Todesspitzen E-Book

Sybille Seid

• Herausgeber: Bild und Heimat
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2017

Seitenzahl: 240

Beschreibung

In Plauen geht die Angst um: Auf einem Spaziergang haben Tanie Rentzsch und ihr Bruder Kilian die zersägte Leiche einer Schülerin entdeckt. Kurz darauf verschwindet Sandra Berg, die Nachbarin der Rentzschs. Tanie stellt auf eigene Faust Nachforschungen an. Doch es ist zu spät: Vor dem Vogtlandtheater werden die Leichen von Sandra und einer weiteren Vermissten gefunden – mit vertauschten Köpfen. Hauptkommissar Muller und seine Kollegen ermitteln auf Hochtouren. Was haben die inszenierten Morde zu bedeuten? Als Kilian Rentzsch darauf eine Antwort findet, rutscht er auf Mullers Verdächtigenliste ganz nach oben. Sein heimliches Verhältnis mit Sandra erhärtet den Verdacht gegen ihn. Doch auch eines der anderen Opfer hatte einen Liebhaber, der unerkannt bleiben möchte … Muller startet einen Wettlauf gegen die Zeit, der ihn in eine finstere Vergangenheit aus Folter und blutigem Theater führt. In einem dramatischen Finale versucht er des Grauens Herr zu werden ...

Leseprobe

Sybille Seid

Todesspitzen

Ein Plauen-Krimi

Bild und Heimat

eISBN 9783959587525

1. Auflage

© 2017 by BEBUG mbH / Bild und Heimat, Berlin

Umschlaggestaltung: fuxbux, Berlin

Umschlagabbildung: © fotolia / aminaflora

Ein Verlagsverzeichnis schicken wir Ihnen gern:

BEBUG mbH / Verlag Bild und Heimat

Alexanderstr. 1

10178 Berlin

Tel. 030 / 206 109 – 0

www.bild-und-heimat.de

Für Flubsy

1

Es knackt im Gestrüpp. Schwarze Augen glotzen aus dem Holzspeicher. Ein Frösteln schleicht über ihre Schultern. Der Wolkenbruch hat die Konturen und Farben ertränkt. Nebelschleier fressen das Dämmerlicht wie ein hungriges Tier. Sie streift durch die Wiese. Grashalme greifen nach den Waden und nässen die Nylons. Verdammt, warum hat sie nicht wenigstens Gummistiefel angezogen?

Moment! Da ist es wieder! Ganz deutlich. Das Miauen einer Katze. Klar ist das Arnold. Garantiert.

»Mau. Mau.«

Sieht ihm ähnlich, dem frechen Kater, sich in den Sträuchern zu verstecken, um nicht bis zum Morgen im Haus bleiben zu müssen. Oder hat er sich verletzt?

»Miau.«

»Komm raus, Arnold. Das Spiel ist aus. Du bist entdeckt.«

Noch ein paar Schritte und sie stände im Acker, jenseits des zaunlosen Gartens. Dann kann sie ihre Pumps von Jimmy Choo in die Tonne treten.

»Arnold, du elender Streuner!«, ruft sie. »Zeig dich endlich!«

Aber da ist nichts. Sie ist allein. Oder? Ein Rascheln. Hinter ihr. Mit einem Ruck dreht sie sich um. Ein Schatten! Eine Bewegung! Sie atmet auf, nur ein Igel.

Seit eine Jugendliche aus Meßbach vermisst worden war, hat sich dieses Unbehagen eingenistet. Das Horchen auf jedes Klicken und Knistern, der Drang nach Licht, der Impuls sich umzusehen. Eine Ahnung, beobachtet zu werden mit dem leisen Schauer im Genick. Die Tragödie vor der Wohnungstür hat die Atmosphäre vergiftet, mit Angst geschwängert und das Sorglose verschlungen.

Der stachelige Kerl schnuppert und verschwindet inmitten von Grasbüscheln und Maulwurfshügeln.

»Miau.«

Sie drückt Zweige zur Seite und Äste, zwängt sich durchs Dickicht. Der Halunke muss hier irgendwo sein! Sicher tippelt er gleich mit aufgestelltem Schwanz heran und tut, als wäre nichts.

Auf einmal versinken ihre Füße im Feld. Die Pumps saugen sich in den lehmigen Boden. Zum Teufel mit Arnold! Sie zieht die Schuhe aus. Vierhundertfünfzig Euro! Schlamm bis zu den Knöcheln und an den Händen. Hastig angelt sie in ihrem Shopper nach einem Taschentuch. Mit spitzen Fingern kriegt sie einen Zipfel zu fassen.

Wie jeden Dienstag hat ihr Kollege Tobias Seyfert sie zu Hause abgesetzt. Auf der zehnminütigen Fahrt von der Kulmgasse nach Meßbach walzt er wöchentlich den Stand seiner Rosenzucht breit, spricht von Stempeln, Pollensäcken und Pinseln. Gerade trifft er erste Maßnahmen, um seine schneeweiße Frau-Karl-Druschki mit der tiefroten Helmut-Kohl-Rose des Nachbarn zu kreuzen.

Nachdem sie sich verabschiedet hatten, ist sie in den Garten gelaufen, dem Mauzen hinterher. Abend für Abend dasselbe Theater mit Arnold. Vielleicht sollte sie dem Vagabunden ein riskanteres Leben erlauben und ihn nicht mehr hindern, nachts durch sein Jagdrevier zu streifen.

Sie bemüht sich, den Schmutz amTaschentuch abzuwischen. Angewidert schleudert sie das Tempo mit den Dreiecksmotiven von sich. Es fliegt in den Graben zwischen Feld und Gehölz, dem schmalen Stück Wald, das hier beginnt.

Die Schuhe in der Hand versucht sie, sich am Randstreifen des Erlenwäldchens zu halten. Sie will auf die Straße gelangen, die Dornensträucher links liegenlassen, vorbei an den düsteren Bäumen.

Nachbarn hatten das Mädchen auf einem Spaziergang gefunden. Die Zeitungen wimmelten von Berichten über Blut und Leichenteile.

Mach keine Geschichten, sagt sie sich, was soll mitten in Meßbach denn passieren? Hier ist sie mit Arnold daheim, hier kennt sie sich aus. Die Lichter da drüben gehören zum Stemmler Hof, wo sie jeden Freitag Eier holt, und die Bäckerei Wichmann versorgt sie mit frischem Joggingbrot. Und im Übrigen, wer weiß, was für Kontakte das ermordete Mädel gehabt hat.

In dem lausigen Bleistiftrock kommt sie mühsam voran. Am Rande ihres Sichtfeldes nimmt sie die Schemen des Burg­holzes wahr, das Waldgebiet zwischen der Hofer Landstraße und dem Jakobsweg. Nach der Tat hatte der Mörder die Schülerin dort abgelegt.

Plötzlich befällt sie das Gefühl von Augen auf dem Rücken. So dicht, dass die Wimpern ihr Haar streifen. Eilig wendet sie sich um. Leere! Nichts als Leere! Und dennoch graben sich Blicke in ihren Nacken.

Angestrengt lauscht sie in die Finsternis, doch sie hört nur ihr Keuchen, spürt die Stöße ihres Herzens. Ein Hämmern vom Bauch bis zu den Schläfen. Sie zwingt sich, auf die Erde zu sehen, fort von den Büschen mit den spukhaften Tentakeln.

Endlich erreicht sie die Fahrbahn. Noch wenige Meter bis zur Haustür. Die Laterne ist erloschen. Von der nächsten schimmert ein fahler Schein herüber.

Stopp! Einen Steinwurf entfernt kauert etwas auf dem Weg. Faustgroß. Höckerig. Ein zerfurchter Klumpen. Wie ein schneebedeckter Felsen. Vorsichtig tritt sie näher. Stoff? Nein. Es ist Papier. Fleckiges Papier. Ein Muster ziert den Rand. Dreiecke. Schlagartig dämmert es ihr und eine Gänsehaut flutet vom Scheitel bis zu den Zehen: Es ist das weggeworfene Taschentuch!

Sie schüttelt den Kopf. Nein! Ausgeschlossen! Das ist ein Irrtum! Sie muss sich täuschen! Oder ist jemand vorbeigeschlichen? Lauert da einer? Für Sekunden ist sie gelähmt, außerstande sich zu rühren. Die Schreie des Mädchens hallen hinter ihrer Stirn wider. Furcht lodert in der Brust, steigt in den Hals, wühlt sich durch ihre Glieder.

»Reiß dich zusammen«, flüstert sie, »gleich bist du zu Hause. Noch ein Katzensprung.« Bebend läuft sie einen Bogen um das Tuch und stürmt los. Seitenstiche nehmen ihr die Luft. Schon sieht sie die Gartenpforte, aber sie stolpert, stürzt, prallt auf. Schmerz fährt ins Knie. Ihre Tasche leert sich. Notizbuch, Holzkuli, Kosmetikbeutel. Der Schlüssel schlägt einen Salto mortale. Sie kriecht auf ihn zu, streckt die flatternden Finger nach ihm aus. Doch dann erstarrt sie. Als schiebe sich kalter Stahl in ihre Adern. Die Vorderkappe eines Stiefels presst ihren Arm auf den Asphalt.

»War das nicht eben ein Schrei?«

Es poltert. Kilian Rentzsch hantiert im Keller.

»Das war doch ein Schrei!«, ruft Tanie aus der Diele.

Ihr Bruder trägt einen Kasten Wasser die Treppe hinauf und löscht das Licht. »Natürlich war das ein Schrei. Was denn sonst?« Er schlägt einen gelangweilten Tonfall an. »Ein Mörder treibt sein Unwesen in der Gegend. Offenbar benutzt er eine Säge. Da liegt es in der Natur der Dinge, dass hin und wieder auch geschrien wird.«

»Was hast du da unten eigentlich gemacht?«

»Getränke geholt.«

»Es ist doch noch genug in der Küche.«

»Wirklich?«

»Lass uns mal nachschauen«, bittet sie.

»Das brauchen wir nicht. Ich habe den Saldo der Wasservorräte genau im Kopf.«

»Mensch, Kilian! Du weißt doch, was ich meine«, beschwert sie sich.

»Da wird nichts mehr zu machen sein. Nach so einem Schrei ist es meistens schon zu spät.« Er schnappt sich den Vogtland-Anzeiger vom Garderobenschrank und beginnt, darin zu blättern. Tanies Einfalt ärgert ihn. »Aber schön, wenn du denkst, sieh doch nach!«

»Kommst du nicht mit?«

»Nein, wieso denn?« Er ist entschieden dagegen, die Arbeit der Kripo und der Herren in Grün zu erledigen. Dieser Kriminalhauptkommissar, dieser Muller, dieser stoppelbärtige, zer­zauste Flegel. Hält es für unnötig, ein paar Streifenwagen mehr einzusetzen, um die Taltitzer und die Hofer Landstraße im Visier zu behalten. Kilian winkt ab. »Das haben sicher auch andere gehört, da würde ich nur stören. Die Polizei rät ohnehin: ›Nicht stehen bleiben, weitergehen.‹ «

»Glaubst du, Nachbar Fischer fühlt sich von dir gestört, wenn er mit dem Täter ringt?«

»Du scheinst zu vergessen, wie alt ich bin. Ich lese schon die Schlagzeilen: ›Apokalypse in Meßbach – Betagter Möchtegern-Held versucht auf Krücken Killer zu stellen und reißt Plauener Gemeinde in den Tod‹ .«

»Was denn für Krücken? Du bist siebenunddreißig, mein Lieber, im besten Bondalter und heute Abend helfe höchstens ich dir beim Gehen«, seufzt Tanie. »Also ich sehe jetzt nach. Es hat schon einen Mord gegeben. Muss ja kein zweiter dazukommen.«

»Und du meinst, das verhindern zu können?«

»Wenn du nicht so gleichgültig wärst und bloß mit den Achseln zucken würdest, wären wir längst wieder …«

»Ja, ist ja okay. Ich komme mit!« Er wirft die Zeitung in den Flursessel und zieht seine Jacke über. »Wo sind denn meine Trekkingschuhe?«

»Großer Gott, mach schon!« Sie wartet am Eingang.

»Du hast gut reden. Vielleicht muss ich querfeldein laufen und den Strolch im Morast verfolgen«, nörgelt er. »Die Drecksarbeit bleibt doch immer an den Männern hängen.« Er greift nach einem Schirm und testet ihn auf seine Schlagkraft.

»Wir sind doch kein Geländesuchtrupp mit Ausrüstung und Spürhunden«, gibt sie zu bedenken.

»Eben! Wir haben nicht mal eine Taschenlampe.«

»Wozu denn auch? Wir wollen doch nur einen Blick auf die Straße werfen.«

»Das kannst du auch vom Fenster aus tun!«

»Bist du endlich so weit?« Tanie schiebt Kilian in Schlappen vor die Tür. »Und lass das Gefuchtel mit dem Schirm!«

»Die Laterne ist aus«, stellt er fest. Es dauert einen Moment, bis sich seine Augen an das Halbdunkel gewöhnen.

»Kannst du was erkennen?«, flüstert sie und verbirgt sich hinter seinem Rücken. »Liegt da nicht was? Guck doch. Da! Da ist doch was.« Sie deutet aufgeregt zu einem bizarren Umriss auf der Straße.

Für einen Atemzug enthüllt eine wandernde Wolke den Mondschein und Kilians Nackenhaare stehen stramm. Tanie hat eindeutig zu viel Fantasie. Beinahe hätte sie ihn angesteckt mit ihrer Einbildungskraft. Trotzig gibt er sich einen Ruck. Er bewegt sich drei, vier Schritte auf das Ding zu und stutzt. »O mein Gott!«, ruft er. »Das darf nicht wahr sein.«

»Sag schon, was ist es denn?« Sie folgt ihm zögernd.

»Es ist eine … eine Hand!«

Tanie formt schrille, stotternde Laute, wie ein Präriehund, der seine Kolonie warnt.

»Und sie zuckt noch«, ergänzt er.

Seine Schwester sieht im Zwielicht aus, als stünde sie vor einer Ohnmacht, bis sie krächzt: »Du dämlicher Kerl! Das ist bloß ein Taschentuch!«

Er lacht. »Tanie, du musst aufhören, dich verrückt zu machen!«

»Du bist unmöglich!«

Mit dem Schirm dreht er das Tempo hin und her. »Zweifellos ein Indiz von größter Wichtigkeit, Mr. Stringer«, albert er mit verstellter Stimme und spießt das Tuch auf die Schirmspitze. »Woraus schließen Sie das, Miss Marple?«

»Weil hier drüben auch noch ein Täschchen liegt«, mischt sich Tanie in Kilians Selbstgespräch.

»Sind die Hände noch dran?«

»Nein, das nicht. Aber Blut.«

Kommissar András Muller knurrt. Ach, du liebe Zeit, der Meßbacher Doppelpack. Ihm bleibt nichts erspart. Thadine Rentzsch und ihr komischer Bruder. Sie haben die ermordete Julia Schneider auf der Waldbühne entdeckt. Und nun meinen sie, jedes aussortierte Taschentuch in Plauen und Umgebung wäre ein Beweisstück.

»Es geht nicht allein um das Tuch, Herr Kriminalhauptkommissar«, erklärt Tanie. »Sie sollten sich auch die Tasche ansehen.«

Es ist ein Beauty-Case aus Leder in der Größe einer Tafel Schokolade. Ohne einen Hinweis auf den Besitzer.

»Wahrscheinlich hat das jemand auf ’nem Autodach vergessen und während der Fahrt ist es runtergerutscht. Oder jemand hat es anderweitig verloren.«

Thadine mustert ihn streng.

»Und Blut ist das auch nicht«, kommt Muller ihr zuvor. »Das Mäppchen lag in einer Pfütze. Das ist Regenwasser, allenfalls ist ein bisschen Motoröl dabei, sonst nichts.«

»Und was sind das für Flecken auf dem Tempo?«

»Wir lassen das alles im Labor untersuchen.« Er hofft, sie gebe sich damit zufrieden.

Kilian schultert den Schirm wie einen Degen beim Kommando »Gewehr – über«. Muller seufzt leise und stülpt einen Kunststoffbeutel über das Corpus Delicti, das an der Schirmspitze baumelt. Als er den Motor seines Oldtimers startet, sieht er zu den Geschwistern Rentzsch.

Der nimmt das nicht ernst, liest er von Thadine Rentzschs Lippen im Kegel des Scheinwerferlichts. Hält uns für plemplem. Wird erst munter, wenn ganz Meßbach sechs Fuß unter der Erde ruht. Sie nickt zum Abschied lächelnd in seine Richtung. Sicher eine Aushilfe oder nur Polizist geworden, weil er da überall umsonst parken kann.

Na prima! Wieder ein Fan weniger. In manchen Situationen wünscht er sich, Lippenlesen, Gebärdensprache und Mundbilder wären für ihn böhmische Dörfer. Aber er beherrscht es schon seit Jugendtagen, hat es zusammen mit seiner gehörlosen Schwester gelernt. Er grüßt zurück und gibt Gas.

»Was war denn hier los?« In Arbeitshose und Unterhemd gesellt sich Klaus Fischer von nebenan zu Tanie und Kilian.

»Wir haben einen Schrei gehört und …«

»Du hast einen Schrei gehört«, unterbricht sie Kilian.

»Jedenfalls haben wir hier ein blutverschmiertes Etui und ein Taschentuch gefunden. Das kam uns merkwürdig vor.« Tanie schaut ihren Bruder grimmig an.

»Geschehen seltsame Dinge zurzeit«, unterstreicht Klaus Fischer.

»Das können Sie laut sagen«, bestätigt sie und wittert Verständnis.

»Ich habe meinen Söhnen eingebläut, nach Sonnenuntergang daheim zu sein. Sie sind vierzehn und sechzehn. Vor allem der Ältere macht mir reichlich Sorgen.«

Ach herrje, denkt Kilian, nicht die Leidensnummer, nicht jetzt. Das Klagelied der bösen Saat. Bitte die Tränenvase.

»Seit meine Frau nicht mehr bei uns wohnt …« Fischers Stimme versickert. Das Thema scheint ihn stark zu berühren.

Bettina Fischer ist ausgezogen. Vier oder fünf Wochen muss das jetzt her sein. Dietrich Böhm, der Postbote, hat Kilian davon erzählt. Frau Fischer hatte sich bei ihm wegen eines Nachsendeauftrags erkundigt. Klatsch und Tratsch am Jägerzaun.

»Mir gefällt das nicht«, beschwert sich Tanie und sieht Klaus Fischer nach. Er durchquert den schmalen Vorgarten und steuert auf den Hauseingang zu, vorbei an drei Plastikflamingos und den beiden Frustzwergen. Einer hockt mit bloßem Po auf dem Topf und verrichtet seine Notdurft, der Zweite liegt erdolcht im Gras.

»Gefällt mir ganz und gar nicht. Kenne ich das Täschchen vielleicht?«, überlegt sie.

»Tante Aurelia hatte so eins. Hat mir auch nicht gefallen.«

Tanie starrt Kilian an, der sie mit seinen Wortspielereien auf die Palme bringt. »Kannst du einmal ernst sein, bitte?«

Hat er sich eigentlich früher schon so benommen, vor dem Unfall? Kilian war von jeher ein zynischer Spötter. Spricht man ihn darauf an, zitiert er Goethe: »Ironie ist das Körnchen Salz, das das Aufgetischte überhaupt erst genießbar macht.« Und die Katastrophe von damals hat aus dem Körnchen einen ganzen Salzgarten gemacht.

»Stimmt doch, oder?«

»Ja. Durchaus.« Tanie macht eine billigende Geste. »Tante Aurelia hatte eine Tasche. Aber ein schwarzes Täschchen aus Satin mit Strasssteinen. Das hast du ihr doch geschenkt! Und außerdem ist Tante Aurelia seit Jahren tot!«

»Na und? Tanie, du steigerst dich da in was rein. Ich will dich lediglich auf den Boden der Tatsachen zurückholen.«

»Ich bin auf dem Boden der Tatsachen! Das Taschentuch kommt mir irgendwie bekannt vor. Ich habe das vor kurzem erst gesehen. Da bin ich sicher. Bloß wo?« Die Grübelfalte auf ihrer Stirn vertieft sich.

»Tanie, das ist ein Papiertaschentuch. Davon gibt es Millio­nen. Freilich kommt es dir bekannt vor.«

»Nein, nein! Das hier war kein gewöhnliches Tuch. Es hatte so ein spezielles Muster. Das musst du doch gemerkt haben, beim Stochern mit dem Schirm.«

»Wie denn? Es ist doch viel zu duster.«

»Hat Sandra nicht solche? Sandra Berg von gegenüber?«

»Keine Ahnung.«

»Doch. Sandra. Genau, jetzt entsinne ich mich. Ein Päckchen mit diesem Dekor lag bei ihr im Flur. Nun wird mir auch klar, was mich schon die ganze Zeit stört. Bei Sandra brennt kein Licht! Sie sollte längst zu Hause sein! Dienstags fährt sie doch immer ein Arbeitskollege bis vors Tor. Gestern klagte sie noch über Kopfschmerzen und eine Erkältung und dass sie im Büro momentan nicht aussetzen könne. Ich läute mal bei ihr«, beschließt Tanie.

»Du kannst doch um diese Uhrzeit niemanden aus den Federn scheuchen, der gerade mit Schnupfen und Fieber kämpft.«

»Vielleicht hast du recht.«

Er nickt.

»Und wenn was passiert ist?«

»Na dann«, resümiert Kilian, »macht sie sowieso nicht auf.«

Klaus Fischer tritt sich die Boots ab. Das Scheuertuch, das den Fußabstreicher bedeckt, verfängt sich an seinen Sohlen. Gereizt schleudert er den Putzlappen samt Schuhen in die Ecke. Die leeren Wernesgrüner Flaschen klirren. Ein dreckiger Streifen bleibt an der Tapete zurück.

Er gräbt die Fingernägel in die Handflächen und beißt mit den Zähnen auf die Innenseite der Wangen, bis der Blutgeschmack einen Brechreiz auslöst. Die Grenze ist erreicht. Ihm wachsen die Dinge über den Kopf. Der Stress in der Schreinerei, die Kinder, der Haushalt. Alles zu viel. Er stöhnt und lässt sich im Wohnzimmer in einen Sessel sinken.

Es ist dunkel im Raum, nur der Fernseher läuft. Eine Dokusoap flackert auf dem Bildschirm. Er trinkt die Neige aus seiner Bierflasche.

»Was war denn da draußen los?« Niklas, der Ältere, lehnt im Türrahmen.

»Die Polizei war da und ist schon wieder weg. Und du solltest auch weg sein, morgen früh ist die Nacht zu Ende.« Fischer erinnert sich nicht genau, wann er den Kontakt zu seinen Söhnen, speziell zu Niklas, verloren hat. Schon lange bevor Bettina ging? Er weiß es nicht. Die letzte Bastion, der gemeinsame Fußballnachmittag, gerät zum Auslaufmodell. Dauernd gibt es Ausreden. Gerade von Niklas, der Netzhemden trägt, Hosen mit Leopardenmuster, Nietenbänder und einen stachelförmigen Haarkamm, mit dem er kaum mehr Bettina ähnelt, sondern der Freiheitsstatue.

»Was war denn?«

»Das kann dir egal sein.«

»Hing es mit Julia zusammen?«

Julia. Süße Julia. Sie nannte ihn Kläuschen. Und dazu lachte sie. Dieses helle, frische Mädchenlachen, das ohne Sorgen in den Tag tanzte, das weder dumpf noch abgenutzt klang.

Bettina hatte ihn vor die Wahl gestellt. »Wenn du nicht die Finger von dem Mädel lässt«, sagte sie, »verlasse ich dich.«

Dabei hatte er gar nichts mit Julia gehabt. Ein paar kleine Spielereien, okay, aber das war’s. Vollkommen harmlos. Manchmal war er sogar überzeugt, die Göre führe ihn bloß an der Nase herum. Trotzdem machte Bettina Ernst, packte einen Koffer, schnappte die Töle und zog los.

Es gab einen heftigen Streit, als Bettina fortblieb. Julia weinte und er war außer sich vor Wut.

»Es ging nicht um Julia. Geh jetzt ins Bett«, ärgert sich Fischer. Er greift auf dem Tisch nach der Fernbedienung, die neben einer Wurstdose liegt und einem Messer mit fettiger Klinge.

Niklas zieht ab. Der Alte ist ungenießbar. Garantiert drehte es sich um Julia. Der Polizei hat er nur die halbe Wahrheit erzählt, hat verheimlicht, was sich am Tag ihres Verschwindens wirklich ereignet hatte. In seinem Zimmer schneidet er einen Zeitungsartikel aus. Jeden Beitrag hebt er auf. Alles, was zu dem Fall gedruckt wird.

Er hat kapiert, was zwischen Julia und seinem Alten lief, hat sie beobachtet, ist ihnen gefolgt, hat gesehen, wie der Sack sich zum Affen machte, zum absoluten Vollpfosten. Die beiden haben seine Familie auf dem Gewissen, haben zerstört, was wichtig war.

Er nagelt den Bericht zu den anderen an die Wand. Darüber steht ein Spruch in schwarzen Buchstaben. Das zweite und fünfte Wort ist rot geschrieben: »Machtkaputt, was euch kaputtmacht.«

Es ist Nacht. Wo ist sie? Wo ist es so kühl und modrig? Was ist das für ein Geräusch? Reibend, schabend, wie der Versuch, einen Motor zu starten. Leise. Hin und her. Und hin und her. Was ist das? Sie kennt es. Sie hat es schon gehört. Wann war das und wo? Sie sucht in ihren Gedanken. Aber es will ihr nicht einfallen.

Allmählich nähert sich das Scharren, wird laut und lauter. Hin und her. Und hin und her. Noch Millimeter, bis es sie erreicht.

Ein Blitz. Es wird hell. Licht spiegelt sich im Blatt der Säge. Wie in einem Haifischgebiss stehen die Sägezähne. Hin und her. Und hin und her. Gleich ritzen sie ihre Haut, zerfetzen das Fleisch. Sie kann sich nicht bewegen, ist wie festgenagelt, will schreien. Ihr Hals ist zugeschnürt. Sie müht sich, strengt sich an, kämpft. Doch aus ihrer Kehle dringt nur schales Krächzen.

»Das war ein Traum!« Kilian hält seine Schwester im Arm.

Der Pyjama klebt ihr am Körper. Sie zittert. Ringt nach Atem.

»Alles ist gut, Tanie!« Er drückt sie an sich. Seitdem sie die Leiche entdeckt haben, hat sie Alpträume.

Es war an einem Sonntag vor drei Wochen. Nach Toast und Marmelade brachen Tanie und Kilian zu einem Spaziergang auf. Sie wanderten durchs Burgholz, wie sie es häufig taten, folgten der Route des Städtelaufs, waren gutgelaunt, alberten ein bisschen herum. Er hatte den Auftrag der Molkerei Kesse an Land gezogen und sie einige freie Tage vor sich.

Löffelenten segelten auf dem Burgteich, wo einst die sagenhafte Ritterburg mitten im Wasser gestanden hatte, pflügten Berge und Täler in den See, tauchten und federten wie Ballons zurück an die Oberfläche. Blütentupfen hauchten den ersten Farbschimmer über die Orchideenwiese. Vogelstimmen hallten von Baumkrone zu Baumkrone. Die Luft war voller Geschnatter, Zwitschern und fernem Hundebellen. Wachsendes Gras, Moos und Erde vereinten sich zu einem Duft, wie es ihn nur zwischen Ostern und Vatertag gibt. Und manchmal, wenn die sanfte Brise ein paar Blätter zum Pendeln brachte, befreite sich ein Sonnenstrahl und leuchtete ihnen entgegen. Es war einer jener Frühjahrsmorgen, an denen Eis und Schneetreiben zu einem Märchen erblühen. Fern der Vorstellung, das Böse könnte hinter der nächsten Ecke lauern.

Sie schlenderten den Forstweg entlang, und an der Bühne des Waldtheaters fiel Tanie ein wehender Schleier auf. In der warmen Jahreszeit finden hier Konzerte statt. Vor allem Kammerorchester haben ihre Auftritte und schicken ihre Streichmusik ins Burgholz und weiter bis auf die benachbarten Grundstücke. Das sind die Momente, in denen Kilian und Tanie es sich auf den Gartenliegen bequem machen. Sie genießen es, in diesem sympathischen Dörfchen nahe der Via Imperii zu wohnen, der alten Handelsstraße, in dem Häuschen, das ihnen die selige Tante Aurelia vererbt hat.

Sie stiegen die drei Stufen hinauf und betraten das Podium. Eine junge Frau ruhte ausgestreckt in einem langen fließenden Gewand auf den Dielen. Wie aufgebahrt. Fast sah es so aus, als würde sie für Dornröschen proben, wären nicht die entstellten Gesichtszüge gewesen. Abwehr hatte die Lider zu einem Spalt verengt, Oberlippe und Wangen angehoben. Die nackte Zahnreihe zeugte von einem letzten Widerspruch.

Tanie sah wie gebannt auf das Antlitz der Toten. Um ihre Taille war der Stoff des Kleides rot getränkt. Blut. Es war ganz offensichtlich kein Unfall oder etwas in der Art gewesen. Nein, garantiert nicht. Auf der Bühne des Waldtheaters lag ein Mord­opfer. Das Grausame des Augenblicks mischte sich mit dem Frühlingserwachen.

Per Handy rief Kilian die Polizei und mit der Funkstreife kamen Kriminalhauptkommissar Muller und sein Assistent Bernhard Brans in einer 70er-Jahre-Klapperkiste.

»Möchtest du einen Tee?«, fragt Kilian und zieht das Plumeau über Tanies Schultern.

»Nein, danke.«

Bei dem Leichnam handelte es sich um die sechzehnjährige Julia Schneider, eine Schülerin aus Meßbach. Ihre Eltern hatten sie als vermisst gemeldet. Wie sich herausstellte, hatte der Täter sein Opfer mit einer Säge halbiert.

2

»Ich krieg die Bilder nicht aus dem Kopf.« Sie weint.

»Das wird sich legen«, tröstet er. »Es braucht eben seine Zeit.«

»Verfolgt dich die Szene nicht?«

Kilian verneint. »Seit dem Unfall …« Er lässt den Satz unbeendet. Der damalige Schock hatte eine Menge seiner Gefühle gelöscht und ein graues Nichts hinterlassen.

Tanie glaubt fest daran, etwas Dramatisches, Schicksalhaftes wird ihn aus diesem emotionalen Loch herausholen. Inzwischen versteht er es, sich mit Ironie und Humor zu panzern. Sie nennt das lachen statt weinen.

»Tut mir leid, wenn ich dich vorhin erschreckt habe mit dem Taschentuch. Ich wollte eigentlich nur die Spannung rausnehmen. Ich will alles versuchen, damit diese Tragödie nicht dein Leben bestimmt. Das darf nicht sein!«

»Ist schon gut«, sagt sie.

»Na, wenn das so ist«, funkelt der Schalk in seinen Augen, »hast du denn wenigstens was Sachdienliches geträumt? Einen Hinweis auf den Killer? Vielleicht einen Namen oder eine Hausnummer?«

»Du bist unverbesserlich!« Tanie lacht.

»Oder die Marke der Säge?«

Sie schubst ihn vom Bettrand.

»Nein? Dann aber zackig, Schwesterlein, auf in die zweite Runde und mal richtig aufgepasst. Die Angstträume sollen sich doch lohnen.«

»Hau jetzt endlich ab!« Sie schmeißt ihm ihr Kissen nach und Kilian verschwindet im Flur.

»Der Laborbericht ist da. Hab ihn gleich ausgedruckt.« Bernhard Brans legt die Mappe vor seinen Chef.

»Das ging aber flott«, freut sich Muller.

»Die schieben neuerdings auch Nachtschichten.«

»Fein. Nach der gestrigen Episode hat die Rentzsch gewiss längst die Presse alarmiert. Da ist es gut, was in der Hand zu haben.« Muller sieht zu seinem Partner, der sich an den Schreibtisch setzt und Daten in den Computer hämmert.

»Diese Thadine Rentzsch kommt sich sehr wichtig vor. Zeugin in einer Mordermittlung! Hab ihr dummerweise meine Karte gegeben. Hat mich sogar schon aus dem Bett geholt, wegen Gepolter und huschender Schatten.« Lächelnd denkt er an ihren Bruder. Stellte sich als Verkehrssünder vor, ohne eine Miene zu verziehen: »Verhaften Sie mich! Ich bin mit einem Autoschlüssel bewaffnet.« Erinnert ihn an Kevin Bacon. Ein Jungenstyp, der nie richtig zu altern scheint. Schwer zu schätzen, in den Dreißigern. Spricht nicht viel. Und wenn, dann scharfzüngig, trocken, in süffisantem Ton.

»Ganz schön umfangreich für so ein simples Taschentuch samt Beauty-Case, was Chef?«

Muller blättert im Bericht und beginnt zu lesen.

»Sicher alle reingerotzten Bakterientypen klassifiziert«, lässt sich sein Mitarbeiter aus. »Ordnung, Familie, Gattung, Art. Dass die im Labor immer übertreiben müssen.«

Das Grinsen um Mullers Mundwinkel welkt. »Meisdrack, geriehrter!«, murmelt er und Brans hebt eine Braue.

Gewiss amüsiert den Kollegen seine Art, Ärger mit Kraftsprüchen zu garnieren, vorzugsweise in Dialekt. Die Eigenschöpfung Mäusedreck oder gerührter Mäusedreck ist der Favorit unter seinen Flüchen.

»Etwa ein seltener Bakterienstamm?«, sorgt sich Brans. »Doch nicht Pest, Cholera oder Milzbrand?«

»Milzbrand?« Muller ist kurz verwirrt. »Ach was! Viel schlimmer!«

Kilian nippt an seinem Morgenkaffee, schwarz wie Erdöl. Er beobachtet Sandras Häuschen und die goldgelben Ginsterblüten. Hat sie nicht immer das Küchenfenster offen, wenn sie sich was brutzelt? Früh brät sie sich gern Spiegeleier und dann isst sie bis zum Abend nichts mehr. Und wehen nicht für gewöhnlich Stimmen und Liedfetzen der Radiosendung »Thirty Nine Get Up« herüber, die Plauens neununddreißig Stadtteile in den Tag trällert?

Tanie schlurft in die Küche. »Wie spät ist es denn?«

»Acht durch.«

»Dann ruf ich sofort bei Sandra an.« Als Tanie nach dem Mobilteil greift, klingelt es an der Haustür.

»Ich gehe.« Kilian versenkt seinen Becher im Abwaschbecken und verlässt den Raum.

»Tach, Herr Rentzsch«, begrüßt ihn der Postbote. »Ich habe ein Päckchen für Frau Berg. Bin zwar heute früher dran, aber sie ist wohl schon fort.«

»Kein Problem. Ich nehme es an.«

»Das ist fein.« Böhm knipst das Pen Pad an. »Gestern hat es einen Polizeieinsatz gegeben?«

Wenn alle Stricke reißen, der Buschfunk funktioniert reibungslos. Im Telegrammstil erzählt Kilian von den Ereignissen der letzten Nacht. »Und wie geht es Ihrer Mutter?«, erkundigt er sich und malt einen Kringel auf das Display.

»Nicht wirklich besser«, bedauert Böhm.

»So ein Leiden ist langwierig. Sie sind da sehr selbstlos. Das würde nicht jeder tun.«

»Da mögen Sie recht haben. Aber ist man das seiner Mutter nicht schuldig?« Böhm reicht ihm die Sendung. »Noch einen schönen Tag. Und grüßen Sie Ihre Schwester!«

Netter Kerl, dieser Böhm, denkt Kilian auf dem Weg durch den Korridor. Kümmert sich rührend um seine Mutter, die vor einem Jahr einen Schlaganfall erlitten hat.

»Sie nimmt nicht ab«, klagt Tanie.

»Herr Böhm hat sie auch nicht angetroffen«, berichtet er und legt das Päckchen auf den Küchentisch. »Sie wird früh ins Büro gefahren sein. Hast du es schon auf ihrem Handy probiert?«

»Nur die Mailbox. Allmählich bin ich richtig beunruhigt. Ich gehe jetzt mal rüber.«

»Ich komme mit.«

»Ach«, staunt Tanie. »Freiwillig? Du warst doch gestern der Meinung, da sei eh nichts mehr zu machen.«

Kilian schmunzelt. »Ich hol nur meine Schuhe.«

»Kannst du was erkennen?«

Kilian hält sich am Vordach fest und zieht sich hoch, um in die Küche zu sehen. »Scheint alles wie üblich. Nichts Besonderes.«

Tanie klingelt und klopft. »Sandra? Bist du da? Mach bitte auf!«

Kilian drückt die Klinke hinunter. Es gibt keinen Widerstand, die Haustür öffnet sich.

»Was hat das zu bedeuten? Wieso ist nicht abgeschlossen, wenn doch offenbar niemand daheim ist?« Tanie schaut ihren Bruder erschrocken an. »Sandra? Wir kommen rein!« Ihre Worte bleiben ohne Echo.

Die zwei betreten das Haus.

»Mir ist ganz schlecht«, wispert sie.

»Jetzt wird nicht gequengelt, Jungfer Rentzsch!«

An der Garderobe hängt ein Regenmantel. Daneben ein brauner Schirm mit hellen Punkten. Schlüsselhaken. Hausschuhe. Spiegel. Auf einem Schränkchen am Fuß der Treppe steht die Yucca-Palme, die sich Sandra kürzlich gekauft hat. Im Wohnzimmer ist aufgeräumt, die Kissen sitzen artig in den Sofaecken. Die Zuckerwürfel, wie Tanie die Möbel nennt, wirken unverändert. Auf dem Couchtisch liegt die Fernsehzeitschrift. Die Seite über Reportagen von vorgestern ist aufgeschlagen.

In der Spüle stehen ein Teller mit Besteck, eine Tasse und eine kleine Pfanne. Arnolds Näpfe sind leer. Nur eine Neige Wasser. Bis auf ein paar einsame Pfefferkörner unter dem Fenster scheint alles an seinem Platz.

»Sie ist wohl beizeiten los, unmittelbar nach dem Frühstück, und hat in der Eile das Zuschließen vergessen«, folgert er.

»Das schmutzige Geschirr ist nicht von heute«, bemerkt Tanie. »Die Kaffee- und Eireste sind schon eingetrocknet. Und es riecht auch nicht nach frisch Gebratenem.«

»Schnupfen und Appetit harmonieren eben nicht miteinander und dann fehlt auch die Energie für den Abwasch.«

Nachdem sie das Erdgeschoss nach Sandra abgesucht haben, schleichen sie die Stufen in den ersten Stock hinauf. Die Wände im Treppenhaus sind bebildert mit PR-Material, das Sandra kreiert hat. Werbeentwürfe, Zeichnungen, Aufnahmen. Kilians Lieblingsfoto ist Goldzeit– schwarzweiß, eine Hausecke, bröckelnder Putz, Mauerwerk, Mülltonnen und ein golden glänzender Wagen wie aus dem Autohaus.