Wegwerfhandys & Schwarzmärkte E-Book

Lance Henderson

• Herausgeber: Tektime
• Kategorie: Sachliteratur, Reportagen, Biografien
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 227

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

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Sag Nein zu bösartigen Hacks, Spionen und Malware.

Leseprobe

Wegwerfhandys & Schwarzmärkte

Lance Henderson

Inhalt

Titel

Inhaltsverzeichnis

OpSec fürs Handy – und die da oben

Die 10 besten Handys für Anonymität

20 Ghost-Apps für Smartphones

Schwarzmärkte im Deep Web

Vorwort: Wie man kein Geist in der Maschine wird

OpSec fürs Handy – und die da oben

Warum die Regierung Anonymität hasst

Es geht um Kontrolle

Es geht um Macht

Anonymität und Privatsphäre

Katrina

8 tödliche Mythen über Mobiltelefone

Wie die NSA dich ausspioniert

Die NSA erstellt digitale Fingerabdrücke von Handys

Wie der IRS dich ausspäht

Wie Google dich ausspioniert

Wie Windows 10 dich ausspioniert

Cortana

Daten-Logging in Windows 10 deaktivieren

Vor / Während der Installation

Nach der Installation

Wie man merkt, ob das Handy abgehört wird

Wie man im Ausland anonym bleibt … in JEDEM Land

Die 10 besten Handys für Anonymität

Blackphone

Blackphone 2

Boeing

BlackBerry

BlackBerry-Sicherheit

Mehr Freiheit, weniger Schutz

Dateien auf dem BlackBerry verschlüsseln

Dateien entschlüsseln

BlackBerry 10

Wegwerfhandys

Nokia Lumia 520

Motorola EX-431G

Motorola Moto G (3. Generation)

Motorola i355

TracFone

Katastrophenvorsorge

Fragen und Antworten

Faraday-Käfige

20 Ghost-Apps für Smartphones

Signal für Android

Orweb

Orfox: Tor Browser für Android

Telegram

Chat Secure

K-9 Mail

KeySync

LastPass

Linphone

ObscuraCam

Metadaten

Orbot

Ostel

TextSecure

Pixelknot

Ghost Apps für den Schwarzmarkt

Duck Duck Go

NoteCipher

OpenPGP

Bitcoin Wallet

ChatSecure

Firefox-Add-ons

Privoxy

Taco

AdBlock Plus

NoScript

uMatrix

Handy-Keylogger

Keylogger erkennen

Kapiel 4: Tor und Handys

Tor & IP Adressen

10 Grundregeln für Tor auf dem Smartphone

Anonymes Android

Umgehen von Websites, die Tor blockieren

Kann die Regierung nachverfolgen, welche Seiten ich über Tor besuche?

Tor- und SMS-Verifizierung

Tor-Streiche & Handys

Schwarzmärkte im Deep Web

Marketplace-Einladungen

Die Superliste der Schwarzmärkte

Versand und Empfang

Vorzeitig abschließen oder nicht?

Festnahmen wegen Schwarzmarktgeschäften

OPSEC für Käufer

Verkäufer Opsec

Postsendungen und kontrollierte Lieferungen

Schlusswort

Titel

Wegwerfhandys & Schwarzmärkte

Lance Henderson

Copyright 2025 Lance Henderson

Ins Deutsche übersetzt von Jasna K. Michalak

Alle Rechte vorbehalten.

Erstellt mit Vellum

Inhaltsverzeichnis

Inhaltsverzeichnis

Vorwort: Wie man kein Geist in der Maschine wird

OpSec fürs Handy – und die da oben

Warum die Regierung Anonymität hasst

Anonymität und Privatsphäre

Kategorie 5: Katrina

8 tödliche Mythen über Mobiltelefone

Wie die NSA dich ausspioniert

Die NSA erstellt digitale Fingerabdrücke von Handys

Location, Location, Location

Wie der IRS dich ausspäht

Wie Google dich ausspioniert

Wie Windows 10 dich ausspioniert

Wie man merkt, ob das Handy abgehört wird

Wie man im Ausland anonym bleibt … in JEDEM Land

Die 10 besten Handys für Anonymität

Blackphone

Blackphone 2

Das Black Phone von Boeing: Sicherheit für Insider

BlackBerry

BlackBerry-Sicherheit

Mehr Freiheit, weniger Schutz

Dateien auf dem BlackBerry verschlüsseln

Ältere & einfache Wegwerfhandys – auch bekannt als Billigtelefone

Motorola EX-431G

Nokia Lumia

Motorola Moto G

Motorola i355

Samsung S150G (TracFone)

Katastrophenvorsorge

Craigslist

Scams

Wo bekommt man die besten Wegwerfhandys?

Wo man sie aufbewahrt

Bankschließfächer

Faraday-Käfige

Kühlschränke

Batterien

20 Ghost-Apps für Smartphones

Signal

Orweb / Orfox

Telegram

ChatSecure

K-9 Mail

OpenKeychain

KeySync

LastPass

Linphone

ObscuraCam: Die Kamera für mehr Privatsphäre

Orbot: Proxy mit Tor

OsmAnd: Offline-Karten

Ostel: Verschlüsselte Telefonate

TextSecure

Pixelknot: Versteckte Nachrichten

Ghost-Apps für den Schwarzmarkt

Grams

DuckDuckGo

NoteCipher

APG

Bitcoin Wallet

ChatSecure

Firefox-Add-ons

Ghostery

FlashControl

Privoxy

TACO

AdBlock Plus

NoScript

uMatrix

uBlock Origin

Mobile Keylogger

SpyBubble

Spyera

MobileSpy

FlexiSpy

MobiStealth

Keylogger erkennen

Gegenmaßnahmen

Kapital 4: Tor und Handys

Tor & IP Adressen

10 Grundregeln für Tor auf dem Smartphone

Anonymes Android: Mission Impossible

Wie man versteckte Onion-Seiten im Deep Web findet

Linux Darknet Edition (Tails)

Umgehen von Websites, die Tor blockieren

Kann die Regierung nachverfolgen, welche Seiten ich über Tor besuche?

Tor- und SMS-Verifizierung

Tor-Streiche & Handys

Schwarzmärkte im Deep Web

Die wichtigsten Darknet-Märkte

Marketplace-Einladungen

Die Superliste der Schwarzmärkte

Versand und Empfang: Was du nicht tun solltest

Vorzeitig abschließen oder nicht?

Internationale vs. inländische Bestellungen

Festnahmen wegen Schwarzmarktgeschäften

OPSEC für Käufer

Seidenstraße: Überlebensregeln

Psycho-Tricks

OPSEC für Verkäufer

Postsendungen und kontrollierte Lieferungen

Dem Westen entkommen!

Spürhunde & Bargeld

Segelboote

Schlusswort

Vorwort: Wie man kein Geist in der Maschine wird

Vorwort: Wie man kein Geist in der Maschine wird

Die Hölle kennt keinen größeren Zorn als den einer verschmähten Frau.

Wobei „verschmäht“ vielleicht das falsche Wort ist – schließlich war ich es, der die Beamten der Inneren Sicherheit selbst ins Haus gebeten hatte.

„Bitte treten Sie ein, alles bereit für Sie,“ sagte ich zu ihnen. Sie traten ein wie Vampire, sichtlich erfreut, dass dieser Narr sie so ohne viel Aufhebens hereingelassen hatte. Es fühlte sich seltsam an, ihnen hinterherzugehen, fast wie auf dem Todestrakt.

Obwohl keiner von ihnen Mulder oder Scully ähnelte, wirkten die Agenten äußerlich und stimmlich äußerst professionell: Anzugträger, steinerne Miene, keinerlei Spur von Humor oder menschlicher Wärme. Tatsächlich sah der eine männliche Agent genau wie der professionelle Auftragskiller Alberto „The Shadow“ in Scarface aus. So jemandem drehte man nicht den Rücken zu.

Und doch überlegte ich, sie wieder hinauszuschicken. Ein völliger Richtungswechsel. Als sie an mir vorbeigingen, strömte ein Hauch von Luft in meine Nase, der nach etwas Uraltem roch. Etwas Totes. Mir lief ein Schauer über den Rücken, wenn ich daran dachte, wer wohl als Letzter ihren Weg gekreuzt hatte. Ich weiß, was Sie denken: Ich hätte nach einem Ausweis fragen und den Mund halten sollen.

Aber ich war noch immer vom Flug aus Rio erschöpft und vom Jetlag geplagt. Zwei Tage vor Beginn des Mardi Gras war ich vom Flughafen in New Orleans nach Hause gerast, um etwas Schlaf zu bekommen, damit ich meinen Bruder treffen konnte, um am Haus meiner Mutter einen Paradenwagen für den Karnevalsumzug blitzschnell zu streichen. Nur würde ich dieses Mal zu spät kommen, viel zu spät.

Wie gewohnt hatte ich bis zur letzten Minute gewartet, um das zu erledigen, was meine Mutter uns aufgetragen hatte: den Endymion-Wagen schnell, sauber und cool zu bemalen – so, als würde Willy Wonka selbst darin herumfahren. Nur dass „schnell und sauber“ bei uns ungefähr so funktionierte, wie wenn die Marx Brothers im Eiltempo eine Mona-Lisa-Fälschung herstellen sollten. Ich konnte einigermaßen gut malen, aber mein Bruder – nun ja, wie Groucho – malte einhändig: Eine Hand hielt einen Joint, die andere den Pinsel. Er war ein Meister darin, alles irgendwie zu verkaufen, nicht im Malen. Alles machte er zu Geld. Auch mich.

Oft gab er mir Listen von Orten entlang der Veterans Boulevard in der Nähe von New Orleans, an denen seine Freunde lauerten; Freunde, die passend gekleidet waren, aber niemand von ihnen war tatsächlich Veteran. Die Mission? Sie mit dem besten „Booty“ und Perlen zu bombardieren, wenn unser Wagen vorbeikam. Aber wie ich meinen Bruder kenne, würde er später in Igors Bar lange und laut prahlen, wie ein Zug in der Nacht, und sich den ganzen Ruhm aneignen.

Der Mann gab nie Credits, außer er geriet mit dem Gesetz in Schwierigkeiten. Schon in der sechsten Klasse spottete er, wenn ich ihm sagte, er solle das Angeben im Schulhof lassen. Es half nie. Früher oder später, warnte ich, würde ein Hai auftauchen und ihm einen Mund voller Zähne in die lügenden Lippen rammen.

Dann, an einem brütend heißen Augusttag (in der Middle School, soweit ich mich erinnere), tauchte tatsächlich so ein Hai auf. Es scheint, er hatte die Aufmerksamkeit der örtlichen Polizei auf sich gezogen. Ein sommersprossiger Junge hatte allen anderen im Schulhof erzählt, mein Bruder habe angegeben, er besitze einen Schuppen voller automatischer Waffen, sogar – ich schwöre – eine Kofferbombe wie aus Fallout. Kinder glaubten natürlich alle diese Lüge, nur eines der Kinder, das er gehänselt hatte, hatte ihn verpfiffen. Überraschung, was? Als Nächstes ruft unser puritanischer Direktor ihn und die Polizei in sein Büro, und als sie eintreffen, fesseln sie ihn, als hätte er jedem Mädchen im Hof in den Hintern gekniffen.

Ich saß in Frau Needles Matheunterricht, flüsternd und zitternd, als wäre ich als Nächster auf der Abschussliste. Hatte ich die Worte „Durchsuchungsbefehl“ gehört? Und dann war da noch dieser seltsame Geruch, den eine der Polizistinnen mit sich herumschleppte. Parfüm? Es stank nach totem Hai.

Um ehrlich zu sein, machte ich mir mehr Sorgen um mein geheimes Versteck. Sie würden meine Pornosammlung klauen und Suzanne Somers mir für immer wegnehmen – davon war ich fest überzeugt. Hintern würden brennen (meiner, um genau zu sein), und wenn nicht durch Dad, dann ganz sicher durch diese haifischartige Polizistin mit dem messerscharfen Schnurrbart, deren Nachname verdächtig nach „Drescher“ klang.

Aber mein Bruder hat nicht gepetzt. Sie suspendierten ihn, und Dad ging an die Decke, aber er hat nicht gepetzt. Am Ende stellte sich heraus, dass mein Vater ein paar Strippen gezogen hatte, um ihn aus dem Knast zu halten. Der glückliche Verlierer.

Schnitt zur Gegenwart, in mein Wohnzimmer, und dieselbe Hai-Cop aus der sechsten Klasse musterte mich im perfekten Dunkel; Augen voller feuchtem texanischem Rohöl. Sie hatte inzwischen zweifellos ein paar Dinosaurier gefressen, sich auf dem Weg nach oben ein paar Kehlen aufgeschlitzt, und nun stand sie da und starrte mich an, als wäre ich ein neugeborenes Kätzchen für den Grill. Komm rein, das Wasser ist warm, hatte ich gesagt.

Mein Bruder steckte schon wieder in Schwierigkeiten. In richtig tiefen, ozeanischen Schwierigkeiten.

Anscheinend hatte er es auf versteckte Tor-Seiten im Darknet abgesehen und seine üblichen lahmen Streiche gespielt, bis er es in einem Fall zu weit trieb. Die beiden Agenten kamen, weil Stephen einfach nicht wusste, wann Schluss ist, solange er noch obenauf war. Er hatte zwei verdeckten Ermittlern erzählt, er besitze einen unterirdischen Lagerbunker voller Illegaler, die er für tausend Dollar pro Kopf als Sexsklaven verkaufe. Ein Nebenjob, nannte er das. Ich wusste, dass das ein Streich war, aber sie wussten es nicht. Woher auch?

Nun hatte genau der Hai, vor dem ich ihn gewarnt hatte, mich selbst gebissen. Ach, Ironie. Ihm Tor beizubringen, ohne dass er die Risiken verstand, die von Google und all den anderen Social-Media-Tyrannen ausgehen, war meinerseits ein kolossaler Fehler biblischen Ausmaßes. Ein furchtbarer Fehler – und einer, von dem ich mich wohl nicht erholen würde. Es war, als hätte man Frodos Ring der Macht einem dieser Typen von der Bayou-Sumpftour in die Hand gedrückt, die für ein paar Dollar extra ihren Kopf in das Maul von Krokodilen stecken. Viel gebracht hätte das nicht.

Ach ja, und er hatte ein Handy benutzt. Brillant, oder?

Es war nicht schwer gewesen, den Trottel aufzuspüren. Google hatte ihnen geholfen, die Punkte zu verbinden. Jetzt waren sie hier, um sich ein Stück Fleisch von meinem Hintern zu holen – die einzige Frage war, von welcher Seite.

Also geleitete ich die Agenten in meine Küche und rechnete fest damit, mit meinen eigenen Messern abgeschlachtet zu werden. Höflich bot ich ihnen ein Bier an oder eine Cola oder ein Steak. Zur Not sogar einen drei Monate alten Twinkie, den sie ebenfalls ablehnten. Ich schnaubte, schwang mich auf einen Barhocker und lud sie ein, es mir gleichzutun. Wieder lehnten sie ab. Sie ließen sich weder kaufen noch bestechen noch mit irgendeinem Trick überlisten – um keinen Preis.

„Das wird nicht lange dauern“, sagte der männliche Agent. Das sagen alle Agenten, überall. Sogar der Volkszähler hatte das ein Jahr zuvor gesagt, und soweit ich mich erinnere, hatte es eine Ewigkeit gedauert. Die nächsten Worte, die er aussprach, schnitten wie Trockeneis.

„Wir nehmen jede Bedrohung für dieses Land sehr ernst, Lance. Ihr Bruder hat einige ernsthafte Drohungen ausgesprochen“, sagte der größere Agent und verschränkte seine massigen Arme. „Er ist jetzt in unserem Gewahrsam, aber ob er dort bleibt, hängt von Ihnen ab. In diesem Moment.“

Gewahrsam? Ich glaubte ihm kein Wort. „Dann erzählen Sie mal“, sagte ich und verschränkte meine dürren Arme.

„Wir würden gern Ihr Telefon sehen.“

Mein Herz blieb stehen, als mir jede Farbe aus dem Gesicht wich – alles wurde monochrom.

„Ähem. Jetzt sofort“, fügte die Agentin hinzu. In diesem Moment bat ich um ihre Ausweise. Sie zeigten sie vor, aber es war zu spät. Sie waren drin wie Flynn.

„Menschenhandel wird mit hohen Strafen geahndet, ebenso wie Drohungen gegen Bundesbeamte“, begann der Agent, „… und sogar das Abladen von Mist auf dem Rasen unserer Dienststelle.“

Er ließ den Blick durch die Küche schweifen und fuhr mit der Hand über die Granitarbeitsplatte.

„Vermögenseinzug ist heutzutage ein großes Geschäft.“ Er klopfte auf den Granit.

Kein Scheiß, dachte ich. Vermögenseinzug, mit freundlicher Unterstützung von ATF und DEA, war seit Ewigkeiten ein äußerst lukratives Geschäft, umso mehr für die US-Regierung. Ich kannte Leute mit kleinen Keller-Grow-Operations, die sowohl in Kanada als auch in den Staaten Haus und Land an die Feds verloren hatten. Bei diesen Typen nahm ich nichts auf die leichte Schulter.

Aber ich wusste auch, dass man ohne Anwalt besser kein Wort sagt … nur hatte ich sie bereits hereingebeten, und wie echte Vampire wurde mir klar, dass sie nicht vorhatten zu gehen, ohne den Gegenstand mitzunehmen, wegen dem sie gekommen waren. Warum, oh warum ich. Mit bebender Stimme brachte ich einen kleinen Protest hervor, der eher wie ein jämmerliches Mauzen klang als wie ein Brüllen. Eine Katze auf dem Weg zum Tierarzt.

„Ich gebe Ihnen mein Telefon nicht“, fiepte ich. „Mir ist egal, welche irre Geschichte mein Idiotenbruder Ihnen erzählt hat.“

„Wie bitte?“, fragte die Frau. Sie kicherte dabei – ein Kichern, das klang wie eine Katze, die eine matschige Maus zermahlt, oder wie Zahnpasta, die aus der Tube gedrückt wird. „Gegen die Bundesregierung können Sie nicht gewinnen. Geben Sie es her.“

„Was soll ich hergeben?“

„DAS TELEFON.“

„Ach, das. Ähm … nein.“

„Nein? Warum nicht?“, fragte die Thresher-Tussi.

Ich stach mit dem Finger auf sie und hob die Stimme. „Entweder Sie nehmen mich fest oder Sie verschwinden! Ich lasse mich nicht ohne Durchsuchungsbefehl von zwei Bundes-Schlägern namens Frick und Frack einschüchtern. Mein Handy ist verschlüsselt, also bringt es Ihnen sowieso nichts. Aber ich habe hier ein Festnetztelefon und einen Anwalt auf Abruf – also lassen Sie mich ihn kurz anrufen und ein Protokoll anlegen.“

Sie sahen sich beide an. „Wir kommen wieder“, sagte der Mann. Als sie die Tür schlossen, hörte ich, wie das Schloss einrastete – wie eine Gefängnistür, die ins Schloss fällt. Mein Handy war im Begriff, meine Gefängniszelle zu werden. Hatte ich gerade den letzten Nagel in meinen eigenen Sarg geschlagen?

Wutentbrannt raste ich zu meinem Bruder, so schnell, dass ich beinahe einen Hund überfahren hätte, der an einen Hydranten pinkelte, und schaute nicht zurück. Ich war stinksauer. Mehr als stinksauer. Ich hatte keine Ahnung, ob Agent Frick bald zurück sein würde – mit einem Durchsuchungsbefehl in der einen und einer Schlinge in der anderen Hand –, aber ich war verdammt noch mal nicht bereit, am nächstbesten Baum zu baumeln, ohne zu wissen, welchen idiotischen Mist mein Bruder gebaut hatte, um so viel Hitze auf uns zu ziehen.

Ich fand ihn vor seinem unheimlichen alten Haus, angelehnt an diesen feuerwehrroten Truck, den ich seit Jahren gehasst hatte, AC/DC dröhnten mit „Back in Black“. Er zwirbelte seinen Pornoschnurrbart, kein bisschen Sorge um sein Schicksal – oder um meins. Typisch. Ich hätte ihm am liebsten eine geknallt. Ordentlich. Mitten auf den Schädel, so wie Rick James das in den Achtzigern mit ein paar Mitläufern gemacht hatte. Doch ich hielt inne, als ich Facebook offen sah, direkt auf dem Bildschirm. Und nicht nur diese Abscheulichkeit, sondern auch Twitter, Google Plus, Skype, Viber und WhatsApp – und im Hintergrund lief Tor.

Tor! Heiliger Strohsack.

Ich biss die Zähne zusammen, brüllte ihm „IDIOT!“ ins Ohr und sah zu, wie sein Handy unter den knallpinken Plüschwürfeln in sein Bud-Light-Glas fiel. Er beschimpfte mich auf die Art, wie das nur Brüder können.

„Aaaarschloch!“, schrie er. Er wischte das Handy ab – wasserdicht. Groß, dürr und unrasiert sah er aus wie dieser schmächtige Gyro-Kapitän aus Road Warrior, der fest an das Konzept des geteilten Reichtums glaubte – solange es der von anderen war.

„Heute haben mich ein paar Typen genervt“, murmelte er.

„Mich auch … Bruder“, erwiderte ich. „Irgendwas von wegen Drohungen? Und … eine Mistladung auf dem Rasen eines Bundesgebäudes?“

Nach einem langen Seufzer, einem Rülpser und ein paar derben Drohungen bekam ich ihm schließlich die Wahrheit aus der Nase gezogen. Nicht nur, dass er über Tor Drohungen ausgesprochen hatte – nein, er hatte auch einen Muldenkipper bestellt, der eine Tonne Mist auf den Rasen von FBI und Homeland Security kippen sollte. Bezahlt mit Kreditkarte über Tor. Meiner Kreditkarte. Er zog sie aus seinem Portemonnaie und schleuderte sie mir wie eine Frisbeescheibe ins Gesicht, begleitet vom dümmsten Kommentar, den ich je gehört hatte.

„Tor hat mit deiner Karte nicht funktioniert. Hast du nicht bezahlt oder so?“

An dieser Stelle wurde ich dunkel.

Ich zerrte den Grobmotoriker aus dem Truck und ins Haus, unter Tritten und Gebrüll, und ließ dann einen Schwall Flüche los. Er zappelte wie der Schwertfisch, den wir mal im Golf von Mexiko gefangen hatten – Flossen überall, wie ein Irrer, schlagend, schwitzend, stochernd.

Als wir uns endlich beruhigt hatten, fiel mir der Zustand seines Wohnzimmers auf. Die Bude war verwüsteter als sonst. Leere Bierdosen stapelten sich, und dort, wo der PC gestanden hatte, klaffte ein leerer Fleck. Drei Versuche, wer ihn mitgenommen hatte. Das FBI war da gewesen und hatte es offenbar laufen lassen, aber sie hatten wohl Freunde bei Homeland, die frisches Fleisch brauchten. Zwei Stücke sogar, Bestellung aufgegeben.

Als ich ihn darauf festnagelte, sagte er, Homeland habe den Rechner eingeschaltet abtransportiert, mit einer mobilen Stromquelle. Ich wusste, dass es so etwas gab – aber wusste er das? Nein.

Er wollte aufstehen, also drückte ich ihn wieder nach unten und brüllte: „Du bleibst genau da sitzen und rührst keinen Muskel, bis ich fertig bin!“

Ich warf ihm alles noch einmal an den Kopf, was ich ihm in der Woche zuvor gesagt hatte – hauptsächlich OPSEC-Zeug – und schwor, dass ich ihm in einer New Yorker Minute Mamas Haus unter dem Hintern wegziehen würde, wenn er diesmal nicht zuhören würde. Es reichte nicht, dass ihm Hintern und Ego brannten. Er brauchte eigentlich eine Lobotomie.

„Du bist gut in dem nackten Tor-Kram. Ich nicht! Außerdem redest du viel zu schnell – wie zum Teufel soll ich da mit diesem Technik-Voodoo mitkommen?“

Er hatte recht. Ich hatte schon immer zu schnell geredet, sogar in der sechsten Klasse, und an manchen schwülen Tagen hätte ich schwören können, dass ich meine Worte buchstäblich über und um seinen ungekämmten Kopf fliegen sah; als würde man ihm eine Taschenlampe durchs Ohr halten und seine Augen würden aufblitzen. Also wurde ich langsam. Schildkrötenlangsam. Redete mit den Händen wie ein italienischer Pianist vor einem großen Auftritt.

„Hör zu“, begann ich. „Wenn du den Riddler spielen und Alphabet-Agenturen verarschen willst, dann ist das absolute Minimum, dass du den Mist auf deinen eigenen Namen baust – und mit einem Rest an Kompetenz. Es ist mir peinlich, wenn mein Name da drin auftaucht. Warum hast du meine Karte benutzt? Warum hast du mich überhaupt reingezogen?“

Es kamen nur Ausreden von einem Nichtsnutz zurück.

Meine Stimme wurde so tief und todernst wie die eines Neurochirurgen, der über einen unheilbaren Patienten spricht. Am liebsten hätte ich ihm die OPSEC-Regeln mit einem glühend heißen Eisen in die Arschbacken gebrannt, aber ich wusste, dass er sie trotzdem vergessen würde. Also entschied ich, dass er stattdessen ein Fundament brauchte: die Basics, das Warum, das Wie, das ganze Programm, wenn es um Handys und Anonymität ging. Warum man das so macht und nicht anders – und was passiert, wenn man es nicht tut.

„Warum?“, fragte er.

„Weil Leute, die sich nie um Kleinigkeiten scheren, solange der Powerknopf grün leuchtet, am Ende verbrannt werden – deshalb.“

Und dann kommt irgendein Typ mit Abzeichen und rauer Stimme, setzt ihm eine kleine Drohung vor, dann noch eine und noch eine, alles ganz freundlich beim „Knock and Talk“, und in dem Moment könnte er sich die Handschellen auch gleich selbst anlegen. Er sieht den größeren Zusammenhang nicht, die Falle, die sich schließt, und endet wie Gulliver bei den Lilliputanern – am Boden festgezurrt von Millionen winziger Fäden, die er nicht einmal sehen kann.

Ich habe über die Giganten geredet: Google. Twitter. Facebook. Wie diese lügenden Mistkerle nicht mehr waren als moderne Hexenjäger, die mit der Polizei zusammenarbeiteten, um einen Haufen Gesetze durchzudrücken, die eigentlich niemanden interessierten – außer dass sie ihnen jedes Jahr Millionen eingebracht haben.

Ich habe mich über Verschlüsselung ausgelassen und erklärt, wie sie immer Wunder wirkt, wenn sie automatisch im Hintergrund läuft. Ich habe ihm gesagt, dass er so eine faule, clownhafte OpSec hat und dass früher oder später jemand eine Granate in diesen Clownskleiderschrank werfen würde – und schon würden alle Zeitungen mit bunten Fotos seiner privaten Schätze prahlen. Ich habe ihm von den am meisten genutzten Verschlüsselungen erzählt, HTTPS im Browser und die Verbindungen von Handy zu Funkmast bei seinen Anrufen, und dass die so gut funktionierten, weil er ihre Existenz überhaupt nicht bemerkte.

„Alles verschlüsseln“, habe ich wiederholt. Immer und immer wieder, besonders auf Handys, egal, ob man etwas zu verbergen hat oder nicht. „Es sollte da sein und im Hintergrund seine Magie wirken, ohne dass du den EIN-Schalter betätigen musst.“

„Warum?“ fragte er.

„Weil, wenn du die Verschlüsselung nur dann anschaltest, wenn du deine Daten sichern willst, du damit die Bedeutung dieser Daten signalisierst, als hättest du die Feuerwehr gerufen.“

Wir sprachen über Tor und seinen Bruder Freenet und wie beide von chinesischen Dissidenten genutzt werden, aber dass, da jeder chinesische Dissident diese Apps benutzt, es für jeden, der echte Anonymität wollte, problematisch wird. Wenn es nur für dissidentenartige Dinge benutzt wird, kann Chinas Elite jeden einzelnen herauspicken – alles anhand dieses einen heimlichen Signals. Genau wie das FBI es gemacht hat (mit ein bisschen Hilfe von meiner Kreditkarte).

Dann sagte ich, dass das Gegenteil genauso gilt.

„Wenn jeder Verschlüsselung überall benutzt, dann ist sie nicht mehr das Signal für die Feuerwehr, um ein Feuer zu löschen, sondern es wird unmöglich zu erkennen, wer sie benutzt, um über Leonardo DiCaprios neueste Clubgirl-Runde zu plaudern, und wer eine Revolution anzetteln will. Verschlüssel alles, was du tust, und du rettest damit Leben auf der anderen Seite des Planeten – ohne es überhaupt zu merken.“

Er schaute mich fassungslos an, als hätte Verschlüsselung nichts mit Handys oder Tor zu tun.

„Wenn du in der sechsten Klasse aufgepasst hättest, hättest du alles über staatlich sanktionierte Lügner wie die Gestapo im Nazi-Deutschland und den KGB in der Sowjetunion gelernt – genug, um die Lügen dieses Agenten durchzusehen.“ Ich zeigte auf die Tür. „Wie Agent Frick. Kam dir der Name nicht bekannt vor?“

„Halt die Klappe!“ fauchte er. „Die hatten einen No-Knock-Warrant – was sollte ich tun, ihnen sagen, sie sollen abhauen?“

„Du hast dir die Antwort gerade selbst gegeben.“

„Hä?“

„Halt die Klappe. Du hast es gesagt, Bruder. Ohne Anwalt sagst du gar nichts.“

Er dachte lange darüber nach, bevor ich weitermachte.

„Noch was. Du bist auch gescheitert, weil du ein unverschlüsseltes Handy und einen unverschlüsselten PC hattest. Wenn die verschlüsselten Daten in deiner Hand sind und nicht in ihrer, bist du weniger gefährdet, herumgeschubst zu werden. Du hast mehr Spielraum. Schon mal chinesische Dissidenten gesehen? In China, sobald sie dir Verschlüsselung und Waffen wegnehmen, schnappen sie sich dein Eigentum, deine Geburtsrechte, deine Nachkommen – und was dann kommt, ist entweder ein blutiger Aufstand oder totale Sklaverei, bei der alle gesetzlichen Rechte so verändert werden, dass du dich nicht wehren kannst. Du kannst nicht zurückschlagen.“

„Und danach?“ fragte er.

„Wer weiß. Das stalinistische Regime könnte eine Mordkampagne starten, um jeden auszuschalten, der als Staatsfeind gilt. Das ist jeder mit einer Waffe oder verschlüsselten Dateien. Du hast gesehen, was vor ein paar Jahren mit all den schreienden Muslimen da drüben in Peking passiert ist. Die haben all die Trottel aufgesammelt, bei Sonnenaufgang erschossen und sich nicht umgedreht.“

„Wahrscheinlich haben sie nicht bis zum Sonnenaufgang gewartet, schätze ich“, sagte er. „Die haben aber keine Verschlüsselung benutzt, soweit ich gehört hab.“

Ich lächelte. „Hätte eh nicht geholfen. Aber Gott sei Dank für den 5. Zusatzartikel in den USA.“

Lange Stille. Ich brauchte noch ein Beispiel. Etwas Modernes.

„Schau dir Apple und das FBI an. Die Bundesbehörden wollten ein Präzedenzurteil schaffen, indem sie das Handy dieses Terroristen knacken.“

„Präzedenz? Warum?“ fragte er.

„Nimm irgendein Handy eines beliebigen Schützen. Das FBI hat schon die Chatprotokolle, Flashdrives und iCloud-Daten. Die machen diese Statements nur, um öffentliche Unterstützung für Backdoors zu bekommen, weil die Daten auf dem iPhone ihnen sowieso nichts verraten, was sie nicht schon wissen.“

„Aber wenn das passiert…“

„Dann sind alle komplett am Arsch – auf hundert verschiedene Arten. Apple hat ihnen Zugriff auf alles gegeben, was existiert, und dazu noch zusätzliche forensische Tipps. Allein das beweist doch, dass das eine Backdoor-Fischerei war.“

„Ja. Ja, stimmt, denke ich“, sagte er.

„Und es ist unmöglich, dass eine Backdoor nur ein Handy trifft. Jede neue Backdoor betrifft alle Handys, jede Klasse, mindestens. Zum Beispiel würde ein iPhone 5c alle anderen beeinflussen. Das FBI will, dass Apple eine Backdoor programmiert, die von Apple signiert ist, ohne die Entschlüsselungsschlüssel zu zerstören. Wenn sie das tun, eskaliert das fast sicher internationale Spannungen über europäischen Datenschutz, nicht nur in den USA.“

Er nickte langsam.

„Sie würden jede Hoffnung auf Safe Harbor für immer zunichte machen, indem sie beweisen, dass ‚Safe‘ im Safe Harbor alles andere als sicher ist.“

Unter seinem langärmligen Shirt konnte ich sehen, dass er dieses graue, zerrissene und stinkige Lord-of-the-Rings-T-Shirt trug, noch nach dem billigen Bud Light Lime riechend, das er am Premierenabend gesoffen hatte. An der Spitze konnte ich gerade Gandalf oder Saruman über den Bergspitzen lugen sehen. Ich konnte nicht sagen, welcher von beiden.

„Das ist nicht Saruman, der rumtüftelt. Das ist globaler Sauron, der seinen Ring schmiedet.“

„Aber ich bin doch nur ein Typ. Ein kleiner Fußsoldat.“

„Du brauchst nur einen Typen. Einen Fußsoldaten.“

Ich zeigte aus dem Fenster, hinauf zu den Wolken. „Siehst du das? Stell dir vor, du stehst dort oben in einer riesigen Halle, zusammen mit deinem Urgroßvater und mehreren Generationen deiner Blutlinie, die sich über Äonen zurückzieht, und alle erzählen ihre heldenhaften Geschichten. Und dann stell dir vor, du erklärst ihnen mit ernstem Gesicht, dass du es irgendeinem anderen Fußsoldaten überlassen hast, weil du zu bequem warst zu lernen, wie man nicht nur Google, sondern auch der NSA und dem FBI ausweicht. Einfacher, dich auf dich selbst zu konzentrieren – auf deine nächtlichen Eskapaden, bei denen du Geld für Frostschutz-Daiquiris verballerst, Angry Birds zockst oder Facebook-Updates raushaust und das FBI-Gebäude mit einem Lastwagen voller Bullshit prankst.“

„Jetzt stell dir vor, wie sie angewidert den Kopf schütteln über dieses übergroße Kind, zu stolz, um sich eine Festung des Untergangs zu bauen – ein Typ, dessen einzige Sorge sein eigener Arsch war, und scheiß auf das, wofür seine Vorfahren gekämpft haben. Sie würden dich für mutlos halten, für jemanden ohne jeden ethischen Kompass. Sie würden dich als minderwertigen Menschen sehen. Als Witz für die Menschheit. Als Schaf. Kannst du dir vorstellen, dass Frodo das bei Elrond, Gandalf, Legolas und dem Rest der Truppe abzieht, ihnen einen dreifingrigen Gruß zeigt, den Ring überstreift und sich heimlich in die Nacht davonmacht?“

„Zur Hölle, nein.“

„Ich auch nicht. Wenn’s hart auf hart kommt, sind es unsere Nicht-Handlungen, nicht unsere Handlungen, die uns begraben. Wir schaufeln unsere Gräber viel zu oft selbst, Bruder – also lass uns nicht auch noch andere dafür bezahlen, solange wir noch atmen. Und bis dahin zeige ich dir, wie du diesen Ring sauber über den Finger gleiten lässt, damit du jedem, der dich ausspionieren will, einen schönen dreifingrigen Gruß verpassen kannst.“

Ich schaute ihn an und bemerkte ein paar fehlzündende Synapsen. Aber ein bisschen Verwirrung war noch lange kein Weltuntergang. Also zeigte ich ihm etwas aus seinem liebsten sozialen Netzwerk: YouTube. Genau dasselbe, das er auch mit Tor benutzt hatte – etwas, dessen Nutzen sogar er erkennen konnte. Es war eine Vorlesung mit dem Titel „Don’t Talk to Cops