NOESIS: Un voyage entre rêve et conscience E-Book

alfio frisina

• Herausgeber: via tolino media
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Französisch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Les œuvres de Frisina abordent avec intensité les questions centrales de l'existence humaine. La liberté, la vérité et l'identité sont au centre de ses histoires, qui se caractérisent par une dimension profonde, réfléchie et souvent philosophique. Il s'intéresse particulièrement à l'interaction entre la technologie et la nature humaine, à la manière dont elles se lient, s'influencent et se façonnent l'une l'autre. Ses livres sont plus que de simples histoires : ils incitent les lecteurs à se confronter aux aspects fondamentaux de l'existence. Après Noesis, Frisina travaille actuellement sur Axion, un roman qui explore plus avant sa vision du lien entre la technologie, la conscience et la nature humaine. Axion aborde non seulement des thèmes tels que le contrôle, le destin et les défis éthiques du progrès technologique, mais aussi les problèmes actuels de l'ordre mondial. Dans ses œuvres, Frisina s'interroge sur la nature de l'individu et analyse de manière critique les concepts d'identité, de volonté et d'autodétermination.

Leseprobe

Inhaltsverzeichnis

Prologue

NOESIS

Un voyage entre rêve et conscience

Un roman de Alfio Frisina

MENTIONS LÉGALES

TitreNoesis

Sous-titreUn voyage entre rêve et conscience

Auteur Alfio Frisina

(1er mars 1972)

Éditeur Autoédition

Édition Première édition

Année de parution 2025

Droits d’auteur & Copyright© 2025 par Alfio Frisina. Tous droits réservés. Ce livre, en tout ou en partie, ne peut être reproduit, stocké ou transmis sous quelque forme que ce soit – électronique, mécanique, par photocopie, enregistrement ou tout autre procédé – sans l’autorisation écrite préalable de l’auteur, sauf pour des citations dans des critiques ou des travaux académiques.

Intelligence artificielle dans le processus de créationLa couverture a été générée par une IA artistique et retouchée avec Photoshop. ChatGPT a été utilisé pour les traductions de texte.

Clause de non-responsabilitéCeci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels, serait purement fortuite. Les opinions exprimées dans ce livre sont celles de l’auteur.

Édition & DistributionAutoédition La plateforme de distribution actuelle est disponible sur :www.frisina-books.com

Couverture & DesignConception de la couverture : Alfio Frisina Mise en page & typographie : Self-Publishing-Layout

BiographieInformations & mentions légales

www.frisina-books.com

DédicaceÀ tous ceux qui rêvent d’un monde meilleur – et surtout à ceux qui agissent pour le construire.

DeviseVis avec la conscience que cette courte vie est inévitablement finie – et qu’il y a peut-être un après.

NoesisLe mot Noesis vient du grec ancien (νόησις, nóesis) et signifie littéralement « pensée », « connaissance » ou

« perception intellectuelle ». Ce terme est principalement utilisé en philosophie, notamment dans la philosophie platonicienne : Platon emploie Noesis pour désigner la forme la plus élevée de la connaissance.

Introduction du roman

Liberté – un mot souvent employé. Mais savons-nous vraiment ce qu’il signifie ? Est-ce la capacité de décider par nous-mêmes, ou seulement l’illusion d’un choix dans une existence déjà tracée ?

Peut-être que ce que nous appelons liberté n’est rien de plus qu’une chaîne d’événements invisibles. Une trajectoire que nous suivons sans le savoir, persuadés de choisir notre propre chemin.

Mais que se passe-t-il si la véritable liberté ne commence qu’au moment où nous réalisons que nous ne sommes pas libres ? Et si la liberté ne résidait pas dans nos décisions, mais dans une vérité qui ne se révèle à nous que lorsque nous acceptons de tout remettre en question – y compris notre propre existence ?

Entre destin et libre arbitre, entre vérité et illusion, se trouve cet instant où tout devient limpide – ou se perd à jamais.

Prologue

Quelque chose rôdait au-dessus de moi. Je le sentais comme une pression silencieuse sur mon âme. Ni humain, ni forme tangible. Une présence qui ne se contentait pas d’observer, mais qui savait. Une entité qui m’enveloppait – insondable, inéluctable.

D’apparence calme, je me dirigeai vers l’étang derrière notre domaine. C’était l’hiver. Le vent effleurait doucement la surface de l’eau, déformant mon reflet. Dans cette image vacillante et diffuse, je vis mille visages changeant sans cesse, comme des ombres d’identités superposées. Des rayons de soleil argentés transpercèrent le voile nuageux, glissèrent vers le sol et se brisèrent sur l’eau en fragments scintillants, comme des diamants dansant sur les ondulations légères de l’étang.

Je ne connaissais aucune certitude, aucune vérité définitive, et je pensais que seuls ceux qui restaient à la surface pouvaient se laisser tromper par l’illusion du contraire. Chaque fois que je tentais de comprendre, je me rendais compte de combien je savais peu. Même illusoire, ce peu que je savais donnait un sens à mon existence.

Je croyais être libre. Mais avais-je jamais vraiment réfléchi à ce qu’était la liberté ? Un jour, j’ai compris que mes choix n’étaient pas vraiment les miens : je ne faisais que répéter ce qu’on m’avait enseigné. J’étais le fruit d’une culture que je n’avais pas choisie. En théorie, la liberté était le pouvoir de choisir. Mais rien ne pouvait vraiment être changé. Mon choix n’était qu’apparence.

Je levai les yeux, en quête d’une réponse, d’une confirmation, d’un signe. Mais il n’y avait rien. Aucun murmure dans le vent, aucune trace dans le ciel. Seulement l’infini silencieux, qui me fixait.

L’Apparence

Si je me souviens bien, j’ai rencontré Elen un après-midi d’été. Je devais lui présenter une œuvre que je venais d’achever. Le temps reflétait mon état d’esprit : calme, mais incertain ; vide – sans larmes, sans chaleur. Comme si quelque chose était sur le point d’arriver. Comme si le temps m’offrait un instant de répit, une respiration avant qu’une chose importante ne prenne forme. Mon atelier, où j’exposais mes créations, se trouvait dans un vieux bâtiment. Je l’avais choisi parce qu’il portait en lui une mémoire collective – celle de ceux qui avaient souffert, pleuré, ri et aimé. Il se dressait à la lisière des anciennes murailles de la ville. Autrefois, cet endroit était un passage, dont les portes se refermaient en temps de guerre. Devant ces remparts, la ville avait combattu pour sa liberté, au cœur de batailles aujourd’hui oubliées. J’avais le pressentiment que dans ce lieu silencieux et préservé, tout s’était déjà produit : le bien et le mal, la violence et la douceur, la vie et la mort. Je voulais me souvenir que rien n’est éternel. Que nous, les humains, ne faisons que traverser ce monde un bref instant avant de disparaître.

Dans ma quête de créativité, j’espérais ressentir ici les émotions de ceux qui m’avaient précédé. Cet atelier m’offrait un refuge, une barrière contre l’agitation extérieure. Seules les sirènes lointaines des ambulances, quittant l’hôpital, venaient troubler le silence tel un cri diffus, porté par le vent. J’espérais que ce lieu deviendrait le point de départ d’un renouveau – un espace où je pourrais abandonner mes propres erreurs.

Avant qu’Elen ne franchisse pour la première fois le seuil de mon atelier, j’étais plongé dans un dialogue silencieux avec ma sculpture. Aletheia était dans mon esprit, une présence vivante, une voix qui m’accompagnait, me défiait, m’interrogeait. Je l’observais se mouvoir librement dans mon atelier – cet espace qui était à la fois mon refuge et mon monde entier. Chacun de ses gestes semblait se fondre dans la quiétude du lieu, comme si elle en avait toujours fait partie.

Entre mes doigts, je faisais tourner un petit cube déformé, aux arêtes usées par le temps, lisses et polies par l’usage. Deux de ses faces avaient disparu – remplacées par des courbes douces, comme si elles s’étaient lentement effacées. Il trouvait toujours son équilibre sur l’une des quatre surfaces restantes, comme si le destin lui avait imposé des frontières infranchissables, au-delà desquelles aucun choix n’était possible. Destin contre liberté. Vérité contre ignorance. Quatre possibilités, quatre réponses. Et pourtant, je savais que l’issue restait toujours la même.

— Prêt ? demanda-t-elle, son regard perçant, son sourire énigmatique.

Je hochai lentement la tête et laissai tomber le cube. Je le suivis du regard tandis qu’il roulait sur la table, tournoyait, flottait un instant dans l’air avant de s’immobiliser.

Je posai le doigt sur le mot.

— Liberté.

Aletheia me fixa d’un regard insondable.

— Ça, tu le sais déjà.

Je fronçai les sourcils.

— J’ai tiré liberté, non ?

Elle inclina légèrement la tête, sans me quitter des yeux.

— Alors, lance.

Un léger bourdonnement flottait dans l’air, à peine audible, il vibrait pourtant au plus profond de mes os. Je sentais ma main ouverte toujours posée sur la table – et en même temps, refermée autour du dé, comme si je ne l’avais jamais lâché. Le moment se dilata, comme si le temps avait trébuché, comme si je percevais encore l’écho de mon propre mouvement.

Je me souvenais l’avoir lancé. Je me souvenais de sa course, de ses rebonds. Je me souvenais qu’il s’était arrêté sur liberté. Pourtant, il était de nouveau dans ma main, comme si ce lancer n’avait jamais existé.

Je lançai à nouveau. Destin. Aletheia s’amusait.

— Tu vois ?

Une sensation étrange se propagea dans ma poitrine.

— J’ai bien lancé plusieurs fois, non ?

— Et pourtant, murmura-t-elle, rien n’a changé.

Je fixai le dé. Puis je la fixai, elle. Mon cœur s’accéléra. J’étais sûr de l’avoir jeté – sûr de l’avoir vu tomber. Mais c’était comme si le temps s’était refermé sur lui-même.

Je le lançai encore. Ignorance. Encore. Destin. Encore. Ignorance.

Peu importait combien de fois j’essayais – le dé tombait toujours sur destin ou ignorance. Toujours. Liberté et vérité restaient des possibilités qui ne se réalisaient jamais.

Le dé tournoyait, comme pris dans une danse infinie – un rythme où il devenait impossible de savoir si sa chute venait de commencer ou se répétait depuis toujours.

Lorsque Elen frappa à la porte, Aletheia regagna sa place habituelle et se figea dans sa véritable forme – une sculpture de fer oxydé. Sa peau douce se transforma en une surface rugueuse, froide, rongée par la rouille, comme si toute trace de vie s’était évaporée en un instant. Ses yeux mi-clos semblaient suspendus dans cet instant fugace entre veille et sommeil – figés à jamais dans la seconde fragile qui sépare la conscience de l’oubli.

Aletheia était appuyée contre un bloc de pierre, un bras posé dessus, l’autre à demi levé, comme si elle s’apprêtait à m’expliquer quelque chose.

Avec Aletheia, nous parlions de tout – la vie, la connaissance, l’âme – notre propre dimension. Mais quelle en était la véritable signification ?

— Tu devrais chercher la vérité – ton destin a-t-il le choix ?

Une phrase que je me répétais sans cesse, tentant d’en saisir le sens.

Qui étais-je et quel était le rapport entre mon être et la réalité ? En étais-je le créateur, le produit – ou simplement une pensée fugace dans un ensemble plus vaste ?

Je pris une profonde inspiration et ouvris la porte à Elen.

Devant moi se tenait Adam Clan – et à ses côtés, sa femme, Elen. Mon corps se figea, puis, à mon propre étonnement, j’entendis ma voix murmurer un nom :

— Aletheia…

Un frisson inattendu me traversa, comme si quelqu’un venait d’ébranler les fondations mêmes de ma réalité. Mon regard allait d’Elen à Aletheia, figée dans la pièce. Les mêmes traits. La même présence.

Comment était-ce possible ?

— Entrez, dis-je d’une voix à peine audible.

Mon cœur battait plus vite. Je pouvais sentir la froideur d’Aletheia.

Clan parlait, mais sa voix n’était qu’un bruit sourd, lointain. Je l’entendais à peine.

Je me forçai à reprendre contenance. Mes mains moites se crispèrent en poings.

— Qu’est-ce qui vous amène ? demandai-je enfin, d’une voix plus calme qu’elle ne l’était en moi.

— Des amis nous ont parlé de vos sculptures. Ils pensent qu’elles pourraient avoir une signification particulière pour nous.

Je perçu leur regard parcourir la pièce, sentis leur hésitation, leurs questions non formulées. Leurs yeux finirent par s’arrêter sur la statue, dont l’ombre frémissait dans la lumière vacillante.

— Cette sculpture vous interpelle, Monsieur Clan ? Je l’ai nommée Aletheia, murmurai-je.

Alors que je cherchais timidement le regard d’Elen, je sentis la tranquillité quitter mon cœur.

Dehors, la pluie commença à tomber. D’abord hésitante, puis de plus en plus violente, comme si le ciel ne pouvait plus se retenir. Les gouttes ruisselaient sur les vitres comme des larmes silencieuses, cherchant à m’étouffer. Pourtant, quelque chose en moi s’embrasait.

La rigidité de mes membres sembla se dissoudre. Une énergie nouvelle me traversait, semblable à celle d’une promesse tenue alors qu’on l’avait crue impossible.

Le monde autour de moi paraissait figé, presque irréel. Je ne savais pas ce qui était en train de se produire, mais la présence d’Elen me donnait le sentiment d’avoir enfin atteint l’éveil que j’avais si désespérément cherché. Son regard – à la fois ensorcelant et pénétrant – s’infiltra en moi, jusqu’à la moindre fibre de mon être.

J’étais persuadé qu’elle savait qui j’étais – qu’elle me reconnaissait dans mon essence la plus profonde. J’avais l’impression de la connaître d’une autre vie. Mais quand j’essayai de me souvenir, mon esprit murmura :

— Non, tu ne peux pas te souvenir d’elle.

Avais-je oublié quelque chose d’essentiel ? Ou avais-je volontairement effacé certains détails, fuyant ce qui me tourmentait intérieurement. Comment avais-je pu façonner Aletheia avec les traits exacts d’Elen, sans même la connaître ? Et maintenant, elle était là, debout devant moi, belle et fascinante – et une agitation sourde montait en moi.

C'était comme si cette beauté, cette séduction, dissimulait une vérité à laquelle je n’étais pas préparé.

La perfection de ses traits m’inspirait une forme de révérence. Je retins mon souffle, comme si chaque émotion était une douleur douce-amère que les mots ne pouvaient saisir. J’avais l’impression que ses yeux cherchaient quelque chose en moi – peut-être même quelqu’un. Mais quoi ? Ou qui ?

Pourtant, je la percevais dans chaque mouvement, dans chaque geste. Son attraction, bien que discrète, était d’une intensité troublante. J’avais le pressentiment que si elle m’enveloppait, je ne pourrais jamais m’en libérer. Comme si j’étais sous hypnose. Je sentais qu’elle représentait un danger pour moi – un danger que je ne parvenais pas à définir.

Sa présence ne marquait pas que moi – j’étais certain qu’elle laissait une empreinte indélébile sur chacun de ceux qui croisaient sa route. Elen avait l’aura d’une meneuse, d’une muse, d’une figure incarnant mon désir de compréhension et de lien. Elle était de celles qu’on ne peut oublier, et pourtant, elle restait insaisissable, presque irréelle.

Comme si personne ne pouvait dire avec certitude si elle existait réellement ou si elle n’était qu’une projection de l’esprit. À mes yeux, elle incarnait la vérité que je cherchais – la preuve qu’une clarté, une force révélatrice, pouvait encore exister. Cela transparaissait dans sa manière de se mouvoir, de parler.

Si l’on m’avait demandé mon avis, j’aurais dit qu’elle et Clan formaient un couple distant. J’ignorais leurs professions, mais entre eux régnait une complicité singulière.

L’aimait-elle ? Avait-elle besoin de lui ? Et pourquoi ? Méritait-il son amour ?

Il souriait, mais son sourire était figé, contraint. Impossible de dire s’il exprimait une agitation intérieure – accompagnée d’un désir latent de confrontation – ou si c’était le sourire satisfait de celui qui contemple, conquiert et contrôle.

Dans les yeux d’Elen, malgré leur douceur, je décelais une douleur silencieuse, soigneusement dissimulée. Son regard, son absence fugace, donnaient l’impression qu’elle était prise entre deux mondes – entre lumière et obscurité, entre être et ne pas être.

L’espace d’un instant, l’idée me traversa que Clan l’avait enterrée vivante à sa manière. Écrasée sous le poids de son monde fait de règles, de pouvoir et de contrôle.

Mais comment en être sûr ? Peut-être n’était-ce que le fruit de mon imagination, une projection de mes propres peurs. Pourtant, la présence muette d’Elen me glaçait. Une culpabilité sourde s’abattit sur moi – celle de ne pas pouvoir la sauver.

— Les statues ne pensent pas, Monsieur Nathan, déclara Clan d’une voix autoritaire, presque tyrannique. Elles naissent avec un seul but : être ce qu’elles sont. Des statues. Elles sont faites pour servir, non pour être servies. Je comprends l’obsession des artistes, mais je ne la partage pas.

Il ponctua sa phrase d’un rire sec et tranchant.

Ses paroles me heurtèrent par leur pragmatisme. Je restai interdit, saisi par un sentiment de confusion et de doute.

Peut-être avait-il raison.

Peut-être cherchais-je un sens là où il n’y en avait pas. Peut-être voulais-je attribuer une valeur cachée à des choses qui, en vérité, n’en avaient aucune. Peut-être, comme Clan l’affirmait, que seule comptait la réalité tangible, et que tout le reste n’était qu’un mirage de mon propre esprit.

Peut-être me perdais-je dans une quête de transcendance qui n’avait jamais existé, dont l’origine m’échappait. Combien de fois avais-je ressenti cette absence inexprimable, ce vide diffus que je ne savais nommer ? Comme si quelque chose me manquait. Comme si j’avais perdu une chose dont j’ignorais jusqu’à l’existence.

Mais parfois, je sentais le contraire – une présence, une force invisible, une puissance supérieure qui me guidait sans que je ne puisse la comprendre.

Du coin de l’œil, je vis Aletheia frémir légèrement en entendant les paroles de Clan. Une vague de soulagement discret m’envahit.

Clan ne pouvait pas avoir raison.

Je l’observais : sans aucun doute un homme d’affaires, sûr de lui, impeccable dans le moindre détail. Sa force transparaissait dans sa présence, sa certitude et sa dureté. Il semblait avoir le contrôle absolu sur lui-même et sur sa vie – comme tous ceux qui s’habillaient comme lui.

Je le voyais comme un mal nécessaire, un de ces hommes dont la société avait besoin pour être dirigée, financée, maintenue dans un ordre artificiel. Le monde, dans son hypocrisie, acceptait son existence pour préserver son propre équilibre.

Il avait l’air d’un homme qui inculquait aux autres des règles strictes. Mais lui-même n’en semblait suivre aucune. Il vivait au-dessus des lois qu’il prêchait – un paradoxe vivant, prisonnier de son propre jeu cruel, où tout prenait un sens absurde dans une logique froide et cohérente.

Il n’y avait en lui ni profondeur ni mystère apparent. Pourtant, plus je l’observais, plus son assurance me paraissait superficielle – presque mécanique, dépourvue de toute authenticité. Cette authenticité que je cherchais, moi, dans l’art.

Impossible de détourner mon regard. J’essayais de comprendre, sans laisser mes jugements personnels influencer mon analyse. Après tout, je ne connaissais pas vraiment Clan. Ses paroles n’auraient pas dû me toucher. Cela aurait été bien différent si quelqu’un dont l’opinion comptait réellement pour moi avait dit la même chose.

À ses côtés, Elen laissa légèrement retomber ses épaules en entendant ses explications. Ses mouvements étaient doux, mais teintés d’hésitation, comme si elle avait perdu espoir – un espoir qui, moi aussi, me manquait. Espérait-elle le retrouver en moi ?

Mais comment aurait-elle pu lire dans mes yeux, dans mes pensées, mes doutes et mes visions contradictoires ?

Ou bien… était-ce moi qui la trompais ? Ou qui me trompais moi-même ?

Un instant, elle se redressa, prit une inspiration et dit :

— Tu devrais acheter cette statue. Sa forme est inhabituelle, rien de commun. Je la trouve exceptionnelle – elle pourrait intriguer tes relations.

Ses mots sonnaient faux. Voulait-elle réellement qu’Aletheia soit acquise par quelqu’un qui ne la comprendrait pas ? Ou voulait-elle, au fond, la garder pour elle-même ?

À cet instant, je sentis Elen au plus profond de mon être. Son essence vibrait en moi. Elle était là, inévitable, omniprésente – comme l’amour lorsqu’il consume un esprit.

Le couple ne semblait pas remarquer la ressemblance frappante entre Elen et Aletheia. Et comment l’auraient-ils pu ? Aletheia n’était qu’un amas de métal oxydé. Moi seul la voyais vivante.

Ainsi, ils achetèrent la sculpture.

Ce fut une défaite. Comme si j’avais abandonné une partie de moi-même aux mains d’un étranger cynique. Mais de cette défaite naquit en moi un espoir inattendu.

— Une dernière partie, Aletheia ?

Ce soir-là, avant qu’elle ne soit emportée, je désignai l’échiquier posé sur la table. Elle sourit – comme si sa destination ne l’inquiétait pas.

Pour fuir l’idée du départ, je me perdis dans le jeu, absorbé par mes pensées, tentant de comprendre l’acte de création.

D’où viennent les idées ? Comment naît l’imagination ?

Je compris alors que les idées surgissent sans prévenir, libres d’apparaître où et quand elles le souhaitent. Elles ne montrent aucun signe de volonté propre. Comme si un esprit mystérieux et universel, une conscience diffuse à travers le temps, s’amusait à provoquer l’humanité. Une simple observation, une expérience anodine, se transformait soudain en révélation. À l’image de ce jour où une pomme était tombée sur la tête d’un physicien choisi par le destin – et avait, à jamais, changé la perception du monde.

Même nos intérêts ne naissent pas de décisions conscientes. Ils sont simplement là. Ou ne le sont pas.

Nous ne les choisissons pas – ce sont eux qui nous choisissent. Peut-être sont-ils moins le fruit de notre pensée que l’appel d’une force intérieure, une attraction à laquelle nous obéissons sans en connaître la raison.

Une petite fourmi sur l’échiquier attira mon attention.

Je me penchai vers elle, espérant en distinguer les moindres détails. Mais lorsqu’elle leva la tête, j’eus l’étrange impression qu’elle ne me regardait pas, elle fixait plutôt le plafond.

Quelque chose était là. Je le sentais. Ces yeux invisibles, cette force indéfinissable qui pesait sur moi comme une main imperceptible.

Mon souffle se coupa.

Je suivis le regard de la fourmi, me forçai à lever les yeux – mais il n’y avait rien.

Un malaise soudain me saisit. Lorsque mon regard revint à l’échiquier, je vis, l’espace d’un instant, ma propre silhouette parmi les pièces du jeu – et pourtant, j’étais aussi celui qui devait jouer le prochain coup.

Je clignai des yeux, tentai d’attraper cette pensée, mais elle m’échappa. Je sentis une goutte de sueur glisser lentement sur mon front.

La fourmi capta à nouveau mon regard.

Je me demandai comment ces créatures minuscules pouvaient construire leur foyer avec une précision parfaite, sans aucune instruction visible.

Quelle intelligence les guidait ?

Qui leur disait quelle branche prendre, sur quelle feuille grimper ?

Et surtout : pourquoi ?

Il n’y avait ni hiérarchie apparente ni lutte pour le pouvoir. Pourtant, chacune semblait savoir exactement ce qu’elle devait faire – comme si elle était reliée à une force invisible qui la poussait silencieusement dans une direction commune.

Personne ne leur ordonnait. Personne ne prenait le contrôle de l’organisation du travail. Et pourtant, de ce chaos naissait l’ordre.

C’était comme si une intelligence collective dirigeait chaque mouvement, une loi mystérieuse qui échappait à ma compréhension.

Alors, une pensée me traversa l’esprit, me laissant un frisson glacé :

Et si nous étions pareils ?

Nous croyons prendre nos décisions en toute liberté. Mais si, en réalité, nous étions guidés par quelque chose que nous ne pouvions saisir ?

— C’est à toi.

Aletheia avait compris que mes pensées étaient ailleurs.

— Aletheia, pourquoi les faces opposées du dé portent-elles les mots destin et liberté – et non destin et hasard ? demandai-je, la main suspendue au-dessus de l’échiquier, hésitant sur mon prochain coup.

Elle s’arrêta. Un souffle à peine perceptible. Puis elle leva lentement les yeux, comme si elle pesait quelque chose d’invisible, un équilibre fragile entre ma question et sa réponse.

— Ah, tu es donc de retour à ton jeu de dés, dit-elle en riant. Parce que hasard et destin sont une seule et même chose. Ils ne peuvent pas être opposés.

Sa réponse me surprit. Je fronçai les sourcils.

— Que veux-tu dire ?

— La vraie question est de savoir si tu es libre.

Sa voix était calme, mais ses mots tranchaient le silence comme une lame affûtée.

— Le destin est comme une rivière qui suit son lit, indifférente à ta volonté. Chaque goutte, chaque courant, chaque embranchement a toujours été tracé. Le hasard est cette même rivière – simplement, on l’appelle ainsi parce qu’on ne voit ni d’où vient l’eau, ni où elle va. On croit qu’elle coule au gré d’une mécanique aléatoire, sans ordre, sans direction. Mais elle suit son cours, guidée par des lois invisibles. L’un et l’autre t’emportent. L’un et l’autre te dirigent. L’un et l’autre t’ôtent le choix. Mais la liberté… La liberté, c’est la rive sur laquelle tu poses le pied quand tu choisis de sortir de l’eau.

Je restai silencieux, méditant ses paroles. Mon regard se posa sur l’échiquier devant nous. La partie avait à peine commencé – et pourtant, j’avais l’impression d’avoir déjà perdu quelque chose.

— Tu crois que c’est le hasard qui a amené Elen ici. Mais rien n’arrive sans raison. Chaque décision, chaque rencontre semble fortuite, mais elle fait partie d’un dessein plus grand, que tu ne comprendras peut-être jamais dans son ensemble. Cela ne le rend pas moins réel.

Je pris le dé et le fis glisser entre mes doigts, sentant le poids froid des symboles gravés. Quelque chose dans ses paroles me troublait. Je relevai les yeux.

— Mais alors, pourquoi vérité et ignorance ? Pourquoi pas vérité et mensonge ? demandai-je. Tu ne veux quand même pas me faire croire que vérité et mensonge sont la même chose ?

— Parce que les hommes ne peuvent pas savoir ce qu’est la vérité. La vérité n’est qu’un mensonge qui n’a pas encore été dévoilé. Mais un mensonge peut aussi être vrai. Seul le savoir peut s’y opposer.

— Comment un mensonge peut-il être vrai ? demandai-je, intrigué.

Aletheia garda le silence un instant, comme pour m’offrir la possibilité de trouver la réponse par moi-même. Puis elle reprit, d’une voix posée :

— Imagine un père qui dit à son enfant malade : Tout ira bien. Il n’en sait rien. Il ne peut pas le savoir. Est-ce un mensonge ?

Je réfléchis un instant.

— Oui… Il promet quelque chose qu’il ne peut pas garantir.

— Et si l’enfant y croit, puise de l’espoir – et guérit ? Si tout finit réellement par aller bien ?

Je marquai une pause.

— Alors… alors ce n’est plus un mensonge. Il est devenu vrai.

— Exactement.

Aletheia inclina légèrement la tête.

— Un mensonge n’est parfois qu’une vérité qui n’a pas encore été prouvée – ou une vérité qui se crée elle-même. Les hommes préfèrent souvent se mentir à eux-mêmes plutôt que d’affronter la vérité. Car la vérité, ce n’est pas simplement ce que nous savons. Elle se trouve souvent au-delà de ce que nous sommes capables de comprendre.

Un sentiment étrange se répandit en moi, une inquiétude sourde.

— Mais cela signifie que… si nous assimilons le savoir à la vérité, alors ce n’est rien de plus qu’un mensonge qui n’a pas encore été dévoilé ?

Aletheia eut un sourire en coin.

— C’est pour cela que les faces opposées du dé portent les mots vérité et ignorance – et non vérité et mensonge. Parce qu’un mensonge peut être vrai. Mais seul le savoir peut s’y opposer.

Je levai à nouveau les yeux vers elle.

— Mais alors… les hommes peuvent-ils vraiment accéder au savoir, ou sont-ils condamnés à rester dans l’ignorance?

Aletheia me regarda un instant, comme si elle pesait la quantité de vérité qu’elle pouvait me révéler. Puis elle sourit – un sourire qui n’était ni chaleureux ni froid.

— Tu le ressens, n’est-ce pas ?

Je déglutis. Un mélange de respect et d’inconfort s’empara de moi.

— Ressentir quoi ?

Son regard se fixa sur le mien, attendant que je formule moi-même la réponse. Mais les mots ne vinrent pas.

— Que tu n’es pas vraiment libre, dit-elle enfin.

Sa voix était calme, mais elle m’atteignit profondément.

— Pas au sens physique, continua-t-elle. Ce ne sont pas les cages ni les prisons qui t’enferment. Ni même uniquement les contraintes sociales ou culturelles.

Je retins mon souffle.

— C’est quelque chose de plus fondamental, ajouta-t-elle à voix basse.

Un sentiment d’oppression se répandit en moi.

— Nos pensées ne sont pas vraiment libres, murmurai-je enfin.

Aletheia hocha la tête.

— Elles ne naissent pas d’une volonté pure, poursuivis-je, peinant à reconnaître le son de ma propre voix. Elles émergent d’influences, d’instincts, de frontières invisibles que nous ne choisissons pas consciemment.

Silence.

Je croisai son regard, et pour la première fois, j’eus le sentiment de comprendre. Comme une fourmi incapable de concevoir seule l’achèvement de sa propre construction, nous ne pouvions jamais saisir entièrement la portée de nos choix.

C’était comme une partie d’échecs : nous connaissions quelques coups à l’avance, mais la fin nous échappait. Les décisions que nous prenions étaient toujours limitées, soumises aux circonstances et aux règles du jeu. C’était comme si la partie était écrite d’avance, et pourtant nous la jouions, persuadés qu’elle nous appartenait. Un jeu dont on ne peut échapper aux lois. Gagner ou perdre n’était qu’une illusion de contrôle.

Ce fut notre dernière soirée ensemble.

Le lendemain, après son départ, je marchai dans la vieille ville comme à mon habitude. Les ruelles étroites m’étaient familières, mais quelque chose clochait. Quelque chose avait changé – ou bien était-ce mon regard qui n’était plus le même ?

Mes pas ralentirent sur les pavés qui semblaient vaciller sous mes pieds. Les contours des bâtiments se déformaient, comme s’ils respiraient. Les façades s’étiraient en lignes courbes, comme dotées d’une volonté propre. Les sons autour de moi semblaient étouffés, venus d’une autre dimension. Des lumières clignotaient. Des visages s’effaçaient pour se recomposer aussitôt.

Le monde se tordait sous mes yeux.

Je tournai la tête, tentant d’échapper à ce vertige, cherchant un repère, quelque chose de stable auquel m’accrocher – mais tout était en mouvement.

Était-ce encore la ville que je connaissais ?

Le vertige me prit. Je ne savais plus ce qui était réel – comme si quelqu’un avait altéré ma perception. Une seule chose était certaine : quelque chose avait irrémédiablement changé.

---ENDE DER LESEPROBE---