L'effleure du mal E-Book

Eric de l'Estoile

• Herausgeber: Éditions Glyphe
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2016

Seitenzahl: 566

Beschreibung

À Rouen, un enquêteur mystérieux dévoile le côté obscur de tous ceux qui croisent son chemin...

« Même pour une personnalité politique assassinée chez elle, en pleine ville, il vaut mieux ne jamais faire appel au capitaine Leblanc », dit l’Artiste.
Le commissaire Beaulieu va pourtant commettre cette erreur.

La venue de ce policier mystérieux, aux méthodes singulières, va déchaîner les passions, exacerber les ambitions, révéler les pulsions et faire exploser au grand jour les mœurs les plus sauvages.
La partie est sanglante, torride, obscène. Tous les coups sont permis. Tous vont effleurer le Mal qui rôde sous un étrange visage dans cette grande ville de province. C'est l'hécatombe, la descente aux enfers
L’Artiste s’en moque, il n’a pas d’états d’âme. Il vient pour la vérité, peu lui importe le reste. Et pourtant…

Un roman policier qui plonge dans les tourments de l'âme humaine, un hommage au chef-d'oeuvre de Charles Baudelaire !

EXTRAIT

Il s’approche d’une démarche docile, comme toujours lorsqu’il m’aperçoit, lorsqu’il voit son Ange gardien se pencher sur lui. Il tend la main, me parle d’une voix tremblante, pleine d’émotion.
Et de peur. Pourquoi de peur ?
Devrait-on avoir peur de son Ange gardien ?
Non, bien sûr, il est juste inquiet. Son regard se voile, se ternit. Je tends le bras, mais il glisse dans une mare gluante qui s’étale sous lui. Ses lèvres explosent de douleur. Non, il ne devrait pas avoir peur. Il devrait comprendre. Je suis là pour lui rendre sa liberté…
Et retrouver la mienne.
Quand il s’affaisse, je le sais heureux, libre. Son Ange gardien vient de veiller sur lui une dernière fois.

CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE

L’effleure du mal, un roman à découvrir, à dévorer, à lire… Afin de garder les pieds sur terre. -   Résonance

À PROPOS DE L'AUTEUR

Eric de l’Estoile habite la Normandie depuis son enfance. Passionné de science-fiction et de polars, il écrit depuis une trentaine d’années. La Normandie, terre de mystères, d’écrivains célèbres et d’histoires de guerre, est le théâtre favori de ses romans.
Après les succès de Pas de traces ! et de Complot V1, il a participé au collectif « Pol’Art au sang » en avril 2013.

Leseprobe

À ma famille, ma femme, tout particulièrement, et à mes enfants, mes quatre as, pour avoir supporté mes humeurs pendant l’écriture de ce livre.

A Charles Baudelaire, poète de génie, à qui j’ai voulu rendre hommage à ma façon.

Et aux professeurs de français de mon adolescence, qui m’ont fait découvrir Les fleurs du Mal, et qui m’ont ouvert les portes de l’écriture, du rêve et de la poésie.

Prologue

UNE ODEUR DE TOMBEAU flotte dans les ténèbres…

…de ce cachot humide, envoûtant, déprimant, puant de crasse et de débris. Les murs se dilatent sous la lumière d’une misérable ampoule, qui se balance doucement près de la bouche d’aération. C’est gris, purulent, gras. Un caveau.

Il est étendu sur le sol, un rictus sur ses lèvres gercées comme des crevasses polluées, le regard émerveillé par mon apparition. Il ne comprend donc rien à rien, il faut que je l’aide, que je lui dise. En m’approchant, les parois se figent, larmoyantes, sournoises, il m’est impossible de ressortir. Tout ce que je veux, c’est l’aider. Normal, je suis un ange. Son Ange gardien.

Je veille sur lui depuis longtemps, trop longtemps peut-être. Du coup, il s’accroche à ce caveau. Il pourrait s’en sortir s’il le voulait, mais peut-être est-ce la volonté de Dieu ? Je n’en sais pas plus, simplement il faut qu’il comprenne que je ne peux pas tout faire pour lui. Il va bien falloir que je lui dise. Je n’ai pas le choix.

Il s’approche d’une démarche docile, comme toujours lorsqu’il m’aperçoit, lorsqu’il voit son Ange gardien se pencher sur lui. Il tend la main, me parle d’une voix tremblante, pleine d’émotion.

Et de peur. Pourquoi de peur ?

Devrait-on avoir peur de son Ange gardien ?

Non, bien sûr, il est juste inquiet. Son regard se voile, se ternit. Je tends le bras, mais il glisse dans une mare gluante qui s’étale sous lui. Ses lèvres explosent de douleur. Non, il ne devrait pas avoir peur. Il devrait comprendre. Je suis là pour lui rendre sa liberté…

Et retrouver la mienne.

Quand il s’affaisse, je le sais heureux, libre. Son Ange gardien vient de veiller sur lui une dernière fois.

I

Gloire et louange à toi, Satan, dans les hauteurs Du Ciel, où tu régnas, et dans les profondeurs De l’Enfer, où, vaincu, tu rêves en silence ! Fais que mon âme un jour, sous l’Arbre de la Science, Près de toi se repose, à l’heure où sur ton front Comme un Temple nouveau ses rameaux s’épandront !

Prière(Extrait des Fleurs du Mal de Charles Baudelaire)

1 Rouen, Square Verdrel, jeudi 18 h 00

LA POSITION D’UN MORT n’a rien de grotesque. La mort, quelle que soit sa position, n’a rien de grotesque. Le cadavre reposait dans un fauteuil en cuir, à moitié carbonisé, des jambes jusqu’au thorax, puis, de long en long jusqu’aux joues, où des lambeaux boucanés se détachaient dans un grésillement de lard fumé. Il n’avait pas les jambes liées, pourtant il semblait attaché dans son fauteuil. La chaleur et les flammes avaient soudé le corps, les vêtements et le tissu en un magma noir et informe, des chevilles au bassin. Le visage du cadavre n’avait plus aucune expression, probablement après être passé par les voies ultimes de la stupeur et de la souffrance. Son bras droit était scotché à l’accoudoir, mais l’avant-bras restait fixé en l’air, comme pour demander la parole ou saluer ses invités.

À deux mètres du fauteuil, droit devant lui, une chaise en bois, brûlée partiellement, inclinée contre le mur.

Un fusil de chasse était coincé entre les barreaux du dossier, le canon pointé sur l’abdomen de la victime. À cette distance, les plombs avaient pénétré dans les chairs comme le socle d’une charrue dans une terre meuble. Les impacts avaient fait des dégâts sur le ventre, les bras, une partie des genoux et du cou. À côté du fauteuil, un guéridon renversé, calciné en partie, lui aussi. Éparpillés autour : les débris d’un verre, d’une bouteille de whisky, d’un flacon de médicaments sans étiquette. Derrière la cible, les balles perdues avaient formé un cercle sur le mur, brisé le miroir et arraché une petite lampe tempête en cuivre du rebord de la cheminée en marbre. C’est elle qui avait déclenché l’incendie, l’essence aromatique s’étant enflammée quand un plomb avait provoqué une étincelle. L’incendie avait rongé le tapis et s’était attaqué en même temps au fauteuil et aux rideaux des fenêtres. Les lourdes tentures capitonnées n’avaient pas résisté à l’assaut furieux. Un petit tas de cendres fumait au sol.

Heureusement pour les survivants, pas pour le cadavre, la maison a été partiellement épargnée par le sol en marbre noir et blanc et par l’absence d’autres meubles dans ce petit salon. La pièce était nue. Étrangement nue, dépouillée, sans table ni bureau, ni commode. Un simple fauteuil et un guéridon au milieu de la pièce, avec, en face, le long du mur, une chaise tueuse. L’incendie était resté confiné dans cet espace clos, manquant de carburant pour s’étendre et ravager le reste de la demeure. Les pompiers n’avaient eu aucun mal à intervenir et à l’éteindre.

2 Rouen, Square Verdrel, jeudi 18 h 05

LE LIEUTENANT DE POLICE Cynthia Flaubert arriva avant ses collègues sur les lieux, alors que les pompiers rangeaient les extincteurs. Elle se trouvait en voiture à deux rues d’ici quand l’alerte avait été donnée. L’hôtel particulier se situait dans une petite rue tranquille, derrière le square Verdrel, un grand parc boisé planté en plein cœur de la ville de Rouen, à l’écart de la circulation.

L’eau dégoulinait des murs noircis, coulait sur le marbre en une boue saumâtre, répandant autour d’elle l’odeur caractéristique du bois brûlé, imbibé d’eau. Cynthia repoussa le ruban interdisant l’accès au bureau désert, tout en maugréant. Avec toute cette flotte, les gars de la PTS1 ne retrouveront rien de bon. Dommage pour la victime, dont la tête renversée ne fixait plus rien qu’un plafond désormais hors d’atteinte. Pour l’éternité…

Elle trembla, le cœur soulevé par la scène de crime. Pas terrible comme journée. Dehors, le temps gris et froid scotchait les nuages sur la ville. Un temps pourri, triste, comme à l’habitude. Décidément, elle ne s’habituait ni à la météo ni aux cadavres. Chaque rencontre avec la mort lui insufflait une rage folle qui la perturbait. Elle savait que le jour où elle ne ressentirait plus rien, le jour où elle serait lassée, indifférente, elle serait morte. Une boule d’appréhension noua son ventre. Elle passa la main sur son blouson de cuir pour évacuer les gouttes de pluie, lissa ses cheveux et se concentra sur sa tâche. Les spécialistes de l’Identité judiciaire n’allaient pas tarder à se pointer pour relever les indices. Elle devait dresser l’état des lieux, prendre les premières photos, faire un rapport circonstancié, noter l’adresse du témoin qui avait signalé l’incendie. Elle mania son reflex numérique avec dextérité, fermant les yeux de dégoût lorsqu’elle croisa ceux de sa victime dans le viseur.

Puis elle se dirigea vers l’officier des pompiers qui servait de directeur d’intervention. Un jeune capitaine, nouvellement nommé au Centre d’Incendie et de Secours de Rouen. Beau gosse, le regard franc, la mâchoire carrée, le cheveu très ras, musclé, avec des pectoraux qu’elle imaginait à la mesure de l’idée qu’elle se faisait d’un beau mâle. La vigueur du jeune officier était largement plus séduisante que celle du cadavre, et la boule dans son ventre se réchauffa brutalement pour faire face à une autre envie beaucoup plus excitante. Elle aimait humer le cuir fauve à l’odeur virile, mélange de sueur et de feu, véritable fourrure animale. Elle sortit son plus beau sourire. Pour déchanter de suite. À son approche, il ouvrit la visière de son casque, retira ses gants. Alors, elle vit l’alliance qui brillait comme une ceinture de chasteté. Elle soupira. Quel gâchis ! Encore un homme dévoué à une seule femme. Dommage pour les autres !

Elle salua le capitaine, qui ne lui accorda qu’un bref regard, concentré par le déroulement des opérations de rangement. Ses gestes étaient secs, ses ordres tout autant, désagréables au possible. Elle le classa immédiatement au rang des maniaques casse-couilles intransigeants, rigides mais pas forcément là où il faut, et se félicita de sa retenue. En général, elle faisait de l’effet aux hommes et ne se privait pas. Plutôt grande, la peau satinée et une plastique de rêve pour une sportive accomplie, le lieutenant Flaubert tenait son corps en haute estime et savait très bien, non seulement en profiter, mais aussi le faire savoir. Comme il continuait de l’ignorer, elle lui posa les questions d’usage pour le forcer à la voir. Il finit par lui sourire. Un sourire aux dents blanches impeccables, d’un narcissisme étincelant. Il devait avoir lui aussi une haute opinion de lui-même, mais sûrement pas de la gente féminine.

– L’homme carbonisé s’appelait Marc Antoine, dit-il avec une indifférence hautaine. Un témoin a aperçu des flammes dans la maison et nous a appelés depuis son portable. La femme du défunt vient juste d’arriver. Elle revenait d’une séance de shopping dans les rues de Rouen. Un officier des secours l’a prise en charge, elle doit se trouver dans les étages. La pauvre, elle a l’air très choquée.

Fin du rapport. Mais il continuait à soliloquer comme si elle n’existait pas. L’intervention s’était faite dans les quinze minutes, et comme la pièce était vide et la porte fermée, le feu avait été circonscrit avant qu’il dévaste les étages supérieurs. Ils pouvaient remballer et partir, maintenant que la police arrivait enfin sur les lieux. Il répétait cela comme un reproche insidieux, comme si le pauvre gars était mort par leur faute. Elle ne releva pas les sarcasmes, évita qu’un « pauvre con » franchisse ses lèvres, et lui demanda s’il connaissait la victime.

La réponse fut négative et ne le concernait pas. Après tout, chacun son boulot.

– Ah oui, dernier détail : la porte d’entrée ne présentait aucun signe d’effraction. Elle n’était pas fermée à clé, non plus… Je le préciserai dans le rapport.

Il la salua et repartit vers la somptueuse entrée de l’hôtel particulier, en marbre et pierre de taille.

Elle murmura « pauvre con » dans son dos, avant de pester de rage en fixant le cadavre.

1. Police technique et scientifique.

3 Rouen, Square Verdrel, jeudi 18 h 15

MARC ANTOINE ? EH MERDE !

Pourquoi lui ? Pourquoi pas n’importe qui, mais pas ce type-là ! Quel imbécile ! Se faire buter chez lui en plein après-midi ! Marc Antoine, le président d’un important groupe chimique de la région, une des plus grosses fortunes de la ville, un homme politique influent et dévoré d’ambition, ami de longue date du ministre de la Justice. Un type comme lui, le corps laminé par un coup de fusil, à moitié brûlé vif. Le tout en pleine ville à une heure de grande affluence, et sans que personne n’ait rien vu ! Le commissaire, le juge et le procureur allaient en passer des nuits blanches ! Les médias allaient s’en donner à cœur joie.

Elle faillit cracher sur le mort.

Parce qu’elle savait ce que tout ce bordel allait signifier pour elle : des heures supplémentaires en pagaille. Mal rémunérées en plus. Le tout sous la pression populaire, médiatique et politique. Du coup, pas le temps de se dégoter un beau mec pour les prochains week-ends. Comment draguer quand on passe le samedi et le dimanche dans les locaux de la police ou dans les bagnoles de patrouille, à se crever le cul pour trouver un coupable ? « Dans les trois jours, sinon il y aura des préposés à la circulation ! » Sans en rire, elle entendait déjà ses supérieurs hurler dans le téléphone.

Le commissaire divisionnaire Jacques Beaulieu arriva, interrompant le fil de ses pensées. La vue du cadavre le remplit aussitôt de haine. Non pour le pauvre type, mais pour les emmerdes que cela allait engendrer. Beaulieu était la figure emblématique de la police de Rouen. Élancé, les cheveux d’un blond platine soigneusement gominés vers l’arrière, il exhibait une mine superbe et une forme à toute épreuve, à l’âge où certains finissent par accepter leur situation et leur embonpoint. Toujours habillé à la dernière mode, ne portant que des costumes sur mesure tout droit sortis d’un catalogue de luxe, il exprimait sa supériorité dans chacun de ses gestes. Féru d’informatique, il ne se déplaçait jamais sans son smartphone, qu’il caressait constamment du bout des doigts.

De parents instituteurs, Jacques dissimulait ses origines modestes sous une apparence très branchée et affichait une ambition démesurée. Depuis sa sortie de l’École Nationale de Police, il avait gravi tous les échelons de la police de Rouen et n’avait pas hésité à écarter ses adversaires. Maintenant qu’il se trouvait au sommet, cela ne lui suffisait plus. Il voulait monter plus haut. Il visait la Direction centrale à Paris, un poste bien en vue pour flatter son ego. Il en avait marre de cette petite ville de province où il végétait depuis trop longtemps.

Être l’ami intime d’un puissant comme Marc Antoine était une carte maîtresse dans sa carrière, et il en avait largement profité.

Intransigeant, travailleur acharné, célibataire convaincu, il usait de toutes les armes pour arriver à ses fins et il avait transformé la police de Rouen en une arme controversée, tout à son image et à sa réputation. Il avait gardé de cette réussite une arrogance hautaine à la limite de la condescendance.

Ce que Cynthia avait le plus de mal à supporter.

Rien qu’à sa tête, elle devina qu’il était furieux.

Le commissaire risquait gros. Une sale affaire se préparait, un truc bien pourri. En cas de fiasco, et malgré ses appuis, il sautait ; sa carrière était foutue. Marc Antoine n’avait pas que des amis. En politique comme en affaires, il n’y a pas de place pour les faibles. Encore moins pour les morts. Personne ne le soutiendrait dans cette histoire. Il savait que le monde d’en haut était un monde de requins et qu’il n’avait aucun soutien à attendre s’il n’était pas capable de transformer ce meurtre en victoire personnelle et politique. Il s’était affiché avec lui, il fallait payer cet engagement. Les innombrables pistes lui troublaient le cerveau. Du crime crapuleux, de la vengeance, du crime passionnel à la mafia, en passant par les trafics de drogue et autres, tout était possible. Ses amis influents ne pouvaient admettre que l’on vienne perturber leur propre guerre. Celle qui se joue dans les salons dorés, les conseils d’administration, les réunions ministérielles. Surtout pas par des voyous sans foi ni loi.

Le meurtre de Marc Antoine était barbare, immonde.

Il tapota nerveusement sur son smartphone et le rangea dans sa poche. Puis il s’approcha de Cynthia, l’air brutal, dénonçant d’un large geste de la main le désastre involontaire des pompiers.

– Comment va-t-on pouvoir travailler correctement ? Avec toute cette flotte, plus aucune trace sur le sol et sur les murs.

– Que voulez-vous y faire, Commissaire, approuva Cynthia. Les pauvres gars de l’Identité judiciaire vont avoir du fil à retordre.

– Qu’en pensez-vous, Lieutenant ?

Elle leva la tête vers son supérieur. Elle l’avait rarement vu aussi crispé. Cette affaire allait leur pourrir la vie pendant un sacré bout de temps. Elle hésita avant de répondre.

– De quoi, du cadavre, ou de son identité ?

– Des deux, évidemment, ne soyez pas stupide !

– Ça ressemble fort à un crime commandité. Quel culot ! Tuer de sang-froid un homme célèbre avec un fusil de chasse, en plein milieu de l’après-midi, en pleine ville ! On ne peut pas faire plus gonflé !

Cynthia s’approcha de la chaise, examina le fusil coincé entre les barreaux.

– Il y a une éraflure importante sur la crosse et sur les montants de la chaise. Le tueur l’a enfoncé d’un coup sec pour le faire tenir. Je suis prête à parier qu’il n’y aura aucune empreinte. On a affaire à un professionnel.

Elle pointa du doigt le mur derrière la chaise.

– On voit la marque de la crosse dans le plâtre. Il a frappé comme une brute pour faire tenir ce fusil entre les barreaux. La chaise tient à peine debout.

– Il ne l’aurait pas installée avant de tirer ? À première vue, les traces de plomb indiquent un angle à la hauteur du buste de la victime.

Il indiqua les marques dans le mur derrière le corps de Marc Antoine.

– Vous insinuez qu’il aurait d’abord planté le fusil dans la chaise et tiré après ? Cela voudrait dire que la victime a vu faire son meurtrier ! Sans réagir ? Non, impossible. Il n’est même pas attaché.

Il approuva de la tête.

– Pourquoi pas ? On verra à l’autopsie.

Le commissaire examina rapidement le reste de la pièce. Puis il apostropha le capitaine des pompiers pour lui demander des détails avant qu’il ne parte. Connaissant l’influence et la réputation du commissaire Beaulieu, celui-ci se plia à l’exercice avec une telle déférence que Cynthia lui lança un autre « pauvre con » vengeur. Quel hypocrite !

4 Rouen, Square Verdrel, jeudi 18 h 40

CYNTHIA monta quatre à quatre les marches en marbre du grand escalier. Une tapisserie gigantesque trônait sur le mur, face à l’entrée. Elle sourit à la pensée de son trois pièces-cuisine tenant allègrement dans la seule cage d’escalier. Des meubles en marqueterie ornaient le palier face aux fenêtres du château qui donnaient sur le square. On y voyait la cime des grands séquoias qui faisaient la renommée de ce parc. La pluie continuait son travail de sape sur des carreaux vieux d’au moins un siècle. Elle tourna à gauche, dans l’aile qui avait été épargnée par les flammes. Excepté l’odeur âcre de la fumée, aucun signe décelable de l’incendie. Elle poussa trois portes d’une hauteur impressionnante, traversa deux salons déserts avant d’arriver dans les appartements privés. En jetant un œil rapide, elle remarqua tout de suite que le couple faisait chambre à part. La première chambre était visiblement occupée par une seule personne. Un pompier lui tournait le dos et parlait doucement avec la femme de Marc Antoine, assise sur son lit. Elle ne pouvait la voir.

Cynthia en profita pour reculer silencieusement. Elle franchit discrètement la porte à côté de celle qu’elle venait d’ouvrir. Ses doutes se confirmèrent. Le couple avait des habitudes de vieux célibataires. Dans la chambre de Monsieur, elle fouilla rapidement les armoires, qui regorgeaient de costumes, de chemises, de cravates, dans un foutoir très organisé. Elle passa dans la salle de bains tout en marbre, dorures et miroirs. Une salle de bains d’homme, un vrai bordel. Des serviettes au sol, des rasoirs sur le lavabo, un parfum Chanel ultrachic qui devait à lui seul valoir sa paie. La femme de ménage ne passait sûrement pas souvent, sa propre femme encore moins. De l’autre côté, une autre salle de bains, celle de Madame, qui donnait dans la chambre où elle se reposait.

Elle mitrailla discrètement le tout avec son appareil photo, en mode sans flash. On ne savait jamais, ça pouvait toujours servir. Puis, elle retourna dans la première chambre. Le pompier la salua en l’entendant entrer. Graciane Antoine paraissait d’une fragilité et d’une pâleur à émouvoir la terre entière. Son visage crispé, ses yeux bleus rougis par le chagrin se cachaient derrière un mouchoir brodé, sous des cheveux châtains grossièrement coupés au ras du cou. Son corps, que Cynthia devinait menu, se cachait sous une robe sûrement très chère, mais sans goût ni coupe particulière, d’un marron plus triste qu’un deuil. Elle leva les yeux vers la nouvelle venue, un rien étonnée de voir devant elle une femme sportive en jeans et blouson, armé d’un revolver à la ceinture.

– Bonjour, dit-elle d’une petite voix enrouée et très lasse. À qui ai-je l’honneur ?

– Lieutenant Flaubert, Brigade Criminelle de Rouen, Madame. Au nom de toute l’équipe, je vous adresse mes condoléances.

– Je vous remercie, c’est très gentil de votre part.

Le visage aux traits fins, aux lèvres minces, retomba dans l’apathie après un soupçon d’éclat. Elle se moucha discrètement, les yeux dans le vague, perdue, apeurée.

Cynthia s’assit sur une chaise face à elle, gênée par cette tristesse retenue qu’affichait la veuve. Elle n’avait pas plus de trente, trente-cinq ans, mais la vie semblait l’avoir oubliée. Même la mort de son mari paraissait l’ennuyer.

– Je suis désolée de vous importuner dans ces circonstances, mais je dois vous poser quelques questions de routine.

– Je vous en prie, faites. Je tâcherai de répondre au mieux.

– Étiez-vous dans la maison quand on a…

Cynthia s’interrompit à temps, de peur de la voir fondre en larmes une nouvelle fois.

– Quand on a tué mon mari, c’est cela ? dit Madame Antoine d’un ton triste. Non, j’étais sortie faire quelques courses. Je suis partie à pied, malgré le crachin. J’aime marcher dans cette ville, prendre un thé dans la galerie marchande de l’Espace du Palais. Je suis allée jusqu’à la place du Vieux Marché chercher des fleurs pour le salon. C’est en revenant que j’ai aperçu les pompiers en train d’éteindre les flammes qui sortaient du bureau de mon mari. Je suis restée dehors à les attendre. Je n’ai jamais osé entrer.

Les larmes coulèrent sur ses joues creusées.

– J’espère qu’il n’a pas souffert. Le sapeur-pompier m’a dit qu’il avait reçu un coup de fusil. Mon Dieu, quelle horreur !

Cynthia pesta en silence contre le pompier. Pour la diplomatie, il repassera.

– Je ne veux pas vous brusquer. Si vous voulez, je reviendrai plus tard.

– Non, non, répondit Graciane en posant délicatement sa main sur son bras. Restez, je préfère répondre tout de suite à vos questions. Il y aura tant de choses à faire après…

– Vous êtes sûre ?

– Absolument.

– D’accord. Votre mari avait-il des ennemis ?

– En politique, vous avez peu d’amis, et beaucoup d’ennemis. Idem dans les affaires. Mais aucun susceptible de le tuer. Mon mari était un être juste, affable. Dur parfois avec ses employés, mais il le faut bien quand vous dirigez plus de 1000 personnes. La société Antoine-Ribière est un groupe familial, à capitaux privés. Mon mari a toujours refusé de vendre, malgré de nombreuses propositions. Il ne voulait pas que l’on découpe sa société. Il aimait trop ses employés. Et pourtant, certaines grosses multinationales lui ont proposé des ponts d’or.

– Il était le seul actionnaire ?

– Non. Nous détenons en commun 45 % du capital. Le reste est partagé entre les principaux cadres dirigeants, deux banques d’affaires et le personnel. Marc considérait sa société comme une véritable famille soudée.

– Y avait-il des interférences avec la politique ? continua Cynthia.

Elle leva ses yeux rouges d’un air interrogateur :

– Vous voulez dire : « Est-ce que Marc utilisait la société à des fins politiques », c’est cela ? Des financements de campagnes électorales, des dons importants, occultes peut-être ?

– En quelque sorte.

– Cela m’étonnerait. Marc ne faisait pas partie de ces gens, même s’il connaissait beaucoup de monde du fait de sa position sociale. C’était un homme ambitieux mais intègre.

– Et en privé ?

– Notre vie de famille est un domaine réservé, Lieutenant. Jamais vous ne lirez quoi que ce soit dans les journaux à scandale. Il travaillait avec acharnement. Grâce à quoi, je mène une vie tranquille à l’abri du besoin. Je ne lui connais aucune maîtresse, et je n’ai aucun amant dans le placard. Nous ne parlions jamais travail à la maison.

Elle fixa l’officier de police avec juste ce qu’il faut d’autorité, puis son visage se détendit et retrouva son voile de tristesse grisâtre.

– Ce sera tout, Lieutenant ? acheva-t-elle avant de se détourner légèrement, lui faisant comprendre ainsi que l’entretien se terminait.

Son corps parut se liquéfier dans l’atmosphère étrange de la chambre. Madame Antoine se cacha dans un long cauchemar éveillé, seule avec sa douleur, loin des préoccupations de l’officier de police.

Cynthia se leva, la salua en silence et sortit, troublée par l’affliction de cette femme. Elle retrouva le commissaire dans le hall en grande discussion avec Marc Santher, adjoint du médecin légiste.

Les officiers de la Police technique et scientifique débarquaient avec leur matériel. Le rituel allait commencer. Contrairement à ce que l’on voyait dans les innombrables séries TV, les indices ne se trouvaient pas rapidement, les analyses pouvaient durer plusieurs jours. Une enquête pouvait être très longue, et, sans éléments concrets dans les 72 heures, la possibilité de confondre le tueur devenait infime. Passé ce laps de temps, il avait tout le loisir de disparaître, de se forger un alibi, de jouer sur la perte de mémoire des éventuels témoins.

Si, en plus, ils avaient affaire à un tueur professionnel, la piste pouvait prendre des années. Elle pouvait aussi être rapidement classée sans suite. Le pire des scénarios quand il s’agit d’un homme politique. Parce que les dégâts au sein de la police sont considérables. En termes de responsabilités. On lui demande des résultats, pas de prouver qu’elle est une incapable. Elle espérait que le tueur avait commis une faute. Et que ses copains de l’IJ mettraient la main dessus pour éviter l’hécatombe. Mais elle ne se faisait pas d’illusions. Cette affaire allait vraiment leur pourrir la vie. Quoiqu’en voyant débarquer Mathieu Blandin, responsable adjoint du labo, elle hocha la tête d’un air gourmand. Grand, Antillais par sa mère, très intelligent, avec un impressionnant bagage scientifique, il ne manquait pas de charme malgré un visage un peu ingrat. Il l’aperçut et lui fit un signe de la main. Finalement, le week-end ne s’annonçait peut-être pas si mal. Mathieu était un amant occasionnel d’une vitalité assez extraordinaire, toujours partant pour une virée amoureuse, avide d’expériences sexuelles – et elle avait pour cela une imagination fertile. Célibataire et fin gourmet, elle adorait loger chez lui le temps d’un week-end ou d’une semaine pour profiter à fond de l’homme et de sa cuisine. Il ne demandait jamais rien, ne s’offusquait de rien.

Cynthia descendit rapidement l’escalier et l’attrapa par le bras. Elle avait entendu dire par des bruits de couloir qu’il se trouvait disponible depuis peu. Il la serra contre lui d’un air complice. Sans ambages, elle lui murmura quelques mots à l’oreille et il hocha la tête. Il était effectivement libre et acceptait sa proposition. Elle lui pinça le bras et lui décocha un regard de braises. Mathieu connaissait bien ce regard. La mort l’avait perturbée, il suffisait de voir la scène de crime. Seul le sexe pourrait lui faire oublier toute cette fange.

Sur la console de bois précieux ornée de bronze reposait le bouquet de fleurs que Madame Antoine avait abandonné en rentrant chez elle, avant de découvrir le désastre qui avait fait d’elle une veuve.

5 Rouen, jeudi 20 h 12

LES MÉDIAS se déchaînèrent le soir même. Le défunt Antoine eut droit au prime time du 20 heures. On y conta dans les moindres détails le déroulement du meurtre, associant pêlemêle la mafia, les tueurs à gage, l’incapacité de la police et la médiocrité des moyens de surveillance. Tout le monde en prit pour son grade. Lorsque le ministre de la Justice fut interviewé en direct à la sortie de son bureau, il fustigea avec véhémence les auteurs de ce crime sadique. Il jura par tous les saints que justice serait faite, que les coupables seraient traqués sans relâche, qu’il allait lui-même nommer du personnel supplémentaire pour aider les pauvres policiers de Rouen qui n’avaient rien pu faire pour éviter ce scandale abominable. « Quelle honte à notre époque de voir une telle barbarie, ânonnait-il, et si des hommes célèbres comme mon cher ami Marc Antoine étaient assassinés en pleine rue, c’est la population entière qui allait bientôt subir les affres du chaos. Je ne laisserai pas faire cela ! »

Cynthia Flaubert éteignit son poste d’un geste rageur. N’importe quoi ! Cette diatribe, ce déballage de menaces anxiogènes, frôlait le ridicule. Tout cela pour un homme politique. Comme si les gens de cette ville étaient responsables de sa mort. Des cadavres retrouvés dans des circonstances encore plus dramatiques, elle en avait tous les jours sur les bras ! Des drogués, des fugitifs, des accidentés de la route, des suicidés, des femmes étranglées par leur mari, des victimes éventrées par une lame, rien ne lui était épargné. Pourtant, on ne parlait jamais de ces pauvres bougres sans intérêt pour les médias. Ils n’étaient là que pour remplir les statistiques du ministère. Combien ont-ils été, enterrés dans le dénuement et dans l’anonymat le plus complet ?

Pourquoi donc ce Marc Antoine devrait-il faire la Une des journaux et pourrir la brigade tout entière ?

Assurément, les ordres allaient venir de très haut. Impossible d’y échapper. Elle connaissait trop bien les règles. La seule chose qui lui importait, c’était de savoir qui allait se coltiner cette affaire. Sûrement pas son supérieur. Il ne pouvait pas s’impliquer. Ses relations avec Marc Antoine…

Là-haut, ils se soucieraient peu de savoir qu’ils n’avaient pas que l’affaire Antoine à résoudre, mais des dizaines. Les procédures ne se traitaient pas tranquillement les unes derrière les autres, les cadavres et les témoins attendant patiemment leur tour pour que l’on s’intéresse à eux. Les équipes restaient sur la brèche à longueur de journée, à traiter en même temps des quantités de cas, tous plus compliqués et sordides les uns que les autres.

Cynthia rejoignit Mathieu dans sa cuisine aux odeurs enivrantes d’épices et de cannelle. Elle extirpa ses dernières pensées de boulot en ôtant son chandail et sa chemise. Mathieu lui tendit un verre de vin, ses yeux illuminés braqués sur ses sous-vêtements. Ils trinquèrent en se rapprochant l’un de l’autre. Puis, ils se mirent à table en se promettant de ne pas parler boulot. Parler de préliminaires fut beaucoup plus enrichissant. À mesure que la bouteille de vin descendait, leur fougue augmenta. Elle commença l’effeuillage. Il continua sans sourciller. Au dessert, ils n’avaient chacun que le verre pour dissimuler leur nudité. Ils le finirent d’un trait et se levèrent pour se précipiter dans la chambre. Le premier assaut amoureux fut rapide et intense. Le reste de la nuit se passa dans le calme.

6 Mont-Saint-Aignan, jeudi 22 h 27

LE COMMISSAIRE FULMINAIT. La mort de Marc Antoine contrecarrait tous ses projets.

Il passa une grande partie de la nuit à appeler ses confrères de Paris et ses amis politiques, pour leur faire part de sa détermination. Il allait faire la lumière sur cette affaire. C’était un engagement personnel. Il devait bien cela à son ami. Il appela aussi le ministre, qui le reçut sèchement. Il passa beaucoup de coups de fils et de « mains dans le dos », rassura, mais à chaque fois c’était la même retenue. Comment pourrait-il obtenir un traitement de faveur avec les recommandations d’un mort ? Il enrageait. Il n’avait aucune envie de perdre ses relations parce qu’un dingue avait flingué son mentor politique. Il composa le numéro de Graciane Antoine. Elle ne répondit qu’à la dixième sonnerie :

– Bonsoir Graciane, dit-il, comment vas-tu ? Je t’adresse mes condoléances les plus sincères. Antoine était mon meilleur ami, tu le sais…

– Je te remercie de ton soutien, Jacques, j’en ai bien besoin en ce moment.

La voix lente, chargée de larmes et de ressentiment l’irrita.

– Veux-tu que je passe la soirée chez toi ? Tu sais que tu peux me demander n’importe quoi. Si tu as besoin de quelque chose, je serai toujours à tes côtés.

– Encore merci, mon ami. Pour l’instant, j’ai surtout besoin de repos pour faire mon deuil.

Elle se tut, des sanglots bloqués dans la gorge. Il laissa passer un instant, le temps que les spasmes diminuent dans le combiné. Il leva les yeux au ciel et soupira d’impatience. Il aimait bien son amie, ils se fréquentaient souvent quand il passait ses week-ends dans leur maison de campagne. Il la draguait gentiment quand Antoine avait le dos tourné. Elle aimait qu’il prenne soin d’elle. Pourtant, il n’avait jamais tenté d’aller plus loin. Une partie de jambes en l’air avec la femme de son mentor politique aurait été un mauvais calcul. Mieux valait jouer les soupirants attendris, sous le regard complice du mari pressé, qui voyait d’un bon œil sa femme rire avec un copain sans scrupule mais trop calculateur pour risquer sa carrière sur un coup de queue.

– Tu es sûre ? miaula-t-il après un instant, je peux venir tout de suite. Je dois bien cela à Marc. Je lui ai toujours promis de veiller sur toi. Je ne manquerai pas à ma parole.

– Merci du fond du cœur, Jacques, je saurai m’en rappeler. Ton appel me fait beaucoup de bien.

Elle respirait plus calmement. Il l’entendit s’interrompre pour boire dans un verre, ce qui lui arracha un juron exaspéré.

– J’ai pris un somnifère, Jacques. Je vais dormir. Passe me voir dans quelques jours, je t’attends avec plaisir.

– Avec joie, ma Graciane.

– Jacques… ?

– Oui ?

– Est-ce toi qui vas te charger de retrouver le meurtrier de Marc ?

– Pas personnellement, ma chérie, mais je vais veiller vingt-quatre heures sur vingt-quatre au déroulement de l’enquête.

– Pourquoi ce n’est pas toi ?

– Parce que Marc était mon ami, Graciane, et je ne veux pas que mes émotions brouillent les résultats de l’enquête. Ne t’inquiète pas, je vais te trouver le meilleur.

– Tu me tiens au courant, tu me le promets, Jacques ? Je veux savoir qui a tué mon mari, insista Graciane d’une voix pâteuse.

– Je te le promets.

– J’ai sommeil, Jacques, rappelle-moi, je t’en supplie. Je veux savoir…

– Oui, Graciane, à demain.

Il finit par raccrocher violemment. Les femmes étaient toutes pareilles, soumises et pleurnichardes. Quelle poisse ! Un problème de plus à régler. Quoique, avec du recul, il pourrait jouir de sa position de favori. Graciane était une veuve encore jeune et très, très riche. Il haussa les épaules. Depuis qu’ils se voyaient, elle lui avait fait toujours autant d’effet qu’un poisson de rivière, pâle et sans saveur. Le genre de potiche idéale pour lui faire un héritier avant de se taper les plus belles call-girls de la ville. Ça, c’était un plan d’enfer. Il ria jaune puis grogna. Avant de s’acoquiner avec Graciane, il fallait résoudre cette enquête qui le dégoûtait déjà. Quelle guigne ! Lui qui se voyait déjà dans les grands palais de la République à côtoyer les grands de ce monde et à accumuler des fortunes. Il ne pourrait supporter cette veuve larmoyante et de s’encroûter dans cette province pluvieuse et moche. Il devait chasser ses idées noires et se concentrer sur l’enquête et l’équipe qu’il allait former.

Déjà, dans sa tête, circulaient plusieurs noms. Il pensa au commandant Ludwig Schnarpel. Un « vieux de la vieille », devenu commandant à l’avancement, sur le tard, à deux ans de la retraite. Facile à sacrifier en cas de problème. Un flic calme, débonnaire, qui venait de la brigade financière et qui avait passé une grande partie de sa carrière derrière son ordinateur. Un scribouillard, pas un homme de terrain. C’était parfait. Il nommerait aussi Cynthia, cela lui fera du bien de se frotter au beau monde. Avec ses seins sculpturaux et sa démarche de lionne, elle allait en calmer plus d’un. Plus ils seraient occupés à la mater, moins ils le feraient chier. Surtout qu’elle avait une sacrée réputation et qu’elle n’avait pas froid aux yeux. Ni ailleurs non plus, selon les rumeurs. Cela ne l’empêchait pas d’être une recrue fiable quand elle ne pensait pas à s’envoyer en l’air. Il l’avait vue alpaguer Blandin et lui proposer une partie de jambe en l’air avec une aisance qui frôlait le racolage. Elle n’avait aucune retenue.

Il songea avec sadisme au jour où il lui réglerait son compte. Ce genre de fille le dégoûtait. La police était une affaire d’hommes. À part exhiber son cul, elle n’avait rien à faire dans la brigade. Il nota d’inclure trois autres personnes : les lieutenants Jérôme Savarin, Thierry Dumont et Franck Terrier. Il ne pouvait pas mettre plus de monde, même si cette enquête d’intérêt national avait priorité sur toutes les autres. Mais il savait que Schnarpel refuserait. Il n’avait plus rien à attendre, et ne se mouillerait pas dans cette affaire. Au risque de la rendre encore plus compliquée politiquement. Il raya son nom. Il lui manquait un chef d’équipe qui ait les reins solides pour dénouer un tel imbroglio, et assez con pour l’accepter, étant donné les risques politiques. Quant à lui, il ne pourrait pas s’impliquer directement. Il ne pouvait risquer sa carrière sur un coup de poker gluant. Il fallait trouver un fusible plus puissant, qui fasse le sale boulot à sa place.

Un nom jaillit dans son esprit. Il se le refusa tout d’abord avant de sourire, fier de lui. Bien sûr ! Quelle idée grandiose. « On » ne pourrait pas lui refuser cet homme. Qu’importe les rumeurs que l’on colportait à son sujet. On racontait que ses victimes payaient un lourd tribut lors de ses interventions, et qu’il n’avait aucun état d’âme. Tant pis. L’occasion était trop belle. Son affectation à Paris valait bien ce sacrifice.

Il rappela le ministre de l’Intérieur et prononça un nom. Il comprit aussitôt qu’il avait marqué un point. Le silence approbateur du ministre était sans équivoque. Il avait passé l’épreuve avec succès.

– Vous aurez votre homme, répondit le ministre avant de raccrocher.

7 Mont-Saint-Aignan, jeudi 23 h 11

SUR SON SMARTPHONE, le commissaire Beaulieu nota les points à aborder lors de la réunion de crise prévue à huit heures à l’hôtel de police. Tous les éléments de la brigade étaient convoqués. Il veillerait à ne pas trop déstabiliser ses équipes, même s’il s’en moquait. La solution de son problème importait peu. La faute rejaillirait sur l’autre, qui allait concentrer la haine de sa brigade. Sa réputation allait le desservir. Non seulement il avait trouvé le flic idéal pour cette enquête, mais en plus, il allait se faire un plaisir personnel de vengeance. Rencontrer une dernière fois cet homme qu’il haïssait tant…

…Et s’occuper de lui comme il aurait dû le faire à l’époque.

8 Mont-Saint-Aignan, vendredi 01 h 33

ALORS QU’IL S’APPRÊTAIT à finir son dernier whisky et partir se coucher, son jouet électronique l’avertit qu’il avait un message. Il fit apparaître le visage de Santher, le médecin chargé de confirmer le décès. Il avait fait vite. Encore un qui voulait se débarrasser au plus tôt de l’encombrant colis. Il parcourut rapidement le message. Il confirmait la charge de plombs comme principale cause de la mort.

Le feu avait grillé des chairs froides. Comme les pompiers avaient réussi à circonscrire rapidement l’incendie, le cadavre était frais, en bon état pour un légiste. L’identification post mortem s’était faite rapidement. Grâce à cela, le travail avait été facile, précis. Le rapport complet se trouvait en pièce jointe, l’original sera sur le bureau du médecin légiste en chef chargé de l’affaire.

Heure du décès estimée entre 16 h 45 et 17 h 05.

9 Rouen, vendredi 07 h 00

LA CONVOCATION arriva sur son BlackBerry à sept heures pile. Elle se leva d’un bond, nue et apaisée. Mathieu dormait comme un bienheureux. Elle aimait surprendre l’intimité d’un homme endormi dans ses draps, souvent dépenaillé et libre. Elle admira son corps athlétique, ses muscles noueux et se remémora leur nuit. Un vrai régal. Il lui manquait déjà de recommencer. Elle soupira. Si elle le réveillait maintenant, elle ne pourrait pas s’empêcher de lui faire encore l’amour. Elle fila silencieusement sous la douche. Une fois habillée, elle se rendit dans la cuisine. Il dormait toujours, exposé à tous ses fantasmes. Elle avala un café, deux pommes, puis après un dernier regard attendri, elle fonça vers la porte. Elle était de toute façon sûre d’être en retard. La convocation indiquait huit heures. Elle déboula à huit heures trente passées dans le hall d’accueil, toujours à cause de cette circulation infernale.

Un homme grand, plutôt séduisant, vêtu d’une parka froissée, d’une chemise blanche et d’un pantalon beige questionnait la standardiste. Elle le mangea des yeux. Il avait une chevelure abondante, grisonnante, en bataille, et un regard bleu acéré incapable de se fixer.

La standardiste apprécia la présence de Cynthia, comme si elle venait la tirer d’un mauvais pas. Plusieurs personnes attendaient derrière l’homme qui ne voulait pas bouger. Elle leva la main dans sa direction pour lui demander de l’aide :

– Lieutenant, ce monsieur voudrait rencontrer le commissaire Beaulieu, il dit qu’il est de la maison, mais qu’il a oublié ses papiers.

– Le commissaire est en réunion d’urgence, répliqua-t-elle. Si vous n’avez pas rendez-vous, on va vous en fournir un. Cela vous laissera le temps de retrouver votre carte.

Impassible, l’inconnu haussa les épaules d’un air distant et se dirigea vers les étages en passant le détecteur de métaux. Cynthia le retint par le col et le repoussa gentiment :

– Les étages sont interdits aux civils. Veuillez prendre rendez-vous, Monsieur.

Elle franchit le sas de sécurité devant l’agent de service, ouvrit son blouson, présenta son arme de service et courut dans l’escalier. Elle était franchement à la bourre.

10 Rouen, vendredi 08 h 32

LE COMMISSAIRE BEAULIEU fit asseoir ses cinq collègues dans la grande salle de réunion qui jouxtait son bureau. Cynthia arriva la dernière, les yeux cernés. Elle se mit dans son coin, essayant de paraître invisible. Raté. Le commissaire lui adressa un sourire glacial. Il avala une gorgée de café, ajusta la veste de son nouveau costume gris perle dont il admira le reflet satiné. Il lissa ses cheveux, joua avec sa Rolex en or, et mit son smartphone en mode silence. Puis il entra dans le vif du sujet :

– J’irai droit au but. Cette enquête sur le meurtre de Marc Antoine est prioritaire sur toutes les affaires en cours. Dans trois jours tout doit être bouclé. Il me faut un coupable, et vite, très vite ! Sinon, il y aura des préposés à la circulation !

Cynthia fulmina. Elle s’y attendait, mais quand même…

– On ne sera que cinq ?

– Je viens d’éditer une note de travail. Elle va être diffusée dans une heure. Tous les services doivent répondre à vos demandes en priorité absolue. Vous avez droit à un traitement de faveur. Ils sont tous à vos bottes.

– Quand même, trois jours…

– Ne n’emmerdez pas, Lieutenant Flaubert. J’ai dit trois jours ! Mes amis haut placés (il insista bien sur « mes amis ») ne tolèrent pas un tel crime ! Nous devons faire très vite. Évidemment, les heures supplémentaires seront récupérées.

Ben voyons, pensa Cynthia, on a déjà tous près d’un mois d’heures à récupérer…

– On ne pourrait pas nous les payer ? suggéra-t-elle en regardant ses coéquipiers qui acquiescèrent tous de la tête.

– On n’est pas dans une réunion syndicale ici ! J’ai dit « récupérées », un point c’est tout !

Le commandant Schnarpel se leva. Beaulieu s’en doutait un peu et il connaissait déjà la requête :

– Commissaire, je demande à ne pas faire partie de l’équipe, je suis trop vieux, je suis à deux ans de la retraite.

– Ce n’est pas mon problème ! Tu restes. Première bonne nouvelle : tu n’es pas le chef d’équipe.

Ils se regardèrent tous, interdits. Quelque chose leur avait échappé.

– Rassurez-vous, grogna Beaulieu, impérial, je ne prends pas la tête de ce groupe, même si j’en meurs d’envie. Je n’espère qu’une chose, trouver celui qui a flingué mon ami Marc. Vous le saviez, nous étions très proches, et je ne voudrais pas fausser l’enquête.

Cynthia haussa les épaules. Une vraie réponse de politicien professionnel.

– Mais alors ? Qui va s’en occuper ?

– J’ai fait appel à de l’aide extérieure, vu les circonstances…

Cynthia hocha la tête, incrédule. Le commissaire avait trouvé un pigeon pour faire le sale boulot à sa place afin qu’il ne gâche pas sa carrière politique. Quel gros porc ! En plus, ils risquaient de se retrouver avec un trouduc parisien, un fonctionnaire véreux ou un je-ne-sais-quoi d’enfoiré. Avec Beaulieu, on pouvait s’attendre à tout. Bonjour l’ambiance…

– Ne faites pas cette tête, grimaça le commissaire d’un air triomphant. L’autre bonne nouvelle, c’est que vous, Lieutenant Flaubert, je vous désigne en tant qu’adjointe de votre chef de groupe. Vous assurerez la liaison en direct avec moi. Je veux savoir tout ce qui se dit et se fait !

– Mais… ? Mais, pourquoi moi, c’est à votre collègue de faire cela !

Elle regardait ses collègues, paniquée, prise au piège. Il l’impliquait plus que les autres dans cette affaire foireuse, alors que trois de ses coéquipiers étaient plus âgés. Il la faisait gravir rapidement d’un échelon, au risque de s’attirer les foudres de ces mêmes équipiers, et en douce, il lui demandait carrément de jouer les balances !

Le commissaire Beaulieu la foudroya du regard :

– Je considérerai tout refus comme une démission, Capitaine Flaubert ! Il y a des promotions que l’on ne peut refuser !

Cause toujours, pauvre con, si cette affaire foire, je suis bonne pour rester capitaine toute ma vie.

Elle s’était fait avoir comme une gourde. Elle aurait mieux fait de rester dans ses draps avec Mathieu Blandin. Au moins, quitte à être baisée, autant que ce soit avec celui dont on a envie. Ses coéquipiers la dévisageaient avec gêne, ils n’auraient pas aimé être à sa place.

– Je vois que vous ne me laissez pas le choix, bredouilla-t-elle de rage. Avec qui vais-je travailler ?

– Avec l’Artiste !

Cynthia ouvrit de grands yeux, se demandant si son patron ne se foutait pas de sa gueule. Elle avait son compte pour la journée.

Beaulieu jubila devant leur visage interloqué. Il prolongea le silence, pour accroître son autorité et faire durer le plaisir :

– Il s’appelle Leblanc. Capitaine Pierre Leblanc, surnommé l’Artiste.

11 Rouen, vendredi 08 h 47

À CE MOMENT, un homme apparut dans l’embrasure de la porte. Cynthia se pinça les lèvres et enfouit sa tête dans ses mains en pestant. Si elle avait pu disparaître derrière sa chaise, elle l’aurait fait. C’était ce pékin qu’elle avait envoyé balader à son arrivée, cet homme qui n’avait pas de papiers et qui avait rendez-vous avec Beaulieu. Elle aurait dû s’en douter !

Il avait toujours ce regard bleu particulier, sans cesse en mouvement, n’attrapant que furtivement un détail, les yeux à la recherche d’une chimère. Il ôta sa parka, prit une chaise et dévisagea l’équipe.

– Bonjour à tous. Je suis le capitaine Leblanc, détaché par les Hautes Autorités de l’État pour enquêter sur cette affaire. Ceci, à la demande du commissaire Beaulieu, qui a eu trop peur de se mouiller pour s’en occuper…

Beaulieu encaissa l’attaque directe sans broncher. Il se contenta de répondre d’une voix mordante :

– Je ne peux pas me permettre de m’impliquer, je connaissais trop la victime.

– Bien sûr, Commissaire, ironisa lentement le capitaine, bien sûr.

Jacques Beaulieu frémissait de rage contenue. Cynthia se concentra sur l’inconnu. À sa façon narquoise de toiser le commissaire, elle comprit qu’ils se connaissaient et se détestaient de longue date. Incrédule, elle se vit comme une spectatrice dans une arène, en train d’admirer un combat sanglant. Elle ignorait tout de cet homme, mais elle voyait son patron bouillir de haine devant son impassibilité et son humour corrosif. Pourquoi diable avoir fait appel à lui ? Dans quel merdier s’était-elle fourrée ? La partie ne lui parut soudain pas du tout intéressante. S’il existait une rivalité ancienne entre les deux hommes, c’est elle qui allait en prendre plein les dents. Décidément, ce n’était pas son jour.

– Le capitaine Leblanc sera votre chef d’équipe. Vous dépendrez directement de lui le temps de l’enquête.

Il se tourna vers ses hommes et les présenta rapidement. Il lui donna un rapide aperçu de leur carrière. Quand il arriva à Cynthia, elle le toisa d’un air de défi pendant que Beaulieu faisait hypocritement l’éloge de ses qualités professionnelles.

Une fois les présentations terminées, Leblanc se leva, sortit quatre enveloppes de sa parka qu’il distribua dans un silence étonné à ses nouveaux équipiers. Puis, il fit un signe de tête à Cynthia :

– Capitaine Flaubert, vous venez avec moi, on va faire une balade. Pour les autres, vos premières instructions sont dans ces enveloppes. Si vous avez des questions à propos de mes méthodes de travail, posez-les à votre commissaire, qui saura quoi vous répondre. J’ai besoin de vous tous, mais je ne prends jamais qu’un seul partenaire pour les déplacements. J’ai choisi Cynthia Flaubert, car après le coup tordu qu’on vient de lui faire, elle a besoin de réconfort.

Beaulieu devient tout rouge et sa voix carrément menaçante :

– Leblanc, tu fermes ta gueule et tu me trouves le meurtrier de Marc ! On s’en branle de tes sarcasmes. Vous avez trois jours ! Je m’occupe de lancer un appel à témoin ! Allez, au boulot !

Et sans attendre de réponse, le Commissaire sortit en claquant la porte. Nullement offusqué, Leblanc se tourna vers ses collègues :

– Désolé les gars, vous n’y êtes pour rien. Autant que les choses soient claires tout de suite. Votre commissaire et moi, on ne s’aime pas trop. Allez, à vos postes de combat. Briefing demain matin neuf heures, même endroit.

Vous, vous êtes qui ? songea Schnarpel.

12 Square Verdrel, vendredi 09 h 24

CYNTHIA FLAUBERT garda longtemps le silence, encore troublée par la violence des retrouvailles entre son patron et Pierre Leblanc. Ce dernier paraissait s’amuser de la situation, impassible, happé par la traversée de Rouen sous une pluie diluvienne. La voiture se trouvait bloquée dans un embouteillage monstre sur les quais. Comme à son habitude, la ville était congestionnée. Leblanc lisait tranquillement le rapport du médecin légiste. Le voir impassible à côté d’elle la rendait folle. Elle profita de l’arrêt pour observer son profil. L’atmosphère chaude et humide de l’habitacle leur conférait une certaine intimité, qu’il ne paraissait pas remarquer. Elle en profita pour l’examiner, et l’imagina dans le plus simple appareil, allongé tout contre elle.

Elle n’y pouvait rien. Elle adorait fantasmer sur les beaux mecs. Il n’y avait aucun mal. Pour elle, faire l’amour était un besoin vital. Elle profitait allègrement de ce corps qui parlait pour elle. Finalement, elle ne supporta plus les arrêts et les essuies glaces. Elle plaça d’autorité la lanterne bleue, brancha la sirène à fond et grimpa sur les trottoirs pour se sortir du bouchon.

– Vous l’avez lu ?

– Je vous demande pardon ?

Il la tira de ses rêveries érotiques d’une simple phrase. Elle faillit rougir.

– Avez-vous lu le message du médecin sur les circonstances de la mort de ce Marc Antoine ?

– Euh, non.

– Vous deviez être très occupée par ailleurs…

– Qu’est-ce que cela peut vous faire ? Ma vie privée me regarde.

– Assurément, mais vous avez déjà failli écraser une douzaine de piétons dont plusieurs beaux mecs. Cela ne vous ressemble pas.

Elle grimaça sans répondre, piquée au vif. Il continua :

– Ce type, ce Marc Antoine, c’était une grosse huile ?

– Oui. Une des plus grosses fortunes de la région, propriétaire d’un important complexe chimique.

– Un politicien aussi ?

– Oui. Un type dévoré d’ambition, qui rêvait d’un ministère. On le donnait favori pour l’Industrie dans l’éventualité d’un remaniement ministériel.

– Qu’est-ce que Beaulieu fait dans l’histoire ?

– Antoine était son ami, son mentor. Ils se connaissaient depuis longtemps. Les mauvaises langues parlent de copinage, mais rien de tangible. Marc Antoine était l’appui politique du commissaire.

– Qu’est-ce qu’il lui a donné en échange ?

– Euh, rien à ce que je sache.

– Très étonnant. Dans leur monde, rien n’est gratuit. Tout se paie, tout s’achète. Beaulieu a dû cracher au bassinet pour avoir les faveurs de ce type.

– Pourquoi vous ne l’aimez pas ? Qu’est-ce qu’il vous a fait ? demanda brutalement Cynthia, échaudée par leur précédente altercation.

Il éluda la question d’un geste de la main :

– Il n’y a pas une histoire de pots de vins ?

– Arrêtez de délirer, répliqua-t-elle, blessée de voir son patron écorché de la sorte. Vous êtes qui, vous, d’abord, pour le juger ? Toute la Brigade sait qu’il a subi un contrôle anticorruption par l’IGS au moment de son intégration à Rouen, et qu’il fait souvent l’objet de contrôles inopinés à cause de cette amitié. Sa réussite fait des envieux, c’est tout. Vous devez être sacrément jaloux pour lui en vouloir de la sorte.

– Ne parlez pas de ce que vous ne connaissez pas ! Si Jacques ne vous a rien dit sur moi, c’est qu’il avait ses raisons, et je me garderai de le contredire, sur ce sujet du moins…

– Racontez-moi, alors, cria-t-elle, furieuse. Je débarque comme une conne entre deux machos qui se livrent une guerre débile. Je n’ai pas envie de payer pour vos sales gueules. Si je ne sais pas de quoi il retourne, vous allez l’avoir, ma démission.

– Démission refusée d’office, Capitaine, dit-il avant de s’enfoncer dans le mystère.

– Vous ne m’avez pas répondu. Vous êtes qui, vous ? Pourquoi vous appelle-t-on l’Artiste ? Pourquoi avez-vous accepté cette enquête ? Que venez-vous chercher ici ?

– On verra un peu plus tard, répondit-il, on arrive.

13 Rouen, vendredi 09 h 04

DÈS QUE CYNTHIA ET LEBLANC eurent quitté le bureau, Beaulieu revint dans la salle de briefing. Schnarpel et ses acolytes fixaient avec crainte les enveloppes de Leblanc, sous le choc. Comment faire pour travailler avec un type pareil, qui débarque de nulle part et qui vous adresse à peine la parole ? Le commissaire fixait ses équipiers avec un rictus sadique. Tout se passait à merveille. Il avait entendu parler des méthodes de Leblanc. En une seule réunion, il avait déjà réussi à se mettre toute son équipe sur le dos. Schnarpel se leva quand il s’approcha, en secouant son enveloppe, furieux :

– Commissaire, c’est qui ce type ? Pourquoi vous l’avez fait venir ? C’est quoi ce coup tordu ? Vous voulez notre peau ?

– Tu te calmes, Schnarpel, n’oublie pas à qui tu parles !

– Pardon, Commissaire, reprit Schnarpel sarcastique, Mais vous vous êtes bien foutu de notre gueule. Vous vous moquez que votre pote Antoine se soit fait descendre. La seule chose qui vous importe, c’est de vous en sortir blanc comme neige de cette affaire, pour quitter Rouen comme un héros. C’est dégueulasse.

Beaulieu empoigna brutalement Schnarpel par le col :

– Ta gueule, le scribouillard, sinon, ta retraite va te paraître bien maigre ! J’ai mes raisons.

Il lâcha Schnarpel comme on jette un mouchoir et reprit :

– Ce type est un raté ! Regardez-moi. On a le même âge, je suis Commissaire divisionnaire, lui n’est encore que capitaine. Il n’a même pas présenté l’École des commissaires. Si cette affaire foire, c’est lui qui en prendra pour son grade. Vous et moi, on s’en sortira indemnes.

– Ouais, vous surtout.

– Détrompe-toi, je l’ai fait pour vous aussi.

Le lieutenant Jérôme Savarin intervint :

– Pourquoi vous en veut-il autant ?

Beaulieu éclata de rire en secouant la tête, ravi de voir que Leblanc n’avait pas changé.

– On était de la même promotion à l’École des officiers. Déjà un glandeur. Pendant que je trimais pour être le premier, il passait son temps à flâner et à sortir avec les filles. Il ne bossait jamais, et pourtant il est sorti dans les dix premiers !

– Devant vous ? osa Dumont.

– Ça va pas, non, je suis sorti major de ma promo !

– Pourquoi on l’appelle l’Artiste ?

– Vous comprendrez vite par vous-même, sachez juste qu’il bosse à la DCRI, la Direction Centrale du Renseignement Intérieur.

– Il n’est même pas de la Criminelle ? Mais alors pourquoi vous l’avez appelé ? Il n’a rien à faire ici.

Schnarpel lui posa la main sur l’épaule et fixa son supérieur.

– T’as pas bien compris, Jérôme, notre commissaire divisionnaire profite de cette aubaine pour assouvir une vieille rancune. N’est-ce pas ?

– Schnarpel, tu parles trop, répliqua Beaulieu impassible, fais gaffe à ton cul. Ouvrez-moi ces enveloppes et au boulot !

Schnarpel sut alors qu’il avait raison. Le commissaire voulait la peau de Leblanc, et il avait trouvé une belle occasion pour le faire.

Sans rien ajouter, il ouvrit la sienne pendant que les autres en faisaient autant. Les enveloppes contenaient des instructions claires et simples. Quatre lignes d’une écriture fine et belle :

Pour Schnarpel : tout savoir sur la société financière Antoine.

Pour Savarin : biographie complète de Marc Antoine.

Pour Dumont : tout savoir sur Graciane Antoine, sa famille, ses amis.

Et pour Terrier : Interpol et CTCIP1. Chercher si des meurtres identiques ont été commis, et trouver un lien éventuel avec le grand banditisme.

1. Cellule technique de Coopération internationale de la Police.

14 Rouen, vendredi 09 h 37

RUE BOUVREUIL. Une rue étroite, comme la plupart des rues de ce quartier chic.

Des voitures garées de chaque côté, pare-chocs contre pare-chocs, dans un bordel monstre. Plus un passage piéton de disponible. On se se serait cru à Paris. La pluie battante lavait les façades des immeubles en pierre de taille. Parquée sur la petite place face à l’hôtel particulier, une voiture banalisée faisait le guet. Un pauvre gendarme en uniforme gardait l’entrée de l’impressionnante porte en bois massif. Cynthia se gara en double file, au grand dam des voitures derrière elle, qui durent déboîter pour passer. Au crissement de pneus s’ajoutèrent les insultes, jusqu’à ce qu’elle mette son brassard orange de la police. Les vociférations cessèrent immédiatement.

Leblanc sortit à son tour et se dirigea vers la porte. Il sonna. Une fois, deux fois. Trois fois. Pas de réponses. Leblanc sonna deux fois encore. Puis il tourna la poignée. La porte s’ouvrit. Aussitôt, il tira son pistolet, imité par Cynthia. Il demanda au gendarme de rester en faction et pénétra dans l’hôtel, arme au poing. Sitôt entrée, Cynthia se déploya, partit sur la droite inspecter le salon. Les odeurs d’eau et de cendres flottaient encore dans l’air. Les traces noires sur les murs et sur le sol s’étendaient un peu partout dans un silence lourd et menaçant. Le salon brûlé était vide, la banderole police toujours en place. Elle revint en silence, retrouva Leblanc qui l’attendait, l’arme pointée en direction de la porte qui donnait dans l’autre partie de l’hôtel. Elle secoua la tête négativement. Il montra la porte et l’escalier. De concert, ils décidèrent d’inspecter d’abord le rez-de-chaussée. Ils poussèrent la porte et débouchèrent dans un grand salon tout en boiseries et tentures. Le vieux parquet en bois grinçait sous leurs pieds. Leblanc inspecta la pièce. Elle était étrangement vide. D’habitude, deux ou trois ensembles de canapés et fauteuils s’alignaient en ordre parfait sur d’immenses tapis. Des consoles, des commodes se devaient de trôner contre les murs entre chaque fenêtre. Quant aux tableaux, souvent gigantesques dans des cadres dorés, représentant des illustres ancêtres dont le nom n’intéressait que la famille, ils brillaient par leur absence. Au mur, il y avait encore les pointes auxquels ils auraient dû être accrochés. Les tissus étaient toujours imprégnés de leur présence par une marque moins délavée.

Toujours pas de bruit, excepté leurs pas. Au bout de la pièce, deux portes finement ciselées encadraient une cheminée où