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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
Frau Perfecta es una de las novelas más emblemáticas de Benito Pérez Galdós, publicada en 1876. La historia se desarrolla en la ciudad ficticia de Orbajosa, un entorno provinciano, conservador y cerrado, que sirve de escenario para el choque entre dos visiones opuestas del mundo: el progreso liberal y la tradición religiosa y autoritaria. El protagonista, Pepe Rey, es un joven ingeniero madrileño, culto y racional, que viaja a Orbajosa para conocer a su tía, doña Perfecta, con la intención de casarse con su prima Rosario. Sin embargo, rápidamente se encuentra con la hostilidad latente de la ciudad y de su tía, quien encarna el espíritu intolerante y dogmático de la sociedad tradicional. A medida que avanza la trama, la relación entre Pepe y doña Perfecta se vuelve cada vez más tensa, y Rosario queda atrapada entre el amor y la obediencia familiar. La figura del canónigo don Inocencio añade aún más conflicto, actuando como defensor del statu quo y enemigo de cualquier idea progresista. Sin revelar el desenlace, Frau Perfecta es una obra que analiza magistralmente la lucha entre razón y fanatismo, y los efectos destructivos de la intolerancia social y religiosa. La novela sigue siendo relevante hoy porque aborda conflictos universales: la incomunicación entre generaciones, el peso de las tradiciones y la dificultad de cambio en las sociedades cerradas. El legado de Galdós reside en su aguda crítica social y su capacidad para retratar la complejidad humana, valores que mantienen viva esta obra más de un siglo después. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Frau Perfecta
Inhaltsverzeichnis
Kapitel I Villahorrenda...!, fünf Minuten...!
Als der gemischte Zug Nr. 65 (die Linie muss nicht genannt werden) in dem kleinen Bahnhof zwischen Kilometer 171 und 172 hielt, schliefen fast alle Reisenden der zweiten und dritten Klasse noch oder gähnten in den Waggons, weil die beißende Kälte des frühen Morgens nicht dazu einlud, auf dem verlassenen Bahnsteig herumzulaufen. Der einzige Reisende der ersten Klasse, der im Zug saß, stieg hastig aus und fragte die Angestellten, ob dies die Haltestelle Villahorrenda sei. (Dieser Name ist, wie viele andere, die später noch vorkommen werden, eine Erfindung des Autors.)
„Wir sind in Villahorrenda“, antwortete der Schaffner, dessen Stimme sich mit dem Gackern der Hühner vermischte, die gerade in den Güterwagen verladen wurden. „Ich habe vergessen, Sie zu rufen, Herr de Rey. Ich glaube, dort warten die Pferde auf Sie.“
„Aber es ist verdammt kalt hier!“, sagte der Reisende und wickelte sich in seine Decke. „Gibt es an der Haltestelle keinen Ort, wo ich mich ausruhen und stärken kann, bevor ich mich auf eine Reise zu Pferd durch dieses eisige Land begebe?“
Er hatte noch nicht zu Ende gesprochen, als der Schaffner, von den dringenden Pflichten seines Amtes gerufen, sich entfernte und unseren unbekannten Herrn mit den Worten auf den Lippen zurückließ. Dieser sah einen anderen Angestellten mit einer Laterne in der rechten Hand näher kommen, die sich im Takt seiner Schritte bewegte und eine geometrische Reihe von Lichtwellen warf. Das Licht fiel auf den Boden des Bahnsteigs und bildete ein Zickzackmuster, das dem Regen aus einer Gießkanne ähnelte.
„Gibt es in Villahorrenda eine Herberge oder ein Zimmer?“, fragte der Reisende den Mann mit der Laterne.
„Hier gibt es nichts“, antwortete dieser knapp, lief zu den Trägern und überschüttete sie mit einer solchen Flut von Flüchen, Schwüre, Gotteslästerungen und grausamen Beschwörungen, dass sogar die Hühner, erschreckt von dieser groben Brutalität, in ihren Körben zu murmeln begannen.
„Am besten verschwinden wir schnell von hier“, sagte der Reiter zu seinem Mantel. „Der Kutscher hat mir gesagt, dass die Pferde dort stehen.“
Das dachte er, als er spürte, wie eine zarte, respektvolle Hand sanft an seinem Mantel zog. Er drehte sich um und sah eine dunkle, braune Stoffmasse, die sich um sich selbst gewickelt hatte und aus deren Hauptfalte das schlaue, eingefallene Gesicht eines kastilischen Bauern hervorschaute. Er bemerkte die schlanke Gestalt, die an eine Pappel zwischen anderen Pflanzen erinnerte; er sah die klugen Augen, die unter dem breiten Hut aus altem Samt leuchteten; er sah die braune, stählerne Hand, die einen grünen Stock umklammerte, und den breiten Fuß, der beim Bewegen das Eisen der Sporen klappern ließ.
„Sind Sie Herr José de Rey?“, fragte er und griff nach seinem Hut.
„Ja, und Sie“, antwortete der Reiter fröhlich, „Sie müssen der Diener von Frau Perfecta sein, der mich an dieser Haltestelle abholt, um mich nach Orbajosa zu bringen.“
„Genau. Wenn Sie bereit sind... Das Pferd rennt wie der Wind. Ich glaube, Herr José ist ein guter Reiter. Aber das liegt wohl in der Familie...“
„Wo geht's los?“, fragte der Reisende ungeduldig. „Los, lass uns hier verschwinden, mein Herr... Wie heißt du?“
„Ich heiße Pedro Lucas“, antwortete der Mann mit dem braunen Tuch und machte wieder Anstalten, seinen Hut abzunehmen, „aber man nennt mich Onkel Licurgo. Wo ist das Gepäck des jungen Herrn?“
- Dort unten unter der Uhr, ich sehe sie. Es sind drei Gepäckstücke. Zwei Koffer und eine Menge Bücher für Herrn Cayetano. Hier ist der Gepäckschein.
Einen Moment später standen der Herr und sein Knappe hinter der als Bahnhof bezeichneten Baracke, vor einem schmalen Weg, der sich von dort aus in die benachbarten kahlen Hügel verlor, wo man undeutlich die armselige Siedlung Villahorrenda erkennen konnte. Drei Pferde sollten alles transportieren, Menschen und Habseligkeiten. Eine nicht schlecht aussehende Stute war für den Herrn bestimmt. Onkel Licurgo würde sich auf den Rücken eines ehrwürdigen, etwas klapprigen, aber sicheren Quartagos setzen, und der Esel, dessen Zügel ein junger, flinker und temperamentvoller Hirtenjunge halten sollte, würde das Gepäck tragen.
Bevor sich die Karawane in Bewegung setzte, fuhr der Zug los, der mit der gemächlichen Geschwindigkeit eines gemischten Zuges über die Gleise rollte. Seine Schritte, die immer weiter in die Ferne hallten, erzeugten tiefe Echos unter der Erde. Als er in den Tunnel bei Kilometer 172 einfuhr, stieß er einen lauten Pfiff aus, und ein ohrenbetäubendes Heulen hallte durch die Luft. Der Tunnel, der aus seinem schwarzen Mund einen weißlichen Atem ausstieß, dröhnte wie eine Trompete, und als sie seine gewaltige Stimme hörten, erwachten Dörfer, Städte und Provinzen.
Hier krähte ein Hahn, dort ein anderer. Es begann zu dämmern.
Kapitel II Eine Reise durch das Herz Spaniens
Als sie sich auf den Weg machten und die Hütten von Villahorrenda hinter sich ließen, sagte der junge, gut aussehende Ritter:
„Sag mir, Herr Solón ...“
-Lykurg, zu Diensten...
"Genau, Herr Lykurgos. Ich dachte mir schon, dass du ein weiser Gesetzgeber aus der Antike bist. Entschuldige bitte mein Versehen. Aber kommen wir zur Sache. Sag mir, wie geht es meiner Tante?
„Immer so schön“, antwortete der Bauer und kam ihr mit seiner Ritterlichkeit ein paar Schritte entgegen. „Frau Perfecta sieht aus, als wären die Jahre nicht an ihr vorbeigegangen. Man sagt ja, dass der liebe Gott ein langes Leben schenkt. Möge dieser Engel des Herrn tausend Jahre leben. Wenn die Segenswünsche, die ihr auf Erden zuteilwerden, Federn wären, bräuchte die Dame keine Flügel mehr, um in den Himmel zu kommen.“
„Und meine Cousine, die junge Dame Rosario?“
„Es ist gut, wenn jemand seinen Angehörigen ähnelt!“, sagte der Dorfbewohner. „Was soll ich Ihnen über Frau Rosarito sagen, außer dass sie das Ebenbild ihrer Mutter ist? Sie haben eine gute Partie, Herr José, wenn es stimmt, dass Sie gekommen sind, um sie zu heiraten. Sie passen gut zusammen, und das Mädchen kann sich auch nicht beklagen. Sie sind wie füreinander geschaffen.“
"Und Herr Cayetano?
"Immer in seine Bücher vertieft. Er hat eine Bibliothek, die größer ist als die Kathedrale, und er gräbt auch in der Erde nach Steinen, die voller teuflischer Kritzeleien sind, die angeblich von den Mauren geschrieben wurden.
- Wie lange brauchen wir noch bis Orbajosa?
- Um neun, so Gott will. Die Frau wird sich freuen, wenn sie ihren Neffen sieht... Und die junge Rosarito, die gestern das Zimmer hergerichtet hat, in dem du wohnen wirst...? Da sie dich noch nie gesehen haben, sind Mutter und Tochter ganz aufgeregt und überlegen, wie dieser Herr Herr José wohl sein mag. Es ist an der Zeit, dass die Briefe schweigen und die Bärte sprechen. Die Cousine wird ihren Cousin sehen und alles wird ein Fest sein. Gott wird aufgehen und wir werden gedeihen, wie der andere gesagt hat.
„Da meine Tante und meine Cousine mich noch nicht kennen“, sagte der Herr lächelnd, „ist es nicht klug, Pläne zu schmieden.“
„Das ist wahr; deshalb sagt man, dass der eine das Pferd sattelt und der andere darüber nachdenkt“, antwortete der Bauer. „Aber das Gesicht lügt nicht... Was für ein Juwel Sie da mitbringen! Und wie hübsch sie ist!“
Der Herr hörte die letzten Worte von Onkel Licurgo nicht, weil er abgelenkt und etwas nachdenklich war. Sie kamen an eine Wegbiegung, als der Bauer die Pferde abbog und sagte:
„Jetzt müssen wir diesen Weg nehmen. Die Brücke ist kaputt und man kann den Fluss nur über den kleinen Hügel von Los Lirios überqueren.“
"Der Hügel der Lilien!", sagte der Ritter, aus seinen Gedanken aufgeschreckt. "Wie viele poetische Namen gibt es doch an so hässlichen Orten! Seit ich durch diese Gegend reise, bin ich überrascht von der schrecklichen Ironie der Namen. Ein Ort, der sich durch sein karges Aussehen und die trostlose Traurigkeit der schwarzen Landschaft auszeichnet, heißt Valle-ameno(angenehmes Tal). Ein solches Lehmhausdorf, das sich erbärmlich über eine unfruchtbare Ebene erstreckt und auf vielfältige Weise seine Armut zur Schau stellt, hat die Frechheit, sich Villa-rica(Reiches Dorf) zu nennen; und es gibt eine steinige und staubige Schlucht, in der nicht einmal Disteln Saft finden, die dennoch Valdeflores(Tal der Blumen) heißt. Ist das vor uns der Cerrillo de los Lirios? Aber wo sind denn die Lilien, Mann? Ich sehe nur Steine und verblasstem Gras. Nenn das lieber Cerrillo de la Desolación (Hügel der Trostlosigkeit), dann triffst du den Nagel auf den Kopf. Mit Ausnahme von Villahorrenda, das seinen Namen und sein Aussehen offenbar gleichzeitig erhalten hat, ist hier alles Ironie. Schöne Worte, prosaische und erbärmliche Realität. Blinde wären glücklich in diesem Land, das für die Zunge ein Paradies und für die Augen die Hölle ist.
Herr Licurgo hat entweder die Worte des edlen Königs nicht verstanden oder sie nicht beachtet. Als sie den Fluss durchwateten, der trüb und aufgewühlt mit ungeduldiger Eile floss, als würde er vor seinen eigenen Ufern fliehen, streckte der Bauer seinen Arm in Richtung eines Landstrichs aus, der sich links in großer, kahler Weite erstreckte, und sagte:
„Das sind die Alamillos de Bustamante.“
„Mein Land!“, rief der Ritter freudig und blickte über das traurige Feld, das vom ersten Licht des Morgens erhellt wurde. „Zum ersten Mal sehe ich das Erbe meiner Mutter. Die Arme hat dieses Land so sehr gepriesen und mir so viel Wunderbares darüber erzählt, dass ich als Kind glaubte, hier zu sein, sei wie im Himmel.“ Obst, Blumen, Groß- und Kleinwild, Berge, Seen, Flüsse, poetische Bäche, idyllische Hügel – all das gab es in den Alamillos de Bustamante, in diesem gesegneten Land, dem besten und schönsten aller Länder... Verdammt! Die Leute hier leben von ihrer Fantasie. Wenn man mich in meiner Kindheit, als ich noch von den Ideen und der Begeisterung meiner guten Mutter geprägt war, hierher gebracht worden wäre, hätte ich diese kahlen Hügel, diese staubigen oder schlammigen Ebenen, diese alten Bauernhäuser, diese klapprigen Wasserräder, deren Tröpfchen genug Wasser geben, um ein halbes Dutzend Kohlköpfe zu gießen, diese elende und träge Trostlosigkeit, die ich vor mir sehe, auch bezaubernd gefunden.
„Das ist das beste Land des Landes“, sagte Herr Licurgo, „und für Kichererbsen gibt es nichts Besseres.“
„Das freut mich, denn seit ich sie geerbt habe, haben mir diese berühmten Ländereien noch nicht einmal einen Viertel gebracht.“
Der weise spartanische Gesetzgeber kratzte sich am Ohr und seufzte.
„Aber man hat mir gesagt“, fuhr der Edelmann fort, „dass einige benachbarte Grundbesitzer ihre Pflüge in meine großen Ländereien geschickt haben und sie mir nach und nach wegnehmen. Hier gibt es keine Grenzsteine, keine Grenzen, kein echtes Eigentum, Herr Lykurg.“
Der Bauer machte eine Pause, in der er sich in tiefgründige Überlegungen zu versetzen schien, und sagte dann:
„Onkel Paso Largo, den wir wegen seines großen Hinterzimmers den Philosophen nennen, hat seinen Pflug in die Alamillos oberhalb der Kapelle gesteckt und hat sich nach und nach sechs Fanegas weggenommen.“
„Was für eine unvergleichliche Schule!“, rief der Ritter lachend. „Ich wette, dass er nicht der einzige ... Philosoph war.“
- Der andere hat recht gesagt, wer etwas kann, der kann auch etwas, und wenn es im Taubenschlag genug Futter gibt, werden auch die Tauben kommen... Aber Sie, Herr José, können sagen, dass das Auge des Herrn die Kuh fett macht, und jetzt, wo Sie hier sind, versuchen Sie doch, Ihr Land zurückzubekommen.
„Das ist vielleicht nicht so einfach, Herr Licurgo“, antwortete der Edelmann, als sie einen Weg betraten, an dessen Seiten man schönen Weizen sah, der mit seiner Frische und frühen Reife das Auge erfreute. „Dieses Feld scheint besser bestellt zu sein. Ich sehe, dass nicht alles Traurigkeit und Elend in den Alamillos herrscht.“
Der Bauer machte ein mitleidiges Gesicht und tat so, als würde er die vom Reisenden gelobten Felder verachten, und sagte ganz demütig:
„Herr, das gehört mir.“
„Verzeih mir“, antwortete der Ritter lebhaft, „ich wollte doch nicht meine Sichel in dein Eigentum stecken. Anscheinend ist die Philosophie hier ansteckend.“
Sie stiegen sofort in eine Schlucht hinab, die das Bett eines armen, ausgetrockneten Baches war, und nachdem sie diese passiert hatten, gelangten sie auf ein Feld voller Steine, ohne den geringsten Anzeichen von Vegetation.
„Dieses Land ist sehr schlecht“, sagte der Ritter und drehte sich zu seinem Führer und Begleiter um, der etwas zurückgeblieben war. „Sie werden hier kaum etwas herausholen können, denn alles ist Schlamm und Sand.“
Licurgo antwortete ganz ruhig:
„Das gehört dir.“
„Ich sehe, hier ist alles Schlechte mein“, sagte der Ritter lachend.
Während sie so redeten, nahmen sie wieder den Königsweg. Das Tageslicht brach bereits fröhlich durch alle Fenster und Oberlichter des spanischen Horizonts und tauchte die Felder in strahlendes Licht. Der riesige wolkenlose Himmel schien sich zu vergrößern und sich von der Erde zu entfernen, um sie zu betrachten und sich an ihrem Anblick aus größerer Höhe zu erfreuen. Das öde, baumlose Land, stellenweise strohig, stellenweise lehmfarben, ganz in gelbe oder schwarzbraune, graubraune oder leicht grünliche Dreiecke und Vierecke unterteilt, glich in gewisser Weise dem Mantel eines Bettlers, der sich in die Sonne legt. Auf diesem elenden Mantel hatten das Christentum und der Islam epische Schlachten geschlagen. Glorreiche Felder, ja, aber die Kämpfe von einst hatten sie schrecklich hinterlassen.
"Ich glaube, heute wird die Sonne brennen, Herr Lykurg", sagte der Ritter und legte einen Teil seines Mantels ab, in den er sich gehüllt hatte. "Was für ein trauriger Weg! Soweit das Auge reicht, ist kein einziger Baum zu sehen. Hier ist alles auf den Kopf gestellt. Die Ironie hört nicht auf. Warum heißt dieser Ort "Alamillos"(Pappeln), wenn es hier weder große noch kleine Pappeln gibt?
Onkel Licurgo antwortete nicht auf die Frage, denn er lauschte mit aller Aufmerksamkeit auf entfernte Geräusche, die plötzlich zu hören waren, und hielt mit unruhiger Geste sein Reittier an, während er mit düsterem Blick den Weg und die fernen Hügel absuchte.
„Was ist los?“, fragte der Reisende und hielt ebenfalls an.
„Hast du Waffen dabei, Herr José?“
„Einen Revolver ... Ah, ich verstehe. Gibt es Räuber?“
„Könnte sein“, antwortete der Bauer misstrauisch. „Ich glaube, ich habe einen Schuss gehört.“
„Wir werden es sehen ... Vorwärts!“ sagte der Reiter und trieb sein Pferd an. „So gefährlich können sie nicht sein.“
„Ruhig, Señor José“, rief der Dorfbewohner und hielt ihn zurück. „Diese Leute sind schlimmer als der Teufel. Neulich haben sie zwei Reiter ermordet, die zum Zug wollten... Lassen wir das. Gasparón el Fuerte, Pepito Chispillas, Merengue und Ahorca-Suegras werden mich nicht mehr lebend sehen. Lass uns den Weg nehmen.“
„Gehen Sie weiter, Herr Licurgo.“
„Zurück, Herr José“, erwiderte der Bauer mit betrübter Stimme. „Sie wissen nicht, was das für Leute sind. Sie waren es, die letzten Monat aus der Kirche del Carmen den Kelch, die Krone der Jungfrau Maria und zwei Kerzenleuchter gestohlen haben; sie waren es, die vor zwei Jahren den Zug nach Madrid ausgeraubt haben.“
Als José diese traurigen Geschichten hörte, verlor er ein wenig seine Unerschrockenheit.
„Sehen Sie den großen, steilen Hügel dort in der Ferne? Dort verstecken sich diese Schurken in Höhlen, die sie Estancia de los Caballeros nennen.“
„Der Ritter!“
Ja, mein Herr. Sie kommen auf die Straße herunter, wenn die Guardia Civil nicht aufpasst, und rauben, was sie können. Sehen Sie dort hinter der Wegbiegung ein Kreuz, das zum Gedenken an den Bürgermeister von Villahorrenda aufgestellt wurde, der bei den Wahlen getötet wurde?
- Ja, ich sehe das Kreuz.
- Dort steht ein altes Haus, in dem sie sich verstecken, um auf die Fuhrleute zu warten. Wir nennen diesen Ort Las Delicias.
„Las Delicias!“
- Wenn alle, die dort getötet und ausgeraubt wurden, wieder zum Leben erweckt würden, könnte man mit ihnen eine Armee aufstellen.
Als sie das sagten, waren die Schüsse näher zu hören, was die tapferen Reisenden ein wenig beunruhigte, aber nicht den kleinen Hirtenjungen, der vor Freude herumtollte und Herrn Licurgo um Erlaubnis bat, vorreiten zu dürfen, um die Schlacht zu sehen, die so nahe stattfand. Als Herr José die Entscheidung des Jungen sah, schämte er sich, dass er Angst oder zumindest ein wenig Respekt vor den Räubern gehabt hatte, und rief, während er sein Pferd antrieb:
„Dann gehen wir alle hin. Vielleicht können wir den unglücklichen Reisenden, die in so großer Not sind, helfen und die Herren retten.“
Der Bauer versuchte, den jungen Mann von der Torheit seines Vorhabens und der Sinnlosigkeit seiner großzügigen Idee zu überzeugen, denn die Beraubten waren bereits beraubt und vielleicht sogar tot und brauchten keine Hilfe mehr. Der Herr bestand trotz dieser wohlüberlegten Warnungen darauf, antwortete der Dorfbewohner und leistete heftigen Widerstand, als die Ankunft von zwei oder drei Fuhrleuten, die ruhig mit einer Kutsche die Straße hinunterkamen, die Frage klärte. Die Gefahr konnte nicht groß gewesen sein, wenn die beiden so sorglos kamen und fröhliche Lieder sangen; und so war es auch, denn die Schüsse waren, wie man sagte, nicht von den Räubern abgefeuert worden, sondern von der Guardia Civil, die auf diese Weise einem halben Dutzend Diebe, die sie aufgereiht ins Gefängnis der Stadt führten, den Fluchtweg abschneiden wollte.
„Ja, ich weiß, was passiert ist“, sagte Licurgo und zeigte auf eine leichte Rauchwolke, die in einiger Entfernung rechts von der Straße zu sehen war. „Da haben sie sie erledigt. So etwas passiert hier jeden Tag.“
Der Edelmann verstand das nicht.
"Ich versichere Ihnen, Herr José", fügte der Gesetzgeber aus Lacedaemonien energisch hinzu, "das ist sehr gut so, denn es hat keinen Sinn, gegen diese Gauner ein Verfahren anzustrengen. Der Richter gibt ihnen eine kleine Strafe und lässt sie dann laufen. Wenn nach sechs Jahren jemand ins Gefängnis kommt, flieht er vielleicht oder wird begnadigt und kehrt in die Estancia de los Caballeros zurück. Das Beste ist: Feuer auf sie! Man bringt sie ins Gefängnis, und wenn man an einer geeigneten Stelle vorbeikommt ... "Ah, du Hund, du willst fliehen ... peng, peng ...". Schon ist die Untersuchung abgeschlossen, die Zeugen sind vorgeladen, die Verhandlung ist gehalten, das Urteil gefällt ... alles in einer Minute. Man sagt zu Recht: Wenn die Füchsin viel weiß, weiß der, der sie fängt, noch mehr.
„Also los, beeilen wir uns, denn dieser Weg ist nicht nur lang, sondern auch alles andere als angenehm“, sagte Rey.
Als sie an den Delicias vorbeikamen, sahen sie in geringer Entfernung von der Straße die Wachen, die wenige Minuten zuvor das seltsame Urteil vollstreckt hatten, das der Leser kennt. Es tat dem Jüngling sehr leid, dass man ihm nicht erlaubte, die noch pulsierenden Leichen der Diebe aus der Nähe zu betrachten, die sich in einer schrecklichen Gruppe in der Ferne abzeichneten, und so gingen alle weiter. Aber sie waren noch keine zwanzig Schritte gegangen, als sie das Galoppieren eines Pferdes hörten, das mit solcher Geschwindigkeit hinter ihnen herkam, dass es sie jeden Moment einzuholen drohte. Unser Reisender drehte sich um und sah einen Mann, besser gesagt einen Zentauren, denn eine perfektere Harmonie zwischen Pferd und Reiter war nicht vorstellbar. Er war kräftig und blutig, hatte große, feurige Augen, einen groben Kopf, schwarze Schnurrhaare, war mittleren Alters und sah insgesamt rau und provokativ aus, mit Anzeichen von Kraft in seiner ganzen Erscheinung. Er ritt ein prächtiges Pferd mit fleischiger Brust, ähnlich denen des Parthenon, das nach der malerischen Art des Landes gesattelt war, und auf dem Rücken trug er eine große Ledertasche, auf deren Deckel in fetten Buchstaben das Wort „Post“ zu sehen war.
„Hallo, guten Tag, Herr Caballuco“, sagte Licurgo und grüßte den Reiter, als er näher kam. „Wir sind Ihnen weit voraus, aber Sie werden schneller sein, wenn Sie sich beeilen.“
„Lass uns eine kleine Pause machen“, antwortete Herr Caballuco, sein Pferd neben das unserer Reisenden und den Anführer der drei aufmerksam beobachtend. „Da wir so nette Gesellschaft haben ...“
„Der Herr“, sagte Licurgo lächelnd, „ist der Neffe von Frau Perfecta.“
„Ah! Auf viele Jahre, mein Herr und mein Gebieter ...“
Die beiden Herren begrüßten sich, wobei Caballuco seine Höflichkeiten mit einem Ausdruck von Hochmut und Überlegenheit darbrachte, der zumindest das Bewusstsein einer großen Bedeutung oder einer hohen Stellung in der Region verriet. Als der stolze Reiter sich entfernte und kurz stehen blieb, um mit zwei Zivilgardisten zu sprechen, die auf den Weg gekommen waren, fragte der Reisende seinen Führer:
„Wer ist dieser Vogel?“
„Wer soll das sein? Caballuco.“
„Und wer ist Caballuco?“
"Na, haben Sie ihn nicht gehört?", sagte der Bauer, erstaunt über die Unwissenheit des Neffen von Frau Perfecta. "Er ist ein sehr tapferer Mann, ein großartiger Reiter und der beste Reiter in der ganzen Gegend. In Orbajosa lieben wir ihn sehr, denn er ist, um ehrlich zu sein, so gut wie ein Segen Gottes ... Da, wo du ihn siehst, ist er ein mächtiger Häuptling, und der Gouverneur der Provinz zieht seinen Hut vor ihm.
- Wenn Wahlen sind...
Und die Regierung in Madrid schreibt ihm Briefe mit viel Ehrerbietung... Er wirft sich wie ein San Cristóbal auf die Stange und geht mit allen Waffen um, wie wir mit unseren Fingern. Als es noch Zollstellen gab, konnten sie ihn nicht besiegen, und jede Nacht hallten Schüsse an den Toren der Stadt... Er hat Leute, die jedes Geld wert sind, denn sie sind zu allem bereit... Er begünstigt die Armen, und wer von außerhalb kommt und es wagt, einem Sohn von Orbajosa auch nur ein Haar zu krümmen, kann sich schon auf ihn gefasst machen... Soldaten aus Madrid kommen hier fast nie her; wenn sie hier waren, floss jeden Tag Blut, weil Caballuco wegen jeder Kleinigkeit Streit mit ihnen suchte. Jetzt scheint er in Armut zu leben und hat sich die Zustellung der Post geschnappt; aber er heizt im Rathaus die Stimmung an, damit es wieder eine Zölle gibt, die er dann selbst abschaffen kann. Ich weiß nicht, wie Sie noch nie in Madrid von ihm gehört haben, denn er ist der Sohn eines berühmten Caballuco, der in der Rebellion war, und dieser Caballuco war der Sohn eines anderen Caballuco, der ebenfalls in der Rebellion war... Und da jetzt wieder die Rede davon ist, dass es eine Fraktion gibt, weil alles durcheinander ist, befürchten wir, dass Caballuco sich ihr anschließen wird und damit die Heldentaten seines Vaters und Großvaters beendet, die zu unserem Ruhm in dieser Stadt geboren wurden.
Unser Reisender war überrascht, als er die Art von fahrender Ritter sah, die an den Orten, die er besuchte, noch existierte, aber er hatte keine Gelegenheit, weitere Fragen zu stellen, denn derselbe, der Gegenstand dieser Fragen war, schloss sich ihnen an und sagte mürrisch:
„Die Guardia Civil hat drei Leute weggeschickt. Ich habe dem Hauptmann schon gesagt, er soll vorsichtig sein. Morgen werden der Provinzgouverneur und ich reden ...“
"Fährst du nach X...?
„Nein, der Gouverneur kommt hierher, Herr Licurgo; Sie müssen wissen, dass sie uns ein paar Regimenter nach Orbajosa schicken werden.“
„Ja“, sagte der Reisende lebhaft und lächelte. „In Madrid habe ich gehört, dass man befürchtet, dass sich in diesem Land einige Gruppen erheben könnten... Es ist gut, Vorsichtsmaßnahmen zu treffen.“
„In Madrid reden sie nur Unsinn“, rief der Centauro heftig und untermalte seine Aussage mit einer Reihe von Schimpfwörtern, die für Aufruhr sorgten. „In Madrid gibt es nur Gaunerei... Warum schicken sie uns Soldaten? Um uns noch mehr Steuern abzuziehen und uns zum Militärdienst zu verpflichten? Bei meinem Leben, wenn es keine Rebellen gibt, dann muss man sie herbeiführen.“ Sie also„, fügte er hinzu und blickte den Herrn spöttisch an, “Sie sind also der Neffe von Frau Perfecta?
Diese unpassende Bemerkung und der freche Blick des Schlägers verärgerten den jungen Mann.
„Ja, mein Herr“, antwortete er. „Haben Sie etwas zu sagen?“
„Ich bin ein guter Freund der Dame und liebe sie wie meine Augen“, sagte Caballuco. „Da Sie nach Orbajosa reiten, sehen wir uns dort.“
Ohne ein weiteres Wort zu sagen, spornte er sein Pferd an, das losgaloppierte und in einer Staubwolke verschwand.
Nach einer halben Stunde, in der weder Herr José noch Herr Licurgo sehr gesprächig waren, tauchte vor ihren Augen eine Ansammlung alter, baufälliger Häuser auf einem Hügel auf, aus der einige schwarze Türme und die Ruine einer zerfallenen Burg auf der Anhöhe herausragten. Ein Gewirr aus unförmigen Mauern, braunen, staubigen Lehmhütten, die so schmutzig waren wie der Boden, bildete das Fundament, mit einigen Fragmenten zinnenbewehrter Mauern, in deren Schutz tausend armselige Hütten ihre elenden Lehmfassaden emporstreckten, die wie blasse, hungrige Gesichter aussahen, die den Passanten um Almosen baten.
Ein armseliger Fluss umgab das Dorf wie ein Blechgürtel und kühlte einige Gärten, die einzige grüne Oase, die das Auge erfreute. Die Leute kamen und gingen zu Pferd oder zu Fuß, und die Menschenbewegung, wenn auch gering, verlieh dieser großen Siedlung, deren architektonisches Erscheinungsbild eher von Verfall und Tod als von Wohlstand und Leben zeugte, einen gewissen Eindruck von Leben. Die widerwärtigen Bettler, die sich auf beiden Seiten der Straße entlang schleppten und die Passanten um Almosen bettelten, boten einen erbärmlichen Anblick. Man konnte sich kein Dasein vorstellen, das besser in die Ritzen dieses Grabes gepasst hätte, wo eine Stadt nicht nur begraben, sondern auch verfault war. Als unsere Reisenden näher kamen, läuteten einige Glocken unharmonisch und deuteten mit ihrem ausdrucksstarken Klang an, dass diese Mumie noch eine Seele hatte.
Sie hieß Orbajosa, eine Stadt, die nicht in der chaldäischen oder koptischen Geografie, sondern in der spanischen mit 7.324 Einwohnern, Rathaus, Bischofssitz, Gerichtsbezirk, Seminar, Hengststall, Gymnasium und anderen offiziellen Vorrechten aufgeführt ist.
„Es läuten die Glocken zur Hochmesse in der Kathedrale“, sagte Onkel Licurgo. „Wir sind früher angekommen als gedacht.“
„Das Aussehen deiner Heimat“, sagte der Gentleman, während er die Landschaft vor sich betrachtete, „könnte nicht unangenehmer sein. Die historische Stadt Orbajosa, deren Name zweifellos eine Verballhornung von urbs augusta ist , sieht aus wie ein großer Misthaufen.“
„Von hier aus sieht man nur die Vororte“, erklärte der Führer unzufrieden. „Wenn Sie in die Calle Real und in die Calle del Condestable einbiegen, werden Sie Fabriken sehen, die so schön sind wie die Kathedrale.“
„Ich will nicht schlecht über Orbajosa reden, bevor ich es kenne“, sagte der Ritter. „Was ich gesagt habe, ist auch kein Zeichen von Verachtung; so bescheiden und armselig wie schön und stolz, wird mir diese Stadt immer sehr am Herzen liegen, nicht nur, weil sie die Heimat meiner Mutter ist, sondern weil dort Menschen leben, die ich liebe, ohne sie zu kennen. Lasst uns also in die ehrwürdige Stadt gehen.“
Sie stiegen bereits eine Straße hinauf, die zu den ersten Gassen führte, und berührten die Mauern der Gärten.
„Siehst du das große Haus am Ende dieses großen Gartens, an dessen Rand wir gerade entlanggehen?“, fragte Onkel Lykurg und zeigte auf die riesige verputzte Mauer des einzigen Hauses, das bequem und gemütlich aussah.
„Ja... ist das das Haus meiner Tante?“
„Genau. Was wir sehen, ist die Rückseite des Hauses. Die Vorderseite liegt zur Calle del Condestable und hat fünf eiserne Balkone, die wie fünf Burgen aussehen. Der schöne Garten hinter der Mauer gehört der Dame, und wenn du dich auf die Steigbügel stellst, kannst du ihn von hier aus ganz sehen.“
„Dann sind wir schon zu Hause“, sagte der Herr. „Kann man hier nicht reingehen?“
„Es gibt eine kleine Tür, aber die Dame hat sie zumauern lassen.“
Der Ritter stellte sich auf die Steigbügel und reckte den Kopf so weit er konnte, um über die Zäune zu schauen.
„Ich kann den ganzen Garten sehen“, sagte er. „Dort unten unter den Bäumen steht eine Frau, ein kleines Mädchen ... eine junge Dame ...“
„Das ist Fräulein Rosario“, antwortete Licurgo lachend.
Und sofort stieg auch er auf den Steigbügel, um zu schauen.
„Hey, Fräulein Rosario“, rief er und machte mit der rechten Hand sehr deutliche Gesten. „Wir sind schon da ... Ich bringe dir deinen Cousin.“
„Er hat uns gesehen“, sagte der Edelmann und reckte den Hals bis zum Äußersten. „Aber wenn ich mich nicht irre, steht neben ihr ein Geistlicher ... ein Priester.“
„Das ist der Herr Penitenziar“, antwortete der Bauer ganz natürlich.
„Meine Cousine sieht uns... lass den Geistlichen in Ruhe und lauf zum Haus... Sie ist hübsch...“
-Wie die Sonne.
„Sie ist rot wie eine Kirsche geworden. Los, los, Herr Licurgo.“
Kapitel III Pepe Rey
Bevor wir weitermachen, solltest du wissen, wer Pepe Rey war und was ihn nach Orbajosa geführt hat.
Als Brigadier Rey 1841 starb, hatten seine beiden Kinder Juan und Perfecta gerade geheiratet, sie mit dem reichsten Grundbesitzer von Orbajosa, er mit einer jungen Frau aus derselben Stadt. Der Ehemann von Perfecta hieß D. Manuel María José de Polentinos und die Frau von Juan hieß María Polentinos, aber trotz des gleichen Nachnamens waren sie nur entfernt verwandt und hatten nichts miteinander zu tun. Juan Rey war ein angesehener Rechtsberater, der in Sevilla studiert hatte und dort dreißig Jahre lang als Anwalt mit viel Erfolg und Ruhm gearbeitet hatte. Im Jahr 1845 war er bereits Witwer und hatte einen Sohn, der anfing, Unfug zu treiben; zu seiner Unterhaltung baute er im Innenhof des Hauses aus Erde Viadukte, Deiche, Teiche und Gräben, um dann das Wasser abzulassen, damit es durch seine zerbrechlichen Bauwerke floss. Der Vater ließ ihn gewähren und sagte: „Du wirst Ingenieur.“
Perfecta und Juan sahen sich nicht mehr, seit sie geheiratet hatten, denn sie war nach Madrid gezogen, um mit dem superreichen Polentinos zu leben, der so viel Geld hatte wie er es ausgeben konnte. Das Spiel und die Frauen hatten das Herz von Manuel María José so sehr erobert, dass er sein ganzes Vermögen verloren hätte, wenn nicht der Tod ihn schneller ereilt hätte, als er es ausgeben konnte. In einer Nacht voller Ausschweifungen endeten plötzlich die Tage dieses reichen Provinzlers, der so gierig von den Blutsaugern des Hofes und dem unersättlichen Vampir des Glücksspiels ausgesaugt worden war. Seine einzige Erbin war ein wenige Monate altes Mädchen. Mit dem Tod von Perfectas Ehemann waren die Schreckmomente in der Familie vorbei, aber der große Konflikt begann. Das Haus der Polentinos war ruiniert, die Ländereien drohten von den Geldverleihern weggenommen zu werden, alles war in Unordnung, es gab riesige Schulden, eine beklagenswerte Verwaltung in Orbajosa, Diskredit und Ruin in Madrid.
Perfecta rief ihren Bruder zu Hilfe, der der armen Witwe zu Hilfe eilte und so viel Fleiß und Geschick an den Tag legte, dass bald die meisten Gefahren gebannt waren. Er begann damit, seine Schwester zu zwingen, in Orbajosa zu wohnen und ihre riesigen Ländereien selbst zu verwalten, während er sich in Madrid dem gewaltigen Druck der Gläubiger stellte. Nach und nach wurde das Haus von der enormen Schuldenlast befreit, denn der gute Herr Juan Rey, der in solchen Angelegenheiten die beste Hand hatte, rang mit der Kurie, schloss Verträge mit den wichtigsten Gläubigern, legte Zahlungsfristen fest, und Juan Rey, der in solchen Angelegenheiten ein Händchen hatte, sich mit der Kurie auseinandersetzte, Verträge mit den wichtigsten Gläubigern abschloss und Zahlungsfristen festlegte, gelang es, das riesige Vermögen der Familie Polentinos zu retten, sodass sie noch viele Jahre lang der illustren Familie Glanz und Ruhm verleihen konnte.
Perfectas Dankbarkeit war so groß, dass sie ihrem Bruder aus Orbajosa, wo sie sich entschlossen hatte, bis zum Erwachsenwerden ihrer Tochter zu bleiben, unter anderem schrieb: „Du warst mir mehr als ein Bruder und meiner Tochter mehr als ihr eigener Vater. Wie können sie und ich dir jemals so viel Gutes zurückzahlen? Ach, mein lieber Bruder, sobald meine Tochter denken und einen Namen aussprechen kann, werde ich ihr beibringen, deinen Namen zu preisen. Meine Dankbarkeit wird mein ganzes Leben lang anhalten. Deine unwürdige Schwester bedauert, dass sie keine Gelegenheit findet, dir zu zeigen, wie sehr sie dich liebt, und dich in einer Weise zu belohnen, die der Größe deiner Seele und der unermesslichen Güte deines Herzens angemessen ist.“
Als dies geschrieben wurde, war Rosarito zwei Jahre alt. Pepe Rey, der in einer Schule in Sevilla eingeschlossen war, machte Striche auf ein Blatt Papier und versuchte zu beweisen, dass die Summe der Innenwinkel eines Vielecks so oft zwei gerade Winkel ergibt, wie es Seiten minus zwei hat. Diese lästigen Binsenweisheiten beschäftigten ihn sehr. Jahre vergingen. Der Junge wuchs heran und hörte nicht auf, Striche zu machen. Schließlich machte er einen, der „ Von Tarragona nach Montblanch“ hieß. Sein erstes richtiges Spielzeug war die 120 Meter lange Brücke über den Fluss Francolí.
Lange Zeit lebte Frau Perfecta weiter in Orbajosa. Da ihr Bruder Sevilla nicht verließ, vergingen viele Jahre, ohne dass sie sich sahen. Ein vierteljährlicher Brief, der ebenso pünktlich geschrieben wie beantwortet wurde, hielt die Verbindung zwischen diesen beiden Herzen aufrecht, deren Zärtlichkeit weder Zeit noch Entfernung kühlen konnten. Als Juan Rey 1870, zufrieden mit der Erfüllung seiner Aufgabe in der Gesellschaft, sich in sein schönes Haus in Puerto Real zurückzog, unternahm Pepe, der bereits einige Jahre bei verschiedenen mächtigen Bauunternehmen gearbeitet hatte, eine Studienreise nach Deutschland und England. Das Vermögen seines Vaters (so groß, wie es in Spanien sein kann, wenn es nur aus einer ehrbaren Anwaltskanzlei stammt) ermöglichte es ihm, sich für kurze Zeit vom Joch der Arbeit zu befreien. Als Mann mit hohen Idealen und einer großen Liebe zur Wissenschaft fand er seine größte Freude in der Beobachtung und Erforschung der Wunder, mit denen der Genius des Jahrhunderts zur Kultur, zum körperlichen Wohlbefinden und zur moralischen Vervollkommnung des Menschen beiträgt.
Als er von seiner Reise zurückkam, erzählte ihm sein Vater von einem wichtigen Projekt, und da Pepe dachte, es ginge um eine Brücke, einen Hafen oder zumindest um die Trockenlegung von Sümpfen, klärte Herr Juan ihn über seinen Irrtum auf und erklärte ihm seine Absicht mit folgenden Worten:
"Es ist März und der vierteljährliche Brief von Perfecta ist sicher angekommen. Lieber Sohn, lies ihn, und wenn du mit dem einverstanden bist, was diese heilige und vorbildliche Frau, meine liebe Schwester, darin schreibt, wirst du mir das größte Glück schenken, das ich mir in meinem Alter wünschen kann. Wenn dir das Vorhaben nicht gefällt, lehne es ohne Bedenken ab, auch wenn deine Ablehnung mich traurig macht; denn es gibt darin nicht den geringsten Zwang meinerseits. Es wäre unwürdig von mir und dir, wenn dies durch den Zwang eines starrköpfigen Vaters geschehen würde. Du bist frei, zuzustimmen oder nicht, und wenn du auch nur den geringsten Widerstand verspürst, sei es aus deinem Herzen oder aus einem anderen Grund, möchte ich nicht, dass du dich meinetwegen zwingst.
Pepe legte den Brief auf den Tisch, nachdem er ihn überflogen hatte, und sagte ruhig:
„Meine Tante will, dass ich Rosario heirate.“
"Sie antwortet, dass sie meine Idee mit Freude annimmt", sagte der Vater sehr bewegt. "Denn die Idee stammt von mir ... ja, ich habe sie schon vor langer Zeit gehabt ... aber ich wollte dir nichts davon sagen, bevor ich die Meinung meiner Schwester kannte. Wie du siehst, Perfecta begrüßt meinen Plan mit Freude; sie sagt, dass sie auch schon daran gedacht hat, aber sich nicht getraut hat, es mir zu sagen, weil du ... siehst du, was sie schreibt? "Weil du ein junger Mann von außergewöhnlichem Wert bist und ihre Tochter ein Mädchen vom Lande, ohne glänzende Bildung und weltliche Reize ...". So sagt sie es... Meine arme Schwester! Wie gut sie ist!... Ich sehe, dass du nicht böse bist, ich sehe, dass du mein Vorhaben nicht absurd findest, das ein wenig der informellen Vorsehung der Eltern von früher ähnelt, die ihre Kinder ohne Rücksprache verheirateten und dabei meist unsinnige und voreilige Verbindungen eingingen... Gott gebe, dass diese Verbindung eine der glücklichsten wird oder verspricht, eine zu werden. Es stimmt, dass du meine Nichte nicht kennst, aber du und ich haben von ihrer Tugend, ihrer Bescheidenheit, ihrer Zurückhaltung und ihrer edlen Einfachheit gehört. Damit es ihr an nichts fehlt, ist sie sogar hübsch... Meine Meinung – fügte er fröhlich hinzu – ist, dass du dich auf den Weg machst und den Boden dieser abgelegenen Bischofsstadt, dieser urbs augusta, betrittst und dort, in Anwesenheit meiner Schwester und ihrer liebenswürdigen Rosarito, entscheidest, ob sie mehr als nur meine Nichte sein soll.
Pepe nahm den Brief wieder und las ihn sorgfältig durch. Sein Gesichtsausdruck zeigte weder Freude noch Trauer. Er schien einen Plan für die Verbindung zweier Eisenbahnstrecken zu studieren.
