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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
- Sprache: Deutsch
Anne in Regenbogental von Lucy Maud Montgomery ist der siebte Band der Anne-Shirley-Reihe und spielt einige Jahre nach Anne in Ingleside. Anne selbst tritt in diesem Buch in den Hintergrund – sie ist nun Mutter von sechs Kindern und lebt mit ihrer Familie weiterhin in Ingleside –, doch ihr Geist und ihre Werte durchziehen die ganze Geschichte. Im Mittelpunkt stehen diesmal die Kinder der Blythes und eine neue, faszinierende Familie: die Merediths. Der verwitwete Presbyter James Meredith zieht mit seinen vier Kindern – Jerry, Faith, Una und Carl – in das Pfarrhaus von Glen St. Mary. Die Kinder, lebenslustig, neugierig und oft unkonventionell, stoßen in der Gemeinde bald auf Widerstand, da sie ohne Mutter aufwachsen und mit ihren Streichen und offenen Herzen nicht in die engen Normen der Dorfgesellschaft passen. Gemeinsam mit den Blythe-Kindern verbringen sie magische Stunden im sogenannten Regenbogental – einem geheimen Zufluchtsort voller Natur, Fantasie und Kindheitsträume. Die zentralen Themen des Romans sind Toleranz, Vorurteil, kindliche Unschuld und das Spannungsfeld zwischen gesellschaftlichen Erwartungen und individueller Freiheit. Der liebevolle Blick der Autorin auf die Welt der Kinder zeigt sich in ihrer feinen Beobachtungsgabe und der tiefen Empathie für kindliche Gefühle und Gedanken. Auch wenn Anne in diesem Band eher eine Nebenfigur ist, bleibt ihre Präsenz spürbar – in der Atmosphäre, in der Erziehung ihrer Kinder und im Umgang mit der Welt. Sie steht als Symbol für Wärme, Verständnis und Fantasie, die das Leben reicher machen. Anne in Regenbogental ist ein leiser, poetischer Roman über das Aufwachsen in einer oft unverständigen Welt – und über die kleinen Orte des Glücks, die sich Kinder selbst erschaffen. Die zeitlose Anziehungskraft der Anne-Reihe lebt hier weiter: in der Liebe zum Detail, der Menschlichkeit der Figuren und der Magie des Alltags. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Anne in Regenbogental
Inhaltsverzeichnis
I. Wieder zu Hause
Es war ein klarer, apfelgrüner Abend im Mai, und Four Winds Harbour spiegelte die Wolken des goldenen Westens zwischen seinen sanft dunklen Ufern wider. Das Meer stöhnte unheimlich auf der Sandbank, traurig sogar im Frühling, aber ein schlauer, fröhlicher Wind wehte die rote Hafenstraße entlang, auf der Fräulein Cornelia mit ihrer bequemen, matronenhaften Gestalt auf dem Weg zum Dorf Glen St. Mary war. Fräulein Cornelia hieß eigentlich Frau Marshall Elliott und war seit dreizehn Jahren Frau Marshall Elliott, aber noch immer nannten sie mehr Leute Fräulein Cornelia als Frau Elliott. Der alte Name lag ihren alten Freunden am Herzen, nur einer von ihnen ließ ihn verächtlich fallen. Susan Baker, die graue, grimmige und treue Magd der Familie Blythe in Ingleside, ließ keine Gelegenheit aus, sie mit der tödlichsten und spitzesten Betonung „Frau Marshall Elliott“ zu nennen, als wolle sie sagen: „Du wolltest Frau sein, und Frau wirst du sein, und zwar mit aller Macht, soweit es mich betrifft.“
Fräulein Cornelia war auf dem Weg nach Ingleside, um Dr. und Frau Blythe zu besuchen, die gerade aus Europa zurückgekommen waren. Sie waren drei Monate lang weg gewesen, nachdem sie im Februar zu einem berühmten medizinischen Kongress in London gereist waren, und während ihrer Abwesenheit hatten sich in Glen einige Dinge ereignet, die Fräulein Cornelia unbedingt besprechen wollte. Zum einen war eine neue Familie in das Pfarrhaus eingezogen. Und was für eine Familie! Fräulein Cornelia schüttelte mehrmals den Kopf, während sie zügig weiterging.
Susan Baker und die Anne Shirley von früher sahen sie kommen, als sie auf der großen Veranda von Ingleside saßen und den Charme des Katzenlichts, den Gesang der schläfrigen Rotkehlchen in den dämmrigen Ahornbäumen und den Tanz einer Gruppe von Narzissen genossen, die sich im Wind gegen die alte, weiche, rote Backsteinmauer des Rasens wiegten.
Anne saß auf den Stufen, die Hände über den Knien gefaltet, und sah in der sanften Dämmerung so mädchenhaft aus, wie es eine Mutter vieler Kinder nur sein kann; und ihre schönen graugrünen Augen, die auf die Hafenstraße blickten, waren so voller unstillbarer Lebendigkeit und Träume wie eh und je. Hinter ihr, in der Hängematte, lag Rilla Blythe zusammengerollt, ein dickes, rundliches kleines Wesen von sechs Jahren, das jüngste der Ingleside-Kinder. Sie hatte lockiges rotes Haar und haselnussbraune Augen, die jetzt auf die lustige, faltige Weise geschlossen waren, in der Rilla immer einschlief.
Shirley, „der kleine braune Junge“, wie er in der Familienchronik genannt wurde, schlief in Susans Armen. Er hatte braunes Haar, braune Augen und braune Haut mit sehr rosigen Wangen, und er war Susans besonderer Liebling. Nach seiner Geburt war Anne lange Zeit sehr krank gewesen, und Susan „bemutterte“ den Säugling mit einer leidenschaftlichen Zärtlichkeit, die keines der anderen Kinder, so lieb sie ihr auch waren, jemals erfahren hatte. Dr. Blythe hatte gesagt, ohne sie hätte er niemals überlebt.
„Ich habe ihm genauso das Leben geschenkt wie du, Frau Dr. Blythe“, pflegte Susan zu sagen. „Er ist genauso mein Baby wie deins.“ Und tatsächlich rannte Shirley immer zu Susan, um sich seine Beulen küssen zu lassen, in den Schlaf gewiegt zu werden und vor wohlverdienten Schlägen geschützt zu werden. Susan hatte alle anderen Blythe-Kinder gewissenhaft versohlt, wenn sie dachte, dass es für ihr Seelenheil notwendig war, aber Shirley würde sie niemals versohlen und auch seiner Mutter nicht erlauben, es zu tun. Einmal hatte Dr. Blythe ihn versohlt, und Susan war stürmisch empört gewesen.
„Dieser Mann würde sogar einen Engel versohlen, Frau Dr. Blythe, das würde er“, hatte sie bitter erklärt, und sie hatte dem armen Arzt wochenlang keinen Kuchen gebacken.
Sie hatte Shirley während der Abwesenheit seiner Eltern mit zu ihrem Bruder genommen, während alle anderen Kinder nach Avonlea gefahren waren, und hatte drei gesegnete Monate mit ihm ganz für sich allein. Trotzdem war Susan sehr froh, wieder in Ingleside zu sein, wo all ihre Lieblinge wieder um sie herum waren. Ingleside war ihre Welt, und darin war sie die unangefochtene Herrscherin. Selbst Anne stellte ihre Entscheidungen selten in Frage, sehr zum Missfallen von Frau Rachel Lynde aus Green Gables, die Anne bei jedem Besuch in Four Winds düster sagte, dass sie Susan viel zu sehr zum Boss werden ließ und das noch bereuen würde.
„Da kommt Cornelia Bryant die Hafenstraße entlang, Frau Dr. Dear“, sagte Susan. „Sie wird uns drei Monate Klatsch und Tratsch erzählen.“
„Ich hoffe doch“, sagte Anne und umarmte ihre Knie. „Ich bin hungrig nach Klatsch aus Glen St. Mary, Susan. Ich hoffe, Fräulein Cornelia kann mir alles erzählen, was passiert ist, während wir weg waren – ALLES – wer geboren wurde, wer geheiratet hat oder betrunken war, wer gestorben ist, weggegangen ist, gekommen ist, gekämpft hat, eine Kuh verloren hat oder einen Freund gefunden hat. Es ist so schön, wieder zu Hause zu sein, mit all den lieben Leuten aus Glen, und ich will alles über sie wissen. Ich weiß noch, wie ich mich gefragt habe, als ich durch die Westminster Abbey ging, welchen ihrer beiden Verehrer Millicent Drew wohl heiraten würde. Weißt du, Susan, ich habe den gefürchteten Verdacht, dass ich Klatsch liebe.“
„Aber natürlich, Frau Dr.“, gab Susan zu, „jede anständige Frau hört gerne Nachrichten. Ich interessiere mich selbst ziemlich für Millicent Drews Fall. Ich hatte noch nie einen Verehrer, geschweige denn zwei, und es macht mir nichts aus, denn eine alte Jungfer zu sein, ist nicht schlimm, wenn man sich daran gewöhnt hat. Millicents Haare sehen für mich immer so aus, als hätte sie sie mit einem Besen hochgefegt. Aber den Männern scheint das nichts auszumachen.“
„Sie sehen nur ihr hübsches, pikantes, spöttisches kleines Gesicht, Susan.“
„Das mag wohl sein, Frau Dr. Dear. Die Bibel sagt, dass Gunst trügerisch und Schönheit vergänglich ist, aber ich hätte nichts dagegen gehabt, das selbst herauszufinden, wenn es so bestimmt gewesen wäre. Ich habe keinen Zweifel, dass wir alle schön sein werden, wenn wir Engel sind, aber was nützt uns das dann noch? Apropos Klatsch: Man munkelt, dass die arme Frau Harrison Miller vom Hafen letzte Woche versucht hat, sich zu erhängen.“
„Oh, Susan!“
Beruhige dich, Frau Dr. Lieber. Es ist ihr nicht gelungen. Aber ich kann sie wirklich nicht dafür verurteilen, dass sie es versucht hat, denn ihr Mann ist ein schrecklicher Mensch. Aber sie war sehr töricht, daran zu denken, sich zu erhängen und ihm damit den Weg frei zu machen, eine andere Frau zu heiraten. Wenn ich an ihrer Stelle gewesen wäre, Frau Dr. Dear, hätte ich alles getan, um ihn so zu quälen, dass er versucht hätte, sich an meiner Stelle zu erhängen. Nicht, dass ich unter irgendwelchen Umständen dafür wäre, dass Menschen sich erhängen, Frau Dr. Dear."
„Was ist eigentlich mit Harrison Miller los?“, fragte Anne ungeduldig. „Er treibt immer jemanden in die Verzweiflung.“
"Nun, manche nennen es Religion, andere nennen es Verdammtheit, entschuldige bitte, Frau Dr. Dear, dass ich so ein Wort benutze. Es scheint, als könne man bei Harrison nicht sagen, was es ist. Es gibt Tage, an denen er alle anknurrt, weil er glaubt, er sei zur ewigen Verdammnis verurteilt. Und dann gibt es Tage, an denen er sagt, dass ihm alles egal ist, und sich betrinkt. Ich persönlich glaube, dass er nicht ganz klar im Kopf ist, denn keiner aus diesem Zweig der Millers war das. Sein Großvater ist verrückt geworden. Er dachte, er wäre von großen schwarzen Spinnen umgeben. Sie krabbelten über ihn und schwebten in der Luft um ihn herum. Ich hoffe, ich werde nie verrückt, liebe Frau Dr., und ich glaube auch nicht, dass ich das werde, denn das liegt den Bakers nicht im Blut. Aber wenn eine allwissende Vorsehung es so will, hoffe ich, dass es nicht in Form von großen schwarzen Spinnen geschieht, denn ich hasse diese Tiere. Was Frau Miller angeht, weiß ich nicht, ob sie wirklich Mitleid verdient oder nicht. Manche sagen, sie habe Harrison nur geheiratet, um Richard Taylor zu ärgern, was mir ein sehr seltsamer Grund für eine Heirat erscheint. Aber natürlich bin ich keine Expertin in Eheangelegenheiten, liebe Frau Dr. Und da ist Cornelia Bryant am Tor, also werde ich diesen gesegneten braunen Jungen in sein Bettchen legen und mein Strickzeug holen.
II. Reiner Klatsch
„Wo sind die anderen Kinder?“, fragte Fräulein Cornelia, nachdem die ersten Begrüßungen – herzlich von ihrer Seite, überschwänglich von Anne und würdevoll von Susan – vorbei waren.
„Shirley ist im Bett und Jem und Walter und die Zwillinge sind unten in ihrem geliebten Regenbogental“, sagte Anne. „Sie sind erst heute Nachmittag nach Hause gekommen und konnten es kaum erwarten, bis das Abendessen vorbei war, um ins Tal zu stürmen. Sie lieben es mehr als jeden anderen Ort auf der Welt. Selbst der Ahornwald kann mit ihrer Zuneigung nicht mithalten.“
„Ich fürchte, sie lieben es zu sehr“, sagte Susan düster. „Der kleine Jem hat einmal gesagt, er würde lieber ins Regenbogental gehen als in den Himmel, wenn er stirbt, und das war keine angemessene Bemerkung.“
„Ich nehme an, sie hatten eine schöne Zeit in Avonlea?“, fragte Fräulein Cornelia.
„Enorm. Marilla verwöhnt sie schrecklich. Vor allem Jem kann in ihren Augen nichts falsch machen.“
„Fräulein Cuthbert muss jetzt eine alte Dame sein“, sagte Fräulein Cornelia und holte ihre Strickarbeit hervor, damit sie mit Susan mithalten konnte. Fräulein Cornelia war der Meinung, dass eine Frau, die ihre Hände beschäftigte, immer im Vorteil war gegenüber einer Frau, die nichts tat.
„Marilla ist fünfundachtzig“, sagte Anne mit einem Seufzer. „Ihr Haar ist schneeweiß. Aber seltsamerweise sieht sie besser als mit sechzig.“
„Nun, meine Lieben, ich bin wirklich froh, dass ihr alle wieder da seid. Ich habe mich schrecklich einsam gefühlt. Aber glaubt mir, in Glen war es nicht langweilig. Ich habe noch nie einen so aufregenden Frühling erlebt, was die Kirche angeht. Wir haben endlich einen Pfarrer gefunden, Anne, meine Liebe.“
„Pfarrer John Knox Meredith, Frau Dr. Dear“, sagte Susan, entschlossen, Fräulein Cornelia nicht alle Neuigkeiten erzählen zu lassen.
„Ist er nett?“, fragte Anne interessiert.
Fräulein Cornelia seufzte und Susan stöhnte.
"Ja, er ist nett genug, wenn das alles wäre", sagte die erstere. "Er ist SEHR nett – und sehr gebildet – und sehr spirituell. Aber, oh Anne, meine Liebe, er hat keinen gesunden Menschenverstand!
„Wie hast du ihn dann genannt?“
„Nun, er ist zweifellos der beste Prediger, den wir je in der Glen St. Mary Kirche hatten“, sagte Fräulein Cornelia und wechselte das Thema. „Ich nehme an, weil er so verträumt und zerstreut ist, hat er nie eine Stadtpfarrei bekommen. Seine Probe-Predigt war einfach wunderbar, glaubt mir. Alle waren begeistert – und von seinem Aussehen.“
„Er ist SEHR ansehnlich, Frau Dr., und wenn alles gesagt ist, ich sehe gerne einen gut aussehenden Mann auf der Kanzel“, warf Susan ein, die dachte, es sei an der Zeit, sich wieder zu Wort zu melden.
„Außerdem“, sagte Fräulein Cornelia, „wollten wir uns endlich niederlassen. Und Herr Meredith war der erste Kandidat, auf den wir uns alle einigen konnten. Alle anderen hatten irgendwelche Einwände. Es war sogar die Rede davon, Herrn Folsom zu holen. Er war auch ein guter Prediger, aber irgendwie gefiel sein Aussehen den Leuten nicht. Er war zu dunkel und zu glatt.“
„Er sah genau wie ein großer schwarzer Kater aus, das tat er wirklich, Frau Dr.“, sagte Susan. „Ich könnte einen solchen Mann nie jeden Sonntag auf der Kanzel ertragen.“
„Dann kam Herr Rogers, und er war wie ein Splitter im Brei – weder gut noch schlecht“, fuhr Fräulein Cornelia fort. „Aber selbst wenn er gepredigt hätte wie Petrus und Paulus, hätte es ihm nichts genützt, denn an diesem Tag waren die Schafe des alten Caleb Ramsay in die Kirche gelaufen und hatten laut “Mäh„ gemacht, gerade als er seine Predigt beginnen wollte. Alle lachten, und der arme Rogers hatte danach keine Chance mehr. Einige meinten, wir sollten Herrn Stewart rufen, weil er so gebildet war. Er konnte das Neue Testament in fünf Sprachen lesen.“
„Aber ich glaube nicht, dass er deswegen sicherer im Himmel war als andere“, warf Susan ein.
„Die meisten von uns mochten seine Art zu predigen nicht“, sagte Fräulein Cornelia und ignorierte Susan. „Er sprach sozusagen in Grunzlauten. Und Herr Arnett konnte überhaupt nicht predigen. Und er wählte den schlimmsten Text aus der Bibel, den man sich vorstellen kann: 'Verflucht seist du, Meroz.'“
„Immer wenn ihm nichts mehr einfiel, schlug er auf die Bibel und rief sehr bitter: 'Verflucht seist du, Meroz!' Der arme Meroz wurde an diesem Tag gründlich verflucht, wer auch immer er war, Frau Dr.“, sagte Susan.
„Ein Kandidat muss sehr vorsichtig sein, welchen Text er auswählt“, sagte Fräulein Cornelia ernst. „Ich glaube, Herr Pierson hätte die Stelle bekommen, wenn er einen anderen Text gewählt hätte. Aber als er ankündigte: 'Ich werde meine Augen zu den Bergen erheben', war er erledigt. Alle grinsten, denn alle wussten, dass die beiden Hill-Mädchen aus Harbour Head seit fünfzehn Jahren jedem Pfarrer, der nach Glen kam, hinterherliefen. Und Herr Newman hatte eine zu große Familie.“
„Er wohnte bei meinem Schwager James Clow“, sagte Susan. „'Wie viele Kinder haben Sie?', fragte ich ihn. 'Neun Jungen und eine Schwester für jeden von ihnen', sagte er. 'Achtzehn!', sagte ich. 'Meine Güte, was für eine Familie!' Und dann lachte er und lachte. Aber ich weiß nicht warum, Frau Dr. Liebe, und ich bin mir sicher, dass achtzehn Kinder für jedes Pfarrhaus zu viel wären.“
„Er hatte nur zehn Kinder, Susan“, erklärte Fräulein Cornelia mit verächtlicher Geduld. „Und zehn brave Kinder wären für das Pfarrhaus und die Gemeinde nicht viel schlimmer als die vier, die jetzt dort sind. Obwohl ich nicht sagen würde, Anne, dass sie so schlimm sind. Ich mag sie – alle mögen sie. Es ist unmöglich, sie nicht zu mögen. Sie wären wirklich nette kleine Seelen, wenn sich jemand um ihre Manieren kümmern und ihnen beibringen würde, was richtig und angemessen ist. In der Schule sagt der Lehrer zum Beispiel, dass sie vorbildliche Kinder sind. Aber zu Hause laufen sie einfach wild herum.“
„Was ist mit Frau Meredith?“, fragte Anne.
„Es gibt keine Frau Meredith. Das ist das Problem. Herr Meredith ist Witwer. Seine Frau ist vor vier Jahren gestorben. Hätten wir das gewusst, hätten wir ihn wohl nicht angerufen, denn ein Witwer ist in einer Gemeinde noch schlimmer als ein alleinstehender Mann. Aber wir haben gehört, wie er von seinen Kindern gesprochen hat, und wir haben alle angenommen, dass es auch eine Mutter gibt. Und als sie kamen, war niemand da außer der alten Tante Martha, wie sie genannt wird. Sie ist, glaube ich, eine Cousine von Herrn Merediths Mutter, und er hat sie aufgenommen, um sie vor dem Armenhaus zu retten. Sie ist fünfundsiebzig Jahre alt, halb blind, sehr schwerhörig und sehr verschroben.“
„Und eine sehr schlechte Köchin, Frau Doktor“, sagte Frau Cornelia bitter.
„Die schlechteste Haushälterin, die man sich für ein Pfarrhaus vorstellen kann“, sagte Fräulein Cornelia bitter. „Herr Meredith will keine andere Haushälterin, weil er sagt, das würde Tante Marthas Gefühle verletzen. Anne, meine Liebe, glaub mir, der Zustand dieses Pfarrhauses ist schrecklich. Alles ist staubbedeckt und nichts ist an seinem Platz. Dabei hatten wir alles so schön gestrichen und tapeziert, bevor sie kamen.“
„Du sagst, es gibt vier Kinder?“, fragte Anne, die sie bereits in ihrem Herzen als ihre Kinder betrachtete.
„Ja. Sie rennen die Treppe hinauf wie die Stufen einer Leiter. Gerald ist der Älteste. Er ist zwölf und sie nennen ihn Jerry. Er ist ein kluger Junge. Faith ist elf. Sie ist ein richtiger Wildfang, aber hübsch wie ein Bild, muss ich sagen.“
„Sie sieht aus wie ein Engel, aber sie ist eine kleine Teufelin, Frau Dr.“, sagte Susan feierlich. „Letzte Woche war ich abends im Pfarrhaus, und Frau James Millison war auch da. Sie hatte ihnen ein Dutzend Eier und einen kleinen Eimer Milch mitgebracht – einen SEHR kleinen Eimer, Frau Dr. Faith nahm sie und rannte damit in den Keller. Am unteren Ende der Treppe blieb sie mit dem Zeh hängen und fiel die restlichen Stufen hinunter, zusammen mit der Milch und den Eiern. Du kannst dir das Ergebnis vorstellen, liebe Frau Doktor. Aber das Kind kam lachend wieder hoch. “Ich weiß nicht, ob ich ich selbst bin oder eine Puddingtorte„, sagte sie. Und Frau James Millison war sehr wütend. Sie sagte, sie würde nie wieder etwas zum Pfarrhaus bringen, wenn es auf diese Weise verschwendet und zerstört würde.“
„Maria Millison hat sich nie verletzt, wenn sie Sachen zum Pfarrhaus gebracht hat“, schniefte Fräulein Cornelia. „Sie hat sie an diesem Abend nur als Vorwand für ihre Neugier mitgenommen. Aber die arme Faith gerät immer in Schwierigkeiten. Sie ist so unachtsam und impulsiv.“
„Genau wie ich. Ich werde deine Faith mögen“, sagte Anne entschlossen.
„Sie ist voller Temperament – und ich mag Temperament, Frau Dr.“, gab Susan zu.
„Sie hat etwas an sich“, gab Fräulein Cornelia zu. „Man sieht sie nie, ohne dass sie lacht, und irgendwie möchte man dann immer mitlachen. Sie kann nicht einmal in der Kirche ernst bleiben. Una ist zehn – sie ist ein süßes kleines Ding – nicht hübsch, aber süß. Und Thomas Carlyle ist neun. Sie nennen ihn Carl, und er hat eine regelrechte Manie, Kröten, Käfer und Frösche zu sammeln und sie mit nach Hause zu bringen.“
„Ich nehme an, er war für die tote Ratte verantwortlich, die auf dem Stuhl im Wohnzimmer lag, als Frau Grant zu Besuch kam. Das hat sie ganz aus der Fassung gebracht“, sagte Susan, „und ich kann es ihr nicht verübeln, denn in einem Pfarrhaus haben tote Ratten nichts zu suchen. Natürlich könnte es auch die Katze gewesen sein, die sie dort hingelegt hat. Die ist so voll vom alten Nick, wie man nur sein kann, Frau Dr. Dear. Eine Pfarrhauskatze sollte meiner Meinung nach zumindest respektabel aussehen, egal, was sie wirklich ist. Aber ich habe noch nie so ein verwahrlostes Tier gesehen. Und fast jeden Abend bei Sonnenuntergang läuft er über den First des Pfarrhauses, Frau Dr. Dear, und wedelt mit dem Schwanz, und das ist nicht schicklich.“
„Das Schlimmste ist, dass sie NIE anständig angezogen sind“, seufzte Fräulein Cornelia. „Und seit der Schnee weg ist, gehen sie barfuß zur Schule. Nun, du weißt doch, Anne, das ist nicht richtig für Pfarrkinder – vor allem, wenn die kleine Tochter des methodistischen Pfarrers immer so schöne Stiefel mit Knöpfen trägt. Und ich wünschte wirklich, sie würden nicht auf dem alten methodistischen Friedhof spielen.“
„Es ist sehr verlockend, wenn es direkt neben dem Pfarrhaus liegt“, sagte Anne. „Ich habe immer gedacht, dass Friedhöfe wunderbare Orte zum Spielen sein müssen.“
„Oh nein, das hast du nicht, Frau Dr. Dear“, sagte die treue Susan, entschlossen, Anne vor sich selbst zu schützen. „Du hast viel zu viel Verstand und Anstand.“
„Warum haben sie das Pfarrhaus überhaupt neben dem Friedhof gebaut?“, fragte Anne. „Ihr Rasen ist so klein, dass sie nur auf dem Friedhof spielen können.“
"Das war ein Fehler", gab Fräulein Cornelia zu. "Aber sie haben das Grundstück billig bekommen. Und keine anderen Pfarrkinder haben jemals daran gedacht, dort zu spielen. Herr Meredith sollte das nicht erlauben. Aber er steckt immer mit der Nase in einem Buch, wenn er zu Hause ist. Er liest und liest oder läuft in seinem Arbeitszimmer herum und träumt vor sich hin. Bisher hat er noch nicht vergessen, sonntags in die Kirche zu gehen, aber zweimal hat er die Gebetsversammlung vergessen, und einer der Ältesten musste zum Pfarrhaus gehen, um ihn daran zu erinnern. Und er hat Fanny Coopers Hochzeit vergessen. Sie riefen ihn an, und dann eilte er herbei, so wie er war, mit seinen Pantoffeln an den Füßen. Es wäre nicht weiter schlimm, wenn die Methodisten nicht so darüber lachen würden. Aber es gibt einen Trost – sie können seine Predigten nicht kritisieren. Er wacht auf, wenn er auf der Kanzel steht, glaubt mir. Und der methodistische Pfarrer kann überhaupt nicht predigen – das sagen sie mir zumindest. Ich habe ihn zum Glück noch nie gehört.
Fräulein Cornelias Verachtung für Männer hatte seit ihrer Heirat etwas nachgelassen, aber ihre Verachtung für Methodisten blieb ungetrübt von Nächstenliebe. Susan lächelte verschmitzt.
„Man sagt, Frau Marshall Elliott, dass die Methodisten und die Presbyterianer über eine Vereinigung sprechen“, sagte sie.
„Nun, ich hoffe nur, dass ich unter der Erde bin, wenn das jemals passiert“, erwiderte Fräulein Cornelia. „Ich werde niemals mit Methodisten zu tun haben, und Herr Meredith wird feststellen, dass er sich auch besser von ihnen fernhält. Er ist viel zu gesellig mit ihnen, glauben Sie mir. Er war sogar bei der Silberhochzeit von Jacob Drews und hat sich dabei ordentlich in Schwierigkeiten gebracht.“
„Was war denn passiert?“
„Frau Drew bat ihn, die gebratene Gans zu tranchieren – denn Jacob Drew konnte das nicht. Nun, Herr Meredith machte sich daran, und dabei stieß er sie vom Teller direkt in den Schoß von Frau Reese, die neben ihm saß. Und er sagte nur verträumt: “Frau Reese, würden Sie mir bitte die Gans zurückgeben?„ Frau Reese “gab„ sie ihm zurück, sanft wie Moses, aber sie muss wütend gewesen sein, denn sie trug ihr neues Seidenkleid. Das Schlimmste daran ist, dass sie Methodistin war.“
„Aber ich finde, das ist besser, als wenn sie Presbyterianerin gewesen wäre“, warf Susan ein. „Wenn sie Presbyterianerin gewesen wäre, hätte sie höchstwahrscheinlich die Kirche verlassen, und wir können es uns nicht leisten, Mitglieder zu verlieren. Außerdem ist Frau Reese in ihrer eigenen Kirche nicht besonders beliebt, weil sie sich so wichtig macht, sodass die Methodisten sich eher darüber freuen würden, dass Herr Meredith ihr Kleid ruiniert hat.“
„Der Punkt ist, dass er sich lächerlich gemacht hat, und ich persönlich mag es nicht, wenn unser Pfarrer in den Augen der Methodisten lächerlich gemacht wird“, sagte Fräulein Cornelia steif. „Wenn er eine Frau gehabt hätte, wäre das nicht passiert.“
„Ich verstehe nicht, wie er mit einem Dutzend Frauen hätte verhindern können, dass Frau Drew ihren alten Gänserich für das Hochzeitsfest verbraucht“, sagte Susan hartnäckig.
„Man sagt, das war die Idee ihres Mannes“, sagte Fräulein Cornelia. „Jacob Drew ist ein eingebildeter, geiziger, herrischer Mensch.“
„Und man sagt, er und seine Frau würden sich gegenseitig verabscheuen – was mir nicht gerade wie ein gutes Verhältnis zwischen Eheleuten erscheint. Aber ich habe ja auch keine Erfahrung in dieser Hinsicht“, sagte Susan und warf den Kopf in den Nacken. „Und ich bin nicht jemand, der immer den Männern die Schuld gibt. Frau Drew ist selbst gemein genug. Man sagt, das Einzige, was sie jemals verschenkt hat, war ein Topf Butter, der aus Sahne hergestellt worden war, in die eine Ratte gefallen war. Sie spendete ihn für eine Kirchenfeier. Niemand bemerkte die Ratte, bis alles vorbei war.“
„Zum Glück sind alle Leute, die die Merediths bisher beleidigt haben, Methodisten“, sagte Fräulein Cornelia. „Dieser Jerry ging vor etwa zwei Wochen zu einer methodistischen Gebetsversammlung und saß neben dem alten William Marsh, der wie üblich aufstand und mit schrecklichen Stöhnen Zeugnis ablegte. “Fühlen Sie sich jetzt besser?„, flüsterte Jerry, als William sich setzte. Der arme Jerry wollte nur mitfühlend sein, aber Herr Marsh fand ihn unverschämt und ist wütend auf ihn. Natürlich hatte Jerry überhaupt nichts in einer methodistischen Gebetsversammlung zu suchen. Aber jeder geht hin, wohin er will.“
„Ich hoffe, sie beleidigen nicht Frau Alec Davis aus Harbour Head“, sagte Susan. „Sie ist eine sehr empfindliche Frau, wie ich gehört habe, aber sie ist sehr wohlhabend und zahlt die höchsten Gehälter. Ich habe gehört, dass sie sagt, die Merediths seien die am schlechtesten erzogenen Kinder, die sie je gesehen habe.“
„Jedes Wort, das du sagst, überzeugt mich mehr und mehr davon, dass die Merediths zu der Sorte Menschen gehören, die Joseph kennen“, sagte Mistress Anne entschieden.
„Wenn man alles bedenkt, tun sie das auch“, gab Fräulein Cornelia zu. „Und das gleicht alles aus. Jedenfalls haben wir sie jetzt, und wir müssen einfach das Beste aus ihnen machen und uns vor den Methodisten für sie einsetzen. Nun, ich glaube, ich muss zum Hafen hinunter. Marshall wird bald nach Hause kommen – er ist heute über den Hafen gefahren – und will sein Abendessen, wie es sich für einen Mann gehört. Es tut mir leid, dass ich die anderen Kinder nicht gesehen habe. Und wo ist der Arzt?“
„Oben am Hafen. Wir sind erst seit drei Tagen zu Hause, und in dieser Zeit hat er drei Stunden in seinem eigenen Bett verbracht und zwei Mahlzeiten in seinem eigenen Haus gegessen.“
„Nun, alle, die in den letzten sechs Wochen krank waren, haben auf seine Rückkehr gewartet – und ich kann es ihnen nicht verübeln. Als dieser Arzt von der anderen Seite des Hafens die Tochter des Leichenbestatters in Lowbridge heiratete, waren die Leute misstrauisch ihm gegenüber. Das sah nicht gut aus. Du und der Arzt müsst bald vorbeikommen und uns alles von eurer Reise erzählen. Ich nehme an, ihr hattet eine wunderbare Zeit.“
„Das hatten wir“, stimmte Anne zu. „Es war die Erfüllung eines lang gehegten Traums. Die alte Welt ist sehr schön und sehr wunderbar. Aber wir sind sehr zufrieden mit unserem eigenen Land zurückgekommen. Kanada ist das schönste Land der Welt, Fräulein Cornelia.“
„Das hat niemand bezweifelt“, sagte Fräulein Cornelia selbstgefällig.
„Und das alte P.E.I. ist die schönste Provinz darin und Four Winds der schönste Ort in P.E.I.“, lachte Anne und blickte voller Bewunderung auf die Pracht der untergehenden Sonne über der Bucht, dem Hafen und dem Golf. Sie winkte mit der Hand. „Ich habe in Europa nichts Schöneres gesehen, Fräulein Cornelia. Müssen Sie schon gehen? Die Kinder werden sich freuen, dass Sie da waren.“
„Sie müssen mich bald besuchen kommen. Sag ihnen, dass die Donutdose immer voll ist.“
„Oh, beim Abendessen haben sie einen Überfall auf dich geplant. Sie werden bald gehen, aber jetzt müssen sie sich wieder auf die Schule konzentrieren. Und die Zwillinge werden Musikunterricht nehmen.“
„Hoffentlich nicht bei der Frau des methodistischen Pastors“, sagte Fräulein Cornelia besorgt. „Nein, bei Rosemary West. Ich war gestern Abend bei ihr, um alles zu arrangieren. Was für ein hübsches Mädchen!“
„Nein, bei Rosemary West. Ich war gestern Abend bei ihr, um alles zu arrangieren. Was für ein hübsches Mädchen!“
„Rosemary macht sich gut. Sie ist nicht mehr so jung wie früher.“
„Ich fand sie sehr charmant. Ich kenne sie eigentlich gar nicht so gut, weißt du. Ihr Haus liegt so abgelegen, und ich habe sie außer in der Kirche kaum gesehen.“
"Die Leute haben Rosemary West immer gemocht, obwohl sie sie nicht verstehen", sagte Fräulein Cornelia, ohne zu merken, wie sehr sie damit Rosemarys Charme lobte. "Ellen hat sie immer klein gehalten, sozusagen. Sie hat sie tyrannisiert, und doch hat sie ihr in vielerlei Hinsicht nachgegeben. Rosemary war einmal verlobt, weißt du – mit dem jungen Martin Crawford. Sein Schiff ist vor den Magdaleneninseln gesunken und die ganze Besatzung ist ertrunken. Rosemary war noch ein Kind – erst siebzehn. Aber danach war sie nie mehr dieselbe. Seit dem Tod ihrer Mutter sind sie und Ellen sehr zu Hause geblieben. Sie gehen nicht oft in ihre eigene Kirche in Lowbridge, und ich habe gehört, dass Ellen es nicht gut findet, wenn sie zu oft in eine presbyterianische Kirche geht. Zur Methodistenkirche geht sie NIEMALS, das kann ich dir sagen. Die Familie West war schon immer streng anglikanisch. Rosemary und Ellen sind ziemlich wohlhabend. Rosemary muss eigentlich keinen Musikunterricht geben. Sie macht das, weil es ihr Spaß macht. Sie sind übrigens entfernt mit Leslie verwandt. Kommen die Fords diesen Sommer zum Hafen?
„Nein. Sie machen eine Reise nach Japan und werden wahrscheinlich ein Jahr lang weg sein. Owens neuer Roman spielt in Japan. Das wird der erste Sommer sein, in dem das liebe alte Traumhaus leer steht, seit wir es verlassen haben.“
„Ich sollte meinen, Owen Ford könnte in Kanada genug Stoff zum Schreiben finden, ohne seine Frau und seine unschuldigen Kinder in ein heidnisches Land wie Japan zu schleppen“, brummte Fräulein Cornelia. „Das Lebensbuch war das beste Buch, das er je geschrieben hat, und das Material dafür hat er direkt hier in Four Winds gefunden.“
„Captain Jim hat ihm das meiste davon gegeben, weißt du. Und er hat es auf der ganzen Welt gesammelt. Aber Owens Bücher sind alle wunderbar, finde ich.“
„Oh, sie sind ganz in Ordnung, soweit sie gehen. Ich lege Wert darauf, jedes zu lesen, das er schreibt, obwohl ich immer der Meinung war, Anne, meine Liebe, dass das Lesen von Romanen eine sündhafte Zeitverschwendung ist. Ich werde ihm schreiben und ihm meine Meinung zu dieser Japan-Geschichte mitteilen, glaub mir. Will er etwa, dass Kenneth und Persis zu Heiden werden?“
Mit dieser unanfechtbaren Frage verabschiedete sich Fräulein Cornelia. Susan brachte Rilla ins Bett, und Anne saß auf den Stufen der Veranda unter den ersten Sternen und träumte ihre unverbesserlichen Träume und lernte zum hundertsten Mal, wie wunderschön der Mondaufgang über Four Winds Harbour sein konnte.
III. Die Kinder von Ingleside
Tagsüber spielten die Blythe-Kinder am liebsten im satten, weichen Grün und Schatten des großen Ahornwaldes zwischen Ingleside und dem Glen St. Mary-Teich; aber für abendliche Spielereien gab es keinen besseren Ort als das kleine Tal hinter dem Ahornwald. Für sie war es ein märchenhaftes Reich der Romantik. Einmal, als sie vom Dachfenster von Ingleside durch den Nebel und die Nachwirkungen eines Sommergewitters schauten, sahen sie ihren geliebten Ort von einem prächtigen Regenbogen überspannt, dessen eines Ende direkt auf die Stelle zu fallen schien, an der eine Ecke des Teiches in das untere Ende des Tals ragte.
„Nennen wir es Regenbogental“, sagte Walter begeistert, und Von da an hieß es Regenbogental.
Außerhalb des Regenbogentals könnte, könnten, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, könnte, Ein kleiner Bach mit bernsteinfarbenem Wasser floss aus dem Dorf Glen hindurch. Die Häuser des Dorfes lagen in angenehmer Entfernung; nur am oberen Ende des Tals stand eine kleine baufällige, verlassene Hütte, die als „das alte Bailey-Haus“ bezeichnet wurde. Es war seit vielen Jahren nicht mehr bewohnt, aber ein grasbewachsener Deich umgab es, und darin befand sich ein alter Garten, in dem die Kinder von Ingleside Veilchen, Gänseblümchen und noch blühende Junililien finden konnten. Der Rest des Gartens war mit Kümmel überwuchert, der im Mondschein der Sommerabende wie ein silbernes Meer wogte und schäumte.
Dahinter lag der Teich und dahinter verlor sich die reife Ferne in violetten Wäldern, bis auf einen hohen Hügel, auf dem ein einsames altes graues Gehöft auf die Schlucht und den Hafen hinabblickte. Trotz seiner Nähe zum Dorf hatte das Regenbogental etwas Wildes und Einsames, das es den Kindern von Ingleside sehr ans Herz wuchs.
Das Tal war voller lieblicher, freundlicher Mulden, und die größte davon war ihr Lieblingsplatz. Hier hatten sie sich an diesem besonderen Abend versammelt. In dieser Mulde stand ein Wäldchen aus jungen Fichten mit einer winzigen, grasbewachsenen Lichtung in der Mitte, die zum Ufer des Baches hin offen war. Am Bach stand eine silberne Birke, ein junger, unglaublich gerader Baum, den Walter „die Weiße Dame“ getauft hatte. In dieser Lichtung standen auch die „Baumliebenden“, wie Walter eine Fichte und einen Ahornbaum nannte, die so dicht beieinander standen, dass ihre Äste untrennbar miteinander verflochten waren. Jem hatte eine alte Schlittenglockenkette, die ihm der Schmied aus Glen geschenkt hatte, an den Baumliebenden gehängt, und jeder Windhauch ließ sie plötzlich wie Feenglocken klingeln.
„Wie schön es ist, wieder zurück zu sein!“, sagte Nan. „Keiner der Orte in Avonlea ist am Ende doch so schön wie das Regenbogental.“
Und doch hingen sie sehr an den Orten in Avonlea. Ein Besuch bei Green Gables galt stets als großes Vergnügen. Tante Marilla war sehr gut zu ihnen, ebenso wie Frau Rachel Lynde, die ihren Lebensabend damit verbrachte, Steppdecken aus Baumwollgarn zu stricken – für den Tag, an dem Annes Töchter eine „Aussteuer“ brauchen würden. Es gab dort auch fröhliche Spielkameraden – die Kinder von „Onkel“ Davy und die Kinder von „Tante“ Diana. Sie kannten all die Plätze, die ihre Mutter in ihrer Jugendzeit auf dem alten Green Gables so sehr geliebt hatte – den langen Liebesweg, der zur Wildrosenzeit von rosafarbenen Hecken gesäumt war, den stets gepflegten Hof mit seinen Weiden und Pappeln, die Quelle der Dryade, so klar und schön wie eh und je, den See der glänzenden Wasser und Willowmere. Die Zwillinge bewohnten das alte Giebelzimmer ihrer Mutter, und Tante Marilla kam abends oft herein, wenn sie glaubte, sie schliefen, um sich an ihrem Anblick zu erfreuen. Doch alle wussten, dass sie Jem am meisten liebte.
Jem war gerade damit beschäftigt, eine Menge kleiner Forellen zu braten, die er gerade im Teich gefangen hatte. Sein Herd bestand aus einem Kreis roter Steine, in denen ein Feuer entfacht war, und seine Kochutensilien waren eine alte, flach gehämmerte Blechdose und eine Gabel, von der nur noch eine Zinke übrig war. Trotzdem hatte er damit schon einige köstliche Mahlzeiten zubereitet.
Jem war das Kind aus dem Haus der Träume. Alle anderen waren in Ingleside geboren. Er hatte lockiges rotes Haar wie seine Mutter und offene haselnussbraune Augen wie sein Vater; er hatte die feine Nase seiner Mutter und den festen, humorvollen Mund seines Vaters. Und er war der Einzige in der Familie, dessen Ohren Susan gefielen. Aber er hatte eine ständige Fehde mit Susan, weil sie nicht aufhörte, ihn Little Jem zu nennen. Das war unverschämt, fand der dreizehnjährige Jem. Mutter hatte mehr Verstand.
„Ich bin nicht mehr klein, Mutter“, hatte er an seinem achten Geburtstag empört geschrien. „Ich bin furchtbar groß.“
Seine Mutter seufzte und lachte und seufzte wieder; und sie nannte ihn nie wieder Little Jem – zumindest nicht in seiner Gegenwart.
Er war und war immer ein robuster, zuverlässiger kleiner Kerl gewesen. Er brach nie ein Versprechen. Er war kein großer Redner. Seine Lehrer hielten ihn nicht für brillant, aber er war ein guter, vielseitiger Schüler. Er glaubte nie einfach etwas, sondern wollte immer selbst die Wahrheit herausfinden. Einmal hatte Susan ihm erzählt, dass sich die Haut von seiner Zunge ablösen würde, wenn er sie an einen frostigen Türriegel halten würde. Jem hatte es sofort ausprobiert, „nur um zu sehen, ob es stimmt“. Er stellte fest, dass es „stimmt“, allerdings um den Preis einer sehr wunden Zunge für mehrere Tage. Aber Jem nahm das Leiden im Interesse der Wissenschaft gerne in Kauf. Durch ständiges Experimentieren und Beobachten lernte er viel, und seine Geschwister fanden sein umfangreiches Wissen über ihre kleine Welt ganz wunderbar. Jem wusste immer, wo die ersten und reifsten Beeren wuchsen, wo die ersten zarten Veilchen schüchtern aus ihrem Winterschlaf erwachten und wie viele blaue Eier in einem bestimmten Rotkehlchennest im Ahornwäldchen lagen. Er konnte aus Gänseblümchenblättern die Zukunft vorhersagen, Honig aus Rotklee saugen und alle möglichen essbaren Wurzeln am Ufer des Teiches ausgraben, während Susan jeden Tag Angst hatte, dass sie sich alle vergiften würden. Er wusste, wo man den besten Fichtenharz in blass bernsteinfarbenen Klumpen auf der flechtenbewachsenen Rinde finden konnte, er wusste, wo die Nüsse in den Buchenwäldern um Harbour Head am dichtesten wuchsen und wo die besten Forellenplätze in den Bächen waren. Er konnte den Ruf jedes Wildvogels und jedes Wildtiers in Four Winds nachahmen und kannte von Frühling bis Herbst den Standort jeder Wildblume.
Walter Blythe saß unter der Weißen Dame, neben ihm lag ein Gedichtband, aber er las nicht. Er blickte mal auf die smaragdgrünen Weiden am Teich, mal auf eine Wolkenschar, die wie kleine silberne Schafe vom Wind getrieben über das Regenbogental zogen, und seine großen, strahlenden Augen waren voller Entzücken. Walters Augen waren wirklich wunderschön. All die Freude und Trauer, das Lachen und die Treue und Sehnsüchte vieler Generationen, die unter der Erde lagen, schauten aus ihrer dunkelgrauen Tiefe hervor.
Walter war, was sein Aussehen anging, ein „Sonderling“. Er sah keinem seiner Verwandten ähnlich. Er war der hübscheste der Ingleside-Kinder, mit glattem schwarzem Haar und feinen Gesichtszügen. Aber er hatte die lebhafte Fantasie und die leidenschaftliche Liebe zur Schönheit seiner Mutter geerbt. Der Frost des Winters, die Verlockungen des Frühlings, die Träume des Sommers und der Zauber des Herbstes bedeuteten Walter sehr viel.
In der Schule, wo Jem der Anführer war, hielt man nicht viel von Walter. Er galt als „mädchenhaft“ und milchgesichtig, weil er nie raufte und selten am Schulsport teilnahm. Er zog es vor, allein in abgelegenen Ecken zu sitzen und Bücher zu lesen – vor allem Gedichtbände. Walter liebte die Dichter und vertiefte sich in ihre Werke, seit er lesen konnte. Ihre Musik war in seine heranwachsende Seele eingewoben – die Musik der Unsterblichen. Walter hegte den Wunsch, eines Tages selbst Dichter zu werden. Das war machbar. Ein gewisser Onkel Paul – so nannte man ihn aus Höflichkeit –, der jetzt in diesem geheimnisvollen Land namens „die Staaten“ lebte, war Walters Vorbild. Onkel Paul war einst ein kleiner Schuljunge in Avonlea gewesen, und jetzt wurden seine Gedichte überall gelesen. Aber die Schuljungen in Glen wussten nichts von Walters Träumen und wären auch nicht sonderlich beeindruckt gewesen, wenn sie davon gewusst hätten. Trotz seiner mangelnden körperlichen Fähigkeiten genoss er jedoch einen gewissen widerwilligen Respekt wegen seiner Fähigkeit, „über Bücher zu reden“. Niemand in der Schule von Glen St. Mary konnte so reden wie er. Er „klang wie ein Prediger“, sagte ein Junge; und aus diesem Grund wurde er im Allgemeinen in Ruhe gelassen und nicht schikaniert, wie die meisten Jungen, die verdächtigt wurden, Schlägereien nicht zu mögen oder zu fürchten.
Die zehnjährigen Ingleside-Zwillinge verstießen gegen die Zwillings-Tradition, da sie sich nicht im Geringsten ähnelten. Anne, die immer Nan genannt wurde, war sehr hübsch, mit samtbraunen Augen und seidigem kastanienbraunem Haar. Sie war ein sehr fröhliches und zierliches kleines Mädchen – Blythe mit Namen und fröhlich von Natur aus, wie einer ihrer Lehrer gesagt hatte. Ihre Haut war makellos, sehr zur Zufriedenheit ihrer Mutter.
„Ich bin so froh, dass ich eine Tochter habe, die Rosa tragen kann“, pflegte Frau Blythe jubelnd zu sagen.
Diana Blythe, genannt Di, sah ihrer Mutter sehr ähnlich, mit graugrünen Augen, die in der Dämmerung immer einen besonderen Glanz und eine besondere Brillanz hatten, und roten Haaren. Vielleicht war sie deshalb die Lieblingstochter ihres Vaters. Sie und Walter waren besonders gute Freunde; Di war die Einzige, der er jemals die Gedichte vorlas, die er selbst geschrieben hatte – die Einzige, die wusste, dass er heimlich an einem Epos arbeitete, das in mancher Hinsicht „Marmion“ auffallend ähnelte, wenn auch nicht in allen. Sie bewahrte alle seine Geheimnisse, sogar vor Nan, und erzählte ihm alle ihre.
„Sind die Fische bald fertig, Jem?“, fragte Nan und schnupperte mit ihrer zierlichen Nase. „Der Geruch macht mich furchtbar hungrig.“
„Sie sind fast fertig“, sagte Jem und drehte einen geschickt. „Holt das Brot und die Teller, Mädchen. Walter, wach auf.“
„Wie die Luft heute Nacht strahlt“, sagte Walter verträumt. Nicht, dass er gebratene Forellen verachtete, aber für Walter stand die Nahrung für die Seele immer an erster Stelle. „Der Blumenengel ist heute über die Welt gewandert und hat die Blumen gerufen. Ich kann seine blauen Flügel auf dem Hügel am Wald sehen.“
„Alle Engelsflügel, die ich je gesehen habe, waren weiß“, sagte Nan.
„Die des Blumenengels nicht. Sie sind blass und neblig blau, genau wie der Dunst im Tal. Oh, wie ich mir wünsche, ich könnte fliegen. Das muss herrlich sein.“
„In Träumen fliegt man manchmal“, sagte Di.
„Ich träume nie, dass ich fliege“, sagte Walter. „Aber ich träume oft, dass ich mich einfach vom Boden erhebe und über die Zäune und Bäume schwebe. Das ist herrlich – und ich denke immer: 'Das ist kein Traum wie sonst. Das ist real' – und dann wache ich auf, und es ist herzzerreißend.“
„Beeil dich, Nan“, befahl Jem.
Nan hatte das Bankettbrett hervorgeholt – ein Brett im wahrsten Sinne des Wortes –, von dem schon viele Festmahlzeiten, die nirgendwo anders so gut gewürzt waren, im Regenbogental gegessen worden waren. Es wurde zu einem Tisch umfunktioniert, indem man es auf zwei große, moosbewachsene Steine legte. Zeitungen dienten als Tischdecke, und zerbrochene Teller und henkelose Tassen aus Susans Abstellkammer dienten als Geschirr. Aus einer Blechdose, die Nan am Fuß einer Fichte versteckt hatte, holte sie Brot und Salz. Der Bach lieferte Adams Bier von unübertroffener Reinheit. Dazu gab es eine gewisse Soße, bestehend aus frischer Luft und jugendlichem Appetit, die allem einen göttlichen Geschmack verlieh. Im Regenbogental zu sitzen, eingetaucht in ein halb goldenes, halb amethystfarbenes Zwielicht, umgeben vom Duft der Balsamtanne und der waldigen Pflanzen in ihrer Frühlingsblüte, mit den blassen Sternen der Walderdbeeren um sich herum, dem Rauschen des Windes und dem Klingeln der Glöckchen in den raschelnden Baumwipfeln, und gebratene Forellen und trockenes Brot zu essen, war etwas, worum die Mächtigen der Erde sie beneiden könnten, könnten, könnten.
„Setz dich“, lud Nan ein, als Jem seine brutzelnde Blechplatte mit Forellen auf den Tisch stellte. „Du bist dran mit dem Tischgebet, Jem.“
„Ich habe meinen Teil getan, indem ich die Forellen gebraten habe“, protestierte Jem, der es hasste, das Tischgebet zu sprechen. „Lass Walter es sagen. Er mag es, das Tischgebet zu sprechen. Und mach es kurz, Walt. Ich bin am Verhungern.“
Aber Walter sprach kein Tischgebet, weder kurz noch lang, denn in diesem Moment wurden sie unterbrochen.
„Wer kommt da den Pfarrhaushügel herunter?“, fragte Di.
IV. Die Kinder aus der Pfarrei
Tante Martha könnte, und war, eine echt schlechte Hausfrau sein; Reverend John Knox Meredith könnte, und war, ein echt zerstreuter, nachsichtiger Mann sein. Aber man konnte nicht leugnen, dass das Pfarrhaus in Glen St. Mary trotz seiner Unordnung etwas sehr Heimeliges und Liebenswertes an sich hatte. Selbst die kritischen Hausfrauen von Glen spürten das und wurden dadurch unbewusst milder in ihrem Urteil. Vielleicht lag ihr Charme zum Teil in zufälligen Umständen begründet – den üppigen Weinreben, die sich über die grauen, mit Brettern verschlagenen Wände rankten, den freundlichen Akazien und Balsamsträuchern, die sich um das Haus drängten wie alte Bekannte, und dem schönen Blick auf den Hafen und die Sanddünen von den Fenstern aus. Aber all das gab es schon zu Zeiten von Herrn Merediths Vorgänger, als das Pfarrhaus das spießigste, ordentlichste und trostloseste Haus im Tal war. Ein Großteil des Verdienstes gebührt also der Persönlichkeit seiner neuen Bewohner. Es herrschte eine Atmosphäre des Lachens und der Kameradschaft, die Türen standen immer offen, und die innere und äußere Welt waren miteinander verbunden. Liebe war das einzige Gesetz im Pfarrhaus von Glen St. Mary.
Die Leute aus seiner Gemeinde sagten, Herr Meredith verwöhne seine Kinder. Das tat er wahrscheinlich auch. Es ist sicher, dass er es nicht über sich brachte, sie zu schelten. „Sie haben keine Mutter“, pflegte er mit einem Seufzer zu sich selbst zu sagen, wenn ihm ein besonders ekliges Vergehen auffiel. Aber er wusste nicht einmal die Hälfte von dem, was sie so trieben. Er gehörte zu den Träumern. Die Fenster seines Arbeitszimmers gingen auf den Friedhof hinaus, aber während er im Zimmer auf und ab ging und tief über die Unsterblichkeit der Seele nachdachte, war ihm nicht bewusst, dass Jerry und Carl ausgelassen über die flachen Steine in dieser Ruhestätte der verstorbenen Methodisten hüpften. Herr Meredith wurde gelegentlich schmerzlich bewusst, dass seine Kinder körperlich und moralisch nicht so gut versorgt waren wie vor dem Tod seiner Frau, und er hatte immer das vage Gefühl, dass Haus und Mahlzeiten unter Tante Marthas Führung ganz anders waren als unter Cecilias. Ansonsten lebte er in einer Welt der Bücher und Abstraktionen; und deshalb war er, obwohl seine Kleidung selten gebürstet war und obwohl die Hausfrauen aus Glen aufgrund seiner elfenbeinfarbenen Blässe, seiner klaren Gesichtszüge und seiner schlanken Hände zu dem Schluss kamen, dass er nie genug zu essen bekam, kein unglücklicher Mann.
Wenn man einen Friedhof als fröhlichen Ort bezeichnen könnte, dann könnte man das vielleicht vom alten methodistischen Friedhof in Glen St. Mary sagen. Der neue Friedhof auf der anderen Seite der methodistischen Kirche war ein ordentlicher, gepflegter und trauriger Ort, aber der alte war so lange der gütigen und gnädigen Fürsorge der Natur überlassen worden, dass er sehr angenehm geworden war.
Er war auf drei Seiten von einem Wall aus Steinen und Grasnarben umgeben, der von einem grauen, morschen Zaun gekrönt war. Außerhalb des Walls stand eine Reihe hoher Tannen mit dichten, duftenden Ästen. Der Wall, der von den ersten Siedlern des Tals errichtet worden war, war alt genug, um schön zu sein, mit Moos und Grünzeug, das aus seinen Rissen wuchs, Veilchen, die im Frühjahr an seinem Fuß violett blühten, und Astern und Goldruten, die in seinen Ecken eine herbstliche Pracht bildeten. Kleine Farne drängten sich freundlich zwischen den Steinen, und hier und da wuchs ein großer Farn.
