Codename: Doppelgänger (Ein Lara King Spionage-Thriller – Band 4) E-Book

Jack Mars

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Serie: Ein Lara King Spionage-Thriller
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 267

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

"Thriller-Literatur der Extraklasse." – Midwest Book Review ("KOSTE ES, WAS ES WOLLE ") ⭐⭐⭐⭐⭐ Vom Nummer-eins-Bestsellerautor und USA-Today-Bestsellerautor Jack Mars (mit über 10.000 Fünf-Sterne-Bewertungen) kommt eine bahnbrechende neue Spionage-Thriller-Reihe: Das Waisenkind Lara King wurde von Kindesbeinen an zu einer der tödlichsten und effektivsten Agentinnen der CIA ausgebildet. In "CODENAME: DOPPELGÄNGER" (Buch 4) gerät CIA-Agentin Lara King in ein gefährliches Spiel politischer Intrigen, als ein Plan, den US-Präsidenten durch einen fügsamen Doppelgänger zu ersetzen, die globale Stabilität bedroht. Mit der Zukunft der internationalen Beziehungen auf dem Spiel muss Lara Wahrheit von Täuschung unterscheiden, bevor die Weltordnung ins Wanken gerät. Die Lara-King-Reihe bietet einen fesselnden Spionagethriller voller unerwarteter Wendungen, der Sie von der ersten bis zur letzten Seite in seinen Bann ziehen wird. Lassen Sie sich auf ein spannendes Abenteuer mit dieser neuen und aufregenden Action-Heldin ein, die Sie garantiert bis in die frühen Morgenstunden wach halten wird. Fans von Vince Flynn, Brad Taylor und Lee Child werden sie mit Sicherheit ins Herz schließen. Weitere Bücher der Reihe sind ebenfalls erhältlich! "Thriller-Fans, die die präzise Ausführung eines internationalen Thrillers zu schätzen wissen, aber auch nach der psychologischen Tiefe und Glaubwürdigkeit einer Protagonistin suchen, die gleichzeitig berufliche und persönliche Herausforderungen meistern muss, werden in diesem Buch eine fesselnde Geschichte finden, die man einfach nicht aus der Hand legen kann." – Midwest Book Review, Diane Donovan (über "KOSTE ES, WAS ES WOLLE ") ⭐⭐⭐⭐⭐ "Einer der besten Thriller, die ich dieses Jahr gelesen habe. Die Handlung ist intelligent und packt einen von Anfang an. Der Autor hat hervorragende Arbeit geleistet und eine Reihe von Charakteren geschaffen, die vollständig ausgearbeitet sind und sehr unterhaltsam. Ich kann die Fortsetzung kaum erwarten." – Books and Movie Reviews, Roberto Mattos (zu "KOSTE ES, WAS ES WOLLE ") ⭐⭐⭐⭐⭐

Leseprobe

CODENAME: DOPPELGÄNGER

EIN LARA KING SPIONAGE-THRILLER – BAND 4

PROLOG

KAPITEL EINS

KAPITEL ZWEI

KAPITEL DREI

KAPITEL VIER

KAPITEL FÜNF

KAPITEL SECHS

KAPITEL SIEBEN

KAPITEL ACHT

KAPITEL NEUN

KAPITEL ZEHN

KAPITEL ELF

KAPITEL ZWÖLF

KAPITEL DREIZEHN

KAPITEL VIERZEHN

KAPITEL FÜNFZEHN

KAPITEL SECHZEHN

KAPITEL SIEBZEHN

KAPITEL ACHTZEHN

KAPITEL NEUNZEHN

KAPITEL ZWANZIG

KAPITEL EINUNDZWANZIG

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG

KAPITEL DREIUNDZWANZIG

KAPITEL VIERUNDZWANZIG

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

KAPITEL SECHUNDZWANZIG

KAPITEL SIEBENUNDZWANZIG

PROLOG

Der Amtssitz der Premierministerin, 10 Downing Street

London

16 Uhr

MI6-Agent James Whitfield fühlte sich immer ein wenig angespannt, wenn er ein privates Gespräch mit Premierministerin Catherine Wells führte. Als erfahrener Agent im osteuropäischen Sektor hatte er schon so manche Mission hinter sich und mehr als genug Schusswechsel erlebt, doch allein mit der mächtigsten Frau des Landes zu sitzen, war jedes Mal aufs Neue ein wenig beunruhigend.

Vor allem, wenn man bedachte, wohin dieses Gespräch gerade steuerte.

Sie saßen in einem Salon von fragwürdigem Geschmack, mit übertrieben verzierten Sesseln in einem scheußlichen Blumenmuster und den obligatorischen Ölgemälden aus dem neunzehnten Jahrhundert an den Wänden. Die Regale waren gefüllt mit Büchern, die niemand las, und kitschigen Souvenirs aus allen Ecken Europas. Der Raum wirkte wie eine Mischung aus seinem Herrenclub am Pall Mall und einem Reihenhaus in einer trostlosen Kleinstadt.

Premierministerin Wells selbst schenkte den Tee ein—im Supermarkt gekauft, nicht in einem richtigen Teeladen—aus einer falschen Porzellankanne, die ihre Mutter einst bei einem Ausflug nach Brighton erstanden hatte.

Die Premierministerin war eine der wenigen, die es je aus der unteren Mittelschicht bis an die Spitze geschafft hatten. Tatsächlich hatte sie genau das als zentrales Thema ihrer Kampagne genutzt, um die Labour Party zu ihren sozialistischen Wurzeln zurückzuführen und die Konservativen nach acht Jahren voller Skandale und Misswirtschaft zu schlagen.

Es hatte funktioniert, auch wenn sie es vielleicht ein wenig übertrieben hatte, indem sie ihren fragwürdigen Geschmack für Inneneinrichtung in die Downing Street Nummer Zehn brachte.

James Whitfield war ein Mann der alten Schule. Harrow. Oxford. Ein Leben lang Wähler der Konservativen. Die neo-sozialistische Politik der Premierministerin missfiel ihm sogar noch mehr als ihr Sinn für Dekoration.

Umso überraschter war er, als sie nach etwa zehn Minuten seines Berichts über die heikle Lage in Osteuropa sagte:

„Ich habe mit Premierminister Lupescu aus Rumänien gesprochen, und er ist bereit, ein Bataillon aufzunehmen. Was meinst du, wie würden die Russen reagieren, wenn wir dort ein Bataillon stationieren?“

Whitfield blinzelte. „Ein Bataillon britischer Soldaten?“

„Natürlich“, erwiderte sie, nahm einen Schluck Tee und musterte ihn über den Tassenrand hinweg.

„Nun, Madam Prime Minister, das ist … das ist beispiellos!“

Und völlig entgegen deiner bisherigen Außenpolitik.

„Die russische Marinepräsenz im Mittelmeer erreicht ein nie dagewesenes Ausmaß“, entgegnete die Premierministerin. „Sie bauen ihre Flotte aus und schicken Verbände von ihrem Stützpunkt auf der Krim los.“

„Ja, das ist eine beunruhigende Entwicklung, aber du hast ja bereits reagiert und die Mittelmeerflotte verstärkt.“

„Das reicht nicht. Wir brauchen Soldaten vor Ort. Ich habe außerdem die Staatschefs der baltischen Staaten kontaktiert. Wir könnten dort eine Panzerdivision stationieren. Du warst ja kürzlich in Estland, deshalb würde mich interessieren, wie du den Einsatz am besten organisieren würdest.“

„Ich …“

Whitfield wusste nicht, wie er den Satz beenden sollte.

Die Premierministerin war bislang immer eher versöhnlich gegenüber den Feinden des Landes aufgetreten, setzte lieber auf Diplomatie als auf Machtdemonstrationen. Whitfield hatte ihre Außenpolitik stets als zu zaghaft und nachgiebig empfunden. Das ließ sie und das Land schwach erscheinen und sorgte für Spannungen mit den Vereinigten Staaten, die deutlich entschlossener auftraten. Whitfield hatte das bei einigen dieser Treffen auch schon durchblicken lassen—natürlich auf möglichst diplomatische und respektvolle Weise. Catherine Wells’ Politik mochte er nicht schätzen, das Amt aber sehr wohl.

Und nun schien sie plötzlich eine radikale Kehrtwende zu machen.

Und das auf gefährliche Art. Das ging eindeutig zu weit in die andere Richtung.

Denn so sehr das Vereinigte Königreich Stärke gegenüber Russland zeigen musste, ein ganzes Bataillon nach Rumänien und eine Panzerdivision ins Baltikum zu verlegen, war, als würde man Benzin ins Feuer gießen. Die Lage in Osteuropa war ohnehin schon explosiv genug, da brauchte es keine waghalsigen Militäraktionen an der russischen Grenze. Selbst die Amerikaner agierten vorsichtiger.

„Madam Prime Minister, ich denke, so viele Soldaten so nah an die Grenze zu verlegen, wäre eine unnötige Provokation.“

„Wir waren Russlands Handlungen viel zu lange zu nachgiebig.“

„In gewisser Weise, ja. Aber wir haben die Ukraine großzügig unterstützt und unsere Marinepräsenz im Mittelmeer verstärkt.“

„Das reicht nicht. Das ist bei Weitem nicht genug. Wir müssen Russland ein unmissverständliches Signal senden, dass wir es ernst meinen mit unserer Unterstützung für unsere Verbündeten. Im diesjährigen Haushalt fordere ich eine Erhöhung der Militärausgaben um zehn Prozent.“

„Zehn Prozent?“, stieß Whitfield hervor.

Das war der größte Anstieg seit Margaret Thatcher den Falklandkrieg geführt und gewonnen hatte.

„Wir befinden uns in einem neuen Kalten Krieg, Agent Whitfield, und wir müssen vorbereitet sein, falls daraus ein heißer wird.“

Whitfield bemühte sich, die Fassung zu bewahren. Als einer der ranghöchsten Agenten des MI6 hatte er Zugang zu einer Fülle von geheimen Informationen, und er hatte keinerlei Hinweise darauf gesehen, dass Russland beabsichtigte, in NATO-Staaten Europas einzumarschieren. Tatsächlich war er der Meinung, dass der Westen, wenn er die Russen nur ein wenig – wirklich nur ein wenig – weniger unter Druck setzen würde, durchaus Verhandlungsspielraum hätte.

Um seine Unsicherheit zu überspielen, nahm Whitfield einen langen Schluck Tee. Das Gespräch war so außergewöhnlich gewesen, dass er bis jetzt nicht dazu gekommen war.

Und da kam die nächste Überraschung. Statt des üblichen PG Tips, den es in großen Packungen bei Tesco gibt, trank er einen der besten Tees, die er je gekostet hatte – zweifellos aus einem dieser teuren Spezialitätengeschäfte in London.

Hatte sich der Teegeschmack der Premierministerin ebenso verändert wie ihr Geschmack für Konflikte?

Du musst etwas sagen.

„Madam Prime Minister“, sagte er und stellte die Teetasse ab, um sich einen Moment zu verschaffen, wie er seinen Satz beenden sollte. „Ich denke, die Russen wären der Diplomatie gegenüber aufgeschlossener, wenn—“

„Sie sind alles andere als aufgeschlossen für Diplomatie“, fuhr die Premierministerin ihm ins Wort. „Sie rüsten sich für den Dritten Weltkrieg, und wir müssen ihnen zeigen, dass wir keine Angst haben.“

Whitfield war verblüfft. Premierministerin Wells unterbrach bei Besprechungen nie, und noch im vergangenen Monat hatte sie in einer vertraulichen Sitzung mit Verteidigungsbeamten gesagt, sie wolle „einen neuen Kalten Krieg nach Möglichkeit vermeiden“.

Was zum Teufel war hier los?

Whitfield räusperte sich. „Nun, da sind auch noch die rumänischen Wahlen am Jahresende zu bedenken. Die Opposition gewinnt an Stärke, weil viele Menschen in Rumänien unruhig sind wegen der Unterstützung für die Ukraine. Viele im Land würden gerne neutral bleiben, und eine bedeutende Minderheit ist pro-russisch. Wenn wir Truppen dorthin schicken, könnte das das Gleichgewicht kippen, und die neue Regierung würde uns hinauswerfen.“

„Bis dahin haben wir noch einige Monate. Wir können der Opposition ein fait accompli präsentieren.“

Sie nahm einen Schluck Tee. Aus irgendeinem Grund empfand Whitfield bei dieser Geste ein seltsames Unbehagen.

„Ja, aber es dauert mehrere Monate, die Truppen zu organisieren und sie dorthin zu verlegen. Sie werden gerade erst angekommen sein, wenn die Wahlen stattfinden.“

„Unsere amerikanischen Verbündeten werden sich um die Wahl kümmern.“

Der MI6-Agent hielt inne, die Teetasse halb erhoben. Er diente seinem Land seit fast dreißig Jahren und hatte diesen Ausdruck schon einmal gehört. Wenn die Amerikaner oder die Franzosen oder auch die Briten selbst sich „um eine Wahl kümmern“ wollten, bedeutete das, sie würden sie manipulieren. Doch zum ersten Mal hörte er diese Redewendung nicht im Zusammenhang mit irgendeinem Krisenherd der Dritten Welt, sondern bezogen auf einen europäischen Staat und NATO-Verbündeten.

„Sind … wir in diese, äh, Wahlaktivitäten verwickelt?“

„Das müssen wir nicht. Wir helfen ein wenig – geben der derzeitigen rumänischen Regierung Rückendeckung und vielleicht ein paar wirtschaftliche Anreize. Aber die Amerikaner übernehmen die Hauptarbeit.“

Whitfield war wie vor den Kopf gestoßen. Das war nicht die Premierministerin, unter der er die letzten fünf Jahre gearbeitet hatte. Es war, als stünde eine völlig andere Person vor ihm.

Und als dieser Gedanke einmal da war, wurde er ihn nicht mehr los. Es war eine absurde Vorstellung, dass er es mit einer Art Doppelgängerin von Premierministerin Catherine Wells zu tun hatte, aber der Gedanke ließ ihn nicht mehr los.

Dann hob sie erneut ihre Teetasse, die Tasse mit dem Tee, den sie nie trank, und Agent James Whitfield fiel gleichzeitig zweierlei auf.

Erstens hatte sie den kleinen Finger abgespreizt, etwas, das sie sonst nie tat. Unbewusste, sich wiederholende Gesten änderten sich bei einer Person nur selten. Zweitens ermöglichte ihm der abgespreizte Finger, die obere Ecke ihrer Handfläche zu sehen.

Vor zwei Monaten hatte die Premierministerin eine naturwissenschaftliche Schulklasse besucht, Teil der Regierungsinitiative für mehr naturwissenschaftliche Bildung. Während ein vierzehnjähriger Schüler ein Chemie-Experiment vorführte, kippte eines der Bechergläser um und Säure spritzte auf die Handfläche der Premierministerin, die sie ausgestreckt hatte, um ihr Gesicht zu schützen. Sie erlitt Verbrennungen zweiten Grades an der gesamten Handfläche.

Die Schule war entsetzt gewesen. Zum Glück war das Fototermin erst für die nächste Klasse angesetzt, und die Presse war nicht anwesend. Die ganze Angelegenheit wurde vertuscht, um das Kind, die Schule und vor allem die Premierministerin vor Peinlichkeiten zu bewahren.

Die Verbrennung heilte zwar, war aber immer noch als roter Fleck auf einem Großteil ihrer Handfläche zu sehen. Whitfield hatte sie selbst erst vor ein paar Wochen gesehen.

Nicht viele andere hatten sie gesehen, denn Wells hatte darauf geachtet, bei offiziellen Anlässen Handschuhe zu tragen oder die verletzte Hand beim Sprechen hinter dem Rednerpult zu verbergen.

Jetzt sah alles völlig normal aus.

Konnte das wirklich so schnell verheilt sein?

Es muss so sein. Ich bilde mir etwas ein.

Während das Gespräch weiterlief und die Premierministerin ihn um Rat zu einer völligen Kehrtwende in der Außenpolitik bat, die allem widersprach, wofür sie in den letzten fünf Jahren gestanden hatte, war Whitfield nur mit halbem Kopf bei der Sache.

Seine eigentliche Aufmerksamkeit galt der Premierministerin selbst.

Jetzt, da er genauer hinsah, fielen ihm weitere Merkwürdigkeiten auf. Ihre Betonung wirkte entschlossener, weniger von der typischen Melodie und Ausgewogenheit ihrer Rede geprägt. Sie hielt auch weniger Blickkontakt als sonst. Und diese Augen … konnte er darin Kontaktlinsen erkennen? Premierministerin Wells trug Lesebrillen, aber keine Kontaktlinsen, zumindest soweit er wusste. Außerdem waren ihre Gesten leicht daneben, zögerlich, als ob sie sich diese erst überlegen musste und sie nicht ganz natürlich wirkten.

Ich bin albern. Vielleicht brauchst du wirklich mal Urlaub an der Côte d’Azur, alter Junge. Es ist schon eine Ewigkeit her.

Dann machte die Premierministerin eine weitere Geste, und Whitfield hatte einen klaren Blick auf ihre Handfläche.

Da war kein Anzeichen einer Brandnarbe. Das konnte unmöglich so schnell verheilt sein, oder?

Die Premierministerin warf einen Blick auf ihre Uhr – eine Rolex statt der sonst üblichen Casio – und sagte: „Unsere Zeit ist leider um, Agent Whitfield. Vielen Dank für deinen Rat.“

Rat, den ich lieber nicht gegeben hätte.

„Ich muss es wiederholen, Madam Prime Minister, das ist ein äußerst riskanter Schritt.“

„Aber einer, den wir trotzdem gehen werden.“

Die Premierministerin erhob sich, woraufhin Whitfield es ihr gleichtat. Sie schüttelten sich die Hand. Da bemerkte Whitfield, dass sie flache Schuhe trug statt der üblichen High Heels – und dennoch war sie genauso groß wie immer.

Oh mein Gott.

Whitfield verließ die Downing Street Nummer 10 wie betäubt. Er konnte nicht ignorieren, was er gesehen hatte.

Er hatte keine Ahnung, was vor sich ging oder warum jemand so etwas tun sollte, aber er musste den Tatsachen ins Auge sehen.

Er hatte nicht mit Premierministerin Catherine Wells gesprochen. Er hatte mit einem Doppelgänger gesprochen.

Einem, der in fast jedem Detail stimmte. Hätte er nicht über die Jahre so viele lange Gespräche mit Wells geführt, wäre ihm nie etwas aufgefallen.

KAPITEL EINS

Berlin

Am nächsten Tag

CIA-Agentin Lara King musste sich beherrschen, nicht die Faust durch den Computerbildschirm zu schlagen. Sie kam einfach nicht weiter.

Sie war im privaten Netzwerk der CIA unterwegs, auf der Suche nach Informationen über ihre Eltern. Bei ihrer letzten Mission hatte Dr. Isolde Bauer ihr erzählt, dass Laras Mutter und Vater als geheime Waffenentwickler für die CIA gearbeitet hatten. Nicht lange danach wurde Bauer „auf der Flucht erschossen“.

Lara glaubte das keine Sekunde lang. Es war genau die Art von Ausrede, wie sie sonst nur die Iraker oder Nordkoreaner erfinden würden. Bauer war eine zierliche Frau mittleren Alters. Die Soldaten, die sie bewachten, hätten sie sicher problemlos überwältigen können.

Nein, sie war ermordet worden. Ob es daran lag, dass sie Krankheiten auf amerikanische und alliierte Truppen losgelassen hatte, oder weil sie geheime Informationen an ein Mitglied von Project Phantasma weitergegeben hatte, konnte Lara nicht sagen.

Aber Lara war fest entschlossen, es herauszufinden.

Zuerst musste sie der Spur nachgehen, für die Bauer unwissentlich ihr Leben gegeben hatte.

Nur fand sie nichts.

Kein einziger Hinweis auf ihre Eltern in den CIA-Akten, auch nicht auf Project Pulse, jenes Experiment, an dem sie gearbeitet hatten, das explodierte und sie tötete. Nichts über sie oder das Projekt, und Lara hatte gründlich gesucht. Als die Suchmaschine keine Ergebnisse lieferte, vermutete Lara, dass sie für diese spezielle Suche deaktiviert worden war, also wühlte sie sich durch verschiedene Akten aus der Zeit, als ihre Eltern noch lebten.

Dabei stieß sie auf zwei Probleme—ein Großteil ihrer Laufbahn lag in einer Zeit, als Informationen noch nicht digitalisiert wurden, und es gab so viele F&E-Akten, dass es ewig dauerte, sie zu durchforsten.

Trotzdem gab sie nicht auf. Irgendwo musste hier ein Hinweis versteckt sein. Sie wünschte, sie wüsste die Namen einiger Leute, mit denen ihre Eltern zusammengearbeitet hatten. Sie hatte vage Erinnerungen daran, als kleines Kind einigen von ihnen begegnet zu sein, aber keine Namen, nicht einmal eine brauchbare Beschreibung kamen ihr in den Sinn.

Natürlich wusste sie, dass die meisten CIA-Akten gar nicht auf dem Server lagen. Der Zugriff hing immer vom jeweiligen Sicherheitslevel ab. Und selbst dann waren viele Akten versteckt oder schlicht nie hochgeladen worden. So funktionierte die CIA. Sie war mit ihren eigenen Mitarbeitern fast genauso verschwiegen wie mit Außenstehenden.

Nach drei Tagen ununterbrochener Recherche in einem Safehouse in Berlin, wo sie eigentlich ein wenig ausspannen sollte, war Lara kurz davor, aufzugeben.

Sie kam einfach nicht weiter. CIA-Direktor Bainbridge hielt ihr offensichtlich ihre Vergangenheit vor. Er war es gewesen, der sie damals über den Tod ihrer Eltern belogen hatte und behauptete, sie seien bei einem Autounfall gestorben. Nur durch reinen Zufall war sie der Wahrheit auf die Spur gekommen.

Und jetzt hatte sie kein bisschen mehr Glück.

Auch Marcus „Doc“ Holliday, ihr Mentor, hatte nichts herausgefunden, obwohl er ihr versprochen hatte, sich ebenfalls darum zu kümmern. Zwei Monate waren vergangen, und er war genauso ratlos wie sie.

Lara blieb nur noch eine Möglichkeit, um weiterzukommen—Kayden, einer ihrer Mitabsolventen aus Project Phantasma.

Kayden war ein vierzehnjähriges, genialisches Wunderkind, das die meiste Zeit allein in seinem eigenen Safehouse am anderen Ende der Stadt verbrachte. Lara war sein einziger regelmäßiger menschlicher Kontakt, abgesehen von den Agenten, die für ihn kochten und einkauften. Kayden brauchte sie, und sie brauchte ihn. Sie waren die einzigen beiden halbwegs normalen Absolventen von Project Phantasma. Die anderen, die späteren Modelle, nachdem die CIA gelernt hatte, wie man Waisen zu Superspionen erzieht, waren schlichtweg Roboter.

Und dann war da noch diejenige, die ihren CIA-Betreuern entkommen war und unter einer Brücke an einer Überdosis gestorben ist.

So etwas durfte Kayden nicht passieren. Er war ein emotionales Wrack, und deshalb verbrachte Lara ihre seltenen Auszeiten immer in Berlin, wo er lebte. Er brauchte eine Freundin.

Verdammt, sie brauchte auch eine Freundin. Oder war sie eher eine große Schwester? Die coole, junge Tante?

Lara hatte keine Ahnung, welche Rolle sie spielte. Sie hatte so etwas selbst nie gehabt.

Sie starrte auf die CIA-Akten, die ihr nichts verrieten, und wusste, dass der einzige Weg nach vorn darin bestand, Kayden in die Suche einzubeziehen. Er konnte Informationen aus den verborgensten Quellen herauskitzeln, den dünnsten Spuren mit der Hartnäckigkeit eines Jagdhundes folgen.

Wenn irgendjemand mehr über ihre Eltern herausfinden konnte, dann war es Kayden.

Außer dass sie Banbridges Wunsch missachtete, indem sie versuchte, die Wahrheit hinter seinen Lügen aufzudecken. Holliday half ihr zwar, aber er war halb im Ruhestand, und sie konnten ihm nicht mehr viel anhaben. Kayden hingegen konnten sie das Leben schwer machen. Was genau sie tun würden, wusste sie nicht, aber alles Mögliche konnte seine ohnehin schon empfindlichen Gefühle verletzen.

Sie warf einen Blick auf die Uhr. Fast Mittag. Sie hatte Kayden versprochen, zu ihm in die Wohnung zu kommen.

Noch immer unschlüssig, ob sie ihn um Hilfe bitten sollte oder nicht, machte sie sich auf den Weg.

Was sie dort vorfand, ließ sie ihre eigenen Sorgen vergessen und zwang sie, sich einem viel dringlicheren Problem zu stellen.

***

Kaydens Wohnzimmer hatte sich in einen Wasserfall verwandelt.

Die Wohnungstür stand offen, und im Wohnzimmer sah sie, wie Wasser mitten von der Decke strömte. Ein Großteil des Putzes und Holzes war eingestürzt, und der Teppich war völlig durchnässt. Drei von Kaydens Aufpassern schleppten hastig Computer weg und deckten Kaydens Sachen ab, aber schon jetzt war ein Großteil der Möbel verloren.

„Was ist passiert?“, fragte sie fassungslos im Türrahmen stehend.

„Wasserrohrbruch“, antwortete Pavel, der einzige von Kaydens CIA-Betreuern, der wirklich Mitgefühl für ihn zeigte. „Ist vor einer halben Stunde passiert. Kayden hat uns angerufen. Er konnte die wichtigsten Computer retten, aber der, an dem er gerade gearbeitet hat, ist hinüber. Er hatte Glück, dass er keinen Stromschlag bekommen hat.“

„Verdammt.“

„Wir haben das Wasser abgestellt. Was du jetzt siehst, ist nur noch das letzte, das aus den Rohren und zwischen Decke und Obergeschoss tropft.“

„Kommt der Hausverwalter?“

„Ja. Keine Sorge, der gehört zur Company. Das Gebäude ist eine Firmenimmobilie.“

„Gut.“ Das Letzte, was sie jetzt gebrauchen konnten, war ein Fremder, der entdeckte, dass hier ein Minderjähriger allein mit Computern im Wert von einer halben Million Dollar wohnte.

„Wenn das hier Company-Eigentum ist, wie konnte das passieren?“

Einer der anderen Männer zuckte mit den Schultern. „Nur weil das ein sicheres Haus ist, heißt das nicht, dass der Alltag hier keinen Einzug hält.“

Alltag. Sie wünschte, in ihrem Leben würde sich mehr Alltag breitmachen.

Nur eben nicht auf diese Art.

„Das gibt eine Riesensauerei“, brummte Pavel und legte Handtücher auf ein durchweichtes Sofa.

„Wie geht es ihm?“, fragte Lara besorgt.

Ein leises Wimmern hinter der geschlossenen Schlafzimmertür gab ihr die Antwort, vor der sie sich gefürchtet hatte.

Sie eilte hinüber und klopfte. „Kayden? Ich bin’s.“

Keine Antwort. Das Wimmern ging weiter.

„Kayden? Darf ich reinkommen?“

Sie klopfte, probierte die Tür – abgeschlossen.

„Kayden. Die anderen kommen nicht rein.“

„Wir sind zu beschäftigt, deinen Saustall aufzuräumen“, brummte einer seiner Aufpasser.

Lara warf ihm einen scharfen Blick zu, woraufhin er betreten wegsah.

Sie klopfte erneut. Das Wimmern verstummte. Nach einem Moment hörte sie das Klicken des Schlosses. Die Tür blieb jedoch zu.

Lara öffnete sie und sah, dass Kayden sich schon wieder ins Bett verkrochen hatte, zusammengerollt wie ein Embryo. Sie biss sich auf die Lippe, schloss die Tür hinter sich und setzte sich auf die Bettkante, legte ihm eine Hand auf die Schulter.

Einen Moment lang sagte sie nichts. Kayden war extrem empfindlich, wenn seine Routine gestört wurde. Ein Wasserrohrbruch, der ihn und seine geliebten Computer unter Wasser setzte, musste für ihn ein Schock gewesen sein.

Sie saß mehrere Minuten schweigend da, ihre Hand auf seiner Schulter, seine Muskeln gespannt wie Drahtseile. Er rührte sich nicht.

Schließlich sprach er.

„Wie lange dauert das, bis sie das reparieren?“ Seine Stimme war heiser und rau.

„Das wird eine Weile dauern. Sie müssen die Rohre und deine Decke austauschen.“

„Sag ihnen, sie sollen sich beeilen“, stöhnte er. „Ich will die hier nicht haben.“

„Ich versteh dich. Sie geben schon Gas.“

„Tun sie NICHT!“

„Beruhig dich. Schau, hier zu bleiben ist zu stressig. Das Wohnzimmer ist ein einziges Chaos. Wie wär’s, wenn du zu mir kommst? Du kannst auf dem Sofa schlafen.“

„Ich will nicht bei dir sein. Ich will hier sein!“

Lara versuchte sich zu erinnern, wann Kayden das letzte Mal woanders als in diesem Apartment geschlafen hatte, doch ihr fiel kein einziges Mal ein. Er hatte Project Phantasma vor über einem Jahr abgeschlossen – viel früher als die meisten anderen Rekruten, weil die CIA sein Genie nutzen wollte. Schon davor hatte er mehrere Monate hier gewohnt.

Es war eine Schande, einem Kind so etwas anzutun. Herzlos.

Immerhin hatten sie ihn nicht zu einer Killermaschine gemacht, wie sie es mit ihr getan hatten.

„Hör zu“, sagte sie und drückte ihm aufmunternd die Schulter, bemüht, fröhlich zu klingen. „Das wird lustig. Du willst doch sowieso nicht hierbleiben, während diese Idioten durch die Gegend trampeln. Komm zu mir rüber, wir machen einen Popcorn-und-Film-Abend. Das haben wir schon ewig nicht mehr gemacht.“

Lange Pause. „Wie kommen wir dahin?“

Kayden würde weder mit öffentlichen Verkehrsmitteln noch mit dem Taxi fahren. Zu viele Eindrücke, die er nicht kontrollieren konnte.

„Ich leihe mir Pavels Auto.“

„Ist Thomas da?“

Thomas Ridley, ihr Partner. Warum sollte Kayden denken, dass er bei ihr übernachtete?

„Nein. Er ist irgendwo auf einer Solo-Mission.“

„Oh.“

Der Junge klang enttäuscht.

„Komm schon“, sagte Lara und zwang sich zu einem optimistischen Tonfall. „Pack deine Sachen, dann gehen wir.“

„Kannst du das machen?“, stöhnte Kayden und vergrub das Gesicht im Kissen.

Lara drehte seinen Kopf sanft zu sich. „Nein. Das kannst du schon selbst. Du hast ein Problem, und du wirst helfen, es zu lösen.“

Einen Moment lang huschte ein Anflug von Zorn über seine jungen Züge. Lara spannte sich an. Diesen Blick hatte sie schon oft gesehen. Doch nie war er direkt gegen sie gerichtet gewesen.

Das machte ihr Angst – nicht, dass er sie körperlich verletzen könnte, sondern etwas viel Schlimmeres: Dass er sich von ihr abwenden könnte.

Das war undenkbar.

Einen Augenblick später war der Ausdruck verschwunden.

„Na gut. Aber ich suche den Film aus.“

„Kein Problem.“

Kayden schlurfte durch sein Zimmer, sammelte ein paar Klamotten und ein iPad ein. Trotz seiner hochsensiblen, zurückgezogenen Art war sein Zimmer ordentlich. Nicht, weil er von Natur aus ordentlicher war als andere Vierzehnjährige, sondern weil er es hasste, wenn seine Betreuer seine Sachen anfassten – also hielt er alles in Schuss, damit sie keinen Grund dazu hatten.

„Glaubst du, Thomas kommt bald wieder nach Berlin?“, fragte Kayden.

Lara spürte einen Stich – und Sorge.

War sie ihm nicht genug? Sie kümmerte sich um ihn, schrieb ihm ständig, verbrachte ihre gesamte Freizeit in Berlin. Reichte das nicht?

Natürlich nicht. Wie sie war Kayden ein Waisenkind, hatte aber nicht einmal das Glück gehabt, in einem Heim oder bei Pflegeeltern aufzuwachsen. Sein Bedürfnis nach Nähe war bodenlos.

Wie ihres.

Und doch tat es weh.

Seine Fixierung auf Thomas war zudem gefährlich. Thomas war der Einzige, der gehört hatte, wie Isolde Bauer Lara von ihren Eltern erzählte. Vielleicht hatte er es den Vorgesetzten berichtet und dafür gesorgt, dass sie ermordet wurde, damit sie keine weiteren Staatsgeheimnisse ausplaudern konnte.

Gut, ein SAS-Team hatte es auch mitbekommen, aber die waren Briten, wurden erst in letzter Minute hinzugezogen – es war also unwahrscheinlich, dass ein hochrangiger CIA-Agent dabei war oder überhaupt jemand, der die Bedeutung von Bauers Worten erkannt hätte.

Nein, wenn jemand der Informant war, dann Thomas.

Sie ging dem nach. Holliday auch.

KAPITEL ZWEI

Lanzarote, Kanarische Inseln, Spanien

14 Uhr, derselbe Tag

Agent Thomas Ridley hasste diese Einsätze, die man nur einmal durchzieht. Sie waren immer schlampig geplant, schlecht recherchiert und grundsätzlich gefährlich.

Auch die sonst so akribische CIA verabscheute solche Missionen, aber manchmal ließ einem der Lauf der Dinge einfach keine Zeit.

So wie jetzt.

Er schlenderte in Shorts, lockerem Hemd und Sonnenbrille am Strand entlang, ohne zu wissen, wen er eigentlich suchte oder was er genau verhindern sollte. Auch war er kaum bewaffnet – nur eine 9mm-Pistole und eine Blendgranate, versteckt unter einem Badetuch in seiner „I love the Canary Islands“-Strandtasche.

Und Verstärkung? Ha! Zwei Zivilbeamte von der Guardia Civil, Spaniens Mischung aus FBI und Nationalgarde, die genauso im Dunkeln tappten wie er selbst.

Ein Informant hatte sie gewarnt, dass einige Terroristen von Al-Qaida im Islamischen Maghreb, einem berüchtigten Ableger der Terrororganisation in Nordwestafrika, an Bord eines der zahllosen Flüchtlingsboote an Land gegangen seien, um einen Anschlag zu verüben.

Der Kerl wusste nicht mehr. Der Informant war selbst ein Migrant, stand gerade auf der Asylliste, nachdem er aus Mauretanien geflohen war. Er behauptete, von dem Plan durch einen Freund in der Heimat erfahren zu haben, der es wiederum von einem militanten Kollegen gehört hatte, der damit geprahlt hatte.

Ein dünner Faden an Beweisen, und einer, den die CIA normalerweise nicht ernst genommen hätte – wenn da nicht einige Online-Gespräche gewesen wären, die sie entschlüsselt hatten.

Diese Gespräche waren ebenso vage, außer dass sie besagten, der Anschlag würde heute in dem Küstenort Arrecife stattfinden.

Die spanischen Behörden hatten beschlossen, nicht an die Öffentlichkeit zu gehen, um keine Panik auszulösen. Sie wollten auch nicht, dass die Terroristen Verdacht schöpften und sich ein anderes Ziel suchten. Stattdessen gab es verstärkte Polizeipräsenz, darunter mehrere Zivilbeamte, die durch das kleine Städtchen streiften.

Thomas und die beiden von der Guardia Civil kontrollierten den Strand, den er für das wahrscheinlichste Ziel hielt. Es war Frühling, die Sonne schien warm und zog zahlreiche spanische und ausländische Touristen an. Eine dichte Menschenmenge, die sich für einen Anschlag mit möglichst vielen Opfern in kürzester Zeit anbot.

Er mochte es nicht, dass seine Arbeit für die CIA ihn dazu brachte, so zu denken, aber es war der beste Weg, die Bösen zu erwischen.

Während er unter makellos blauem Himmel am Strand entlangschlenderte und ihm der Sand in die Schuhe rieselte (er würde sich hüten, eine Mission in Flip-Flops zu absolvieren), überlegte Thomas, welche Art von Anschlag dies wohl werden könnte. Die Migranten kamen meist in langen Holzbooten westafrikanischer Bauart, den sogenannten cayucos. Ursprünglich waren diese als Küstenfischerboote für eine Besatzung von einem Dutzend Leuten gedacht, aber die Schleuser stopften hundert oder mehr Migranten hinein, schraubten einen röhrenden alten Motor daran und schickten sie los.

Viele Boote sanken. Bei einem schrecklichen Vorfall wurde ein cayuco vom Kurs abgetrieben und Wochen später in der Karibik gefunden – voll mit vertrockneten Leichen.

Wenn die Terroristen also unter den Migranten waren, hätten sie kaum Platz für Gepäck gehabt. Also vermutlich keine Bombe. Auch keine Gewehre, höchstens eine kleine Pistole. Vielleicht hatten sie überhaupt keine Waffen dabei, damit sie, falls sie von Polizei oder Marine erwischt wurden, einfach mit den anderen Asylbewerbern untertauchen konnten.

In dem Fall würden sie sich die Waffen erst hier auf Lanzarote besorgen.

Die abgefangenen Nachrichten deuteten nicht darauf hin, dass sie lokale Kontakte hatten, also konnten sie bestenfalls auf Macheten oder Messer hoffen.

Tödlich genug in einer Menge von Touristen.

Deshalb hatte Thomas sich entschieden, den Strand abzusuchen – ein leichtes Ziel mit vielen Familien, die nichts ahnten. Außerdem ein Symbol für westliche Dekadenz. Islamisten liebten es, Männer und Frauen zu töten, die gemeinsam Spaß hatten.

Der Polizeichef von Arrecife, der sonst eher betrunkene Touristen und Kleindealer festnahm, war derselben Meinung und hatte die meisten seiner Zivilbeamten in die Bars der Stadt geschickt – ebenfalls ein attraktives Ziel für Terroristen, die alles Westliche hassten.

Thomas ließ seinen Blick über die Menge schweifen. Meistens Spanier und andere Europäer, dazwischen einige Araber und Afrikaner. Er hatte keine Informationen über die Herkunft der falschen Migranten, aber wenn sie sich unter die anderen auf dem Boot gemischt hatten, waren sie vermutlich Afrikaner. Eine Gruppe afrikanischer Frauen planschte lachend im Wasser, ihr Lachen wurde von der Meeresbrise zu ihm getragen. Unwahrscheinliche Verdächtige, ebenso wie der jugendliche Junge, der schreckliche Muschelketten verkaufte.

Viel wahrscheinlicher waren die beiden jungen Männer, die auf der hüfthohen Mauer saßen, die Strand und Promenade trennte.

Sie starrten nicht aufs Meer, sondern auf die Menge – und zwischen ihnen lag eine große Sporttasche.

„Zwei afrikanische Männer in den Zwanzigern sitzen auf der Strandmauer“, murmelte Thomas leise, damit das Mikrofon in seiner Baseballkappe es aufnehmen konnte.

Er schlenderte scheinbar unbeteiligt auf die beiden Verdächtigen zu. Hoffentlich folgten ihm die beiden zivil gekleideten Polizisten von der Guardia Civil. Er wollte auf keinen Fall auffallen oder verdächtig wirken. Die Polizisten, ein Mann und eine sympathische Frau, mit der er sich auf Anhieb gut verstanden hatte, waren beide in den Dreißigern und hatten mehr als ein Jahrzehnt Diensterfahrung. Thomas spürte, dass sie ihr Handwerk verstanden.

Die beiden Afrikaner bemerkten seine Annäherung nicht. Thomas war nur einer von vielen Spaziergängern am Strand, der sich sanft zu einem Steinweg hinaufschlängelte, der zu einer Festung aus dem 16. Jahrhundert führte, die ins Meer hinausragte. Die Festung hatte einen rechteckigen Grundriss, schräg abfallende Mauern aus goldschimmerndem Stein, auf jeder Ecke einen kleinen Turm und alte, rostige Kanonen, die durch die Zinnen ragten. Gerade hielt am Ende des Stegs ein Touristenbus.

Das Ziel? Falls ja, gaben die beiden sich große Mühe, es nicht anzusehen.

Er steuerte auf die beiden jungen Männer zu und versuchte, ein paar Wortfetzen ihres Gesprächs aufzuschnappen, in der Hoffnung, sie würden Französisch sprechen – eine in Westafrika weitverbreitete Sprache, die er fließend beherrschte.

Pech gehabt. Sie unterhielten sich in einer afrikanischen Landessprache.

Thomas ging an ihnen vorbei, ohne dass sie sich aus ihrem Gespräch reißen ließen. Er versuchte, einen Blick in ihre Sporttasche zu werfen, doch sie war fest verschlossen.

In dem Moment, als er an ihnen vorbeiging, vibrierte sein Handy. Es war so eingestellt, dass es nur bei dringenden CIA-Angelegenheiten Alarm schlug.

Immerhin hatte er jetzt einen Vorwand, ein paar Schritte hinter den Verdächtigen stehen zu bleiben, sich halb zu ihnen zu drehen und aufs Handy zu schauen.

Die Nachricht war von Kayden.

Das überraschte ihn. Der Junge schrieb ihm sonst nie, es sei denn, es ging um die Arbeit. Wusste er etwa von Thomas’ aktuellem Auftrag und hatte etwas Wichtiges herausgefunden? Kayden konnte wahre Wunder vollbringen, brachte aber kaum den Mut auf, zum Kiosk an der Ecke zu gehen.

Er öffnete die Nachricht und sah Kaydens Wohnzimmer, das von einem geplatzten Rohr überschwemmt war. Darunter stand: „Hey, Loserboy! Wärst du mal hier, dann könntest du den Mist aufwischen.“

Obwohl er sich vielleicht gerade in der Nähe zweier gefährlicher Terroristen befand, die ein Massaker planten, musste Thomas schmunzeln. Das war das erste Mal, dass Kayden ihm wegen etwas anderem schrieb als wegen Bedrohungen der globalen Sicherheit. Der arme kleine Eigenbrötler begann langsam, aus seinem Schneckenhaus zu kriechen.

Nur leider zum denkbar ungünstigsten Zeitpunkt. Er warf einen Blick auf die beiden Männer auf der Strandmauer. Sie starrten weiterhin den hübschen spanischen Frauen in Bikinis hinterher und unterhielten sich gut gelaunt.

Thomas begann zu glauben, dass er völlig auf dem Holzweg war. Die beiden wirkten entspannt, interessiert nur an den schönen Frauen, nicht an ihrer Umgebung. Sie kamen ihm nicht wie Männer vor, die auf einer Mission waren.

Er blickte zurück zum Steg, der zur alten Festung führte – und erstarrte.

Eine Gruppe japanischer Touristen war aus dem Bus gestiegen und bewegte sich in einer ordentlichen, erwartungsvollen, fotografierenden Schlange auf den Steg zu.

Direkt hinter ihnen schlenderten zwei afrikanische Männer, jeder mit einer Sporttasche in der Hand.

Thomas ging zügig auf den Steg zu. Wenn er nicht rannte, würde er es vielleicht nicht rechtzeitig schaffen, aber wenn er loslief, würde er die Terroristen warnen – und sie könnten sofort zuschlagen.

„Zwei Verdächtige auf dem Steg zur Festung“, murmelte er in sein Kappenmikrofon.

Thomas sprang über die Mauer und eilte die Promenade entlang. Die Japaner liefen weiter in Richtung Festung, ihre Gruppenleiterin, eine ältere Japanerin mit einer Fahne, auf der das gleiche Logo prangte wie auf dem Bus, trieb sie zur Eile an. Gehorsam beschleunigten sie ihre Schritte.

Die beiden Afrikaner hinter ihnen wurden ebenfalls schneller.

„Verdammter Mist“, knurrte Thomas und setzte zum Sprint an.

Die beiden Verdächtigen auf dem Steg bemerkten ihn nicht, aber er sah sehr wohl, wie sie ihre Sporttaschen öffneten.

KAPITEL DREI

„Hier ist es echt öde“, murrte Kayden.

„Die meisten Safehouses sind so“, erwiderte Lara. „Sie sind wie Airbnbs, nur dass die Besitzer sich keine Mühe geben, sie schön zu machen.“