Los Sembradores del Trueno E-Book

Robert E. Howard

• Herausgeber: SAMPI Books
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Spanisch

Seitenzahl: 77

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Ambientada en la turbulenta Edad Media, "Los Sembradores del Trueno" sigue a Red Cahal O'Donnell, un guerrero irlandés exiliado que busca la gloria y la venganza en las tierras devastadas por las cruzadas. En medio del choque entre cruzados y sarracenos, el feroz coraje y el sombrío destino de Cahal se entrelazan con la intriga política y la brutal lucha por el poder, lo que conduce a un ajuste de cuentas violento e inolvidable.

Leseprobe

Índice de contenido

Los Sembradores del Trueno

Sinopsis

AVISO

Los Sembradores del Trueno

Capítulo I

Capítulo II

Capítulo III

Capítulo IV

Capítulo V

Capítulo VI

Capítulo VII

Los Sembradores del Trueno

Robert E. Howard

Sinopsis

Ambientada en la turbulenta Edad Media, “Los Sembradores del Trueno” sigue a Red Cahal O'Donnell, un guerrero irlandés exiliado que busca la gloria y la venganza en las tierras devastadas por las cruzadas. En medio del choque entre cruzados y sarracenos, el feroz coraje y el sombrío destino de Cahal se entrelazan con la intriga política y la brutal lucha por el poder, lo que conduce a un ajuste de cuentas violento e inolvidable.

Palabras clave

Cruzadas, Venganza, Aventura Histórica

AVISO

Este texto es una obra de dominio público y refleja las normas, valores y perspectivas de su época. Algunos lectores pueden encontrar partes de este contenido ofensivas o perturbadoras, dada la evolución de las normas sociales y de nuestra comprensión colectiva de las cuestiones de igualdad, derechos humanos y respeto mutuo. Pedimos a los lectores que se acerquen a este material comprendiendo la época histórica en que fue escrito, reconociendo que puede contener lenguaje, ideas o descripciones incompatibles con las normas éticas y morales actuales.

Los nombres de lenguas extranjeras se conservarán en su forma original, sin traducción.

Los Sembradores del Trueno

Vientos de hierro, ruina y llamas.Y un jinete temblando de alegría gigante;Sobre la tierra ennegrecida y sembrada de cadáveresLa muerte, acechando desnuda, llegóComo una nube tormentosa que destroza los barcos;Sin embargo, el jinete, sentado en lo alto.Pálido ante la sonrisa en los labios de un rey muerto.Mientras el alto caballo blanco pasaba.— La balada de Baibars

Capítulo I

Los holgazanes de la taberna alzaron la vista hacia la figura que se recortaba en la puerta. Era un hombre alto y corpulento, con las sombras de las antorchas y el clamor de los bazares a sus espaldas. Vestía una túnica sencilla y calzones cortos de cuero; un manto de pelo de camello colgaba de sus anchos hombros y calzaba sandalias. Pero, en contraste con el atuendo del viajero pacífico, una espada corta y recta colgaba de su cinturón. Un brazo enorme, surcado de músculos, estaba extendido, con la mano musculosa agarrando un bastón de peregrino, mientras el hombre permanecía de pie, con las poderosas piernas bien separadas, en la puerta. Sus piernas desnudas eran peludas, nudosas como troncos de árbol. Sus gruesos mechones rojos estaban sujetos por una sola banda de tela azul, y en su rostro cuadrado y oscuro, sus extraños ojos azules brillaban con una especie de alegría temeraria y rebelde, reflejada en la media sonrisa que curvaba sus finos labios.

Su mirada pasó por encima de los marineros de rostro aguileño y los vagos harapientos que preparaban té y discutían sin cesar, hasta posarse en un hombre que estaba sentado aparte, en una mesa toscamente tallada, con una jarra de vino. El hombre que vigilaba en la puerta nunca había visto a alguien así: alto, de pecho profundo, hombros anchos, con la peligrosa flexibilidad de una pantera. Sus ojos eran tan fríos como el hielo azul, resaltados por una melena de cabello dorado teñido de rojo; para el hombre que estaba en la puerta, ese cabello parecía oro ardiente. El hombre de la mesa vestía una ligera camisa de malla plateada, una espada larga y delgada colgaba de su cadera, y en el banco junto a él yacían un escudo en forma de cometa y un casco ligero.

El hombre disfrazado de viajero avanzó con paso decidido y se detuvo, apoyando las manos en la mesa, desde donde sonrió burlonamente al otro y habló en una lengua desconocida para el hombre sentado, recién llegado a Oriente.

Este se volvió hacia un holgazán y le preguntó en francés normando: —¿Qué dice el infiel?

—He dicho —respondió el viajero en la misma lengua— que hoy en día un hombre no puede entrar en una posada egipcia sin encontrarse con algún perro cristiano a sus pies.

Mientras el viajero hablaba, el otro se había levantado y ahora el orador bajó la mano hacia su espada. Una luz centelleante brilló en los ojos del otro y se movió como un relámpago de verano. Su mano izquierda se lanzó para agarrar el pecho de la túnica del viajero y, en su mano derecha, brilló la espada larga. El viajero fue tomado por sorpresa, con la espada a medio sacar de la vaina. Pero la leve sonrisa no abandonó sus labios y miró casi infantilmente la hoja que destellaba ante sus ojos, como fascinado por su brillo.

—Perro pagano —gruñó el espadachín, y su voz fue como el corte de una espada a través de la tela— ¡Te enviaré al infierno sin confesión!

—¿Qué pantera te ha parido para que te muevas como un gato cuando ataca? —respondió el otro con curiosidad, tan tranquilo como si su vida no estuviera en juego— Pero me has tomado por sorpresa. No sabía que un franco se atrevía a desenvainar la espada en Damieta.

El franco lo miró con aire sombrío; el vino que había bebido se reflejaba en los peligrosos destellos que jugaban en sus ojos, donde las luces y las sombras bailaban y cambiaban continuamente.

—¿Quién eres? —exigió.

—Haroun el Viajero —sonrió el otro— Baja tu espada. Te pido perdón por mis palabras burlonas. Parece que aún quedan francos de la vieja escuela.

Con un cambio de humor, el franco volvió a enfundar la espada con un impaciente golpe. Volviéndose hacia su banco, indicó la mesa y la jarra de vino con un gesto amplio.

—Siéntate y refréscate; si eres un viajero, tendrás alguna historia que contar.

Haroun no obedeció de inmediato. Recorrió con la mirada la posada y llamó al posadero, que se acercó de mala gana. Al acercarse al Viajero, el posadero retrocedió de repente con un grito ahogado. Los ojos de Haroun se volvieron implacables y dijo: —¿Qué pasa, posadero? ¿Acaso ves en mí a un hombre que conociste en otro tiempo?

Su voz era como el ronroneo de un tigre al acecho y el desdichado posadero tembló como si tuviera fiebre, con los ojos dilatados fijos en la mano ancha y musculosa que acariciaba la empuñadura de la espada.

—No, no, maestro —articuló— Por Alá, no te conozco, nunca te he visto antes, y que Alá me conceda no volver a verte —añadió mentalmente.

—Entonces dime qué hace aquí este franco, con cota de malla y espada —ordenó Haroun bruscamente, en turco— A los perros venecianos se les permite comerciar en Damieta como en Alejandría, pero pagan ese privilegio con humillación e insultos, y nadie se atreve a ceñirse una espada aquí, y mucho menos a levantarla contra un creyente.

—No es veneciano, buen Haroun —respondió el posadero— Ayer desembarcó de una galera mercante veneciana, pero no se junta con los comerciantes ni con la tripulación de los infieles. Camina con aire desafiante por las calles, llevando abiertamente el acero y hostigando a todos los que se cruzan en su camino. Dice que va a Jerusalén y que no ha encontrado ningún barco que se dirija a ningún puerto de Palestina, por lo que ha venido aquí con la intención de recorrer el resto del camino por tierra. Los creyentes dicen que está loco y nadie lo molesta.

—En verdad, los locos están tocados por Alá y gozan de su protección —reflexionó Haroun— Sin embargo, creo que este hombre no está del todo loco. ¡Trae vino, perro!

El posadero se inclinó profundamente y se apresuró a cumplir la orden del viajero. La prohibición del profeta contra las bebidas fuertes era uno de los preceptos ortodoxos que se desobedecían en Damietta, donde se reunían muchas naciones y los turcos se codeaban con los coptos y los árabes con los sudaneses.

Haroun se sentó frente al franco y tomó la copa de vino que le ofrecía un sirviente.

—Te sientas en medio de tus enemigos como un sah de Oriente, mi señor —sonrió— Por Alá, tienes el porte de un rey.

—Soy un rey, infiel —gruñó el otro; el vino que había bebido le había embriagado con una locura temeraria y burlona.

—¿Y dónde está tu reino, malik? —La pregunta no era burlona. Haroun había visto a muchos reyes derrotados vagando entre los escombros que flotaban hacia el este.

—En el lado oscuro de la luna —respondió el franco con una risa salvaje y amarga— Entre las ruinas de todos los imperios no nacidos u olvidados que marcan el crepúsculo de las edades perdidas. Cahal Ruadh O'Donnel, rey de Irlanda: ese nombre no significa nada para ti, Haroun de Oriente, ni para la tierra que era mi derecho por nacimiento. Los que fueron mis enemigos ocupan los altos puestos del poder, los que fueron mis vasallos yacen fríos e inmóviles, los murciélagos rondan mis castillos en ruinas y el nombre de Red Cahal ya se desvanece en la memoria de los hombres. ¡Así que llena mi copa, esclavo!

—Tienes alma de guerrero, malik. ¿Te venció la traición?

—Sí, la traición —juró Cahal— y las artimañas de una mujer que se enroscó en mi alma hasta dejarme ciego, para acabar expulsándome como a un peón roto. Sí, la señora Elinor de Courcey, con su cabello negro como las sombras de la medianoche en Lough Derg, y sus ojos grises, como... —Se interrumpió de repente, como un hombre que despierta de un trance, y sus ojos rebeldes se encendieron.

—¡Santos y demonios! —rugió— ¿Quién eres tú para que te confiese mi alma? El vino me ha traicionado y me ha soltado la lengua, pero yo... —Alargó la mano hacia su espada, pero Haroun se rió.

—No te he hecho ningún daño, malik. Desvía ese espíritu asesino hacia otro cauce. ¡Por Erlik, te haré una prueba para enfriar tu sangre!

         Levantándose, cogió una jabalina que yacía junto a un soldado borracho y, rodeando la mesa con paso firme y los ojos encendidos, extendió su enorme brazo, agarrando el mango cerca del centro, con la punta hacia arriba.

—Agarra el mango, malik —rió—. En toda mi vida no he conocido a nadie lo suficientemente hombre como para arrancarme un palo de la mano.