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- Herausgeber: Editorial Recién Traducido
- Kategorie: Religion und Spiritualität
- Sprache: Spanisch
El profeta, de Kahlil Gibran, es una de las obras más influyentes de la literatura espiritual del siglo XX. Publicada en 1923, se presenta como un conjunto de veintiséis discursos poéticos pronunciados por Almustafá, un sabio que, antes de abandonar la ciudad de Orfalés tras muchos años de estancia, comparte con sus habitantes sus reflexiones sobre los temas esenciales de la vida. Cada discurso aborda cuestiones universales como el amor, el matrimonio, el trabajo, la libertad, la alegría, el dolor, la amistad, el tiempo o la muerte, siempre con un tono sereno, cargado de lirismo y de profunda sabiduría. La trama es sencilla pero poderosa: los ciudadanos, sabiendo de su partida, se reúnen para pedirle consejo, y Almustafá responde con palabras que iluminan la existencia humana, ofreciendo no respuestas cerradas, sino meditaciones abiertas que invitan a la reflexión personal. A través de un lenguaje poético accesible, Gibran logra crear un puente entre lo cotidiano y lo trascendente, mostrando cómo cada aspecto de la vida puede ser vivido con plenitud y consciencia. La importancia de este libro radica no solo en su belleza literaria, sino en su capacidad de trascender fronteras culturales, religiosas y lingüísticas. Ha sido traducido a más de cincuenta idiomas y se ha convertido en una obra de referencia tanto para creyentes como para lectores laicos en busca de sentido. Su impacto ha perdurado durante un siglo, inspirando a generaciones en momentos de transformación personal o social. El profeta se erige así en un texto atemporal, un canto a la dignidad y a la espiritualidad del ser humano, cuyo mensaje de unidad, esperanza y amor continúa siendo tan necesario y poderoso hoy como en el momento de su publicación. Esta traducción ha sido asistida por inteligencia artificial.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
El profeta
Índice
La llegada del barco
Almustafa, el elegido y amado, que era el amanecer de su propio día, había esperado doce años en la ciudad de Orphalese a que regresara el barco que lo llevaría de vuelta a la isla donde había nacido.
Y en el duodécimo año, el séptimo día de Ielool, el mes de la cosecha, subió a la colina fuera de las murallas de la ciudad y miró hacia el mar; y vio el barco que se acercaba entre la niebla.
Entonces las puertas de su corazón se abrieron de par en par y su alegría voló lejos, sobre el mar. Y cerró los ojos y rezó en el silencio de su alma.
Pero descendió de la colina, una tristeza se apoderó de él y pensó en su corazón:
¿Cómo voy a ir en paz y sin pena? No, no abandonaré esta ciudad sin una herida en el espíritu.
Largos fueron los días de dolor que pasé entre sus muros, y largas las noches de soledad; ¿y quién puede apartarse de su dolor y de su soledad sin pesar?
Demasiados fragmentos de mi espíritu he esparcido por estas calles, y demasiados son los hijos de mi anhelo que caminan desnudos por estas colinas, y no puedo apartarme de ellos sin una carga y un dolor.
No es una prenda lo que me quito hoy, sino una piel que desgarro con mis propias manos.
Tampoco es un pensamiento lo que dejo atrás, sino un corazón endulzado por el hambre y la sed.
Pero no puedo demorarme más.
El mar que llama a todas las cosas me llama, y debo embarcarme.
Porque quedarme, aunque las horas ardan en la noche, es congelarme, cristalizarme y quedar atrapado en un molde.
Me gustaría llevarme todo lo que hay aquí. Pero, ¿cómo podría hacerlo?
Una voz no puede llevar consigo la lengua y los labios que le dan alas. Solo debe buscar el éter.
Y solo y sin su nido volará el águila a través del sol.
Ahora, cuando llegó al pie de la colina, se volvió de nuevo hacia el mar y vio su barco acercándose al puerto, y en su proa a los marineros, los hombres de su propia tierra.
Y su alma gritó hacia ellos, y dijo:
Hijos de mi anciana madre, vosotros, jinetes de las mareas,
cuántas veces habéis navegado en mis sueños. Y ahora llegáis a mi despertar, que es mi sueño más profundo.
Estoy listo para partir, y mi impaciencia, con las velas desplegadas, espera el viento.
Solo respiraré una vez más en este aire tranquilo, solo echaré una última mirada amorosa hacia atrás,
y entonces estaré entre vosotros, un marinero entre marineros.
Y tú, vasto mar, madre insomne,
que solo tú eres paz y libertad para el río y el arroyo,
Solo otra vuelta dará este arroyo, solo otro murmullo en este claro,
y entonces iré hacia ti, una gota infinita hacia un océano infinito.
Y mientras caminaba, vio desde lejos a hombres y mujeres que abandonaban sus campos y viñedos y se apresuraban hacia las puertas de la ciudad.
Y oyó sus voces que le llamaban por su nombre y gritaban de campo en campo anunciándose unos a otros la llegada de la nave.
Y se dijo a sí mismo:
¿Será el día de la despedida el día del reencuentro?
¿Y se dirá que mi víspera fue en verdad mi amanecer?
¿Y qué daré al que ha dejado su arado en medio del surco, o al que ha detenido la rueda de su lagar?
¿Se convertirá mi corazón en un árbol cargado de frutos para que yo los recoja y se los dé?
¿Y fluirán mis deseos como una fuente para que yo llene vuestras copas?
¿Soy un arpa que la mano del poderoso puede tocar, o una flauta por la que puede pasar su aliento?
Soy un buscador de silencios, ¿y qué tesoro he encontrado en los silencios que pueda repartir con confianza?
Si este es mi día de la cosecha, ¿en qué campos he sembrado la semilla y en qué estaciones olvidadas?
Si este es realmente el momento en que levanto mi linterna, no es mi llama la que arderá en ella.
Vacío y oscuro levantaré mi linterna,
y el guardián de la noche la llenará de aceite y también la encenderá.
Estas cosas dijo con palabras. Pero mucho quedó sin decir en su corazón. Porque él mismo no podía expresar su secreto más profundo.
Y cuando entró en la ciudad, todo el pueblo salió a su encuentro y le gritaba como con una sola voz.
Y los ancianos de la ciudad se adelantaron y dijeron:
No te vayas todavía de nosotros.
A mediodía has llegado a nuestro crepúsculo, y tu juventud nos ha dado sueños que soñar.
No eres un extraño entre nosotros, ni un huésped, sino nuestro hijo y nuestro amado.
No permitas que nuestros ojos se hambren de tu rostro.
