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- Herausgeber: WS
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Spanisch
- Veröffentlichungsjahr: 2019
Les Fleurs du mal es una colección de poemas de Charles Baudelaire. Considerada la obra máxima de su autor, abarca casi la totalidad de su producción poética desde 1840 hasta la fecha de su primera publicación en 1857. Las Flores del Mal es considerada una de las obras más importantes de la poesía moderna, imprimiendo una estética nueva, donde la belleza y lo sublime surgen, a través del lenguaje poético, de la realidad más trivial.
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Seitenzahl: 122
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Las flores del mal
Charles Baudelaire
Copyright © 2018 by OPU
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Parte 1
AL POETA IMPECABLE Al perfecto mago de las letras francesas A mi muy querido y muy veneradomaestro y amigo THEOPHILE GAUTIER Con los sentimientos de la más profunda humildad Yo dedicoEstas flores malsanas.
Al lector:
La necedad, el error, el pecado, la tacañería, Ocupan nuestros espíritus y trabajan nuestros cuerpos, Y alimentamos nuestros amables remordimientos, Como los mendigos nutren su miseria. Nuestros pecados son testarudos, nuestros arrepentimientos cobardes; Nos hacemos pagar largamente nuestras confesiones, Y entramos alegremente en el camino cenagoso, Creyendo con viles lágrimas lavar todas nuestras manchas. Sobre la almohada del mal está Satán Trismegisto Que mece largamente nuestro espíritu encantado, Y el rico metal de nuestra voluntad Está todo vaporizado por este sabio químico. ¡Es el Diablo quien empuña los hilos que nos mueven! A los objetos repugnantes les encontramos atractivos; Cada día hacia el Infierno descendemos un paso, Sin horror, a través de las tinieblas que hieden. Cual un libertino pobre que besa y muerde el seno martirizado de una vieja ramera, Robamos, al pasar, un placer clandestino Que exprimimos bien fuerte cual vieja naranja. Oprimido, hormigueante, como un millón de helmintos, En nuestros cerebros bulle un pueblo de Demonios, Y, cuando respiramos, la Muerte a los pulmones Desciende, río invisible, con sordas quejas. Si la violación, el veneno, el puñal, el incendio, Todavía no han bordado con sus placenteros diseños El lienzo banal de nuestros tristes destinos, Es porque nuestra alma, ¡ah! no es bastante osada. Pero, entre los chacales, las panteras, los podencos, Los simios, los escorpiones, los gavilanes, las sierpes, Los monstruos chillones, aullantes, gruñones, rampantes En la jaula infame de nuestros vicios, ¡Hay uno más feo, más malo, más inmundo! Si bien no produce grandes gestos, ni grandes gritos, Haría complacido de la tierra un despojo Y en un bostezo tragaríase el mundo: ¡Es el Tedio! — los ojos preñados de involuntario llanto, Sueña con patíbulos mientras fuma su pipa, Tú conoces, lector, este monstruo delicado, —Hipócrita lector, —mi semejante, — ¡mi hermano!
Parte 2 Spleen e ideal
Bendición
Cuando, por un decreto de las potencias supremas, El Poeta aparece en este mundo hastiado, Su madre espantada y llena de blasfemias Crispa sus puños hacia Dios, que de ella se apiada: —"¡Ah! ¡no haber parido todo un nudo de víboras, Antes que amamantar esta irrisión! ¡Maldita sea la noche de placeres efímeros En que mi vientre concibió mi expiación! Puesto que tú me has escogido entre todas las mujeres Para ser el asco de mí triste marido, Y como yo no puedo arrojar a las llamas, Como una esquela de amor, este monstruo esmirriado, ¡Yo haré rebotar tu odio que me agobia Sobre el instrumento maldito de tus perversidades, Y he de retorcer tan bien este árbol miserable, Que no podrán retoñar sus brotes apestados!" Ella vuelve a tragar la espuma de su odio, Y, no comprendiendo los designios eternos, Ella misma prepara en el fondo de la Gehena Las hogueras consagradas a los crímenes maternos. Sin embargo, bajo la tutela invisible de un Ángel, El Niño desheredado se embriaga de sol, Y en todo cuanto bebe y en todo cuanto come, Encuentra la ambrosia y el néctar bermejo. El juega con el viento, conversa con la nube, Y se embriaga cantando el camino de la cruz; Y el Espíritu que le sigue en su peregrinaje Llora al verle alegre cual pájaro de los bosques. Todos aquellos que él quiere lo observan con temor, O bien, enardeciéndose con su tranquilidad, Buscan al que sabrá arrancarle una queja, Y hacen sobre El el ensayo de su ferocidad. En el pan y el vino destinados a su boca Mezclan la ceniza con los impuros escupitajos; Con hipocresía arrojan lo que él toca, Y se acusan de haber puesto sus pies sobre sus pasos. Su mujer va clamando en las plazas públicas: "Puesto que él me encuentra bastante bella para adorarme, Yo desempeñaré el cometido de los ídolos antiguos, Y como ellos yo quiero hacerme redorar; ¡Y me embriagaré de nardo, de incienso, de mirra, De genuflexiones, de viandas y de vinos, Para saber si yo puedo de un corazón que me admira Usurpar riendo los homenajes divinos! Y, cuando me hastíe de estas farsas impías, Posaré sobre él mi frágil y fuerte mano; Y mis uñas, parecidas a garras de arpías, Sabrán hasta su corazón abrirse un camino. Como un pájaro muy joven que tiembla y que palpita, Yo arrancaré ese corazón enrojecido de su seno, Y, para saciar mi bestia favorita, ¡Yo se lo arrojaré al suelo con desdén!" Hacia el Cielo, donde su mirada alcanza un trono espléndido, El Poeta sereno eleva sus brazos piadosos, Y los amplios destellos de su espíritu lúcido Le ocultan el aspecto de los pueblos furiosos: —"Bendito seas, mi Dios, que dais el sufrimiento Como divino remedio a nuestras impurezas Y cual la mejor y la más pura esencia ¡Que prepara los fuertes para las santas voluptuosidades! Yo sé que reservarás un lugar para el Poeta En las filas bienaventuradas de las Santas Legiones, Y que lo invitarás para la eterna fiesta De los Tronos, de las Virtudes, de las Dominaciones. Yo sé que el dolor es la nobleza única Donde no morderán jamás la tierra y los infiernos, Y que es menester para trenzar mi corona mística Imponer todos los tiempos y todos los universos. Pero las joyas perdidas de la antigua Palmira, Los metales desconocidos, las perlas del mar, Por vuestra mano engarsados, no serían suficientes Para esa hermosa Diadema resplandeciente y diáfana; Porque no será hecho más que de pura luz, Tomada en el hogar santo de los rayos primitivos, Y del que los ojos mortales, en su esplendor entero, ¡No son sino espejos oscurecidos y dolientes!"
El albatros
Frecuentemente, para divertirse, los tripulantes Capturan albatros, enormes pájaros de los mares, Que siguen, indolentes compañeros de viaje, Al navío deslizándose sobre los abismos amargos. Apenas los han depositado sobre la cubierta, Esos reyes del azur, torpes y temidos, Dejan lastimosamente sus grandes alas blancas Como remos arrastrar a sus costados. Ese viajero alado, ¡cuan torpe y flojo es! Él, no ha mucho tan bello, ¡qué cómico y feo! ¡Uno tortura su pico con una pipa, El otro remeda, cojeando, del inválido el vuelo! El Poeta se asemeja al príncipe de las nubes Que frecuenta la tempestad y se ríe del arquero; Exiliado sobre el suelo en medio de la grita, Sus alas de gigante le impiden marchar.
Elevación
Por encima de los lagos, por encima de los valles, De las montañas, de los bosques, de las nubes, de los mares, Allende el sol, allende lo etéreo, Allende los confines de las esferas estrelladas, Mi espíritu, tú me mueves con agilidad, Y, como un buen nadador que desfallece en la onda, Tú surcas alegremente la inmensidad profunda Con una indecible y mácula voluptuosidad. ¡Vuela muy lejos de esas miasmas mórbidas, Ve a purificarte en el aire superior, Y bebe, como un puro y divino licor, La luminosidad que colma los espacios límpidos! Detrás del tedio y los grandes pesares Que abruman con su peso la existencia brumosa, Dichoso aquel que puede con ala vigorosa Arrojarse hacia los campos luminosos y serenos; ¡Aquel cuyos pensamientos, cual alondras, Hacia los cielos matutinos tienden un libre vuelo! ¡Que se cierna sobre la vida, y alcance sin esfuerzo El lenguaje de las flores y de las cosas mudas!
Correspondencias
La Natura es un templo donde vividos pilares Dejan, a veces, brotar confusas palabras; El hombre pasa a través de bosques de símbolos que lo observan con miradas familiares. Como prolongados ecos que de lejos se confunden En una tenebrosa y profunda unidad, Vasta como la noche y como la claridad, Los perfumes, los colores y los sonidos se responden. Hay perfumes frescos como carnes de niños, Suaves cual los oboes, verdes como las praderas, Y otros, corrompidos, ricos y triunfantes, Que tienen la expansión de cosas infinitas, Como el ámbar, el almizcle, el benjuí y el incienso, Que cantan los transportes del espíritu y de los sentidos.
(Yo amo el recuerdo… )
Yo amo el recuerdo de esas épocas desnudas, En que Febo se complacía en dorar las estatuas, Cuando el hombre y la mujer en su agilidad Gozaban sin mentira y sin ansiedad, Y, el cielo amoroso acariciándoles el lomo, Desplegaban la salud de su noble máquina. Cibeles, entonces, fértil en frutos generosos, No estimaba sus redes un peso muy oneroso, Pero, loba de corazón henchido de ternuras vulgares, Amamantaba al universo con sus pezones morenos. El hombre, elegante, robusto y fuerte, tenía el derecho De mostrarse orgulloso de las beldades que le llamaban su rey; ¡Frutos puros de todo ultraje y vírgenes de grietas, Cuya carne lisa y firme atraía las mordeduras! El Poeta actualmente, cuando quiere concebir Estas nativas grandezas, en los lugares donde se dejan ver La desnudez del hombre y de la mujer, Siente un frío tenebroso envolver su alma Ante este negro cuadro lleno de espanto. ¡Oh, monstruosidades llorando su vestimenta! ¡Oh, ridículos troncos! ¡torsos dignos de máscaras! ¡Oh, pobres cuerpos retorcidos, flacos, ventrudos o fláccidos, Que el dios Utilitario, implacable y sereno, Niños, los fajó en sus pañales de bronce! ¡Y vosotras, mujeres, ¡ah!, pálidas cual cirios Que roe y que nutre el libertinaje, y vosotras, vírgenes, Del vicio materno arrastrando la herencia. Y todas las fealdades de la fecundidad! Nosotros tenemos, es verdad, naciones corrompidas, De los pueblos antiguos, bellezas ignoradas: Rostros corroídos por los chancros del corazón, Y como quien diría bellezas de la languidez, Pero estas invenciones de nuestras musas tardías No impedirán jamás a las razas enfermizas Rendir a la juventud un homenaje profundo, —¡A la santa juventud, al aire simple, a la dulce frente, A la mirada límpida y clara como un agua corriente, Y que va derramando sobre todo, indiferente Como el azul del cielo, los pájaros y las flores, Sus perfumes, sus cánticos y sus dulces colores!
Los faros
Rubens, río de olvido, jardín de la pereza, Almohada de carne fresca donde no se puede amar, Pero donde la vida afluye y se agita sin cesar, Como el aire en el cielo y la mar en el mar; Leonardo da Vinci, espejo profundo y sombrío, Donde los ángeles encantadores, con dulce sonrisa Toda llena de misterio, aparecen en la sombra De los ventisqueros y los pinos que cierran su paisaje; Rembrandt, triste hospital lleno de murmullos, Y por un gran crucifijo decorado solamente, Donde la plegaria llorosa se exhala de las inmundicias, Y de un rayo invernal atravesado bruscamente; Miguel Ángel, lugar impreciso do vénse los Hércules Mezclarse a los Cristos, y elevarse muy erguidos Fantasmas pujantes que en los crepúsculos Desgarran su sudario estirando sus dedos; Cóleras de boxeador, impudicias de fauno, Tú que supiste recoger la belleza de los granujas, Gran corazón henchido de orgullo, hombre débil y amarillo, Puget, melancólico emperador de los forzados; Watteau, este carnaval en el que no pocos corazones ilustres, Como mariposas, flotan relucientes, Decoraciones frescas y leves iluminadas por lámparas Que vierten la locura en este baile vertiginoso; Goya, pesadilla llena de cosas desconocidas, Fetos que se hacen cocer en medio de los sabats, Viejas ante el espejo y niñas todas desnudas, Para tentar los demonios ajustando bien sus medias; Delacroix, lago de sangre obsedido por malvados ángeles, Sombreado por un bosque de pinos siempre verde, Donde, bajo un cielo triste, fanfarrias extrañas Pasan, cual un suspiro ahogado de Weber; ¡Estas maldiciones, estas blasfemias, estos lamentos, Estos éxtasis, estos gritos, estos llantos, estos Te Deum, Son un eco repetido por mil laberintos; Es para los corazones mortales un divino opio! Es un grito repetido por mil centinelas, ¡Una orden transmitida por mil portavoces. Es un faro encendido sobre mil ciudadelas, Un clamor de cazadores perdidos en los inmensos bosques! ¡Porque verdaderamente, Señor, el mejor testimonio Que podemos dar de nuestra dignidad Es este ardiente sollozo que rueda de edad en edad Y viene a morir al borde de vuestra eternidad!
La musa enferma
Mi pobre Musa, ¡ah! ¿Qué tienes, pues, esta mañana? Tus ojos vacíos están colmados de visiones nocturnas, Y veo una y otra vez reflejados sobre tu tez La locura y el horror, fríos y taciturnos. El súcubo verdoso y el rosado duende, ¿Te han vertido el miedo y el amor de sus urnas? La pesadilla con un puño despótico y rebelde; ¿Te ha ahogado en el fondo de un fabuloso Minturno? Yo quisiera que exhalando el perfume de la salud Tu seno de pensamientos fuertes fuera siempre frecuentado, Y que tu sangre cristiana corriera en oleadas rítmicas, Como los sones numerosos de las sílabas antiguas, Donde reinan vez a vez el padre de las canciones, Febo, y el gran Pan, el señor de las mieses.
La musa venal
Oh, musa de mi corazón, amante de los palacios, ¿Tendrás tú, cuando Enero suelte sus Bóreas, Durante los negros tedios de las nevadas veladas, Un tizón para calentar tus dos pies violáceos? ¿Reanimarás, pues, tus hombros marmóreos En los nocturnos rayos que atraviesan los postigos? Sintiendo tu bolsa tan seca como tu paladar, ¿Recogerás tú el oro de las bóvedas azúreas? Necesitas, para ganar tu pan de cada día, Como un monaguillo, manejar el incensario, Entonar Te Deum en el que nada crees, O, saltimbanqui en ayunas, desplegar tus encantos Y tu risa humedecida de lágrimas invisibles, Para dilatar las carcajadas de la vulgaridad.
El mal monje
Los claustros antiguos sobre sus amplios muros Despliegan en cuadros la santa Verdad, Cuyo efecto, caldeando las piadosas entrañas. Atempera la frialdad de su austeridad. En días que de Cristo florecían las semillas, Más de un ilustre monje, hoy poco citado, Tomando por taller el campo santo, Glorificaba la Muerte con simplicidad. —Mi alma es una tumba que, pésimo cenobita, Desde la eternidad recorro y habito; Nada embellece los muros de este claustro odioso. ¡Oh, monje holgazán! ¿Cuándo sabré yo hacer Del espectáculo vivido de mi triste miseria El trabajo de mis manos y el amor de mis ojos?
El enemigo
