L'Appel de la Forêt (Traduit) E-Book

Jack London

• Herausgeber: David De Angelis
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

L'APPEL DE LA FORÊT de Jack London a été publié pour la première fois en 1903. Il s'agit d'un roman d'aventure qui se déroule pendant la ruée vers l'or du Klondike, dans les années 1890, lorsque quelque 100 000 personnes se sont rendues au Yukon, au Canada, à la recherche d'or. À cette époque, les chiens de traîneau étaient très demandés, et le personnage principal de ce livre est en fait un chien de race Saint-Bernard-Scotch Collie appelé Buck. Volé dans un ranch et vendu comme chien de traîneau, Buck doit apprendre à devenir plus primitif et à se battre pour survivre dans ses nouvelles conditions difficiles. Ses nouveaux propriétaires sont cruels et maltraitent Buck, mais il finit par trouver un nouveau maître, plus gentil, en la personne de John Thornton. Son voyage pour devenir un chien complètement sauvage s'achève lorsque Thornton meurt et que Buck se bat pour faire partie d'une meute de loups.
London a passé un certain temps au Yukon, vivant dans une ville frontalière pendant près d'un an. Explorant des thèmes tels que la nature et l'éducation,  L'APPEL DE LA FORÊT est écrit d'une manière qui est « une protestation contre l'humanisation des animaux », comme London l'a reproché à d'autres écrivains.

Leseprobe

L'APPEL DE LA FORÊT

Jack London

Jack London

 

 

Traduction et édition 2024 par David De Angelis

Tous les droits sont réservés

 

 

 

 

 

 

 

Contenu

Chapitre I. Vers le primitif

Chapitre II. La loi de la massue et du croc

Chapitre III. La bête primitive dominante

Chapitre IV. Qui a accédé à la maîtrise

Chapitre V. Le labeur de la trace

Chapitre VI. Pour l'amour d'un homme

Chapitre VII. Le son de l'appel

Chapitre I. Vers le primitif

"Les vieux désirs nomades bondissent, se heurtent à la chaîne de la coutume ; De nouveau, de son sommeil brumal, s'éveille la souche férine".

Buck ne lisait pas les journaux, sinon il aurait su que des problèmes se préparaient, non seulement pour lui, mais aussi pour tous les chiens de mer, musclés et aux longs poils chauds, de Puget Sound à San Diego. Parce que des hommes, tâtonnant dans l'obscurité de l'Arctique, avaient trouvé un métal jaune, et parce que les compagnies de navigation et de transport faisaient fructifier cette découverte, des milliers d'hommes se précipitaient dans le Northland. Ces hommes voulaient des chiens, et les chiens qu'ils voulaient étaient des chiens lourds, avec des muscles puissants pour travailler, et des fourrures pour les protéger du gel.

Buck vivait dans une grande maison de la vallée ensoleillée de Santa Clara. On l'appelait la maison du juge Miller. Elle se trouvait en retrait de la route, à moitié cachée par les arbres, à travers lesquels on pouvait apercevoir la large véranda fraîche qui s'étendait sur ses quatre côtés. On accédait à la maison par des allées gravillonnées qui serpentaient à travers de vastes pelouses et sous les branches entrelacées de grands peupliers. À l'arrière, la maison est encore plus spacieuse qu'à l'avant. Il y avait de grandes écuries, où se tenaient une douzaine de palefreniers et de garçons, des rangées de maisons de domestiques recouvertes de vignes, un ensemble interminable et ordonné de toilettes extérieures, de longues tonnelles de raisin, de verts pâturages, des vergers et des parcelles de baies. Il y avait aussi l'usine de pompage du puits artésien et le grand réservoir en ciment où les garçons du juge Miller se baignaient le matin et se rafraîchissaient pendant les chaudes journées de l'après-midi.

Et c'est sur ce grand domaine que Buck régnait. C'est là qu'il était né, et c'est là qu'il avait vécu les quatre années de sa vie. Il est vrai qu'il y avait d'autres chiens, il ne pouvait pas ne pas y avoir d'autres chiens dans un endroit aussi vaste, mais ils ne comptaient pas. Ils allaient et venaient, résidaient dans les chenils populeux, ou vivaient obscurément dans les recoins de la maison à la manière de Toots, le carlin japonais, ou d'Ysabel, la Mexicaine sans poil, étranges créatures qui mettaient rarement le nez dehors ou le pied à terre. D'autre part, il y avait les fox-terriers, une vingtaine au moins, qui glapissaient des promesses effrayantes à Toots et Ysabel qui les regardaient par les fenêtres et qui étaient protégés par une légion de femmes de chambre armées de balais et de serpillières.

Mais Buck n'était ni un chien de maison, ni un chien de chenil. Tout le royaume lui appartenait. Il plongeait dans l'étang de natation ou allait à la chasse avec les fils du juge ; il escortait Mollie et Alice, les filles du juge, lors de longues promenades au crépuscule ou au petit matin ; les soirs d'hiver, il s'allongeait aux pieds du juge devant le feu ronflant de la bibliothèque ; Il portait les petits-fils du juge sur son dos, ou les roulait dans l'herbe, et gardait leurs pas dans de folles aventures jusqu'à la fontaine de la cour de l'écurie, et même au-delà, là où se trouvaient les enclos et les champs de baies. Parmi les terriers, il se tenait impérieusement à l'écart de Toots et d'Ysabel, qu'il ignorait totalement, car il était le roi, le roi de toutes les choses rampantes et volantes de la propriété du juge Miller, y compris les humains.

Son père, Elmo, un énorme Saint-Bernard, avait été le compagnon inséparable du juge, et Buck avait tout intérêt à suivre la voie de son père. Il n'était pas si grand, il ne pesait que cent quarante livres, car sa mère, Shep, était un chien de berger écossais. Néanmoins, ces cent quarante livres, auxquelles s'ajoutait la dignité que confèrent la bonne vie et le respect universel, lui permettaient de se porter à la manière d'un roi. Pendant les quatre années qui s'étaient écoulées depuis son enfance, il avait vécu la vie d'un aristocrate rassasié ; il avait une belle fierté de lui-même, était même un peu égoïste, comme le deviennent parfois les gentilshommes campagnards en raison de leur situation insulaire. Mais il s'était sauvé en ne devenant pas un simple chien de maison choyé. La chasse et les autres plaisirs du plein air lui avaient fait perdre de la graisse et avaient endurci ses muscles ; et pour lui, comme pour les courses en chambre froide, l'amour de l'eau avait été un tonique et un préservateur de santé.

Et c'est ainsi que Buck était un chien à l'automne 1897, lorsque la grève du Klondike entraîna des hommes du monde entier dans le Nord glacé. Mais Buck ne lisait pas les journaux, et il ne savait pas que Manuel, l'un des aides-jardiniers, était une connaissance indésirable. Manuel avait un péché mignon. Il aimait jouer à la loterie chinoise. Dans son jeu, il avait aussi une faiblesse : la foi dans un système, ce qui rendait sa damnation certaine. Car pour jouer à un système, il faut de l'argent, alors que le salaire d'un aide-jardinier ne suffit pas à couvrir les besoins d'une femme et d'une nombreuse progéniture.

Le juge était à une réunion de l'Association des producteurs de raisins secs, et les garçons étaient occupés à organiser un club d'athlétisme, la nuit mémorable de la trahison de Manuel. Personne ne l'a vu, lui et Buck, partir dans le verger pour ce que Buck imaginait n'être qu'une simple promenade. Et à l'exception d'un homme solitaire, personne ne les a vus arriver à la petite station de drapeaux connue sous le nom de College Park. Cet homme a parlé avec Manuel, et de l'argent s'est échangé entre eux.

"Vous devriez emballer la marchandise avant de la livrer", dit l'étranger d'un ton bourru, et Manuel doubla un morceau de corde solide autour du cou de Buck, sous le col.

"Tordez-le, et vous étoufferez ma plente", dit Manuel, et l'étranger grogna une réponse affirmative.

Buck avait accepté la corde avec une dignité tranquille. Certes, c'était une performance inhabituelle, mais il avait appris à faire confiance aux hommes qu'il connaissait et à leur accorder le crédit d'une sagesse qui dépassait la sienne. Mais lorsque les bouts de la corde furent placés dans les mains de l'étranger, il poussa un grognement menaçant. Il n'avait fait qu'exprimer son mécontentement, croyant, dans son orgueil, qu'intimider, c'était commander. Mais à sa grande surprise, la corde se resserra autour de son cou, lui coupant la respiration. Furieux, il s'élança sur l'homme, qui le rencontra à mi-chemin, le saisit à la gorge et, d'une habile torsion, le jeta sur le dos. La corde se resserra alors impitoyablement, tandis que Buck se débattait avec fureur, sa langue sortant de sa bouche et sa grande poitrine haletant futilement. Jamais de toute sa vie il n'avait été traité aussi vilement, et jamais de toute sa vie il n'avait été aussi en colère. Mais ses forces s'amenuisèrent, ses yeux se voilèrent et il ne sut rien lorsque le train s'arrêta et que les deux hommes le jetèrent dans le wagon à bagages.

L'instant d'après, il se rendit compte qu'il avait mal à la langue et qu'il était secoué par une sorte de moyen de transport. Le cri rauque d'une locomotive sifflant un passage à niveau lui indiqua où il se trouvait. Il avait trop souvent voyagé avec le juge pour ne pas connaître la sensation de voyager dans un wagon à bagages. Il ouvrit les yeux et y vit la colère débridée d'un roi kidnappé. L'homme s'élança vers sa gorge, mais Buck était trop rapide pour lui. Ses mâchoires se refermèrent sur la main et ne se relâchèrent que lorsque ses sens furent à nouveau étouffés.

"Yep, has fits", dit l'homme en cachant sa main mutilée au bagagiste, qui avait été attiré par les bruits de lutte. "Je l'emmène à Frisco pour le patron. Là-bas, un docteur pour chiens pense qu'il peut le guérir."

En ce qui concerne le voyage de cette nuit, l'homme s'est exprimé de la manière la plus éloquente, dans un petit hangar situé à l'arrière d'un saloon sur le front de mer de San Francisco.

"Tout ce que j'ai obtenu, c'est cinquante dollars", a-t-il grommelé, "et je ne le referais pas pour mille dollars, en espèces sonnantes et trébuchantes".

Sa main est enveloppée dans un mouchoir ensanglanté et la jambe droite de son pantalon est déchirée du genou à la cheville.

"Combien a reçu l'autre tasse ?", demande le tenancier du saloon.

"Cent", fut la réponse. "Je ne prendrais pas un sou de moins, alors aidez-moi."

"Cela fait cent cinquante", calcula le tenancier du saloon, "et il en vaut la peine, sinon je suis une tête de linotte".

Le kidnappeur défait les emballages ensanglantés et regarde sa main lacérée. "Si je n'obtiens pas l'hydrophobie..."

"Ce sera parce que tu es né pour être pendu", dit en riant le tenancier du saloon. "Tiens, donne-moi un coup de main avant de tirer ta cargaison", ajouta-t-il.

Abasourdi, souffrant d'une douleur intolérable à la gorge et à la langue, à moitié vidé de sa vie, Buck tenta de faire face à ses bourreaux. Mais il fut jeté à terre et étouffé à plusieurs reprises, jusqu'à ce qu'ils réussissent à limer le lourd collier de laiton de son cou. On lui enleva alors la corde et on le jeta dans une caisse ressemblant à une cage.

Il resta allongé le reste de la nuit, soignant sa colère et sa fierté blessée. Il ne comprenait pas ce que tout cela signifiait. Que lui voulaient-ils, ces hommes étranges ? Pourquoi le gardaient-ils enfermé dans cette étroite caisse ? Il ne savait pas pourquoi, mais il se sentait oppressé par le vague sentiment d'une calamité imminente. Plusieurs fois au cours de la nuit, il se leva d'un bond lorsque la porte du hangar s'ouvrit avec fracas, s'attendant à voir le juge, ou au moins les garçons. Mais à chaque fois, c'est le visage boursouflé du tenancier du saloon qui l'a scruté à la lumière maladive d'une chandelle de suif. Et à chaque fois, l'aboiement joyeux qui tremblait dans la gorge de Buck se transformait en un grognement sauvage.

Mais le tenancier du saloon le laissa tranquille et, au matin, quatre hommes entrèrent et prirent la caisse. Des tourmenteurs, décida Buck, car c'étaient des créatures à l'allure diabolique, en haillons et mal entretenues ; il les attaqua avec rage à travers les barreaux. Ils se contentèrent de rire et de lui donner des coups de bâton, qu'il s'empressa de frapper avec ses dents jusqu'à ce qu'il se rende compte que c'était ce qu'ils voulaient. Il s'allongea alors d'un air maussade et laissa la caisse être soulevée dans un wagon. C'est alors que lui et la caisse dans laquelle il était emprisonné commencèrent à passer entre de nombreuses mains. Les employés du bureau des messageries l'ont pris en charge ; il a été transporté dans un autre wagon ; un camion l'a transporté, avec un assortiment de boîtes et de colis, sur un ferry-boat ; il a été débarqué du ferry-boat dans un grand dépôt de chemin de fer, et enfin il a été déposé dans un wagon de messageries.

Pendant deux jours et deux nuits, ce wagon express fut traîné à la queue de locomotives hurlantes ; et pendant deux jours et deux nuits, Buck ne mangea ni ne but. Dans sa colère, il avait répondu aux premières avances des messagers de l'express par des grognements, et ceux-ci s'étaient vengés en le taquinant. Lorsqu'il s'était jeté contre les barreaux, tremblant et écumant, ils s'étaient moqués de lui et l'avaient raillé. Ils grognaient et aboyaient comme de détestables chiens, miaulaient, battaient des bras et chantaient. C'était très bête, il le savait, mais cela portait d'autant plus atteinte à sa dignité, et sa colère ne cessait de croître. La faim ne le dérangeait pas tellement, mais le manque d'eau le faisait souffrir et attisait sa colère. D'ailleurs, ce mauvais traitement l'avait plongé dans une fièvre alimentée par l'inflammation de sa gorge et de sa langue, desséchées et gonflées.

Il était heureux d'une chose : la corde n'était plus sur son cou. Cela leur avait donné un avantage injuste, mais maintenant qu'elle était enlevée, il allait leur montrer. Ils ne lui passeraient plus jamais la corde au cou. Il était bien décidé à cela. Pendant deux jours et deux nuits, il ne mangea ni ne but, et au cours de ces deux jours et deux nuits de tourments, il accumula une colère qui n'augurait rien de bon pour le premier qui s'en prendrait à lui. Ses yeux devinrent injectés de sang et il se métamorphosa en un monstre furieux. Il a tellement changé que le juge lui-même ne l'aurait pas reconnu, et les messagers du train express ont poussé un soupir de soulagement lorsqu'ils l'ont débarqué du train à Seattle.

Quatre hommes transportèrent avec précaution la caisse du wagon dans une petite cour arrière aux murs hauts. Un homme corpulent, avec un pull-over rouge qui s'affaissait généreusement au niveau du cou, sortit et signa le livre pour le chauffeur. Buck devina que c'était lui, le prochain tourmenteur, et il se jeta sauvagement contre les barreaux. L'homme sourit d'un air sinistre et apporta une hachette et un gourdin.

"Vous n'allez pas le faire sortir maintenant ?" demande le chauffeur.

"Bien sûr", répond l'homme en enfonçant la hachette dans la caisse pour faire levier.

Les quatre hommes qui l'avaient transporté se dispersèrent instantanément et, du haut du mur, ils se préparèrent à regarder le spectacle.

Buck se précipita sur le bois éclaté, y enfonçant ses dents, s'élançant et luttant avec lui. Chaque fois que la hachette tombait à l'extérieur, il était là à l'intérieur, grognant, aussi furieusement désireux de sortir que l'homme au pull-over rouge était calmement déterminé à le faire sortir.

"Maintenant, diable aux yeux rouges", dit-il, lorsqu'il eut fait une ouverture suffisante pour le passage du corps de Buck. En même temps, il laissa tomber la hachette et fit passer la massue dans sa main droite.

Et Buck était vraiment un diable aux yeux rouges, alors qu'il se ressaisissait pour le printemps, les cheveux hérissés, la bouche écumante, un éclat fou dans ses yeux injectés de sang. Il lança droit sur l'homme ses cent quarante kilos de fureur, chargés de la passion refoulée de deux jours et deux nuits. En plein vol, alors que ses mâchoires allaient se refermer sur l'homme, il reçut un choc qui mit son corps en échec et rapprocha ses dents dans un claquement atroce. Il tournoya sur lui-même, se retrouvant au sol sur le dos et sur le côté. Il n'avait jamais été frappé par un gourdin de sa vie et ne comprenait pas. Avec un grognement qui tenait à la fois de l'aboiement et du cri, il se remit sur ses pattes et s'élança dans les airs. De nouveau, le choc se produisit et il fut écrasé au sol. Cette fois, il savait qu'il s'agissait de la massue, mais sa folie ne connaissait pas la prudence. Une douzaine de fois, il chargea, et aussi souvent, la massue brisa la charge et l'écrasa au sol.