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Seitenzahl: 192
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Les Gens dans le Jardin
Nouvelle de Sexe
______________________
Eva Rossi
Sommaire
Sommaire
Imprint
Introduction
Avant de commencer...
Prologue
1
2
3
4
5
6
7
8
Épilogue
Avant de partir...
Imprint
© 2023, Eva Rossi
Tous droits réservés.
Auteur : Rossi, Eva
Contact : [email protected]
Printing and Distribution: tredition GmbH, An der Strusbek 10, 22926 Ahrensburg
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Introduction
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Avant de commencer...
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Un bisou et une bonne lecture, Eva!
Prologue
'Toi, qui as résisté aux exorcismes des évêques, qui ne connaît ni la peur ni le remords... toi, qui chevauche le cheval noir de la nuit à travers nos bois sombres et sacrés, accepte cette offrande d'un fidèle serviteur, je t'en supplie.'
Dans les profondeurs d'encre de ses yeux, les étoiles dansent et brûlent. L'esprit du démon était déjà en elle alors qu'elle se préparait à faire le sacrifice. Un rayon de lune incolore scintillait dans un ciel noir - un spectacle froid qui pousse les gens à resserrer leurs couvertures autour d'eux les soirs de grand froid et à remercier de ne pas être dans la forêt.
Par-dessus un chemisier de lin blanc, elle portait un long corselet pointu, finement dentelé et brodé de rangs de perles noires. Une jupe de velours couleur grenat pendait en dessous. La forme ovale de son visage était visible dans le jardin nocturne, pâle à cause de la sauvagerie impériale qui coulait dans son sang. Son regard ne ferait pas penser à l'amour mais au meurtre -- car elle était une beauté née des sources inépuisables de l'obscurité. Et ses mains, avec leur peau blanche et délicate, ne semblaient pas capables du mal qu'elles s'apprêtaient à faire.
Elle se tenait debout, enracinée, comme si elle était issue de la terre mystérieuse, la fumée des feuilles de belladone s'amassant autour d'elle alors qu'elle appelait la lune.
'Oh étoile pâle et destructrice, cette blessure ne guérira pas. Nourris et rends fort mon beau jardin. Amène-le une fois de plus à la gloire. Délivre-moi dans la grandeur!
1
Il n'y a pas eu de sommeil pendant le voyage. La voiture qui portait l'orpheline Katia jusqu'au Manoir Malinovsky avait traversé pendant douze heures les ruelles de la campagne sur des rails irréguliers. Tout répit dans l'agitation des voyages à cheval ne pouvait être trouvé que dans le calme, sur un sol solide; dans un lit solide, encore mieux. Au début, la campagne avait été douce et tranquille, du maïs se balançant dans la brise, des vignobles en pente, une auberge occasionnelle offrant de la nourriture. Pourtant, plus loin, vers Szathmar, le terrain avait changé, les terres arables laissant place à un sol plus sauvage, moins cultivé; la forêt bleue avec sa terre noire et ses créatures carnivores qui rôdent se rapprochait. Ici, dans les bois, rôdaient des loups, des lynx, des renards et des martres -- des bêtes brunes en été et blanches en hiver. Au loin, les montagnes des Carpates formaient un relief imposant contre le ciel, leurs pics déchiquetés lilas dans la pénombre brumeuse du début de soirée. Cette perspective était la destination de Katia.
Malgré le confort de sa couverture en cachemire, la jeune beauté aux cheveux châtains n'avait pas pu s'échapper dans l'inconscience que son esprit et son corps réclamaient. Les mouvements saccadés de la voiture l'en empêchaient, les turbulences faisant sortir sa crinière lustrée de son enroulement. Elle avait envie de s'étirer, d'enlever ses vêtements de voyage et de prendre un bain chaud infusé de sels de lavande revigorants. Connaîtrait-elle une commodité aussi agréable à son emploi imminent? Même ses yeux étaient fatigués, piqués par les larmes de l'appréhension pendant de nombreuses heures. Bien qu'elle se sente obligée d'éclater en sanglots face à l'injustice de sa situation, elle avait lutté contre ses émotions toute la journée. Il ne fallait pas montrer sa faiblesse à Magda, la gouvernante du manoir qui l'avait accompagnée pendant toute la durée du voyage.
La vie était devenue si dure et régimentée ces derniers temps. Elle ne retournerait pas à l'académie pour jeunes filles de Vienne pour poursuivre ses études d'art, de musique et de langues; au lieu de cela, elle était confrontée à une vie de servitude parmi des types rudes. La langue vulgaire du cocher l'avait déjà consternée. Comment le destin a-t-il pu lui porter un coup aussi cruel?
Magda était assise en face d'elle, concentrée sur sa broderie, mais ses sens étaient en alerte à tout ce qui l'entourait, ses yeux se levant au moindre soubresaut de l'autocar. Toute une vie de dur labeur avait été gravée dans la constitution de cette femme et elle semblait imperturbable face aux désagréments du voyage. La robuste vieille Magda ne connaîtrait rien de la société dont Katia s'attendait à faire partie bientôt: les salons et les concerts auxquels elle avait été invitée, les promenades dans les villes thermales, montrant ses parasols et ses jolies robes. Elle n'avait pas l'air du genre à prêter une oreille compatissante aux plaintes d'une douce jeune fille de la ville. Malgré cela, la femme semblait avoir un assez bon cœur. Lorsqu'ils s'étaient arrêtés dans une auberge pour déjeuner, elle avait échangé des plaisanteries avec le propriétaire fortement moustachu et s'était assurée que sa protégée était correctement nourrie.
Katia avait souri poliment, mais elle avait eu du mal à les comprendre, car ils parlaient rapidement dans le dialecte régional. Il y avait eu des échanges chuchotés et des éclats de rire soudains qui l'avaient mise mal à l'aise, surtout lorsque le propriétaire costaud avait tourné son attention vers elle. Katia avait été heureuse de la présence de Magda dans ces moments-là.
Elle serra son précieux sac en velours vert contre elle alors que le chariot se cognait et faisait des embardées sur son interminable passage. Parfois, elle se surprenait à le caresser sur ses genoux comme un petit animal de compagnie muet, ce qui lui offrait un minimum de sécurité, mais elle se sentait tout de même terriblement seule, alors que des affres persistantes de chagrin la harcelaient. Dans le sac se trouvaient quelques trésors de la mémoire de ses parents qu'elle avait été autorisée à garder: quelques bijoux fantaisie de sa mère; des portraits en camée de son père et de ses frères; des billets doux décorés de fleurs pressées; le souvenir du cœur sacré de sa première communion.
Chers père et mère, pourquoi ont-ils dû prendre ces vacances? C'était une question futile et elle l'avait posée des milliers de fois. Katia connaissait parfaitement la raison. Sa mère avait toujours rêvé de voyager sur l'océan. Ayant grandi dans une nation enclavée, la perspective d'un voyage en mer avait été une nouveauté tentante. Chère maman avait été folle de joie lorsque son père avait annoncé qu'il avait des billets pour le voyage inaugural de l'Impératrice de Magyar. Pourtant, comment ont-ils pu ignorer les avertissements de la tempête? Elle a maudit le capitaine et sa bravade téméraire pour avoir quitté le quai, mais son souffle grondant était impuissant et trop long après les faits, car le capitaine a également sombré avec son navire. Sa mère et son père venaient de s'asseoir pour dîner lorsqu'une vague de quarante pieds s'est écrasée sur le côté tribord du navire. Il y avait eu quelques survivants sur les quatre cents personnes à bord, mais M. et Mme Ludovice n'avaient pas fait partie de cette minorité chanceuse.
C'était il y a trois mois. Et que lui réservait l'avenir, maintenant que l'oncle Istvan était intervenu pour prendre le contrôle de ses affaires? Comme Katia détestait ce serpent! Elle avait espéré qu'il aurait trouvé dans son cœur de maintenir l'entretien de ses frais à l'académie - mais cela n'a pas été le cas. Ses finances étaient obscures et ne permettaient pas de drainer les gains que le salaire stable de son père lui avait procurés. Pourtant, Katia soupçonnait qu'il s'était taillé une belle part des effets de ses parents. Ce n'est pas longtemps après leur mort qu'il fréquentait les plus belles pourvoiries pour hommes de la ville. Avec sa canne à pommeau d'argent, sa cape doublée de satin et son chapeau haut de forme, il a facilement charmé les solliciteurs en leur faisant croire qu'il était la personne la mieux placée pour assurer un avenir à sa nièce orpheline. L'éducation de ses jeunes frères a été traitée comme une priorité, et de l'argent a été débloqué pour qu'ils continuent à fréquenter l'internat -- pour qu'ils ne soient plus à sa charge. Mais Katia, eh bien, il avait des projets entreprenants pour elle: on lui trouverait un poste dans une belle maison de la noblesse. Elle gagnerait même un salaire modeste. Quel meilleur départ dans la vie pour une jeune femme que d'apprendre la routine d'un manoir animé?
Les notaires avaient applaudi l'idée - les beaux déjeuners qu'il leur avait offerts les avaient sans doute ralliés à sa façon de penser. Ainsi, moins de deux mois après la mort de ses parents, Oncle Istvan l'a présentée à la Comtesse Malinovsky dans les chambres impériales en ville, où se déroulaient les entretiens pour le poste de servante dans son manoir. Pour tenter de saboter l'entretien, elle avait protesté de son ignorance du service, disant à la comtesse qu'elle n'avait jamais rien cuisiné de plus aventureux que du goulasch, et qu'elle ne savait pas coudre pour sauver sa vie. Mais cette femme, avec son teint de porcelaine et son port élégant, n'avait pas du tout semblé troublée par cela. En fait, elle a ri -- un rire féminin et sonore qui a balayé l'inexpérience de Katia comme étant sans importance. Plus pertinent pour son engagement était de savoir comment elle réagissait à la sélection d'uniformes que la comtesse avait apportée avec elle. On lui avait demandé de modeler une variété de corsets et de sous-vêtements finement confectionnés, ce que Katia a trouvé très irrégulier mais qui était un aspect étrangement excitant de l'entretien. Les tenues étaient magnifiques, et elle s'est sentie instantanément plus adulte et confiante en les portant.
Mais la rencontre l'avait laissée avec des émotions confuses. La familiarité entre l'oncle Istvan et la noble femme était un mystère. Où avait-il fait sa connaissance, en lui embrassant la main comme ça et en lui apportant des cadeaux? Elle l'a interrogé sur leur amitié pendant le voyage de retour ce jour-là, mais il a balayé ses questions d'un rire, d'un geste de sa main gantée et d'une remarque désinvolte sur le fait de se mélanger à la bonne compagnie. Il semblait avoir appris les manières de son ami impérial. Elle n'a pas pu en savoir plus sur cette amitié improbable et a été troublée par le sentiment tenace d'avoir été vendue en servitude par sa propre chair et son propre sang. Istvan n'avait jamais été qu'attentif et charmant, mais c'était un voyou et un rebelle, elle le savait bien.
Le soleil du début de soirée a traversé les jardins, éclairant la silhouette sombre de la Comtesse Irina Malinovsky. Dans une robe rouge sang ornée de perles et garnie de fourrure de belette, ses cheveux foncés jusqu'à la taille empilés sur le dessus de sa tête, elle patrouillait dans les jardins, inspectant ses plantes à la recherche de signes d'amélioration. C'était devenu une obsession ces derniers mois. Comme elle voulait revoir l'éruption de couleurs qui faisait autrefois la fierté du manoir. Sa roseraie bien-aimée qui, il y a seulement cinq ans, était le sujet de conversation de la province, n'était plus qu'un triste spectacle. Elle a effleuré d'une main la tige d'une azalée, pour envoyer ses pétales en cascade sur le sol. Le moindre tremblement dénudait ses plantes de leur couleur, tandis que par une ironie cruelle, la ronce et la fougère devenaient vigoureuses, plus étouffantes que jamais.
'Je t'honore, mais j'attends encore et je souffre de la honte de l'échec pendant que tu te moques de moi', siffla-t-elle en serrant les dents. Moi, Malinovsky, dont les ancêtres ont vaincu le Turc, je ne me laisserai pas faire!
Elle a serré les poings en signe de frustration. Sa sombre espièglerie n'avait jusqu'à présent donné lieu à aucun revers de fortune. Aucun parchemin gravé dans le sang d'une poule noire ni aucun talisman façonné à partir des os d'une litière de la forêt n'avait redonné l'ancienne gloire à son jardin. Elle se tenait près du cadran solaire et soupirait, ses longs ongles polis au noir grattant la pierre. Pendant des années, la comtesse avait cultivé des roses que personne d'autre dans le royaume ne pouvait égaler en termes de teinte ou de parfum - un violet profond, un noir parfait et le bleu azur le plus pâle: des couleurs inimaginables défiant les limites de leur espèce. Les horticulteurs voyageaient pendant des jours pour visiter les célèbres jardins, apportant avec eux des cadeaux de vins fins, des bibelots en argent et les délicates pâtisseries de Vienne qu'Irina adorait.
Maintenant, tout cela avait disparu. Maintenant, plus personne ne venait appeler de la maison royale pour recueillir des teintures de rose à rapporter au roi et à la reine. La profusion de couleurs rares manquait à Irina, et elle se languissait de sentir le parfum enivrant qui flottait sur les pelouses les soirs d'été. Mais plus que tout, être la Maîtresse des Roses lui manquait.
À son mari et au personnel, elle avait parlé de problèmes avec le sol - trop calcaire, trop crayeux, trop sec. Il n'y avait pas eu assez de pluie, ou un soleil trop dur, trop tard dans l'année. Les spéculations allaient bon train: les agriculteurs locaux se grattaient la tête et marmonnaient que les oiseaux mangeaient les bourgeons, tandis que les habitants du village parlaient du fait que le manoir ne fonctionnait pas en tandem avec le cycle lunaire -- que la taille pendant la face cachée de la lune flétrissait la récolte.
Mais la comtesse connaissait la vraie raison de l'échec de ses jardins. Le livre l'avait prédit. Cet objet impie qui avait pris la poussière dans la tour pendant environ 150 ans racontait l'histoire. Une histoire monstrueuse se répétait. La Bête était revenue et, jusqu'à ce qu'elle obtienne ce qu'elle voulait, un fléau visiterait les jardins, tout comme Darvulia l'avait prédit. Darvulia ... ce nom de son enfance, murmuré comme un avertissement des adultes de bien se comporter, de manger correctement et de ne pas se laisser aller à la rêverie, de peur de finir folle, incarcérée dans la tour comme son ancêtre. Aucun des deux parents n'avait jamais parlé du livre avant leur mort. L'avaient-ils seulement lu? Cela semblait peu probable. Pour eux, elle était l'ancêtre qu'il valait mieux oublier, ses gribouillages les épanchements sans valeur d'un fou. Pourtant, plus Irina en avait appris sur cette femme mystérieuse, plus elle se reconnaissait. Sans enfant et portée sur les errances nocturnes, cette grand-tante de son arrière-arrière-grand-mère avait invoqué d'anciennes divinités dans les temples primitifs tombés en poussière dans les chaînes de montagnes surplombant Szathmar. Elle avait redonné vie aux anciens dieux et l'avait écrit comme son droit de naissance. Elle n'était pas folle. Elle était une sorcière.
Irina n'avait pas parlé de la prophétie à son mari. Il était plongé dans ses propres aventures, s'amusant avec les arts photographiques et les voyages à Paris; il s'intéressait peu aux jardins et elle ne s'intéressait guère à ses opinions -- le manoir était son héritage. Mais les choses avaient pris une tournure plus sérieuse ces derniers temps et les gens cherchaient des raisons et des solutions. Le mildiou de la roseraie s'était, cette année, étendu au potager. Les pommes de terre, les haricots, les betteraves, les pommes, les poires, les prunes -- il y avait eu une diminution notable de leur taille et de leur quantité. Le manoir avait toujours été autosuffisant. La rumeur se répandrait que tout n'allait pas bien dans la maison des Malinovsky, ce qui réduirait leur position dans le royaume.
Irina se méfiait des villageois locaux; leurs oreilles étaient piquées pour le moindre soupçon de scandale et leurs langues se déliaient facilement avec les rumeurs. Connaissaient-ils l'histoire de la Bête? Personne n'en avait jamais parlé directement mais Irina avait mis le vieux jardinier à la retraite l'année précédente lorsqu'il avait marmonné une accusation voilée de sorcellerie. L'avait-il espionnée, l'avait-il vue danser vêtue de ciel dans la charmille? Elle ne voulait pas prendre de risques. Le moindre murmure de pratiques anciennes dans la maison impériale se répandrait comme une traînée de poudre, alertant les misères pieuses du village qui parlaient de décence et de vertu chrétienne. Elle mangerait son étole de fourrure, la tête et le reste, avant d'autoriser ces corbeaux noirs à entrer dans les lieux.
Le sang de la comtesse a longtemps mijoté avec des passions primitives. Les bergers des bois lui avaient appris dès son plus jeune âge qu'elle n'était pas comme les autres, que sa lignée était puissante et pouvait être venimeuse; qu'elle était touchée par le sens du loup, la ruse du renard, l'acuité de l'épervier.
Sache que tu n'es pas né d'une graine terrestre, ont-ils dit, que tu es né sur la rosée de la jusquiame.
Il en était de même à Szathmar depuis aussi loin que l'on puisse remonter: les anciens pouvoirs étaient destinés à couler dans les veines d'un élu. Et dans la comtesse, ils ont trouvé une mesure impériale. Les crones l'ont initiée à leur magie. Elles lui ont appris les herbes qui induisent les transes et où la belladone poussait dans la solitude, dans un halo de bleu-violet.
Lorsqu'elle était adolescente, elle avait été grondée pour avoir apporté des têtes de martres dans la maison - des expériences de fertilité malavisées qui l'avaient fait bannir dans sa chambre pendant des jours. Des humeurs et des tempéraments étranges l'avaient consumée. Au seuil de la féminité, elle était tombée sous le charme de la lune, qui lui apportait un humour mélancolique mais aussi des illusions vives et corrompues qui l'enflammaient et la rendaient irrésistible. Elle avait pratiqué des sorts d'amour et façonné des talismans qui attiraient les admirateurs, et elle avait ébloui sa famille avec ses talents d'horticultrice, tout en gardant secrète la sorcellerie qu'elle utilisait pour apporter des couleurs si rares aux jardins.
De plus en plus sauvage, à sa dix-huitième année, elle s'était totalement tournée vers le folklore ancien, offrant des refrains magiques aux esprits des arbres, des danses de cabrioles apprises auprès des gitans. Ses parents avaient menacé de la renier, alors elle avait appris à pratiquer son métier en secret, de peur de risquer de perdre son héritage.
Une fois mariée, elle avait essayé de laisser derrière elle les anciennes coutumes, convaincue que l'ère moderne que son mari embrassait ferait disparaître le pouvoir des anciens dieux. Pourtant, l'attraction était devenue encore plus forte ces dernières années. Et une nuit, cette walpurgisnacht de sa trente-cinquième année, elle avait été saisie par l'urgence de l'appel et avait couru sous le linceul de minuit jusqu'aux bois, où les sorcières de la forêt l'avaient accueillie.
Alors qu'elle patrouillait dans ses jardins desséchés, passant devant les parterres de fleurs bordés de romarin et de lavande, elle ne se sentait pas comme une femme au sommet de ses pouvoirs, mais les récompenses de sa magie la plus secrète et la plus puissante n'avaient pas encore donné de résultats. Elle vibrait dans l'attente de ce qui se passerait le jour du baptême, la veille de la Toussaint. Son maître était si redoutable et puissant. Il était venu revendiquer sa domination, chercher une nouvelle épouse, comme l'avait prédit le livre de Darvulia, et il avait fait connaître sa présence de la manière dont toutes les créatures mâles expriment leur puissance. Dans la charmille abritée près de la maison d'été, dans la nuit bleue de la veille du solstice d'été, trois mois auparavant, elle était tombée devant lui. Et sa présence était si puissante qu'elle s'était retrouvée à parler en langues comme un sauvage venu des terres les plus sombres.
Et ce qui s'était passé pendant ces moments de délire lui avait laissé la certitude qu'elle n'était pas seule dans son royaume. Elle n'avait pas le privilège total de la beauté des jardins. En fait, elle n'avait aucun privilège du tout. Tout ce qui fleurissait et se déchaînait en un être glorieux lui appartenait. C'était à lui de donner la vie, et à lui de détruire. Et même si elle avait été figée par sa présence terrifiante, elle l'avait voulu, et voulait le servir totalement.
Darvulia avait raison. Sa majesté inhumaine était primale et toute-puissante. Il restaurerait sa réputation. Pourtant, la comtesse était impatiente. Elle était la gardienne de l'héritage de son ancêtre, et elle ne voulait pas voir ses pouvoirs diminués. Il aurait une épouse.
Elle a traversé la roseraie et est descendue jusqu'à la maison d'été, où elle s'est assise et a regardé les rayons du soleil du soir scintiller sur le lac. La nouvelle fille devait bientôt arriver - la jolie servante qu'elle avait engagée pour remplacer l'autre, tout juste partie. Elle avait l'air parfaite. Le comte serait fou de désir pour elle, sans aucun doute. Même s'il avait envie de recevoir le fouet sur les fesses lors du congrès traditionnel de la chambre, Irina devrait surveiller de près l'évolution des choses. La fille devrait rester intacte, quoi qu'il arrive.
Cela l'amusait de s'engager à aider à discipliner son mari; cela lui faisait oublier ses problèmes. Certaines des filles qu'elle avait invitées dans leur chambre à coucher avaient été désespérées et s'étaient enfuies de la maison en hurlant au bout de quelques jours. Mais cette nouvelle, cette Katia, était prometteuse. Elle avait en elle une certaine fierté qui était de bon augure. Avec cette pensée en tête, elle a quitté la maison d'été et est retournée au manoir. Elle voulait être prête pour son arrivée.
