In ihrer Spur (Ein Jenna-Graves-Thriller – Band 9) E-Book

Blake Pierce

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Krimi
• Serie: Ein Jenna-Graves-Thriller
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 313

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

"Ein Meisterwerk des Thrillers und Mysterys." —Books and Movie Reviews, Roberto Mattos (zu Once Gone) ⭐⭐⭐⭐⭐ Sheriff Jenna Graves und ihre Kleinstadt stehen vor einer neuen und beunruhigenden Krise: Opfer, die auf unheimliche Weise in ihren Häusern durch lebensechte Schaufensterpuppen ersetzt werden. Da ihre übernatürliche Gabe durch mehrdeutige Visionen getrübt ist, werden Jennas Begegnungen mit Geistern sie zur Erlösung führen – oder in die Arme des akribischen Bildhauers des Todes? Dies ist das neunte Buch einer lang erwarteten neuen Serie von der Nummer-1-Bestsellerautorin und USA-Today-Bestsellerautorin Blake Pierce, deren Bestseller Once Gone (ein kostenloser Download) über 7.000 Fünf-Sterne-Bewertungen und Rezensionen erhalten hat. Die Jenna-Graves-Serie bietet ein mitreißendes Erlebnis für Mysteryliebhaber. Folgen Sie der komplexen Reise einer brillanten, aber gequälten weiblichen Protagonistin, während sie sich durch intensive Ermittlungen voller unerwarteter Wendungen, schockierender Enthüllungen und unerbittlicher Spannung navigiert. Die rasante Erzählweise und die fesselnden Actionsequenzen werden Sie bis zur allerletzten Seite in ihren Bann ziehen. Fans von Kendra Elliot, Rachel Caine und Teresa Driscoll werden sich garantiert verlieben. Zukünftige Bücher der Serie sind jetzt verfügbar! "Ein Thriller, der einen an den Rand des Sitzes fesselt, in einer neuen Serie, die einen die Seiten umblättern lässt! … So viele Wendungen, Drehungen und falsche Fährten … Ich kann es kaum erwarten zu sehen, was als Nächstes passiert." —Leserrezension (Her Last Wish) ⭐⭐⭐⭐⭐ "Eine starke, komplexe Geschichte über zwei FBI-Agenten, die versuchen, einen Serienmörder zu stoppen. Wenn Sie einen Autor wollen, der Ihre Aufmerksamkeit fesselt und Sie raten lässt, während Sie versuchen, die Teile zusammenzusetzen, ist Pierce Ihr Autor!" —Leserrezension (Her Last Wish) ⭐⭐⭐⭐⭐ "Eine typische Blake-Pierce-Achterbahnfahrt voller Wendungen und Drehungen – ein Spannungsthriller. Wird Sie dazu bringen, die Seiten bis zum letzten Satz des letzten Kapitels umzublättern!!!" —Leserrezension (City of Prey) ⭐⭐⭐⭐⭐ "Gleich von Anfang an haben wir eine ungewöhnliche Protagonistin, wie ich sie in diesem Genre noch nicht gesehen habe. Die Action ist pausenlos … Ein sehr atmosphärischer Roman, der Sie bis in die frühen Morgenstunden die Seiten umblättern lassen wird." —Leserrezension (City of Prey) ⭐⭐⭐⭐⭐ "Alles, was ich in einem Buch suche … eine großartige Handlung, interessante Charaktere und fesselt sofort Ihr Interesse. Das Buch bewegt sich in halsbrecherischem Tempo voran und bleibt so bis zum Ende. Jetzt geht es weiter zu Buch zwei!" —Leserrezension (Girl, Alone) ⭐⭐⭐⭐⭐ "Aufregend, herzklopfend, fesselt einen an den Rand des Sitzes … ein Muss für Mystery- und Spannungsleser!" —Leserrezension (Girl, Alone) ⭐⭐⭐⭐⭐

Leseprobe

IN IHRER SPUR (EIN JENNA-GRAVES-THRILLER – BAND 9)

EIN JENNA-GRAVES-THRILLER

BLAKE PIERCE

Prolog

Kapitel Eins

Kapitel Zwei

Kapitel Drei

Kapitel Vier

Kapitel Fünf

Kapitel Sechs

Kapitel Sieben

Kapitel Acht

Kapitel Neun

Kapitel Zehn

Kapitel Elf

Kapitel Zwölf

Kapitel Dreizehn

Kapitel Vierzehn

Kapitel Fünfzehn

Kapitel Sechzehn

Kapitel Siebzehn

Kapitel Achtzehn

Kapitel Neunzehn

Kapitel Zwanzig

Kapitel Einundzwanzig

Kapitel Zweiundzwanzig

Kapitel Dreiundzwanzig

Kapitel Vierundzwanzig

Kapitel Fünfundzwanzig

Kapitel Sechsundzwanzig

Kapitel Siebenundzwanzig

Prolog

Harry Powell drehte den Schlüssel im Schloss und stieß die Haustür auf. Um diese Uhrzeit hätte er eigentlich noch am Fließband bei Ozark Glassworks stehen sollen. In seinem Kopf klang noch immer die entschuldigende Stimme des Betriebsleiters: „Harry, die Schichten werden schon wieder gekürzt. Nimm’s nicht persönlich.“

Zwei Stunden vor Schichtende hatten sie ihn nach Hause geschickt. Zum dritten Mal in diesem Monat. Ozark Glassworks lag im Sterben. Bald würden die Förderbänder stillstehen, die Öfen auskühlen, und die Flaschen, die sie schon seit Harrys Kindheit herstellten, kämen von irgendwo jenseits des Ozeans, gefertigt von Menschen, die nur einen Bruchteil seines Lohns bekamen.

Harry rechnete mit einem leeren Haus. Seine Frau würde noch bis zum Abend unterwegs sein, um Häuser zu zeigen – das Abendessen lag noch Stunden entfernt. Er lockerte seine Krawatte und hängte das Jackett an den Haken neben der Tür. Um Geld machte er sich noch keine Sorgen. Marjory hatte letzte Woche das alte Thurman-Anwesen verkauft, die Provision allein brachte sie fast an die vollständige Abzahlung ihrer Hypothek.

Er hatte sie beim Festessen der Agentur beobachtet, das Glas Champagner in der Hand, ihr Lachen so voll und herzlich, wie es ihn vor sechsundzwanzig Jahren zum ersten Mal in seinen Bann gezogen hatte. Ihre Kolleginnen und Kollegen hatten auf sie angestoßen, sie als Wunderkind gefeiert, weil sie für ein Haus Käufer gefunden hatte, das seit über zwei Jahren auf dem Markt festhing.

Der Gedanke, dass Marjory nun die Hauptverdienerin war, nagte unangenehm an ihm. Nicht, dass er es zugeben würde – weder vor Marjory, noch vor seinen Pokerfreunden, nicht einmal vor sich selbst. Aber sein Vater hatte zweiundvierzig Jahre lang am selben Fließband gestanden, kam mit Glasstaub in den Falten der Hände nach Hause und mit dem Stolz eines Mannes, der für seine Familie sorgte. Was würde aus Harry werden, wenn Ozark Glassworks endgültig die Tore schloss?

Sein Magen knurrte, und er ging in Richtung Küche. Eigentlich wollten sie heute Abend noch gemeinsam essen gehen, um zu feiern, aber bis dahin konnte er sich ja ein Stück von dem übrig gebliebenen Hackbraten nehmen oder vielleicht etwas von dem Kartoffelsalat, den Marjory am Sonntag gemacht hatte. Er stieß die Schwingtür auf – und erstarrte.

Seine Frau saß am Küchentisch, eine weiße Tasse zwischen den Händen, aus der kein Dampf mehr aufstieg – es musste Kaffee gewesen sein. Sie trug ihren marineblauen Blazer – ihren „Power-Anzug“, wie sie ihn nannte – mit einer cremefarbenen Bluse darunter. Ihr kastanienbraunes Haar fiel in Wellen bis knapp über die Schultern, genau wie am Morgen, als sie ihn zum Abschied geküsst hatte. Aber sie drehte sich nicht um. Blinzelte nicht. Atmete nicht.

„Marjory?“ Harrys Stimme klang dünn, unsicher.

Keine Antwort. Keine Bewegung. Nicht einmal ein Zucken.

Er machte einen Schritt nach vorn, dann noch einen.

„Das ist nicht witzig“, sagte er, die Worte kratzten in seinem plötzlich trockenen Hals. „Was auch immer das hier ist, es ist nicht witzig.“

Drei weitere Schritte, und er stand nah genug, um zu erkennen, was sein Verstand beim ersten Hinsehen nicht hatte begreifen wollen. Das war nicht Marjory. Es konnte nicht Marjory sein. Das Ding am Küchentisch trug ihre Kleidung, ihr Make-up, sogar die Frisur war identisch – aber es war nicht sie. Die Augen, zwar in demselben Haselnussbraun wie die seiner Frau, starrten leblos auf die Mitte des Tisches. Die Hände hatten gelenkige Finger, wirkten aber längst nicht so echt wie das Gesicht. Sie lagen mit unnatürlicher Starre um die Tasse.

Eine Schaufensterpuppe. Eine lebensgroße, unheimlich detailgetreue Schaufensterpuppe seiner Frau. Er wollte sie berühren, um sich zu vergewissern, dass das, was er sah, wirklich war, doch irgendetwas hielt ihn zurück – ein uralter Instinkt, der ihn warnte, dieses Ding nicht anzufassen.

Harrys Lachen kam als heiseres Bellen heraus. „Was zum Teufel?“ Er drehte sich einmal im Kreis, halb in Erwartung, Marjory irgendwo in einer Ecke zu entdecken, mit einer Kamera in der Hand, bereit, seine Reaktion für irgendeine Prankshow oder einen Social-Media-Gag festzuhalten. „Marjory? Ist das dein blöder Scherz?“

Das Haus antwortete mit Stille.

„Hallo?“, rief er lauter, ging zurück in den Flur, sah im Wohnzimmer nach, im Arbeitszimmer. „Ist jemand da? Marjory?“

Er kehrte in die Küche zurück, unfähig, den Blick von der Schaufensterpuppe abzuwenden. Sie war perfekt – erschreckend perfekt. Das kleine Muttermal direkt unter Marjorys rechtem Ohr. Die leichte Asymmetrie ihres Lächelns. Details, die keine handelsübliche Schaufensterpuppe hätte.

Also maßgefertigt. Aber warum? Und von wem?

Marjory war nicht der Typ für aufwendige Streiche. Sie war gradlinig, praktisch – die Art Frau, die Spontaneität darin sah, eine Tischreservierung nur drei Tage im Voraus zu machen statt wie sonst eine Woche.

„Marjory?“, rief er erneut, seine Stimme bereits von den ersten echten Anflügen von Angst durchzogen.

Harry zog sein Handy aus der Tasche und tippte ihren Namen in seinen Kontakten an. Ihr Handy klingelte dreimal, dann sprang die Mailbox an. Der Klang ihrer aufgezeichneten Stimme – „Hallo, hier ist Marjory Powell von Genesius County Properties. Hinterlassen Sie eine Nachricht, und ich melde mich so bald wie möglich.“

Er beendete den Anruf, ohne eine Nachricht zu hinterlassen, und trat ans Fenster. Draußen zog sich der Septembernachmittag lang und golden dahin. Die Einfahrt war leer, abgesehen von seinem eigenen Wagen. Marjorys silberner Lexus – den sie sich selbst gekauft hatte, nachdem sie den Westbrook-Deal abgeschlossen hatte – war immer noch nirgends zu sehen.

„Das passiert nicht“, murmelte Harry. „Das ist nicht echt.“

Aber es war echt. Die Schaufensterpuppe saß immer noch da, eine obszöne Parodie häuslicher Idylle, während Harrys Gedanken die Möglichkeiten durchspielten, jede verstörender als die vorherige.

Marjory hatte durchaus exzentrische Kunden. Wohlhabende Rentner, die nach Feriendomizilen suchten, junge Berufstätige, die ihr erstes Haus kauften. Aber niemand würde so etwas tun. Niemand würde eine so perfekte Nachbildung anfertigen und sie im eigenen Haus aufstellen.

Harry hantierte mit seinem Handy, plötzlich ungeschickt, während er nach der gewünschten Nummer scrollte. Eine fröhliche Frauenstimme meldete sich.

„Genesius County Properties, wie kann ich Ihnen helfen?“

„Carol, hier ist Harry Powell“, sagte er und bemühte sich, die Stimme ruhig zu halten. „Marjorys Mann. Ist sie da?“

Eine Pause, dann: „Nein, tut mir leid, Mr. Powell. Marjory hatte den ganzen Nachmittag Besichtigungen. Sie ist gegen Mittag los und war seitdem nicht mehr hier.“

„Weißt du, wo sie gerade ist? Bei welchem Objekt?“

Wieder eine Pause, diesmal länger. „Ich schau mal in ihren Kalender.“ Er hörte das Klackern von Computertasten. „Sie hatte um eins das Henderson-Anwesen, dann um drei das Blackwell-Häuschen. Ist alles in Ordnung?“

Nein, alles war ganz und gar nicht in Ordnung. Da saß eine Schaufensterpuppe in den Kleidern seiner Frau an seinem Küchentisch, und seine Frau ging nicht ans Telefon.

„Ich bin mir nicht sicher“, sagte Harry vorsichtig. „Sie geht nicht ans Handy. Könntest du versuchen, sie zu erreichen? Sag ihr, sie soll mich so schnell wie möglich anrufen.“

„Natürlich, Mr. Powell. Ich versuche es sofort bei ihr.“

Harry bedankte sich und beendete das Gespräch. Er blickte zurück zur Schaufensterpuppe, halb erwartend, dass sie sich bewegt, die Position verändert oder den Kopf zu ihm gedreht hätte. Aber sie blieb genau wie zuvor, eingefroren in ihrer Nachahmung von Leben.

Nach ein paar Minuten ließ ihn ein schrilles Klingeln zusammenzucken, und er hätte das Handy beinahe fallen lassen. „Hallo?“

„Mr. Powell?“ Carols Stimme war zögerlich, vorsichtig. „Ich habe Marjorys Handy versucht. Sie geht nicht ran.“

Ein schweres Gefühl legte sich auf seine Brust. „Danke, Carol. Bitte, wenn du von ihr hörst, sag ihr, sie soll zu Hause anrufen.“

Er legte auf und lehnte sich gegen die Arbeitsplatte, die kühle Oberfläche drückte in seinen Rücken, während er versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Er musste etwas tun, aber was? Die Polizei rufen? Und was sagen? Meine Frau ist nicht zu Hause, und jemand hat eine Schaufensterpuppe, die aussieht wie sie, in unsere Küche gestellt? Die würden ihn auslachen. Oder schlimmer, sie würden denken, er hätte einen Nervenzusammenbruch.

Aber er konnte nicht einfach hier stehen und warten. Er konnte dieses Ding nicht einfach an seinem Küchentisch sitzen lassen.

Harry ging zur Haustür, trat hinaus, um zu sehen, ob Nachbarn in der Nähe waren. Das Haus der Wilsons gegenüber war still, ihr Auto weg. Die Johnsons nebenan waren beide bis zum Abend bei der Arbeit. Keine Zeugen, niemand, der etwas Ungewöhnliches gesehen haben könnte.

Drinnen zog er erneut sein Handy heraus und versuchte Marjorys Nummer. Diesmal ging es direkt zur Mailbox, nicht einmal ein Klingeln. Der Akku könnte leer sein. Oder jemand hatte es ausgeschaltet.

Das Haus fühlte sich jetzt anders an, die vertrauten Räume waren von der Anwesenheit dieses Dings in der Küche befleckt. Harry bewegte sich vorsichtig durch jedes Zimmer, öffnete Schränke, schaute hinter Türen, halb darauf gefasst, noch mehr Schaufensterpuppen oder irgendein anderes Grauen in den Ecken seines Zuhauses zu entdecken.

Nichts schien gestört. Nichts fehlte. Nur die Schaufensterpuppe, die dort saß wie ein stummer Vorwurf.

Er kehrte zur Küchentür zurück und betrachtete sie aus der Entfernung. Wer würde so etwas tun? Wie waren sie ins Haus gekommen? Die Türen waren verschlossen gewesen, als er nach Hause kam, keine Fenster eingeschlagen, keine Spuren eines Einbruchs.

Jemand mit einem Schlüssel? Die Liste war kurz. Marjorys Mutter hatte einen, aber sie lebte jetzt in Florida. Ihre Tochter Kayla, aber die war auf dem College in Chicago. Die Haushälterin, die jeden zweiten Donnerstag kam—heute war nicht ihr Tag.

Oder vielleicht war es jemand, den Marjory kannte. Jemand, den sie hereingelassen hatte. Jemand, der...

Harry konnte den Gedanken nicht zu Ende bringen. Die Möglichkeiten breiteten sich vor ihm aus, jede düsterer als die vorherige. Er starrte einen langen Moment auf die Schaufensterpuppe, dann fasste er einen Entschluss. Er ging zur Arbeitsplatte, hielt Abstand zum Tisch, und griff erneut nach seinem Handy. Marjory könnte in Gefahr sein. Er brauchte Hilfe. Professionelle Hilfe.

Sein Daumen schwebte über dem Tastenfeld. Eins-eins-zwei. Drei einfache Ziffern.

Aber was sollte er sagen, wenn sie abnahmen?

Kapitel Eins

Als Jenna Graves mit ihrem Streifenwagen einen weiteren Hügel auf der kurvigen Landstraße erklomm, breitete sich das Ozark-Plateau vor ihr aus. Seit vier Tagen durchkämmte sie nun systematisch diese abgelegenen Straßen, auf der Suche nach einem Bauernhaus, das vielleicht nur in ihren Träumen existierte—weiße Wände, rotes Dach, verwitterte Scheune. Das Trugbild ihrer Schwester Piper, die auf fernen Feldern arbeitete, trieb sie weiter, auch wenn der vernünftige Teil ihres Verstandes sie vor Hoffnungen warnte, die aus geisterhaften Visionen geboren waren.

„Das ist doch verrückt“, murmelte sie vor sich hin. Zwanzig Jahre Suche, und jetzt jagte sie buchstäblich Gespenstern über Land—im wahrsten Sinne des Wortes. Patricia Gaines, ein totes Mädchen, das sie in ihren Träumen besucht hatte, hatte ihr gesagt, wo sie Piper finden würde. Finde die Vogelscheuche an der Kreuzung, hatte sie gesagt.

Entlang der Straße wogten Felder in sanften Wellen aus Grün und Gold unter der September-Sonne. Sie war seit Sonnenaufgang unterwegs, und jetzt war es schon nach vierzehn Uhr—ein weiterer Urlaubstag, den sie von ihren Pflichten als Sheriff genommen hatte. Jake Hawkins, ihr Stellvertreter und Freund, hatte sie ohne zu zögern vertreten, als sie ihm von ihrer neuesten Spur erzählt hatte. Er nannte es nicht verrückt, obwohl sie wusste, dass es das war.

Die Straße bog vor ihr ab und gab ein verwittertes Schild frei: IRVINGTON – EINWOHNERZAHL 843. Noch eine Kleinstadt, die sie abhaken konnte. Millbrook, Coopersville und Dunham hatte sie schon von ihrer Liste gestrichen. Das Funkgerät knackte mit sporadischen Meldungen aus der Zentrale, Erinnerungen an den Job, den sie in Trentville zurückgelassen hatte. Jenna griff hinüber und drehte die Lautstärke herunter. Sie musste sich konzentrieren.

Als sie sich Irvington näherte, bildeten Felder aus spätem Mais und Sojabohnen auf beiden Seiten der Straße ein buntes Flickwerk. Sie verlangsamte, als sie sich einer Kreuzung näherte, die mit verblassten Schildern markiert war, die nach Irvington, Trentville, Clendon und Beckford wiesen.

Und dort, an der nächsten Ecke eines brachliegenden Feldes, stand eine Vogelscheuche.

Jenna stockte der Atem. Sie lenkte scharf an den Straßenrand, das Kies knirschte unter den Reifen ihres Wagens, als sie bremste. Die Vogelscheuche war an sich nichts Ungewöhnliches—eine wettergegerbte Gestalt mit einem Kopf aus Jutesack, Stroh quoll aus den Ärmeln eines Flanellhemds, auf ein Holzkreuz gesteckt. Aber die Position—an einer Kreuzung—ließ sie zusammenzucken.

„Finde die Vogelscheuche an der Kreuzung“, flüsterte sie und wiederholte Patricias Worte aus ihrem Traum.

Sie stieg aus dem Auto, die Septemberluft warm auf ihrer Haut. Die Vogelscheuche schwankte leicht im Wind, eine unheimliche Gestalt vor dem blauen Himmel. Jenna drehte sich langsam im Kreis und musterte die Landschaft. Felder, Bäume, die fernen Dächer von Irvington. Aber kein weißes Bauernhaus mit rotem Dach.

Ein Lastwagen brummte vorbei, der Fahrer hob zwei Finger vom Lenkrad zum lässigen Gruß, wie es auf dem Land üblich ist. Jenna nickte automatisch zurück, während ihr Kopf noch die Bedeutung abwog. Die Vogelscheuche war da, genau wie Patricia sie beschrieben hatte. Aber wo war der Hof?

Sie stieg wieder in ihren Streifenwagen, Enttäuschung kämpfte mit einem hartnäckigen Funken Hoffnung. Wie viele Vogelscheuchen hatte sie in den letzten vier Tagen gesehen? Dutzende, wahrscheinlich. Jedes Mal ein kurzer Anflug von Erwartung, gefolgt vom altbekannten Absturz der Enttäuschung.

Trotzdem war diese hier anders – sie stand genau an einer Kreuzung. So eine Anordnung hatte sie bisher noch nicht gesehen.

Jenna fuhr ins eigentliche Irvington hinein, eine einzige Hauptstraße, gesäumt von Backsteingebäuden, die ihrer Meinung nach aus den frühen 1900er Jahren stammen mussten. Ein Diner, ein Eisenwarenladen, ein Postamt und am Stadtrand eine Tankstelle mit einem verblichenen blauen Schild: MORTON’S GAS & GROCERY.

Die Tankanzeige stand knapp über einem Viertel. Grund genug, anzuhalten und ein paar Fragen zu stellen. Sie fuhr an eine Zapfsäule, stellte den Motor ab.

Als sie den Laden betrat, blickte ein Mann mittleren Alters mit grauem Haar von der Theke auf, hinter der er gerade eine Zeitung gelesen hatte.

„Nachmittag“, sagte er und legte die Zeitung zusammen. „Kann ich helfen?“

Jenna trat an die Theke, das Abzeichen sichtbar am Gürtel. Sie sah, wie der Blick des Mannes darauf fiel, seine Haltung richtete sich fast unmerklich auf.

„Ich bin Sheriff Jenna Graves aus Genesius County“, sagte sie und spürte einen Anflug von Schuld wegen des offiziellen Anscheins ihres Besuchs. Es war keine Angelegenheit des Countys – es war persönlich. Aber das Abzeichen öffnete Türen, löste Zungen. „Bin nur auf der Durchreise, wollte kurz auftanken.“

„Die Zapfsäule gehört dir“, sagte der Mann. „Vorher oder nachher zahlen?“

„Nachher.“ Jenna zögerte, griff dann in ihre Tasche und zog die gefaltete Skizze hervor, die sie nach dem Aufwachen aus ihrem Traum angefertigt hatte. „Eigentlich wollte ich dich auch fragen, ob dir dieser Ort bekannt vorkommt.“

Sie breitete das Papier auf der Theke aus. Die Zeichnung war laienhaft – sie hatte nie viel Talent fürs Zeichnen gehabt – aber die wichtigsten Elemente waren da: ein Bauernhaus mit steilem, rotem Dach, weiße Holzverschalung, eine große Scheune in der Nähe und sanfte Hügel rund um das Grundstück.

Der Mann betrachtete sie, runzelte die Stirn. „Hm“, sagte er schließlich. „Hier draußen gibt’s viele weiße Bauernhäuser und Scheunen. Aber das rote Dach am Haus ist ungewöhnlich. Die meisten Häuser hier haben noch die alten grauen Ziegel oder Blechdächer.“

„Mir wurde gesagt, dass das Haus, das ich suche, ein rotes Dach hat“, erwiderte sie.

„Na dann“, murmelte er, sah Jenna noch einmal an und traf eine Entscheidung. „Dann sieht das ziemlich nach dem Hof meiner Familie aus. Papas Farm, draußen an der Route Sechzehn.“

Jennas Puls beschleunigte sich. „Dein Familienhof?“

„Ja. Ich bin Clyde. Clyde Morton.“ Er streckte die Hand aus, Jenna schüttelte sie. „Papas Hof ist seit über hundert Jahren in Familienbesitz. Sieht immer noch so aus, auch wenn die Scheune schon bessere Zeiten gesehen hat.“

„Das Haus hat weiße Verschalung? Rotes Dach?“

Clyde nickte, Neugierde in seinem Gesicht. „Genau. Warum fragst du danach, Sheriff?“

Jennas Gedanken rasten. Konnte es wirklich so einfach sein? Nach Tagen der Suche? „Ich suche jemanden, der dort vielleicht mal gearbeitet hat. Eine Frau.“ Sie ging nicht weiter ins Detail, erwähnte weder Piper noch Träume oder Geister.

„Papa hält sich heutzutage meistens für sich“, sagte Clyde. „Meine Jungs helfen ihm auf dem Land – Amos, Tyrone und Ross. Die wissen besser als ich, wer da so alles vorbeigekommen ist.“

„Kannst du mir sagen, wie ich dorthin komme?“

Clyde erklärte ihr den Weg – gerade durch den Ort, an der Baptistenkirche links, fünf Meilen auf einer Schotterstraße. Ganz einfach.

„Danke für deine Hilfe“, sagte Jenna, faltete die Skizze zusammen und steckte sie zurück in die Tasche.

„Kein Problem. Sag Papa einen Gruß, falls du ihn siehst. Er heißt Samuel. Samuel Morton.“

Jenna nickte und ging hinaus, um ihren Tank zu füllen, während ihr Kopf voller Möglichkeiten war. Der Hof entsprach ihrer Zeichnung. Es gab ihn wirklich. Aber bedeutete das, dass Patricias Vision echt war? War Piper wirklich dort gewesen?

Sie tankte voll und bezahlte die Rechnung, bedankte sich noch einmal beim Besitzer. Zwanzig Minuten später bog Jenna auf die Schotterstraße ab, die zum Hof der Familie Morton führte. Staub wirbelte hinter ihrem Streifenwagen auf, während sie fuhr und mit den Augen beide Straßenseiten absuchte – nach einer weiteren Vogelscheuche, einem weiteren Zeichen. Es gab keins.

Die Straße schlängelte sich, tauchte durch einen kleinen Wald und dann öffnete sich das Land wieder. Und da war es – ein weißes Bauernhaus mit rotem Dach, eine graue Scheune in der Nähe, Felder, die sich in alle Richtungen erstreckten. Genau wie auf ihrer Zeichnung. Genau wie in ihrem Traum.

Doch als sie in die staubige Einfahrt einbog, legte sich ein Gefühl des Unbehagens über sie. Die Proportionen stimmten nicht ganz. Die Scheune stand auf der falschen Seite. Die Hügel erhoben sich nicht genau so, wie sie es erwartet hatte. Es war nah dran, verlockend nah, aber eben nicht genau der Hof, den sie in ihrem Traum gesehen hatte. Dieses Bild war immer noch stark in ihrem Kopf, aber hatte es sich irgendwie vermischt? Oder war sie am falschen Ort?

Nun, sie war schon so weit gekommen …

Drei junge Männer arbeiteten im Hof, einer spaltete Holz mit einer Axt, die anderen luden Heuballen auf einen Anhänger. Sie hielten inne, als ihr Streifenwagen näherkam, warfen sich Blicke zu, bevor der Größte von ihnen einen Schritt nach vorne machte.

Jenna parkte und stieg aus, das Abzeichen sichtbar, das professionelle Lächeln aufgesetzt.

„Guten Tag“, rief sie. „Ich suche Samuel Morton.“

„Das ist unser Großvater“, sagte der Große und wischte sich mit dem Unterarm den Schweiß von der Stirn. „Ich bin Amos. Das sind meine Brüder, Tyrone und Ross.“

Die anderen beiden nickten, hielten aber Abstand und musterten ihren Streifenwagen misstrauisch.

„Ich bin Sheriff Jenna Graves“, sagte sie und fügte schnell hinzu: „Ich will nur ein paar Fragen stellen, nichts Offizielles.“

Amos entspannte sich ein wenig. „Opa ist im Haus. Soll ich ihn holen?“

„Gleich“, sagte Jenna. Sie griff in ihre Tasche und zog ein kleines Foto hervor – eines der letzten, das von Piper gemacht worden war, bevor sie verschwand. Sechzehn Jahre alt, dunkle Haare, strahlendes Lächeln. Ein Gesicht, das Jennas eigenem so ähnlich war und doch unverwechselbar Piper gehörte. „Eigentlich suche ich diese Frau. Sie wäre jetzt Mitte dreißig, aber sie könnte noch ähnlich aussehen.“

Sie reichte das Foto an Amos, der es aufmerksam betrachtete, bevor er es an seine Brüder weitergab. Sie beugten sich darüber, die Stirn in Konzentration gelegt.

„Sie ist meine Zwillingsschwester“, erklärte Jenna, die Worte schmerzten auch nach all den Jahren noch. „Sie ist vor zwanzig Jahren verschwunden, als wir sechzehn waren. Ich habe Grund zu der Annahme, dass sie irgendwann hier gearbeitet haben könnte.“

„Kenne ich nicht“, sagte Amos und schüttelte den Kopf. „Tyrone? Ross?“

Beide Brüder schüttelten ebenfalls den Kopf.

„Wir hatten im Laufe der Jahre immer wieder Saisonarbeiter hier“, sagte Tyrone, dessen Stimme sanfter klang, als sein raues Äußeres vermuten ließ. „Aber ich erinnere mich an niemanden, der so aussah.“

„Vielleicht weiß Opa mehr“, ergänzte Ross und gab das Foto an Jenna zurück. „Er weiß über jeden Bescheid, der je einen Fuß auf Morton-Land gesetzt hat.“

„Ich hol ihn“, sagte Amos und ging zum Haus.

Jenna wartete und versuchte, die vertraute Welle der Enttäuschung zu unterdrücken. Sie hatte gewusst, dass es ein Schuss ins Blaue war. Ein Traum, das Flüstern eines Geistes, eine grobe Zeichnung – kaum verlässliche Hinweise. Aber sie hatte gehofft. Gott, wie sie gehofft hatte.

Amos kam mit einem älteren Mann zurück, gebeugt, aber zielstrebig. Samuel Morton hatte das wettergegerbte Gesicht eines Mannes, der sein Leben draußen verbracht hatte, tiefe Falten um blassblaue Augen, denen nichts entging.

„Sheriff“, begrüßte er sie mit einem Nicken. „Mein Enkel sagt, du suchst jemanden.“

Jenna reichte ihm das Foto. „Meine Schwester, Piper. Sie ist vor zwanzig Jahren verschwunden. Ich dachte, sie könnte irgendwann hier gearbeitet haben.“

Samuel nahm das Foto in knorrigen Händen, hielt es auf Armlänge und betrachtete es. „Kann nicht sagen, dass ich sie erkenne“, sagte er nach einer Weile. „Warum glaubst du, dass sie hier war?“

Jenna zögerte. Wie sollte sie das erklären? Ich habe sie in einem Traum gesehen. Ein totes Mädchen hat mir gesagt, ich soll eine Vogelscheuche an einer Kreuzung suchen.

„Ich habe Hinweise bekommen“, sagte sie vorsichtig, „dass sie in dieser Gegend gewesen sein könnte. Auf einem Hof wie deinem gearbeitet hat.“

Samuels Augen verengten sich leicht. „Was für Hinweise?“

Bevor Jenna antworten konnte, klingelte ihr Handy. Sie warf einen Blick aufs Display: Jake Hawkins.

„Entschuldigung“, sagte sie und trat zur Seite. „Ich muss da rangehen.“

Sie hielt das Handy ans Ohr. „Jake, was gibt’s?“

„Jenna, wir haben eine Situation in Trentville“, Jakes Stimme war angespannt, beherrscht. „Ich brauche dich so schnell wie möglich hier.“

„Was für eine Situation?“

„Schwer am Telefon zu erklären. Ich bin in der Maple Street 1423, bei Harry Powell. Er hat etwas gemeldet... Ungewöhnliches.“

„Ungewöhnlich wie?“

Jake zögerte. „Du musst es wirklich selbst sehen. Wie schnell kannst du hier sein?“

Jenna warf einen Blick auf ihre Uhr. „Ich bin hinter Irvington. Gib mir eine Stunde.“

„Fahr vorsichtig“, sagte Jake und legte auf.

Jenna steckte ihr Handy ein und wandte sich wieder den Mortons zu, die sie mit unverhohlener Neugier musterten. Ihr wurde klar, dass sie keine weiteren Fragen mehr hatte und die beiden nichts wussten, was sie wissen wollte.

„Es tut mir leid, aber ich muss zurück nach Trentville“, sagte sie und nahm Samuel das Foto von Piper ab. „Dienstliche Angelegenheit.“

Samuel nickte, auch wenn sein Gesichtsausdruck skeptisch blieb. „Ich hoffe, du findest deine Schwester, Sheriff. Zwanzig Jahre sind eine verdammt lange Zeit, jemanden zu vermissen.“

„Ja“, stimmte Jenna leise zu. „Das sind sie.“

Sie bedankte sich für ihre Zeit und kehrte zu ihrem Streifenwagen zurück. Als sie in der Einfahrt wendete, warf sie im Rückspiegel einen letzten Blick auf das Farmhaus. So nah an ihrer Traumvision, und doch nicht ganz richtig. Wieder eine Sackgasse.

Der Kies knirschte unter ihren Reifen, als sie zurück zur Hauptstraße beschleunigte, während Frust in ihrer Brust brannte. Zwanzig Jahre Suche, und sie war Piper immer noch keinen Schritt näher.

Aber jetzt gab es etwas anderes, worauf sie sich konzentrieren konnte—was auch immer sie im Haus von Harry Powell erwartete. Jake war nicht leicht aus der Fassung zu bringen. Wenn er sagte, es sei ungewöhnlich, musste es etwas bedeuten.

Jenna bog auf die Landstraße Richtung Trentville ein und drückte das Tempo ein wenig über das Limit. Die Vogelscheuche an der Kreuzung verblasste in ihrer Erinnerung, ein weiteres falsches Zeichen auf einem Weg voller Irrwege. Doch Patricias Worte waren eindeutig gewesen: „Finde die Vogelscheuche an der Kreuzung.“

Vielleicht hatte sie am falschen Ort gesucht. Vielleicht lag die wahre Kreuzung noch irgendwo vor ihr.

Kapitel Zwei

Jenna parkte ihren Streifenwagen am Bordstein vor der Maple Street 1423. Das unscheinbare zweistöckige Vorstadthaus unterschied sich von den anderen in der Nachbarschaft nur durch die beiden Streifenwagen, die bereits in der Einfahrt standen—einer davon gehörte Jake. Sie stellte den Motor ab und blieb einen Moment sitzen, um den Frust über die nächste Sackgasse bei der Suche nach Piper abzuschütteln und sich auf das vorzubereiten, was sie im Haus der Powells erwartete.

Jakes Anruf war seltsam kryptisch und dringlich gewesen. „Etwas Ungewöhnliches“, hatte er gesagt. Angesichts der Fälle, mit denen sie in letzter Zeit zu tun gehabt hatten, schien Ungewöhnliches langsam zur neuen Normalität zu werden.

Sie stieg aus, richtete ihre Uniform und ging den gepflegten Betonweg zur Haustür entlang. Noch bevor sie klopfen konnte, wurde die Tür aufgerissen. Jake stand im Türrahmen, seine sonst so gelassene Art war einer Unsicherheit gewichen, die Jenna bei ihm selten sah.

„Danke, dass du so schnell gekommen bist“, sagte er leise. Er musterte ihr Gesicht, bemerkte sicher die Schatten unter ihren Augen. „Hattest du Glück draußen auf der Farm?“

Jenna fand Trost darin, dass Jake alles über ihre fortwährende Suche nach Piper wusste. Sie hatte ihm auch von ihren Klarträumen im Juni erzählt, was ihn zu einem von drei Menschen machte—Jenna selbst eingeschlossen—die die Wahrheit über ihre Gabe kannten, wenn man es denn so nennen konnte.

„Wieder eine falsche Spur“, erwiderte sie, und die Worte klangen ihr selbst schon allzu vertraut. „Das Haus, das ich gefunden habe, war nicht ganz das Richtige. Und niemand dort hat Piper auf dem Foto erkannt.“

Jake nickte, ohne leere Versprechungen zu machen. In den zwei Jahren, die sie zusammenarbeiteten, hatte er gelernt, wann das Thema Schwester angebracht war und wann nicht. Jetzt war nicht der Moment.

„Also, was ist das für eine Sache, die nicht warten konnte?“, fragte Jenna und warf einen Blick an ihm vorbei ins Haus.

„Es ist...“ Jake zögerte, fuhr sich mit der Hand durch sein sandfarbenes Haar. „Harry Powells Frau scheint verschwunden zu sein, aber... das ist nicht alles. Es ist anders als alles, womit wir je zu tun hatten. Nichts, was ich je gesehen habe—weder hier noch damals als Polizist in Kansas City. Am besten, du siehst es dir selbst an.“

Er trat zur Seite, um sie hereinzulassen. Jenna folgte Jake ins Wohnzimmer, wo ein Mann um die fünfzig auf der Kante eines beigefarbenen Sofas saß. Seine Hände waren fest ineinander verschränkt, und seine Augen schnellten hoffnungsvoll zur Tür, doch die Hoffnung verflog sofort, als er Jenna sah.

Officer Maria Delgado saß neben ihm, ihr Notizblock war aufgeschlagen, aber größtenteils leer. Sie nickte Jenna kaum merklich zu, ihr Blick machte deutlich, dass dies kein gewöhnlicher Fall war.

„Mr. Powell, das ist Sheriff Graves“, sagte Jake.

Harry Powell sprang hastig auf, beinahe stolpernd vor Eile. „Haben Sie sie gefunden? Haben Sie Marjory gefunden?“

Jenna erkannte ihn vage – ein Gesicht, das sie in der Stadt schon gesehen hatte, vielleicht bei Gemeindeveranstaltungen oder im Supermarkt, aber nie jemand, mit dem sie direkt gesprochen hätte.

„Ich bin gerade erst angekommen, Mr. Powell“, sagte sie mit ruhiger, professioneller Stimme. „Ich habe noch keine Neuigkeiten für Sie. Sagen Sie, Ihre Frau wird vermisst?“

„Ja – nein – ich weiß nicht.“ Seine Worte überschlugen sich, stolperten übereinander. „Sie ist nicht hier, aber da ist – da ist noch etwas. Etwas, das ich gefunden habe.“

„Warum setzen Sie sich nicht wieder?“ schlug Jenna vor, als sie das leichte Zittern in seinen Händen bemerkte. „Officer Delgado bleibt bei Ihnen, während Deputy Hawkins mir zeigt, was Sie gefunden haben.“

Harry ließ sich wieder auf das Sofa sinken, die Schultern sackten in einer Resignation zusammen, die ihn um ein weiteres Jahrzehnt altern ließ. „Bitte beeilen Sie sich.“

Jake führte Jenna durch ein formelles Esszimmer und stieß eine Schwingtür zur Küche auf. Officer Mike Donovan stand mit dem Rücken zu ihnen, das Handy wie eine Kamera erhoben, fotografierte etwas, das Jenna aus ihrem Blickwinkel noch nicht sehen konnte.

„Mike“, begrüßte sie ihn.

Er sah auf und senkte die Kamera. „Sheriff. Gut, dass du da bist. Das hier ist wirklich ... anders.“

Er trat zur Seite und gab Jenna den ersten klaren Blick auf das, was am Küchentisch saß.

Sie erstarrte, als sie es sah – das Ding war offensichtlich nicht lebendig, aber auch nichts, was sie je zuvor gesehen hatte. Die Schaufensterpuppe saß vollkommen reglos da, die Hände um eine weiße Kaffeetasse gelegt, die Augen starrten leer auf die Mitte des Tisches. Sie trug einen marineblauen Blazer über einer cremefarbenen Bluse, das rotbraune Haar war in sanften Wellen frisiert.

„Mein Gott“, flüsterte Jenna.

„Das war auch meine Reaktion“, sagte Jake leise.

Jenna näherte sich langsam, umrundete den Tisch, mit jedem Schritt versank sie tiefer in Unglauben. Die Puppe war sorgfältig gestaltet und mit Bedacht platziert worden. Das Gesicht war mit beunruhigender Präzision gefertigt – nicht die glatten, idealisierten Züge einer Kaufhauspuppe, sondern das einer bestimmten Frau, mit verstörender Detailgenauigkeit nachgebildet.

„Mein Gott“, flüsterte Jenna.

„Das war auch meine Reaktion“, sagte Jake leise.

Jenna umrundete weiter den Tisch, betrachtete die Puppe. Das war kein Scherzartikel aus einem Gag-Laden; das war professionelle Arbeit, maßgefertigt.

„Ich nehme an, sie sieht Marjory Powell ähnlich?“ fragte Jenna und wandte den Blick von der Puppe ab, um Jake anzusehen.

Er nickte. „Erschreckend genau. Harry hat mir ihr Foto gezeigt.“

„Und sie stammt ...?“

„Harry hat sie hier gefunden, genau so, als er von der Arbeit nach Hause kam.“ Jake warf einen Blick zurück ins Wohnzimmer. „Nichts ist durcheinander, keine Einbruchsspuren. Nur ... das hier. Er sagt, er kann Marjory nicht erreichen. Sie geht nicht ans Telefon, antwortet nicht auf Nachrichten.“

Jenna starrte die Puppe an, dann wieder Jake. „Denkst du, das deutet auf ein Verbrechen hin?“

„Ich weiß nicht, was ich denken soll“, gab Jake zu, die Unsicherheit in seiner Stimme spiegelte Jennas eigene wider. „Aber das ist definitiv kein gewöhnlicher Vermisstenfall.“

„Haben wir das Haus durchsucht? Den Garten?“

„Mike und ich haben einen ersten Rundgang gemacht. Nichts Auffälliges. Kein Blut, keine Kampfspuren. Marjorys Auto fehlt, ihre Handtasche und ihr Handy hat sie vermutlich dabei.“

Jenna beugte sich näher zum Gesicht der Puppe, betrachtete die Handwerkskunst. Die Augen waren aus Glas, haselnussbraun, mit feinen Details bemalt, um die natürlichen Muster einer menschlichen Iris nachzuahmen. Die Lippen trugen den Hauch eines Lächelns, als wäre die Figur mitten in einem angenehmen Gedanken eingefroren worden.

„Ich muss mit Harry sprechen“, sagte sie und richtete sich auf.

Zurück im Wohnzimmer hatte Harry Powell seinen Platz auf dem Sofa nicht verlassen. Seine Augen waren auf Jenna gerichtet, als sie eintrat.

„Mr. Powell“, begann sie und setzte sich in einen Sessel gegenüber von ihm. „Ich brauche, dass du mir ganz genau erzählst, was heute passiert ist. Von Anfang an.“

Harry schluckte schwer. „Ich bin früher nach Hause gekommen. Der Werksleiter hat mir schon wieder die Stunden gekürzt, das dritte Mal diesen Monat. Eigentlich hätte ich erst nach fünf zu Hause sein sollen.“ Seine Worte klangen mechanisch, als hätte er diese Geschichte schon mehrfach erzählt. „Ich habe erwartet, dass das Haus leer ist. Marjory hatte den ganzen Tag Besichtigungen angesetzt.“

„Wann bist du nach Hause gekommen?“

„So gegen halb drei, vielleicht Viertel vor drei? Ich hab nicht genau auf die Uhr geschaut.“

„Und was hast du vorgefunden, als du hier ankamst?“

Harrys Blick glitt zur Küchentür und wich dann schnell wieder ab. „Ich bin reingekommen, hab meine Jacke aufgehängt. Ich hatte Hunger, also bin ich in die Küche gegangen, und—“ Seine Stimme brach. „Sie saß einfach da. Oder, nicht sie. Dieses Ding. Sah aus wie sie, trug ihre Kleidung.“

„Du bist sicher, dass das ihre Kleidung ist?“

„Ja.“ Harry nickte heftig. „Das ist ihr Blazer, den sie ihren Power-Anzug nennt. Den hat sie immer für wichtige Besichtigungen getragen. Das ist ihre Bluse, ihr... alles.“

„Hast du irgendetwas in der Küche berührt?“

„Nein. Also, nicht das... nicht dieses Ding. Das konnte ich nicht. Ich hab nach Marjory gerufen, die anderen Zimmer durchsucht. Dann hab ich versucht, sie auf dem Handy zu erreichen.“

„Und?“

„Ging nur die Mailbox ran. Ich hab im Büro angerufen. Carol, die Empfangsdame, meinte, sie sei den ganzen Tag unterwegs gewesen, um Immobilien zu zeigen.“

Jenna machte sich Notizen, obwohl sie sicher war, dass Mike und Jake die meisten dieser Details schon aufgenommen hatten. „Mr. Powell, was ist dann passiert?“

„Ich hab den Notruf gewählt. Ein paar Minuten später, noch bevor die Polizei da war, hat das Telefon geklingelt. Es war Darla Fenwick, Marjorys Chefin bei Evergreen Realty. Sie wollte wissen, warum Marjory nicht zu ihrem Termin um drei im Blackwell Cottage erschienen ist. Sie meinte, die Kunden würden schon seit zwanzig Minuten warten.“

„Und Marjory ist sonst immer pünktlich?“

„Immer. Besonders bei Besichtigungen. Sie ist die beste Maklerin der Firma. Verpasst nie einen Termin.“

Jenna beugte sich leicht vor. „Mr. Powell, ich muss dich etwas Wichtiges fragen. Weißt du, was Marjory getragen hat, als sie heute Morgen das Haus verlassen hat?“

Harry runzelte die Stirn. „Ich—ich weiß es nicht. Ich bin nach dem Frühstück zur Arbeit gegangen, so gegen sieben. Sie war da noch im Bademantel, hat Kaffee getrunken. Ich hab nicht gesehen, wie sie sich angezogen hat.“

„Es könnten also diese Sachen gewesen sein oder auch andere?“

„Könnte beides gewesen sein.“

Die Antwort lastete schwer in Jennas Gedanken. Wenn die Schaufensterpuppe die Kleidung trug, die Marjory am Morgen angezogen hatte, deutete das darauf hin, dass ihr etwas passiert war, nachdem sie sich für die Arbeit fertiggemacht hatte. Wenn die Puppe anders angezogen war, bedeutete das vermutlich, dass jemand die Sachen aus ihrem Kleiderschrank geholt hatte. In jedem Fall hatte es jemand geschafft, oder in Auftrag gegeben, ein exaktes Abbild ihres Gesichts zu erschaffen. Und das konnte wohl kaum schnell passiert sein, nicht mit dieser Detailgenauigkeit.

„Hat Marjory in letzter Zeit irgendwelche Drohungen bekommen? Seltsame Anrufe oder E-Mails? Jemanden, der ihr schaden wollte?“

Harry schüttelte den Kopf. „Nein, nichts dergleichen. Sie verkauft Häuser. Jeder mag sie.“

„Irgendwelche ungewöhnlichen Kunden? Jemand, der sich mehr für sie als Person interessiert hat als für die Immobilien?“

„Sie hat niemanden erwähnt.“ Harrys Stimme brach. „Was passiert hier? Wo ist meine Frau?“

Jenna wünschte, sie hätte eine Antwort für ihn. Stattdessen sagte sie: „Wir werden alles tun, um sie zu finden, Mr. Powell. Aber im Moment muss ich den Tatort in deiner Küche für unsere Ermittlungen sichern.“

Entsetzen schlich sich in seinen Ton. „Du meinst, das Ding bleibt da?“

„Nur solange, bis wir alles richtig dokumentiert und nach Fingerabdrücken oder anderen Spuren gesucht haben, die es hier im Haus geben könnte. Wir wollen keine Beweise übersehen. Gibt es jemanden, bei dem du heute Nacht unterkommen kannst? Bei einem Freund oder Familienmitglied?“

Harrys Schultern sanken noch weiter. „Mein Bruder Hosmer wohnt ein paar Straßen weiter. Ich kann bei ihm bleiben.“

„Das wäre am besten. Officer Delgado hilft dir, das Nötigste zu packen und fährt dich hin.“

Maria nickte, sanft, aber professionell. „Nur das Nötigste, Mr. Powell. Wir müssen den Großteil des Hauses unberührt lassen.“

Jenna stand auf. „Wir rufen dich sofort an, sobald wir irgendetwas über Marjorys Aufenthaltsort wissen.“

Harry ließ sich von Maria aufhelfen, seine Bewegungen waren langsam. Mit ihrer Hilfe sammelte er ein paar notwendige Dinge aus dem Bad und Schlafzimmer ein. Als er und Maria das Haus verlassen wollten, blieb er stehen und drehte sich zu Jenna um. „Sheriff? Du findest sie doch, oder?“

Sie spürte das Gewicht seiner Hoffnung—und seiner Angst. Sie hatte diesen verzweifelten Hoffnungsschimmer zwanzig Jahre lang in den Augen ihrer Mutter gesehen. Sie gab keine Versprechen, die sie nicht halten konnte.

„Wir werden alles tun, was in unserer Macht steht“, sagte sie stattdessen.

Nachdem Maria Harry hinausgeführt hatte, kehrte Jenna in die Küche zurück. Jake und Mike hatten inzwischen die Spurensicherung eingerichtet, Markierungen waren im Raum verteilt, Mike fotografierte systematisch jede Perspektive der Schaufensterpuppe.

„Was meinst du?“, fragte Jake und trat näher an sie heran.

„So etwas habe ich noch nie gesehen“, gab Jenna leise zu. „Entweder ist das ein ausgearteter Scherz, oder...“ Sie beendete den Satz nicht. Beide wussten, was die Alternative sein könnte.

„Solche Schaufensterpuppen sind weder billig noch alltäglich“, sagte Jake. „Allein das Gesicht erfordert Können und Zeit.“

„Und Zugang zu Marjory. Mindestens detaillierte Fotos.“ Jenna umrundete erneut den Tisch, betrachtete die Haltung der Figur, wie natürlich ihre Hände die Tasse umschlossen. „Das ist kein Zufall. Das ist persönlich. Sogar intim.“

„Mike prüft gerade das Nummernschild von der Überwachungskamera gegenüber. Marjorys Auto hat die Einfahrt heute Morgen um 11:43 verlassen. Wir versuchen, die Route nachzuverfolgen.“

Jenna nickte, aber ihr Blick blieb auf der Schaufensterpuppe. Etwas an ihrer Anwesenheit war zutiefst verstörend, jenseits der offensichtlichen Absurdität, sie hier zu finden. Es war nicht nur eine Darstellung; es war ein Ersatz. Ein perfekter, stummer Stellvertreter für eine lebendige, atmende Frau.

„Wir müssen die Nachbarschaft befragen“, sagte sie schließlich. „Herausfinden, ob heute jemand etwas Ungewöhnliches gesehen oder gehört hat. Verkehrskameras prüfen, Geldabhebungen, Kreditkartennutzung. Das übliche Vorgehen bei Vermisstenfällen, plus...“ Sie deutete auf die Schaufensterpuppe. „Was auch immer das hier ist.“

Jake nickte. „Ich stimme mich mit Maria ab, wenn sie Harry abgesetzt hat. Mike ist fast fertig mit den Fotos. Polizist Baldry ist schon auf dem Weg hierher.“

„Gut.“ Jenna trat näher an die Schaufensterpuppe, beugte sich vor, um das Gesicht noch einmal zu studieren. Die Handwerkskunst war außergewöhnlich, bis hin zu den feinen Linien an den Augenwinkeln, dem sanften Schwung der Lippen. Jemand hatte viel Zeit und Mühe investiert, um dieses Abbild von Marjory Powell zu erschaffen. Aber warum? Und was war mit der echten Marjory geschehen?

Im Haus war es still, nur das leise Klicken von Mikes Kamera war zu hören. Durch das Küchenfenster sah Jenna, wie die Sonne langsam unterging und lange Schatten über den Garten der Powells warf. Ein paar Stunden waren vergangen, seit Marjory ihren Termin verpasst hatte. Stunden, in denen ihr alles Mögliche hätte zustoßen können.