Erwache genau dort, wo du bist E-Book

Martin Aylward

• Herausgeber: Arbor
• Kategorie: Ratgeber
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 347

Beschreibung

»Verkörpertes Gewahrsein ist der Weg zurück nach Hause. Verbundenheit mit dem, wo und wie wir gerade sind, mit dem, was gerade geschieht und wie wir ihm begegnen.« Das Leben spielt sich direkt vor uns und in uns ab – und doch ­schaffen wir es, so viel davon zu verpassen. Erwache genau dort, wo du bist lädt uns ein, tief in das Gewahrsein unseres Körpers einzutauchen und die Kunst des Lebens von innen heraus zu erlernen. Martin Aylward verbindet die meditative Praxis mit psychologischem Verständnis. Er zeigt, wie wir die Energie der drei primären Triebe – Überleben, Sexualität und soziale Verbindung – nutzen können, indem wir diese Antriebskräfte erforschen, verstehen und befreien. Er regt dazu an, die eigene psychologische Geschichte und Konditionierung unter dem Mikroskop meditativen Gewahrseins zu erforschen – mit vielen Journaling-Übungen und immer unter Einbeziehung der Körpererfahrung im gegenwärtigen Moment. Martin Aylward beschreibt diesen verkörperten Weg der Meditation mit großer Feinfühligkeit und Genauigkeit – und zugleich mit einer Einfachheit und Klarheit, die aus seiner tiefen Erfahrung schöpft und die ganz unmittelbar unser Herz erreicht. Stimmen zum Buch: "Martin ist ein wunderbarer Lehrer und bietet uns die erfrischende Weisheit eines verkörperten Lebens." Jack Kornfield

Leseprobe

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Einleitung: Eine Reise nach innen

1: Dieser menschliche Körper

2: Der unbehagliche Körper

3: Der instinktive Körper

4: Der psychologische Körper

5: Ein erwachender Körper

6: Dieser kollektive Körper

7: Dieser Körper der Liebe

8: Dieser Körper, diese Welt

9: Dieser sterbende Körper

Nachwort: Ein freier Körper

Dank

Über den Autor

Orientierungsmarken

Cover

Textbeginn

Martin Aylward

Erwache genau dort, wo du bist

Die Praxis des verkörperten Gewahrseins

Aus dem Englischen übersetzt von Pascal Frank

Arbor Verlag

Freiburg im Breisgau

Impressum

Die Originalausgabe erschien 2021 unter dem Titel: Awake Where You Are. The Art of Embodied Awareness bei Wisdom Publishing, USA.

Deutsche Erstausgabe

1. Auflage 2023

Copyright der deutschen Ausgabe © 2022 Arbor Verlag GmbH, Freiburg

Copyright der Originalausgabe © 2020 Martin Aylward/© 2019 Les Arènes, Paris, for the first French edition

Lektorat: Usha Swamy

Titelgrafik: ©DragonTiger/istockphoto.com

Umschlaggestaltung und Satz: mediengenossen.de

Alle Rechte vorbehalten

www.arbor-verlag.de

ISBN E-Book: 978–3-86781–404–1

Einleitung

Eine Reise nach innen

Slow down, you move too fast You got to make the morning last

Simon and Garfunkel: The 59th Street Bridge Song (Feelin’ Groovy)

Dreißig Jahre sind vergangen, seitdem ich in meinem ersten Meditationsretreat saß, das die kontemplative Praxis einleitete, die mein ganzes Erwachsenenleben seitdem prägt. In dieser Zeit habe ich erlebt, wie das Interesse an Meditation in Europa, wo ich lebe, und in den Vereinigten Staaten, wo ich häufig lehre, wuchs und gedieh. Das Interesse, sich auf innere Erfahrungen einzulassen und zu lernen, mit ihnen umzugehen, ist gewaltig gestiegen, popularisiert durch säkulare Achtsamkeitsprogramme ebenso wie buddhistische Schweige-Retreats. Es ist ermutigend, zu sehen, sowohl für unsere persönliche als auch unsere kulturelle Evolution, dass immer mehr Menschen das Bedürfnis, den Wunsch und – entscheidender – die Hingabe entdecken, ihren Geist zu schulen und ihr Herz zu befreien.

Meditation ist eine intime Verabredung mit unserem Leben, nicht etwas, was zu tun ist – sie ist ein tiefes Vertrautwerden mit Erfahrungen, das nicht auf bloße Technik reduziert werden kann. All das Gerede von geistiger Schulung und Achtsamkeit des Geistes kann Meditation ein wenig geistesorientiert klingen lassen – das heißt ein wenig übergeschnappt! All die Wörter und Beschreibungen wie »mit dem Geist arbeiten« können unsere bereits bestehende Tendenz verstärken, unsere Erfahrung zu mentalisieren oder zu abstrahieren, obwohl wir tatsächlich unsere Aufmerksamkeit in unserer unmittelbaren, instinktiven, körperlichen Erfahrung sammeln müssen – in diesem Sinneskörper, in dem alle Erfahrung tatsächlich geschieht.

Dieses Buch wird dich in die ganze Fülle deines Lebens hineinführen, mittels verkörperter Präsenz (die meditative Qualität, die wir gewöhnlich »Achtsamkeit« nennen, insbesondere bezogen auf den Geist, die wir hier aber besser als eine Art »körperliche Achtsamkeit« fassen). So sehr du auch deinen Geist schulst, Meditation ist eher ein instinktiver, aus dem Bauch kommender Prozess als eine mentale Übung – wenn sie nicht im Körper geerdet ist, gibt es keine Integration. Wenn du nicht hier bist, hast du dich verirrt.

Jedes Kapitel behandelt Aspekte dieser körperorientierten Praxis. Zusammen erklären und erforschen sie Buddhas erlesene und doch anfänglich mysteriöse Aussage, dass »das ganze Universum genau hier in diesem Körper entsteht und vergeht«. Von unserer Sinneserfahrung über unsere instinktiven Triebe bis zu unserer mentalen Verarbeitung, emotionalen Reaktivität und unseren Beziehungsmustern werden wir erforschen, wie wir freier leben und vollständiger lieben können – wie du in deinem Körper und deinem Leben leben kannst.

Dieses Buch ist kein weiteres in der wachsenden Sammlung darüber, »wie man meditiert«. Es ist eine Anleitung für ein verkörpertes Leben – eine Einladung, bei dir selbst unter dem Mikroskop des meditativen Gewahrseins zu sein, dem Leben zu begegnen und es an sich herankommen zu lassen. Es ist eine Einladung, sich auf das instinktive Schauspiel des Hier und Jetzt einzulassen, genau dort, wo dein Leben sich abspielt.

Wir werden auch die gewohnheitsmäßigen Hindernisse bei diesem Prozess erkunden: die Ansprüche auf, die Verteidigungen gegen und die Ablenkungen von unserem unmittelbaren, sensorischen Leben. Wir werden unsere Geschäftigkeit untersuchen, – unsere Bildschirme und Geräte – unser übermäßig zielorientiertes Leben, unsere Abhängigkeit von Stimulation und Unterhaltung, Konsum und Komfort, unsere unzähligen Strategien, uns selbst zu vermeiden, und in unnötiges und nicht hilfreiches Drama und Unverbundenheit zu flüchten.

Dieses Buch wird dich regelmäßig einladen, nach innen und unten zu gehen – zurück in die verkörperte Präsenz. Absichtlich und aufmerksam in deiner gefühlten Erfahrung zu sein nimmt dich mit nach innen, wie »unter deine Haut«, unter die Beschreibungen, Interpretationen und Reaktionen, die gewöhnlich den Geist verwirren. Eine tiefgehend verkörperte meditative Praxis ist gänzlich transformativ, jenseits von nüchternen Achtsamkeitsmethoden – jenseits von Stressmanagement, besserem Schlaf und »mehr im Moment sein«. Es geht um eine Vision und die tatsächliche Möglichkeit, ein befreites Leben zu führen.

Ich habe versucht, so zu schreiben, wie ich unterrichte. Dabei habe ich immer zwei Ziele. Ich möchte dich, meinen Leser und meine Leserin, erstens dort treffen, wo du gerade bist. Das mache ich, indem ich mich auf Erfahrungen und Situationen beziehe, die du kennst und in denen du dich wiederfindest – Muster, die nur allzu menschlich und gewöhnlich sind, der Stoff deines Alltagslebens und -geists. Weiter möchte ich zweitens – und ich weiß, dass das widersprüchlich klingt in Bezug auf das eben Gesagte, aber das ist die Kunst des Lehrens – dich gleichzeitig auf das hinweisen, was jenseits (möglicherweise unvorstellbar jenseits) von dem liegt, wo du bereits bist. Die Lehren und Übungen, die ich anbiete und die mir wiederum von meinen Lehrern angeboten wurden, weisen auf eine vollständig freie menschliche Existenz hin – frei von ­Reaktivität, frei von Angst, frei von Kleinlichkeit – frei zu leben, zu lieben und deine Freiheit des Seins unerschütterlich zu wissen. Wenn du nur das erforschst, was du schon kennst, führt das dazu, dass du deine eigenen mentalen Inhalte nur verstärkst. Wenn ich nur auf das deute, was jenseits von dem liegt, wo du bist, wird Transzendenz Vermeidung oder zu einem spirituellen Bypass. Wirklich transformative Arbeit geschieht, wenn du beides gleichzeitig tust. Du triffst auf dich selbst, um direkt durch dich hindurchzusehen – und du erforschst dein Material, um es loszulassen.

Mein Ziel ist es, dich in dein eigenes Leben zu führen – direkt in deinen physischen Körper, wo all das geschieht – in eine Intimität, die du vielleicht gelegentlich gekostet oder die du vielleicht noch nie gekannt hast. In eine Qualität des Zuhörens statt Wissens, des Spürens statt Reagierens – in die Umarmung des ganzen Universums, das sich hier in diesem Körper entfaltet.

Spüre dich hier sitzend, nur für einen Augenblick.

Deine Füße und Beine fühlend.

Die sanfte Bewegung deiner Atmung.

Komm herein und lass uns gemeinsam beginnen zu erforschen.

Kapitel 1

Dieser menschliche Körper

Who feels it knows it, Lord.

Bob Marley

Unsere menschliche Existenz

Leben ist unsicher. Schmerz ist unvermeidbar. Alles, was wir anhäufen, werden wir verlieren, und all jene, die wir lieben, werden uns enttäuschen und aus unserem Leben verschwinden – wenn wir nicht zuerst gehen. Uns fehlt auf frustrierende Weise die Kontrolle darüber, welche Erfahrungen auf uns zukommen und wie wir auf sie reagieren. Es ist nicht einfach, dieses menschliche Leben.

Und dennoch spüren wir, dass es einfacher sein sollte.

Wir unterliegen der Täuschung, dass andere es einfach haben, und stellen uns vor, dass unsere Freunde oder Kollegen irgendwie etwas herausgefunden haben, was uns entgangen ist. Ich erinnere mich so gut daran, wie es war, mich unsicher oder verwirrt zu fühlen – und dass ich anders sein sollte. Als ob mein Leben perfekt sein könnte, wenn nur ich perfekt wäre. (Kein Druck!) Und natürlich hat niemand irgendwo das jemals geschafft – und doch versuchen wir es weiter, als ob es möglich wäre, und erschöpfen uns dabei.

Diese Wahrheit zu erkennen ist ziemlich erleichternd. Die ganze Zeit über, während ich mir vorstelle, dass ich alle Probleme lösen, erfolgreicher, attraktiver und intelligenter sein sollte, komme ich nicht umhin zu fühlen, dass etwas mit mir nicht stimmt. Und natürlich muss es jemand geben, dem man die Schuld in die Schuhe schieben kann. Ganz gewiss hat jemand Schuld daran, dass mein Leben nicht meiner idealisierten Version davon entspricht. (Meine Schuld? Die Schuld meiner Eltern? Von Gott? Dies sind letzten Endes die üblichen Verdächtigen.) Aber das menschliche Leben ist komplex und unvorhersagbar. Wenn wir erkennen, dass das Leben unmöglich genau unseren Wünschen und Präferenzen entsprechen kann, entspannen wir uns. Wir fangen an, unseren menschlichen Schwächen und Mängeln zu vergeben und sanfter mit uns selbst umzugehen.

Wir gestatten uns, weniger als vollkommen zu sein.

In dieser Erleichterung stellen wir fest, dass unvollkommen zu sein ganz natürlich ist – dass es einem menschlichen Leben inhärent ist. Wir hören auf, nach Perfektion zu streben, und baden in der Erleichterung der Unvollkommenheit. Die Küchenchefin des Moulin de Chaves, des Meditations- und Retreatzentrums im Südwesten Frankreichs, in dem ich lebe und unterrichte, schrieb einmal Folgendes an die Tür des Kühlschranks, wobei sie aus einer Unterweisung zitierte, die ich gerade gegeben hatte: »Die Freiheit des Seins ist die Abwesenheit der Angst vor Unvollkommenheit.« Sie dachte, sie hätte einen abwischbaren Stift genommen, doch es stellte sich heraus, dass er unlöschbar war und das Geschriebene für mehrere Jahre hielt. Schließlich jedoch fällt sogar »permanente« Tinte der Vergänglichkeit anheim.

In Gedanken verloren

Ein Journalist, der das Kloster meines frühen Lehrers Ajahn Buddhadasa besuchte, fragte ihn, wie er den Zustand der Menschheit beschreiben würde. Ajahns Antwort war: »In Gedanken verloren.«

Dies ist der Grundzustand für die meisten von uns, die meiste Zeit über. Bei James Joyces gibt es Mr. Duffy, der »eine kurze Distanz von seinem Körper entfernt lebte«, und so sind wir gefangen in Abstraktionen, Reaktionen und Interpretationen – verloren in Ideen, statt in die Unmittelbarkeit des Lebens eingetaucht zu sein. Wir erzählen uns selbst und anderen Geschichten über unsere Erfahrungen (zunehmend dokumentiert auf Instagram und Facebook), statt sie tatsächlich zu leben. Wir sind angespannt und nehmen es kaum wahr – wir verlassen uns und verlieren uns, bis wir es nicht mehr anders kennen.

Verkörpertes Gewahrsein ist der Weg zurück nach Hause: Intimität damit, wo und wie wir gerade jetzt sind, und mit dem, was gerade geschieht und wie wir darauf reagieren. Innere Ruhe und Intimität mit uns selbst ist nicht nur möglich, sondern unser natürlichster Zustand. Da wir jedoch Jahrzehnte damit verbracht haben, unseren inneren Diskurs zu entwickeln, haften wir diesem sehr an. Wir könnten die Schuld für diesen gewohnheitsmäßigen abgelenkten Zustand auf das »moderne Leben« schieben, und vielleicht besonders auf das Internet und die Bildschirme, die in zunehmendem Maße unser Arbeitsleben und unsere Freizeit bestimmen. Wir könnten darüber spekulieren, wie Entkörperung ein Beiprodukt von zunehmend urbanem Leben und unserer Entfremdung von der natürlichen Welt ist. Aber Abkopplung ist nichts Neues. Die Gewohnheit, uns in Drama und Details zu verlieren, ist so alt wie die Menschheit. Sie entwickelte sich, als sich Sprache und Kultur entwickelten, und wuchs, als die menschliche Fähigkeit zu denken und zu abstrahieren selbst wuchs.

Wir sind Homo sapiens sapiens, Wesen, die wissen, dass sie wissen, Wesen, die nicht nur das Leben erfahren können, sondern auch ihre Erfahrungen beschreiben, sich auf sie beziehen – und sie abstrahieren können.

Also wie kommst du zurück zu dir selbst und wirst heimisch in deiner Erfahrung? Wie begegnest du der Welt, ohne dich selbst zu verlassen?

Entspannen … und aufmerksam sein

Vor mehr als 25 Jahrhunderten wies Buddha bereits darauf hin, dass wir uns in Gedanken verlieren, und lud uns ein zurückzukehren. Nach Jahren der Askese, während der er versuchte, seinen Körper zu »transzendieren«, und ihn dabei eher schwächte und schlecht behandelte, änderte er seinen Ansatz. Er erinnerte sich daran, wie er sich als Jugendlicher im Schatten eines Baums ausgeruht hatte, und erinnerte sich dabei sowohl an die innere Ruhe und Entspannung, im eigenen Körper zu Hause zu sein, als auch an die Wachheit, mit der er seine Umgebung mit seinen Sinnen wahrnahm. Diese beiden Qualitäten ließen ihn die Essenz der weisen Aufmerksamkeit erfahren: sich in die körperliche Erfahrung hinein zu entspannen und aufmerksam für das zu sein, was auftaucht.

Die meisten Wege, die wir kennen, um zu entspannen, führen eher dazu, unbewusst zu werden (Alkohol trinken, Fernsehen, ein Schläfchen machen). Und die meisten üblichen Methoden, sich zu fokussieren oder zu konzentrieren, bewirken ein Gefühl der Belastung. Wir runzeln unsere Stirn, verziehen angestrengt unser Gesicht und konzentrieren uns »schwer« auf etwas, was wir tun. Entspannung und Fokus scheinen Gegensätze zu sein – wenn wir entspannen, sind wir unfokussiert. Wenn wir fokussiert sind, sind wir nicht entspannt.

Dennoch können (und im meditativen Gewahrsein: müssen) Entspannung und Fokus Hand in Hand gehen. Beim Sport nennen wir es, ganz »in seinem Element zu sein«. Es hat etwas sehr Verlockendes, Athlet:innen zuzusehen, die vollständige Hingabe an ihre Tätigkeit zeigen und ganz von ihr absorbiert sind, und zugleich entspannt, anmutig und mühelos. Roger Federer ist ein gutes Beispiel. Auch Musiker:innen zeigen uns das: Sie sind auf die Melodie, den Rhythmus, die Technik fokussiert, während sie zugleich vollständig von der Stimmung und dem Genuss der Musik eingenommen sind.

Sport und Musik verdeutlichen uns die Möglichkeit von gleichzeitiger Entspannung und Fokus. Allerdings unterscheidet sich meditatives Gewahrsein hiervon in einigen Punkten.

Erstens gibt es weder eine Handlung noch ein Ziel, auf welche diese Qualitäten ausgerichtet werden. In der Meditation fokussieren wir uns einfach darauf, hier zu sein, und entspannen uns darin – wir fokussieren uns auf das, was von allein erscheint, statt auf das, was wir tun oder erschaffen. Es gibt nichts zu erreichen, nichts, was passieren sollte. Wir treten ein in das, was ist, und versuchen nicht, irgendwohin zu gelangen. Daraus folgt das klassische Meditationssprichwort: Nothing to do, nowhere to go, no one to be. Also: Es gibt nichts zu tun, wir müssen nirgendwohin gehen und niemand sein.

Zweitens wird die Aufmerksamkeit von Athleten und Musikern von starken Reizen aufrechterhalten (dem Laufen, dem Tennisspiel, dem Lied, das gesungen oder gespielt wird). Intensität zieht leicht Aufmerksamkeit auf sich (Menschen im Kino fällt es leicht, sich hinzusetzen und einige Stunden lang zu fokussieren). Aber in der Meditation öffnen wir uns für ganz gewöhnliche und unaufgeregte Erfahrungen – den atmenden Körper, Empfindungen und Geräusche. Sich mit diesen nicht reizenden Elementen zu befassen schult die Aufmerksamkeit: Sie wird fester, subtiler und durchdringender.

Ein dritter Unterschied ist der, dass wir Erfahrungen erforschen, um weiser zu werden. Wir meditieren, um für das Wesen der Erfahrung offen zu sein, die Realität klar zu sehen, uns selbst zu verstehen und auf eine Weise zu leben, die befreiend ist. Das unterscheidet die Meditation eindeutig von anderen Tätigkeiten, in denen wir aufgehen. Einige werden sagen »Tanzen ist meine Meditation« oder »Malen ist meine Meditation, weil ich davon eingenommen werde. Ich vergesse mich selbst dabei und fühle mich eins mit der Musik, dem Bild, der Welt.« Das ist großartig – aber keine transformierende Meditation. Das wesentliche Merkmal einer transformativen meditativen Praxis besteht nicht darin, einen Zustand der Absorption zu erreichen – das wesentliche Merkmal ist Weisheit. Wir begegnen Erfahrungen in der Tiefe, nicht nur, um sie zu fühlen, sondern um unsere Beziehung zu ihr zu verstehen, und dies hilft uns, das Drama und die Anspannung loszulassen, die wir gewohnheitsmäßig erschaffen.

Wir sind so daran gewöhnt, bestimmte Anspannungsmuster zu halten, dass wir sie nicht bemerken. Eine Freundin von mir massierte jemanden, und als sie den Arm der Person anhob, blieb er einfach dort, ganz steif. »Entspann dich«, sagte sie. »Ich bin entspannt«, antwortete er (steif!). »Was ist mit deinem Arm?«, fragte sie. Daraufhin konnte er ihn natürlich fühlen und die Muskeln im Arm entspannen. Wenn die Aufmerksamkeit sich irgendwohin richtet, nehmen wir die Empfindung dort wahr. Wenn wir erst einmal die Anspannung spüren und verstehen, dann können wir sie lösen.

Vielleicht möchtest du das gleich überprüfen, während du das liest?

Wie ist der Zustand deiner Gesichtsmuskeln? Deiner Schultern?

Wenn dort Anspannungen bestehen, schau, ob es möglich ist, sie zu lösen. Und während du weiterliest, sieh, ob du das tun kannst, während du deine körperlichen Empfindungen spürst.

In der Meditation verstärken sich Entspannung und Fokus gegenseitig. Je mehr wir uns fokussieren, desto besser spüren wir Anspannungen und können diese lösen. Je mehr wir uns entspannen, desto bewusster sind wir und desto mehr nehmen wir wahr. Wir werden subtiler Anspannungen gewahr und können sie lösen, wobei wir die Entspannung und den Kontakt zu unserer Erfahrung vertiefen. Das wiederum ermöglicht uns, andere »nicht entspannte« Zonen zu finden. Neben muskulären Anspannungen beginnen wir, energetische Knoten, psychologische Blockaden, emotionale Anteile und mehr zu finden. Es scheint geradezu keine Grenze für unsere Fähigkeit zu geben, sowohl fokussiert als auch entspannt zu sein. Und unsere körperliche Erfahrung ist das Fundament für diese ganze Erforschung.

Indem wir sowohl Fokus als auch Entspannung kultivieren, begegnen wir der Erfahrung vollständiger. Wir beginnen, die Wahrheit zu verstehen, die in der folgenden Aussage des Buddhas steckt. Sie ist eine meiner liebsten und bildet in gewisser Hinsicht den roten Faden des ganzen Buchs:

Das ganze Universum entsteht und vergeht genau hier in diesem Körper.

Verkörperte Aufmerksamkeit

Wie wichtig es also ist, dass wir lernen, genau hier in diesem Körper zu sein! Wenn sich das ganze Universum genau hier offenbart, was ist es dann für eine Tragödie, wenn wir es durch unsere endlose Verstrickung in unser eigenes Drama verpassen. Verkörpertes Gewahrsein ist die Essenz der Meditation. Körper und Geist können nicht getrennt werden – ein menschlicher Körper ist ein bewusster Körper. Nimm das Bewusstsein weg und du hast … eine Leiche, einen Haufen verwesendes Fleisch. Kein Bewusstsein, kein Körper.

Wenn du wirklich in deinem Körper zu Hause sein willst, musst du deine Erfahrung verkörpern. Du musst nicht nur mit deinen Ohren zuhören, sondern mit deinem ganzen Sein, mit deinen Zellen. Lausche deinem Leben mit all den Sinnen, sorgfältig, als ob es eine neue Sprache wäre – eine der Empfindung, der Energie, der Dichte und des Raums, der Stimmung und des Gefühls, der Anspannung und der Entspannung.

Wie wäre das wohl in diesem Augenblick? Während du diese Seiten liest, wie ist es, hier zu sitzen? Lass deine Aufmerksamkeit für einen Moment in die gefühlte Wahrnehmung deiner Erfahrung sinken, so wie sie ist. Spüre deinen Unterkörper und die Dichte der Empfindung, die vom Druck deines Gesäßes und deiner Oberschenkel auf der Sitzunterlage, dem Kissen, Stuhl oder Fußboden verursacht wird.

Nimm dir dabei Zeit. Entspann dich hinein. Spüre deine Arme entlang. Fühle, wie deine Hände dieses Buch halten. Wie viel Anspannung ist notwendig, um es zu halten? Offensichtlich ein bisschen, denn sonst würde es aus deinem Griff rutschen. Aber sind irgendwelche zusätzlichen, unnötigen Anspannungen beteiligt? Gibt es eine gewohnheitsmäßige Tendenz, dich ein wenig mehr anzuspannen als nötig? Dich in den vertrauten Knoten des Selbst zu verwickeln? Und falls dem so ist, könnte er sich lösen, wenigstens ein bisschen?

Kannst du spüren, wie sich die Anspannung löst? Kannst du fühlen, wie leicht es ist, unnötige Anspannung loszulassen? Kannst du Fokus und Entspannung aufeinandertreffen lassen, genau jetzt? Nimm deine Erfahrung wahr, spüre, wie es sich anfühlt – dir selbst zu gestatten, dich zu entspannen.

Was ist mit deinem Gesicht? Wir halten häufig Anspannung um unsere Augen herum und in unserem Kiefer. Während du dies erforschst, spüre von innen. Lade alles ein, sich zu entspannen, aber ohne es zu fordern, ohne ein bestimmtes Ergebnis zu erwarten.

Sieh, ob du dich ein bisschen mehr auf die gefühlte Wahrnehmung, hier zu sitzen, einlassen kannst, während du diese Worte liest und dem Leben aus einer inneren Erfahrung begegnest.

Im Inneren der Erfahrung

In den alten buddhistischen Texten weist uns eine lebendige Sprache klar auf die Intimität des meditativen Gewahrseins hin. Die Texte unterscheiden klar zwischen verkörperter (yoniso) und entkörperter (ayoniso) Aufmerksamkeit (manisikara).

Wenn du mit der yogischen Tradition und Sprache vertraut bist, kennst du yoni[1] vielleicht mit der Bedeutung »Vagina«, obwohl es hier präziser »Gebärmutter« bedeutet. Verkörperte Aufmerksamkeit kommt dann wortwörtlich »aus der Gebärmutter« – das heißt sie ist im unteren Bauch geerdet. Während unsere Aufmerksamkeit großteils entkörpert, unverbunden, von der instinktiven Unmittelbarkeit unseres Lebens abgeschnitten ist, werden wir hier aufgefordert, in unserem Zentrum der Schwerkraft zu leben, in unserer Gebärmutter wach zu sein. All die ohne das besagte weibliche Organ könnten sich hier ausgeschlossen fühlen, aber wir sprechen von einer energetischen Gebärmutter, keiner biologischen – die als der tiefste Ort in uns gespürt wird. Die Gebärmutter ist die Quelle des Lebens, sowohl im wörtlichen Sinne (wir alle kommen direkt aus der Gebärmutter) als auch energetisch. Dies ist das Zentrum verkörperter – oder wir könnten sagen: vergebärmutterter – Aufmerksamkeit.

Kürzlich war eine etwa 35-jährige Frau, eine erfolgreiche Akademikerin mit wachem Geist, bei mir auf einem Retreat. Wir erforschten gemeinsam, wie sie ihre Aufmerksamkeit in ihren Unterkörper sinken lassen könnte, wobei sie ihre Atmung nutzte, um ihre Aufmerksamkeit auf ihren Bauch zu richten. Anfangs spürte sie nichts, also ermutigte ich sie, ihre Hände sanft auf ihren Bauch zu legen, während sie saß. Die Berührung rief dort eine warme Empfindung hervor. Als das Retreat voranschritt, begann sie, eine tiefe Präsenz in ihrer Gebärmutter zu spüren. Unvertraut mit dem, was sie als »meine zu mir sprechende Gebärmutter« bezeichnete, dachte sie, dass dies eine bisher verdrängte Sehnsucht nach einem Kind sein müsse, die jetzt in ihr aufkam. Aber als sie bei der Empfindung blieb, erkannte sie, dass ihr Bauch energetisch »lebendig wurde«. Zum ersten Mal war sie fähig, genau in ihrer körperlichen Erfahrung präsent zu sein. Sie fing an, ein starkes Gefühl der Zuversicht zu spüren, und man sah, wie sie aufrechter stand und anmutiger ging. Sie begann, in ihrem Körper zu leben, mit ihrem Bauch zu führen, das Leben zu erfahren, ohne sich selbst zu verlassen.

Übe nicht »Achtsamkeit im Hinblick auf …«

Meditation ist heutzutage ziemlich weitverbreitet. Insbesondere Achtsamkeit hat unterschiedliche Praktiken und Lehren breitflächig zugänglich gemacht, und viele Menschen sind damit vertraut, »auf ihren Atem zu achten«, »die Empfindung zu beobachten« und im Hinblick auf die sich von Augenblick zu Augenblick entfaltende Erfahrung »Achtsamkeit zu üben«. Wörter wie Geist, Aufmerksamkeit, Bewusstsein, Achtsamkeit haben sogar entkörperte Konnotationen und können eine übermäßig verstandesmäßige Art und Weise des Praktizierens verstärken: Ich »beobachte« meine Erfahrung wie aus einiger Distanz. Wenn ich auf meinen Atem »achte«, bin ich außerhalb von ihm. Wenn ich »achtsam bin« in Bezug auf meine Erfahrung, wer oder was steht dann außerhalb der Erfahrung, achtsam zu sein? Die Sprache verstärkt das Gefühl einer vornehmlich verstandesmäßigen Übung. Vielleicht ist das unvermeidbar. Tatsächlich schulen wir unseren Geist, indem wir unsere Aufmerksamkeit auf etwas richten und unser Bewusstsein erforschen. Aber wir müssen die Lücke zwischen dem Beobachter und dem Beobachteten, zwischen dem Seher und Gesehenen schließen. Wir müssen unsere Aufmerksamkeit nach innen und unten richten und unserer normalen Gewohnheit, sie hoch und hinaus zu lenken, entgegenwirken.

Die alten Texte enthüllen, wie entscheidend der verkörperte Ansatz für eine erfolgreiche Meditationspraxis ist. Die Standardübersetzung, die sich für den Pali-Begriff sati durchgesetzt hat, lautet »Achtsamkeit«. Es ist nun viel zu spät zu versuchen, das zu ändern, aber ich persönlich finde diese Übersetzung ein wenig unbeholfen. Ich bevorzuge den Begriff »Präsenz«, der etymologisch näher ist. (Sati bedeutet wortwörtlich, seine ­Aufmerksamkeit abzurufen oder zu sammeln, sich daran zu erinnern, wo man ist, und inmitten der eigenen Erfahrung präsent zu sein). Es ist wichtig anzumerken, dass es in den Texten kein Äquivalent dafür gibt, »achtsam zu sein« in Bezug auf das, was gerade geschieht. Die Grammatik ist wie folgt, dass man sati (Präsenz, Achtsamkeit) entweder »betritt« oder »sich selbst darin einrichtet«.

Wie könnte das die Art und Weise beeinflussen, wie du praktizierst? Wenn ich versuche, in Bezug auf meine Erfahrung »Achtsamkeit zu üben«, bleibe ich »der Beobachter«, derjenige, der achtsam ist. Ich ziehe mich selbst aus der Erfahrung heraus. Was wäre, wenn wir diesen ermüdenden Beobachter, Kontrolleur und Kommentator verließen? Was wäre, wenn du genau jetzt probieren würdest, nicht achtsam zu sein in Bezug auf das, was geschieht, sondern stattdessen direkt in die Erfahrung hineinzugehen? Dich auf deine Weise in das, was geschieht, einzufühlen, statt zu versuchen, es aus der Perspektive eines Beobachtenden zu sehen? Wenn ich Meditationsanweisungen gebe, nutze ich eine Sprache, die die Menschen dazu ermutigt, mit ihrer Erfahrung vertraut zu werden, in sie hinein zu spüren, in ihr zu leben – all dies sind Wege, ein »Wissen aus dem Inneren heraus«, ein weiterer wichtiger Ausdruck aus den traditionellen Texten, auszudrücken.

Die Grundlagen der buddhistischen Meditation stammen aus dem Satipatthana Sutta (Der Diskurs über die Kultivierung der Präsenz). Darin skizziert Buddha tiefgehend und detailliert die vier spezifischen Erfahrungsbereiche, die zu betrachten sind:

Kayanupassana: körperliche ErfahrungVedananupassana: das Gefühl oder die Tönung der Erfahrung (angenehm, unangenehm oder neutral)Cittanupassana: die vorübergehende Färbung der mentalen/emotionalen ErfahrungDhammanupassana: das Wesen der Erfahrung

Die vier Bereiche bauen aufeinander auf. Wir bewegen uns nicht von der körperlichen Erfahrung zu einem anderen Aspekt. Wir etablieren Präsenz in der körperlichen Erfahrung als Grundlage dafür, jeder Erfahrung zu begegnen. Oder anders gesagt: Jede Erfahrung ist eine verkörperte Erfahrung. Dies wird durchgehend bei allen vier Aspekten unterstrichen, wo am Ende jedes Abschnitts wiederholt wird, die Erfahrung von innen zu kennen. Der Körper soll nicht durch eine Idee oder ein Bild »meines Körpers, dieses Körpers« gekannt werden – sondern der Körper soll im Körper, die Atmung in der Atmung, das Gefühl der Erfahrung in der Erfahrung gekannt werden. Diese klare Betonung ist die Grundlage der verkörperten Praxis – daher ermutige ich dich wiederholt, dort hineinzuspüren, wo du bist, und in deine Erfahrung zu spüren, so wie sie ist. Denn auf diese Weise wird sich eine genuin lebendige, verkörperte Praxis entwickeln.

Auf diese Weise wird Weisheit wachsen und gedeihen.

Auf diese Weise wirst du innere Ruhe und Weiträumigkeit genau dort finden, wo du bist.

Verkörperte Präsenz

Wenn du ganz in der Erfahrung lebst, nimmst du wahr, wenn Anspannung oder Reaktivität aufkommt und kannst ihr begegnen, ohne dich in unnötiges Drama hineinzusteigern. Verkörperte Präsenz fühlt sich entspannt und offen an, leicht zufriedenzustellen. Ich lernte das durch das Beispiel meiner Lehrer.

Im Jahr 1990, kurz nachdem ich die buddhistische Praxis für mich entdeckte und mich mit ihr beschäftigte, traf ich einen Einsiedler, der im Himalaja lebte und Sukhanta Giri hieß. Die meisten Menschen nannten ihn einfach Babaji. Ich war 19 Jahre alt. Ich war mit einem einfachen Ticket ohne Gepäck nach Indien gekommen, nach Tiefe und Sinn suchend, inspiriert von den Bildern und Fantasievorstellungen eines mystischen Indiens. Angetrieben wurde ich von jugendlicher Wanderlust und existenzieller Angst.

Ich hatte gerade einen zehntägigen Meditationskurs in Dharamsala beendet, der Gebirgsstadt im nordindischen Himalaja, die das Zuhause für Seine Heiligkeit den Dalai Lama und die tibetische Exilregierung ist. Die Unterweisungen und Übungen im Laufe des Kurses beeinflussten mich tiefgehend. Nach etwa 20 Minuten in der ersten Unterweisung am ersten Abend spürte ich in einem Moment großer Heiterkeit ganz klar, dass ich mein ganzes Leben nach diesen Lehren gesucht hatte. Dies war ein Weg, das Bewusstsein zu erforschen – ein Weg, aus meinen Gewohnheiten und Überzeugungen zu erwachen, mir selbst aus dem Weg zu gehen und das Leben hereinzulassen! Dies war ein Weg, sich mit Generationen anderer Menschen in Einklang zu bringen, die ebenso rastlos und unzufrieden mit den üblichen Konventionen von Schule-Ausbildung-Karriere-­Heirat-Rente-Tod waren, ein Weg, meinen Geist zu schulen und mein Herz zu befreien, aufzuwachen und vollständiger zu leben, fließender und freier.

Es war, als würde man Wasser in der Wüste finden, und am Ende des Kurses beschloss ich, es wie ein Yogi zu machen und eine Höhle zu finden. Das war die wahre Art zu meditieren, nicht wahr? Ich hatte keine Decke, keinen Herd zum Kochen oder Topf. Ich wusste nicht, wie ich essen oder mich warmhalten würde. Aber ich wusste, dass Yogis, die es ernst meinen, in die Berge gingen. Also zog ich, obwohl mich die Vorstellung ängstigte, am Tag nach dem Retreat los, auf der Suche nach meiner »Höhle im Schnee«, oder wenigstens im Wald unterhalb der Schneegrenze.

Um eine etwas melodramatische Geschichte abzukürzen: Ich schaffte es niemals in die Höhle. Ich traf auf der Straße, die aus der Stadt hinausführte, auf einen alten Sadhu (einen hinduistischen umher wandernden Mönch), mit dem ich einige Monate früher einige Zeit in der Thar-Wüste in Rajasthan verbracht hatte, ein paar Tausend Kilometer entfernt. Wir begrüßten uns, und er fragte mich, wohin ich gehe.

»In eine Höhle, zum Meditieren«, antwortete ich hochtrabend. Ich glaube, er rollte tatsächlich nicht mit den Augen, ein Zeugnis für sein großes Mitgefühl. Ich stelle mir gern vor, dass er meinen jugendlichen Enthusiasmus würdigte, ihn aber zweifellos zugleich als Torheit ansah. Er selbst war mit 19 Jahren von Fidschi nach Indien gekommen und nie wieder zurückgekehrt. Er führte einen langen weißen Stab mit sich, an den viele Stoffstücke gebunden waren, und als ich einmal fragte, welchen Zweck diese erfüllten, antwortete er: »Jedes ist eine Telefonnummer für Gott. Ich wähle immer wieder. Jeder Augenblick – Gottes Antwort!«

Seinen Kopf väterlich schüttelnd, sagte mir Fiji Baba, ich solle nicht nach einer Höhle suchen. Stattdessen wies er mich an, den Hügel hinaufzugehen und über den Fluss zu wechseln, bis ich zu einem kleinen Tal käme, wo ein »bengalischer Baba« leben würde. Dieser habe eine Hütte und einen dhuni, einen Feuerplatz, den Sadhus als Teil ihrer Praxis pflegen. Wahrscheinlich könne ich bei ihm bleiben. Er schrieb mir auf Hindi einen Vorstellungszettel, wahrscheinlich »Bitte schau nach diesem verblendeten Jungen« – und ich folgte seinen Anweisungen durch ein schönes, von Zedernduft erfülltes Tal, bis ich zu einem kleinen orangenen Tor kam, über dem das OM-Zeichen geschrieben war. Ich fand Babaji an seiner Feuerstelle sitzend auf, grüßte ihn mit meinen aneinandergelegten Handflächen und reichte ihm den Zettel. Er nickte, deutete auf einen leeren Raum und sagte, ich könne drei Tage bleiben. Ich setzte meine kleine Tasche ab – und blieb fast drei Jahre bei ihm.

Babaji und ich sprachen nicht viel miteinander. Sein Englisch war begrenzt und mein Hindi war zu dieser Zeit noch nicht gut. Er ermutigte mich, die Meditationspraxis, die ich bereits aufgenommen hatte, weiterzuentwickeln und zu vertiefen. Wir saßen zusammen am Feuer, arbeiteten im Garten, sammelten Feuerholz. Er kochte und ich wusch das Geschirr ab. Andere kamen und gingen, mal kürzer oder länger bleibend. Die Menschen fragten häufig, was er mich lehre. Ich antwortete, dass er überhaupt nichts lehrte, ich aber viel lernte.

Tatsächlich lehrte Babaji überhaupt nichts – aber er gab jeder Geste, die er machte, jeder Aufgabe, der er nachging, und jedem, den er im Ashram empfing, eine sanfte, anmutige und großzügige Aufmerksamkeit. Die Art und Weise, wie er die Teedose öffnete, war eine Unterweisung. Wie er Chapatiteig knetete und das Holz in der Feuerstelle wendete – seine Art, den Spinat zu waschen, den Reis auf Steinchen zu kontrollieren, Essensreste an die hiesigen Hunde zu verfüttern – all diese Dinge kommunizierten eine Qualität der Präsenz, der Sorge, der Intimität mit dem Leben. Die Art und Weise, wie er zuhörte, lachte und Dorfbewohner schalt, die gekommen waren, um einen Streit zu beenden – er korrigierte, beriet und ermahnte sie, ohne sie dabei jemals herabzusetzen oder zu beschämen.

Babaji brachte mir überhaupt nichts bei, aber zeigte mir, wie man sich der Erfahrung widmet. Meine buddhistischen Lehrer zeigten mir, wie man meditiert, aber Babaji zeigte mir, wie man lebt. Meine buddhistischen Lehrer lehrten mich Achtsamkeit; Babaji zeigte mir, was Präsenz ist. Und was er mir zeigte, war vor allem, dass sie möglich ist. Dass Präsenz nichts ist, was »zu erreichen« ist – wie irgendein erhabenes Plateau. Dass sie nicht von einer bestimmten Tiefe der Meditation oder einer besonderen Erfahrung abhängt, sondern einfach von der Qualität der Aufmerksamkeit, von Moment zu Moment. Von einer Aufmerksamkeit, die intim, großzügig und entspannt ist – kurz: verkörpert.

Fenster können sich selbst streichen

Einmal beschloss ich, die Fenster des Ashrams neu zu streichen. Ich nahm einen Bus in die Stadt und kaufte Farbe, Pinsel und Sandpapier. Die alte rote Farbe war sonnengebleicht, stumpf und löste sich ab, und ich arbeitete eifrig und in doppelter Erwartung: einmal auf glänzende neue Fenster und auf die Wertschätzung meines Lehrers.

Babaji schüttelte seinen Kopf. »Dein Problem ist«, sagte er, »dass du damit beschäftigt bist, die Fenster zu streichen.« Äh, ja. Das war die Idee. Aber das, wozu er mich einlud, war, zu mir selbst zurückzukehren. Zu der Unmittelbarkeit des Streichens selbst zurückzukehren und aufzuhören, auf das Resultats zu schauen. Meine Aufgabe, wie ich herausfand, bestand nicht darin, die Fenster zu streichen, sondern vielmehr darin, das Holz zu sehen. Den Pinsel in meiner Hand zu spüren. Wahrzunehmen, wenn ich mir selbst zuvorkomme, und zurückzukehren. Einfach jeden Pinselstrich sorgfältig auszuführen. Und in dieser Hinsicht sagte Babaji: »Die Fenster können sich selbst streichen.«

Dieses Buch zu schreiben ist auch ein wenig so. Mein sehr freundlicher und überaus geduldiger Verlag hatte mich einige Jahre lang ermutigt, aber ich fand lange weder die Zeit dazu noch eine wirkliche Motivation. Nun, da ich schließlich einen Vertrag unterschrieben habe, schreckt es mich auch ab, ein ganzes Buch zu schreiben. Aber das ist natürlich nicht meine Aufgabe. Ich muss mich nur um diesen Abschnitt kümmern und einen Weg finden, das auszudrücken, was ich genau an dieser Stelle sagen möchte. Und gewiss (zumindest baue ich darauf, da ich bereits 20 Prozent geschrieben habe) wird sich das Buch letzten Endes von selbst geschrieben haben.

Verlass dich nicht

Ajahn Mun, ein weiterer berühmter thailändischer Meditationsmeister, gab häufig die Anweisung: »Lass deinen Geist niemals deinen Körper verlassen.« Wenn es den Anschein hat, dass dies zu viel verlangt ist, wie wäre es damit: Nimm es jedes Mal, wenn du bemerkst, dass dein Geist deinen Körper verlassen hat, wirklich wahr. Nimm das Gefühl wahr, nicht mehr in dir selbst zu sein, da du aus dir »hoch und hinaus« gefahren bist und dich in irgendeiner Zerstreutheit verfangen hast. Spüre in die unvermeidbaren Anspannungen hinein, die dadurch entstanden sind, dass deine Aufmerksamkeit gekapert worden ist … und lass all das los. Du kehrst zurück, indem du »nach innen und unten« kommst, indem du deine Erfahrung wieder verkörperst.

Wo ist deine Aufmerksamkeit gerade? Sie könnte auf der Seite, die du liest, »hoch und hinaus« gegangen sein. Das ist das, was wir normalerweise tun. Wir spüren, dass wir, um uns mit etwas zu verbinden, dorthin »nach draußen« gehen müssen. Aber grundsätzlich gibt es kein »nach draußen«. Das Buch, die Seite, das Lesen, das Verstehen (hoffentlich) – es geschieht alles hier. Hier im Gewahrsein. Hier in der Erfahrung. Also nochmals (und bitte mach dir wegen der Wiederholung keine Sorgen, du musst das einige Milliarden Male machen): Wie wäre es, nach innen und unten zu kommen? Es widerspricht der Intuition eines Geistes (deines Geists, meines Geists, jedermanns Geist), der dazu konditioniert wurde, sich nach außen zu wenden, um einer Erfahrung zu begegnen. Aber tatsächlich brauchst du nirgendwohin zu gehen. Niemals.

Komme nach innen und unten. Fühle deine Arme und Beine. Das Gewicht deiner Beine auf deinem Sitz. Bleib, wo du bist. Lass dich in deine direkte, instinktive Erfahrung sinken. Und nimm wahr, dass du immer noch »die Welt um dich herum« sehen kannst. Dass du immer noch diese Worte lesen kannst. Du kannst die Welt zu dir kommen lassen, statt sie zu verfolgen. Du kannst die Erfahrung aufsteigen lassen, um dich dort anzutreffen, wo du bist, statt dich zu verlieren, indem du nach ihr strebst.

Du bist bereits hier

Wenn wir damit beginnen, wirklich wahrzunehmen, ist es erstaunlich zu sehen, wohin der Geist wandert – wie oft und wie unwiderstehlich wir uns in allen möglichen Dingen verfangen und wie das meiste davon im Grunde genommen Müll ist. Wie ein automatischer Inhaltsgenerator spucken wir einen endlosen Strom von gewohnheitsmäßigem Denken aus: Erinnerungen an das, was zuvor geschehen ist, vage Erwartungen an das, was wir erhoffen oder befürchten, was als Nächstes geschehen wird, habituelle Kommentare zu dem, was gerade geschieht. Es kann unermesslich schwer erscheinen, als ob es ein unvorstellbares Maß an Achtsamkeit benötigte, ständig präsent zu sein, angesichts all dieser Dinge, die an unserer Aufmerksamkeit zerren.

Aber übe nichtsdestotrotz und du wirst etwas entscheidend Wichtiges bemerken: Nicht das Präsentsein ist so schwer, sondern all die Abfahrten – die endlosen Forderungen, Verteidigungen und Ablenkungen –, die so viel Energie kosten. Wir sind so sehr an all diese mentale Aktivitäten gewöhnt, dass sie sich normal anfühlen. Doch wenn du jedes Mal, sobald du bemerkst, dass deine Aufmerksamkeit irgendwohin gewandert ist, spürst, was in deinem Körper geschieht, dann wirst du anfangen, die subtilen Anspannungen wahrzunehmen, die dadurch entstehen, dass du dich von dir selbst entfernst. Du wirst spüren, wie stressig es ist, sich in Gedanken zu verlieren, indem du die unvermeidliche körperliche Anspannung wahrnimmst, die entsteht, wenn ein aufgetauchter Reiz genährt und auf ihn reagiert wird, welcher Reiz das auch immer sein mag. Dann wirst du sehen, dass du nicht durch einen Willensakt zur Präsenz zurückkehrst, nicht indem du deine Aufmerksamkeit zu einem trügerischen »gegenwärtigen Moment« zurückbringst, sondern indem du deine Anspannungen erkennst und löst. Bei dem Zurückkehren in die Präsenz geht es, anders ausgedrückt, hauptsächlich darum, sich einfach zu entspannen.

Die Unmittelbarkeit des Lebens ist viel mächtiger als all deine kleinen Fixierungen. Wie weit du dich auch im Labyrinth deines eigenen Denkens verläufst, früher oder später weckt das Leben dich auf und macht dir klar, dass du hier bist. Einer meiner Schüler bemerkte dies auf einprägsame Weise, als er sehr angestrengt versuchte, präsent zu sein, seine Gedanken loszulassen und zu seinem Atem zurückzukehren und sich zunehmend müde und frustriert fühlte. Schließlich wurde ihm alles zu viel und er gab einfach auf. Er öffnete seine Augen und sah, wie die Regentropfen das nahe Fenster herabliefen. Und wie bei der Erinnerung Buddhas daran, unter dem Baum zu liegen, erkannte er, dass er hier war. Bewusst. Er beobachtete die Regentropfen statt seines Atems, war aber zugleich in seinem Körper präsent. Plötzlich war offensichtlich, dass er überhaupt nichts tun musste, um da zu sein.

Musst du in diesem Augenblick irgendetwas tun, um da zu sein? Wohin auch immer du deine Aufmerksamkeit richtest, hier ist deine Erfahrung. Du kannst sehen und wissen, dass du siehst. Atmen und fühlen, dass du atmest. Lesen und diese Worte verstehen, und innerhalb der Erfahrung sein, während sie geschieht.

Gewahrsein ist nichts, was du tust. Statt der Mühe, präsent zu sein, entsteht jedes Mal, wenn du deine angespannte, fixierte Aufmerksamkeit entspannst, mühelose Präsenz.

Mit ein wenig Aufrichtigkeit und Einsatz (Praxis genannt), kann dies dein beständiges, nahezu andauerndes Zuhause werden.

1 Im Sanskrit kann yoni in Bezug auf jeden Teil des weiblichen Fortpflanzungssystems genutzt werden.

Kapitel 2

Der unbehagliche Körper

In Stille leiden

Still zu sitzen (häufig Meditation genannt) kann eine äußerst erhabene, friedvolle Erfahrung sein. Es bietet die raffinierteste Möglichkeit an, im Nichttun zur Ruhe zu kommen – eine Gelegenheit, nicht nur die Muskeln wirklich zu entspannen, sondern auch dein Nervensystem, deine Atmung und deine Gedankenwelt.

Und … (für gewöhnlich) kann Meditation mit Ruhelosigkeit und Erregung, Langeweile und Eintönigkeit gefüllt sein – endlosen, fruchtlosen wandernden Gedanken – und nach einer Weile mit zunehmendem körperlichem Unbehagen.

Ich litt viel, als ich zu meditieren begann.

Ich war sehr idealistisch. Ich dachte, da ich jung bin – immer noch ein Teenager – müsste ich gelenkig sein und es müsste mir leicht fallen wie Buddha mit übereinandergeschlagenen Beinen und für lange Sitzperioden zu sitzen. Ich konnte es nicht. Es schmerzte fürchterlich, aber ich dachte, dass ich dazu fähig sein müsste, also litt ich wie gesagt viel. Ich litt unter dem Schmerz meiner armen zusammengepressten Beine. Ich litt darunter, wie Buddha auszusehen, statt einfach den Anweisungen zu folgen. Ich litt unter der Idee, dass ich nicht leiden sollte, und ich litt darunter, mich selbst dafür zu verurteilen, dass es mir schwerfiel, still zu sitzen. Ich Armer!

Irgendjemand ging einmal am Ende eine Retreats zur Lehrerin, um ihr zu danken und um eine Frage zu stellen: »Ich habe das Retreat wirklich geschätzt, aber meine Beine schmerzen so sehr, wenn ich so lange in der Meditation sitze. Wenn ich fortfahre zu praktizieren, wird es weniger wehtun?« Die Lehrerin lächelte strahlend. »Wahrscheinlich nicht«, antwortete sie. »Aber nach einer Weile wird es dir nicht mehr so viel ausmachen.«

Tatsächlich übertrieb sie ein bisschen. Wenn wir uns daran gewöhnen, in Meditation zu sitzen, ob auf dem Boden oder einem Stuhl, beginnen die Dinge, leichter und nachgiebiger zu werden und sich zu öffnen. Aber die weitaus wichtigere Veränderung ist die unserer Beziehung mit dem Unwohlsein. Wir lernen, uns da hinein zu entspannen – aufzuhören, darüber zu jammern, es zu bekämpfen oder deswegen aus der Haut zu fahren. Und das ist es, wo die wirkliche Erleichterung herrührt. Wenn wir in unser körperliches Unwohlsein (Schmerz!) hineinspüren, finden wir heraus, dass es gewöhnlich hauptsächlich aus Hitze und Dichte besteht. Es sind Empfindungen, die kribbelnd, warm, unter Druck stehend, intensiv, eng sind. Ein Großteil unseres Unwohlseins ist durchaus erträglich, wenn wir uns mit den Empfindungen selbst befassen. Aber es wird zu viel für uns, wenn wir uns von unserer Reaktivität auf sie davontragen lassen.

Im Feuer sitzen

Als ich in Wat Suan Mokh war, Ajahn Buddhadasas Kloster in Thailand, gab es ein riesiges Wandbild eines großen Feuers, das von einem der Mönche gemalt worden war. Auf dem Bild war eine wilde, grüne, zusammengerollte Schlange zu sehen, die mit lodernden gelben Augen, blitzenden Fängen und einer gespaltenen, aggressiv hervorschnellenden Zunge den Betrachtenden entgegenstarrte. Auf die Zungenspitze – inmitten all der Hitze, der Gefahr und Intensität – war ein Mönch gemalt, der meditierend dasaß – mit sanft geschlossen Augen, ein leichtes Lächeln auf seinem Gesicht.

Dieses Bild war mir eine große Unterstützung und Mahnung. Gewiss spürte ich das Feuer in meinen Beinen, und mein eigener Geist fühlte sich häufig wie diese Schlange an. Ich lernte, mich in meine Erfahrung hineinzulehnen, dem Unwohlsein zuzuhören, ohne ihm etwas hinzuzuzufügen, im Feuer zu sitzen und im Angesicht der Intensität sanft zu sein.