Inexprimée (Un thriller de Cora Shields — tome 4) E-Book

Blake Pierce

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Krimi
• Serie: Un thriller de Cora Shields
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 252

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Dans ce thriller mystérieux et palpitant du maître du suspense Blake Pierce, Cora Shields, 30 ans, ancienne Navy Seal devenue agent spécial du FBI, se voit congédiée pour avoir enfreint une règle de trop. Lorsqu'un tueur qu'elle avait fait emprisonner des années auparavant est libéré, les familles des victimes, persuadées qu'il va récidiver, la supplient de le traquer avant qu'il ne frappe à nouveau et de rendre justice coûte que coûte. « Un chef-d'œuvre de suspense et de mystère. » —Books and Movie Reviews, Roberto Mattos (à propos de Once Gone) ⭐⭐⭐⭐⭐ INEXPRIMÉE (Un thriller avec Cora Shields — Tome 4) est le quatrième opus d'une nouvelle série de Blake Pierce, auteur n° 1 des ventes et best-seller du USA Today, dont le roman à succès Once Gone (téléchargeable gratuitement) a reçu plus de 7 000 évaluations cinq étoiles. En apparence, Cora Shields est une femme inébranlable. Ancienne membre des Navy SEAL et agent chevronnée de l'unité d'analyse comportementale du FBI, Cora est réputée pour être prête à tout pour coincer un tueur. Mais ce que personne ne sait, c'est qu'elle est en réalité au bord du gouffre, accro aux antidouleurs et profondément dépressive. Parfois, la justice doit être rendue en marge de la loi. Sans renfort, Cora est enfin libre d'agir à sa guise, de contourner autant de règles que nécessaire, quel qu'en soit le prix, pour arrêter les criminels. Elle a trouvé sa nouvelle vocation. Mais sera-ce aussi sa perte ? Thriller policier haletant et poignant mettant en scène une justicière brillante et tourmentée, la série CORA SHIELDS est un mystère captivant, rempli d'action, de suspense et de rebondissements. Menée tambour battant, elle vous tiendra en haleine jusqu'au bout de la nuit. Le tome 5, DÉCOMPOSÉ, sera bientôt disponible. « Un thriller palpitant qui inaugure une nouvelle série addictive ! ... Tant de rebondissements, de revirements et de fausses pistes... J'ai hâte de découvrir la suite. » — Avis d'un lecteur (Her Last Wish) ⭐⭐⭐⭐⭐ « Une histoire intense et complexe mettant en scène deux agents du FBI lancés à la poursuite d'un tueur en série. Si vous cherchez un auteur qui sait capter votre attention et vous maintenir en haleine tout en vous faisant participer à la résolution de l'énigme, Pierce est l'écrivain qu'il vous faut ! » — Avis d'un lecteur (Her Last Wish) ⭐⭐⭐⭐⭐ « Un thriller à la Blake Pierce, riche en rebondissements et en suspense, comme un tour de montagnes russes. Impossible de s'arrêter de lire avant d'avoir atteint la dernière ligne du dernier chapitre ! » — Avis d'un lecteur (City of Prey) ⭐⭐⭐⭐⭐ « Dès les premières pages, on découvre un protagoniste hors du commun, que je n'avais jamais rencontré auparavant dans ce genre littéraire. L'action est trépidante... Un roman à l'ambiance prenante qui vous tiendra éveillé jusqu'à l'aube. » — Avis d'un lecteur (City of Prey) ⭐⭐⭐⭐⭐ « Ce livre a tout ce que je recherche... une intrigue captivante, des personnages fascinants qui accrochent immédiatement l'attention. L'histoire avance à un rythme effréné du début à la fin. Je me jette maintenant sur le deuxième tome ! » — Avis d'un lecteur (Girl, Alone) ⭐⭐⭐⭐⭐ « Un roman passionnant, palpitant, qui vous tient en haleine... À dévorer sans modération pour les amateurs de mystère et de suspense ! » — Avis d'un lecteur (Girl, Alone) ⭐⭐⭐⭐⭐

Leseprobe

INEXPRIMÉE

UN THRILLER DE CORA SHIELDS — TOME 4

Blake Pierce

Blake Pierce est l'auteur du best-seller USA Today de la série de romans policiers RILEY PAGE, qui comprend dix-sept livres. Blake Pierce est également l'auteur de la série de polars MACKENZIE WHITE, qui comprend quatorze livres ; de la série de polars AVERY BLACK, qui comprend six livres ; de la série de polars KERI LOCKE, qui comprend cinq livres ; de la série de polars MAKING OF RILEY PAIGE, qui comprend six livres ; de la série de polars KATE WISE, qui comprend sept livres ; de la série de polars psychologiques CHLOE FINE, qui comprend six livres ; de la série de polars psychologiques JESSIE HUNT, qui comprend vingt-six livres ; de la série de polars psychologiques RILEY PAGE, qui comprend dix-sept livres ; de la série de thrillers à suspense psychologique JESSIE HUNT, comprenant vingt-six livres ; de la série de thrillers à suspense psychologique AU PAIR, comprenant trois livres ; de la série de mystères ZOE PRIME, comprenant six livres ; de la série de mystères ADELE SHARP, comprenant seize livres ; de la série de mystères cozy EUROPEAN VOYAGE, comprenant six livres ; du thriller à suspense LAURA FROST FBI, comprenant onze livres ; de la série de mystères ELLA DARK FBI, comprenant six livres ; de la série de mystères ELLA DARK, comprenant six livres ; de la série de mystères CHLOE FINE, comprenant six livres ; et de la série de polars ELLA DARK FBI, comprenant quatorze livres (et en cours) ; de la série de polars A YEAR IN EUROPE, comprenant neuf livres ; de la série de polars AVA GOLD, comprenant six livres ; de la série de polars RACHEL GIFT, comprenant dix livres (et en cours) ; de la série de polars VALERIE LAW, comprenant neuf livres (et en cours) ; de la série de polars PAIGE KING, comprenant huit livres (et en cours) ; de la série MAY MOORE, comprenant onze livres (et plus) ; de la série CORA SHIELDS, comprenant cinq livres (et plus) ; de la série NICKY LYONS, comprenant sept livres (et plus), de la série CAMI LARK, comprenant cinq livres (et plus), et de la nouvelle série AMBER YOUNG, comprenant cinq livres (et plus).

Lecteur passionné et amateur de polars et de thrillers depuis toujours, Blake aime avoir de vos nouvelles. N'hésitez donc pas à visiter le site www.blakepierceauthor.com pour en savoir plus et rester en contact.

Copyright © 2023 par Blake Pierce. Tous droits réservés. Sauf autorisation en vertu de la loi américaine sur le droit d'auteur de 1976, aucune partie de cette publication ne peut être reproduite, distribuée ou transmise sous quelque forme ou par quelque moyen que ce soit, ou stockée dans une base de données ou un système de recherche, sans l'autorisation préalable de l'auteur. Ce livre électronique n'est autorisé que pour votre plaisir personnel. Il ne peut être revendu ou donné à d'autres personnes. Si vous souhaitez partager ce livre avec une autre personne, veuillez acheter un exemplaire supplémentaire pour chaque destinataire. Si vous lisez ce livre et que vous ne l'avez pas acheté, ou qu'il n'a pas été acheté pour votre seul usage, veuillez le renvoyer et acheter votre propre exemplaire. Merci de respecter le travail de cet auteur. Il s'agit d'une œuvre de fiction. Les noms, personnages, entreprises, organisations, lieux, événements et incidents sont le fruit de l'imagination de l'auteur ou sont utilisés de manière fictive. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, n'est que pure coïncidence. Image de la jaquette Copyright adempercem utilisée sous licence de Shutterstock.com.

PROLOGUE

CHAPITRE PREMIER

CHAPITRE DEUX

CHAPITRE TROIS

CHAPITRE QUATRE

CHAPITRE CINQ

CHAPITRE SIX

CHAPITRE SEPT

CHAPITRE HUIT

CHAPITRE NEUF

CHAPITRE DIX

CHAPITRE ONZE

CHAPITRE DOUZE

CHAPITRE TREIZE

CHAPITRE QUATORZE

CHAPITRE QUINZE

CHAPITRE SEIZE

CHAPITRE DIX-SEPT

CHAPITRE DIX-HUIT

CHAPITRE DIX-NEUF

CHAPITRE VINGT

CHAPITRE VINGT ET UN

CHAPITRE VINGT-DEUX

CHAPITRE VINGT-TROIS

PROLOGUE

Grincement. Grincement.

Le rocking-chair oscillait doucement sur le plancher. Un ricanement. Des pouces s'agitant frénétiquement sur l'écran lumineux d'un téléphone. Un nouveau gloussement.

"C'est délicieux", dit-il d'une voix douce et mélodieuse. Une voix suave comme des lys se balançant dans la brise estivale. Une voix pareille à un galet poli au fond d'une rivière limpide.

Grincement. Grincement.

Ses pieds poussaient sur le sol rugueux et brut. Par la fenêtre latérale, il apercevait l'agitation près du quai en contrebas. Une grue chargeait un navire. L'imposant cargo transportait des conteneurs peints en rouge, blanc et bleu. On aurait pu le croire patriotique sans le nom inscrit sur sa coque : Le Petite.

Il scruta l'océan à travers la vitre teintée, puis reporta son attention sur la femme assise face à lui. "Au fait, quelle est ta couleur préférée ?" demanda-t-il de sa voix fluette.

Elle ne répondit pas. Il leva les yeux de son téléphone et fronça les sourcils. "Tu m'as entendu ?" lança-t-il sèchement.

Elle secoua la tête, terrifiée. Le bâillon qui lui avait recouvert la bouche pendait maintenant sous son menton, telle une barbe grise de Père Noël maculée de salive. Il tressauta lorsqu'elle remua la tête, et elle renifla, des larmes roulant sur ses joues.

Les poignets de la femme étaient attachés à la chaise métallique fixée au sol. Le grincement du rocking-chair résonnait dans le silence.

La femme balbutia : "P... pitié !"

"Non", trancha-t-il. "On en a déjà parlé. Réponds simplement à la question ou je te remets le bâillon. Alors, dis-moi, quelle est ta couleur préférée ? Et n'oublie pas... PAS DE MENSONGE !" Il hurla ces derniers mots, sa voix montant dans les aigus sous l'effet d'une soudaine rage.

Elle trembla mais parvint à articuler : "Bleu ! Ma couleur préférée, c'est le bleu."

L'homme se détendit, souriant, et désigna la fenêtre d'un geste presque féminin. "Bleu comme la mer", dit-il. "Bleu comme tes yeux. Tu as de très beaux yeux." Puis il se replongea dans son téléphone, envoyant rapidement un message et ricanant à nouveau en recevant une réponse.

Il ne regardait plus la femme. Elle ne l'intéressait guère, d'ailleurs. Elle n'était qu'un réceptacle d'informations. Un outil pour sa quête.

Une nouvelle bulle de conversation apparut, et il dévora le message avec avidité, un frisson de plaisir lui parcourant l'échine et picotant ses bras.

L'effet dopaminergique était plus puissant que n'importe quelle drogue qu'il avait essayée – et il en avait goûté pas mal – ou que n'importe quel aliment qu'il avait mangé.

"Quel est ton meilleur souvenir avec ton père ?" demanda-t-il en relevant les yeux.

Les larmes continuaient de couler sur les joues de la femme. Ses lèvres tremblaient tandis qu'elle tentait de rassembler son courage pour répondre.

Il leva les yeux au ciel avec insistance. "Allez !" grogna-t-il. "Dépêche-toi !"

Soudain, son regard s'illumina. Il la vit puiser au fond d'elle-même une once de bravoure. Elle rejeta la tête en arrière, ouvrit grand la bouche et poussa un hurlement à pleins poumons.

Avant même que la moitié du cri ne s'échappe, il bondit. Il se mouvait rapidement, tel une araignée. Le rocking-chair bascula derrière lui, heurtant le plancher dans un bruit sourd. Mais il atteignit la femme hurlante et plaqua sa main sur ses lèvres, étouffant le son comme un robinet brutalement fermé.

Il lui jeta un regard en coin.

Elle était sans défense. Solidement attachée à la chaise métallique fixée au sol. Tout ce qu'elle pouvait faire, c'était respirer bruyamment, paniquée, les narines dilatées, les yeux écarquillés.

Il lui murmura à l'oreille : "Ce n'était pas très malin."

Puis il remit le bâillon en place, l'enfonçant entre ses lèvres. Elle étouffa un mot, une excuse.

"Trop tard pour s'excuser", chuchota-t-il. "On réessaiera plus tard. Maintenant, tais-toi, tes pleurs me dérangent." Fronçant les sourcils, il retourna vers le rocking-chair renversé et ramassa son téléphone et le fauteuil, qu'il redressa.

En s'enfonçant dans le siège en bois, il fixa l'écran.

Dans sa précipitation pour se jeter sur elle, il avait fait tomber l'appareil et l'écran s'était fissuré. Fissuré ! Il lança un regard noir, alternant entre l'écran brisé et la femme terrifiée.

"Tu as fait ça", lâcha-t-il d'un ton glacial, tournant l'écran du téléphone vers elle pour qu'elle constate son méfait. "C'est toi qui as fait ça", rugit-il, la voix tremblante de rage.

Elle gémit, tentant de reculer.

Mais elle était acculée. Sans issue. Impuissante.

Par la fenêtre, le cargo fit retentir sa sirène. Il s'apprêtait à quitter le port. Les bras de la grue s'étaient repliés. Le navire allait bientôt mettre le cap sur la France. Le vacarme des quais, les cris des dockers, des ouvriers et des pêcheurs - tout ce brouhaha - étouffait largement les balbutiements de sa nouvelle identité.

Et elle, cette identité fraîchement acquise, allait devoir apprendre à ses dépens le prix de la désobéissance.

CHAPITRE PREMIER

Cora croupissait dans une cellule de détention au sous-sol du quartier général du FBI. Chez elle... le seul endroit qu'elle ait jamais vraiment considéré comme sa maison. Le béton glacial et les barreaux qui l'entouraient ne servaient que de décor à son entraînement matinal. Elle acheva une dernière série de pompes, se releva et se laissa tomber sur le lit de camp derrière elle, le souffle court.

Son front ruisselait de sueur. Les tatouages le long de ses avant-bras ondulaient sous ses manches, se détachant sur ses muscles secs mais toniques. Sa peau était brûlante après ces deux heures de rituel quotidien. Elle s'y adonnait chaque matin, trouvant que cela lui éclaircissait l'esprit.

Maintenant qu'elle avait terminé sa séance, haletante, son esprit continuait de tourner à plein régime. Elle grogna et appuya sa tête contre le mur longeant le lit de camp, les jambes étendues devant elle.

C'était ici qu'elle se sentait chez elle. D'une certaine manière, ce genre de prison avait toujours été son foyer.

Pas en Virginie-Occidentale. Pas avec ses parents. Ça n'avait jamais été une maison.

Mais ici, au FBI, où elle avait été une étoile montante avant de se faire virer.

Sa faute, bien sûr. Elle le savait. C'était elle qui avait joué avec sa sobriété. Elle qui s'était rendue au coin de la rue cette nuit-là, suivie par un détective privé.

Un homme que le directeur adjoint Ogden avait envoyé pour la filer.

Quel enfoiré !

Il l'avait suivie jusqu'en Virginie-Occidentale. C'était devenu personnel entre eux. Et maintenant...

Elle grimaça, se pencha en arrière et colla sa tête contre le mur de béton froid, sentant les aspérités de la pierre rugueuse contre son crâne. Ses jambes s'étendaient sur le métal du lit de camp. Ni couverture, ni oreiller.

Cela faisait maintenant trois jours qu'elle était là. La bouffe était dégueulasse, mais elle s'y attendait et y était habituée, d'une certaine manière, depuis son passage dans la marine.

Alors qu'elle tambourinait des doigts contre le métal froid du lit, écoutant le faible écho, elle grimaça, s'arrêta et jeta un coup d'œil à sa main gauche.

L'auriculaire manquait à l'appel. Seul un bandage blanc enserrait étroitement le moignon. Un autre petit souvenir d'une vie en marge de la normalité. Des démêlés avec les forces de l'ordre dans le bled où vivaient ses parents.

Elle pensait avoir aidé. Avoir fait ce qu'il fallait. Mais la vie avait une façon bien à elle de lui mettre des bâtons dans les roues. Elle bougea à nouveau, grimaçant lorsqu'une décharge de douleur lui traversa le bras et l'épaule. Elle ne savait même plus si c'était dû à une ancienne blessure ou à une nouvelle qu'elle s'était faite la semaine précédente.

Elle soupira et regarda, à travers les barreaux de sa cellule, le long couloir du sous-sol, vers le mur en béton armé et la porte en face d'elle.

Au moins, cette fois-ci, elle n'était pas coincée dans un sous-sol des forces de l'ordre avec une grenade et un sale caractère.

Certaines choses étaient vouées à mal finir.

Arrêtée trois jours plus tôt, à la suite d'une fusillade sur une vieille route de campagne, alors qu'elle se livrait à ce qu'Ogden avait qualifié de "justice personnelle", Cora savait que son avenir ne s'annonçait pas particulièrement radieux.

"Regardez-moi maintenant, papa et maman", murmura-t-elle avec ironie, se remémorant l'échange tendu qu'elle avait eu avec ses parents avant de partir.

Un nouveau pincement de honte la fit grimacer. Une partie d'elle avait envie d'un verre. De n'importe quoi. Mais une autre partie savait que c'était simplement dû à l'inaction. Elle était piégée, seule avec ses pensées.

L'enfer, en d'autres termes.

Des bribes de souvenirs refoulés s'insinuaient dans son esprit, surgissant de l'ombre comme des croque-mitaines. Des souvenirs de douleur, de fusillades, de mort, d'amis perdus et d'ennemis tués. Des souvenirs de capture, de torture, de sévices et d'évasion.

Des souvenirs qui ravivaient la douleur de son épaule.

Cela faisait trois jours qu'elle était coincée ici avec ses propres démons.

Soudain, un déclic.

Elle scruta attentivement les alentours. Un nouveau son dans cet espace silencieux. Elle fixa la caméra au-dessus de la porte dans le long couloir, qui clignotait en la surveillant sans relâche.

Mais à présent, la porte située sous la caméra s'ouvrait lentement. Une silhouette s'avança vers elle, un homme qui avait pris un peu de poids en raison du temps qu'il passait désormais derrière un bureau. À l'époque, le directeur Anthony Perez était une sorte de légende sur le terrain.

Il avait les cheveux noirs et des rides autour des yeux. Ses traits étaient encore plus marqués que dans son souvenir, et cet homme trapu de taille moyenne semblait porter le poids du monde sur ses épaules en refermant la porte derrière lui.

La porte métallique cliqua, et la vitre blindée refléta le regard préoccupé du directeur régional du FBI.

Mais alors qu'il se retournait pour scruter les cellules, son regard se posa sur elle et il se redressa. Il subit une transformation dont la plupart des figures d'autorité semblent capables. Il passa rapidement de l'inquiétude et du doute à un masque de contrôle et de calme.

Le directeur Perez s'avançait vers elle, les bras ballants. Il portait un costume soigné, seules les manches étaient froissées. Son pantalon repassé semblait avoir été porté deux jours d'affilée. À mesure qu'il approchait, tout en lui trahissait fatigue et anxiété, malgré ses efforts pour le dissimuler.

Arrivé à la porte de sa cellule, il jeta un coup d'œil à l'intérieur. Ses yeux noisette reflétaient la lumière du soleil qui filtrait par la fenêtre au-dessus du lit.

"Madame Shields", dit-il poliment.

Elle grimaça. Elle s'était tellement habituée à l'entendre l'appeler "agent". Ce changement la déstabilisait. Pourtant, elle s'efforça d'afficher un masque similaire au sien : insouciant, indifférent et jovial.

Son ancien complice, Johnny - qui n'avait qu'un prénom, comme Adele ou Beyoncé - excellait dans ce qu'on appelait le "regard de crocodile". Froid, impassible, avec un sourire qui n'atteignait pas tout à fait les yeux.

Elle adressa un sourire semblable à son ancien patron.

"Directeur Perez", dit-elle d'un signe de tête.

Et ce fut tout pendant une bonne minute. La salutation, puis un long silence. Aucun des deux ne le rompit, comme si chacun s'attendait à ce que l'autre brise le calme. Ils s'observaient à travers les barreaux, silencieux et hésitants. Tous deux immobiles.

Ils se jaugeaient mutuellement. Cora resta adossée au mur gris et froid. Tout en étudiant l'homme en face d'elle, son esprit passait en revue toutes les éventualités.

Était-il là pour lui annoncer son transfert dans une prison de haute sécurité ? Elle avait agi en dehors des limites de la loi. La justice expéditive était mal vue par le FBI, comme presque tout le reste. Elle n'avait encore entendu parler ni d'une date de procès, ni des charges exactes qui pèseraient sur elle. Homicide. Homicides multiples, très probablement.

Elle avait éliminé de vrais salopards.

Mais le directeur adjoint Ogden - le subordonné de Perez qui en voulait à Cora - se fichait qu'elle ait essayé d'aider. Bien sûr, c'était le risque qu'elle avait pris en agissant ainsi.

Elle l'avait accepté et devait maintenant en assumer les conséquences. Avec un humour potache, elle lança : "Ça fait un bail, non ?"

Il l'observa, puis hocha la tête une fois. "Comment allez-vous ?"

Elle haussa les épaules. Ce n'était pas vraiment la question à laquelle elle s'attendait. Pourtant, Perez avait toujours été un bon patron. Un homme bon et un leader compétent. Pas ambitieux et vaniteux comme Ogden.

"Bien", dit-elle. "Et vous ?"

Il laissa échapper un petit soupir. "Ça va."

Elle pouffa.

Il fronça les sourcils. "Quoi ?"

"Oh, rien."

"Non, dites-moi. Qu'est-ce qu'il y a ?"

"Vous avez l'air d'avoir fait douze rounds avec un sac d'angoisse. Vous avez dormi cette nuit ?", dit-elle d'un ton plus jovial et inquiet que moqueur.

Il sembla percevoir son intention et se détendit légèrement. Maintenant qu'il avait été démasqué, il paraissait décider qu'il ne servait à rien de continuer à faire semblant. C'était comme si un poids s'échappait de ses épaules. Ses yeux gardaient la même inquiétude, mais lorsqu'il se pencha en arrière, expirant vers le plafond, il parut plus léger pendant un bref instant. Simplement en laissant transparaître sa fatigue.

Puis il dit doucement : "J'ai bien peur d'avoir de mauvaises nouvelles."

Cora se crispa. Elle sentit les muscles de son ventre se contracter. Ses poings se serrèrent. "Mhmm", dit-elle lentement. "Laissez-moi deviner - vous allez tous demander la peine de mort ou un truc du genre ?"

Il cligna des yeux, la fixant. Il mit une seconde à répondre, comme s'il ne comprenait pas ce qu'elle voulait dire. Puis ses yeux s'écarquillèrent. "La peine de mort ? Non, non, pas du tout. Ce n'est... pas ça. Je ne suis pas du tout là pour ça."

Cora déglutit lentement. Elle ne savait pas si c'était une bonne ou une mauvaise nouvelle. D'une certaine manière, elle aurait presque préféré qu'il en finisse et lui annonce sa peine. Quels seraient les chefs d'accusation. L'incertitude était presque pire.

Mais Perez secouait la tête, passant une main dans ses cheveux noirs. Ceux de Cora étaient similaires. Auburn, rasés sur le côté gauche, longueur d'épaule sur le droit. Ce n'était pas vraiment une coiffure féminine, mais on n'avait jamais reproché à Cora d'aimer les bougies parfumées en automne ou d'être en phase avec ses émotions.

Perez finit par baisser la main et se pencha en avant, une paume appuyée contre les barreaux de la cellule. "Je suis navré de vous l'annoncer, mais Ohana a été relâché."

Cora cligna des yeux, prise au dépourvu. Elle commençait à saisir la vraie raison de l'inquiétude visible sur le visage de son ancien patron.

"Josh Ohana ?" demanda-t-elle.

"Lui-même."

"Le tueur de flics est libre ? Pour quelle raison ?"

"Une faille juridique," murmura Perez. "Le procès était en cours, mais un problème est survenu avec la chaîne de possession des preuves. Le juge a conclu à une falsification." Perez eut un rire amer. "Comble de l'ironie, c'est son neveu, l'avocat de la défense, qui a déposé la requête."

"Attendez... le juge présidait l'affaire de son propre neveu ?"

"Ex-neveu, techniquement. Il a divorcé de sa nièce. Ne me demandez pas comment ça marche. Toujours est-il que le juge ne s'est pas récusé, et les tribunaux supérieurs n'y ont rien trouvé à redire." Perez fit un geste de la main. "Bref, c'est un vrai foutoir. Et maintenant, Ohana est dans la nature."

Cora s'était redressée, ses jambes se balançant au bord du lit métallique. "Ce n'est sans doute pas la meilleure nouvelle," dit-elle d'un ton neutre, mais intérieurement, son esprit bouillonnait.

Josh Ohana, surnommé par la presse "le tueur de flics", s'en était pris pendant des années aux familles des forces de l'ordre avant qu'elle ne finisse par l'arrêter quelques années auparavant. Cora avait failli y laisser sa peau et n'avait survécu que grâce à l'intervention de son ancien coéquipier, l'agent Saul Brady.

À eux deux, ils avaient réussi à coincer Ohana. Mais le procès avait connu de multiples rebondissements. Et voilà que des années plus tard, l'affaire était classée.

Elle jura intérieurement. "Est-ce que c'est de ma faute ?" demanda-t-elle simplement.

"Quoi donc ? Oh, les événements à Briarwood, en Virginie-Occidentale ? Non, le juge n'était pas au courant de tout ça. La décision a été prise le mois dernier et confirmée la semaine dernière."

"Merde."

Perez acquiesça.

Cora fronça les sourcils. "Alors, pourquoi me dire tout ça ? Par courtoisie professionnelle ?"

Perez se frotta l'arête du nez et, au bout d'un moment, Cora comprit que ce n'était pas seulement de l'inquiétude ou de l'anxiété qui se lisait sur son visage, mais aussi quelque chose d'autre qu'elle reconnaissait. Du chagrin.

Mais pourquoi du chagrin ?

Ses sourcils se froncèrent davantage, puis ses yeux s'écarquillèrent. Elle tenta de masquer sa réaction en détournant le regard et en se raclant la gorge. Mais elle se rappelait maintenant les détails de l'affaire, y compris l'implication personnelle de Perez. Sa propre fille avait été la cible de Josh Ohana.

"Miley, c'est ça ?" dit Cora à voix basse.

Perez la dévisagea brusquement, immobile, comme s'il cherchait à déterminer si elle se moquait de lui.

Mais Cora se contenta de le regarder, silencieuse et encourageante, s'efforçant d'adoucir ses traits. Elle savait qu'elle avait ce que certains appelleraient un "visage de garce au repos". Elle préférait le qualifier de "sombre et raisonnable", mais elle supposait que la vérité se situait quelque part entre les deux.

Perez se détendit légèrement face à son expression, mais son hochement de tête resta raide. "Oui," dit-il lentement. "Miley. Elle aurait dû être diplômée de l'université cette année." Sa voix trembla brièvement, mais il se reprit aussitôt.

Cora regardait à travers les barreaux, l'esprit en ébullition. Elle s'attendait à une sentence, à un verdict, à de mauvaises nouvelles. Et d'une certaine manière, l'idée que le tueur de flics soit libre était une nouvelle horrible. Mais aussi... quelque chose clochait.

Pourquoi Perez était-il là ? Qu'attendait-il d'elle ? Des larmes ? Une épaule pour pleurer ? Un éclat de frustration ?

Perez ne lui avait jamais semblé être du genre à s'apitoyer sur son sort.

Et s'il l'était, il ne le ferait sûrement pas avec elle. Ce qui ne laissait qu'une seule possibilité.

"Vous voulez quelque chose, n'est-ce pas ?" dit-elle simplement, se penchant à nouveau en arrière et plissant les yeux, l'observant attentivement à travers ses paupières mi-closes. Sa main gauche tapota la table, l'articulation manquante de son auriculaire, enveloppée de gaze, effleurant le métal lisse avec un léger bruissement.

Perez ajusta son costume, l'étudia. Il acquiesça alors, une seule fois. "J'irai droit au but. Comme toujours. C'est juste. Ce que je veux," dit-il simplement, "c'est la justice."

Il lissa les manches de son costume froissé. Il ne la regardait plus et parlait doucement. "Le FBI a une longue tradition de recrutement d'informateurs et de sous-traitants privés. Il nous arrive même de travailler avec des sociétés de sécurité privées en cas de besoin."

Cora resta tendue, se contentant d'observer.

"Donc..." Il s'interrompit avant de la regarder enfin. Il se pencha en avant, le ton durci. "Vous êtes dans de beaux draps, Mme Shields. J'ignore ce qui vous est passé par la tête. Mais je sais ce qu'il en est de la Virginie-Occidentale. Et de la Floride aussi. Vous avez de la chance qu'Ogden l'ignore."

"La Floride ?" fit-elle innocemment.

Il balaya l'air de la main, comme si ce n'était qu'un détail. "Peu importe", dit-il. "Je ne suis pas là pour vous accabler davantage."

"Alors, pourquoi êtes-vous là ?" Cora craqua. Elle sentait la pression monter, la menace voilée. Elle détestait être acculée, mise en cage. Elle détestait se sentir à court d'options.

Le directeur Perez parut momentanément surpris par son ton. Puis il hocha la tête et lâcha : "Je suis là pour vous proposer un putain de boulot, Cora."

Son cœur s'emballa. "Je ne retournerai pas au FBI."

"Ce n'est pas ce que je vous demande. Nous avons... d'autres lignes budgétaires", dit-il simplement. "D'autres priorités pour le Bureau. Et je pense que vous pouvez nous aider."

Elle secoua la tête. "Non."

Il la fixa. "Pardon ?"

"Non", répéta-t-elle en articulant lentement.

"Je... Je crains que vous ne saisissiez pas bien votre situation, Mme Shields. Si vous refusez cette offre, c'est la prison à perpétuité qui vous attend. Peut-être pire. Surtout si la Floride entre en jeu."

"Mmh. C'est bien ce que je pensais. Des menaces. Vous avez tous les leviers." Cora haussa les épaules, s'affaissant contre le mur. "Pour être franche", dit-elle simplement, "je n'ai pas vraiment envie d'être le pion de qui que ce soit. Plus jamais. En plus, vous parlez par énigmes. Dites-moi clairement ce que vous voulez. Mais si on continue comme ça, avec des menaces et du vent, alors c'est non."

Cora n'était même pas sûre de le penser vraiment. Elle était fatiguée, frustrée et à bout. Parfois, elle savait que son tempérament explosif la mettait dans le pétrin. Mais d'autres fois, elle refusait tout simplement de se laisser manipuler. Peu importait la taille de la carotte ou du bâton qu'on lui tendait. De plus, elle avait ses propres projets. Si elle allait en prison, elle connaissait des gens qui pourraient l'aider à s'évader. Il y avait toujours une porte de sortie.

Mais Perez se contentait de l'observer à nouveau. Une autre minute s'écoula en silence. Il fit un léger bruit de succion, comme s'il aspirait de l'air entre ses dents.

"Les familles pensent qu'Ohana tuera à nouveau", dit enfin Perez. "Je suis d'accord. Elles veulent que justice soit rendue."

"Elles ?"

Ses yeux brillèrent. "Nous voulons la justice. Ohana va assassiner d'autres personnes. Et nous ne pouvons pas le permettre."

"Alors, que me demandez-vous exactement ?"

"Ce serait un poste spécial. Un contractuel privé. Une sorte de détective privé avec plus de latitude."

"Vous voulez que je le tue ?"

Le directeur secoua vivement la tête, son regard ne s'attardant que brièvement sur la caméra au-dessus de la porte. "Je ne dirais jamais ça", répondit-il.

"Mais vous ne le niez pas non plus."

"Ce que je veux dire", reprit-il, "c'est que nous avons besoin que vous suiviez Ohana et que vous l'arrêtiez avant qu'il ne tue à nouveau." Perez ajusta sa veste et se redressa légèrement, l'observant. "Est-ce assez clair pour vous, agent Shields ?"

Ses yeux étaient toujours cachés, mais elle laissa échapper un léger soupir. Elle supposait que c'était préférable à tenter d'échapper à une condamnation ou à des mois de procès interminable. C'était tout ce qu'elle avait, non ? Alors, elle demanda : "Je serai payée ?"

Perez laissa échapper un rire bref, sans se démonter. "J'imagine que oui. On peut essayer comme ça, et le poste pourrait être à long terme, Cora. Avec votre parcours particulier... SEALs et FBI... Tout ça. Vous pourriez être exactement l'atout dont nous avons besoin."

Cora passa sa langue sur ses dents et poussa le lit de camp, se levant d'un bond et faisant un geste vers la porte. "D'accord. Je m'occuperai d'Ohana. Mais c'est tout. Le reste est réglé. Les charges sont abandonnées. Tout ça."

Perez acquiesça. "J'ai déjà parlé à Ogden. Les charges ont déjà été abandonnées", dit-il simplement. "Je savais que je pouvais compter sur vous."

Cora ricana à son tour, s'appuyant contre les barreaux tandis que Perez faisait signe à l'une des caméras. Un déclic soudain retentit. La serrure de la porte se déverrouilla et le battant s'ouvrit silencieusement. Cora hésita avant de sortir pour rejoindre son ancien patron dans le couloir.

Son rire s'estompa, mais un petit sourire espiègle subsista. "Je parie qu'Ogden n'en mène pas large."

Perez renifla. "Il est hors de lui. Mieux vaut l'éviter pendant un moment. Quoi qu'il en soit, sommes-nous d'accord ?" Il tendit la main, hésitant.

Cora l'examina un instant, puis haussa les épaules. La liberté valait mieux que la prison. De plus, elle sentait déjà le besoin irrépressible de boire et de se défoncer qui remontait en elle.

L'expérience lui avait appris que la meilleure façon d'y faire face était la traque. Attraper les criminels n'était qu'un aspect du problème. Le danger, l'enquête, la poursuite, même la violence, tout cela rendait les choses plus supportables.

"Marché conclu", dit-elle simplement.

Elle saisit sa main et la serra brièvement.

CHAPITRE DEUX

Cora patientait à l'arrêt de bus, à un bon kilomètre du siège du FBI. Elle jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, scrutant la rue. Une berline argentée s'attardait, moteur ronronnant, ses vitres teintées dissimulant le conducteur. Pas besoin de voir qui était au volant pour deviner de qui il s'agissait.

Ogden en personne, ou un détective privé à sa solde. Le directeur adjoint ne pouvait décidément pas lâcher l'affaire. Le directeur Perez avait pourtant promis à Cora carte blanche, la liberté de gérer les choses à sa guise. Il lui avait juré qu'Ogden ne s'en mêlerait pas.

Mais Perez, malgré ses qualités de patron, n'avait pas su cerner son bras droit. Ogden était loin d'être le boy-scout qu'il incarnait à la télé. Au contraire, son ambition n'avait pas de limites. Et ce n'était pas son seul défaut.

Cora observa le grand bus bleu traverser le carrefour et s'approcher de l'arrêt. Son téléphone pesait dans sa poche. Son portefeuille était vide, mais au moins elle avait son permis de conduire. Cependant, vu la sensibilité de cette mission, elle se demandait si elle ne devrait pas opter pour un véhicule de secours.

Sa main effleura son téléphone. Le bus approchait. La berline argentée qui la filait depuis un kilomètre restait en retrait de l'autre côté de la rue.

Soudain, alors que le bus s'arrêtait dans un grincement, les portes s'ouvrirent en grand. Cora fit volte-face. Elle sprinta derrière l'arrêt, sauta par-dessus le banc métallique rouge et s'engouffra dans une ruelle.

Quelques passagers lui lancèrent des regards intrigués avant de vaquer à leurs occupations.

Le bus embarqua un vieil homme chargé de provisions, puis repartit.

Tout s'était joué en quelques secondes. Maintenant à l'abri dans la ruelle, Cora savait que le bus avait momentanément masqué sa fuite aux yeux de son poursuivant.

Elle vit la portière avant du véhicule s'ouvrir. Une tête en émergea, scrutant l'autre côté de la rue. L'arrêt de bus était désert. Le bus s'éloignait. La tête disparut dans l'habitacle et la portière claqua. La voiture démarra en trombe et se lança à la poursuite du bus.

Persuadé qu'elle était à bord.