Die Erbin von Burg Adlerhorst E-Book

Katerina Dunne

• Herausgeber: EK-2 Publishing
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Während die Osmanen blutige Angriffe gegen das Königreich Ungarn führen, schwört Margit Szilágyi blutige Rache gegen jene, die ihr Erbe an sich gerissen und ihren Vater ermordet haben.

Die im Exil aufgewachsene adelige Margit Szilágyi träumt davon, in ihre Heimat Siebenbürgen zurückzukehren, um den Mord an ihrem Vater zu rächen und ihr gestohlenes Erbe zurückzuerobern. Um dies zu erreichen, muss sie die Zwänge ihres Geschlechts und ihres sozialen Status überwinden und sich heimlich im Kampf üben. Geplagt von einem Kindheitstrauma und hin- und hergerissen zwischen zwei leidenschaftlichen Männern, sieht sich Margit auf ihrer Suche nach Rache brutalen Schlachten, den Fallen ihrer mörderischen Verwandten und inneren Dämonen gegenüber. Ihr Dasein wird zum Überlebenskampf.

Die Erbin von Burg Adlerhorst ist eine epische Mittelaltergeschichte über das unerschütterliche Streben einer jungen Frau nach Gerechtigkeit und Erfüllung ihres Schicksals im Ungarn des 15. Jahrhunderts. Die Literaturwissenschaftlerin und Ungarn-Kennerin Katerina Dunne nutzt ihre Kenntnisse als Historikerin und fesselt den Leser mit einem epischen Bild einer stolzen Nation und ihrer spannenden Vergangenheit. Originale ungarische Begriffe tragen zur Authentizität dieses faszinierenden Romans bei.

Ziehen sie jetzt mit Margit in den Kampf und finden Sie heraus, ob es der jungen Frau gelingt Gerechtigkeit über die Mörder ihres Vaters zu bringen…

Leseprobe

Katerina Dunne

Die Erbin von Burg Adlerhorst

Band 2

Der Kampf um Gerechtigkeit

EK-2 Militär

Ihre Zufriedenheit ist unser Ziel!

Glossar

Kapitel 1: Sommersprossengesicht

Kapitel 2: Der Mentor

Kapitel 3: Das Geschenk

Kapitel 4: Die entlaufene Braut

Kapitel 5: Die Hochzeit

Kapitel 6: Rückschlag

Kapitel 7: Das Plädoyer

Kapitel 8: Ehemann und Ehefrau

Kapitel 9: Eine Zeit des Schmerzes

Kapitel 10: Die Rückkehr

Kapitel 11: Ein gebrochener Mann

Kapitel 12: Die Feuertaufe

Kapitel 13: Ein gewagter Plan

Kapitel 14: Die Täuschung

Kapitel 15: Einige nützliche Ratschläge

Kapitel 16: Eine schmerzhafte Entscheidung

Kapitel 17: Eine gefährliche Reise

Kapitel 18: Heimatland

Kapitel 19: Die Prüfung

Kapitel 20: Begegnung mit dem Teufel

Kapitel 21: Auf dem Schlachtfeld

Kapitel 22: Die Jagd nach einem Schatten

Kapitel 23: Tränen

Kapitel 24: Das Erwachen

Kapitel 25: Der Zwischenfall

Kapitel 26: Der Weg hinein

Kapitel 27: Im Inneren

Kapitel 28: Offenbarung

Kapitel 29: Der nächtliche Besucher

Kapitel 30: Der Gefangene

Kapitel 31: Ein neues Schicksal

Kapitel 32: Die menschliche Seite eines Monsters

Kapitel 33: Durchbruch

Kapitel 34: Der Kampf gegen die Geister

Kapitel 35: Gerechtigkeit

Kapitel 36: Die besten Vorsätze

Kapitel 37: Die Konfrontation

Kapitel 38: Ein längst überfälliges Begräbnis

Kapitel 39: Der geheimnisvolle Ritter

Kapitel 40: Ein neues Leben

Anerkennungen und Dank

Anmerkung der Autorin

Historischer Hintergrund

Anhänge

Glossar der Begriffe

Ortsnamen

Primäre Quellen

Ihre Zufriedenheit ist unser Ziel!

Ebenfalls überall erhältlich!

Impressum

Ihre Zufriedenheit ist unser Ziel!

Liebe Leser, liebe Leserinnen,

zunächst möchten wir uns herzlich bei Ihnen dafür bedanken, dass Sie dieses Buch erworben haben. Wir sind ein Familienunternehmen aus Duisburg und jeder einzelne unserer Leser liegt uns am Herzen!

Mit unserem Verlag EK-2 Publishing möchten wir militärgeschichtliche und historische Themen sichtbarer machen und Leserinnen und Leser begeistern.

Vor allem aber möchten wir, dass jedes unserer Bücher Ihnen ein einzigartiges und erfreuliches Leseerlebnis bietet. Haben Sie Anmerkungen oder Kritik? Lassen Sie uns gerne wissen, was Ihnen besonders gefallen hat oder wo Sie sich Verbesserungen wünschen. Welche Bücher würden Sie gerne in unserem Katalog entdecken? Ihre Rückmeldung ist wertvoll für uns und unsere Autoren.

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Ihr Team von EK-2 Publishing,

Ihr Verlag zum Anfassen

Glossar

Im Ungarischen werden alle Buchstaben eines Wortes ausgesprochen. Sie haben die gleiche Aussprache, egal wo sie im Wort stehen. Zum Beispiel wird das i immer wie in sit ausgesprochen, das e immer wie in get und das g immer wie in give. Der Akzent über den Vokalen verlängert sie. Es gibt zwei Ausnahmen von dieser Regel. Die erste ist a: ohne Akzent ist es „geschlossen“ und wird zwischen a und o ausgesprochen wie im englischen Wort call (in der Transkription unten steht es als aw). Die zweite Ausnahme ist e: ohne Akzent wird es wie oben gezeigt ausgesprochen. Mit Akzent wird es zwischen e und i ausgesprochen, wie in dem Wort Café (in der Transkription habe ich es als eh notiert).

Bácsi

(ba-chi): eine informelle Anrede für einen älteren Mann; bedeutet auch Onkel

Csillag

(chil-lawg): Stern – im Roman ist dies der Name von Margits Pferd

Dolmány

(dol-ma

ɲ)

; der Buchstabe ny wird wie das spanische ñ ausgesprochen): Dolman; ein langes Obergewand türkischen Ursprungs, das über einem Hemd getragen wurde. In der ungarischen Version waren das Oberteil und die Ärmel meist enganliegend; unterhalb der Taille wurde es lockerer und reichte bis zu den Knien.

Drágám

(dra-gam): meine Liebe, mein Schatz

Galambom

(gaw-lawm-bom): mein Täubchen

Huszár

(hu-sar; das u wie in put) – Plural

Huszárok

: ein leichter Kavallerist im mittelalterlichen Ungarn, Serbien und Kroatien

Jóisten!

(yow-ish-ten): Meine Güte! (wörtlich: Guter Gott!)

Kedves

(ked-vesh): lieb, Liebling –

kedvesem

: meine Liebe

Kincsem

(kin-chem): mein Schatz

Madárka

(maw-dar-kaw): kleiner Vogel

Mente

(men-te): ein kurzer pelzbesetzter Mantel, meist mit kurzen Ärmeln, der über dem Dolman getragen wird

Naszád

(naw-sad) – Plural

Naszádok

: ein einmastiges Kanonenboot – kleiner als die Galeere, die zwei Masten hatte

Sárkány

(shar-ka

ɲ

, ny wie das spanische ñ): Drache – im Roman ist dies der Name von Endres’ Schlachtpferd

Sasfészek

(shawsh-feh-sek): Horst (wörtlich: Adlernest)

Szívem

(see-vem): mein Herz (wird als Zärtlichkeitsform zwischen Liebenden verwendet)

Úristen!

(oo-rish-ten): Mein Gott! Meine Güte! (wörtlich: Herr Gott!)

Zora

(serbisches Wort): Morgengrauen – im Roman ist dies der Name von Endres’ Stute

Juli 1479

Die gleißende Sonne blendete Margit und versetzte ihren Augen und ihrer Nase einen Stich. Als sich ihre Sicht klärte, entfalteten sich vor ihr chaotische Szenen: Die Burgwachen eilten umher, schrien und drängten sich, um ihre Posten einzunehmen.

Ihre wiedergewonnene Freiheit und ihr Durst nach Vergeltung trieben Margit voran. Sie drängelte sich durch Gruppen von Soldaten und bahnte sich mit den Ellbogen ihren Weg zur Schmiede.

Adnan sprang von seinem Stuhl auf, Erleichterung stand ihm ins Gesicht geschrieben. „Margit! Du bist frei. Gott ist groß!“

„Ich brauche Waffen! Sofort!“

Er zeigte auf eine Theke.

Sie schnappte sich ein Schwert, schnallte sich ein Messer an ihr rechtes Bein und setzte sich einen offenen Helm auf den Kopf. „Komm mit mir. Es ist Zeit für Rache, endlich.“

Mit rasendem Herzen rannte sie ihrem Schicksal entgegen.

In dem unbewachten Bergfried herrschte eine unheimliche Stille. Margit und Adnan stürmten hinein, die Klingen im Anschlag, und knallten die schwere Tür zu.

„Sichere die Tür zur großen Halle“, befahl sie ihm.

„Was zum Teufel ist hier los?“ Die Stimme ihres Cousins kam aus dem oberen Stockwerk. Er stand auf der breiten Stufe am Ende der Treppe, mit Balog an seiner Seite, beide mit gezückten Schwertern.

Mártons Gesicht verhärtete sich, als er sie sah. „Dóczi sollte dich in Ketten ausliefern.“

„Nun, er ist nicht mehr auf deiner Seite.“

Beide Hände um den Griff ihres Schwertes geballt, nahm Margit eine Kampfhaltung ein. Soll er doch kommen. Sie war bereit.

Doch statt Márton griff Balog sie zuerst an.

„Ich übernehme ihn“, sagte Adnan und zog den Kastellan weg.

Ihr Cousin hatte sich nicht bewegt, sondern schaute nur von oben zu.

Keine Zeit zu verlieren. Sie musste ihn jetzt fangen, sonst …

Mit sicheren Schritten stürmte Margit die Treppe hinauf, bis sie bei der Stufe unter ihm ankam. „Gib auf, Cousin. Die Armee des Woiwoden steht draußen.“

„Ich weiß, dass ich ein toter Mann bin.“ Das böse Funkeln war in seine Augen zurückgekehrt. „Aber ich werde dich mitnehmen. Da du mein Angebot abgelehnt hast, werde ich dir Szentimre niemals überlassen.“

Sie hielt die Waffe mit ruhiger Hand und machte den letzten Schritt auf die breite Stufe. „Ich habe nicht die Absicht, heute zu sterben, Cousin.“

Márton zog sich kurz zurück und stürzte sich dann auf sie.

Margit hob gerade noch rechtzeitig ihr Schwert und parierte den Schlag, aber die Wucht des Schlages ließ sie nach hinten taumeln.

Stahl klirrte, als sich die Klingen in einem tödlichen Kampf kreuzten. Trotz der verkrüppelten linken Hand zeigte ihr Cousin beeindruckende Kampffähigkeiten. Margit blockte weiter und wich seinen Schlägen aus. Doch nach und nach wurde sie an den Rand zurückgedrängt, ihre Fersen balancierten kaum noch über der Kante der Treppenstufe. Eine falsche Bewegung, ein Ausrutscher würde einen knochenbrechenden Sturz bedeuten.

Verdammt, diese Stufen! Wie bin ich nur so in die Enge getrieben worden?

Ihre Gedanken rasten und suchten nach einer Lösung, während Schläge auf sie niederprasselten. Sie setzte einen Fuß auf die untere Stufe, dann den anderen und trat vorsichtig zurück.

Auf halbem Weg nach unten trat Márton stattdessen plötzlich aus.

Qualen explodierten in Margits Magen, als sein Stiefel sie mit brutaler Wucht traf und ihr die Luft aus den Lungen presste. In einem blendenden Blitz fiel ihr das Schwert aus den gefühllosen Fingern, und die Welt drehte sich wild, als sie die unbarmherzigen Stufen hinunterstürzte. Jeder Schlag war wie ein Hammerschlag und entlockte ihren zerbrochenen Rippen ein weiteres keuchendes Atmen.

Am Fuße der Treppe kroch sie unter schrillen Schmerzen davon, die Ellbogen schrammten über den Boden.

Ein wildes Knurren zerriss die Luft und ließ frischen Schrecken durch ihre Adern fließen. Mit den gefletschten Zähnen eines Wahnsinnigen und Augen, die wie Höllenfeuer loderten, stürzte er sich auf sie.

Wird es wirklich so enden?

Kapitel 1: Sommersprossengesicht

Juli 1470 – Neun Jahre früher

Nándorfehérvár (Belgrad), Königreich

Margit setzte ihre Füße auf das schlammige Donauufer, das linke Bein nach vorne gebeugt, das rechte einen Schritt zurück. Die feuchte Luft unter dem wolkenverhangenen Himmel ließ ihre Nase immer zucken, aber daran hatte sie sich inzwischen gewöhnt. Abseits des Haupthafens war dieser Bereich des Flussufers ihr Spielplatz und der ihrer Kameraden, weil er weniger frequentiert war, abgesehen von den gelegentlichen Fischerbooten, die an dem klapprigen Holzsteg in der Nähe anlegten.

Margit warf ihren Zopf über die Schulter, strich sich die verirrten Haarsträhnen aus den Augen und warf einen Blick auf ihre geprellten Beine, die bis zu den Knien nackt waren. Diese langen Röcke sollten besser unter ihrem Gürtel bleiben.

Obwohl ihr Stab nicht ganz glatt und gerade war, war er stabil. Sie hielt ihn fest umklammert, diagonal über ihren Körper; die linke Hand nahe ihrer Hüfte und nach innen gerichtet, die rechte Hand in der Mitte des Stocks und nach außen gerichtet.

Der serbische Junge gegenüber war zwölf Jahre alt – so alt wie sie –, aber einen halben Kopf kleiner.

Margit lächelte vor sich hin. Ein leichtes Ziel.

Sie hatte die anderen fünf Jungen bereits im Scheingefecht besiegt. Deren Spott und Hohn waren zu einem leisen Flüstern in ihrem Kopf geworden, während sie auf das Signal wartete und ihre Opfer im Auge behielt. Auch wenn es nur ein Kinderspiel war, würde sie alles tun, um zu gewinnen.

„Los!“, rief der Anführer.

Ihr Gegner trat vor und schwang seinen Stock gegen ihren Kopf. Margit beugte sich nach hinten, soweit sie nur konnte. Der Luftzug peitschte nur einen Fingerbreit an ihrer Wange vorbei. Der Junge knurrte und versuchte es erneut. Margit sprang auf, um zu blocken.

Mit einem lauten Knall prallten die Waffen in der Luft aufeinander. Zähneknirschend schob sie ihren Stab über den seinen, schwang ihn in die entgegengesetzte Richtung und schlug ihm auf die Schulter. Ein Schmerzensschrei entrang sich seinen Lippen, seine Füße rutschten auf dem schleimigen Schlamm aus.

Perfekt! Margit beugte ihre Knie und schlug den Stab gegen seine Beine. Er verlor das Gleichgewicht und stürzte auf seinen Hintern.

Eine plötzliche Stille senkte sich über die Gruppe von Kindern. Schließlich sprang der schlammbeschmutzte Junge wieder auf die Beine, mit rotem Gesicht und vor Abscheu verzogenem Mund. Schnaufend und vor sich hin murmelnd zog er sich zum Anführer zurück und beschwerte sich.

Margit entspannte ihre Schultern und stieß ihren Stock in den aufgeweichten Boden. Die Arme gekreuzt und das Kinn erhoben, beobachtete sie, wie die Jungen einen Kreis bildeten und wie Verschwörer tuschelten. Sie würden sicher eine Ausrede erfinden, um ihren Sieg zu schmälern.

„Hey, Sommersprosse!“, rief der Anführer und löste damit ein schallendes Gelächter bei seinen Kameraden aus. „Komm her.“

Sie streckte ihm die Zunge heraus. Wütend stürzte er sich auf sie. Margit rammte ihren Fuß in seine Leiste. Er brach unter Schmerzen zusammen, sein erstickter Schrei war ein hohes Jaulen. „Das ungarische Frauenzimmer muss büßen!“

Margit kräuselte ihre Lippen. Er hatte auf jeden Fall das bekommen, was er verdiente. Aber ihre Zufriedenheit war nur von kurzer Dauer. Die Jungs stürzten sich auf sie wie ein Rudel hungriger Wölfe.

Ein Schlag traf sie an der Wange, dann wurde von hinten an ihrem Zopf gezogen. Eine Faust prallte gegen ihre Nase. Sie taumelte auf dem glitschigen Boden, fuchtelte mit den Armen und suchte mit den Händen nach etwas, an dem sie sich festhalten konnte. Doch da war nichts.

Ihr Gesicht schlug auf dem Boden auf, die Innenseite ihres Mundes kratzte an ihren Zähnen. Der Geschmack des schmutzigen Wassers ließ sie würgen. Aus dem Augenwinkel sah sie, wie ein Fuß auf sie zuhielt. Sie rollte sich zu einer Abwehrkugel zusammen, die Hände schützten ihren Kopf. Der Tritt traf ihre Rippen und raubte ihr den Atem. Sie biss sich fest auf die Lippe. Sie würde weder weinen noch betteln.

Zum Glück ertönte von irgendwo in der Nähe die schrille Stimme einer Frau, die sie zurechtwies. Die Jungen zerstreuten sich, ihre quietschenden Schritte verklangen.

Mit großer Anstrengung zwang sich Margit auf die Knie und schnappte nach Luft. Sie spuckte Blut und Schmutz aus. Wie dumm von ihr, zu glauben, die Jungen würden sie als gleichwertig akzeptieren. Sicher, sie tolerierten sie, solange sie klein und schwach war; sie benutzten sie, um ihre Wünsche zu erfüllen: sich durch enge Öffnungen zu zwängen, Dinge für sie zu stehlen oder Besorgungen zu machen. Aber sobald sie größer und stärker geworden war, hatte sich alles geändert.

Sie kletterte auf die Füße und wischte sich mit dem schmutzigen Ärmel das Blut aus dem Gesicht. Die Regentropfen und der leichte Wind, der von der Donau her wehte, kühlten ihre brennenden Wangen, löschten aber nicht das Feuer, das in ihr tobte. Sie stapfte mit dem Fuß in eine Pfütze. Und diese grausame Welt verfluchend, wandte sie sich endlich nach Hause.

„Um Himmels willen!“ Erzsi stemmte die Hände in die Hüften, ihre Stimme klang hoch in ihrer ungarischen Muttersprache. „Hast du dich mit Schweinen angelegt? Wie du stinkst!“

„Betrüger“, murmelte Margit, die dem Blick ihrer Patentante nur widerwillig begegnete. „So ungerecht.“

Erzsi atmete laut aus. „Wie oft muss ich dir noch sagen, dass du nicht mit diesen Straßenkindern spielen sollst? Du versprichst es immer, aber sobald ich das Haus verlasse, um Geld zu verdienen, schwänzt du den Unterricht und schleichst dich zum Hafen. Was wird Endre von dir denken? Siehst du mich an, Kind?“

Als Margit den Blick hob, unterbrach Erzsi ihren Tadel und rümpfte ihre zierliche Nase, offensichtlich beleidigt durch den Geruch. „Setz dich hin.“

Margit ließ sich auf einen Schemel neben dem Kamin fallen. Während die Besorgnis Erzsis sonst so heiteres Gesicht verdunkelte, säuberte sie Margits Gesicht mit einem feuchten Tuch und stopfte ihr ein kleines Wollknäuel in das rechte Nasenloch, um die Blutung zu stillen. „Du hast das rote Haar und die Leidenschaft für den Kampf von deinem Herrn Vater geerbt. Du hättest als Junge geboren werden sollen.“

Margit seufzte. Sie betrachtete die Sorgenfalten im Gesicht ihrer Patentante und die graumelierten, honigfarbenen Locken, die sich unter ihrer Leinenhaube kräuselten. Die arme Erzsi musste es bereuen, ihr von dem Unglück ihrer Familie erzählt zu haben. Seit diesem Augenblick hatte sich etwas in Margit verändert. Unfähig, die ungerechte Behandlung durch das Schicksal zu akzeptieren, wurde sie wütend, ungehorsam und unruhig. Sie prügelte sich ständig mit den Jungen am Hafen und kam oft mit blauen Flecken, Schnittwunden und einmal sogar mit einem gebrochenen Finger nach Hause.

Aber wie sollte sie nicht wütend sein? Sie erinnerte sich nur flüchtig an ihr früheres Leben in Sasfészek. Nach Erzsis Schilderungen klang dieser Adlerhorst einer Burg in den Bergen Siebenbürgens wie ein Märchen. Hohe Mauern, gut ausgebildete Soldaten und vor allem die Liebe ihres Vaters hatten Margit bis zu jener schicksalhaften Nacht vor acht Jahren in Sicherheit bewahrt. Doch nun lebte sie im Exil unter Fremden, die eine fremde Sprache sprachen, und alles, was sie zum Schutz hatte, waren die rauen Steinmauern und das Schilfdach dieser bescheidenen Behausung: eine ehemalige Buchbinderwerkstatt mit einem Zimmer im Erdgeschoss und einem im Obergeschoss, die der serbische Großvater ihres Verlobten ihr und Erzsi aus Barmherzigkeit geschenkt hatte.

„Das Wasser ist jetzt warm“, unterbrach ihre Patentante ihre Gedanken. „Ich werde dir beim Waschen helfen.“

Der Regen hörte auf, und die Sommersonne lugte durch die sich verziehenden Wolken. Sauber und duftend, wie ein blühender Lavendelbusch ließ Margit die schlammigen Gassen, den Fischgeruch und die schroffen Stimmen des Hafens hinter sich und bahnte sich einen Weg durch das Gedränge von Menschen, Tieren und Fuhrwerken, als sie das Tor in die Oberstadt von Belgrad passierte.

Aber was sollte das bringen? Sie hatte bereits die Lateinstunde verpasst. Sie zuckte mit den Schultern, strich ihren Rock glatt und ging in langsamerem Tempo weiter durch die mit Heu gesprenkelten Kopfsteinpflasterstraßen. Ab und zu blieb sie stehen, um einen Blick auf die bunten Stände der Händler zu werfen, den Duft von frisch gebackenem Brot und Kuchen einzuatmen, einen Hund oder ein Pferd zu streicheln und zu versuchen, die Vielzahl der Sprachen und Akzente zu erraten, die in der Luft lagen.

Als sie am Haus ihres Verlobten im Bürgerviertel ankam, war der Hauslehrer schon am Gehen. Der Mann warf ihr im Vorbeigehen einen missbilligenden Blick zu.

Endre stand am Fuße der Verandastufen und band sich sein glänzendes blondes Haar zurück. Sein normalerweise sandfarbener Teint nahm einen rötlichen Farbton an, während seine olivgrünen Augen sie anschauten. „Wo bist du gewesen. Mein Vater zahlt gutes Geld für diese Lektionen.“

Obwohl er erst dreizehn Jahre alt und eine Hand kleiner war als sie, war ihr zukünftiger Ehemann so angenehm anzusehen, dass Margit manchmal vergaß, wie sehr sie sich über die Verlobung ärgerte, die ihr verstorbener Vater arrangiert hatte, als sie erst vier Jahre alt gewesen war. Vielleicht waren es Endres feine Gesichtszüge – er ähnelte eher seiner serbischen Mutter als seinem ungarischen Vater –, die ihr Herz zum Flattern brachten.

Margit räusperte sich, um das warme, aber unangenehme Gefühl zu vertreiben. „Wirst du heute üben?“

Die Röcke in der Hand, hüpfte sie hinter ihm her zur Rückseite des Hauses, wo ein Freiluftschuppen als Kampftrainingsplatz diente.

Endre zog ein abgestumpftes Schwert aus dem Waffenständer und balancierte es in seinen Händen. Dann packte er den Griff fester und schlug auf eine mit Tierhaut überzogene Pell. Wie beweglich er aussah! Eines Tages würde er sicher ein geschickter Krieger wie sein Vater werden. Oder so stark und tapfer wie ihr eigener Vater.

Wie sehr wünschte sich Margit, eine solche Waffe in die Hand zu bekommen! Die Hände unter dem Kinn verschränkt, schritt sie auf Endre zu. „Lass mich mit dir üben.“

Seine Augen funkelten amüsiert. „Du könntest dich verletzen.“

„Das habe ich hinter mir gelassen.“ Sie deutete auf das getrocknete Blut der Schürfwunden in ihrem Gesicht.

„Oh, ich verstehe.“ Er gluckste. „Wieder am Hafen gewesen, um Streit zu suchen? Frauen sind nicht zum Kämpfen da.“

Margit stürzte nach vorne und versetzte ihm einen harten Tritt gegen die Kniescheibe.

Das Schwert fiel ihm aus der Hand. „Warum hast du das getan?“, kreischte er.

„Um dir zu zeigen, dass ich kämpfen kann.“ Sie verschränkte die Arme und rümpfte die Nase.

Nach einigen Zuckungen und einem intensiven Reiben seiner Verletzung richtete sich Endre auf. „Nun gut, Sommersprosse. Mein Vater ist in den Ställen. Lass uns mit ihm reden.“

Margits geballte Fäuste landeten auf ihren Hüften. „Nenn mich nicht so! Es sei denn, du willst, dass man dir auch das andere Knie ruiniert.“

Margit verschränkte die Finger hinter dem Rücken und klopfte mit dem Fuß auf den mit Stroh bedeckten Boden des Stalls. Ihr Blick fiel auf Imre Gerendi, einen großen, breitschultrigen Mann im vierundfünfzigsten Lebensjahr.

Endres’ Vater lehnte sich an den Holzpfosten des Stalls seines schwarzen Runkelrinds und kratzte sich abwesend an seinem graubraunen Bart, während er eine Ewigkeit brauchte, um auf ihre Bitte einzugehen. „Kommt nicht in Frage“, sagte er schließlich, die Augenbrauen zusammengezogen, das Gesicht streng wie das eines Richters, der ein Todesurteil verkündet.

Endre näherte sich Margits Ohr. „Ich habe es dir gesagt.“

Es hätte genauso gut ein Todesurteil sein können. Sie ballte die Hände und blickte den Mann finster an. „Warum, Imre bácsi? Ich möchte lernen.“ Tränen der Frustration stahlen sich in ihre Augen. „Ich muss meinen Vater rächen.“

Das Gesicht des Mannes wurde weicher. „Ich habe deinem Vater versprochen, dass ich auf dich aufpasse. Ich werde nicht zulassen, dass du zu Schaden kommst. Du bist zu eigensinnig, genau wie dein armer Bruder. Hast du vergessen, was ihm zugestoßen ist?“

Margits Arme fielen an ihren Seiten herab. Ihre Brust hob sich, als sie versuchte, den Klos, der ihr im Hals aufstieg, herunterzuschlucken.

„Beruhige dich, Kind“, sagte Imre und klopfte ihr auf die Schulter. „Du bist die Tochter meines lieben Freundes, und ich sorge für dich wie für meine eigene Tochter, aber…“ Seine Augen trafen die ihren. „Als rechtmäßige Erbin des Szentimre-Gutes musst du noch zwei Jahre warten, bis du verheiratet bist, bevor wir den König bitten können, dir dein Erbe zurückzugeben.“

Zwei Jahre? Wie soll ich jemals so lange warten? Margits Verzweiflung stieg ihr in die Wangen. Doch bevor sie den Mund aufmachen konnte, hob Imre die Hand, um ihren Protest zu unterbinden. „Geduld, Kind! Wir werden beweisen, dass dein Vater kein Verräter war. Das verspreche ich. Bis dahin solltest du keine Aufmerksamkeit auf dich lenken. Schließlich könnten dein Cousin und seine gerissene Mutter immer noch auf der Suche nach dir sein.“

Von dem Drang beseelt, ihrem Ärger Luft zu machen, stieß Margit gegen Endres’ Arm, so dass dieser zurückwich. „Ich muss ihn also heiraten, um das zurückzubekommen, was man mir gestohlen hat?“

Imre warf ihr einen vorwurfsvollen Blick zu. „Das war der Wunsch deines Vaters, und nur so kannst du Grundbesitz erben.“

„Weil ich ein Mädchen bin!“ Margit wirbelte herum und schäumte vor Wut über die Ungerechtigkeit.

In diesem Moment stürmte ein männlicher Diener durch die Stalltür, schwitzend und zwischen panischen Atemzügen keuchend. „Meister!“

„Was ist los?“ sagte Imre.

„Drei Männer am Hafen. Sie suchen nach Ihnen und der jungen Dame. Ungarn. Mit Akzent wie Sie.“

Imres Gesicht wurde gespenstisch weiß. „Transsilvanier. Sicherlich aus Szentimre.“

„Schon wieder?“ Margit keuchte und hielt sich an Endre fest.

„Bring sie in den Keller“, befahl Imre seinem Sohn. „Komm nicht heraus, bevor ich zurück bin.“

Er rief die Dienerschaft zusammen, während Endre Margit die Kellertreppe hinunterzog. In der feuchten unterirdischen Kammer klammerte sie sich inmitten der scharfen Weinregale, Fässer mit würzigen fermentierten Lebensmitteln und rauchigem gepökeltem Fleisch verzweifelt an ihn.

Margit zitterte im schwachen Binsenlicht, und ihr Geist erinnerte sich an ihre Tortur in einer mondhellen Nacht drei Jahre zuvor, als sie mit Erzsi am Flussufer entlang geflohen war. Eine Kapuzengestalt hatte sie mit brutaler Kraft gepackt, das Weiß seiner Augen hatte unter seiner Kutte gefunkelt – ein Bild, das sich für immer in Margits Gedächtnis eingebrannt hatte.

Doch gerade als alles verloren schien, kam Imre und durchbohrte den Mann mit seiner Klinge. Blut spritzte aus dem schreienden Mund des Fremden.

Zum Glück erschlug Imre auch die Gefährten des Schurken und warf ihre Leichen in die Donau, damit sie von den Strömungen ins Meer getragen wurden, weit weg in einem anderen Land. Und nun hatte der Feind sie wiedergefunden.

Das spärliche Licht erlosch bald. Augenblicke zogen sich wie Jahre hin. Die feuchten Wände des Kellers schlossen sich um Margit und erweckten unaussprechliche Schrecken. Wer würde sie beschützen, wenn diese Männer Imre dieses Mal besiegten? Sollte sie kauern und darauf warten, dass man sie rettete oder tötete? Wenn sie nur kämpfen könnte!

Das Knirschen der Falltür ließ frisches Entsetzen durch ihre Adern fließen. Als schwere Schritte herabkamen, schirmte Endre sie mit seinem Körper ab. Der Atem stockte ihr in der Brust, Margit drückte seinen Arm und spähte über seine Schulter.

Laternenlicht bildete bedrohliche Schatten auf den rauen Wänden, bis eine vertraute Stimme, ernst und doch beruhigend, sagte: „Du kannst herauskommen.“

Imres Waffenrock war mit Blut befleckt, und er hielt immer noch sein Schwert. „Sie werden uns nicht mehr belästigen.“

Später in der Nacht saß Margit auf ihrer Pritsche, die Knie an die Brust gepresst, und starrte in die Dunkelheit. Der Nachhall ihres schrecklichen Erlebnisses plagte noch immer ihren schmerzenden Kopf und weckte eine Welle des Unbehagens. Wie sollte sie sich schützen, wenn ihr der Umgang mit Waffen und die Ausbildung untersagt waren? Imre ist besorgt, dass ich mich verletzen könnte. Sie schnaubte. Was für ein Blödsinn!

Sie trug das Blut eines starken und tapferen Kriegers in sich, eines Mannes, der Ungarn immer wieder gegen die osmanischen Angriffe verteidigt hatte. Sie würde sich nicht wie ein Feigling verstecken. Wenn sie kämpfen konnte, würde sie mit jeder Bedrohung fertig werden. Und sie würde Márton und Anna töten. Ja, sie waren ihre Verwandten, aber sie hatten ihr Land und ihre Burg gestohlen, indem sie ihren Vater verleumdet hatten. Vielleicht hatten sie sogar etwas mit seinem Tod zu tun. Margit durchforstete ihr Gedächtnis und versuchte verzweifelt, sich an die Nacht ihrer Flucht aus Szentimre zu erinnern. Nur Bilder der Angst kamen ihr in den Sinn: Kerzenlicht, das an den Wänden eines bodenlosen Schachts zitterte; die schweren Atemzüge verängstigter Menschen; ihr Gesicht an der Schulter eines Mannes vergraben; ihre Tränen, die seine Kleidung befleckten; Kälte und Feuchtigkeit, die in ihre Haut eindrangen. Und dann der rasende Galopp eines Pferdes, während sie sich an denselben Mann klammerte: Imre, ihr Retter.

Ihre Knie drückten gegen ihre wachsenden Brüste, als sie auf der dünnen Matratze hockte, und weckten einen weiteren gefürchteten Gedanken. Nach der ersten Blutung drei Monate zuvor hatte sich ihr Körper zu verändern begonnen. Das machte ihr Angst. Sie verabscheute die Vorstellung, wie andere adlige Frauen behandelt zu werden: gezwungen, zu heiraten und ein Leben lang gehorsam zu sein und Kinder zu gebären, um sich den Schutz des Ehemanns zu sichern.

Ja, sie war Imre und Endre dankbar, dass sie sie vor den Gefahren der Welt beschützt hatten. Aber sie wollte nicht wie ein Falke leben, der in seinem Bau eingesperrt ist. Es gab nur einen Weg, dieses Schicksal zu vermeiden. Sie konnte zwar nicht zu einem Mann werden, aber sie würde ihr Bestes tun, um wie einer auszusehen und sich wie einer zu verhalten. Nachdem sie so lange in der Gesellschaft dieser Straßenjungen verbracht hatte, hatte sie gelernt, die männlichen Gesten und den Gang zu imitieren. Wenn Imre sich weigerte, sie zu trainieren, würde sie allein üben. Und wenn der richtige Zeitpunkt gekommen war, würde sie sich als Junge verkleiden und in ihr Heimatland fliehen.

Neben ihr ertönte Erzsis leises Schnarchen aus ihrer Pritsche. Na endlich! Margit rutschte von ihrer eigenen Pritsche, schlich auf Zehenspitzen aus der Kammer und dann die knarrende Treppe hinunter in den Wohnbereich im Erdgeschoss. Auf der untersten Stufe hielt sie inne und klappte ihren Kiefer zusammen, um einen plötzlichen Zweifel zu vertreiben.

Ich kann das tun … Ich muss das tun. Im spärlichen Licht einer Öllampe fand sie die Schere von Erzsi. So leise sie konnte, zog sie ihr Leinenhemd aus und legte es auf den Tisch. Nackt und fröstelnd maß sie zwei Handbreit ab und schnitt dann einen Streifen am Saum entlang. Sie wickelte ihn um ihren Busen und verknotete die Enden unter ihrem linken Arm, wobei sie zusammenzuckte, als die ausgefransten Ränder des Stoffes oberhalb und unterhalb ihrer Brüste in ihr Fleisch schnitten. Zufrieden blickte sie an ihrem verräterischen Körper hinunter. Ich werde dich nicht wachsen lassen.

Kapitel 2: Der Mentor

Margit schlich durch die Stadt, alle ihre Sinne in Alarmbereitschaft. Obwohl die Bedrohung für ihre Sicherheit beseitigt war, packte sie immer noch der Schrecken von gestern, als sie vorsichtig den Hinterhof des Schmieds erreichte. Am Rande der Stadt und weit weg von neugierigen Blicken war dies der ideale Ort.

Sie wollte nicht länger schutzlos kauern. Die Röcke unter den Gürtel geschoben, erklomm sie die brusthohe Mauer. Der Hof war menschenleer. Nach vielen vergeblichen Versuchen, die versiegelten Holzkisten zu öffnen, fand sie eine unverschlossene Kiste. Ein halbes Dutzend nagelneuer Schwerter glänzte verlockend darin. Sie wählte eines aus und wog es in ihren Händen. Es war leichter als ihr Stab und seine glatte Stahlklinge blitzte im Sonnenlicht. Ein Schauer der Freude kribbelte in allen Gliedern und verdrängte alle Angst, erwischt und bestraft zu werden.

Margit zog eine Kiste an die Wand. Sie stellte sich darauf, um sich abzustützen, schaute sich um, um zu prüfen, ob niemand vorbeikam, und kletterte dann hinaus. Zufrieden mit dem Erfolg ihres kleinen Abenteuers lächelte sie vor sich hin und strich ihren Rock glatt.

Die alte Eiche um die Ecke der Schmiede diente ihr als Pell. Sie schwang ihr gestohlenes Schwert, schlug mit der rechten Seite der Klinge zu und wechselte dann zur linken Seite, genau wie sie es bei Endre beobachtet hatte. Bei jedem Schlag pulsierte ihr Herz vor Aufregung. Vor ihrem geistigen Auge nahm der dicke Baumstamm die Gestalt derer an, die sie hasste. Sie erinnerte sich nicht an ihre Gesichter, aber das machte nichts. Eines Tages würde sie sie finden und sie dafür bezahlen lassen.

Schweiß rann Margit über den Rücken. Ihr feuchtes Haar klebte an ihren pochenden Schläfen. Sie hielt inne, um zu Atem zu kommen, die Muskeln schmerzten und brannten. Das Band um ihre Brüste verstärkte das Unbehagen. Aber das machte nichts, es war nur etwas anderes, an das sie sich gewöhnen musste. Aber da sie niemanden hatte, der sie anleitete, würde sie Monate, vielleicht sogar Jahre der Übung brauchen. Hatte sie es überhaupt richtig gemacht? Ein langgezogener Seufzer entkam ihr.

Nachdem sie das Schwert beiseitegelegt hatte, zog sie das Messer, das unter ihrem Gürtel befestigt war. Sicherlich würde sie Erzsis Vorwürfe ertragen müssen, weil sie das frisch geschärfte Küchenmesser zerstört hatte. Aber das war Margit egal.

Entschlossen, allen zu trotzen, die sich ihr widersetzten, warf sie das Messer mit aller Kraft gegen den Baum. Es schlug flach gegen den Stamm, prallte ab und fiel auf den Boden. Sie hob es auf und warf weiter, bis die Spitze der Klinge schließlich in der Rinde steckenblieb.

„Ja!“ Sie hob ihre geballten Fäuste. Es war reines Glück, aber sie hatte es geschafft.

„Hier ist der Dieb.“

Margit blieb stehen und machte auf dem Absatz kehrt. „Ich bin keine Diebin!“

Sie erblickte ihren geheimnisvollen Ankläger: einen kleinen, aber kräftigen Mann mit ausgeprägten Wangenknochen. Der Fremde verschränkte die Arme. Überraschenderweise war sein Auftreten nicht aggressiv, sondern eher fröhlich. Sein großer Schnurrbart zuckte, und in seinen schmalen schwarzen Augen spielte die Neugierde. „Der arme Baum tut mir leid.“

Lange Lederschürze, Rauchflecken im Gesicht, Werkzeug am Gürtel … Margit schlug sich an die Stirn. Natürlich, er war der Schmied.

Er holte das Schwert heraus und warf ihr einen vorwurfsvollen Blick zu.

„Ich habe es nur geliehen“, murmelte sie.

Mit gespitzten Lippen untersuchte der Mann jeden Zentimeter der Waffe. „Du hast es zerkratzt. Wirst du für den Schaden aufkommen?“

Verlegenheit stach Margit in die Wangen. „Aber natürlich. Ich bin kein Gauner.“

Mit diesem Versprechen scheinbar zufrieden neigte der Schmied den Kopf in ihre Richtung. „Ein Mädchen, das kämpfen will. Wie seltsam.“

Erst jetzt fiel Margit sein stark akzentuiertes Serbisch auf. Imre kaufte bei diesem Mann Schwerter und Äxte, und sie erinnerte sich, dass er sagte, der Schmied sei ein ehemaliger osmanischer Gefangener, der bei der Belagerung von 1456 gekämpft hatte.

Ein großartiger Gedanke schoss ihr durch den Kopf. „Ich kann mit dem Stab kämpfen. Aber ich will richtige Waffen benutzen. Du warst früher ein Soldat. Wirst du mich unterrichten?“

Ohne ein Wort zu sagen, ging der Schmied auf den Baum zu und zog das Messer heraus. Er kehrte dorthin zurück, wo Margit stand, warf es mit einer fließenden Bewegung und versenkte es tief im Baumstamm.

„Tödlich!“ kreischte Margit und klatschte in die Hände.

„Ich habe dem großen Sultan Mehmed viele Jahre lang gedient.“

Ihr fiel die Kinnlade herunter. „Wirklich? Vermisst Ihr nicht das Leben des Soldaten?“

„Nein.“ Er gluckste. „Ich bin jetzt zu alt, und ich habe einen Sohn, um den ich mich kümmern muss.“

In diesem Moment erschien ein Junge hinter der Ecke der Hofmauer. Schlank, olivfarbene Haut, kurzes schwarzes Haar, etwa in Margits Alter, vielleicht ein Jahr jünger?

„Wie auch immer“, sagte der Mann, „mein Name ist Ahmed. Und das ist mein Sohn, Adnan.“

Der Junge stand neben seinem Vater und grinste sie an.

„Margit.“ Sie warf dem jungen Mann ihren besten gleichgültigen Blick zu.

„Ein ungarischer Name?“ sagte Ahmed.

Sie nickte, sagte aber nichts weiter. „Also, wirst du mir beibringen, wie man mit dem Schwert kämpft? Und wie man ein Messer wirft?“

Das Gesicht des Mannes wurde ernst. „Keine Zeit. Es gibt viel zu tun.“

Margit verschränkte die Hände vor dem Gesicht. „Bitte. Ich werde Sie bezahlen.“

Gerade als Ahmed den Kopf schüttelte, zerrte der Junge am Ärmel seines Vaters.

„Was ist los?“ Der Schmied beugte sich zu seinem Sohn, der ihm ins Ohr flüsterte. „Das ist es, was du dir wünschst, mein Sohn?“

Adnan wippte eifrig mit dem Kopf. Der Mann jedoch runzelte die Stirn. Er wechselte in eine Sprache, von der Margit annahm, dass es Türkisch war, und sprach in einem schroffen Ton mit dem Jungen. Doch sein Sohn flehte weiter, bis Ahmed einlenkte und sich Margit zuwandte. „Nun gut. Adnan will auch lernen, also werde ich deine Münzen nicht nehmen. Komm morgen wieder.“

***

Das Innere der Schmiede fühlte sich so heiß an wie das feurige Maul eines Drachens. Schweißrinnsale rannen Margit die Stirn hinunter. Trotz des ohrenbetäubenden Lärms stand sie wie gebannt da und sah zu, wie Ahmed ein einfaches Stück glühendes Metall in eine dünne, tödliche Klinge verwandelte.

„Vater ist ein geschickter Handwerker“, rief Adnan ihr ins Ohr. „Ich lerne noch. Ich werde genauso gut sein.“

Ahmed gab ihr mit einer Handbewegung das Zeichen, nach draußen zu gehen. Im Hof angekommen, kreuzte und löste Margit mehrmals ihre Arme, schritt hin und her und fummelte an den Schnüren ihrer Frisur herum. Aber es war nicht nur die Ungeduld, dass der Schmied seine Arbeit beendete, die sie unruhig machte. Die kastanienbraunen Augen des Jungen, der an ihr klebte, verfolgten jede ihrer Bewegungen, während ein schwindelerregendes Lächeln über sein Gesicht spielte.

„Wie wurde ein Soldat zum Schmied?“, brach sie das peinliche Schweigen.

Adnans Kopf ruckte, als ob jemand ihn mit kaltem Wasser überschüttet hätte. „Ummm … Er … er wurde bei der Belagerung gefangen genommen. Mein serbischer Großvater kaufte ihn als Sklaven, um in der Schmiede zu helfen. Vater lernte das Handwerk so gut, dass mein Großvater ihn freiließ und ihn meine Mutter heiraten ließ.“

„Deine Mutter heiraten? Auch wenn er ein Ungläubiger ist?“ Adnans Blick ließ sie ihre Worte verschlucken. „Ich meine … einen anderen Glauben hat?“

Der Ausdruck des Jungen wurde weicher. „Ja. Er stellt Waffen für die Stadtwache her. Sie brauchen ihn, also lassen sie ihn seinen Glauben behalten. Und mich auch.“

„Oh?“ Margit zuckte zusammen, ein wenig unruhig. „Du bist auch kein Christ?“

„Nein. Meine Mutter schon, aber Vater wollte, dass ich seiner Religion folge.“

Anspannung machte sich auf Margits Schultern breit. Sollte sie diesen Leuten vertrauen? Sie schienen freundlich zu sein, aber sie waren trotzdem Fremde. Und auch Ungläubige. Sie fühlte sich schlecht, weil sie dieses Wort benutzte, aber so nannten Erzsi und Imre jeden Nichtchristen, bevor sie sich eilig bekreuzigten.

Auf jeden Fall war Margit nur daran interessiert, das Kämpfen zu lernen. Sie würde ihre neue Freundschaft geheim halten. Sonst würde Erzsi sie ins Haus sperren.

In diesem Moment erschien Ahmed mit zwei Holzschwertern in der Hand. „Ich habe sie für mich und Adnan gemacht, aber du kannst dieses hier haben.“

Margit schnappte sich die Waffe und schwang sie eifrig herum, wobei sie der Bewegung mit ihrem Körper folgte. Die Waffe pfiff durch die Luft, bis sie über ihre Röcke stolperte. Sie ließ die Waffe fallen, ihre ausgestreckten Arme federten den Sturz ab, aber der harte Boden tat weh. Eine brennende Röte breitete sich auf ihren Wangen aus, als sie auf die Füße kletterte.

„Man kann nicht in Frauenkleidern kämpfen“, stellte Ahmed klar.

Margit biss sich auf die Lippe und richtete sich auf. Sie griff nach dem Saum ihres Rocks und ihres Unterkleids und schob beides unter ihren Gürtel. Adnan blieb der Mund offenstehen, seine Augen traten fast aus den Höhlen.

„Deck dich zu“, sagte der Schmied streng und versperrte seinem Sohn mit der Hand die Sicht. „Ich zeige dir heute nur die Handgriffe. Morgen gebe ich dir Jungenkleidung für den Unterricht.“

***

Margit kniff die Augen zusammen, zerrte an der Kordel ihrer Frisur und biss auf die Spitze ihres Griffels, um die mathematische Aufgabe zu lösen, die der Tutor ihr und Endre gestellt hatte. Der Sonnenstrahl, der sich auf der polierten Oberfläche des Tisches spiegelte, entfernte sich immer weiter. Sie krümmte sich in ihrem Stuhl und wippte mit den Beinen hin und her. Es dauerte so lange, diese verfluchte Aufgabe zu lösen.

Am Tag zuvor hatte Ahmed ihr den wunderschön gearbeiteten Recurve-Bogen eines berittenen Bogenschützen gezeigt, der aus Holz, Knochen und Sehnen gefertigt war. Der Nervenkitzel, den Bogen zu berühren, ließ ihr Herz höherschlagen. Ihr Mentor sprach oft sehnsüchtig von seinen jungen Jahren bei seinem nomadischen Tatarenstamm, als er das Bogenschießen zu Pferd und das Messerwerfen gemeistert hatte. Das war, bevor die Osmanen sein Lager überfielen und ihn gefangen nahmen. Doch seine Kampffähigkeiten hatten ihn vor der Sklaverei bewahrt und ihm einen Platz in der Armee des Sultans gesichert.

Da Margit drei Wochen lang so fleißig gelernt hatte, versprach Ahmed, ihr an diesem Tag zu zeigen, wie man den Bogen benutzt. Ihre Gedanken kreisten nur um dieses Thema.

„Fertig“, verkündete Endre und sein Gesicht strahlte vor Stolz.

Margit beäugte ihn gleichermaßen mit Neid und Bewunderung. Er war immer der Kluge, der seinen Lehrern aufmerksam zuhörte und jedes bisschen Wissen aufsaugte.

Sie reckte den Hals, um einen Blick auf das Wachstäfelchen des Jungen zu werfen, aber er nahm es vom Tisch und reichte es der Lehrerin.

Der Mann las schweigend und nickte. „Gut gemacht, junger Herr! Nun lass uns deine Antwort sehen, junge Dame.“

Mit einer Grimasse übergab Margit ihm ihre unvollständigen Berechnungen.

Der Tutor schüttelte den Kopf. „Ah! Lassen Sie es mich erklären…“

„Das brauchen Sie nicht! Ich muss gehen. Ich muss eine Besorgung für meine Patentante machen.“ Sie sprang vom Stuhl auf und eilte aus dem Zimmer.

Kaum war sie die Treppe zur Eingangshalle hinuntergestiegen, packte Endre sie von hinten. „Du bist eine schreckliche Lügnerin, Margit.“

Hitze stieg ihr in die Wangen. Sie riss ihren Arm von ihm weg. „Was meinst du?“

Er runzelte die Stirn in ironischer Missbilligung. „Du musst eine Besorgung für Erzsi machen?“

Sie neigte fragend den Kopf. Endres’ Stirnrunzeln verwandelte sich in ein süffisantes Lächeln. „Hast du vergessen, dass heute Mittwoch ist? Erzsi ist hier, um meiner Mutter und Großmutter beim Spinnen und Weben zu helfen. Lass mich sie nach dieser 'Besorgung' fragen.“

Ich Dummkopf! Von ihrer eigenen Vergesslichkeit geplagt, spuckte sie die nächsten Worte aus, die ihr in den Sinn kamen: „Ich meinte, ich muss noch etwas im Haus erledigen.“

Endre sah nicht überzeugt aus, aber das war Margit egal. Ihre Gedanken waren schon ganz woanders.

Die Sommerbrise wehte über die weiten goldenen Weizenfelder zu Margits Linken. Auf der rechten Seite waren in der Ferne die hohen Mauern der Stadt zu sehen. Das flache, karge Land dazwischen trug noch immer die Narben einer Schlacht, die zwar lange vorbei, aber nicht vergessen war.

Margit fuhr mit der Hand über den Bogen, fühlte seine glatten Rundungen und die polierte Knochenplatte in der Mitte, auf der der Pfeil ruhen würde. Fünf Schritte vor ihr stand eine runde Zielscheibe auf einem hölzernen Dreibein. Die Mitte war mit einem schwarzen Kreis markiert.

Unter Ahmeds wachsamen Augen hielt Margit den Bogen in ihrer linken Hand, den Arm ausgestreckt, und hob ihn langsam an. So schön er auch war, so schwer war er auch zu spannen.

Tief einatmen. Sie zog an der Schnur, doch sie bewegte sich kaum. Sie versuchte es erneut. „Es ist so eng! Meine Finger tun weh.“

„Ich helfe dir.“

Ahmed legte seine dicke Hand auf ihre und zog sie mit seiner Hand zurück. Das grelle Sonnenlicht trübte Margits Sicht. Die leichte Luft, die über ihr Gesicht strich, zauberte eine geheimnisvolle Präsenz an ihre Seite: die eines großen und mächtigen Ritters in Rüstung.

Margit zitterte. Wer war dieser Mann? Vielleicht ihr Vater, der ihr Handeln billigte? Wenn ja, dann schienen seine Kraft und sein Geschick auf wundersame Weise von ihr Besitz zu ergreifen. Die Sehne bewegte sich leicht, bis sie an der Seite ihres Mundes verankert war. Margit blinzelte. Ihre Augen klärten sich, und das Bild verschwand.

„Jetzt lass los“, flüsterte Ahmed.

Die Schnur sprang vor und peitschte gegen ihren Unterarm. „Oooh!“ Adnan brach in Gelächter aus. Margit rieb sich den Arm. „Das ist nicht lustig.“

„Glaub mir, ich weiß es“, sagte der Junge. „Lass mich mal sehen.

Er ergriff ihr Handgelenk und schob ihren Ärmel zurück. Sanft und behutsam fuhren seine Fingerspitzen über den roten Fleck an der Innenseite ihres Unterarms. „Mach dir keine Sorgen. Es wird bald heilen. Es wird keine Narbe zurückbleiben.

Trotz der Unangemessenheit des Jungen seufzte Margit. Ob es an seiner leichten Berührung lag oder an der Brise, die ihre Haut streichelte, der brennende Schmerz ließ langsam nach. Sie hatte es nicht eilig, ihre Hand wieder zu ergreifen.

„Beim ersten Mal wurde ich auch verletzt“, sagte Adnan, dessen Gesicht sich rötete, als er endlich ihren Arm losließ. „Vater will uns eine Lektion erteilen. Du brauchst einen…“ Er wandte sich an den Mann: „Wie heißt es?“

„Lederharnisch, mein Sohn.“ Nachdem er den Jungen mit einem strengen Blick fixiert hatte, zog Ahmed einen solchen aus dem Sack, der neben seinen Füßen lag.

Immer wieder übte Margit das Ziehen und Loslassen der Sehne, bis sie es selbst konnte, auch wenn sie den sichereren Drei-Finger-Griff statt des von den tatarischen und osmanischen Bogenschützen bevorzugten Daumengriffs verwendete.

„Jetzt zeige ich dir, wie man einen Pfeil spannt und damit zielt“, erklärte Ahmed und sah zufrieden aus mit den Fortschritten seines Schülers.

Als sie zur Schmiede zurückkehrten, war die Sonne bereits untergegangen und die Kirchenglocken riefen die Gläubigen zur Vesper. Margit lächelte, als Vater und Sohn vor ihr hergingen und das Maultier und den Karren mit den Geräten in den Vorgarten fuhren. Obwohl sie die beiden erst seit ein paar Wochen kannte, waren sie mehr als nur ihre Trainingsgefährten geworden. Sie waren in der Tat ihre Freunde.

Oh, ich muss meinen Kirtel anziehen. Erzsi darf mich in diesen Kleidern nicht sehen.

Sie lief ihnen hinterher, doch kaum hatte sie zwei Schritte hinter sich gebracht, griff jemand von hinten nach ihrem Handgelenk.

Margit wirbelte herum und stand Endre direkt gegenüber.

Er runzelte die Stirn und presste die Lippen zu einer dünnen Linie zusammen. „Das war also deine 'Besorgung' und deine 'Hausarbeit'.“

Margit atmete mit zusammengebissenen Zähnen aus. „Woher wusstest du, dass du mich hier findest?“

„Ich bin dir gefolgt, nachdem du unser Haus verlassen hast. Dann habe ich gewartet, bis du zurückkamst.“

Ja, natürlich. Deshalb hat er auch vorher keine Einwände erhoben.

Endre, der ihre Hand immer noch festhielt, kam näher. „Ich mache mir Sorgen um dich.“ Trotz seiner ernsten Miene war seine Stimme sanft und voller Sorge. „Es ist nicht sicher, wenn du allein umherziehst. Was ist, wenn deine Verwandten wieder Männer auf dich hetzen?“ Sein Blick wanderte in Richtung der Schmiede. „Und die Freundschaft mit dem Ungläubigen? Mein Vater wird wütend sein, wenn er davon erfährt.“

Sein fester Griff tat ihr weh, und sie rang ihre Hand frei. „Dann sorge dafür, dass er es nicht erfährt!“

Auf Endres’ Gesicht wuchs die Enttäuschung. „Du siehst nicht mehr wie ein Mädchen aus. Warum trägst du Männerkleidung? Wer hat sie dir geschenkt?“

„Margit, ist etwas nicht in Ordnung?“ Adnans Stimme ließ sie aufschrecken. „Kennst du diesen Jungen?“

Er stand jetzt neben ihr und beäugte Endre misstrauisch. Er verstand kein Ungarisch, also dachte er wohl, sie sei in Schwierigkeiten.

„Ja, es ist alles in Ordnung“, antwortete sie auf Serbisch und ärgerte sich über die Einmischung

Obwohl sie Endre mochte, machte es ihr Spaß, ihn zu ärgern. Niemals würde sie sich von ihm wie ein kleines Mädchen behandeln lassen, das seinen Schutz braucht.

„Als dein Verlobter muss ich deine Ehre schützen“, flüsterte Endre dicht an ihrem Ohr, und sein warmer Atem kitzelte ihre Haut auf unerwartet angenehme Weise. Mit diesen Worten drehte er sich um und ging weg.

„Er mag dich“, sagte Adnan, und ein Grinsen umspielte seine Mundwinkel.

Margit wusste nicht, was sie sagen sollte. „Was macht dich so sicher?“

„Es ist leicht zu erkennen, wenn ein Junge Gefühle für ein Mädchen hat“, platzte er heraus, bevor er sich eilig zurückzog.

„Gefühle? Wie meinst du das?“

Von Verwirrung und Neugier getrieben, verfolgte sie ihren Freund bis zur Schmiede. Aber er rannte weg, bevor sie ihn ansprechen konnte.

Wenig später glättete Margit vor ihrem Haus die Falten ihres Rocks und richtete ihre Leinenmütze, als die Tür aufschwang. Imre stürzte mit ernstem Gesichtsausdruck heraus.

„Ich grüße dich, Imre bácsi.“

Keine Antwort. Er eilte einfach vorbei, als ob er sie nicht gesehen hätte.

Margit zuckte mit den Schultern und trat ein.

„Was ist denn mit ihm los, Patentante?“

Trotz ihrer zierlichen Gestalt wirkte Erzsi bedrohlich, als sie die Hände in die Hüften stemmte. „Wir müssen reden.“

Margit neigte den Kopf in Richtung der Frau. „Reden?“

„Du hast dich rausgeschlichen, um zu kämpfen.“

„Natürlich!“ Margit atmete heftig aus. „Ich nehme an, Endre hat es seinem Vater erzählt. Das hätte ich von dem kleinen Verräter erwarten müssen.“

„Nenn ihn nicht so! Er sorgt sich um dich und ist respektvoll. Er könnte jede andere Frau nehmen, aber er hat zugestimmt, dich zu heiraten, um den Wunsch deines Vaters zu erfüllen.“

Margits anschwellender Zorn entlud sich in ihren geballten Fäusten. „Also muss ich dafür dankbar sein?“

„Du musst aufhören mit dem, was du tust. Es ist nicht richtig für eine christliche Adlige, sich mit Ungläubigen anzufreunden.“ Erzsi bekreuzigte sich. „Und diese Sache mit den Männerkleidern und dem Binden der Brüste…“

„Woher weißt du von meinem…“

Erzsi verschränkte die Arme. „Ich habe den zerfledderten Saum deines Unterhemdes gesehen und die Streifen, die du nachts in deiner Truhe versteckst. Halte mich nicht für dumm. Das muss jetzt aufhören.“

Margit stampft mit dem Fuß auf den Boden. „Verdammt, Erzsi! Du kannst mir nicht sagen, was ich tun soll. Du bist nicht meine Mutter.“

Das Gesicht der Frau lief rot an. Eine Ohrfeige explodierte auf Margits Wange und hinterließ einen heftigen Stich.

„Unverschämtes Kind!“ zischte Erzsi, obwohl ihr die Tränen in die Augen stiegen. „Du bist nicht die Einzige, die alles verloren hat, als dein Herr Vater starb. Wir alle mussten mit ansehen, wie unser Leben auf den Kopf gestellt wurde. In dem Moment, als wir Sasfészek verließen und dich in den Armen hielten, war es mit unserer sicheren und bequemen Existenz vorbei. Du weißt, wie sehr ich mich den ganzen Tag abmühe. Putzen, waschen, schrubben, spinnen, weben, flicken – alles, um Essen auf den Tisch zu bringen und dafür zu sorgen, dass du saubere Kleidung tragen kannst.“

Erzsi hielt inne, um ihre Tränen zu trocknen. „Und Imre bezahlt die Nachhilfelehrer, weil dein Vater wollte, dass du eine Ausbildung bekommst und lernst, wie du dein Gut führen kannst. Wir versuchen beide, dich zu schützen, damit du dein Land zurückerobern kannst, wenn die Zeit gekommen ist. Das ist der richtige Weg, nicht die Schwerter zu schwingen. Eine gute Ehe mit einem guten Mann, der für dein Erbe kämpfen wird.“

Margit biss sich auf die Zunge, ihre Finger drehten den Stoff ihres Rocks. Ihre Patin hatte noch nie die Hand gegen sie erhoben. Sie musste innerlich so verzweifelt sein.

Erzsi atmete tief ein und sah ihr in die Augen. „Verstehst du denn nicht? Es ist nicht deine Aufgabe, zu kämpfen. Denk an Imre. Auf den armen Mann ist ein Kopfgeld ausgesetzt, weil er dir zur Flucht verholfen hat. Und trotzdem würde er sein Leben für dich geben.“

Margit zuckte zusammen. Sie fuhr sich mit der Hand an die Stirn und senkte den Blick. Wie konnte sie sich so verletzend gegenüber der Frau verhalten, die sich all die Jahre um sie gekümmert hatte? Schande über mich.

Sie warf sich in Erzsis Arme. „Es tut mir leid, liebe Patin. Ich ärgere mich nur, dass meine Eltern mich zu einem Mädchen gemacht haben.“

„Deine Eltern haben dich nicht zu einem Mädchen 'gemacht'.“ Erzsis Stimme wurde ruhig und tröstlich. „Es war Gottes Wille, dass du weiblich geboren wurdest. Ich weiß, es ist schwer für dich, aber du musst verstehen, dass das Leben manchmal nicht so sein kann, wie wir es uns wünschen.“

Margit zog sich zurück und packte Erzsi am Arm. „Ich werde nie wieder unhöflich zu dir sein. Aber ich bitte dich, lass mich das Training fortsetzen. Es ist das Einzige, was ich in meinem Leben gerne mache. Und ja, Ahmed und Adnan folgen einem anderen Glauben, aber sie sind meine Freunde. Ich kann mich dafür verbürgen, dass sie gute Menschen sind.“

Erzsi sah bei diesen Worten entsetzt aus. Sie wandte sich ab und rieb sich die Stirn. Schließlich holte sie tief Luft und blickte Margit an. „Warum willst du so leidenschaftlich kämpfen?“

Margit klammerte sich fester an den Arm der Frau. „Um mich zu schützen, natürlich.“ Das war nur die halbe Wahrheit. Ihre Patentante würde niemals akzeptieren, dass ihr geliebtes Mädchen blutige Rache nehmen würde. „Was ist, wenn meine Tante und mein Cousin wieder versuchen, mich zu entführen? Ich kann mich nicht immer auf andere verlassen.“

Sie suchte in Erzsis Gesicht nach Zeichen der Zustimmung. Aber der Ausdruck der Frau blieb leer.

„Imre und Endre weigerten sich, mich zu unterrichten“, fuhr Margit fort. „Ich musste einen anderen Weg finden. Wenn du so besorgt um meine Sicherheit und meinen Ruf bist, warum begleitest du mich dann nicht? Niemand wird meinen Aufenthaltsort in Frage stellen, wenn wir zusammen sind. Wir werden sagen, dass wir zum Markt gegangen sind oder um Kräuter oder wilde Früchte zu sammeln.“

Schließlich wippte Erzsi mit dem Kopf. „Nun gut. Aber wir müssen es geheim halten.“

Margits Herz machte einen Sprung der Hoffnung. „Du lässt mich also weitermachen?“

„Ich erlaube es dir nur einmal in der Woche. Und du darfst den Unterricht nicht mehr schwänzen.“

„Natürlich.“ Margit ließ jetzt den Arm ihrer Patin los. „Samstags haben wir keinen Unterricht, und Imre übt den Nachmittag mit Endre. Dann können wir es machen und vor der Vesper zurückkehren.“

Erzsi streichelte Margit über die Wange, und ein liebevolles Lächeln zierte ihr Gesicht. „Ich kann nicht 'nein' zu dir sagen, Galambom. Genauso wenig wie ich es bei deiner Mutter konnte. Du erinnerst mich an sie … Oh, wie ich sie vermisse!“

Kapitel 3: Das Geschenk

März 1471

Das rhythmische Prasseln des Regens gegen das Fenster hallte wie Donner durch die absolute Stille, die sich über das Studierzimmer von Endres’ Großvater, dem Stadtschreiber, gelegt hatte.

Der Federkiel fiel Vuk Lazarević aus dem Griff, und die Tinte verschüttete sich über die Charta, die er gerade zu schreiben begonnen hatte. Sein bleiches Gesicht und sein offener Mund zeugten von seinem Erstaunen.

„Was?“ Vuks normalerweise tiefe Stimme klang wie ein Quietschen, während die dicke Vene auf seiner Stirn zu platzen drohte. Er deutete auf Margit. „Sie ist mit dem König verwandt?“

Margit zappelte auf ihrem Stuhl.

„Ihr Vater war ein Cousin dritten Grades von Erzsébet Szilágyi, der Mutter des Königs“, erklärt Imre.

„Du hast mir gesagt, sie sei die Tochter eines verstorbenen Kleinadligen, der Opfer falscher Anschuldigungen geworden war.“ Nachdem er seinem Schwiegersohn einen grimmigen Blick zugeworfen hatte, wandte sich Vuk an die Frau von Imre. „Und du, Tochter! Du hast mich so viele Jahre getäuscht?“

Dragoslava, Endres’ serbische Mutter, eine schlanke Frau von fünfunddreißig Jahren, die sich noch immer an ihre jugendliche Schönheit klammerte, errötete und senkte den Blick auf den Boden, während eine Hand an ihrem Schleier zupfte und die andere den Unterarm ihres Sohnes drückte.

Imre stand auf. „Meine Frau trifft keine Schuld. Ich habe sie gebeten, zu schweigen. Wir verließen das Anwesen meines Herrn in der Nacht, in der er getötet wurde, um seine Tochter vor ihren Verwandten zu retten. Ihre Identität muss geheim bleiben, zu ihrer und unserer Sicherheit.“ Er deutete auf mehrere Pergamente, die auf dem Schreibtisch lagen. „Das sind alle Dokumente, die beweisen, wer Margit ist. Du wirst auch den Verlobungsvertrag finden, den ihr Vater und ich unterzeichnet haben. Jetzt, wo die Kinder alt genug sind, um ihr Einverständnis zu geben und zu versprechen, in einem Jahr zu heiraten, wie ihr Vater es wünschte, brauchen wir einen Verlobungsvertrag.“

Vuk atmete tief ein. Der Zorn wich aus seinem Gesicht und wurde schließlich durch ein breites Lächeln ersetzt. „Mein Enkel soll also eine Verwandte von König Mátyás heiraten.“

Dragoslava hob den Kopf und tauschte einen überraschten Blick mit ihrem Mann.

Der ältere Beamte erhob sich von seinem Schreibtisch und ging auf Margit zu. Trotz seiner knackenden Arthrose verbeugte er sich tief. „Ich fühle mich geehrt, Lady Szilágyi.“ Er stöhnte bei der Anstrengung, seine Gelenke aufzurichten, leise auf. „Ich bitte aufrichtig um Entschuldigung, dass die Wohnung, die ich Ihnen zur Verfügung gestellt habe, Ihrem Rang nicht angemessen ist. Hätte ich das gewusst“, er blickte Imre an, „hätte ich Euch eingeladen, meine Residenz zu teilen. Ihr seid herzlich eingeladen, dies jetzt zu tun.

Margits Gesicht zuckte bei seiner förmlichen Sprache. Bis zu diesem Tag hatte Endres’ Großvater nur selten mit ihr gesprochen. Er hatte der Verlobung zugestimmt, wenn auch widerwillig, da sie ihm keine Vorteile in Bezug auf Reichtum oder Status brachte. Oft beschwerte er sich sogar bei Imre darüber, dass er Geld für Margits Ausbildung ausgab.

„Wir lassen die Dinge lieber so, wie sie sind“, warf Imre ein. „Zumindest, bis wir uns mit dem König getroffen haben und ihre Sicherheit gewährleistet ist.“

„Warum, Imre bácsi?“ Margit wimmerte, aber Erzsi räusperte sich laut. Es wäre besser gewesen, in einem richtigen Haus zu wohnen und die Annehmlichkeiten eines bürgerlichen Lebens zu genießen, anstatt in einer winzigen umgebauten Werkstatt zu hausen. Allerdings wäre Margit im Haus der Familie ihres Verlobten ständig beobachtet worden und hätte sich nicht wegschleichen können, um mit Ahmed und Adnan zu üben. Das Opfer war notwendig.

„Nun gut“, sagte Vuk und kehrte zu seinem Schreibtisch zurück. Er rollte eine neue Papierrolle aus und griff nach der Schreibfeder. „Lasst uns diese Vereinbarung bestätigen und besiegeln.“

***

Die goldene Abendsonne des nächsten Tages ließ Margit ihre Augen beschatten, als sie Imre zu den Ställen folgte. Ihr Atem beschleunigte sich in Erwartung ihres Verlobungsgeschenks.

Es muss ein Pferd sein. Lieber Gott, lass es ein Pferd sein.

Endre hatte bereits seine eigene Fuchsstute, Zora, und Margit war eifersüchtig.

Ihre Knie wackelten, als man ihr das herrlichste Tier brachte: Sein Fell war von reinstem Weiß, seine Schnauze von der Farbe blassen Fleisches. Auf einem schmalen und eleganten Gesicht blickten seine wachen braunen Augen sie aufmerksam an.

„Ein seltenes Exemplar“, sagte Imre, der mit der einen Hand den Führstrick hielt und mit der anderen über die Stirn des Pferdes strich. „Ein Adliger hat es verkauft, um Spielschulden zu bezahlen. Es war das Reittier seiner jungen Tochter.“ Und als er sich Margit zuwandte, verzog sich sein sonst so strenges Gesicht zu einem väterlichen Lächeln. „Er ist erst zwei Jahre alt, also wird er zusammen mit dir aufwachsen.“

„Meins?“ Margit kreischte vor Freude.

„Ja. Er ist bereits kastriert. Er wird dir keine Schwierigkeiten machen.“

Vor lauter Freude zitterte sie, ließ ihre Hand über den Hals des Tieres gleiten und fuhr mit den Fingern durch seine seidige Mähne. „Du bist so schön, dein Fell ist so hell. Du strahlst wie ein Stern. Ich werde dich Csillag nennen.“

Das Pferd schnupperte an ihrer Schulter, ihrem Hals und an ihrem Gesicht. Die Wärme seines Atems und die Nässe seiner Nüstern prickelten auf ihrer Haut.

„Er mag dich“, bemerkte Imre.

„Und ich liebe ihn jetzt schon.“

Sie streichelte Csillags Kopf und küsste ihn auf die Augen. Er schnaubte als Antwort und scharrte mit seinem Vorderhuf über den Boden.

„Wirst du mir das Reiten beibringen, Imre bácsi?“

„Natürlich.“

Der Mann winkte dem Stallburschen, das Pferd in seine Box zu bringen.

Doch als er wegging, schaute Csillag ihr noch einmal hinterher, als wolle er sich verabschieden.

Margit seufzte, ihr Herz schmolz dahin. „Kann ich ihn nicht mitnehmen?“

„Wo würdest du ihn unterbringen?“

„Im Lagerschuppen neben dem Haus. Erzsi und ich werden Platz für ihn schaffen.“

Imre gluckste. „Bist du sicher, dass du auf ihn aufpassen kannst?“

„Oh ja, Imre bácsi. Ich werde ihn jeden Tag waschen und striegeln. Ich werde dafür sorgen, dass er gut gefüttert und getränkt wird; nachts werde ich ihn mit Decken warmhalten. Bitte, lass mich ihn mitnehmen.“

„Und wie willst du dir das alles leisten?“

Margits Herz sank. Daran hatte sie nicht gedacht. Das einzige Weideland lag außerhalb der Stadt. Und was das Trinkwasser anging …

Imre drückte ihre Schulter. „Mach dir keine Sorgen. Ich schicke ihn morgen früh mit Stalljungen zu dir. Dazu zwei Knechte. Sie werden dir helfen, den Stall vorzubereiten und einen Wassertrog aufzustellen. Und ich sorge dafür, dass dir jede Woche genügend Futter ins Haus geliefert wird und dass seine Abfälle regelmäßig entfernt werden.“

„Oh, danke, Imre bácsi.“

Das Gesicht des Mannes wurde ernst. „Komm. Ich habe noch ein Geschenk für dich. Im Haus.“

Margit folgte ihm, ihre Gedanken waren noch immer bei ihrem Pferd, den Ausritten, die sie unternehmen könnten, und dem Wind, der dabei durch ihr Haar wehen würde.

Im Inneren des Hauses, außer Sicht- und Hörweite aller anderen, holte Imre eine wunderschön geschnitzte, längliche Holzkiste hervor.

Margit öffnete diese mit ungeduldigen Händen. Sie stieß einen ekstatischen Schrei aus, als sie einen glänzenden Dolch mit Kreuzgriff enthüllte, dessen zweischneidige Klinge mit dem Wappen ihrer Familie verziert war: eine Bergziege, die sich aus den Flammen erhob und auf drei Gipfeln thronte, darüber die Sonne und der Mond des siebenbürgischen Volkes der Székely.

Ihre Finger fuhren über die glatte Klinge und die Edelsteine, die die schwarze Lederscheide zierten, die neben dem Dolch ruhte. Wie gut würde diese meisterhaft gefertigte Waffe in ihrem Griff liegen und sie in Zeiten der Not schützen.

Margit fand keine Worte, ihr Herz schwoll vor Ehrfurcht an. Sie schlang einen Arm um Imres Hals, den anderen fest um die Schachtel gelegt.

„Dein Vater wollte dir das an deinem Hochzeitstag schenken.“ Die Stimme des Mannes brach. „Nur diesen Dolch und deine Papiere konnte ich mitnehmen, als wir das Schloss verließen. Er wird dir helfen, nie zu vergessen, dass du eine Szilágyi bist.“

Ein dicker Klos stieg Margit in die Kehle. Das Kästchen fest an ihre Brust gedrückt, rannte sie in den Garten. Sie erinnerte sich so wenig an ihren Vater, aber der Anblick des Dolches brachte eine neue, wenn auch schwache Erinnerung daran zurück, wie er sie in seinen Armen gehalten hatte. Sie spürte noch immer die Sicherheit seiner Gegenwart und die Liebe in seiner Umarmung. „Ich werde dich nicht im Stich lassen, Vater.“ Sie blickte zum Himmel auf. „Du wirst gerächt werden.“

Im flackernden Schein der Öllampe strich Ahmed mit dem Daumen über die flache Seite von Margits Klinge, vorsichtig, als würde er einen kostbaren Edelstein berühren. „Wunderschön“, murmelte er.

„Zeigst du mir, wie man ihn benutzt?“

Ahmed starrte auf den Schliff, seine Augen verengten sich und seine Stirn legte sich in Falten, als ob er sich an etwas aus der Vergangenheit erinnern würde. „Wo hast du ihn gefunden?“

Margit schluckte ihre plötzliche Beunruhigung hinunter. „Warum fragst du?“

„Du hast ihn nicht gestohlen, oder?“

„Nein!“ Sie riss Ahmed den Dolch aus der Hand, legte ihn zurück in die Schachtel und knallte den Deckel zu. „Er gehört mir.“ Sie schlang ihre Arme um ihren kostbaren Besitz.

„Warum bist du so wütend?“ Adnan wagte es, wich aber sofort zurück und kauerte sich unter ihrem grimmigen Blick zusammen.

„Verzeih mir“, sagte Ahmed. „Ich kenne die Familie nicht, aber ich erinnere mich an das Wappen.“

Margits Magen zog sich zusammen. „Wirklich?“

„Eine alte Geschichte. Ein andermal. Man lässt Erzsi nicht draußen warten.“

Er winkte Margit ab, aber sie ließ die Leinentasche mit den anderen Geschenken von ihrer Schulter fallen. „Erzsi wird es nichts ausmachen, zu warten. Bitte, sag es mir.“

Ahmed räusperte sich. Sein Blick wanderte in längst vergangene Zeiten. „Als Sultan Mehmed vor fünfzehn Jahren Belgrad belagerte, kämpfte ich an der Seite der Janitscharen gegen Hunyadis Armee…“

„General János Hunyadi? Der verstorbene Vater des Königs?“ Margit unterbrach ihn mit vor Aufregung geweiteten Augen.

Der General war der Oberbefehlshaber ihres eigenen Vaters. Der tapferste Beschützer Ungarns, wie Imre ihn immer nannte, und er weinte jedes Mal, wenn er seinen Namen aussprach.

Ahmed nickte. „Ja. Seine Verteidiger sperrten uns in der Stadt ein. Ich tötete viele, aber dann sah ich diesen großen und geschickten Ritter. Ohne Schild, nur mit einem Schwert in der einen und einer Axt in der anderen Hand, tötete er die Janitscharen wie untrainierte Bauern.“ Er zeigte auf Margits Kiste. „Er trug dieses Wappen. Ich dachte, ich muss ihn aufhalten. Ich griff an. Aber ich habe noch nie gegen jemanden wie ihn gekämpft. Bei Allah, er hatte keine Angst; es war ihm egal, ob er lebt oder stirbt.“