Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
- Veröffentlichungsjahr: 2023
Thriller van Peter Haberl & Chris Heller Wat gebeurde er 25 jaar geleden? Advocaat Weinreich heeft blijkbaar een bom laten ontploffen met zijn universiteitsvrienden en wil nu zijn geweten sussen. Maar deze voormalige vrienden willen de verantwoordelijkheid niet onder ogen zien. Al snel stapelen de doden in de omgeving zich op. Maar waar en wanneer is de bom ontploft? De recherche heeft geen aanwijzingen, alleen dode getuigen
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 132
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Chris Heller, Peter Haberl
Inspecteur Jörgensen en de moordenaarsclan: Thriller
Inhaltsverzeichnis
Inspecteur Jörgensen en de moordenaarsclan: Thriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
Inspecteur Jörgensen en de moordenaarsclan: Thriller
Thriller van Peter Haberl & Chris Heller
Wat gebeurde er 25 jaar geleden? Advocaat Weinreich heeft blijkbaar een bom laten ontploffen met zijn universiteitsvrienden en wil nu zijn geweten sussen. Maar deze voormalige vrienden willen de verantwoordelijkheid niet onder ogen zien. Al snel stapelen de doden in de omgeving zich op. Maar waar en wanneer is de bom ontploft?
De recherche heeft geen aanwijzingen, alleen dode getuigen.
Copyright
Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
"Mijn naam is Uwe Jörgensen."
"Hoofdinspecteur Uwe Jörgensen?"
"Precies."
"U behoort tot de federale recherchegroep hier in Hamburg, nietwaar? Dat staat tenminste in mijn documenten."
"Dat is ook correct."
"En je directe chef is inspecteur Bock."
"Hij leidt onze afdeling."
"Meneer Jörgensen, weet u waarom u hier bent?"
"Om eerlijk te zijn: nee. En ik vind het ook tijdverspilling."
De jonge vrouw die tegenover me zat, sloeg haar benen over elkaar. Ze was een tenger, ietwat verlegen wezen met een bleke huidskleur. Ze was psychologe. En ik was het helemaal niet eens met wat ze ging doen. Maar had ik tegen een officieel bevel in willen gaan? Nee, dat is iets wat je probeert te vermijden als je ambtenaar bent. Ik ben geen uitzondering. En omdat meneer Bock me een dringende vermaning had gegeven, kwam ik ook naar de vergadering.
Eigenlijk was ik van plan om het over te slaan. Maar na de preek van de baas ben ik van gedachten veranderd. Tenminste, mijn officiële mening. De mening die ik publiekelijk uitte. Mijn werkelijke mening over de zaak was natuurlijk hetzelfde gebleven. Helaas is dit een fenomeen dat steeds vaker voorkomt. Je hebt een mening, maar je mag die niet officieel uiten omdat je dan nadelen moet vrezen. Ik zat net in zo'n situatie. Want als ik hier iets verkeerds zou zeggen, zou dat terugkomen in mijn functioneringsgesprekken.
Daar was ik zeker van.
Dus ik hield mijn mond en probeerde me alleen uit te drukken op een manier die in overeenstemming was met wat officieel als de juiste mening werd beschouwd.
De laatste zin die ik hierover zei was natuurlijk contraproductief in dit opzicht.
Deze vrouw vertellen dat haar werk eigenlijk tijdverspilling was, dat was niet de fijne Hamburgse manier. Maar het was eerlijk. En het floepte eruit. Ik ben gewoon niet zo goed in liegen. Ik vertel liever de waarheid, ook al is dat helaas niet altijd mogelijk. Het probleem met leugens is dat elke leugen meestal gevolgd wordt door minstens nog een leugen. En van deze leugen nog een. Op zijn minst. Op een gegeven moment moet je een heleboel leugens onthouden als je redelijk consistent wilt blijven.
De meeste verdachten die bij ons komen voor ondervraging voelen zich zo.
Op een gegeven moment zullen de leugens een kritische massa hebben bereikt. En dan, op een gegeven moment, stort het bouwwerk van leugens ook in. We wachten vaak op dit moment in een ondervraging. Je moet geduld hebben. Maar dat dit moment op een gegeven moment komt is absoluut zeker. Je kunt er echt op rekenen. Honderd procent. Ik heb nog nooit meegemaakt dat het anders was.
Maar als je zelf de leugenaar bent, ben je natuurlijk niet beter af.
Blijkbaar was het moment waarop het kaartenhuis van mijn officiële waarheid van leugens instortte voor mij al heel snel gekomen.
Dat komt waarschijnlijk omdat ik niet veel ervaring heb.
Oefenen in liegen, bedoel ik.
En daarom duurt het niet lang voordat de waarheid zich een weg baant van het hart naar de M en dan, poef, is het er al, de verdomde, vluchtige waarheid.
Soms gaat het echt sneller dan je denkt.
"Het spijt me dat u zo negatief bent over ons gesprek, meneer Jörgensen."
"Nou..."
"Ik wil je graag van het tegendeel overtuigen."
"Je mag het gerust proberen."
"Wat wij doen heet supervisie."
"Hmm."
"Heeft u ooit gehoord van de gesprekstechniek van toezicht, meneer Jörgensen?"
"Het Duitse woord voor toezicht is Überwachung."
"Nee..."
"Heb ik dat verkeerd vertaald?"
"Nee, dat niet, maar..."
"Alsjeblieft!"
"Onze opvatting van professionele supervisie is dat we praten over gevallen uit je dagelijkse professionele leven, waarbij we uitwerken hoe ze verband houden met de specifieke levensstijl."
"Lifestyle?"
"Ja, dit is een term uit de individuele psychologie. Ieder mens heeft een specifieke levensstijl die overeenkomt met zijn of haar karakter. Deze levensstijl toont zich willekeurig in al onze handelingen en beïnvloedt onze waarneming. We noemen dit tendentieuze waarneming. Het zorgt ervoor dat elke persoon heel specifieke blinde vlekken heeft in zijn of haar perceptie door zijn of haar levensstijl en misschien heel specifieke moeilijkheden heeft met bepaalde situaties, mensen, zaakconstellaties of andere professionele contexten."
"Ah, ja..."
"Ons gezamenlijke werk moet je helpen om beter om te gaan met je dagelijkse werk en om je eigen aandeel in moeilijkheden beter te leren herkennen. In de laatste stap kunnen we dan samen alternatieve handelingspatronen oefenen."
Ik keek haar aan.
Ze beantwoordde de blik.
Het kostte me een paar momenten om mijn kalmte te hervinden.
Moet het echt waar zijn?
Moet ik mijn toch al zeer beperkte tijd verspillen met zulke onzin?
Ik wil niet twijfelen aan de wetenschappelijke bevindingen van de psychologie. Hoe kom ik daarbij? Ik heb geen idee van zulke dingen.
Maar waarom zou iemand behandeld moeten worden die helemaal geen probleem heeft?
Niemand gaat naar de dokter als niets pijn doet! Ja, dat is een grote fout! Ik hoorde het tegenargument al in mijn hoofd. Maar eerlijk gezegd, moeten we ons bezighouden met problemen die we niet eens hebben? Kunnen we niet op zijn minst wachten tot ze zich echt voordoen?
Dat zou wel het minste zijn wat we kunnen doen, denk ik.
Of ben je het er niet mee eens?
Het zit zo: Noch jouw mening, noch mijn mening telde in deze zaak. De enige mening die telde was die van deze jonge vrouw, die ik nauwelijks kon overtuigen dat jouw werk zinloze onzin was. En natuurlijk was het de mening van onze werkgever die telde. In dit geval was de werkgever het Ministerie van Binnenlandse Zaken. Zelfs de term werkgever klinkt middeleeuws. Maar de relatie tussen een ambtenaar en zijn werkgever is ook middeleeuws. Het heeft niets te maken met de relatie van een werkgever tot zijn werknemer.
Een werknemer ontvangt loon voor verricht werk. Een ambtenaar daarentegen heeft trouw gezworen aan de werkgever en wordt betaald voor zijn trouw aan de werkgever. Daarom wordt het kantoor waar ik mijn salaris ontvang ook wel het pensioenbureau genoemd. En het geheel werkt uiteindelijk zoals de loyaliteitsplicht van een ridder aan zijn graaf in de Middeleeuwen.
Ik haalde diep adem.
"Oké," zei ik. En ik dacht: Laten we het maar doen!
Ik had tenslotte erger meegemaakt.
"Vertel me dan alsjeblieft over je grootste professionele probleem van dit moment," spinde de jonge vrouw. Ze had de vraag van haar vragenlijst afgelezen. Er leek een soort concept te zijn dat ze volgde.
"Mijn grootste probleem?"
"Ja."
"Mijn grootste probleem is de tocht in het kantoor."
"De tocht?"
"Ja, het komt van de airconditioning. En die kan helaas niet uitgezet worden."
"Een interessant probleem, meneer Jörgensen."
"Denk je dat?"
"Heb je altijd problemen gehad met tocht?"
"Ja, daar ben ik gevoelig voor."
"Laten we teruggaan naar je kindertijd. Wanneer merkte je als kind voor het eerst dat je aan het dammen was?"
"Helemaal niet."
Ze fronste.
"Helemaal niet?"
"Er was geen tocht in ons huis."
"Helemaal geen?"
"Nee."
"Maar..."
"Mijn vader lette er heel goed op dat er geen tocht in huis was. Hij was daar zelf gevoelig voor.
"Ah, ja..."
"Daarom zorgde hij er altijd voor dat alles strak was."
"Verlangt u naar die tijd, meneer Jörgensen?"
Ik haalde diep adem. Ze wilde maar niet opgeven. Alles had te maken met mijn kindertijd. En alles maakte dan deel uit van mijn karakterstijl die ik in mijn kindertijd had ontwikkeld. Dat was de theorie. En misschien was het zelfs wel waar. Ik vroeg me alleen af waarom ik er zoveel over moest weten. Ik vroeg me ook af waarom ik me nu zo intensief moest verdiepen in de diepten van mijn persoonlijkheid, terwijl er op dit moment zoveel andere dingen te doen waren.
Maar ik besefte dat er geen ontsnappen aan was.
Verzet was zinloos, realiseerde ik me.
En bovenal, elke vorm van verzet verlengde het lijden alleen maar.
Dus misschien was het het beste om zo min mogelijk weerstand te bieden en zo de tijd te verkorten die deze onzin me kostte.
"Ja, het is goed dat we erover praten," zei ze.
"Dat is een constructieve aanpak," dacht de jonge vrouw.
*
Samuel Richter nam de telefoon op, hield hem voor zijn gezicht en gaf zijn naam.
"Ik heb een opdracht voor u, rechter," klonk het.
"Een opdracht?" Samuel Richter was verbaasd, maar een en al oor. Hij voelde een paar snel verdiende euro's. "Wat is de aard van de opdracht? En wat heb ik eraan?"
"Jij bent toch Samuel Richter? De Samuel Richter?" De nadruk lag op het woord der.
Samuel stamelde, zijn wenkbrauwen samengedrukt. Toen klonk hij: "Ja, ik ben de Samuel Richter. Wat kan ik voor u doen?"
De beller nam zijn tijd. Seconden lang was het stil. Maar toen zei de stem: "Dood een man voor ons! Het moet de volgende nacht gebeuren. We betalen je twintigduizend euro."
Samuel Richter knipperde met zijn ogen. Hij was helemaal perplex. Maar plotseling grijnsde hij. "Twintigduizend euro?" zei hij ongelovig.
"Ja. Ik weet dat het veel geld is, maar de dood van deze man is het ons waard."
"Wie ben jij?"
"Het maakt niet uit."
Samuel Richter haalde zijn schouders op. Hij geloofde nog steeds dat het een slechte grap van een kennis of vriend was.
"Goed, zoals je zegt." De duivel bereed hem. "Ik wil tienduizend als voorschot!"
"We betalen pas als het werk klaar is," kwam er kortaf terug.
Op de een of andere manier was het Samuel Richter plotseling duidelijk dat het geen grap was. Hij krabde aan zijn kin. Zijn gedachten draaiden, overlapten, dwaalden af, dreven uit elkaar. En achteraf kon Samuel Richter zelf waarschijnlijk niet zeggen wat hem uiteindelijk motiveerde om mee te doen aan het moorddadige spel. Het vooruitzicht om 20.000 euro te bezitten? Hebzucht? Was hij een gokker in hart en nieren? Was hij misschien gewoon op zoek naar een uitdaging? Hoe dan ook, Samuel Richter ging ervoor.
"Zoek dan iemand anders," kreunde hij.
Aarzeling aan de andere kant van de lijn, Samuel Richter dacht zelfs dat hij gefluister hoorde, bijna een halve minuut ging voorbij, toen klonk de stem weer.
"Oké, je krijgt het voorschot. Wanneer en waar?"
"We ontmoeten elkaar om twaalf uur precies, voor de kerk van St. Michael. Je zult me herkennen aan het feit dat ik het Hamburger Abendblatt onder mijn linkerarm heb. Morgen haal ik nog eens tienduizend, op hetzelfde tijdstip, ook voor de kerk."
Hard, met een duidelijke, precieze stem, als een echte professional, stelde Richter zijn eisen.
"Dat is prima," zei de beller na een korte stilte.
"Hoe heb je me eigenlijk gevonden?" wilde Samuel Richter weten.
"U bent een geheime tip," zei de beller. "Het is nu na tienen. Om twaalf uur precies sta ik voor de Sint-Michielskerk."
Er klonk gekraak op de lijn. De beller had opgehangen. Samuel Richter staarde peinzend voor zich uit. Plotseling waren er weer sterke twijfels in hem. Had iemand een grap met hem uitgehaald? Had hij zich misschien belachelijk gemaakt toen hij om 12 uur bij de kapel verscheen? Of was hij voor iemand anders aangezien? Een huurmoordenaar? Mijn hemel! Hij voelde kippenvel. De enormiteit van de gedachte maakte hem bijna duizelig.
Richter legde de telefoon neer. Uit de badkamerdeur gluurde Cindy Pauli, zijn relatie. Cindy was een blond meisje van vierentwintig, knap en intelligent. Ze werkte als technisch tekenaar op een architectenbureau. Omdat het vandaag zaterdag was, werkte ze niet. Ze woonde al ruim een half jaar samen met Samuel Richter.
"Wie heeft er gebeld?" vroeg Cindy terwijl ze haar lange haar afdroogde met een handdoek.
"Ik weet het zelf ook niet echt," antwoordde Samuel Richter peinzend. Hij keek Cindy recht aan. "Waarschijnlijk iemand die het verkeerde nummer heeft gebeld," mompelde hij toen.
"Waarom dek je de ontbijttafel niet?" zei Cindy en verdween weer in de badkamer. De deur rammelde. Samuel Richter pakte het telefoonboek, ging aan tafel zitten en bladerde erin. "R...", mompelde hij in zichzelf. "R-a, R-a-n, Richter - Richter, Samuel ..."
Er waren er drie. Eén woonde in Altona. De andere twee in Hamburg-Mitte, waaronder hijzelf. Was een van de andere Samuel Richters een moordenaar, een huurmoordenaar? Sam schreef de nummers op. Toen sloeg hij het telefoonboek weer dicht, legde het terug op zijn plaats in de ladekast en vroeg zich angstig af of hij er goed aan had gedaan de ontmoeting voor de Sint-Michielskerk te regelen.
Hij begon zich steeds meer te realiseren dat het bevel om te doden bloedserieus was.
Je moet de politie inlichten, Samuel, flitste het door hem heen. Maar toen sprak er een ander stemmetje in hem en dat hamerde in zijn hoofd dat 20.000 euro veel geld was en dat hij het kon gebruiken om een wens in vervulling te laten gaan die hij eerder als een utopie had bestempeld. Het was een tweedehands Porsche die een autohandelaar uit Altona had geadverteerd in het Hamburger Abendblatt. Hij kostte 18.500 euro.
Hij draaide een van de nummers die hij op het notitieblok had geschreven. De kiestoon klonk drie keer, waarna een diepe stem opnam: "Rechter.
"Sorry," zei Samuel Richter, "ik heb het verkeerde nummer gedraaid." Hij hing op, maar belde meteen de Samuel Richter in Altona. Een antwoordapparaat vertelde hem dat de familie op dat moment niet thuis was en dat hij zijn boodschap moest inspreken. Samuel hing weer op.
Hij was van binnen verdeeld, heen en weer geslingerd tussen emotie en rede. De rede zei hem de politie te bellen en mogelijk een moord te voorkomen. Het gevoel zei hem de 20.000 euro te innen.
Wat kan er met jou gebeuren, vroeg hij zich af. Je hebt de jongens in je hand als ze stom worden. Aan de andere kant...
Het ging zijn begrip bijna te boven.
Cindy kwam uit de badkamer.
"Je hebt de tafel niet gedekt," pruilde ze, "ik denk dat het te veel gevraagd is voor een macho man als jij, hè?"
Zo serieus was ze niet, want ze lachte.
"Ik zal het meteen doen," verklaarde Samuel en stond op. En terwijl Cindy met de broodrooster knoeide, haalde hij kopjes, schoteltjes en borden uit de muurkast.
Samuel Richter besloot Cindy in te lichten terwijl hij de ontbijttafel dekte.
2
De klokken van de Sint-Michielskapel luidden twaalf keer. De aanhoudende tonen dreven door de ravijnen van de Sint-Joriswoningen - een barokke protestantse kerk met een 132 meter hoge toren met een koperen dak en een uitkijkplatform met uitzicht over de stad.
Samuel Richter had het Hamburger Abendblatt onder zijn arm en ijsbeerde zenuwachtig heen en weer voor de ingang van de kerk.
Hectische activiteit was overal om hem heen. Het stonk er naar uitlaatgassen. Motorgeluid en onophoudelijk getoeter vulden de straten. De lucht boven Hamburg was blauw en onbewolkt. Het ging richting herfst, maar het was warm.
Ja, het was aangenaam warm en droog. Samuel Richter daarentegen vond de hitte ondraaglijk. Hij zweette. Zijn shirt was kletsnat onder zijn oksels. Ook zijn handpalmen waren vochtig.
Hemeltje, je kunt nog steeds verdwijnen en de zaak zal worden afgehandeld, sijpelde het keer op keer door hem heen. Maar elke keer overmeesterde de hebzucht hem. Hij wierp een blik op de overkant van de straat. Cindy hing daar rond. Ze had een camera om haar nek hangen. Je hebt Cindy er ook bij betrokken, zei hij tegen zichzelf.
Maar ze stond meteen in brand. 20.000 euro! Dat was een bedrag dat ze nog nooit op een stapel had gezien!
Een man naderde Samuel Richter terwijl de laatste klokslagen nog in de lucht leken te zweven. Hij was een jaar of vijftig, gekleed in een licht zomerpak en droeg een lichte hoed waar grijs haar onderuit stak. Een bruine snor bedekte zijn bovenlip.
"Samuel Richter?" klonk een vragende stem van de man.
De aangesprokene wendde zich tot hem.
"Dat klopt. Je hebt me gebeld..."
De man in het pak glimlachte gefixeerd. Hij leek een beetje in de war, reikte in de binnenzak van zijn jasje en haalde er een envelop uit, die hij aan Samuel Richter overhandigde.
"Tienduizend euro," mompelde hij net hard genoeg zodat Richter hem kon horen. "U vindt een briefje bij het geld, met de naam en het adres van de - ahem, delinquent." Samuel Richter stak de envelop in zijn zak.
De moordklant gromde: "De rest krijg je morgen, zelfde plaats, zelfde tijd. We zijn eerlijk. Je hoeft alleen maar schoon werk te leveren."
De kerel draaide zich om en liep weg met slingerende, ruimtewandelende passen.
