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Arte de grafiti - parte 1 y 2 En este relato erótico, los cadetes de policía Patrik y Mounir conocen a Veronique, una artista del grafiti. La atracción y la excitación se hacen evidentes de inmediato. Patrik, el más inocente, sigue sus deseos ciegamente y los tres terminan experimentando cosas con las que solo habían soñado hasta ahora. Y el resultado del experimento es el éxtasis absoluto. En este cuento salvajemente erótico, los límites físicos se disuelven en un éxtasis común, teniendo como escenario un edificio aparentemente desierto y deteriorado de Estocolmo.
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Seitenzahl: 70
Veröffentlichungsjahr: 2020
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Arte de grafiti
LUST
Arte de grafiti
Original title: Spray
Translated by: LUST Copyright © 2020 Vanessa Salt and LUST, an imprint of SAGA, Copenhagen All rights reserved ISBN: 9788726649154
E-book edition, 2020 Format: EPUB 2.0
All rights reserved. No part of this publication may be reproduced, stored in a retrieval system, or transmitted, in any form or by any means without the prior written permission of the publisher, nor, be otherwise circulated in any form of binding or cover other than in which it is published and without a similar condition being imposed on the subsequent purchaser.
Arte de grafiti - Primera parte
—¿Lindén?
—¡Aquí!
—Ely-Elyoun-Elyouns...
—Elyounoussi.
Se escuchan risitas discretas y carcajadas ahogadas por doquier.
Le echo un vistazo al hombre que está junto a mí: es un poco más alto que yo, tiene el cabello negro y peinado meticulosamente, lleva una camiseta blanca, impecable y tan ajustada que se distingue cada uno de sus músculos abdominales bajo la tela. Nuestros brazos casi se tocan por estar sentados tan cerca —casi pegados— en un par de sillas plegables e incómodas, en la primera fila de una pequeña sala que generalmente parece un salón de clases deteriorado. El hombre exuda esencias orientales, huele a canela, o tal vez lo imagino. Su olor es tan agradable como su voz; al responderle a la instructora, esta se sonroja de manera visible en contraste con la tela amarilla que proyecta su presentación de PowerPoint.
—Sí, eso mismo —dice ella en un débil intento por mantener su dignidad, aunque probablemente solo quiera afirmar su autoridad sobre nosotros, los cadetes, los aspirantes a oficiales de policía. ¿Oficiales de policía?
«¿Qué diablos estoy haciendo?», me pregunto.
—Tú y Lindén vigilaréis el área bajo el puente de Saint Eric, al final de la calle Norrback, justo donde están las escaleras que conducen al puente; el lugar mejor conocido como el Muro de Atlas. Sospechamos que es el lugar de reunión de grafiteros que divulgan mensajes subversivos por toda la ciudad. —Hace una pausa para recuperar el aliento, su rostro está muy rojo y no le quita los ojos de encima al hombre junto a mí. ¿Tal vez lo encuentra atractivo? ¿Le estará mirando los enormes abdominales y bíceps?
«Maldita sea, Patrik, deténte.Eres tan apuesto como él».
Noto que los labios del hombre esbozan una sonrisa y de repente se gira hacia mí, un par de ojos marrones miran directamente a mis ojos grises.
—Mi nombre es Mounir —dice en voz baja y extiende su mano. Se la estrecho en un acto reflejo, sin tomar en cuenta lo sudada que está mi mano.
«¡Mierda!», pienso.
—Patrik.
Mounir no mueve ni un solo músculo, sonríe brevemente y detecto un toque de picardía en él, pero la instructora nos interrumpe para decirnos que podemos presentarnos más tarde. Su mano sigue en la mía y se siente cálida y seca, tengo que aplicar más presión para igualar su apretón. Nuestros muslos se rozan y el tiempo se congela mientras nos saludamos de una forma que no se adapta mucho a las circunstancias.
La instructora carraspea y separamos nuestras manos, pero Mounir no se molesta en despegar su muslo del mío. Todo lo contrario.
*
—¿Buscar artistas callejeros? —Mounir me dirige una mirada escéptica, como buscando consenso al respecto de que todo esto es completamente ridículo. Levanta las cejas y espera mi respuesta.
—Sí, pero están difundiendo mensajes subversivos... —Suena tan estúpido y mi tono de voz es exageradamente alto y dudoso. Lo miro e intento descifrar sus verdaderas intenciones.
«¿Podrías dejar de mirarme fijamente con esos ojos color chocolate?».
Debe pensar que quiero hacer algo con él, y yo no soy ese tipo de persona.Definitivamente no...
—Las sociedades no son entidades estáticas —dice— y deben ser capaces de tolerar la crítica y la burla.
—¿Qué?
—Pero aquí hay mucha libertad. En Beirut, podría pasarte cualquier cosa si te atrapan.
Levanta la mirada al techo como si estuviera recordando experiencias pasadas.
—¿Entonces te gustan los grafitis y cosas por el estilo? —De inmediato me arrepiento de mis palabras, es una batalla que nunca podría ganar y estamos en medio de una misión. Me inclino y le pongo una mano en el hombro—. Después lo discutimos, supongo que también hay buenas pinturas hechas con grafiti.
Posa su cálida mano sobre la mía, la aprieta un poco antes de que yo la retire y me invade la misma sensación de antes: una combinación entre suavidad y dureza.
«Detente, Patrik...», me ordeno.
—Claro, podemos discutirlo luego, aunque prefiero llamarlo “arte de grafiti”.
Hasta sus ojos color chocolate sonríen.
—Si ya habéis terminado de coquetear, me gustaría daros cierta información. —La instructora está de pie frente a nosotros con los brazos cruzados, como salida de la nada, y su voz trémula esconde algo que solo puedo interpretar como celos.
«Excepto que no hay razón para que lo esté...»
—Debéis estar atentos y comunicar cualquier hecho ocurrido, eso es todo. —Deja de hablar y nos observa allí sentados, los únicos dos cadetes rasos—. Sin arrestos ni co-co-coerción.
«¿Ahora tartamudea?».
—Por supuesto que no —responde Mounir con agilidad, mientras mis ojos parecen magnetizados por los labios de la instructora: dos líneas pálidas en un lienzo color rosado brillante. Parece que de nada se sonroja—, solo somos cadetes atentos. —Él mantiene la calma y no mueve ni un músculo, justo como cuando estrechó mi mano sudada—. ¿Nos podéis prestar una cámara de luz infrarroja y unos binoculares? —continúa con un tono indiferente.
La habitación permanece en silencio por unos segundos y las mejillas de la instructora siguen sonrojadas.
—B-b-buena idea... Elyouns...
—Elyounoussi.
«Me muero».
—Id a la oficina de suministros y decid que yo los he enviado. Me lanza una mirada lastimera, directa a la frente, luego se da la vuelta rápidamente y parece concentrarse en su portátil, que aún muestra la última diapositiva de su presentación.
Mounir me guiña el ojo con discreción y hace un gesto hacia la puerta que está al otro lado de la habitación.
Me agrada.
*
—Lindén y… y... ¿Podría escribir su nombre en el recibo, por favor? El hombre de la oficina de equipamiento —o "suministros", como se le llama eufemísticamente— está vestido de civil y su placa de identificación está sucia y oxidada. En ella se puede leer el nombre de "Ulf" y está sujeta a su camisa arrugada; su barba parece de una semana y las ojeras tono púrpura lo dicen todo. Además, huele a sudor, a tabaco y a soltero empedernido. ¿Quizás la oficina de suministros sea su guarida? Cuando se da la vuelta para buscar nuestro equipo, veo que los pantalones le cuelgan en la parte de atrás.
Mounir se gira y me da uno de sus discretos guiños otra vez mientras me da un codazo y esboza una sonrisa pícara.
—Creo que no ha ido al gimnasio en décadas —me susurra cerca de la oreja; el calor de su aliento se extiende por mi cuello y mi clavícula. Está parado tan cerca de mí que podría jurar que hasta su aliento huele a canela.
—Aquí tienen: una cámara de luz infrarroja, un par de binoculares... y también les traje estos, igual pueden ser útiles. —Ulf sonríe y deja un par de esposas sobre el escritorio, se inclina hacia adelante y mira a Mounir de arriba a abajo—. ¿Saben cómo usarlas? ¿Ya completaron su entrenamiento?
Todo transcurre como en cámara rápida cuando Mounir sujeta al oficial de suministros por el antebrazo y lo esposa. Se escucha un ruido metálico cuando traba una de las esposas y Ulf apenas tiene tiempo de parpadear mientras Mounir cierra la otra alrededor de su propia muñeca.
—¿Así? —Mounir tira un poco de la cadena que cuelga entre ellos, tensándola. La escena parece parte de una película policíaca americana de mal gusto y yo retrocedo involuntariamente.
—Vaya, ¿cómo diablos hiciste eso? —es todo lo que alcanzo a decir y miro a Ulf que está bmuñeca. Mounir la toma primero y la gira tan rápido que las esposas se abren de golpe.
—Funcionan igual en todas partes del mundo —musita y palmea suavemente el hombro de Ulf—. Gracias, lo devolveremos todo después de nuestro turno.
*
Tomamos el metro hasta el puente y Mounir se sienta frente a mí con una gran maleta negra entre las piernas. Son las ocho de la noche y aquí, a finales de agosto, ya empieza a oscurecer. Hace demasiado calor dentro del atestado vagón del metro, la multitud se amontona y suspira. Una chica rubia con el cabello muy liso y un sombrero al estilo de Agnetha, la cantante de ABBA, observa a Mounir con curiosidad. El tren se sacude y ella trastabilla, se tropieza con su hombro y casi termina sentada en su rodilla.
