Carmilla E-Book

Joseph Sheridan Le Fanu

• Herausgeber: neobooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 127

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

In den einsamen Wäldern der Steiermark begegnet Laura der rätselhaften Carmilla – einer schönen, aber unheilvollen jungen Frau, die ein dunkles Geheimnis verbirgt. Während eine Reihe mysteriöser Todesfälle das Land erschüttert, wächst zwischen beiden eine unheimliche Verbindung, die Lauras Leben und Seele zu verschlingen droht. Le Fanus klassische Vampirerzählung verwebt Leidenschaft, Furcht und gothic romance zu einer hypnotischen Geschichte, die bis heute nichts von ihrer beklemmenden Faszination verloren hat.

Leseprobe

Joseph Sheridan Le Fanu

Carmilla

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel

PROLOG

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

Impressum neobooks

PROLOG

Carmilla

von Joseph Sheridan Le FanuUrheberrecht 1872

Auf einem Blatt, das dem folgenden Bericht beigefügt ist, hat Doktor Hesselius eine ziemlich ausführliche Anmerkung verfasst, der er einen Verweis auf seinen Essay über das seltsame Thema beigibt, das das Manuskript erhellt.

Dieser geheimnisvollen Materie widmet er sich in jenem Essay mit seiner gewohnten Gelehrsamkeit und Scharfsinnigkeit, sowie mit bemerkenswerter Klarheit und Knappheit. Sie wird nur einen Band der Sammlung der Schriften dieses außergewöhnlichen Mannes bilden.

Da ich den Fall in diesem Band lediglich veröffentliche, um das „Laienpublikum“ zu fesseln, werde ich der klugen Dame, die ihn erzählt, in nichts vorgreifen; und nach sorgfältiger Überlegung habe ich beschlossen, daher davon abzusehen, irgendeine Zusammenfassung der Überlegungen des gelehrten Doktors zu geben oder einen Auszug aus seiner Abhandlung über ein Thema zu präsentieren, das er als „nicht unwahrscheinlich einige der tiefsten Arkana unseres dualen Daseins und dessen Zwischenbereiche berührend“ beschreibt.

Als ich dieses Dokument entdeckte, war ich sehr daran interessiert, die von Doktor Hesselius vor so vielen Jahren begonnene Korrespondenz mit einer Person von so klarem Verstand und so großer Sorgfalt, wie seine Informantin zu sein scheint, wieder aufzunehmen. Zu meinem großen Bedauern stellte ich jedoch fest, dass sie in der Zwischenzeit verstorben war.

Vermutlich hätte sie dem Bericht, den sie auf den folgenden Seiten mit – soweit ich beurteilen kann – solch gewissenhafter Genauigkeit wiedergibt, ohnehin nur wenig hinzufügen können.

I

Ein früher Schrecken

In der Steiermark bewohnen wir – obgleich keineswegs großartige Leute – ein Schloss, oder Schloss, wie man hier sagt. Ein kleines Einkommen reicht in diesem Teil der Welt sehr weit. Acht- oder neunhundert Pfund im Jahr bewirken Wunder. Unter wohlhabenden Leuten in unserer Heimat hätte unser Einkommen kaum genügt; aber hier, an diesem einsamen und ursprünglichen Ort, wo alles erstaunlich billig ist, sehe ich wirklich nicht, wie viel mehr Geld uns wesentlich mehr Komfort oder gar Luxus verschaffen sollte.

Mein Vater ist Engländer, und ich trage einen englischen Namen, obwohl ich England nie gesehen habe. Er war im österreichischen Dienst und zog sich mit einer Pension und seinem Erbe zurück; dann kaufte er diese feudale Wohnstätte und das kleine Gut, auf dem sie steht – ein echtes Schnäppchen.

Nichts kann malerischer oder abgeschiedener sein. Das Schloss steht auf einer leichten Anhöhe mitten in einem Wald. Die Straße – sehr alt und schmal – führt vor seiner Zugbrücke vorbei, die zu meiner Zeit niemals hochgezogen wurde, und vor seinem Wassergraben, der mit Barschen besetzt ist und über den viele Schwäne gleiten, während Flotten weißer Seerosen auf der Oberfläche treiben.

Über all dem erhebt sich die vielfenstrige Front des Schlosses; seine Türme und seine gotische Kapelle.

Der Wald öffnet sich vor seinem Tor zu einer unregelmäßigen und äußerst malerischen Lichtung, und zur Rechten führt eine steile gotische Brücke die Straße über einen Bach, der in tiefem Schatten durch das Holz windet. Ich sagte bereits, dass dies ein äußerst einsamer Ort ist. Urteilt selbst, ob ich die Wahrheit sage: Blickt man von der Saaltür zur Straße hinaus, erstreckt sich der Wald, in dem unser Schloss steht, fünfzehn Meilen nach rechts und zwölf nach links. Das nächste bewohnte Dorf liegt etwa sieben englische Meilen nach links. Das nächste bewohnte Schloss mit historischen Verbindungen ist das des alten Generals Spielsdorf, fast zwanzig Meilen zur Rechten.

Ich sagte „das nächste bewohnte Dorf“, weil drei Meilen westwärts – also in Richtung des Schlosses des Generals Spielsdorf – eine verfallene Ortschaft liegt, mit einer altmodischen kleinen Kirche, nun dachlos, in deren Seitenschiff die vermodernden Gräber der stolzen, nun ausgestorbenen Familie Karnstein liegen, die einst das ebenso verlassene Schloss besaß, das tief im Wald über den stummen Ruinen des Ortes thront.

Was den Grund der Aufgabe dieses eindrucksvollen und melancholischen Flecks betrifft, gibt es eine Legende, die ich euch später erzählen werde.

Jetzt muss ich euch sagen, wie klein die Gesellschaft ist, die in unserem Schloss lebt. Ich zähle weder die Diener noch jene Abhängigen, die Räume in den Nebengebäuden bewohnen. Hört – und wundert euch! Mein Vater, der gütigste Mensch auf Erden, aber schon alt werdend; und ich, damals neunzehn Jahre alt. Acht Jahre sind seitdem vergangen.

Mein Vater und ich bildeten die Familie auf dem Schloss. Meine Mutter, eine Steirerin, starb in meiner frühen Kindheit; aber ich hatte eine gutmütige Erzieherin, die beinahe seit meiner Geburt bei mir war. Ich kann mich an keine Zeit erinnern, in der ihr gutmütiges, rundes Gesicht mir nicht vertraut gewesen wäre.

Dies war Madame Perrodon, eine Bernerin, deren Fürsorge und Gutmütigkeit mir nun teilweise den Verlust meiner Mutter ersetzten, an die ich mich nicht einmal erinnere, so früh verlor ich sie. Sie war die dritte an unserem kleinen Mittagstisch. Die vierte war Mademoiselle de Lafontaine, eine Dame, die man, glaube ich, als eine „höhere Erzieherin“ bezeichnet. Sie sprach Französisch und Deutsch; Madame Perrodon Französisch und gebrochenes Englisch, dem mein Vater und ich unser Englisch hinzufügten, das wir täglich sprachen – teils, damit es uns nicht verlorenging, teils aus patriotischen Gründen. Das Ergebnis war ein Sprachgewirr, über das Fremde oft lachten und das ich in diesem Bericht nicht wiederzugeben versuchen werde. Außerdem gab es zwei oder drei junge Damen, nahezu in meinem Alter, die uns gelegentlich für längere oder kürzere Zeit besuchten und deren Besuche ich manchmal erwiderte.

Dies waren unsere regelmäßigen gesellschaftlichen Kontakte; doch kamen natürlich auch zufällige Besuche von „Nachbarn“, die nur fünf oder sechs Wegstunden entfernt wohnten. Mein Leben war dennoch, das kann ich versichern, ziemlich einsam.

Meine Erzieherinnen hatten nur so viel Einfluss auf mich, wie man es bei einer etwas verwöhnten jungen Dame erwarten kann, deren einziger Elternteil ihr in allem weitgehend freie Hand ließ.

Das erste Ereignis meines Lebens, das einen schrecklichen Eindruck auf mich machte – der, tatsächlich, niemals verblasst ist –, gehört zu den frühesten Vorfällen, an die ich mich erinnern kann. Manche mögen es so unbedeutend finden, dass es hier gar nicht erwähnt werden sollte. Doch ihr werdet später erkennen, warum ich es tue.

Das Kinderzimmer – wie man es nannte, obwohl ich es ganz für mich allein hatte – war ein großer Raum im obersten Stockwerk des Schlosses, mit einem steilen Eichenbalkendach. Ich kann nicht älter als sechs gewesen sein, als ich eines Nachts aufwachte und, vom Bett aus die Stube überblickend, weder das Kindermädchen sah noch meine Amme; ich hielt mich für allein. Ich fürchtete mich nicht, denn ich war eines jener glücklichen Kinder, denen man sorgfältig Gespenstergeschichten, Märchen und all jenes Wissen vorenthält, das uns dazu bringt, den Kopf unter der Decke zu vergraben, wenn die Tür plötzlich knarrt oder das Flackern einer erlöschenden Kerze den Schatten eines Bettpfostens auf der Wand tanzen lässt. Ich war ärgerlich und beleidigt darüber, wie ich meinte, vernachlässigt worden zu sein, und begann zu wimmern, im Begriff, laut loszuschreien – als ich zu meiner Überraschung ein ernstes, doch sehr hübsches Gesicht am Bettende auf mich blicken sah. Es gehörte einer jungen Dame, die dort kniete, mit den Händen unter der Bettdecke. Ich sah sie mit einer Art freudigem Staunen an und verstummte. Sie streichelte mich mit ihren Händen, legte sich neben mich und zog mich lächelnd zu sich. Ich fühlte mich sofort wunderbar beruhigt und schlief wieder ein.

Ich wurde geweckt von einem Gefühl, als drängen sich zwei Nadeln sehr tief in meine Brust, und ich schrie laut. Die Dame fuhr zurück, starrte mich an und glitt dann auf den Boden und – wie ich glaubte – unter das Bett.

Nun erschrak ich zum ersten Mal wirklich, und ich brüllte aus Leibeskräften. Amme, Kindermädchen und Hausverwalterin kamen herbeigeeilt und machten sich über meinen Bericht lustig, während sie mich beruhigten. Doch selbst als Kind bemerkte ich, dass sie bleich waren, mit einem ungewohnten Ausdruck von Sorge, und ich sah, wie sie unter das Bett und im ganzen Zimmer nachsahen, unter Tische spähten und Schränke aufrissen. Und die Hausverwalterin flüsterte der Amme zu:„Leg die Hand in die Mulde im Bett – da hat jemand gelegen, so sicher wie du nicht. Der Platz ist noch warm.“

Ich erinnere mich, dass das Kindermädchen mich tröstete und alle drei meinen Brustkorb untersuchten, wo ich sagte, ich hätte den Stich gespürt; sie erklärten aber, dass keine Spur davon sichtbar sei.

Die Hausverwalterin und die beiden anderen Bediensteten, die für das Kinderzimmer verantwortlich waren, blieben die ganze Nacht wach; und von jener Zeit an saß bis zu meinem vierzehnten Lebensjahr immer eine Dienerin im Kinderzimmer.

Ich war lange Zeit danach sehr nervös. Ein Arzt wurde gerufen – bleich und älter, mit einem langen, düsteren Gesicht, leicht von Pocken gezeichnet, und einer kastanienbraunen Perücke. Lange Zeit kam er jeden zweiten Tag und gab mir Medizin, die ich natürlich hasste.

Am Morgen nach dieser Erscheinung war ich in einem Zustand äußerster Angst und konnte es nicht ertragen, auch nur einen Moment allein zu sein, selbst am hellen Tag.

Ich erinnere mich, wie mein Vater heraufkam, ans Bett trat, freundlich sprach, der Amme Fragen stellte, herzlich über eine ihrer Antworten lachte, mir die Schulter tätschelte, mich küsste und mir sagte, ich solle mich nicht fürchten – es sei nichts als ein Traum gewesen, und ein Traum könne mir nicht schaden.

Doch ich war nicht getröstet, denn ich wusste, dass der Besuch der fremden Frau kein Traum gewesen war; und ich hatte furchtbare Angst.

Etwas beruhigte mich die Versicherung des Kindermädchens, sie selbst sei gekommen, habe mich angesehen und sich zu mir gelegt – und ich müsse halb geschlafen haben, um ihr Gesicht nicht erkannt zu haben. Doch obwohl die Amme dies bestätigte, war ich nicht völlig überzeugt.

Ich erinnere mich, dass im Laufe jenes Tages ein ehrwürdiger alter Mann in schwarzem Talar mit Amme und Hausverwalterin ins Zimmer kam und ein wenig mit ihnen sprach und sehr freundlich mit mir. Sein Gesicht war sanft und gütig, und er sagte mir, sie würden jetzt beten; er legte meine Hände zusammen und bat mich, leise zu sagen, während die anderen beteten:„Herr, erhöre alle guten Gebete für uns, um Jesu willen.“Ich glaube, das waren die genauen Worte, denn ich wiederholte sie oft für mich selbst, und meine Amme ließ mich diese Worte noch jahrelang in meinen Nachtgebeten sprechen.

Ich erinnere mich so gut an das nachdenkliche, sanfte Gesicht dieses weißhaarigen alten Mannes in seinem schwarzen Talar, wie er in diesem groben, hohen, braunen Zimmer stand, mit den plumpen, dreihundert Jahre alten Möbeln und dem spärlichen Licht, das durch das kleine Gitterfenster in den schattigen Raum eindrang. Er kniete nieder, und die drei Frauen mit ihm, und er betete mit ernster, bebender Stimme – für eine Zeit, die mir endlos vorkam. Alles, was vor diesem Ereignis in meinem Leben lag, ist mir verschwommen, und manches, was danach geschah, ebenfalls; aber die Szenen, die ich eben geschildert habe, stehen so lebhaft vor mir wie einzelne Bilder einer Phantasmagorie, von Dunkelheit umgeben.

II

Ein Gast

Ich werde euch nun etwas so Seltsames erzählen, dass es euren vollen Glauben an meine Wahrhaftigkeit erfordert, um meine Geschichte zu glauben. Dennoch ist sie nicht nur wahr, sondern eine Wahrheit, deren Zeugin ich mit eigenen Augen gewesen bin.

Es war ein milder Sommerabend, und mein Vater bat mich, wie er es manchmal tat, mit ihm einen kleinen Spaziergang entlang jener schönen Waldallee zu machen, die – wie erwähnt – vor dem Schloss liegt.

„General Spielsdorf kann nicht so bald zu uns kommen, wie ich gehofft hatte“, sagte mein Vater, während wir weitergingen.

Er wollte uns für einige Wochen besuchen, und wir hatten seine Ankunft am nächsten Tag erwartet. Er sollte eine junge Dame mitbringen, seine Nichte und Mündel, Mademoiselle Rheinfeldt, die ich nie gesehen hatte, von der ich jedoch gehört hatte, sie sei ein sehr reizendes Mädchen, in deren Gesellschaft ich mir viele glückliche Tage ausgemalt hatte. Ich war weit enttäuschter, als es eine junge Dame sein könnte, die in einer Stadt oder einer lebhaften Gegend lebt. Dieser Besuch und die neue Bekanntschaft, die er versprach, hatten seit Wochen meine Tagträume erfüllt.

„Und wann kommt er nun?“ fragte ich.

„Nicht vor Herbst. Nicht vor zwei Monaten, möchte ich sagen“, antwortete er. „Und ich bin jetzt sehr froh, Liebes, dass du Mademoiselle Rheinfeldt nie kennengelernt hast.“

„Und warum?“ fragte ich, zugleich gekränkt und neugierig.

„Weil die arme junge Dame tot ist“, erwiderte er. „Ich habe ganz vergessen, dir zu sagen, dass du nicht im Zimmer warst, als ich heute Abend den Brief des Generals erhielt.“

Ich war zutiefst erschrocken. General Spielsdorf hatte in seinem ersten Brief, vor sechs oder sieben Wochen, erwähnt, dass es ihr nicht so gut ginge, wie er es sich wünschte, aber nichts hatte die entfernteste Vermutung einer Gefahr nahegelegt.

„Hier ist der Brief des Generals“, sagte er und reichte ihn mir. „Ich fürchte, er ist in großer Betrübnis; der Brief scheint mir nahezu im Zustand der Verzweiflung geschrieben.“

Wir setzten uns auf eine rohe Bank unter einer Gruppe herrlicher Lindenbäume. Die Sonne ging unter, in all ihrer melancholischen Pracht hinter dem waldigen Horizont; der Bach, der an unserem Haus vorbeifließt und unter der steilen alten Brücke hinweggeht, die ich bereits erwähnt habe, wand sich beinahe zu unseren Füßen durch Gruppen edler Bäume und spiegelte in seinem Lauf das verlöschende Purpur des Himmels. General Spielsdorfs Brief war so ungewöhnlich, so heftig und stellenweise so widersprüchlich, dass ich ihn zweimal las – das zweite Mal laut für meinen Vater – und dennoch keine Erklärung fand, außer der Vermutung, dass der Schmerz seinen Verstand erschüttert habe.

Darin stand:

„Ich habe meine geliebte Tochter verloren, denn als solche liebte ich sie. In den letzten Tagen von Berthas Krankheit war ich nicht in der Lage, dir zu schreiben.Zuvor hatte ich keine Ahnung von ihrer Gefahr. Ich habe sie verloren, und erfahre nun alles, zu spät. Sie starb im Frieden der Unschuld und in herrlicher Hoffnung auf eine gesegnete Ewigkeit. Der Dämon, der unsere verblendete Gastfreundschaft verraten hat, hat das alles getan. Ich glaubte, Unschuld, Heiterkeit, eine reizende Gefährtin für meine verlorene Bertha in mein Haus aufzunehmen. Himmel! Welch Narr war ich!Ich danke Gott, dass mein Kind starb, ohne auch nur einen Verdacht über die Ursache ihres Leidens zu hegen. Sie ist gegangen, ohne auch nur die Art ihrer Krankheit zu ahnen, und ohne von der verfluchten Leidenschaft des Urhebers all dieses Elends zu wissen. Ich weihe meine verbleibenden Tage der Suche nach einem Ungeheuer und seiner Vernichtung. Man sagt mir, ich dürfe hoffen, diesen gerechten und barmherzigen Vorsatz auszuführen. Gegenwärtig aber gibt es kaum einen Lichtschimmer, der mich leiten könnte.Ich verfluche meinen eitlen Unglauben, meine erbärmliche Attitüde der Überlegenheit, meine Blindheit, meine Halsstarrigkeit – alles – zu spät. Ich kann jetzt nicht gesammelt schreiben oder reden. Ich bin außer mir. Sobald ich mich ein wenig erholt habe, will ich mich für eine Zeitlang den Nachforschungen widmen, die mich möglicherweise bis nach Wien führen. Irgendwann im Herbst, in zwei Monaten, oder früher, falls ich noch lebe, werde ich dich sehen – sofern du mir erlaubst. Dann werde ich dir alles erzählen, was ich jetzt kaum wage, aufs Papier zu setzen. Leb wohl. Bete für mich, mein lieber Freund.“