Corpus E-Book

Markus Orths

• Herausgeber: Schöffling
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2013

Seitenzahl: 235

Beschreibung

Jahrelang haben die beiden nichts mehr voneinander gehört, da steht Christof plötzlich wieder in Pauls Wohnung. Ein furchtbares Erlebnis aus der Kindheit, Ergebnis eines harmlosen Spiels, steht zwischen ihnen und verbindet sie zugleich. Zum Wendepunkt in Christofs Leben ist eine Begegnung geworden: Da ist Kai, der Taxifahrer, der die Schauspielschule abgebrochen hat und nun seine Fahrgäste mit Rezitationen provoziert, und Ina, die sich für "gender studies" interessiert, Klettern geht und bald Kais Freundin wird. Was der junge Priester, bei sich selbst bislang für Demut und Gelassenheit gehalten hat, ist ihm als großes Vakuum bewußt geworden, das sich in ihm ausgebreitet hat. In Pauls Wohnung tastet sich Christof nun langsam in die Erinnerung zurück und versucht, über das zu sprechen, was geschehen ist. Markus Orths' erster Roman ist ein temporeiches, packendes Buch über die Macht des Gesagten und die Macht des Schweigens, über die Zerstörungskraft von Erwartungen und Zwängen. Und es ist ein Buch über die Angst vor Berührung, vor den eigenen Gefühlen - und der dennoch großen Sehnsucht danach.

Leseprobe

Inhalt

[Cover]

Titel

Widmung

Corpus

1 – INTROITUS

2 – CONFITEOR

3 – KYRIE

4 – GLORIA

5 – PRIMA LECTIO

6 – CANTUS

7 – SECUNDA LECTIO

8 – HALLELUJA

9 – EVANGELIUM

10 – HOMILIE

11 – CREDO

12 – ORATIO FIDELIUM

13 – OFFERTORIUM

14 – SURSUM CORDA

15 – SANCTUS

16 – HOC EST ENIM CORPUS MEUM

17 – MYSTERIUM FIDEI

18 – PER IPSUM ET CUM IPSO ET IN IPSO

19 – PATER NOSTER

20 – PAX DOMINI

21 – AGNUS DEI

22 – COMMUNIO

23 – ITE, MISSA EST

Impressum

Kurzbeschreibung

Autorenporträt

Denn alles war so gewesen,wie es ihnen gesagt worden war.LUKAS 2,20

Corpus

1 – INTROITUS

Er ist schon hier. Er ruft vom Auto aus an. Er hat auf mein Einverständnis gehofft. Er sagt, Paul? Ich sage, Christof? Er sagt, kann ich ein paar Tage bei dir wohnen? Ich sage, warum? Er sagt, nenn es Suspendierung. Ich sage, jetzt rufst du mich an? Er sagt, jetzt ruf ich dich an. Ich sage, wo bist du? Er sagt, Potsdamer Platz. Ich sage, ich komm dir entgegen. Er sagt, bleib, wo du bist. Er hat meine Adresse.

Ich gehe in den Keller, am Regal mit den großen Roten blase ich Staub vom Flaschenhals eines Bordeaux, die jungen Robusten liegen rechter Hand, einen von ihnen ziehe ich vorsichtig aus seinem Hohlblockstein, das Glas kratzt leise, ich richte die Flasche langsam auf, trage sie nach oben, setze sie auf dem Tisch ab, zünde Kerzen an, lösche das Deckenlicht und stelle eine Karaffe neben den Wein, den Korken ziehe ich vorsichtig heraus, ich gieße den Wein ohne Hast in die Karaffe, es zeigen sich Bläschen, die Ablagerungen lasse ich am Flaschenboden, ich lege eine Platte auf, Kantaten, sie knirschen, ich nehme den Bass halb heraus, drehe die Lautstärke herunter, sitze da und warte auf Christof.

Nach einer halben Stunde die Türklingel. Ich mache Licht und öffne. Ich weiß nicht, ob ich ihn umarmen soll. Warum nimmt er kein Hotelzimmer? Was zwischen uns liegt, trennt uns. Ich frage nichts, ich will nicht neugierig sein. Der Boden quietscht unter meinen Sohlen, ich nehme zwei Gläser aus der Vitrine, deute auf die Karaffe und sage, wir müssen noch ein wenig warten. Christof sagt, zeig mir die Wohnung. Ich gehe voraus. Die Küche, sage ich. Christof schaut sich um und nickt. Ich sage, das Badezimmer. Während ich im Türrahmen stehe und Christof hindurchschaut, berührt mich seine rechte Schulter am Kinn. Er sagt, Entschuldigung. Ich sage, macht nichts. Ich sage, die Terrasse. Er atmet ein, noch ist es warm. Ich frage ihn, ob er lieber draußen sitzen will. Er sagt, nein, es wird gleich kühl werden. Wir gehen hinein, und ich sage, mein Schlafzimmer. Er sagt, Chagall. Ich nicke. Er sagt, blau und zuckt mit den Schultern. Ich gehe zurück ins Wohnzimmer, setze mich, Christof bleibt an der Tür zum Keller stehen. Er sagt, der Weinkeller? Ich sage, später.

2 – CONFITEOR

Christofs erste Messe? Das war damals, hinterm Haus seiner Eltern, im Schuppen. Damit es eine richtige Messe wurde, brauchten wir Hostien. Und vor allem: Wein. Für mich war es ein Leichtes, den Wein zu besorgen, denn auf dem Weingut meines Vaters gab es genug davon: gärenden Wein, noch nicht abgefüllten Wein, Wein, der in Flaschen oder Fässern lagerte, und Wein, der zum Abtransport bereit stand. Am Abend, als mein Vater über Rechnungen gebeugt im Arbeitszimmer saß oder mit dem alten Jolle über den Rebschnitt redete, als im Haus Stille herrschte und es niemandem auffiel, dass ich mein Zimmer verließ, da stahl ich den Schlüssel aus dem Schrank im Flur, stieg die Holzstufen hinab in den Weinkeller und ging an den Eichenfässern vorbei: zu einem der kleineren Tanks. Etliche Male hatte ich zugesehen, wie mein Vater den Wein zur Prüfung herausholte, und so wusste ich, was zu tun war. Ich öffnete das Fassloch und ließ einen kleinen Plastikschlauch hinein, schloss die Lippen um das Ende und saugte, bis ich sehen konnte, wie der Wein langsam hinaufkletterte. Dann nahm ich den Schlauch heraus und ließ den Wein in ein altes Marmeladenglas laufen.

Christof war für die Hostien zuständig. Obwohl Weihnachten schon drei Monate zurücklag, waren bei ihm zu Hause vom Weihnachtsgebäck noch Kokosmakronen übrig geblieben, deren Zubereitung Christofs Mutter missglückt war. Jeden Sonntag stellte sie das alte Gebäck auf den Tisch, in der Hoffnung, dass man es doch noch essen würde, aber der Makronenhaufen nahm kaum ab, und am Sonntag, bevor Christof seine erste Messe im Schuppen feierte, war sein Vater laut geworden, hatte gefragt, was zum Teufel die Makronen da noch sollten, Ende März, er sei dabei, den Garten neu zu bepflanzen, und sie komme ihm hier mit steinalten Weihnachtsschnittchen. Schmeiß die Dinger doch fort, sagte er, du siehst ja, dass kein Mensch die essen will, die ollen Brocken. Christofs Mutter räumte die Makronen vom Tisch, warf sie aber nicht in den Müll, wie Christof sah, sondern kippte sie in die Kekskiste und brachte die Kiste zurück in die Abstellkammer. Und Christof, durch die Worte seines Vaters in der festen Überzeugung, dass die Makronen einen weiteren Sonntag nicht überleben würden, schlich am darauf folgenden Nachmittag zur Kekskiste, kratzte im Abstellraum hockend die Oblaten von den Makronen und legte sie in eine schwarzrote Tonschale.