Julia und der Hai E-Book

Kiran Millwood Hargrave

• Herausgeber: Loewe Verlag
• Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 191

Beschreibung

"Ich heiße Julia. Dies ist die Geschichte jenes Sommers, in dem ich beinahe meine Mum verlor und einen Hai fand, der älter als die Bäume war. Keine Sorge, das Ende verrate ich noch nicht …" Eine Geschichte, so tief wie die See, so aufwühlend wie tosende Wellen und so tröstlich wie der Lichtstrahl eines Leuchtturms in dunkler Nacht. Eine bewegende Geschichte für Kinder und Erwachsene Dieses außergewöhnliche Kinderbuch mit All-Age-Charakter der preisgekrönten Autorin Kiran Millwood Hargrave erzählt einfühlsam von der  psychischen Erkrankung einer Mutter aus der Sicht des Kindes. Verknüpft mit den Themen Tiere, Umwelt, Familie, Natur und Freundschaft wird der Mental-Health-Aspekt kindgerecht und warmherzig für Leser*innen ab 11 Jahren erzählt. Die atemberaubenden Illustrationen mit gelber Schmuckfarbe von Tom de Freston machen das Buch zu einem Highlight mit Klassikerpotenzial und zeigen, wie viele Geheimnisse der unendliche Himmel und die Tiefe des Ozeans bergen. Ein wahres Kunstwerk! Für Fans von Wunder und Rico, Oskar und die Tieferschatten. Dieser Titel ist bei Antolin gelistet.

Leseprobe

Für Rosemarry & Lavender,

die alles möglich gemacht haben,

was danach kommt.

1

Eins

Das Meer birgt mehr Geheimnisse als der Himmel. Wenn das

Wasser ganz still ist und die Sterne die Oberfl äche durchbohren,

fallen einige Geheimnisse des Himmels ins Meer, erzählte mir

Mum. Und schon gibt es dort noch mehr Geheimnisse. Als wir im

Leuchtturm wohnten, habe ich das Krabbennetz mit dem langen

Stiel über das Geländer gehalten und versucht, die Geheimnisse

zu fangen, aber ich habe kein einziges erwischt.

In anderen Nächten rissen Stürme die Welt aus den Fugen,

schleuderten Wasser und Himmel gegeneinander, sodass die Gischt

der Wellen bis zum Leuchtfeuer hochpeitschte. Die Gischt drang

durch das Gitter vor den hohen Fenstern und ergoss sich auf den

Boden von Dads Büro. Morgens lauschte ich den Pfützen, aber sie

erzählten mir nichts. Keine Botschaften waren aus den Wolken

gefallen. Vielleicht ertranken die Geheimnisse nachts, wie ein

Fisch auf dem Trockenen.

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Ich heiße Julia. Dies ist die Geschichte jenes Sommers, in dem

ich meine Mum verlor und einen Hai fand, der älter als die Bäume

war. Keine Sorge, das Ende der Geschichte verrate ich noch nicht.

Ich bin nach meiner Großmutter benannt, die ich nie kennen-

gelernt habe, und auch nach einem Computerprogramm, das

meinem Vater gefällt. Ich bin zehn Jahre und zweihundertdrei

Tage alt. Ich musste meinen Dad bitten, das für mich auszurech-

nen, weil ich mit Zahlen nicht viel anfangen kann. Mit Worten

schon. Man kann aus Zahlen Worte machen, aber aus Worten

keine Zahlen. Deswegen haben Worte viel mehr Macht, finde ich.

Dad ist nicht meiner Meinung. Er arbeitet ständig mit Zahlen.

Und genau deshalb sind wir in diesem alten Leuchtturm auf den

Shetlandinseln gelandet. Dad sollte ein Computerprogramm

schreiben, damit das Leuchtfeuer automatisch an- und ausgeht.

Früher hat ein Leuchtturmwärter hier gelebt und das Feuer be-

stand aus Gas und Funken, nicht aus einer Wolfram-Glühbirne

mit tausend Watt. Gas und Funken, genau wie Sterne.

Von hier aus ist der Weg nach Norwegen kürzer als der nach

England, sogar kürzer als der nach Edinburgh. Um die Shetland-

inseln auf der Karte zu finden, muss man von Hayle aus – das ist

in Cornwall, wo wir leben – mit dem Finger schräg nach rechts

oben fahren, bis man auf Inseln trifft, die sich wie Tintenflecken

auf dem Meer verteilen. Das sind die Orkneyinseln. Fährt man

weiter, kommt man wieder zu Tintenflecken. Shetland. Es ist ein

Archipel, also eine Gruppe von Inseln. Und wir fuhren zu der mit

dem Namen Unst.

Unst, Shetland, Schottland.

Die Leute hier nehmen sich sehr viel Zeit, um »Schottland«

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auszusprechen, als hätte das Wort viel mehr Buchstaben. Das ist

noch so eine Sache, die ich an Wörtern mag: In ihnen ist so viel

Platz. Sie verändern sich, je nachdem, aus wessen Mund sie kom-

men. In meinem verändern sie sich manchmal so sehr, dass sie zu

etwas völlig anderem werden, etwas, das Dad »Lügen« nennt.

In Zahlen ist kein Platz für so was. Selbst die »Sprache« der

Zahlen, mit der mein Dad arbeitet, heißt »Binärcode«. Wenn

man »binär« im Lexikon nachschlägt, steht da:

Adj. »zweiteilig, in zwei Teile zerfallend«.

Zwei Teile. Richtig und falsch. Wahrheit und Lüge. Etwas an-

deres gibt es darin nicht.

Mum arbeitet auch mit Zahlen, aber Wörter sind ihre Lieb-

linge. Sie ist Wissenschaftlerin und da braucht man beides. Zah-

len helfen einem, die Dinge nicht aus den Augen zu verlieren,

aber nur mit Worten kann man sie erklären.

In Cornwall hat sie eine bestimmte Algenart erforscht, mit der

man giftige Chemikalien aus dem Wasser filtern und eines Tages

vielleicht sogar Kunststoff zersetzen kann. Hast du schon mal

Bilder von Meeresschildkröten gesehen, die sich über und über in

Plastikmüll verheddert haben? Ich schon und ich kriege sie nicht

mehr aus dem Kopf. Ich wünschte, ich könnte sie vergessen, aber

vielleicht ist es ganz gut, dass es mir nicht gelingt. Es ist ja nicht

so, dass solche Dinge verschwinden, bloß weil man die Augen

davor verschließt.

Als man Dad den Job auf den Shetlandinseln anbot, schlug

Mum vor, dass wir alle gemeinsam den Sommer dort verbringen.

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Denn obwohl die Algenarbeit wichtig und gut für die Schild-

kröten ist, würde sie auf Unst den Lebewesen nahekommen, die

sie wirklich erforschen wollte: den größten Tieren, die in den

kältesten Meeresregionen leben.

An der Universität hatte sie Walforschung betrieben und einen

sehr langen Aufsatz über einen Wal verfasst, der ganz allein

durch die Weltmeere schwimmt, weil er auf einer anderen Fre-

quenz singt als seine Artgenossen. Er kann sie hören, sie ihn aber

nicht. Nachdem Mum krank wurde, fühlte ich mich manchmal

so einsam und allein, wie sich dieser Wal gefühlt haben musste,

so als würde ich innerlich schreien. Die ganze Zeit. Aber Mums

Lieblingstier war kein Wal, sondern ein Hai. Ein Grönlandhai.

Und weil es ihr Lieblingstier war, wurde es in diesem Sommer

auch meins.

Mir gefällt an Worten, dass sie sanfter sind als Zahlen. Wenn

mir an der Wahrheit nichts liegen würde, könnte ich dir jetzt

weismachen, dass alles so ist, wie es früher war. Wenn ich dir in

Zahlen erzählen würde, was mit meiner Mum passiert ist, würde

ich behaupten, die wichtigste Zahl an ihr sei jetzt die 93875400,

denn diese Zahl steht auf ihrem Krankenblatt unten an ihrem

Bett. Aber 93875400 sagt gar nichts über meine Mum aus. Das

können nur Worte. Und selbst die schaffen es nicht immer.

Ich verliere den Faden. Das ist das Problem mit Worten und das

ist zugleich das Gute an ihnen. Sie haben so viele Bedeutungen

und jedes Wort hat so viele Zweige, so viele Wurzeln, und wenn

man den Weg nicht genau kennt, kann man sich verirren wie

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Rotkäppchen im Wald. Deshalb hole ich ein bisschen weiter aus.

Ich darf nicht vergessen, wo ich hinwill.

Nämlich zu Mum.

Die Reise zu den Shetlands dauerte vier Tage. Das ist länger, als

man braucht, um nach Australien auf der anderen Seite der Welt

und wieder zurück zu fl iegen. Und zwar zweimal. Ich hätte nicht

gedacht, dass es heutzutage so lange dauert, um irgendwo hinzu-

kommen. Schließlich haben wir Flugzeuge und Hochgeschwin-

digkeitszüge. Aber wir mussten mit dem Auto fahren, weil die

Bücher zu schwer für den Transport mit dem Flugzeug waren.

Und weil Nudel, unsere Katze, so viel Lärm macht, konnten wir

auch nicht den Zug nehmen.

Sie heißt Nudel, weil sie früher so klein war, dass sie in die leeren

Fünf-Minuten-Terrinen passte, die Dad immer zu Mittag isst.

Mum wäscht sie aus und zieht darin kleine Tomatenpfl anzen,

weil sie es hasst, Plastik wegzuwerfen. Du hast vielleicht schon

gehört, dass Piraten früher Schiffskatzen hatten, und Nudel ist

so eine Schiffskatze. Wenn Mum sie in Cornwall zu den Algen-

farmen mitnahm, saß sie immer vorn im Boot und fauchte das

Meer an.

Nudel zu Hause zurückzulassen, kam überhaupt nicht infrage.

Also kauften wir eine spezielle Transportbox, die eigentlich für

Hunde gedacht war und fast den gesamten Rücksitz einnahm, so-

dass ich kaum Platz hatte und gegen die Autotür gequetscht wur-

de, mit kleinen Tomaten-Topfpfl anzen zwischen den Füßen. Dad

hatte verschiedene Etagen in die Kiste eingebaut, damit Nudel

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herumklettern konnte, und eine kleine Hütte mit ihrem Katzen-

klo darin, sodass sie in Ruhe ihr Geschäft erledigen konnte.

»Ich hoffe, sie kackt nicht ins Klo«, sagte Mum. »Es stinkt,

wenn sie kackt.«

»Es stinkt immer, wenn jemand kackt«, warf Dad ein.

Tut mir leid, dass es in dem ersten Gespräch meiner Eltern, das

du zu hören bekommst, um Kacke geht.

Nudel war viel zu sehr damit beschäftigt, aus voller Kehle zu

miauen, als das Katzenklo aufzusuchen. Katzen haben diese ganz

besondere Superkraft, ihr Pipi echt lange einhalten zu können. In

dieser Beziehung sind sie ganz anders als Menschen (und nicht

nur in dieser). Wir haben unheimlich oft angehalten, um Pinkel-

pausen zu machen und damit Mum und Dad sich beim Fahren

abwechseln konnten. Sie haben ein Hörbuch eingelegt, Mein

Freund, der Wasserdrache von Dick King-Smith. Es war sehr trau-

rig und irgendwann haben wir alle geweint.

Ich habe unsere Reise in dem Straßenatlas verfolgt, den meine

Eltern nicht mehr benutzen, seit wir ein Navi haben. Karten sind

aber viel interessanter als Displays, finde ich. Sie zeigen dir das

ganze Bild und Straßen sehen darauf aus wie Adern oder Flüsse.

Die erste Nacht verbrachten wir in einer Pension in den West

Midlands, bei einem pingeligen Ehepaar, das zwar Hunde in

seinem Haus erlaubte, aber keine Katzen. Als wir ankamen, war

es zu spät, um eine andere Unterkunft zu suchen, und so blieb

Dad bei Nudel im Auto, während ich mit Mum in dem großen

Bett schlief. Es war ein Wasserbett, was offenbar früher sehr

modern gewesen war.

»Als würde man im Bauch eines Wals schlafen«, sagte Mum

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und drehte sich auf die Seite. »Dieses ganze Murmeln und Gur-

geln.«

»Glaubst du?«

»Ich weiß es. Ich habe schon gehört, wie es im Inneren eines

Wals zugeht. Einer hat mal unseren Transmitter verschluckt, mit

dem wir den Walgesang aufnehmen wollten. Da drin war es lauter

als die Meeresbrandung.« Ihre Atmung wurde ganz ruhig, wie

immer, wenn sie über das Meer sprach.

»Freust du dich auf die Wale auf den Shetlandinseln?«

»Ja.« Ich hörte das Lächeln in ihrer Stimme. »Dort gibt es

so viele Arten. Balaenoptera musculus. Physeter macrocephalus,

Monodon monoceros, Delphinapterus leucas.«

»Blauwale, Pottwale, Narwale und Belugas«, ratterte ich he-

runter und übersetzte die lateinischen Begriffe in Worte, die ich

aussprechen konnte. »Klingt wie für dich gemacht.«

»Ja. Und für dich. Das wird der allerbeste Sommer.«

»Kriegen wir auch Otter zu sehen?«

»Unwahrscheinlich, aber nicht unmöglich.« Mum beantwor-

tete Fragen niemals einfach nur mit »Ja« oder »Nein«. Sie war

Wissenschaftlerin und das bedeutete, dass sie immer einen ge-

wissen Spielraum für das Unmögliche ließ. »Ich werde übrigens

weiter nach Norden fahren, in das Nordmeer vor Norwegen. Ich

habe gehört, dass dort ein Grönlandhai gesichtet wurde.«

Ich hoffte auf eine Geschichte, eine Geschichte über den Grön-

landhai. Seit ich klein war, erzählt sie mir von Meereslebewesen

und ich sammle ihre Erzählungen in dem kleinen gelben Notiz-

buch mit dem Gänseblümchen auf dem Einband, habe sie zu-

sammengefügt wie Perlen an einer Halskette – jeder Bericht und

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jede Information glänzend und kostbar. Aber sie gähnte wieder,

und da sie keine komplizierten Wörter mehr benutzte, wusste

ich, dass Mum gleich einschlafen würde.

Ich rollte mich auf die Seite. Alles, was ich sehen konnte,

waren ihre Zähne, die im Dunkeln schimmerten, als ob der Rest

ihres Gesichts nicht mehr da wäre. Ich streckte die Hand aus

und berührte es, um ganz sicherzugehen. Ich erinnere mich noch

immer an ihr Gesicht in jener Nacht, daran, wie es sich unter

meinen Fingerspitzen anfühlte. Wörter können nämlich auch

durch die Zeit reisen.

Weil uns die Pension zu muffelig war, blieben wir nicht zum Früh-

stück. Dad war mies gelaunt, denn Nudel hatte doch gekackt

und jetzt roch sein Schlafanzug nach Kacke. Mum hängte seinen

Schlafanzug aus dem Autofenster und kurbelte es dann nach

oben, damit er nicht wegflog. Aber er entwischte auf der M5,

kurz vor Birmingham, und geriet unter die Räder eines Lasters.

Mum und Dad stritten sich. Wir fuhren bis zur M6 Richtung

Manchester, dann über die M62 an Manchester vorbei und

wieder zurück auf die M6.

M5, M6, M62 – die Straßennamen waren ziemlich langweilig.

Es wäre viel schöner, wenn sie Namen hätten wie in Büchern:

»Elbenpfad«, »Winkelgasse« oder »Gelbe Pfl astersteinstraße«.

Das hätte diesen Teil der Autofahrt viel interessanter gemacht,

sowohl für dich als auch für mich.

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Zwei

»Die da?«

Wir saßen in unserem Auto am Kai von Gutcher, einem Dorf

auf der Insel Yell, und betrachteten die winzige Fähre, die uns

nach Unst bringen sollte.

Wir waren ungefähr Tausend Meilen gefahren und es hatte

über zwölf Stunden gedauert, bis uns die Fähre von Aberdeen

nach Lerwick gebracht hatte, einer Stadt auf Mainland, der

Hauptinsel der Shetlands. Wenn du auf der Karte nachschaust,

siehst du vermutlich nur einen kleinen Fleck, aber es ist der

größte Fleck der Shetlandinseln, weshalb die Fähren vom Fest-

land hier anlegen.

Was ich bislang von den Shetlandinseln gesehen hatte, war sehr

grün und sehr nass. Die Wolken hingen so tief, dass ich glaubte,

sie berühren zu können. Dad war steif aus dem Wagen gestiegen,

als wir angehalten hatten, und jetzt machte er diese Frosch-

sprünge, mit denen er sich auch zu Hause vor dem Computer

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alle zwanzig Minuten Bewegung verschafft. Ich rutschte auf mei-

nem Sitz ganz nach unten, aber glücklicherweise war niemand in

meinem Alter in der Nähe.

»Sausage Roll?« Mum drehte sich auf ihrem Sitz um und hielt

mir ein Würstchen im Teigmantel hin. Sie hatte eine Dose so groß

wie ein Farbeimer auf dem Schoß. Sie meinte, es sei besser,

Großpackungen zu kaufen, wenn es schon unbedingt Plastik

sein müsse. Sie mag diese billigen Würstchen mit dem trockenen

Teig, die innen entweder ganz rosa oder ganz grau sind und bei

denen man hin und wieder auf einen kleinen, festen Klumpen

beißt, den man am besten ausspuckt. Dad behauptet, dass sie

aus dem ganzen Fleischabfall gemacht werden, den die Metzger

nicht mehr verkaufen können. Er rührt sie nicht an.

Ich nahm eins, während Mum sich auf ihrem Sitz ausstreckte.

Ihr Nacken knackte. Normalerweise war sie ständig in Bewe-

gung, draußen im Freien. Sie hatte einen schweren gelben Re-

genmantel wie ihn auch Arbeiter auf Ölplattformen tragen, und

damit ging sie bei jedem Wetter raus. Auch wenn sie am Laptop

arbeitete, tat sie das meist im Stehen.

»Der Grönlandhai«, sagte ich.

»Hmm?«, gab Mum mit vollem Mund zurück.

»Du hast mir vom Grönlandhai erzählt. Meinst du, du findest

einen?«

Mum kaute nachdenklich und schaute dann auf ihre Armband-

uhr. »Wollen wir uns ein bisschen die Beine vertreten?«

»Wenn wir uns dabei möglichst weit von Dad fernhalten.«

Jetzt schwang er seine Arme von einer Seite zur anderen,

sodass er mit den Händen auf seine Beine und seinen Hintern

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klatschte. Ich hörte sogar durch den böigen Wind, wie er diese

kleinen, schnaufenden Geräusche von sich gab. Mum grunzte

vor Lachen. »Einverstanden.«

Wir stiegen aus und Mum holte unsere Jacken aus dem Kof-

ferraum. Meine ist rot und zusammen mit ihrer gelben und der

grünen von Dad sehen wir aus wie eine Ampel.

Der Wind trieb uns in Richtung einer kleinen, klatschnassen

Bank auf dem steinernen Anleger. Mum ließ sich auf die Sitzflä-

che plumpsen. Ihr macht es nichts aus, nass zu werden, schließ-

lich ist sie Meeresbiologin.

»Wie geht’s dir so, meine Juli?«

»Prima.«

»Es war eine lange Reise«, sagte sie.

»Ich weiß«, erwiderte ich. »Ich war dabei.«

Sie schaute zu mir und tat so, als würde sie überrascht zusam-

menzucken. »Tatsächlich!«

Ich kicherte. »Der Grönlandhai, Mum.«

»Somniosus microcephalus.«

»Ich habe auf Dads Smartphone etwas über ihn gelesen.«

»Du hattest hier oben Netz?«

»Da stand, dass einer sogar fünfhundertsiebzehn Jahre alt

wurde.«

Mum schüttelte den Kopf.

»Stimmt das nicht?«

»Es ist nicht bewiesen. Es könnte stimmen, aber man hat nie

einen gefunden, der so alt war. Ich glaube, der älteste war unge-

fähr vierhundert.«

Ich starrte sie an. »Vierhundert Jahre?«

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»Ja.« Mum machte das oft: Sie erzählte einem die erstaun-

lichsten Tatsachen ganz gelassen, als würde sie eine Einkaufsliste

vorlesen. Sie ging mit ihrem Wissen so selbstverständlich durch

die Welt wie mit ihrem gelben Regenmantel. »Wirklich bewiesen

ist das nicht«, erklärte Mum. »Normalerweise kann man das

Alter von Haien ganz einfach bestimmen. Ihre Knochen haben

Wachstumsringe, wie Bäume. Aber die Knochen von Grönland-

haien sind zu weich dafür. Deshalb hat man das Alter anhand der

Kristalle in den Augen geschätzt.«

Mein Gehirn fühlte sich an, als würde es gedehnt, und ich

nahm mir fest vor, diese Informationen in mein gelbes Buch zu

schreiben. »Das ist doch irre!«

Mum zuckte zusammen. Sie hasste dieses Wort. Sie sagte im-

mer, dass Leute, die man für irre hielt, oft einfach nur missver-

standen wurden. »Es ist clever.«

»Wie kann man so alt werden?«

»Grönlandhaie sind langsam«, sagte sie. Der Wind wehte ihr

die Haare ins Gesicht, aber sie schob die Strähnen nicht weg.

Daran erinnere ich mich noch: dass sie ihre Haare offen trug, ob-

wohl sie sie normalerweise zurückband. An diesem Tag verbargen

die Haare ihr halbes Gesicht und ich fand, sie sah aus wie eine

märchenhafte Seherin, die eine Prophezeiung ausspricht.

»Langsam?« Ich rümpfte die Nase. »Na und?«

»Sie bewegen sich langsam und sie altern langsam. In gewisser

Weise tricksen sie die Zeit aus. Sie wachsen einen Zentimeter pro

Jahr. Das ist etwa so viel.« Sie hob die Hand und schob Daumen

und Zeigefinger so nah zusammen, dass sie sich beinahe berührten.

»Aber das weißt du natürlich. Wie auch immer, das ist nicht viel.«

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»Meinst du, ich werde lange leben, obwohl ich so schnell

wachse?«

Mum lachte und zog mich in eine Umarmung. Sie roch nach

dem Gummi, aus dem ihre Jacke bestand, nach frischer Luft und

nach Würstchen im Teigmantel. »Aber klar doch.«

»Mu-um.« Ich tat so, als wollte ich mich aus ihrer Umarmung

befreien, aber im Grunde machte es mir nichts aus. Das Horn der

Fähre ertönte, und nachdem alle Autos an Bord waren, sackte sie

ziemlich tief ins Wasser. Ich versuchte, nicht hinzuschauen, son-

dern holte mein gelbes Notizbuch heraus, um meine Angst, wir

könnten sinken, zu verdrängen. Ich schlug eine leere Seite auf,

schrieb »Grönlandhai« ganz oben hin und notierte dann, was

Mum über Kristalle und weiche Knochen erzählt hatte.

Geschichte ist nicht mein Lieblingsfach, aber ich konnte mir

ausrechnen, dass der Hai schon gelebt hatte, bevor Napoleon

geboren worden war, sogar noch vor Mozart, den wir in Miss

Braimers Musikunterricht durchgenommen hatten. Und Napo-

leon und Mozart lebten vor sehr, sehr langer Zeit.

Der Ort Belmont tauchte aus dem grauen Meer und den grau-

en Wolken auf, niedrige graue Gebäude, die sich an die Küste

kauerten. Grau macht mir nichts aus. Meine Lieblingstiere –

außer Nudel natürlich – sind die grauen Kegelrobben. Trotzdem

wurde mir ein bisschen schwer ums Herz, weil ich das sonnige

Cornwall gegen das verregnete Unst eintauschen musste, und sei

es auch nur für einen Sommer.

Wir fuhren wieder mit dem Auto und waren ziemlich still, sogar

Nudel. Ich fragte mich, ob sie ähnlich empfand wie ich. Es gab nur

eine einzige Straße, die aus der Stadt herausführte. Die anderen

Autos bogen alle ab, bis nur noch zwei vor uns waren. Aber

auch die fuhren nach rechts, als wir am Ende der Straße die linke

Abzweigung nahmen, so wie es auf der ausgedruckten Wegbe-

schreibung stand, die Dad von seinen Auftraggebern bekommen

hatte. Es gab keine Hinweisschilder und die Straße wurde immer

holpriger und holpriger.

Der Regen auf dem Autodach klang wie klopfende Finger, wie

Dad, der mit den Fingerspitzen auf seinen Schreibtisch trom-

melt, wenn er auf eine E-Mail wartet. Mum hatte ihr Fenster

immer noch off en und ich roch den Regen – eine Mischung aus

Schlamm und Gras.

»Bist du sicher, dass das der richtige Weg ist?«, fragte Dad.

»Es gibt keinen anderen Weg«, sagte Mum und wedelte mit

dem Blatt Papier in ihrer Hand. »Hier steht: die Straße entlang,

die aus Belmont herausführt, an der Gabelung links, bis zum

Uffl e-Gent-Leuchtturm.«

Ja, du hast richtig gehört. Uffle-Gent. Der einzige andere

Leuchtturm in der Gegend heißt Muckle Flugga, es hätte also

deutlich schlimmer kommen können.

Das Land stieg allmählich an und unser Auto rauschte höher,

höher, höher. Als wir oben angekommen waren, kurbelte Mum

ihr Fenster herunter, steckte den Kopf hinaus und stieß einen

Jubelschrei aus.

»Guckt mal! Juli! Dan!«

Sie tat, als ob wir ihn übersehen könnten, aber das war un-

möglich. Oben auf dem Hügel wurde die Straße fl acher und

mündete in einen ungepflegten, unbefestigten Platz, eine Art

Einfahrt. Und am anderen Ende des Platzes, direkt an der

Klippe, vor der sich ein weiter und bewegter Ozean er-

streckte, ragte ein runder schwarz-weißer Turm in die

Höhe.

Uffl e-Gent. Unser Leuchtturm.

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Ich konnte nachvollziehen, warum so viele Geschichten in Leucht-

türmen spielten. An einem solchen Ort locken Abenteuer, noch

bevor man überhaupt hineingeht. Eine Leiter führte am Turm hi-

nauf, der direkte Weg zum Licht. Um die Spitze verlief ein Ge-

länder, damit man nicht von der Plattform stürzte. Und dort

oben, hinter einem Gitterkäfig, befand sich die große Lampe. Am

Fuß des Leuchtturms wucherten Brennnesseln und Stechginster,

die Dad erst einmal herausreißen musste, um den Schlüssel zu

finden. Er fluchte ausgiebig und Mum meckerte ihn nicht einmal

an, denn sie war viel zu sehr damit beschäftigt, das Meer zu be-

trachten. Schließlich fand Dad den Schlüssel unter einem alten

Blecheimer, der halb mit Regenwasser gefüllt war. Vorsichtig hob

er ihn auf und wischte sich die Finger an den Jeans ab. Dad ist

nämlich ziemlich pingelig.

Drinnen war es sehr düster und eng, und als ich hineinging,

schlug mein Herz einen Purzelbaum. Man konnte das ganze Erd-

geschoss mit nur zehn Schritten durchqueren, in Dads Fall sogar

mit sechs. Das winzige Badezimmer war direkt neben der Küche

und zwischen Klo und Badewanne hatte man kaum Platz, um

sich umzudrehen.

Die Möbel, die noch von dem letzten Leuchtturmwärter stamm-

ten, wirkten allesamt irgendwie unglücklich. Die Wände waren

rund, die Möbel eckig, es passte nichts zusammen und überall

ragten Kanten hervor und blockierten T