Verlag: dtv Verlagsgesellschaft Kategorie: Krimi Sprache: Deutsch Ausgabejahr: 2017

Rote Grütze mit Schuss - Mordseekrabben - Rollmopskommando E-Book

Krischan Koch  

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E-Book-Beschreibung Rote Grütze mit Schuss - Mordseekrabben - Rollmopskommando - Krischan Koch

Drei herrlich komische Küsten-Krimis - jetzt als eBundle. Dorfpolizist Thies Detlefsen ermittelt in drei herrlich schrägen Fällen – jetzt im eBundle. Rote Grütze mit Schuss: Ein ermordeter Biobauer, eine verschwundene Ehefrau, Brandstiftung und Erpressung: Dorfpolizist Thies Detlefsen hat auf einmal alle Hände voll zu tun. Und das im bisher so friedlichen Fredenbüll in Nordfriesland, wo es mehr Schafe (600) als Einwohner (176) gibt! Gott sei Dank naht Hilfe in Gestalt der attraktiven Nicole Stappenbek von der Kieler Mordkommission. Gemeinsam rücken sie dem Verbrechen zu Leibe. Mordseekrabben: Dass Mörder leider keine Ferien machen müssen der Fredenbüller Dorfpolizist und seine Familie gleich am ersten Tag ihres Amrum-Urlaubs feststellen. Denn ihr gemütliches Doppelbett ist bereits belegt: von einer Leiche. Natürlich wittert Thies sofort den ganz großen Kriminalfall und nimmt umgehend seine Ermittlungen auf, was ihm eine Ehekrise und Ärger mit der Kieler Mordkommission einbringt. Und plötzlich gibt es noch einen Mord. Rollmopskommando: Dorfpolizist Thies Detlefsen aus dem nordfriesischen Fredenbüll bekommt wieder reichlich zu tun. Die Raiffeisenbank im Nachbarort wird überfallen. Oma Ahlbeck wird als Geisel genommen, ein Batzen Geld ist weg und eine Tote gibt es auch. Die Bankräuber flüchten, aber weit kommen sie nicht, denn es gehen seltsame Dinge vor in Fredenbüll…

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E-Book-Leseprobe Rote Grütze mit Schuss - Mordseekrabben - Rollmopskommando - Krischan Koch

Krischan Koch

Rote Grütze mit Schuss Mordseekrabben Rollmopskommando

Drei Nordsee-Krimis

Rote Grütze mit Schuss

Ein Küsten-Krimi

Für meine Mutter, die natürlich die beste Rote Grütze machte

1

»Wenn du ’ne Linie ziehst zwischen Amsterdam und Kopenhagen, dann liegt Fredenbüll genau auf der Mitte«, sagt Klaas, der in Fredenbüll die Post austrägt. »Jo, is so.«

Er demonstriert das immer wieder gern anhand eines Bierglases zwischen zwei Jägermeisterfläschchen an einem der beiden Stehtische in dem Fredenbüller Imbiss »De Hidde Kist«.

»Genau genommen zwischen Reusenbüll und Neutönninger Siel«, wendet Piet Paulsen ein, Landmaschinenvertreter im Ruhestand.

Aber das spielt eigentlich keine Rolle, denn für die Fredenbüller ist es der Mittelpunkt der Welt. Der Ort hat drei Deiche, hundertsechsundsiebzig Einwohner, einschließlich einer echten Adelsfamilie, aber ohne die drei Wochenendhäuser, und sechshundert Schafe, hauptsächlich Bio. Es ist alles da, was man braucht: Edeka mit Lotto/Toto, Filiale vom Bäcker Hansen aus Husum, »Salon Alexandra« und natürlich »De Hidde Kist«, wo Wirtin Antje »Internationale Spezialitäten« serviert, vom »Halben Brötchen mit herzhaftem Landmett« über Sauerfleisch in Gelee bis zum »Putenschaschlik Hawaii«. Neuerdings gibt es auch Croque.

»Wird aber noch nich so angenommen«, klagt Antje. »Alle woll’n immer nur meine Rote Grütze mit Schuss.«

Für einen Kammermusikabend auf dem Gut der von Rissens musste Antje kürzlich sogar siebzig Portionen ihrer Roten Grütze anliefern.

»Könnt ich mich reinsetzen, in Antje ihre Rode Grütt«, sagt Klaas.

»Jo, is mal wat anderes«, findet auch Piet Paulsen.

Fredenbüll hat auch eine Polizeistation. Noch. Und Polizeiobermeister Thies Detlefsen will, dass das so bleibt. Die kleine Wache neben der Freiwilligen Feuerwehr in dem Backsteinbau ist nämlich vom Kieler Rotstift bedroht.

»Ich hab dat Schreiben mal dabei. Hier, Briefkopf, direkt vom Innenminister in Kiel.«

»Na, wat will er denn?«, fragt Klaas. »Antje, machst für Thies erst mal ’n Bier.«

»Hier«, Thies Detlefsen liest langsam vor, »im Zuge einer Weiterentwicklung der Sicherheitsstrukturen im ländlichen Bereich ist eine Zentralisierung regionaler Polizeiposten geplant.«

»Dat hört sich irgendwie nich gut an«, findet auch Antje und zieht energisch den Frittierkorb mit einer Portion Pommes aus dem heißen Fett.

»Dabei hatten sie mir letztes Jahr sogar ’n neues Dienstfahrzeug in Aussicht gestellt.«

»Erst ham sie Klaas sein Postamt plattgemacht und jetzt … Dat is ’ne Sauerei.« Landmaschinenvertreter a. D. Piet Paulsen zieht die Lederweste, die er das ganze Jahr trägt, stramm, nimmt zwei leere Flachmänner von Stehtisch zwei und stellt sie zu Antje auf den Glastresen.

»Dabei is die Wache mit einem Mann kaum zu schaffen.« Thies setzt seinen Kuhblick auf.

Thies Detlefsen sieht eigentlich gut aus in seiner knapp sitzenden Polizeiuniform. Er ist ein Kerl von einem Mann. Kantiger Kopf, kantiges Kinn, kurzgeschnittenes blondes Haar mit hochgegeltem kleinem Struppelspoiler vorne. Die Frisur mit dem Frontigel stammt aus dem »Salon Alexandra«. Aber wenn Thies nach ein paar Bieren nachdenklich wird, bekommt er diesen leichten Kuhblick.

»Na ja, Thies, bist bei der Arbeit auch manchmal ’n büschen übergenau«, sagt Klaas.

»Wat denn, ich hab mein Schreibtisch so hoch mit Akten liegen.« Detlefsen hebt die Hand in Höhe des Bügelverschlusses seiner Bierflasche. »Alles ungelöst.«

»Ja, ja, Thies, neulich dat tote Schaf. Wie war das? Anschlag militanter Ökoaktivisten? Hör auf!«

»Moment, nee, nee, dat war die internationale Futtermittelmafia. Aber ohne Soko hast du dagegen keine Chance.«

»Komm, Thies, nu chill erst mal ’n büschen runter.«

Chillen, das ist das Neuste, was Antje draufhat. Bei Antje ist sowieso alles gerade im Umbruch. Seit der letzten WM hängt gegenüber der Dunstabzugshaube ein 46-Zoll-Flachbildschirm, sehr zur Freude der drei bis vier männlichen Stammkunden, die die meiste Zeit des Jahres bei Antje verbringen. Champions League, Euro League, Pokal, Bundesliga sowieso und zwischendurch immer mal ein kühles Getränk. Aber dann gibt es auch noch eine neue Speisekarte und neue Beleuchtung. Antje hat auf Energiesparröhren umgerüstet. »Machen irgendwie ungemütliches Licht«, findet Klaas. Und jetzt will Antje die »Hidde Kist« umbenennen – in »Croque Lagune«. Neue Leuchtschilder sollen angeblich schon bestellt sein. Damit will sie an die Durchreisenden nach Sylt, Föhr und Amrum ran. »Nur mit Schaschlik kann ich denen nich mehr kommen.«

Nicht nur Antje, auch ihr Hund, Schäfermischling Susi, hat die Ernährung umgestellt.

»Ja, wo ist die Susi?! Susi komm, hier, kriegst ’n Stück Schaschlik!« Piet Paulsen pult ein Fleischstück von seinem Spieß und hält es dem Hund hin. Susi schnuppert interessiert und wendet sich dann ab.

»Da is nix zu machen!« Die vollschlanke Antje zuckt resigniert mit den Schultern. »Sauerfleisch, Frikadellen, hat sie doch früher so gern gefressen, rührt sie alles nicht mehr an, seit sie neulich diese Fleischvergiftung hatte.«

»Fleischvergiftung?« Klaas wird leicht mulmig.

»Dabei waren die Schinkenknacker mit Paprika erst zwei Wochen über das Verfallsdatum raus … Aber drei Pakete auf einmal, das war einfach zu viel.«

»Und seitdem ist der Hund Vegetarier, oder was?«, fragt Paulsen mit heiserer Raucherstimme.

»Ja, kann man so sagen … Pommes, mal die Reste vom Kartoffelsalat. Darf aber kein Speck drin sein.« Die Mischlingshündin stellt die Ohren auf. »Ja, Susi, Kartoffelsalat, fein!«

»Antje, sieh lieber zu, dass du dein Frittierfett mal wieder gewechselt kriegst«, brummt Detlefsen.

»Komm, lass ma, war wieder eins a dat Putenschaschlik, richtig schön scharf«, krächzt Paulsen. »Und Thies, du trinkst erst mal ganz sutsche dein Bier.«

Paulsen war auch vor der Rente schon die Ruhe selbst. Und eigentlich hat er auch schon immer so ausgesehen: Lederweste, schweres Brillengestell mit Gleitsicht und deutlich erhöhtes Cholesterin. Und auch die neuen Zähne hat der Bredstedter Zahnarzt irgendwie eine Nummer zu groß bestellt.

Thies schüttelt den Kopf. »Ja, ihr habt gut reden. Ihr sitzt hier schön gemütlich an Tisch zwei. Ich sach euch, ich hab vielleicht wieder so’n Tag hinter mir. Der Hamburger Medizinprofessor in sein’ Reetdachschloss hat schon wieder fünfmal angerufen. Füüünfmal! Zweimal wegen den Jauchemief von Dossmann seine Geflügelhalle und dreimal wegen Treckerlärm vom Biohof.« Thies redet sich richtig in Rage. »Musste ich zu Brodersen hin, Brodersen war nich da, nur seine verrückte Frau. War grad wieder am Meditieren oder so und mit ihre Duftöle zugange. Mann, Mann, Mann. Und dann sieben Falschparker am Deich. Siiieben! Bis auf den Jeep von dem alten von Rissen alles ortsfremde Kennzeichen. Merkt ihr wat?«

»Jetzt erzählt er gleich wieder wat von Selbstmordattentäter.« Piet Paulsen pult sich die Reste seines Putenschaschlicks »Hawaii« aus den gewaltigen Zähnen. »Thies, dat sind Touristen.«

»Ja, wat denn, dieser Mohammed Atta hatte auch Hamburger Nummernschild.«

»Mensch, Thies«, sagt Postbote Klaas, »überlech doch ma, Selbstmordattentäter bei uns in Nordfriesland, dat bringt doch nix!«

»Aber ham wir hier Touristen? Dat Schild ›Zimmer frei‹ bei Renate. Hast du gesehen, dass Renate dat mal reingenommen hat?«

So recht ist es Thies Detlefsen noch nicht gelungen, die Kriminalitätsstatistik von Fredenbüll in Schwung zu bringen. Auch das neue Traffipax-Gerät, der Radarblitzer für Geschwindigkeitskontrollen, hat noch nicht den entscheidenden Durchbruch gebracht. In der platten weiten Marsch springt der Blitzkasten jedem sofort ins Auge. Und wer soll in Fredenbüll schon in die Radarfalle tappen? Der Trecker von Biobauer Brodersen und die antiquarische Zündapp-Zweigang von Bounty, dem übrig gebliebenen Althippie aus der Landkommune, sind vom Erreichen der erlaubten fünfzig km/h innerhalb der geschlossenen Ortschaft von Fredenbüll weit entfernt, das verrostete Hollandrad des Eppendorfer HNO-Professors Müller-Siemsen erst recht.

»Thies, dat is schon rein rechnerisch gar nich möglich«, analysiert Klaas nach vier Jägermeistern und einer doppelten Portion Roter Grütze mit Schuss messerscharf.

Einmal allerdings ist Thies doch ein Hamburger Porsche auf dem Rückweg von Sylt im Ort mit hundertzweiundsiebzig, die Toleranz schon abgerechnet, in die Radarfalle gegangen. Das Traffipax hatte ein gestochen scharfes Bild des Schnösels auf der Gegenfahrbahn beim Überholen von Brodersens Bioschafen geliefert. »Klarer Fall von Paragraph 315 c«, hatte Thies überhaupt keine Zweifel aufkommen lassen und den Führerschein gleich vor Ort einkassiert. Dann hat er einen holländischen Spediteur mit frischer Ware von Hühnerbaron Dossmann geblitzt, allerdings nur mit zweiundsiebzig, und in den ersten Wochen, als sich die Anschaffung des Blitzgerätes noch nicht herumgesprochen hatte, immer wieder den Schimmelreiter.

Der Schimmelreiter heißt auch Hauke, wie der bei Theodor Storm, allerdings Hauke Schröder, aber er ist auch viel nachts unterwegs und fegt in seinem tiefergelegten Corolla den Deich am Koog entlang. Wie das Pferd im Buch ist auch Hauke Schröders Auto weiß, das heißt, genau genommen, perlmuttmetallic. Die Rückbank hat er rausgenommen und stattdessen zwei stattliche Tausend-Watt-Boxen eingebaut, aus denen ausschließlich AC/DC zu hören ist. So geht es mit dumpfem »Dumb-dumb-dumb-dumb«, dass die grün getönten Scheiben wackeln, immer am Deich entlang. Die Strecke Fredenbüll nach Neutönninger Siel hinunter kommt der Schimmelreiter kurz auf hundertsiebzig. Die Spoiler halten den Japaner auch bei steifem Nordwest dicht auf der Straße. Vor der Kurve zur Badestelle muss man dann ziemlich zügig runterschalten.

»Ja, Kriminalität is hier genug«, sagt Thies Detlefsen. »Aber wenn ich ehrlich bin, könnte mehr sein. ’n büschen mehr Unterstützung könnte auch von euch kommen. Denn eins muss euch klar sein, wenn nix passiert, bin ich hier bald weg.« Kuhblick. »Dann schicken sie mich auf die Wache nach Bredstedt oder gleich in die Stadt … nach Husum.« In den Kuhblick mischt sich Panik.

»Soll’n wir hier jetzt den Edeka überfallen, oder wat«, sagt Klaas und zieht seine blau-gelbe Postjacke aus.

Piet Paulsen schraubt mit einem Knacken ein neues Jägermeisterfläschchen auf und schaltet mit der Fernbedienung das 46-Zoll-Flachbildgerät ein, auf dem prompt Gerhard Delling erscheint. »Kannst ja Antje wegen zu altes Bratfett verhaften. Wär’ mal wat anderes.«

2

Wie jedes Jahr in den ersten warmen Maitagen, wenn die Frühlingsstürme vorüber sind, liegt auf einmal der schwere Duft von Flieder und Weißdorn über Fredenbüll. Die ersten Apfelblüten regnen über die Dorfstraße, und die drei Deiche sind über und über gelb mit Butterblumen gepunktet. Im Gutshaus der von Rissens werden die Fensterläden gestrichen. Huberta von Rissen rüstet sich für den »Fredenbüller Kultursommer«, in dem sie auf dem Gut wieder eine Reihe von Konzerten und Lesungen veranstalten will.

Ein Schwarm Eiderenten zieht mit ohrenbetäubendem Schnattern im Tiefflug über das Deichvorland hinweg. Die Fredenbüller entrosten ihre Gartengrills und tauschen in den Waschbetonkübeln die Stiefmütterchen gegen Begonien aus. Die Amsel in der Kastanie vor der alten Dorfkirche ist auf Brautschau und macht einen Mordslärm. Auch bei vielen Fredenbüllern scheinen die Hormone verrücktzuspielen, nur bei Thies Detlefsen und seiner Frau Heike irgendwie nicht. Aber dafür gibt es in Fredenbüll jetzt wohl einen echten Entführungsfall.

Thies kommt an diesem Freitag später nach Hause. Mit seinem Traffipax hat er auf der L 157, die von Husum herüberkommt, am Abend noch mal Jagd auf ein paar Ferienhausbesitzer gemacht, die zum Wochenende eilig die letzte Fähre auf die Inseln erwischen wollten. Das Blitzgerät hatte er hinter dem neuen Schild »Feiern im Fachwerk« postiert, gleich am Ortseingang vor der alten Scheune, die man neuerdings für Partys anmieten kann. Tatsächlich sind ihm ein BMW-Coupé und drei Geländewagen, alles Hamburger Ferienhausbesitzer mit NF-Kennzeichen, in die Falle gegangen. Viel mehr als hundertzwanzig hatten die zwar auch nicht auf dem Tacho, aber Thies fährt bester Laune ins Wochenende.

Als er zu Hause vorfährt, fällt er erst mal über die neuen Terrassenplatten, was seine Stimmung deutlich dämpft. Seit Wochen stehen die Paletten mit den Platten in der Auffahrt, dreifarbig, Anthrazit, Mauve und Karmin, Muster »Siena«, gar nicht einfach zu verlegen. Dabei hatte Thies die Garageneinfahrt vor drei Jahren gerade gemacht. Aber als Heike die neue Terrasse von Sandra gesehen hatte, wollte sie auch »Siena« haben. Für Heike muss es immer das Neuste sein. Thies kommt längst nicht mehr hinterher.

Nach einem Abendessen sieht es zu Hause nicht aus. Dafür sitzt Heike grade wieder vor einer ihrer Kochsendungen. Thies’ Stimmung sinkt weiter. Statt selbst zu kochen, sieht Heike in letzter Zeit lieber Kochen im Fernsehen und macht in der Mikrowelle Tiefkühlpizzas heiß. Die Zwillinge sind im Gegensatz zu Thies begeistert und werden immer dicker.

Irgendwie kommt Heike ihm heute Abend verändert vor. Aber er weiß zuerst nicht, wieso. Neue Klamotten? Schminke? Oder einfach nur der Frühling?

»Ich will mit Marret, Swaantje und Sandra am Sonntag mal wieder nach Hamburg runter: Queen Mary gucken«, offenbart Heike.

»Sonntag? Is Angrillen am Deich«, sagt Thies.

»Das viele gegrillte Zeug soll gar nicht gut sein.« Die Erkenntnis hat Heike aus ihren Kochsendungen.

»Und wat is mit den Zwillingen?«, fragt Thies.

»Die nimmst du einfach mit zum Grillen. Telje, Tadje, wollt ihr mit Papa grillen?« Die einträchtig nebeneinander auf dem Sofa sitzenden Mädchen, acht Jahre alt und auch von ihren Eltern kaum auseinanderzuhalten, starren weiter wie gebannt auf den Fernsehkoch, der gerade Förmchen für ein Soufflee einbuttert.

»Telje! Tadje!« Thies wird etwas lauter.

»Ich will auch mit Queen Mary gucken«, quakt Telje.

»Geht nich, ihr kommt mit zum Grillen.«

»Sag mal, Thies, fällt dir eigentlich gar nichts auf?« Heike sieht ihn herausfordernd an.

Daraufhin mustert Thies seine Frau eindringlich. Also doch: die Haare. Sonst hat Heike immer diesen Heuwagen mit Dauerwelle auf dem Kopf, meist mit einem Haargummi gebändigt. Jetzt trägt sie auf einmal glatte Haare mit orangenen Strähnchen.

»Warst du beim Friseur?«

Es ist bei den beiden eigentlich immer dasselbe. Thies möchte gern, dass alles so bleibt, Fredenbüll, seine Polizeistation, aber auch Mode und Einrichtung. Seinetwegen müsste Heike nicht unbedingt mit jedem Quartal die Frisur wechseln. Aber Heike ist eben mehr für die Veränderung. Ständig fährt sie ins Möbelcenter nach Flensburg. Dabei haben sie gerade zwei neue Dreisitzer, die kaum ins Wohnzimmer passen. Im Urlaub will Heike immer gleich nach Afrika oder wenigstens Spanien. Neuerdings träumt sie von einer Kreuzfahrt, während Thies die Sommerferien am liebsten einfach nur mit der Fähre nach Amrum rüberfährt. »So’n Strand hast du in ganz Spanien nich.« Piet Paulsen hat das bestätigt, und der muss es wissen. Seit Paulsen Rentner ist, hat er ein Apartment an der Costa del Sol, das allerdings immer noch nicht bezugsfertig ist. Irgendwie stockt der Bau.

Von ihren Shoppingtouren mit ihren Freundinnen schleppt Heike laufend neues Dekozeugs an. An Ostern erst die zweihundert beleuchteten Plastikeier im Vorgarten und drinnen die ganzen Hasen und Hühner aus Ton. Thies hätte das nicht unbedingt haben müssen.

Allgemein lässt sich sagen, die Damenwelt von Fredenbüll ist eher für das Moderne, und »Salon Alexandra« geht immer voran. Als die Frauen sich in der Vorweihnachtszeit zum gemeinsamen Backen trafen, war auch dem letzten ihrer Ehemänner aufgefallen, wie gut gebräunt die Damen für die Jahreszeit waren. Um die rückläufigen Dauerwellen zu kompensieren, hatte Alexandra im Hinterraum ihres Salons einen Turbobräuner aufgestellt, Acapulco 28/1 Kombi.

»Drei Trockenhauben raus, Bräuner rein. Fertig.« Postbote Klaas hatte mitangefasst.

Nun muss man wissen, dass der 28/1 Kombi ein ziemlicher Apparat und Klaas eher klein ist. Während Thies’ Polizeiuniform in der Schulter immer leicht spannt, wirkt die blau-gelbe Postjacke von Klaas immer zwei Nummern zu groß. Klaas ist keine eins siebzig und eher ein dunkler Typ, äußerlich alles andere als der typische Friese.

Wenn Thies es recht überlegt, hat er den blonden Heuwagen auf Heikes Kopf eigentlich immer gemocht. »Eigentlich gehst du doch wegen der Dauerwelle zum Friseur. Und jetzt warst du da, damit keine Locken mehr drin sind, oder wie seh ich das?«

Heike ist beleidigt und wechselt das Thema.

»Und soll ich dir was sagen, Leif saß auch schon wieder bei Alexandra. So schnell wächst doch kein Haar. Ich weiß nich, was er da immer will. Neue Versicherung kann doch wohl bald nich mehr sein.«

»Kann ich dir ganz genau sagen, was der da will«, sagt Thies. »Klarer Fall von überversichert.«

Leif Ketels, Vertreter der Nürnberger, Sektion Nordwest, hat im Kreis alles versichert, was man versichern kann: Haftpflicht, Lebensversicherungen, Landmaschinen, sämtliche Reetdächer sowieso. Klaas behauptet, sogar Schafe. Leif hat damit richtig Geld gemacht. Er fährt immer den dicksten Benz, und die Mädels behaupten, seine Swaantje hat er damals auch nur wegen der Kohle rumgekriegt.

»Swaantje sieht eigentlich ’n büschen zu gut aus«, sagt Sandra. Sie meint, als Partnerin für den unscheinbaren Leif in seiner fliederfarbenen Windjacke und mit der weißen Haut und den paar rotblonden Härchen auf der Oberlippe, die wirklich nicht als Bart durchgehen.

Die regelmäßigen Besuche ihres Mannes im »Salon Alexandra« nimmt Swaantje erstaunlich gelassen. Es hält sie keineswegs davon ab, sich von Alexandra die Haare machen zu lassen.

»Morgens war Swaantje da, Schneiden, Dauerwelle, das ganze Programm, sah aus, als wenn sie noch was vorhätte«, sagt Heike. »Und mittags, sie war kaum unter der Trockenhaube raus, da kam Leif rein.«

»Und du warst ’n ganzen Tag da, oder wie?«

»Ja, was denkst du, Entkrausen und Strähnchen, das dauert. Da kriegst du ganz schön was mit, ob du willst oder nich.«

Thies schüttelt den Kopf.

»Alexandra und Leif, die hatten sich ganz schön in der Wolle, hinten in dem Zimmer mit den Waschbecken. Diese Versicherungsheinis sind aber auch hartnäckig.«

»Wieso? Ging dat um Versicherungen?« Thies blickt ungläubig.

»Mensch, Thies, das war hinten bei den Waschbecken. Und gegen die Trockner konnte ich das auch nicht richtig verstehen. Alexandra hat irgendwie gesagt, sie will das nicht mehr, und er soll sie in Ruhe lassen, oder so. Und er wollte sich noch mal mit ihr treffen.«

Thies Detlefsen versteht die Welt nicht mehr. Eigentlich sind die Friesen eher bodenständig und treu, glaubt Thies zumindest. Aber in diesem Mai scheinen alle verrücktzuspielen: Versicherungsvertreter Leif Ketels, seine hübsche Swaantje, die vornehme Huberta von Rissen, Biobauer Jörn Brodersen und dessen durchgedrehte Frau Lara.

»Es heißt ja, Swaantje soll was mit Brodersen haben«, sagt Heike.

»Und ich hab Jörn Brodersens Landrover heut schon wieder bei Huberta von Rissen stehen sehen, während der alte von Rissen auf irgend so ’n Adligentreffen in Ostholstein war.«

»Wat die an Brodersen bloß alle finden«, wundert sich Heike und fasst sich prüfend in die neue Frisur.

Thies’ friesischer Charme ist bei den Fredenbüller Damen ja auch nicht ganz ohne Wirkung. Aber mit Jörn Brodersen kann er nicht mithalten.

»Sach mir ma’ eine, die Brodersen noch nich angegraben hat«, meint Klaas zu dem Thema. »Macht hier einen auf Bio-Schnacker, aber Brodersen ist knallhart. Und er hat ’n Schlag bei Frauen. Jo, is doch so.«

Jörn Brodersen wirkt sportlich. Mit seinem gepflegten Dreitagebart und den etwas längeren Haaren wirkt er jünger, als er ist. Er stammt zwar aus dem Norden, aus der Elbmarsch in der Nähe von Elmshorn, aber er ist eben kein geborener Fredenbüller und eigentlich auch kein Landwirt. Nach dreiundzwanzig Semestern Psychologie und einem kurzen Intermezzo als Tanztherapeut in Südamerika ist er seit zehn Jahren Biobauer, und zwar höchst erfolgreich.

In erster Linie hat Brodersen seine sechshundert Schafe auf dem Deich stehen. Aber er bewirtschaftet auch noch ein paar Hektar, auf denen er traditionelle alte Getreidesorten und Futtermais für die Tiere, die er nebenbei hat, anbaut. Das Land hat seine Frau Lara, eine echte Fredenbüllerin, mit in die Ehe gebracht. Die beiden haben sich bei einer Tanztherapie auf einer Hazienda kennengelernt.

Lara ist die Schwester von Leif Ketels, dieselbe weiße Haut und dieselben dünnen hellen Haare. Sie verkauft im Hofladen Schafsfelle, Dinkelkissen und Duftöle aus eigener Produktion. Den Großteil des Tages meditiert Lara. Während »dat Gespenst«, der Spitzname stammt natürlich von Klaas, in anderen Sphären schwebt, macht Jörn Brodersen Hausbesuche bei der ortsansässigen Damenwelt.

Thies überlegt kurz, ob er sich auch schnell eine Tiefkühlpizza heiß machen und dann noch ein paar Platten »Siena« verlegen soll oder doch lieber in »De Hidde Kist« fährt, um wenigstens die zweite Halbzeit des Freitagsspiels in der Bundesliga anzugucken.

In dem Moment klingelt das Telefon, das heißt, es klingelt nicht, stattdessen düdelt ›Waterloo‹ aus Richtung Ladestation, ein neuer Klingelton von Heike, seit sie neulich im Abba-Musical war.

Antje ist dran. Im Imbiss herrscht hellste Aufregung. Das hört Thies im Hintergrund. Das Spiel läuft, aber das ist es nicht.

»Thies!!« Antje schreit in den Hörer. »Bist du das, Thies?!«

Thies nimmt den Hörer ein Stück vom Ohr. »Wat is denn los, Antje? Ich wollt sowieso gleich kommen. Is was passiert?«

»Kann man wohl sagen. Leif war hier. Swaantje is weg.«

»Swaantje is weg«, sagt Thies zu Heike, während er sich den Hörer vom Ohr hält.

»Wieso, die war doch heute Morgen beim Friseur«, zischelt Heike dazwischen.

»Thies, du musst kommen. Klaas hat alles genau aufgeschrieben«, schreit Antje ins Telefon.

»Bin sofort da«, sagt Thies geschäftsmäßig.

In der Kochshow ist grad ein Soufflee im Ofen zusammengefallen. Die Zwillinge auf dem Sofa werden munter und zeigen begeistert auf den Fernseher.

»Da is wat mit Swaantje, möglicherweise Entführung, weiß man noch nicht.« Thies zieht seine Polizeijacke über.

»De Hidde Kist« ist außergewöhnlich gut besucht. Klaas und Piet Paulsen sitzen auf Hockern an ihrem Stammtisch. Und an dem anderen, also an Stehtisch eins, steht Bounty, der sich bei Antje immer mal einen seiner Schokoriegel mit Kokosfüllung rausholt oder zum Fußball vorbeikommt. Doch heute ist das Spiel auf dem Großbildschirm nebensächlich.

»Leverkusen interessiert doch eh keine Sau«, sagt Bounty, der statt Schokoriegel heute Mettbrötchen isst.

»Swaantje is weg«, platzt es aus Klaas raus, als Thies in die Kneipe gestürmt kommt. Der kleine Postbote blickt bedeutungsvoll. »Leif war vielleicht fertig. Seit dem Frühstück hat er Swaantje nicht mehr gesehen.«

»Wieso? Swaantje war beim Friseur«, sagt Thies.

»Kann ja sein, aber als Leif abends nach Hause kommt, steht kein Essen auf ’m Tisch. Und normal gibt dat Freitag Schollen.«

Klaas hat alles fein säuberlich auf einem Paketbenachrichtigungsschein notiert. Die Geschichte mit den Schollen jetzt nicht, aber sonst alles.

»Gute Arbeit, Klaas«, sagt Detlefsen wichtig. »Was hat Leif gesagt, haben die Entführer sich schon gemeldet?«

»Wat denn für Entführer?«, will Paulsen wissen.

»Ja, wer sie entführt hat, weiß ich auch nicht. Muss ich morgen gleich mal sehen, dass wir in Kiel ’ne Fangschaltung beantragen.« Thies ist voll in seinem Element.

»Sach mal, Thies, meinst du tatsächlich, Swaantje is’ entführt worden?« Antje, die gerade ihre Teller mit Sauerfleisch, Kartoffelsalat und Roter Grütze vom Glastresen in den Kühlschrank zurückräumt, sieht Thies ungläubig an.

»Sieht ganz danach aus«, sagt er.

Thies fährt noch mal bei der Wache vorbei. Er weiß selbst nicht recht, was er da soll. Aber irgendwie muss er etwas tun. Für alle Fälle nimmt er seine Dienstpistole aus der Schublade und fährt noch mal durchs Dorf. Er hat keine Idee, wo er Swaantje suchen soll. Jetzt in der Nacht eine große Suchaktion zu starten findet er übertrieben. Aber irgendwie hat er ein komisches Gefühl. »Nach all den Jahren im Polizeidienst hast du einfach so ’n Bauchgefühl«, sagt Thies immer.

Er fährt noch mal ein Stück aus dem Ort raus die beiden Landstraßen ab. Es ist alles ruhig wie immer. Aber ihm fällt auf, dass sich in diesem Frühjahr einiges verändert hat in Fredenbüll. Die historische Glocke im Holzturm der Dorfkirche aus dem achtzehnten Jahrhundert, die vereinzelte Kulturreisende in die Gemeinde lockt, ist restauriert worden. Sie schlägt gerade zweimal. Der alte Dorfkrug, der seit fünfzehn Jahren vor sich hin gammelte, wurde abgerissen. An der kleinen Landstraße nach Neutönningersiel ist der neue Fahrradweg fast fertig. Es fährt nur niemand dorthin mit dem Rad, nur der Schimmelreiter – in seinem Corolla.

An der Bundesstraße Richtung Husum gibt es gleich mehrere neue Schilder: Gleich am Ortseingang »Feiern im Fachwerk«. Und die Straße weiter runter bei Dossmann, ein Stück vor seiner Hühnerhalle, soll das große neue Freigehege mit Bodenhaltung hinkommen. Die fünftausend Legehennen sind noch nicht drin, aber die riesige Reklametafel steht schon: »Freiheit, die man schmeckt«. Ein bisschen weiter auf dem Brachland, das eigentlich nicht mehr Dossmann gehört, steht handgemalt die Forderung: »Stoppt die Öko-Diktatur!« Das Schild hat früher schon mal da gestanden, dann war es ein paar Jahre verschwunden, seit diesem Frühjahr ist es wieder da.

Ein Stück weiter die Landstraße hinunter parkt dort am Waldrand seit letztem Herbst dieses Wohnmobil älteren Baujahrs mit dem rosaroten Neonherz hinter der Frontscheibe. Im Imbiss wurde darüber schon ausgiebig diskutiert. Thies vermutet die Aktivitäten eines osteuropäischen Mädchenhändlerrings. Er hat aber noch keine Ermittlungen aufgenommen. Heute Nacht ist die Frontscheibe des Campingbusses unbeleuchtet. Und ein anderes Auto mit Kundschaft ist auch nicht zu sehen. Detlefsen wendet.

In »De Hidde Kist« ist immer noch Licht. Das Spiel ist vorbei. Jetzt diskutieren die Trainer, und Antje scheuert den Grill. Piet Paulsen steht vor der Tür und raucht.

Als Thies nach Haus kommt, liegt Heike schon im Bett, ist aber noch wach.

»Heike, mit Swaantje Queen Mary gucken, dat wird wohl nix. Swaantje is entführt.«

3

Die Nacht ist stockdunkel. Nur aus der alten Remise am Rand des Waldes kommt ein schwaches Licht durch die kleinteiligen Fenster. Der alte Backsteinbau gehört eigentlich zum Gut der von Rissens, ist aber einen guten Kilometer vom Haupthaus entfernt. Das Gebäude, in dem früher mehrere Kutschen und landwirtschaftliches Gerät untergebracht waren, wird seit vielen Jahren nicht mehr genutzt und rottet langsam vor sich hin. Eine historische Kutsche, die zum letzten Mal bei der nun schon länger zurückliegenden Hochzeit von Onno und Huberta von Rissen im Einsatz war, fristet dort ihr Dasein. Im Winter stellt Huberta von Rissen ihr englischgrünes MG-Oldtimer-Cabrio dazu.

In dem niedrigen Raum scheint die Zeit stillzustehen. Ein ganzes Sammelsurium ausgedienter Gerätschaften findet sich hier mittlerweile, alte Forken, ein gammeliges Jauchefass, Holzrechen und Sicheln. Ein vorsintflutlicher pferdebetriebener Heuwender ist über und über mit Spinnweben bedeckt. Neben einem Kiefernschrank lehnen ein doppelläufiges, leicht angerostetes Jagdgewehr und eine altertümliche Sense. Gegenüber steht ein schwerer alter Postschrank mit vielen kleinen Schließfächern, deren einzelne Türchen mit Symbolen gekennzeichnet sind: einer Eichel, einem Kleeblatt, einem Keilerkopf und einem Hasen.

In der ehemaligen Kutscherkammer, die früher einmal als Schlafraum und Küche diente, findet man allerdings durchaus Hinweise auf Besucher. Der alte Kohleherd ist eindeutig in diesem Winter beheizt worden, denn neben dem Herd liegt ein kleiner Stapel frisch geschlagenes Holz. Auf dem wurmstichigen Holztisch stehen eine halb geleerte Sektflasche und zwei Gläser. Gegenüber des etwas mitgenommen aussehenden Bettes hängt eine Jagdtrophäe an der Wand, ein Elchkopf, den der alte August von Rissen, Vater des heutigen Gutsherrn, als junger Mann in den Dreißigerjahren bei einer Jagd im schwedischen Nordvärmland geschossen haben soll. Der Elch schaut recht freundlich auf die heutigen Besucher hinunter, als würde es ihn amüsieren, was sich in letzter Zeit vor seinen Augen alles abgespielt hat. Nachdem sich in den letzten dreißig Jahren hier kaum jemand hat blicken lassen, ist nun wieder ordentlich Leben in die Bude gekommen. Dafür sorgen unter anderen Swaantje Ketels und Jörn Brodersen, die sich regelmäßig für ihre Rendezvous in der Remise einfinden.

Schon auf Schützenfesten und Dorfhochzeiten hatten die beiden kaum voneinander lassen können: die blonde Swaantje, die für die norddeutsche Provinz eigentlich viel zu hübsch ist und schon zu Husumer Tanzstundenzeiten einer ganzen Generation friesischer Jungs den Kopf verdreht hatte, und der smarte Biobauer und aufreizende Tänzer Jörn Brodersen, der gar nicht so heimliche Traum vieler Fredenbüller Damenkränzchen.

»Er sieht immer ’n büschen aus wie dieser Arzt von der Nationalmannschaft«, meint Piet Paulsen. »Hier, wie heißt der noch mal, Müller-Dings?«

Postbote Klaas ist da gänzlich anderer Meinung und schüttelt an dieser Stelle regelmäßig den Kopf.

»Wieso nicht?«, fragt Paulsen dann. »Nu stell dir Brodersen mal rasiert vor, ’n büschen älter und im Trainingsanzug.«

Wenn Swaantje und Brodersen zu den Klängen von Bountys Band »Stormy Weather« durch den Tanzsaal schweben, folgt ihnen die versammelte Fredenbüller Schützenfestgemeinde mit offenem Mund und eifersüchtigen Blicken. Und bei Bountys achtzehnminütiger Coverversion von ›Samba Pa Ti‹ weht ein Hauch von Copacabana über den nordfriesischen Deich. Heute Nacht will sich allerdings keine rechte Romantik einstellen.

Swaantje liegt auf dem durchgelegenen Bett, nackt, notdürftig in die alte Wolldecke gehüllt. Sie sieht erhitzt und verheult aus. Nur die neue Frisur aus dem Salon Alexandra sitzt perfekt. Brodersen, ebenfalls nackt, läuft vor dem Elchkopf auf und ab. Er wirkt hektisch, aber irgendwie sportlich, tatsächlich wie dieser Doktor der Nationalmannschaft, nur eben ohne Trainingsanzug.

»Und was sollen wir jetzt bitte tun?« Swaantje wischt sich wütend ein paar Tränen mit der Wolldecke aus dem Gesicht und entblößt dabei kurz ihre Brüste. Sie sieht Brodersen vorwurfsvoll an.

»Soll das denn auf einmal alles nicht mehr gewesen sein?«

»Doch, natürlich, aber …« Brodersen bleibt stehen und blickt kurz zu ihr. Seine blauen Augen leuchten in der dunklen Remise.

»Ich hab mich von Leif getrennt«, Swaantje wird jetzt laut. »Ich hab meine Sachen gepackt und bei Renate untergestellt. Verdammt, wir haben uns das immer wieder ausgemalt, zigmal. Wir wollten doch zusammen hier weg.«

Brodersen sucht verlegen nach seinen auf dem Boden verteilten Klamotten, aus denen er eben noch gar nicht schnell genug herauskommen konnte.

»Aber von heute Nacht war nie die Rede.« Er setzt sich auf die Bettkante. Als er Swaantje in den Arm nehmen will, stößt sie ihn weg.

»Und was sollen wir jetzt machen? Wo soll ich denn hin? Verrat mir das bitte mal.«

»Warum kann nicht alles so bleiben? Nur fürs Erste«, wendet Brodersen vorsichtig ein, fährt sich durch sein kräftiges, von grauen Strähnen durchzogenes Haar und versucht sein Grinsen aufzusetzen, mit dem er bei den Fredenbüller Frauen so erfolgreich ist.

»Bist du vielleicht wirklich so ein blödes Arschloch, wie alle behaupten?«, fährt sie ihn an. »Dann sollte ich deiner durchgeknallten Frau mal erzählen, was wir hier so treiben.« Sie ist außer sich vor Wut.

»Mensch, Swaantje, mach doch jetzt nicht alles kaputt.«

»Bitte? Ich mache alles kaputt? Wir wollten ein neues Leben beginnen, erinnerst du dich? In Südamerika, weit weg von diesen Scheiß-Deichen, den stinkenden Schafen und … und blöden Friesen.«

Bei Swaantje kullern schon wieder die Tränen, aber dann hat sie sich erstaunlich schnell gefasst. Energisch springt sie aus dem Bett und zieht sich an, zumindest Jeans und BH, während Jörn Brodersen immer noch nackt und dümmlich lächelnd im Raum steht.

»Wir wollten in Brasilien Salsa tanzen!«, schimpft Swaantje und reißt dabei aus Versehen die alte Waschschüssel mit dem friesisch blauen Rand vom Tisch.

»Samba«, berichtigt Brodersen sie.

Das bringt Swaantje so richtig in Rage. Ihre weichen hübschen Gesichtzüge bekommen schlagartig etwas Hartes, fast Gefährliches. Sie greift sich den zu der Waschschüssel gehörenden Krug, zerschlägt ihn an der gusseisernen Platte des alten Ofenherdes. Von dem Henkel, den sie mit ihrer Hand fest umklammert hält, bleibt nur eine spitze Scherbe stehen, mit der sie auf Brodersen losgehen will. Darauf ist Jörn Brodersen nicht gefasst gewesen. Voll Panik reißt er einen antiquarischen Holzrechen von der Wand und hält sich die morsche Harke vor den nackten Körper, um die wild gewordene Swaantje abzuwehren.

Doch dann überlegt Swaantje es sich anders. Sie schnappt sich das neben dem Schrank lehnende Jagdgewehr. Immer noch in Jeans und BH fuchtelt sie mit dem doppelläufigen Gewehr vor Brodersens Nase herum. Ihre Hand mit den fliederfarbenen, sorgfältig lackierten Fingernägeln steht in auffälligem Gegensatz zu dem rostigen Abzug des Gewehres. Den nackten Biobauern ergreift die pure Angst. Er reißt beide Arme nach oben. Brodersen hat mit Frauen ja schon einiges erlebt. Aber mit dem Jagdgewehr ist noch keine auf ihn losgegangen. In Sekundenbruchteilen spulen sich vor seinem inneren Auge noch einmal die dramatischsten Schlussakte seiner Affären ab. Im selben Augenblick löst sich ein Schuss.

Alle beide, Swaantje und Brodersen, zucken zusammen. Das großkalibrige Projektil ist mitten zwischen den Augen gelandet. Nicht im Kopf des smarten Ökolandwirts, sondern im ausgestopften Schädel des Elches aus Nordvärmland.

Swaantje lässt die Waffe fallen und schluchzt laut auf. Brodersen rührt sich nicht. Sie lässt ihn stehen, schnappt sich Schuhe, Bluse und Jacke und stürzt nach draußen. Im Laufen zieht sie sich ihre Klamotten über. Sie schwingt sich auf das Fahrrad, mit dem sie gekommen ist, und tritt so schnell sie kann. Sie radelt ohne Licht auf dem dicht von alten Buchen und Kastanien gesäumten Sandweg Richtung Deich.

Die Nacht ist kühl und frisch, der Mond ist praktisch nicht vorhanden, fast Neumond, nur eine ganz schmale Sichel, die kaum Licht gibt. Aber die Milchstraße zieht sich satt leuchtend von dem kleinen Wäldchen, in dem das Gut der von Rissens liegt, einmal über den ganzen Himmel bis hinter den Deich. Der gewölbte Sternenhimmel wirkt ganz nah. Von Weitem ist das Blöken eines einzelnen Schafes zu hören. Ansonsten absolute Stille und fast völlige Dunkelheit.

Swaantje Ketels hört vor allem ihr eigenes Keuchen. Sie spürt jetzt die Wirkung der Flasche Sekt, die sie fast allein geleert hat. Da hatte sie noch geglaubt, dass es etwas zu feiern gäbe. Der Sattel des Rades ist etwas zu hoch eingestellt. Beim Treten kann sie die jeweils untere Pedale gerade eben mit der Fußspitze erreichen. Ihre Fersen rutschen dabei immer wieder aus den Schuhen, sodass sie ihre roten Pumps zu verlieren droht. Sie hat das Gefühl, als mache sich das klapprige Rad selbstständig. Mit ziemlichem Tempo und in leichten Schlangenlinien fegt Swaantje auf der Straße den Deich entlang. Sie hat keine Ahnung, wo sie überhaupt hinwill.

Auf dem Rücken des Deiches huschen vor dem Nachthimmel die Silhouetten einiger Schafe vorüber. Ein einsames Blöken hallt durch die Dunkelheit. Und dann hört sie das Brummen, das schnell lauter wird und zügig in ein Röhren übergeht. In der langen Kurve Richtung Meer flammen sechs grelle Scheinwerfer auf. Das Röhren wird lauter. Dumpf hallt das Dumm-dumm-dumm durch die Nacht.

4

Der Schimmelreiter hängt tief in seinem Schalensitz. Die roten Rallye-Sicherheitsgurte spannen stramm wie Hosenträger über seiner Brust. Aus den Boxen stampft AC/DC. »I’m on the Highway to Hell«, schreit der Schimmelreiter den Song laut mit.

Hauke kommt grade von einem nächtlichen Meeting mit Bounty, die neue Ernte verkosten. Drei solvente Tüten haben sie geraucht und Bountys Scheiß-Hippie-Mucke gehört. Der Schimmelreiter zieht den Regler seiner Anlage noch ein Stück weiter auf. Der Bass pocht in seinem Kopf, und durch das Marihuana kommt ihm die Fahrt noch schneller vor. Jetzt im Auto mit dem passenden Sound wirkt der Stoff erst richtig. Der helle Scheinwerferkegel fliegt über die schmale Straße. Er hat das Gefühl zu schweben. Tacho- und Drehzahlnadeln zittern synchron über die Rundinstrumente. Das unter dem Rückspiegel hängende Met-Horn schaukelt wie in Zeitlupe hin und her. Hauke trommelt den Beat auf dem Lederlenkrad mit. Die Asche der Filterlosen zwischen seinen Fingern fällt auf seine Jeans.

Plötzlich ist da wie aus dem Nichts dieser Schatten. Oder bildet er sich das nur ein? Und dann hört er das Knacken in dem AC/DC-Song, ein kurzes Scheppern, das in ›Highway to Hell‹ absolut nichts zu suchen hat. Was, verdammte Scheiße, war das?

Es ist nur ein kurzer Moment, in dem Hauke sein Auto nach links zieht und gleichzeitig in die Bremsen steigt. Der Wagen schlingert, dreht sich erst nach links, dann nach rechts, Hauke hält dagegen. Keine Chance, er verliert die Kontrolle über das Auto. Der Corolla schießt Richtung Deich, dreht sich im Flug einmal um die Achse und landet erstaunlich sanft, aber mit einem geräuschvollen Rutscher, der auch gegen ›Highway to Hell‹ deutlich zu hören ist, auf dem Dach. Hauke Schröder hängt kopfüber in seinen Hosenträgergurten. Aus dem Aschenbecher fliegen ihm Zigarettenkippen und von den Bodenmatten altes Kaugummipapier und jede Menge Dreck entgegen. Der Motor blubbert, und Bon Scott singt unbeirrt ›Don’t stop me!‹ Hauke dreht den Zündschlüssel, um den Motor abzustellen.

Er kann die Fahrertür nicht öffnen, deshalb kriecht er auf der Beifahrerseite mühsam aus dem Auto. Die Beifahrertür knallt ihm dabei mehrmals auf den Kopf und ritzt ihm einen Kratzer in die Schläfe. Ansonsten ist der Schimmelreiter unverletzt.

»Verdammte Scheiße!«, schreit Hauke. Hilflos rüttelt er an seinem Toyota, um den Wagen wieder auf die Räder zu bekommen. Aber dadurch rutscht das Auto nur noch tiefer in den Graben.

»Scheiß Karre«, brüllt er und versetzt dem geliebten Japaner mit seinen dicken Doc-Martens-Stiefeln einen kräftigen Tritt. »Nee, nä!«

Hauke starrt entgeistert auf den eingedrückten Kotflügel und den traurig herabhängenden Seitenspoiler. Hilfesuchend blickt er verzweifelt die Straße hinunter. Fünfzig Meter weiter Richtung Fredenbüll liegt etwas auf dem Grünstreifen zwischen Straße und neuem Radweg. Als Hauke Schröder darauf zuläuft, sieht er schon das Fahrrad und daneben die Frau, die er eben erwischt haben muss.

»Scheiß Radfahrer«, schimpft er. »Wozu gibt’s denn den neuen Radweg?« Er geht noch etwas schwankend, aber ansonsten ist er auf einmal wieder voll da. Er glaubt, die Frau am Boden zu erkennen: Swaantje Ketels.

In dem Moment tauchen in der Kurve nach Fredenbüll zwei Scheinwerfer auf. Hauke Schröder schießt noch der Gedanke durch den Kopf, ob er schnell in Deckung gehen soll. Doch er bleibt wie angewurzelt stehen. Es ist der Landrover von Brodersen. Der Wagen stoppt neben der verunglückten Fahrradfahrerin. Jörn Brodersen steigt aus.

»Mein Gott, was ist passiert?« Brodersen sieht zu Hauke Schröder, dann zu der verunglückten Swaantje und wieder zu Hauke, der auf die Unfallstelle zustolpert. »Hast du sie erwischt, Schröder?«

»Ich weiß auch nicht. Ich hab nichts gesehen, echt nicht. Was ist mit ihr?« Hauke Schröder atmet heftig, obwohl er nur ein paar Schritte gelaufen ist.

Brodersen steigt einen Schritt in den Graben und beugt sich zu Swaantje hinunter. »Sie ist bewusstlos, aber sie atmet.«

»Oh no! Ich hab echt nichts gesehen und nichts gehört.« Hauke Schröder steht verlegen am Straßenrand.

»Kein Wunder, Hauke!« Brodersen sieht ihn prüfend an. »Verdammt, stell erst mal die Mucke ab.«

»Na klar, logo.« Hauke will gerade zu seinem Wagen zurück, als Brodersen ihn zurückruft.

»Hilf mir erst mal, Swaantje aus dem Graben zu holen.«

»Müssen wir nicht ’n Unfallwagen rufen?«

»Fass mal mit an.« Brodersen ist geschäftig, aber erstaunlich ruhig. Gemeinsam ziehen sie die ohnmächtige Swaantje aus dem Graben und legen sie am Straßenrand ins Gras.

»Vorsichtig auf die Seite«, sagt Brodersen bestimmt.

»Stabile Seitenlage, ist schon klar.« Der Schimmelreiter hat die Erste Hilfe noch voll drauf.

»Bis oben hin zu. Oder wie seh ich das?«, sagt Brodersen.

»Ach wat, nur bei Bounty ’n büschen Musik gehört und ’n kleines Tütchen geraucht.« Hauke steht verunsichert neben der bewusstlosen Swaantje. »Ich weiß nich, müssen wir die Bullen unbedingt …?«

»Ich fahr sie ins Krankenhaus nach Husum«, sagt Brodersen entschieden. »Das geht eh schneller. Was ist mit deinem Wagen?«

»Ja, Scheiße, nä, voll im Graben«, meint Hauke knapp und treffend.

»Fährt die Kiste noch? Denn ziehen wir sie eben raus. Wär ja nich so pralle, wenn die hier morgen deinen Wagen entdecken.«

»Echt? Würd’st das machen? Rechne ich dir hoch an, Brodersen«, sagt der bekiffte Schimmelreiter erleichtert, der, wie die Mehrheit der Fredenbüller, den Biobauern eigentlich nicht sonderlich leiden kann. »Echt in Ordnung. Muss ich wirklich sagen. Echt!«

Sie verfrachten Swaantje Ketels, die erste Regungen zeigt, aber dann sofort in die nächste Ohnmacht sackt, in Brodersens Geländewagen. Ihr Fahrrad verstauen sie im Kofferraum. Dann zieht Brodersen Haukes Toyota mit dem Abschleppseil aus dem Graben.

Über der Wiese, der Brache zwischen dem Land von Brodersen und Dossmann, um das die beiden seit Jahren einen erbitterten Streit führen, zeichnet sich in einem rötlichen Schimmern ein wunderschöner Sonnenaufgang ab. Ein kleiner Schwarm Gänse zieht im Tiefflug über die Unfallstelle hinweg nach Nordwest, Richtung Sylt. Das Schnattern übertönt das Dumm-dumm aus den Autoboxen des Schimmelreiters. Dann verstummen AC/DC ganz. Von Ferne blökt ein Schaf. Und der perlmuttfarbene Toyota kriecht im Schritttempo und mit hängendem Spoiler gen Fredenbüll. Die zusätzlichen Nebelscheinwerfer sind jetzt ausgeschaltet.

Auch Jörn Brodersen fährt mit Swaantje auf der Rückbank die L 157 Richtung Osten. Bevor die kleine Landstraße vor Bredstedt auf die Bundesstraße kommt, lenkt er seinen Wagen in eine Feldeinfahrt und wendet.

5

Im Traum ist Thies Detlefsen eben noch in einem nagelneuen Polizeiwagen, Marke Ford Mondeo, mit Blaulicht und quietschenden Reifen in die lange Kurve vor Reusenbüll geschlittert, dicht vor ihm mit einer Geschwindigkeit, die jeden Bußgeldkatalog sprengt, ein dicker Benz mit verdunkelten Scheiben und undefinierbarem, aber, da ist sich Thies sicher, eindeutig osteuropäischem Kennzeichen.

Die Sache mit dem neuen Dienstwagen entwickelt sich bei Thies langsam zum Dauerthema. Die schleswig-holsteinische Polizei hat im letzten Jahr hundert neue Ford Focus und Mondeo angeschafft, jetzt in der Basislackierung »Polarsilber«, Zweilitermaschine, Bordcomputer und Klimaanlage. Auf die Klimaanlage hätte Thies ja gern verzichtet. Aber er hat gar kein Auto abbekommen. Und er braucht dringend ein neues Dienstfahrzeug.

Der alte Taunus hat letztes Jahr nämlich den Geist aufgegeben. Seitdem fährt Thies seinen Privatwagen auch dienstlich. Aber der Escort hat auch schon achtzehn Jahre und zweihundertsiebzigtausend Kilometer drauf. Und so richtig Respekt einflößend wirkt er mit der provisorischen Lackierung in Grün-Weiß auch nicht unbedingt, zumal der Blödmann von der Tankstelle Schlütthörn beim Lackieren die Farben verwechselt hat: Die Kotflügel grün, Motorhaube weiß, normalerweise gehört das umgekehrt. Das Blaulicht ist auch nur so ein mobiles Teil, das man über der Fahrertür seitlich aufs Dach klemmen kann. Nicht gerade das, was Thies sich immer vorgestellt hat.

In seinem Traum will Thies in seinem schicken neuen Mondeo auf der langen Geraden nach Reusenbüll grade den dicken Schlitten der Russenmafia überholen, da wird er brutal aus dem Schlaf geholt. Aus der Küche sind laute Stimmen zu hören.

Heike ist in hellster Aufregung. Der neue Katalog des Bredstedter Busunternehmens »Friesentours« liegt unbeachtet vor der gurgelnden Kaffeemaschine. Die Ernährungstipps des Kochs im Frühstücksfernsehen bleiben ungehört. Auch die beiden Zwillinge starren ausnahmsweise mal nicht auf den Fernseher und sind für die frühe Morgenstunde erstaunlich munter. Postbote Klaas tigert völlig aufgebracht vor dem Küchentresen auf und ab, als Thies im Pyjama, den Frontigel platt an die Stirn geklebt, in die Wohnküche schleicht.

»Thies, du musst schnell kommen.« Der kleine Klaas fuchtelt wild mit den Armen durch die Luft.

»Ja, wat denn?« Thies ist absolut noch nicht aufnahmefähig.

»Brodersen is doot«, plärrt Telje, einer der beiden Zwillinge, in breitestem Platt dazwischen.

»Jo, Papa, Brodersen is doot«, echot Tadje, der andere Zwilling, und rührt fröhlich in den Cornflakes.

»Du hast richtig gehört: Sie ham Brodersen tot aufgefunden«, bestätigt Klaas. Heike nickt vorsichtig.

»Wat denn, dat gib’s doch gar nicht.« Thies kann es nicht glauben.

»Er is ganz böse zugerichtet … von sein’ eigenen Mähdrescher.« Klaas’ Gesichtsfarbe ist blass gegen seine blau-gelbe Postjacke.

»Muss ja wohl grausam aussehen«, sagt Heike, in deren Haaren sich nach der Nacht schon wieder die ersten Locken zeigen.

»Nu ma ganz langsam. Eins nach dem andern«, sagt Thies.

»Wie, wat, eins nach ’m andern. Hallooo! Thies! Aufwachen!« Postbote Klaas zeigt nur bedingt Verständnis.

»Stand gestern Abend war: Swaantje is vermisst«, resümiert Thies den gestrigen Ermittlungsstand.

»Mag ja sein«, sagt Klaas. »Aber Stand heute Morgen: Brodersen is tot!«

»Wer hat ihn denn überhaupt gefunden?« Thies wird allmählich wach. Die Zwillinge schaufeln weiter geräuschvoll ihre Cornflakes in sich hinein.

»Einer von Brodersen seine Polen hat ihn vor ’ner guten Stunde da liegen sehen. Wollte das gleich bei dir in der Wache melden. Aber … du warst ja noch nich da.« Klaas sieht ihn vorwurfsvoll an.

»Wat stellt ihr euch alle vor. Morgens um fünf is die Wache noch nich besetzt.«

»Und dann is er gleich zu mir in die Poststelle gekommen.«

»Nix verändern, hast ihnen das gesagt? Ganz wichtig. Auf keinen Fall irgendwas anfassen!«

»Nu lass Thies doch erst mal duschen«, funkt Heike dazwischen.

»Nee, ich zieh mir nur schnell was über«, sagt Thies und richtet seinen Frontigel. »Ich muss gleich Kiel Bescheid sagen, Spusi und so.«

Bevor er zur Wache fährt, besichtigt Thies Detlefsen den Tatort. Schon von Weitem sieht er mehrere Autos an der Straße stehen. Auf dem Stück Brachland zwischen den Betrieben von Brodersen und Dossmann gibt es einen regelrechten Auflauf, hauptsächlich Landarbeiter von Dossmann, einige von ihnen arbeiten mittlerweile für Brodersen.

Brodersens großer Mähdrescher steht auf der ungemähten Wiese. Als Thies näher kommt, bietet sich ihm kein schönes Bild. Mit einem Arm hängt Brodersen noch in der Einzugsschnecke. Die Messerbalken haben seine irische Wachsjacke in Streifen geschnitten. Zwischen dem olivgrünen Wachsstoff meint Thies blutige Hautfetzen zu erkennen. Teile des karierten Innenfutters hängen in der Kornschnecke. Sein rechtes Bein klemmt bis zum Knie in der Dreschtrommel, und ein Schuh ist seltsamerweise bis zum Strohhäcksler transportiert worden. Die gewaltige Maschine hat den Biobauern böse zugerichtet. Thies wird leicht mulmig. Er mag gar nicht richtig hinsehen.

Thies atmtet tief durch und versucht, seiner Stimme Autorität zu verleihen. »So, Freunde, hier kommt die Polizei. Jetzt erst mal Abstand vom Tatort! Aber ’n büschen plötzlich!«

Mit rot-weißem Plastikband, das er in seinem Wagen immer dabeihat, sperrt er den Tatort ab. Überall auf dem Mähdrescher, zumindest auf den grün lackierten Teilen, glaubt er Blutspuren zu erkennen.

»Wie kommen Chef in Dresscherrr?«, murmelt einer der Landarbeiter mit osteuropäischem Akzent.

»Das werden wir ermitteln, genau dazu sind wir da.« Auf den ersten Blick scheint der Fall ziemlich klar, denkt Thies Detlefsen. Vielleicht ein bisschen zu klar. Und die umstehenden Landarbeiter haben sicher ganz genau dieselbe Idee. Sie haben den jahrelangen Streit zwischen Brodersen und Dossmann schließlich hautnah miterlebt.

Bei dem Zwist geht es dem alten Dossmann ums Prinzip, behauptet dieser zumindest. Aber eigentlich geht es gegen Biobauer Jörn Brodersen. Sein Stück Land, in dem er seit einigen Jahren Getreide anbaut, grenzt fast an Dossmanns Geflügelfarm. Dazwischen gibt es einen Streifen Brachland, das den von Rissens gehört und auf das beide mächtig scharf sind. Dossmann will eine weitere Halle für seine Putenaufzucht bauen, und Brodersen möchte vor allem Abstand halten. Im letzten Jahr hat man in Brodersens Biodinkel einen Cocktail einmal quer durch Dossmanns ganzes Hühner-Dopinglabor nachgewiesen. Angeblich sollen Dossmanns Polen nachts die Gülle auf Brodersens Felder abgefahren haben.

Daraufhin hat Brodersen Dossmann das Veterinäramt auf den Hals gehetzt, was zur Folge hatte, dass der Öko-Landwirt nach dem Schützenfest von Dossmanns Ältestem ordentlich eins auf die Zwölf bekam. Im Gegenzug hat Brodersen Dossmanns Polen bequatscht, für zwei Euro mehr in der Stunde auf seinen Hof zu wechseln. Statt Hühner versandfertig zu machen, scheren die jetzt Schafe. Darauf wollte sich der Dossmann-Sohn gleich mehrere Polen gleichzeitig vorknöpfen, wobei er aber eindeutig den Kürzeren zog.

Und die Schlacht zwischen den beiden um die zehn Hektar Wiese ist noch lange nicht entschieden. Dossmann war mit dem alten von Rissen eigentlich schon handelseinig. Aber Huberta von Rissen und Brodersen sollen wohl auch … So wird zumindest gemunkelt.

Thies Detlefsen wurde aus diesen Auseinandersetzungen bislang rausgehalten. Von den Schlägereien weiß er offiziell nichts – bedauerlicherweise, denn es hätte der Fredenbüller Kriminalitätsstatistik mal ein bisschen auf die Sprünge helfen können: alarmierende Zunahme schwerer Körperverletzungen.

Thies mag ja durchaus einen Riecher für die imaginären großen Fälle haben, aber in der Realität entgeht seinem kriminalistischen Auge manches. Zum Beispiel hat er keine Ahnung, dass Althippie Bounty mitten in Brodersens Maisfeld heimlich Grünpflanzen zieht, die zwar auch Bio, aber nicht ganz legal sind. Die letzte Ernte, dank Dossmanns Chemiecocktail besonders üppig ausgefallen, hängt buschweise und wohlbehütet auf Bountys Heuboden und sorgt dafür, dass der Gitarrist mit dem grünen Daumen immer bei guter Laune bleibt, dass er nicht allein auf Hartz IV angewiesen ist und beim Einkauf der von ihm favorisierten Schokoriegel mit Kokosfüllung bei Edeka oder auch mal bei Antje nicht so auf jeden Cent achten muss. Doch diese kleinen Verstöße gegen das Betäubungsmittelgesetz sind auf einmal nebensächlich.

Ein richtig schöner Mordfall, denkt Thies, als er die Nummer der Kieler Mordkommission wählt. Dazu muss er sich fünfzig Meter weiter wegstellen, denn genau neben dem Mähdrescher befindet sich ein Funkloch.

Er hat lange von so einem Fall geträumt, aber jetzt muss er sich mächtig konzentrieren, dass er nichts falsch macht. Irgendwie ist er gar nicht richtig vorbereitet. Darf er den Tatort überhaupt verlassen und den toten Brodersen hier ohne Polizeiaufsicht liegen lassen? Aber er kann sich schließlich nicht zerreißen. Er hat nun mal keinen zweiten Mann. Früher, in den ersten Jahren als PMA, als Polizeimeisteranwärter, waren sie zu zweit, er und Knut Boyksen. Aber Boyksen ist seit vier Jahren im Ruhestand. Am Tag seiner Pensionierung setzte er sich sofort auf die Fähre nach Amrum und fuhr dorthin zurück, wo er hergekommen war. Auf dem Festland hatte er sich nie richtig wohlgefühlt. Seine Stelle hat Thies übernommen, aber Thies’ alte Stelle wurde nicht wieder besetzt. Das haben die in Kiel nun davon: Mord in Fredenbüll, und keiner da, der auf die Leiche aufpasst. Vielleicht sollte er Klaas Bescheid sagen. Dann könnten sie sich bei der Bewachung des toten Biobauern ablösen, bis die Mordkommission Verstärkung geschickt hat.

»Herr Detlefsen, das klingt für mich erst mal nach einem Arbeitsunfall«, sagt der Diensthabende in Kiel.

»Arbeitsunfall?« Thies glaubt, er hört nicht richtig. »Dat sieht hier vor Ort aber ganz anders aus. Können Sie mir glauben«, mault er in sein Handy. »Ich steh hier direkt am Tatort.« Na ja, fast.

»Was haben Sie denn für Hinweise auf einen Mord?«

»Brodersen und Dossmann, also der Tote und Dossmann, dat is hier der Hühnerbaron, seine Eier haben Sie wahrscheinlich auch schon gegessen, also die beiden sind ja schon mehrmals aufeinander los.«

»Gibt es denn konkrete Hinweise auf ein Tötungsdelikt?«

»Ja, wat denn?! Hinweise! Die ganze Sache ist mir eben erst gemeldet worden. Und wegen Hinweise ruf ich Sie an. Wir brauchen hier den Paddologen, Spusi und so weiter, das große Besteck.« Unglaublich, denkt Thies, nun haben sie mal einen Mordfall in Fredenbüll, und dieser Schlaumeier in Kiel sitzt da dösig an seinem Schreibtisch.

»Herr Detlefsen, es ist Wochenende. Ich bin hier auch nur die kleine Besetzung.«

Thies bekommt langsam den Eindruck, dass er nicht ganz ernst genommen wird.

»Ich würde vorschlagen, dass wir Ihre heutigen Ermittlungen mal abwarten«, sagt der Kieler. »Und wenn sich die Verdachtsmomente verifizieren …«

»Verifizieren? Wat soll das denn heißen? Morgen ist da keine Spur mehr. Wenn wir Pech haben, ist der Tatort morgen gemäht. Das hab ich dann auch nicht mehr in der Hand.«

»Vielleicht stellt sich das Ganze ja doch nur als Arbeitsunfall heraus.«

Bisher hat sich Thies nur gewundert, jetzt wird er langsam sauer. »Wie stellt ihr in Kiel euch dat vor? Brodersen fährt nachts mit seinem Mähdrescher auf ’ne fremde Wiese, dann gibt er ordentlich Gas und schmeißt sich vor seinen eigenen Drescher, oder was?« Thies Detlefsen kommt in Fahrt.

»Nein, ich mein ja nur, wir sollten vielleicht erst mal ausschließen …« In der Handyverbindung gibt es eine kurze Funkstörung.

»Und der Mordfall ist nicht alles. Außer dem toten Landwirt Brodersen wird seit gestern noch Swaantje Ketels vermisst, die Frau des Versicherungsvertreters hier im Ort. Möglicherweise Entführung.«

»Ich hab ja schon gehört, dass bei Ihnen im Ort ziemlich viel los sein soll«, sagt der Beamte in der Kieler Mordkommission. Der ironische Unterton in seiner Stimme ist für Thies unüberhörbar.

»Wat soll dat denn jetzt heißen?«

»Wie kommen Sie auf Entführung. Gibt es eine Lösegeldforderung?«, fragt der Mann aus Kiel.

»Bisher noch nicht. Aber Swaantje is weg, dat is mal ’ne Tatsache.«

»Herr Detlefsen, ich würde Sie bitten, die ersten Ermittlungen zunächst mal allein durchzuführen …«

»Ja, wat denn, ich kann nicht gleichzeitig den Tatort sichern, Angehörige benachrichtigen, Zeugen vernehmen, und außerdem: Wo soll ich denn mit dem Toten hin, vielmehr mit dem, was von ihm übrig ist …?«

»Lassen Sie den Tatort in den nächsten Stunden bitte unverändert. Wenn sich der Mordverdacht bestätigt, würden wir Ihnen dann heute Nachmittag Hauptkommissarin Stappenbek schicken.«

»Hauptkommissa…rin…??!«

»Kriminalhauptkommissarin Stappenbek, richtig.«

6

Thies braucht jetzt erst mal einen Kaffee in »De Hidde Kist«. Seinen ersten Mordfall hat er sich eigentlich anders vorgestellt. Da sah er sich immer inmitten eines Polizeigroßeinsatzes stehen. Unzählige Einsatzfahrzeuge, Fotografen mit Blitzlichtern, Leute von der Spurensicherung in weißen Schutzanzügen, die mit Riesenpinseln Fingerabdrücke von dem Mähdrescher abnehmen, allerlei Pulver zum Einsatz bringen und mithilfe von Pinzetten undefinierbare Teilchen in kleine Zellophantütchen fallen lassen. »Doktor, können Sie schon was über den Todeszeitpunkt sagen?«, hörte sich Thies sagen.

In Wirklichkeit flattert da nur ein rot-weißes Absperrband müde in der Mailuft. Davor stehen zwei polnische Saisonarbeiter, die entsetzt auf den Mähdrescher und das, was von ihrem Chef übrig geblieben ist, starren. Traurig, traurig, denkt Thies.

»So, jetzt verlassen Sie bitte den Tatort«, sagt Thies zu den beiden Polen und zieht geschäftig das Absperrband stramm. »Hier gibt dat nix zu sehen. Und nix anfassen, is klar, nä … Versteht ihr mich überhaupt? Nix anfassen! Nix mitnehmen!«

Die beiden Landarbeiter nicken und ziehen bedröppelt ab. Auf dem Weg in die »Hidde Kist« will Thies kurz in der Dienststelle vorbeifahren. Unterwegs kommt ihm mit einem Affenzahn der große Benz von Swaantjes Mann Leif Ketels entgegen. Leif grüßt nur flüchtig. So genau kann Thies das bei dieser Geschwindigkeit auch gar nicht erkennen. Fast achtzig, schätzt er mit Kennerblick, das kostet innerhalb geschlossener Ortschaften beinahe den Führerschein. Dabei fällt ihm schlagartig wieder ein, dass Swaantje ja vermisst wird. Ist sie vielleicht wieder aufgetaucht? Sieht eigentlich nicht so aus, wenn er Leif Ketels’ Fahrstil richtig deutet. Und wo will er jetzt so eilig hin? Komisch, denkt Thies. Aber er hat erst mal Wichtigeres zu tun.

Thies Detlefsen hat nämlich noch einen anderen Anruf zu erledigen. Petersen, sein Kumpel vom ›Nordfriesland-Boten‹, ist sofort am Apparat. Beim ›Boten‹ gibt es natürlich keinen speziellen Polizei- und Gerichtsreporter. Petersen macht alles, vom Shantychor bis zur Sturmflut. Thies Detlefsen versorgt ihn regelmäßig mit Neuigkeiten aus der Fredenbüller Halbwelt, vielleicht eine Spur zu regelmäßig.

»Pass auf, Okke, halt dich fest«, sagt Thies in dem sicheren Gefühl, diesmal die ganz große Story auf Lager zu haben. »Sitzt du?«

»Wat denn, Thies, ja, ich sitz im Auto, bin grad unterwegs nach Leck. Was ist denn los?«

»Okke, vergiss Leck, wir ham hier ’n Toten.«

»Thies, das hab ich dir doch schon ganz oft gesagt: Wir können nicht über jeden Todesfall in Fredenbüll berichten«, schreit der Reporter vom ›Nordfriesland-Boten‹ gegen das Autoradio an in seine Freisprechanlage. »Auch wenn du das gern hättest.«

»Mordfall«, sagt Thies knapp und triumphierend. »Brodersen. Wir ham ihn tot in seinem Mähdrescher gefunden.«

»Bist du da sicher, dass es Mord ist«, sagt Petersen.

»Dat seh ich auf ’n ersten Blick. Aber wir ermitteln noch.«

»Thies, wie stellst du dir dat vor. Wir ham Wochenende. Ich muss nach Dagebüll, Einweihung der neuen Fähre von der Wyker Dampfschiffreederei, außerdem Schützenfest in Hattstedt, und die alte Nantje Bendixen in Bargum wird heute hundert. Mein Terminkalender is dicht.«

Langsam wird Thies sauer. »Bist du völlig bekloppt?!«, schreit er in sein Diensttelefon. »Dat ist morgen auch überregional in der Zeitung, Bildzeitung und so. Das ist ’n reiner Freundschaftsdienst, dass ich dich zuerst anruf. Okke, dat is ’n Mordfall! So was ham wir hier seit … so was ham wir hier noch nie gehabt.«

»Thies, nu beruhig dich mal wieder. Weißt was, ich schick dir ’ne Praktikantin vorbei. Tochter von mein’ Zahnarzt aus Husum. Die macht grad Praktikum bei mir.«

»Wat is’ bloß los?«, sagt Thies resignierend. »Kiel will ’ne Kommissarin schicken und du ’ne Praktikantin.«

»Alles klar, Thies, sie meldet sich bei dir.«

Thies haut den Hörer aufs Telefon und schüttelt ungläubig den Kopf. Sinnierend betrachtet er das verblichene Fahndungsplakat, das seit vielen Jahren in der kleinen Wache hängt, hinter Knut Boyksens altem Schreibtisch, der picobello aufgeräumt immer noch dasteht, als wäre Boyksen grad gestern in Pension gegangen. Die wenig vorteilhaften Porträts der drei Bankräuber Hans-Rüdiger Zaczyk, Thorben Voss und Besnik Sinsic sind Thies über die Jahre richtig vertraut geworden. Aber die Hoffnung, dass Sinsic und Komplizen eines Tages in Fredenbüll auftauchen würden, hat er inzwischen aufgegeben. Sein Blick wandert über die beiden Schreibtische mit der grünen Linoleumplatte und das alte graue Posttelefon. Die modernen Zeiten sind an der Fredenbüller Polizeistation eindeutig vorbeigegangen. Allein die kleine Zelle mit der schmalen Liege und der Toilette aus der Zeit, als Boyksen Revierleiter war und Kiel noch Geld hatte, ist praktisch immer noch wie neu. Nur die Klospülung tropft inzwischen.

Draußen fährt erst Hauke Schröder in seinem Corolla vorbei und dann der Eppendorfer Professor Müller-Siemsen mit großem Strohhut und einem Bienenkasten auf dem Gepäckträger seines altmodischen Fahrrads. Thies überlegt, in wie vielen Punkten die rostige Klapperkiste des Doktors gegen die StVO verstößt. Dabei besitzt er doch einen nagelneuen Landrover. Der benimmt sich schon komisch, denkt Thies, fährt hier auffällig oft mit seinem ollen Fahrrad durch die Gegend, dafür, dass er eigentlich Professor in Hamburg ist. Immer freundlich, aber seltsam kauzig.

Die schönen nagelneuen Waschbetonplatten rund um sein Fachwerkhaus hat Müller-Siemsen alle wieder rausgerissen und das Grundstück stattdessen mit alten Feldsteinen gepflastert. Drinnen hat er die fast neuen Rigipswände durch traditionelle Lehmwände ersetzen lassen, die ein ganz natürliches Raumklima schaffen sollen. »Irgendwie ’n büschen muffig«, sagt Klaas, der neulich wegen einer Paketzustellung bei Müller-Siemsen war. »Und an dem langen Tisch in der Diele statt Stühle alles mit alte Melkschemel. Für mein’ Geschmack sitzt man ’n büschen niedrig. Aber irgendwie original.«

Thies schießen die verrücktesten Gedanken durch den Kopf. Auf jeden Fall muss er jede Menge Alibis überprüfen. »Motiv, Mittel, Gelegenheit«, die drei Schlagworte aus der Polizeischule fallen ihm wieder ein. Aber er weiß gar nicht recht, wo er anfangen soll.

Es sind schon ein paar Verrückte in Fredenbüll unterwegs. Und als Täter kann er erst mal niemanden ausschließen. Na ja, außer der Besetzung in »De Hidde Kist«, Klaas, Piet Paulsen, Antje. Und natürlich Heike. Oder? Alles Quatsch, natürlich haben die nichts mit dem Fall zu tun.

Thies fällt es schwer, sich zu konzentrieren, aber er weiß, er muss jetzt seine fünf Sinne beisammenhalten. Er muss zügig mit den Ermittlungen beginnen, und zwar sofort, bevor die Kommissarin aus Kiel hier antanzt.

Zuerst muss er Dossmann verhören. Er glaubt zwar nicht, dass der Hühnerbaron Brodersen auf dem Gewissen hat. Aber es ist die einzige Spur, die er überhaupt verfolgen kann. Dossmann hat ein Motiv. Er muss Dossmann fragen, wo er zur Tatzeit war. Blöd nur, dass er ja nicht die leiseste Ahnung hat, wann die Tat überhaupt verübt worden war. Verdammt noch mal, er darf jetzt keinen Fehler machen.

Und dann muss natürlich die Witwe von Brodersen benachrichtigt werden. Schlechte Nachrichten musste er schon des Öfteren überbringen. Aber mit Brodersen, denkt Thies, mit Brodersen ist das eine ganz andere Dimension.

Jetzt muss er, Polizeiobermeister Thies Detlefsen, zeigen, was er draufhat. Dieser Fall ist seine ganz große Chance.

7

Hauke Schröder hat in der Nacht kein Auge zugetan. Immer wieder dröhnt dieses Scheppern durch seinen Kopf, das rasselnde Geräusch, das in ›Highway to Hell‹ absolut nichts zu suchen hat. Seine Erinnerungen gleichen wiederkehrenden Traumbildern: die nächtliche Landstraße im Lichtkegel seiner sechs Halogenscheinwerfer, die Reflektoren der Leitpfosten am Straßenrand, und dann dreht sich noch einmal der Deich über ihn hinweg. Das Kaugummipapier fliegt ihm entgegen, wie aus einer Konfettikanone. So viel Kaugummi hat er sein ganzes Leben nicht gekaut.

Gegen frühen Morgen muss er dann wohl doch kurz eingeschlafen sein. Denn als er in aller Herrgottsfrühe aufschreckt und sofort senkrecht in seinem Bett sitzt, kann er sich an kaum etwas erinnern. Er hat geradezu beunruhigende Gedächtnislücken. Die drei Tütchen gestern bei Bounty waren eindeutig zwei zu viel gewesen. Hauke kneift die Augen zusammen, und schon tauchen die ersten Erinnerungsfetzen auf. Er muss sofort seinen Wagen wieder in Ordnung bringen! So weit ist sein Kopf schon wieder klar.

Den losen Frontspoiler hat er nachts noch provisorisch mit Draht befestigen können. Aber jetzt muss er schnellstens die Schäden reparieren, und zwar äußerst unauffällig. Im jetztigen Zustand darf niemand den Corolla zu Gesicht bekommen. Wegen Fahrerflucht will er auf gar keinen Fall dran sein. Sein Flensburger Punktekonto ist schon jetzt ausgereizt. Er hofft nur, dass Swaantje Ketels nicht allzu schwer verletzt ist.

Nach zwei Bechern pechschwarzem Kaffee ist der Marihuana-Kater halbwegs verflogen. Dafür brennt der Kaffee jetzt sauer im Magen.

»Hauke, wo willst du denn so früh schon hin?« Als hätte sie auf Hauke gewartet, kommt ihm seine Tante Telse im lila Morgenmantel auf dem Weg vom Klo entgegen.

»Jo, früher Termin, hab was zu erledigen«, nuschelt der Schimmelreiter.

»Wat? Am Sonnabend?«, kräht ihm Tante Telse hinterher.

Seit seine Mutter ins Rheinland zu ihrem neuen Lebensgefährten gezogen ist, wohnt Hauke bei seiner Tante. Seinen Vater kennt er gar nicht. Angeblich fährt der zur See, ein absolutes Tabuthema in der Familie. Was heißt Familie? Es sind eigentlich nur noch Tante Telse und Hauke. Tante Telse ist eine Nervensäge. Aber sie hat sich immer um ihn gekümmert. Und wo sollte er jetzt, nachdem er seine Lehre als Dekorateur geschmissen hatte, hin?

Hauke stürmt in den alten Stall hinter dem roten Backsteinbau, der als Garage und Geräteschuppen genutzt wird. Als er sein Auto sieht, fährt ihm erst mal der Schreck in die Glieder. Seine Hände zittern, und hinter den Schläfen spürt er ein donnerndes Pochen, wie AC/DC in voller Lautstärke über Kopfhörer. Er muss sich zwingen, hinzusehen.

Der rechte Kotflügel ist stark verbeult. An dem Knick im Blech ist der Lack abgesplittert. Auch Frontund Seitenspoiler haben mächtig was abbekommen. In den Blechen hängt die halbe Wiese vom Deich. Hauke Schröder versucht, sich selbst zu beruhigen. Er muss jetzt ganz überlegt vorgehen. Er hat vermutlich allerlei Spuren hinterlassen: Die Bremsspuren am Deich, Lacksplitter an der Unfallstelle oder an Swaantje Ketels’ Rad, die Polizei hat jede Menge Möglichkeiten, ihm den Unfall und vor allem die Unfallflucht nachzuweisen. Aber wenn Brodersen dichthält und auch sonst keiner Verdacht schöpft, geht das vielleicht gut. Doch bei Thies Detlefsen kann man nie so genau wissen. Der hat ihn ja sowieso auf dem Kieker. Der pure Neid auf sein geiles Auto, vermutet der Schimmelreiter, dieser Oberspießer Detlefsen in seinem lahmen Escort.