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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
- Sprache: Deutsch
Das Märchenerzähler-Mädchen von Lucy Maud Montgomery, zusammen mit der Fortsetzung Der goldene Weg, erzählt die bezaubernde Geschichte von Sara Stanley, einem außergewöhnlichen Mädchen mit einer lebhaften Fantasie und einer besonderen Gabe: dem Geschichtenerzählen. Die beiden Romane, die zu den weniger bekannten, aber ebenso geliebten Werken Montgomerys zählen, spielen auf Prince Edward Island – einer Welt voller ländlicher Schönheit, tiefer Gefühle und kindlicher Wunder. Sara, auch bekannt als "Märchenerzähler-Mädchen", verbringt einen Sommer mit ihren Cousinen und Cousins auf dem Familienhof. Ihre Ankunft bringt Aufregung, Staunen und eine Prise Magie in den Alltag der Kinder. Anders als Anne oder Emily ist Sara keine Träumerin im klassischen Sinne, sondern eine begnadete Erzählerin, die Mythen, Märchen und Familiensagen mit solcher Leidenschaft vorträgt, dass die Welt um sie herum lebendig zu werden scheint. Neben Sara stehen weitere farbenreiche Kinderfiguren im Mittelpunkt – darunter der praktische Felix, der verträumte Beverley, die kluge Felicity und die impulsive Cecily. Gemeinsam erleben sie alltägliche Abenteuer: Missverständnisse, Streiche, erste Schwärmereien und ernste Lebenslektionen. In Der goldene Weg wird die Welt der Kinder etwas ernster, da Themen wie Verantwortung, Verlust und das Heranwachsen eine größere Rolle spielen. Dennoch bleibt der Zauber des Alltags erhalten – durch Saras Geschichten ebenso wie durch die starke Verbundenheit der Figuren. Die zentrale Kraft dieser Bücher liegt im Spannungsfeld zwischen Realität und Fantasie. Sara schenkt ihren Zuhörern Trost, Hoffnung und Staunen – und genau das tun auch Montgomerys Geschichten für ihre Leser. Die Erzählungen sind ein liebevolles Plädoyer für das Geschichtenerzählen selbst: als Form der Erinnerung, der Selbstvergewisserung und des Trostes. Prince Edward Island, mit seinen Apfelbäumen, Feldern, Scheunen und Dörfern, bildet nicht nur den geografischen Rahmen, sondern spiegelt auch die emotionale Tiefe der Handlung wider. Die Menschen in Montgomerys Welt – bodenständig, oft verschroben, aber zutiefst menschlich – geben den Romanen Wärme, Witz und Tiefe. Das Märchenerzähler-Mädchen und Der goldene Weg sind einfühlsame, kluge Kinderromane voller Lebensweisheit. Sie erinnern uns daran, wie kraftvoll Geschichten sein können – und warum sie uns nie ganz loslassen. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Das Märchenerzähler-Mädchen
Inhaltsverzeichnis
Das Märchenerzähler-Mädchen
KAPITEL I.
DAS ZUHAUSE UNSERER VÄTER
„ Ich mag Straßen, weil man sich immer fragen kann, was am Ende davon ist.“
Das hat die Geschichtenerzählerin einmal gesagt. Felix und ich hatten das an jenem Mai-Morgen, als wir Toronto verließen, um nach Prince Edward Island zu fahren, noch nicht gehört und wussten auch kaum, dass es so jemanden wie die Geschichtenerzählerin überhaupt gab. Wir kannten sie unter diesem Namen überhaupt nicht. Wir wussten nur, dass eine Cousine, Sara Stanley, deren Mutter, unsere Tante Felicity, verstorben war, mit Onkel Roger und Tante Olivia King auf der Insel lebte, auf einer Farm neben dem alten King-Gehöft in Carlisle. Wir nahmen an, dass wir sie kennenlernen würden, wenn wir dort ankamen, und aufgrund der Briefe von Tante Olivia an unseren Vater hatten wir den Eindruck, dass sie ein sehr fröhliches Mädchen sein würde. Mehr haben wir nicht über sie nachgedacht. Wir waren mehr an Felicity, Cecily und Dan interessiert, die auf dem Anwesen lebten und daher für eine Weile unsere Mitbewohner sein würden.
Doch der Geist der noch unausgesprochenen Bemerkung des Geschichtenmädchens vibrierte an jenem Morgen in unseren Herzen, als der Zug aus Toronto hinausrollte. Wir brachen auf zu einer langen Reise; und obwohl wir eine gewisse Vorstellung davon hatten, was uns am Ende erwarten würde, lag doch genug Zauber des Unbekannten darüber, um unseren Mutmaßungen darüber einen wunderbaren Reiz zu verleihen.
Wir freuten uns darauf, das alte Zuhause unseres Vaters zu sehen und an den Orten seiner Kindheit zu leben. Er hatte uns so viel davon erzählt und die Szenen so oft und so detailliert beschrieben, dass er uns etwas von seiner tiefen Zuneigung dafür vermittelt hatte – eine Zuneigung, die in all den Jahren seines Exils nie nachgelassen hatte. Wir hatten das vage Gefühl, dass wir irgendwie dorthin gehörten, in diese Wiege unserer Familie, obwohl wir sie noch nie gesehen hatten. Wir hatten uns immer auf den versprochenen Tag gefreut, an dem unser Vater uns „nach Hause“ bringen würde, zu dem alten Haus mit den Fichten dahinter und dem berühmten „Königsobstgarten“ davor – wo wir auf „Onkel Stephens Weg“ herumtollen, aus dem tiefen Brunnen mit dem chinesischen Dach darüber trinken, auf dem „Kanzelstein“ stehen und Äpfel von unseren „Geburtstagsbäumen“ essen könnten.
Die Zeit war schneller gekommen, als wir zu hoffen gewagt hatten, aber Vater konnte uns doch nicht mitnehmen. Seine Firma bat ihn, im Frühjahr nach Rio de Janeiro zu gehen, um dort die Leitung der neuen Niederlassung zu übernehmen. Diese Chance durfte er sich nicht entgehen lassen, denn Vater war ein armer Mann, und es bedeutete eine Beförderung und eine Gehaltserhöhung, aber es bedeutete auch, dass wir vorübergehend unser Zuhause verlassen mussten. Unsere Mutter war gestorben, bevor wir alt genug waren, um uns an sie zu erinnern, und Vater konnte uns nicht mit nach Rio de Janeiro nehmen. Schließlich beschloss er, uns zu Onkel Alec und Tante Janet auf ihre Farm zu schicken, und unsere Haushälterin, die von der Insel stammte und nun dorthin zurückkehrte, übernahm die Verantwortung für uns auf der Reise. Ich fürchte, sie hatte eine aufregende Reise, die arme Frau! Sie hatte ständig Angst, dass wir verloren gehen oder ums Leben kommen könnten, was natürlich total verständlich war. Sie muss sehr erleichtert gewesen sein, als sie Charlottetown erreichte und uns Onkel Alec übergab. Das hat sie auch gesagt.
„Der Dicke ist nicht so schlimm. Er ist nicht so schnell und verschwindet nicht so schnell aus den Augen, während man blinzelt, wie der Dünne. Aber die einzige sichere Art, mit diesen Jungen zu reisen, wäre, sie beide mit einem kurzen Seil an sich zu binden – einem SEHR kurzen Seil.“
„Der Dicke“ war Felix, der wegen seiner Rundungen sehr empfindlich war. Er machte ständig Übungen, um abzunehmen, mit dem traurigen Ergebnis, dass er immer dicker wurde. Er schwor, dass es ihm egal sei, aber es war ihm sehr wichtig, und er blickte Frau MacLaren auf höchst ungehorsame Weise finster an. Er mochte sie nicht, seit sie ihm gesagt hatte, dass er bald so breit wie lang sein würde.
Ich für meinen Teil war ziemlich traurig, dass sie ging; sie weinte um uns und wünschte uns alles Gute; aber als wir auf freiem Feld waren und zu zweit neben Onkel Alec saßen, den wir vom ersten Augenblick an liebten, hatten wir sie schon wieder vergessen. Er war ein kleiner Mann mit dünnen, feinen Gesichtszügen, einem kurzgeschnittenen grauen Bart und großen, müden blauen Augen – wieder die Augen meines Vaters. Wir wussten, dass Onkel Alec Kinder liebte und sich von Herzen freute, „Alans Jungs“ willkommen zu heißen. Wir fühlten uns bei ihm zu Hause und scheuten uns nicht, ihm Fragen zu allen Themen zu stellen, die uns gerade in den Sinn kamen. Auf dieser 24 Meilen langen Fahrt wurden wir sehr gute Freunde.
Zu unserer großen Enttäuschung war es dunkel, als wir Carlisle erreichten – zu dunkel, um etwas deutlich zu erkennen, als wir die Auffahrt zum alten King-Anwesen auf dem Hügel hinauffuhren. Hinter uns hing ein junger Mond über den Wiesen im Südwesten, die in frühlingshafter Ruhe lagen, aber um uns herum waren nur die weichen, feuchten Schatten einer Mai-Nacht. Wir spähten gespannt durch die Dunkelheit.
„Da ist die große Weide, Bev“, flüsterte Felix aufgeregt, als wir durch das Tor einbogen.
Da stand er tatsächlich – der Baum, den Großvater King gepflanzt hatte, als er eines Abends vom Pflügen am Bach zurückkam und den Weiden-Switch, den er den ganzen Tag benutzt hatte, in den weichen Boden neben dem Tor steckte.
Er hatte Wurzeln geschlagen und war gewachsen; unser Vater und unsere Onkel und Tanten hatten im Schatten eines Gegenstandes oder Lebewesens gespielt; und jetzt war er ein mächtiges Gebilde mit einem riesigen Stammumfang und großen, ausladenden Ästen, von denen jeder einzelne so groß war wie ein eigener Baum.
„Morgen werde ich darauf klettern“, sagte ich freudig.
Rechts davon war eine dunkle, verzweigte Stelle, von der wir wussten, dass es der Obstgarten war; und links, zwischen rauschenden Fichten und Tannen, stand das alte, weiß getünchte Haus – aus dem nun Licht durch eine offene Tür schien und Tante Janet, eine große, geschäftige, rundliche Frau mit vollblühenden Pfingstrosenwangen, uns willkommen hieß.
Bald darauf saßen wir zum Abendessen in der Küche mit ihrer niedrigen, dunklen Balkendecke, von der große Schinken und Speckstreifen hingen. Alles war genau so, wie Vater es beschrieben hatte. Wir hatten das Gefühl, nach Hause gekommen zu sein und das Exil hinter uns gelassen zu haben.
Felicity, Cecily und Dan saßen uns gegenüber und starrten uns an, wenn sie dachten, wir wären zu sehr mit Essen beschäftigt, um sie zu sehen. Wir versuchten, sie anzustarren, wenn SIE aßen, und so erwischten wir uns immer gegenseitig dabei und fühlten uns billig und peinlich.
Dan war der Älteste; er war in meinem Alter – dreizehn. Er war ein schlanker, sommerwangeniger Junge mit ziemlich langen, strähnigen braunen Haaren und der wohlgeformten Nase des Königs. Wir erkannten sie sofort. Sein Mund war jedoch einzigartig, denn er ähnelte weder dem des Königs noch dem der Wards, und niemand hätte ihn gerne für sich beansprucht, denn er war unbestreitbar hässlich – lang, schmal und verzogen. Aber er konnte freundlich grinsen, und sowohl Felix als auch ich hatten das Gefühl, dass wir Dan mögen würden.
Felicity war zwölf Jahre alt. Sie war nach Tante Felicity benannt worden, der Zwillingsschwester von Onkel Felix. Tante Felicity und Onkel Felix waren, wie unser Vater uns oft erzählt hatte, am selben Tag gestorben, weit voneinander entfernt, und lagen nebeneinander auf dem alten Friedhof von Carlisle begraben.
Aus Tante Olivias Briefen wussten wir, dass Felicity die Schönheit der Familie war, und deshalb waren wir neugierig, sie zu sehen. Sie hat unsere Erwartungen voll erfüllt. Sie war mollig und hatte Grübchen, große, dunkelblaue Augen mit schweren Lidern, weiche, federartige, goldene Locken und eine rosa-weiße Haut – „die Hautfarbe der Könige“. Die Kings waren bekannt für ihre Nasen und ihre Hautfarbe. Felicity hatte auch wunderschöne Hände und Handgelenke. Bei jeder Bewegung zeigten sich kleine Grübchen. Es war spannend, sich vorzustellen, wie wohl ihre Ellbogen aussehen würden.
Sie war sehr hübsch gekleidet, mit einem rosa Kleid und einer Rüschen-Schürze aus Musselin, und wir verstanden aus etwas, das Dan sagte, dass sie sich zu Ehren unserer Ankunft „schick gemacht“ hatte. Das gab uns das Gefühl, ganz wichtig zu sein. Soweit wir wussten, hatte sich noch nie zuvor ein weibliches Wesen die Mühe gemacht, sich für uns schick zu machen.
Cecily, die elf Jahre alt war, war auch hübsch – oder wäre es gewesen, wenn Felicity nicht da gewesen wäre. Felicity nahm den anderen Mädchen eher die Farbe weg. Cecily sah neben ihr blass und dünn aus, aber sie hatte zierliche kleine Gesichtszüge, glattes braunes Haar mit satiniertem Glanz und milde braune Augen, in denen ab und zu ein Hauch von Zurückhaltung zu sehen war. Wir erinnerten uns, dass Tante Olivia Vater geschrieben hatte, Cecily sei eine echte Ward – sie habe keinen Sinn für Humor. Wir wussten nicht, was das bedeutete, aber wir dachten, es sei nicht gerade ein Kompliment.
Trotzdem waren wir beide geneigt zu glauben, dass wir Cecily lieber mögen würden als Felicity. Felicity war zwar eine atemberaubende Schönheit, aber mit der schnellen und unfehlbaren Intuition der Kindheit, die in einem Augenblick wahrnimmt, wofür man als Erwachsener manchmal viel Zeit braucht, merkten wir, dass sie sich ihrer Schönheit nur allzu bewusst war. Kurz gesagt, wir sahen, dass Felicity eitel war.
„Wunder, dass die Geschichtenerzählerin nicht gekommen ist, um dich zu sehen“, sagte Onkel Alec. „Sie war ganz aufgeregt wegen deiner Ankunft.“
„Sie hat sich den ganzen Tag nicht gut gefühlt“, erklärte Cecily, „und Tante Olivia hat sie nicht in die Nachtluft gelassen. Sie hat sie stattdessen ins Bett geschickt. Die Geschichtenerzählerin war furchtbar enttäuscht.“
„ Wer ist die Geschichtenerzählerin?“, fragte Felix.
„Oh, Sara – Sara Stanley. Wir nennen sie die Geschichtenerzählerin, weil sie so gut Geschichten erzählen kann – oh, ich kann es gar nicht beschreiben – und weil Sara Ray, die am Fuße des Hügels wohnt, oft zu uns kommt, um mit uns zu spielen, und es peinlich ist, wenn zwei Mädchen mit demselben Namen in derselben Gruppe sind. Außerdem mag Sara Stanley ihren Namen nicht und möchte lieber Geschichtenerzählerin genannt werden.“
Dan meldete sich zum ersten Mal zu Wort und erzählte etwas verlegen, dass Peter eigentlich auch kommen wollte, aber nach Hause musste, um seiner Mutter Mehl zu bringen.
„ Peter?“, fragte ich. Ich hatte noch nie von einem Peter gehört.
„Er ist der Handlanger deines Onkels Roger“, sagte Onkel Alec. „Er heißt Peter Craig und ist ein wirklich kluger kleiner Kerl. Aber er ist auch ein kleiner Schelm.“
„Er will Felicitys Freund sein“, sagte Dan verschmitzt.
„Red keinen Unsinn, Dan“, sagte Tante Janet streng.
Felicity warf ihren goldenen Kopf zurück und warf Dan einen unsisterlichen Blick zu.
„ Ich würde mir wohl kaum einen Knecht als Freund aussuchen“, bemerkte sie.
Wir sahen, dass ihre Wut echt war, nicht gespielt. Offensichtlich war Peter kein Verehrer, auf den Felicity stolz war.
Wir waren sehr hungrige Jungs, und als wir alles aufgegessen hatten, was wir konnten – und oh, was für ein Abendessen Tante Janet immer zubereitete! –, stellten wir fest, dass wir auch sehr müde waren – zu müde, um hinauszugehen und unser angestammtes Revier zu erkunden, wie wir es trotz der Dunkelheit gerne getan hätten.
Wir waren ganz bereit, ins Bett zu gehen, und bald lagen wir oben in dem Zimmer, das nach Osten in den Fichtenwald hinausging, das einst unser Vater bewohnt hatte. Dan teilte es mit uns und schlief in seinem eigenen Bett in der gegenüberliegenden Ecke. Die Laken und Kissenbezüge dufteten nach Lavendel, und eine der berühmten Patchworkdecken von Großmutter King lag über uns. Das Fenster war offen, und wir hörten die Frösche unten im Sumpf der Bachwiese quaken. Wir hatten natürlich schon in Ontario Frösche quaken hören, aber die Frösche auf Prince Edward Island klangen viel melodiöser und sanfter. Oder war es einfach der Zauber alter Familientraditionen und Geschichten, der uns umgab und allen Eindrücken und Geräuschen um uns herum etwas Magisches verlieh? Das war unser Zuhause – das Zuhause unseres Vaters – UNSER Zuhause! Wir hatten noch nie lange genug in einem Haus gelebt, um eine Zuneigung dafür zu entwickeln, aber hier, unter dem Dach, das Urgroßvater King vor neunzig Jahren gebaut hatte, überkam dieses Gefühl unsere jungen Herzen und Seelen wie eine Flut von lebendiger Süße und Zärtlichkeit.
„Stell dir vor, das sind genau die Frösche, denen Vater zugehört hat, als er ein kleiner Junge war“, flüsterte Felix.
„Das können doch nicht dieselben Frösche sein“, widersprach ich zweifelnd, da ich mir über die mögliche Langlebigkeit von Fröschen nicht ganz sicher war. „Es ist zwanzig Jahre her, seit Vater von zu Hause weggegangen ist.“
„Nun, es sind die Nachkommen der Frösche, die er gehört hat“, sagte Felix, „und sie singen im selben Sumpf. Das ist nah genug.“
Unsere Tür stand offen, und in ihrem Zimmer gegenüber dem schmalen Flur machten sich die Mädchen bettfertig und redeten etwas lauter, als sie es vielleicht getan hätten, wenn sie gewusst hätten, wie weit ihre süßen, schrillen Stimmen trugen.
„ Was haltet ihr von den Jungs?“, fragte Cecily.
„Beverley ist hübsch, aber Felix ist zu dick“, antwortete Felicity prompt.
Felix zog ziemlich heftig an der Bettdecke und grunzte. Aber ich begann zu denken, dass ich Felicity mögen würde. Es könnte nicht ganz ihre Schuld sein, dass sie eitel war. Wie könnte sie anders, wenn sie in den Spiegel schaute?
„ Ich finde, sie sind beide nett und sehen gut aus“, sagte Cecily.
Du süße kleine Seele!
„Ich frage mich, was das Erzählmädchen von ihnen halten wird“, sagte Felicity, als sei das letztlich doch das Wichtigste.
Irgendwie hatten wir auch das Gefühl, dass es so war. Wir hatten das Gefühl, dass es kaum eine Rolle spielte, wer uns mochte und wer nicht, wenn die Geschichtenerzählerin uns nicht mochte.
„ Ich frage mich, ob die Geschichtenerzählerin hübsch ist“, sagte Felix laut.
„Nein, ist sie nicht“, sagte Dan sofort vom anderen Ende des Zimmers. „Aber du wirst sie für hübsch halten, solange sie mit dir redet. Das geht jedem so. Erst wenn du weg bist, merkst du, dass sie doch nicht hübsch ist.“
Die Tür der Mädchen schlug laut zu. Stille legte sich über das Haus. Wir drifteten ins Land der Träume und fragten uns, ob die Geschichtenerzählerin uns mögen würde.
KAPITEL II.
EINE HERZ-KÖNIGIN
Kurz nach Sonnenaufgang wachte ich auf. Die blasse Maitagessonne schien durch die Fichten und ein kühler, inspirierender Wind bewegte die Äste.
„ Felix, wach auf“, flüsterte ich und schüttelte ihn.
„Was ist los?“, murmelte er widerwillig.
„Es ist Morgen. Steh auf, lass uns runtergehen und losziehen. Ich kann es kaum erwarten, die Orte zu sehen, von denen Vater uns erzählt hat.“
Wir schlichen uns aus dem Bett und zogen uns an, ohne Dan zu wecken, der noch tief und fest schlief, den Mund weit offen und die Bettdecke auf den Boden geworfen. Ich hatte alle Hände voll zu tun, Felix davon abzuhalten, zu versuchen, eine Murmel in den verlockend offenen Mund zu werfen. Ich sagte ihm, dass er Dan wecken würde, der dann wahrscheinlich darauf bestehen würde, aufzustehen und uns zu begleiten, und dass es viel schöner wäre, wenn wir das erste Mal alleine gingen.
Alles war ganz still, als wir leise die Treppe hinuntergingen. In der Küche hörten wir jemanden, vermutlich Onkel Alec, der das Feuer anzündete, aber das Herz des Hauses hatte noch nicht zu schlagen begonnen.
Wir hielten einen Moment im Flur inne, um die große Standuhr zu betrachten. Sie ging nicht, aber sie kam uns wie eine alte, vertraute Bekannte vor, mit den vergoldeten Kugeln an ihren drei Spitzen, dem kleinen Zifferblatt und Zeiger, der die Mondphasen anzeigte, und der kleinen Delle in der Holztür, die Vater als Junge in einem Anfall von Ungezogenheit hineingetreten hatte.
Dann öffneten wir die Haustür und traten hinaus, voller Begeisterung. Eine seltene Brise wehte uns aus Süden entgegen; die Schatten der Fichten waren lang und klar; der herrliche Himmel des frühen Morgens, blau und windgepeitscht, lag über uns; weit im Westen, jenseits des Bachfeldes, lag ein langes Tal und ein Hügel, violett von Tannen und mit noch blattlosen Buchen und Ahornbäumen durchzogen.
Hinter dem Haus lag ein Tannen- und Fichtenwäldchen, ein schattiger, kühler Ort, an dem der Wind gerne rauschte und es immer nach Harz und Wald roch. Dahinter befand sich eine dichte Pflanzung aus schlanken Silberbirken und rauschenden Pappeln, und dahinter lag das Haus von Onkel Roger.
Direkt vor uns, umgeben von einer gepflegten Fichtenhecke, lag der berühmte King-Obstgarten, dessen Geschichte mit unseren frühesten Erinnerungen verflochten war. Wir wussten alles darüber aus den Erzählungen unseres Vaters und in unserer Fantasie waren wir schon oft dort herumgestreift.
Es war nun fast sechzig Jahre her, seit Großvater King seine Braut nach Hause gebracht hatte. Vor der Hochzeit hatte er die große, sonnige Wiese im Süden eingezäunt; es war das schönste und fruchtbarste Feld auf dem Hof, und die Nachbarn sagten dem jungen Abraham King, dass er auf dieser Wiese viele gute Weizenernte einfahren würde. Abraham King lächelte und sagte nichts, denn er war ein Mann weniger Worte; aber in seinem Kopf hatte er eine Vision von den kommenden Jahren, und in dieser Vision sah er keine wogenden Felder mit goldener Ernte, sondern große, laubige Alleen mit weit ausladenden Bäumen, die voller Früchte hingen und die Augen seiner noch ungeborenen Kinder und Enkelkinder erfreuten.
Es war eine Vision, die sich langsam erfüllen sollte. Großvater King hatte es nicht eilig. Er legte nicht seinen ganzen Obstgarten auf einmal an, denn er wollte, dass er mit seinem Leben und seiner Geschichte wuchs und mit allem Guten und Freudigen verbunden war, das seinem Haushalt widerfahren sollte. Am Morgen, nachdem er seine junge Frau nach Hause gebracht hatte, gingen sie gemeinsam zur südlichen Wiese und pflanzten ihre Hochzeitsbäume. Diese Bäume waren nicht mehr am Leben, aber sie waren es gewesen, als der Vater noch ein Junge war, und jedes Frühjahr schmückten sie sich mit Blüten, die so zart gefärbt waren wie das Gesicht von Elizabeth King, als sie am Morgen ihres Lebens und ihrer Liebe durch die alte südliche Wiese ging.
Als Abraham und Elizabeth ein Sohn geboren wurde, pflanzten sie für ihn einen Baum im Obstgarten. Sie hatten insgesamt vierzehn Kinder, und jedes Kind hatte seinen „Geburtsbaum“. Jedes Familienfest wurde auf ähnliche Weise gefeiert, und jeder geliebte Besucher, der eine Nacht unter ihrem Dach verbrachte, sollte einen Baum im Obstgarten pflanzen. So kam es, dass jeder Baum darin ein schönes grünes Denkmal für eine Liebe oder Freude vergangener Jahre war. Und auch jedes Enkelkind hatte dort seinen Baum, den der Großvater gepflanzt hatte, als die Nachricht von seiner Geburt ihn erreichte; nicht immer war es ein Apfelbaum – vielleicht war es auch ein Pflaumen-, Kirsch- oder Birnbaum. Aber er war immer nach der Person benannt, für die oder von der er gepflanzt worden war, und Felix und ich wussten genauso viel über „Tante Felicitys Birnen“, „Tante Julias Kirschen“, „Onkel Alecs Äpfel“ und „Pflaumen des Herrn Pfarrers Scott“, als wären wir unter ihnen geboren und aufgewachsen.
Und nun waren wir am Obstgarten angekommen; er lag vor uns; wir brauchten nur das kleine, weiß getünchte Tor in der Hecke zu öffnen, und schon befanden wir uns in seinem sagenumwobenen Reich. Doch bevor wir das Tor erreichten, warfen wir einen Blick nach links, entlang des grasbewachsenen, von Fichten gesäumten Weges, der zu Onkel Roger führte; und am Eingang dieses Weges sahen wir ein Mädchen stehen, mit einer grauen Katze zu ihren Füßen. Sie hob die Hand und winkte uns fröhlich zu, und wir vergaßen den Obstgarten und folgten ihr. Denn wir wussten, dass dies das Mädchen aus den Geschichten sein musste, und in dieser fröhlichen und anmutigen Geste lag eine Verlockung, der man nicht widerstehen konnte.
Als wir näher kamen, schauten wir sie so interessiert an, dass wir unsere Scheu vergaßen. Nein, sie war nicht hübsch. Sie war groß für ihre vierzehn Jahre, schlank und gerade; um ihr langes, weißes Gesicht – etwas zu lang und zu weiß – fielen glatte, dunkelbraune Locken, die über den Ohren mit scharlachroten Schleifen zusammengebunden waren. Ihr großer, geschwungener Mund war so rot wie eine Mohnblume, und sie hatte strahlende, mandelförmige, haselnussbraune Augen; aber wir fanden sie nicht hübsch.
Dann sprach sie und sagte:
„ Guten Morgen.“
Niemals zuvor hatten wir eine Stimme wie die ihre gehört. Niemals, in meinem ganzen Leben seither, habe ich je wieder eine solche Stimme vernommen. Ich kann sie nicht beschreiben. Ich könnte sagen, sie war klar; ich könnte sagen, sie war süß; ich könnte sagen, sie war klangvoll, weittragend und glockenrein – all das wäre wahr, und doch gäbe es dir keinen wirklichen Begriff von jener eigentümlichen Eigenschaft, die die Stimme des Geschichtenmädchens zu dem machte, was sie war.
Wenn Stimmen Farben hätten, wäre ihre wie ein Regenbogen gewesen. Sie ließ Worte LEBEN. Was auch immer sie sagte, wurde zu einem atmenden Wesen, nicht zu einer bloßen verbalen Äußerung oder Aussage. Felix und ich waren zu jung, um den Eindruck, den sie auf uns machte, zu verstehen oder zu analysieren, aber wir spürten sofort bei ihrer Begrüßung, dass es ein guter Morgen war – ein überaus guter Morgen – der beste Morgen, den es je in dieser wunderbaren Welt gegeben hatte.
„Ihr seid Felix und Beverley“, fuhr sie fort und schüttelte uns die Hände mit einer Offenheit, die sich stark von den schüchternen, femininen Annäherungsversuchen von Felicity und Cecily unterschied. Von diesem Moment an waren wir so gute Freunde, als würden wir uns schon seit hundert Jahren kennen. „Ich freue mich, euch zu sehen. Ich war so enttäuscht, dass ich gestern Abend nicht vorbeikommen konnte. Aber ich bin heute früh aufgestanden, weil ich mir sicher war, dass ihr auch früh aufstehen würdet und dass ihr gerne hören würdet, was ich euch zu erzählen habe. Ich kann Dinge viel besser erzählen als Felicity oder Cecily. Findet ihr Felicity SEHR hübsch?“
„Sie ist das hübscheste Mädchen, das ich je gesehen habe“, sagte ich begeistert, weil ich mich daran erinnerte, dass Felicity mich hübsch genannt hatte.
"Das finden alle Jungs", sagte die Geschichtenerzählerin, meiner Meinung nach nicht ganz zufrieden. "Und ich nehme an, das ist sie auch. Sie ist auch eine hervorragende Köchin, obwohl sie erst zwölf ist. Ich kann nicht kochen. Ich versuche es zu lernen, aber ich mache keine großen Fortschritte. Tante Olivia sagt, ich hätte nicht genug Verstand, um jemals Köchin zu werden, aber ich würde so gerne so gute Kuchen und Torten backen können wie Felicity. Aber Felicity ist dumm. Das sage ich nicht aus Boshaftigkeit. Es ist einfach die Wahrheit, und das würdet ihr selbst schnell merken. Ich mag Felicity sehr, aber sie IST dumm. Cecily ist viel schlauer. Cecily ist ein Schatz. Onkel Alec auch, und Tante Janet ist auch ganz nett.
„ Wie ist Tante Olivia so?“, fragte Felix.
„ Tante Olivia ist sehr hübsch. Sie ist wie eine Stiefmütterchenblume – ganz samtig und violett und goldfarben.“
Felix und ich sahen irgendwo in unseren Köpfen eine samtige, violette und goldene Frau, genau wie die Geschichtenerzählerin sie beschrieben hatte.
„ Aber ist sie nett?“, fragte ich. Das war die wichtigste Frage, wenn es um Erwachsene ging. Wie sie aussahen, war uns ziemlich egal.
„Sie ist lieb. Aber sie ist neunundzwanzig, weißt du. Das ist ziemlich alt. Sie stört mich nicht besonders. Tante Janet sagt, dass ich ohne sie überhaupt keine Erziehung hätte. Tante Olivia sagt, dass Kinder einfach sich selbst entwickeln sollten – dass alles andere schon lange vor ihrer Geburt für sie festgelegt ist. Ich verstehe das nicht. Verstehst du es?“
Nein , das taten wir nicht. Aber wir hatten die Erfahrung gemacht, dass Erwachsene oft Dinge sagten, die schwer zu verstehen waren.
„ Wie ist Onkel Roger so?“, war unsere nächste Frage.
„Nun, ich mag Onkel Roger“, sagte die Geschichtenerzählerin nachdenklich. „Er ist groß und fröhlich. Aber er neckt die Leute zu sehr. Wenn man ihm eine ernsthafte Frage stellt, bekommt man eine lächerliche Antwort. Er schimpft jedoch fast nie und wird auch nie wütend, und DAS ist schon etwas. Er ist ein alter Junggeselle.“
„Will er denn nie heiraten?“, fragte Felix.
„ Ich weiß es nicht. Tante Olivia wünscht es sich, weil sie es leid ist, für ihn den Haushalt zu führen, und zu Tante Julia nach Kalifornien ziehen möchte. Aber sie sagt, er wird niemals heiraten, weil er nach der Perfektion sucht, und wenn er sie findet, wird sie IHN nicht wollen.“
Mittlerweile saßen wir alle auf den knorrigen Wurzeln der Fichten, und die große graue Katze kam herüber und freundete sich mit uns an. Sie war ein vornehm aussehendes Tier mit einem silbergrauen Fell, das wunderschön mit dunkleren Streifen gemustert war. Bei einer solchen Fellfarbe hätten die meisten Katzen weiße oder silberne Pfoten gehabt, aber er hatte vier schwarze Pfoten und eine schwarze Nase. Diese Merkmale verliehen ihm eine vornehme Ausstrahlung und hoben ihn deutlich von den gewöhnlichen Katzen ab. Er schien eine Katze mit einer recht guten Meinung von sich selbst zu sein, und seine Reaktion auf unsere Annäherungsversuche war leicht herablassend.
„Das ist doch nicht Topsy, oder?“, fragte ich. Ich wusste sofort, dass das eine dumme Frage war. Topsy, die Katze, von der mein Vater erzählt hatte, hatte vor dreißig Jahren gelebt, und selbst ihre neun Leben hätten kaum so lange gereicht.
„Nein, aber es ist Topsys Ur-Ur-Ur-Ur-Enkel“, sagte das Geschichtenmädchen ernst. „Er heißt Paddy und ist meine ganz persönliche Katze. Wir haben Scheunenkatzen, aber Paddy hat nichts mit ihnen zu tun. Ich bin mit allen Katzen sehr gut befreundet. Sie sind so geschmeidig und gemütlich und würdevoll. Und es ist so einfach, sie glücklich zu machen. Oh, ich bin so froh, dass ihr Jungs hierher gezogen seid. Hier passiert nie etwas, außer dass die Tage vergehen, also müssen wir uns selbst etwas einfallen lassen. Vorher hatten wir zu wenige Jungs – nur Dan und Peter für vier Mädchen.“
„ VIER Mädchen? Oh ja, Sara Ray. Felicity hat sie erwähnt. Wie ist sie so? Wo wohnt sie?“
"Gleich den Hügel runter. Man kann das Haus wegen der Fichtenbüsche nicht sehen. Sara ist ein nettes Mädchen. Sie ist erst elf und ihre Mutter ist furchtbar streng. Sie erlaubt Sara nie, auch nur eine einzige Geschichte zu lesen. Stell dir das mal vor! Saras Gewissen plagt sie ständig, weil sie Dinge tut, von denen sie weiß, dass ihre Mutter sie nicht gutheißen würde, aber das hält sie nie davon ab, sie zu tun. Es verdirbt ihr nur den Spaß. Onkel Roger sagt, dass eine Mutter, die einem nichts erlaubt, und ein Gewissen, das einem keinen Spaß gönnt, eine schreckliche Kombination sind, und er wundert sich nicht, dass Sara blass und dünn und nervös ist. Aber unter uns gesagt, ich glaube, der wahre Grund ist, dass ihre Mutter ihr viel zu wenig zu essen gibt. Nicht, dass sie gemein wäre, weißt du – aber sie denkt, dass es für Kinder nicht gesund ist, viel zu essen oder etwas anderes als bestimmte Dinge. Ist es nicht ein Glück, dass wir nicht in so eine Familie hineingeboren wurden?
„ Ich finde es ein großes Glück, dass wir alle in dieselbe Familie hineingeboren wurden“, bemerkte Felix.
„Findest du nicht auch? Das habe ich mir auch schon oft gedacht. Und ich habe mir oft überlegt, wie schrecklich es gewesen wäre, wenn Großvater und Großmutter King nie geheiratet hätten. Ich glaube, dann gäbe es hier kein einziges Kind, oder wenn doch, würden wir zu jemand anderem gehören, und das wäre fast genauso schlimm. Wenn ich darüber nachdenke, bin ich sehr dankbar, dass Großvater und Großmutter King einander geheiratet haben, wo es doch so viele andere Menschen gab, die sie hätten heiraten können.“
Felix und ich schauderten. Plötzlich wurde uns bewusst, dass wir einer schrecklichen Gefahr entronnen waren – der Gefahr, als jemand anderes geboren worden zu sein. Doch erst das Erzählmädchen ließ uns wirklich begreifen, wie entsetzlich das gewesen wäre und welch furchtbares Risiko wir einst auf uns genommen hatten, lange bevor wir – oder auch unsere Eltern – überhaupt existierten.
„Wer wohnt da drüben?“, fragte ich und zeigte auf ein Haus auf der anderen Seite der Felder.
„Oh, das gehört dem Awkward Man. Er heißt Jasper Dale, aber alle nennen ihn Awkward Man. Und man sagt, er schreibt Gedichte. Er nennt sein Haus Golden Milestone. Ich weiß warum, denn ich habe Longfellows Gedichte gelesen. Er geht nie in die Gesellschaft, weil er so unbeholfen ist. Die Mädchen lachen ihn aus, und das gefällt ihm nicht. Ich kenne eine Geschichte über ihn, die erzähle ich dir irgendwann einmal.“
„ Und wer wohnt in dem anderen Haus?“, fragte Felix und schaute über das westlich gelegene Tal, wo zwischen den Bäumen ein kleines graues Dach zu sehen war.
"Die alte Peg Bowen. Sie ist sehr seltsam. Im Winter lebt sie dort mit vielen Haustieren, und im Sommer streift sie durch die Gegend und bettelt um Essen. Man sagt, sie sei verrückt. Die Leute haben immer versucht, uns Kindern Angst einzujagen, damit wir uns benehmen, indem sie uns erzählten, Peg Bowen würde uns holen, wenn wir nicht brav wären. Ich habe nicht mehr so viel Angst vor ihr wie früher, aber ich glaube nicht, dass ich gerne von ihr erwischt werden möchte. Sara Ray hat schreckliche Angst vor ihr. Peter Craig sagt, sie sei eine Hexe und er wette, dass sie daran schuld sei, wenn die Butter nicht fest wird. Aber das glaube ich nicht. Heutzutage gibt es kaum noch Hexen. Vielleicht gibt es irgendwo auf der Welt noch welche, aber hier auf Prince Edward Island sicher nicht. Früher gab es sehr viele. Ich kenne ein paar tolle Hexengeschichten, die ich dir irgendwann mal erzählen werde. Da läuft dir das Blut in den Adern kalt.
Wir hatten keinen Zweifel daran. Wenn jemand das Blut in unseren Adern gefrieren lassen konnte, dann diese Frau mit der wundervollen Stimme. Aber es war ein Mai-Morgen, und unser junges Blut floss fröhlich durch unsere Adern. Wir schlugen vor, dass ein Besuch im Obstgarten angenehmer wäre.
„Okay. Ich kenne auch Geschichten darüber“, sagte sie, als wir über den Hof gingen, gefolgt von Paddy, der mit dem Schwanz wedelte. „Oh, bist du nicht froh, dass es Frühling ist? Das Schöne am Winter ist, dass man den Frühling umso mehr schätzt.“
Der Riegel des Tors klickte unter der Hand der Geschichtenerzählerin, und im nächsten Moment waren wir im Obstgarten der Kings.
KAPITEL III.
LEGENDEN DES ALTEN OBSTGARTENS
Außerhalb des Obstgartens begann das Gras erst zaghaft zu grünen; doch hier, geschützt durch die Fichtenhecken vor launischen Winden und geneigt zur südlichen Sonne, lag es bereits wie ein wundervoller Samtteppich da; an den Bäumen trieben die Blätter in wolligen, gräulichen Büscheln hervor; und am Fuße des Kanzelsteins blühten weiß-violette Veilchen mit purpurn gezeichneten Blütenblättern.
„Es ist alles genau so, wie Vater es beschrieben hat“, sagte Felix mit einem glückseligen Seufzer, „und da ist der Brunnen mit dem chinesischen Dach.“
Wir eilten hinüber und traten dabei auf die Minzpflanzen, die um den Brunnen herum zu sprießen begannen. Es war ein sehr tiefer Brunnen, dessen Rand aus rauen, unbearbeiteten Steinen bestand. Darüber ragte das seltsame, pagodenartige Dach, das Onkel Stephen nach seiner Rückkehr von einer Reise nach China gebaut hatte und das mit noch blattlosen Reben bewachsen war.
„Es ist so schön, wenn die Ranken blättern und in langen Girlanden herunterhängen“, sagte die Geschichtenerzählerin. „Die Vögel bauen ihre Nester darin. Jeden Sommer kommt ein Paar Wildkanarienvögel hierher. Und zwischen den Steinen des Brunnens wachsen Farne, so weit man sehen kann. Das Wasser ist herrlich. Onkel Edward hielt seine beste Predigt über den Brunnen in Bethlehem, aus dem Davids Soldaten Wasser holten, und er illustrierte sie, indem er seinen alten Brunnen auf dem Gehöft beschrieb – genau diesen Brunnen – und wie er sich in fremden Ländern nach seinem sprudelnden Wasser gesehnt hatte. Du siehst also, er ist ziemlich berühmt.“
„Da steht eine Tasse, genau wie die, die zu Vaters Zeiten hier stand“, rief Felix und zeigte auf eine altmodische, flache Tasse aus trübem blauem Steingut, die auf einem kleinen Regal im Brüstungsrand stand.
"Das ist genau derselbe Becher", sagte die Geschichtenerzählerin eindrucksvoll. "Ist das nicht erstaunlich? Dieser Becher steht seit vierzig Jahren hier, Hunderte von Menschen haben daraus getrunken, und er ist nie zerbrochen. Tante Julia hat ihn einmal in den Brunnen fallen lassen, aber man hat ihn wieder herausgefischt, und bis auf eine kleine Macke am Rand war er unversehrt. Ich glaube, er ist mit dem Schicksal der Familie King verbunden, wie das Glück von Edenhall in Longfellows Gedicht. Es ist die letzte Tasse aus Großmutter Kings zweitbestem Service. Ihr bester Service ist noch vollständig. Tante Olivia hat es. Du musst sie bitten, es dir zu zeigen. Es ist so hübsch, mit roten Beeren überall und einem lustigen kleinen dickbäuchigen Milchkännchen. Tante Olivia benutzt es nur zu Familienfesten.
Wir tranken aus der blauen Tasse und gingen dann los, um unsere Geburtstag Bäume zu suchen. Wir waren ziemlich enttäuscht, als wir sie fanden, denn sie waren ziemlich groß und kräftig. Wir dachten, sie sollten noch so klein sein wie wir.
„Deine Äpfel sind lecker“, sagte das Mädchen, „aber die von Felix sind nur gut für Kuchen. Die beiden großen Bäume dahinter sind die Bäume der Zwillinge – meiner Mutter und Onkel Felix, weißt du. Die Äpfel sind so süß, dass nur wir Kinder und die französischen Jungs sie essen können. Und der große, schlanke Baum dort drüben, dessen Äste alle gerade nach oben wachsen, ist ein Sämling, der von selbst gewachsen ist, und NIEMAND kann seine Äpfel essen, weil sie so sauer und bitter sind. Selbst die Schweine fressen sie nicht. Tante Janet hat einmal versucht, daraus Kuchen zu backen, weil sie es schade fand, dass sie verkommen. Aber sie hat es nie wieder versucht. Sie sagte, es sei besser, Äpfel allein zu verschwenden als Äpfel und Zucker. Und dann hat sie versucht, sie den französischen Landarbeitern zu schenken, aber die wollten sie nicht einmal mit nach Hause nehmen.“
Die Worte des Geschichtenmädchens fielen wie Perlen und Diamanten in die Morgenluft. Selbst ihre Präpositionen und Konjunktionen hatten einen unbeschreiblichen Charme und deuteten auf Geheimnisse, Lachen und Magie hin, die in allem, was sie erwähnte, enthalten waren. Apfelkuchen, saure Setzlinge und Schweine wurden sofort mit einem Hauch von Romantik umhüllt.
„Ich höre dir gerne zu“, sagte Felix in seiner ernsten, schwerfälligen Art.
„Das tut jeder“, sagte die Geschichtenerzählerin kühl. „Ich freue mich, dass dir gefällt, wie ich rede. Aber ich möchte, dass du mich auch magst – genauso wie Felicity und Cecily. Nicht mehr als sie. Das wollte ich früher einmal, aber ich bin darüber hinweg. In der Sonntagsschule, als der Pfarrer unsere Klasse unterrichtete, habe ich gelernt, dass das egoistisch ist. Aber ich möchte, dass du mich genauso magst.“
„Also, ich werde es auf jeden Fall“, sagte Felix mit Nachdruck. Ich glaube, er erinnerte sich daran, dass Felicity ihn dick genannt hatte.
Cecily kam jetzt zu uns. Anscheinend war Felicity an diesem Morgen dran, beim Frühstück zu helfen, deshalb konnte sie nicht mitkommen. Wir gingen alle zu Onkel Stephens Spazierweg.
Das war eine doppelte Reihe von Apfelbäumen, die an der Westseite des Obstgartens entlanglief. Onkel Stephen war der Erstgeborene von Abraham und Elizabeth King. Er hatte nichts von der tiefen Liebe seines Großvaters zu Wäldern und Wiesen und der freundlichen Art der warmen roten Erde. Großmutter King war eine Ward gewesen, und in Onkel Stephen forderte das Blut der Seefahrer sein Recht. Er musste zur See fahren, trotz der Bitten und Tränen seiner widerstrebenden Mutter; und vom Meer kam er zurück, um sich im Obstgarten mit Bäumen aus einem fremden Land eine neue Existenz aufzubauen.
Dann segelte er wieder davon – und das Schiff wurde nie wieder gesehen. In diesen Monaten des Wartens kam das Grau in Großmutters braunes Haar. Zum ersten Mal hörte der Obstgarten Weinen und wurde von Trauer geweiht.
„Wenn die Blüten blühen, ist es wunderbar, hier spazieren zu gehen“, sagte das Mädchen, das Geschichten erzählte. „Es ist wie ein Traum vom Märchenland – als würde man im Palast eines Königs spazieren gehen. Die Äpfel sind köstlich, und im Winter ist es ein herrlicher Ort zum Schlittenfahren.“
Vom Spazierweg aus gingen wir zum Kanzelstein — ein riesiger grauer Felsblock, so hoch wie ein Mann, in der südöstlichen Ecke. Er war vorn gerade und glatt, fiel aber auf der Rückseite in natürlichen Stufen ab, mit einem Absatz in der Mitte, auf dem man stehen konnte. Er hatte in den Spielen unserer Onkel und Tanten eine wichtige Rolle gespielt — je nach Bedarf war er befestigte Burg, Indianerhinterhalt, Thron, Kanzel oder Konzertbühne gewesen. Onkel Edward hatte im Alter von acht Jahren seine erste Predigt von jenem alten grauen Felsen gehalten; und Tante Julia, deren Stimme später Tausende erfreuen sollte, sang dort ihre ersten Madrigale.
Das Mädchen kletterte auf den Vorsprung, setzte sich auf den Rand und sah uns an. Pat saß ernsthaft am Fuß des Felsens und wusch sich vorsichtig das Gesicht mit seinen schwarzen Pfoten.
„ Jetzt erzähl uns deine Geschichten über den Obstgarten“, sagte ich.
„Es gibt zwei wichtige“, sagte das Mädchen mit den Geschichten. „Die Geschichte vom geküssten Dichter und die Geschichte vom Familiengeist. Welche soll ich erzählen?“
„ Erzähl beide“, sagte Felix gierig, „aber erzähl zuerst die mit dem Geist.“
„ Ich weiß nicht“, sagte die Geschichtenerzählerin zweifelnd. „So eine Geschichte sollte man in der Dämmerung erzählen, wenn die Schatten eines Gegenstandes oder Lebewesens zu sehen sind. Dann würde sie euch zu Tode erschrecken.“
Wir dachten, es könnte angenehmer sein, wenn uns nicht die Seelen aus dem Leib gejagt werden, und stimmten für den Familiengeist.
„ Geistergeschichten sind tagsüber angenehmer“, meinte Felix.
Die Geschichtenerzählerin begann, und wir hörten gespannt zu. Cecily, die die Geschichte schon oft gehört hatte, hörte genauso gespannt zu wie wir. Später sagte sie mir, dass die Geschichten der Geschichtenerzählerin, egal wie oft sie sie erzählte, immer so neu und spannend waren, als würde man sie zum ersten Mal hören.
"Vor langer, langer Zeit", begann die Geschichtenerzählerin mit einer Stimme, die uns in eine ferne Vergangenheit versetzte, "noch bevor Großvater King geboren wurde, lebte hier eine verwaiste Cousine von ihm mit ihren Eltern. Sie hieß Emily King. Sie war sehr klein und sehr lieb. Sie hatte sanfte braune Augen, die zu schüchtern waren, um jemanden direkt anzusehen – wie die von Cecily – und lange, glatte, braune Locken – wie meine; und sie hatte ein kleines Muttermal wie ein rosa Schmetterling auf einer Wange – genau hier.
„Natürlich gab es damals hier noch keinen Obstgarten. Es war nur ein Feld, aber genau dort, wo jetzt der große, ausladende Baum von Onkel Alec steht, stand eine Gruppe weißer Birken, und Emily saß gern zwischen den Farnen unter den Birken und las oder nähte. Sie hatte einen Verehrer. Er hieß Malcolm Ward und war so hübsch wie ein Prinz. Sie liebte ihn von ganzem Herzen, und er liebte sie genauso; aber sie hatten nie darüber gesprochen. Sie trafen sich unter den Birken und redeten über alles, nur nicht über die Liebe. Eines Tages sagte er ihr, dass er am nächsten Tag kommen würde, um ihr eine SEHR WICHTIGE FRAGE zu stellen, und dass er sie unter den Birken finden wollte, wenn er käme. Emily versprach, ihn dort zu treffen. Ich bin mir sicher, dass sie in dieser Nacht wach lag und darüber nachdachte und sich fragte, was die wichtige Frage sein würde, obwohl sie es genau wusste. Ich hätte es jedenfalls getan. Und am nächsten Tag zog sie ihr schönstes hellblaues Musselinkleid an, glättete ihre Locken und ging lächelnd zu den Birken. Und während sie dort wartete und so schöne Gedanken hatte, kam ein Nachbarjunge angerannt – ein Junge, der nichts von ihrer Romanze wusste – und rief, Malcolm Ward sei durch einen Unfall mit seiner Waffe ums Leben gekommen. Emily legte einfach ihre Hände auf ihr Herz – so – und fiel ganz blass und gebrochen zwischen die Farne. Und als sie wieder zu sich kam, weinte oder klagte sie nicht. Sie war VERÄNDERT. Sie war nie wieder dieselbe, und sie war nie zufrieden, wenn sie nicht ihr hellblaues Musselinkleid trug und unter den Birken wartete. Sie wurde von Tag zu Tag blasser, aber der rosa Schmetterling wurde immer röter, bis er wie ein Blutfleck auf ihrer weißen Wange aussah. Als der Winter kam, starb sie. Aber im nächsten Frühling“, flüsterte die Geschichtenerzählerin mit einer Stimme, die genauso deutlich und aufregend war wie ihre lauteren Töne, „begannen die Leute zu erzählen, dass Emily manchmal noch unter den Birken gesehen wurde. Niemand wusste, wer das zuerst erzählt hatte. Aber mehr als eine Person hatte sie gesehen. Mein Großvater hatte sie gesehen, als er noch ein kleiner Junge war. Und meine Mutter hatte sie auch einmal gesehen.“
„ Hast du sie jemals gesehen?“, fragte Felix skeptisch.
„Nein, aber ich werde sie eines Tages sehen, wenn ich weiter an sie glaube“, sagte das Geschichtenmädchen selbstbewusst.
„ Ich würde sie nicht sehen wollen. Ich hätte Angst“, sagte Cecily mit einem Schauder.
„Es gibt nichts, wovor du Angst haben musst“, beruhigte sie die Geschichtenerzählerin. „Es ist ja kein fremder Geist. Es ist unser eigener Familiengeist, der uns natürlich nichts tun würde.“
Wir waren uns da nicht so sicher. Geister waren unberechenbare Wesen, auch wenn es unsere Familiengeister waren. Die Geschichtenerzählerin hatte die Geschichte für uns sehr real gemacht. Wir waren froh, dass wir sie nicht am Abend gehört hatten. Wie hätten wir jemals durch die Schatten und schwankenden Äste eines dunkler werdenden Obstgartens zurück zum Haus kommen können? So wie es war, trauten wir uns fast nicht, nach oben zu schauen, aus Angst, die wartende, blau gekleidete Emily unter Onkel Alecs Baum zu sehen. Aber alles, was wir sahen, war Felicity, die über den grünen Rasen rannte, ihre Locken wehten hinter ihr her wie eine goldene Wolke.
„Felicity hat Angst, dass sie etwas verpasst hat“, bemerkte die Story Girl in einem leise amüsierten Ton. „Ist dein Frühstück fertig, Felicity, oder habe ich noch Zeit, den Jungs die Geschichte vom Dichter Who Was Kissed zu erzählen?“
„Das Frühstück ist fertig, aber wir können erst essen, wenn Vater sich um die kranke Kuh gekümmert hat, also hast du wahrscheinlich Zeit“, antwortete Felicity.
Felix und ich konnten unsere Augen nicht von ihr lassen. Mit ihren roten Wangen und strahlenden Augen sah sie aus wie eine junge Rose. Aber als die Geschichtenerzählerin zu sprechen begann, vergaßen wir Felicity.
"Etwa zehn Jahre nachdem Großvater und Großmutter King geheiratet hatten, kam ein junger Mann zu Besuch. Er war ein entfernter Verwandter von Großmutter und er war Dichter. Er stand gerade am Anfang seiner Karriere und wurde später sehr berühmt. Er kam in den Obstgarten, um ein Gedicht zu schreiben, und schlief mit dem Kopf auf einer Bank ein, die früher unter Großvaters Baum stand. Dann kam Großtante Edith in den Obstgarten. Damals war sie natürlich noch keine Großtante. Sie war erst achtzehn, hatte rote Lippen und pechschwarze Haare und Augen. Man sagt, sie sei immer voller Unfug gewesen. Sie war weg gewesen und gerade nach Hause gekommen und wusste nichts von dem Dichter. Aber als sie ihn dort schlafen sah, dachte sie, er sei ein Cousin, den sie aus Schottland erwartet hatten. Und sie schlich sich auf Zehenspitzen heran – so – und beugte sich vor – so – und küsste ihn auf die Wange. Da öffnete er seine großen blauen Augen und sah Edith ins Gesicht. Sie errötete so rot wie eine Rose, denn sie wusste, dass sie etwas Schreckliches getan hatte. Das konnte nicht ihr Cousin aus Schottland sein. Sie wusste, denn er hatte ihr geschrieben, dass er Augen hatte, die so schwarz waren wie ihre. Edith rannte weg und versteckte sich; und natürlich fühlte sie sich noch schlimmer, als sie herausfand, dass er ein berühmter Dichter war. Aber er schrieb später eines seiner schönsten Gedichte darüber und schickte es ihr – und es wurde in einem seiner Bücher veröffentlicht.
Wir hatten alles gesehen – den schlafenden Genius – das schelmische Mädchen mit den roten Lippen – den Kuss, der so leicht wie ein Rosenblatt auf die sonnengebräunte Wange fiel.
„ Die hätten heiraten sollen“, meinte Felix.
„Nun, in einem Buch hätten sie das getan, aber das war ja im echten Leben“, sagte die Geschichtenerzählerin. „Manchmal spielen wir die Geschichte nach. Ich mag es, wenn Peter den Dichter spielt. Ich mag es nicht, wenn Dan der Dichter ist, weil er so sommersprossig ist und die Augen so fest zusammenkneift. Aber man kann Peter kaum dazu überreden, den Dichter zu spielen – außer wenn Felicity Edith ist – und Dan ist in dieser Rolle so zuvorkommend.“
„ Wie ist Peter so?“, fragte ich.
„Peter ist großartig. Seine Mutter lebt an der Markdale Road und verdient ihren Lebensunterhalt mit Waschen. Peters Vater ist weggegangen und hat sie verlassen, als Peter erst drei Jahre alt war. Er ist nie zurückgekommen, und sie wissen nicht, ob er noch lebt oder tot ist. Ist das eine nette Art, sich seiner Familie gegenüber zu verhalten? Peter arbeitet seit seinem sechsten Lebensjahr für sein Essen. Onkel Roger schickt ihn zur Schule und bezahlt ihm im Sommer einen Lohn. Wir alle mögen Peter, außer Felicity.“
„ Ich mag Peter ganz gerne“, sagte Felicity mit ernster Miene, „aber du machst viel zu viel aus ihm, sagt Mutter. Er ist nur ein Knechtjunge, und er ist nicht gut erzogen und hat nicht viel Bildung. Ich finde, du solltest ihn nicht so gleichstellen wie ihn.“
Lachen huschte über das Gesicht der Geschichtenerzählerin wie Schattenwellen über reifem Weizen im Wind.
„Peter ist ein echter Gentleman und viel interessanter, als du jemals sein könntest, selbst wenn du hundert Jahre lang erzogen und ausgebildet worden wärst“, sagte sie.
„ Er kann kaum schreiben“, sagte Felicity.
„William der Eroberer konnte überhaupt nicht schreiben“, sagte die Geschichtenerzählerin mit vernichtender Miene.
„Er geht nie in die Kirche und spricht nie seine Gebete“, erwiderte Felicity unbeeindruckt.
„ Doch, das tue ich “, sagte Peter selbst, der plötzlich durch eine kleine Lücke in der Hecke auftauchte. „Ich spreche manchmal meine Gebete.“
Dieser Peter war ein schlanker, gut gebauter Junge mit lachenden schwarzen Augen und dichten schwarzen Locken. Obwohl es noch früh in der Saison war, war er barfuß. Er trug ein verblichenes Hemd aus Baumwollstoff und eine kurze Cordhose, aber er trug sie mit einer solchen Selbstverständlichkeit, dass er viel besser gekleidet wirkte, als er tatsächlich war.
„Du betest nicht sehr oft“, beharrte Felicity.
„ Nun, Gott wird mir umso eher zuhören, wenn ich ihn nicht ständig belästige“, argumentierte Peter.
Für Felicity war das reine Ketzerei, aber die Geschichtenerzählerin sah aus, als könnte etwas dran sein.
„Du gehst sowieso NIE in die Kirche“, fuhr Felicity fort, entschlossen, sich nicht widerreden zu lassen.
„Nun, ich gehe nicht in die Kirche, bis ich mich entschieden habe, ob ich Methodistin oder Presbyterianerin werden will. Tante Jane war Methodistin. Meine Mutter ist nicht viel, aber ich will etwas sein. Es ist respektabler, Methodistin oder Presbyterianerin oder IRGENDETWAS zu sein, als nichts zu sein. Wenn ich mich entschieden habe, was ich sein will, gehe ich in die Kirche, genau wie du.“
„Das ist nicht dasselbe wie etwas zu sein“, sagte Felicity hochnäsig.
„ Ich finde es viel besser, sich seine Religion selbst auszusuchen, als sie anzunehmen, nur weil sie die der Eltern ist“, entgegnete Peter.
„Jetzt hört doch auf zu streiten“, sagte Cecily. „Lass Peter in Ruhe, Felicity. Peter, das ist Beverley King, und das ist Felix. Wir werden alle gute Freunde sein und einen schönen Sommer zusammen verbringen. Denk nur an all die Spiele, die wir spielen können! Aber wenn ihr euch streitet, ruiniert ihr alles. Peter, was machst du heute?“
„Hack den Wald auf und grabe die Blumenbeete deiner Tante Olivia um.“
„Tante Olivia und ich haben gestern Wicken gepflanzt“, sagte die Geschichtenerzählerin, „und ich habe mir ein kleines Beet angelegt. Ich werde sie dieses Jahr NICHT ausgraben, um zu sehen, ob sie gekeimt sind. Das ist schlecht für sie. Ich werde versuchen, Geduld zu üben, egal wie lange es dauert, bis sie sprießen.“
„ Ich werde heute meiner Mutter im Gemüsegarten helfen“, sagte Felicity.
„ Oh, ich mag den Gemüsegarten nicht“, sagte das Geschichtenmädchen. „Außer wenn ich Hunger habe. Dann gehe ich gerne hin und schaue mir die hübschen kleinen Reihen von Zwiebeln und Rüben an. Aber ich liebe einen Blumengarten. Ich glaube, ich könnte immer brav sein, wenn ich die ganze Zeit in einem Garten leben würde . “
„ Adam und Eva haben immer in einem Garten gelebt“, sagte Felicity, „und die waren bei weitem nicht immer brav.“
„Sie wären vielleicht nicht so lange brav geblieben, wenn sie nicht in einem Garten gelebt hätten“, meinte die Geschichtenerzählerin.
Wir wurden jetzt zum Frühstück gerufen. Peter und die Geschichtenerzählerin schlichen sich durch die Lücke davon, gefolgt von Paddy, und der Rest von uns ging durch den Obstgarten zum Haus.
„ Na, was haltet ihr von der Geschichtenerzählerin?“, fragte Felicity.
„Sie ist ganz in Ordnung“, sagte Felix begeistert. „Ich habe noch nie jemanden gehört, der so gut Geschichten erzählen kann.“
„Sie kann nicht kochen“, sagte Felicity, „und sie hat keine schöne Haut. Aber sie sagt, sie will Schauspielerin werden, wenn sie groß ist. Ist das nicht schrecklich?“
Wir konnten nicht so recht verstehen, warum.
„Oh, weil Schauspielerinnen doch immer verruchte Menschen sind“, sagte Felicity in entrüstetem Ton. „Aber ich wette, das Geschichtenmädchen wird selbst eine werden, sobald sie nur kann. Ihr Vater wird sie dabei unterstützen. Er ist nämlich Künstler, weißt du.“
Offensichtlich dachte Felicity, dass Künstler, Schauspielerinnen und all dieser arme Abschaum alle zur gleichen Sorte gehörten.
„Tante Olivia sagt, die Geschichtenerzählerin sei faszinierend“, sagte Cecily.
Genau das richtige Adjektiv! Felix und ich erkannten sofort, wie gut es passte. Ja, die Geschichtenerzählerin WAR faszinierend, und das war das letzte Wort zu diesem Thema.
Dan kam erst zum Frühstück herunter, und Tante Janet sprach mit ihm in einer Art und Weise, die uns klar machte, dass es besser wäre, wenn sie sich, wie man auf dem Land so schön sagt, mit ihrer scharfen Zunge zurückhalten würde. Aber alles in allem gefiel uns die Aussicht auf unseren Sommer sehr gut. Felicity zum Anschauen – die Geschichtenerzählerin, die uns wundersame Geschichten erzählte – Cecily, die uns bewunderte – Dan und Peter zum Spielen – was konnten vernünftige Jungs mehr wollen?
KAPITEL IV.
DER BRAUTSCHLEIER DER STOLZEN PRINZESSIN
Nachdem wir zwei Wochen in Carlisle gelebt hatten, gehörten wir schon dazu und genossen die Freiheit aller kleinen Kinder. Mit Peter und Dan, mit Felicity und Cecily und dem Geschichtenmädchen, mit der blassen, grauaugigen kleinen Sara Ray waren wir beste Freunde. Wir gingen natürlich zur Schule, und jeder von uns hatte bestimmte Aufgaben im Haushalt, für deren gewissenhafte Erfüllung wir verantwortlich waren. Aber wir hatten viel Zeit zum Spielen. Sogar Peter hatte viel Freizeit, wenn die Pflanzzeit vorbei war.
Wir verstanden uns im Großen und Ganzen sehr gut, trotz einiger kleiner Meinungsverschiedenheiten. Auch die erwachsenen Bewohner unserer kleinen Welt gefielen uns.
Wir liebten Tante Olivia; sie war hübsch und fröhlich und freundlich; und vor allem beherrschte sie die seltene Kunst, Kinder in Ruhe zu lassen, bis zur Perfektion. Wenn wir uns einigermaßen sauber hielten und nicht stritten oder Slang redeten, machte sich Tante Olivia keine Sorgen um uns. Tante Janet hingegen gab uns so viele gute Ratschläge und sagte uns ständig, was wir tun und was wir nicht tun sollten, dass wir uns nicht einmal die Hälfte ihrer Anweisungen merken konnten und es auch gar nicht versuchten.
Onkel Roger war, wie man uns gesagt hatte, ziemlich lustig und neckisch. Wir mochten ihn, aber wir hatten das unangenehme Gefühl, dass seine Bemerkungen nicht immer das bedeuteten, was man hörte. Manchmal glaubten wir, Onkel Roger mache sich über uns lustig, und die tödliche Ernsthaftigkeit der Jugend in uns nahm ihm das übel.
Onkel Alec schenkten wir unsere ganze Liebe. Wir hatten das Gefühl, dass wir in Onkel Alec immer einen Freund am Hof hatten, egal, was wir taten oder unterließen. Und wir mussten nie seine Worte umdrehen, um ihre Bedeutung zu verstehen.
Das soziale Leben des jugendlichen Carlisle spielte sich in der Tagesschule und der Sonntagsschule ab. Wir waren besonders an der Sonntagsschule interessiert, weil wir das Glück hatten, eine Lehrerin zu haben, die den Unterricht so interessant gestaltete, dass wir den Besuch der Sonntagsschule nicht mehr als unangenehme wöchentliche Pflicht betrachteten, sondern uns darauf freuten und versuchten, die sanften Gebote unserer Lehrerin zu befolgen – zumindest montags und dienstags. Ich fürchte, die Erinnerung daran verblasste im Laufe der Woche ein wenig.
Sie interessierte sich auch sehr für Missionsarbeit; und ein Gespräch über dieses Thema inspirierte das Geschichtenmädchen dazu, ein wenig Hausmission auf eigene Faust zu betreiben. Das Einzige, was ihr in dieser Hinsicht einfiel, war, Peter zum Kirchgang zu überreden.
Felicity fand die Idee nicht gut und sagte das auch ganz klar.
„Er weiß doch gar nicht, wie man sich dort benimmt, er war noch nie in einer Kirche“, warnte sie die Geschichtenerzählerin. „Er wird wahrscheinlich etwas Schreckliches anstellen, und dann wirst du dich schämen und wünschen, du hättest ihn nie gefragt, und wir werden alle in Verruf kommen. Es ist ja schön und gut, dass wir unsere Opferstöcke für die Heiden haben und Missionare zu ihnen schicken. Die sind weit weg und wir haben nichts mit ihnen zu tun. Aber ich will nicht mit einem fremden Jungen in einer Kirchenbank sitzen.“
Aber die Geschichtenerzählerin machte unerschrocken weiter und überredete den widerstrebenden Peter. Das war keine leichte Aufgabe. Peter stammte nicht aus einer kirchlichen Familie, und außerdem, so behauptete er, habe er sich noch nicht entschieden, ob er Presbyterianer oder Methodist werden wolle.
„Das macht doch keinen Unterschied, was du bist“, sagte die Geschichten . „Beide kommen in den Himmel. “
„ Aber eine muss doch einfacher oder besser sein als die andere, sonst wären ja alle derselben Konfession“, argumentierte Peter. „Ich möchte den einfachsten Weg finden. Und ich habe eine Vorliebe für die Methodisten. Meine Tante Jane war Methodistin.“
„Ist sie das nicht immer noch?“, fragte Felicity frech.
„Nun, ich weiß es nicht genau. Sie ist tot“, sagte Peter vorwurfsvoll. „Bleiben Menschen nach ihrem Tod einfach so, wie sie waren?“
„Nein, natürlich nicht. Dann sind sie Engel – keine Methodisten oder so, sondern einfach Engel. Das heißt, wenn sie in den Himmel kommen.“
„Angenommen, sie kommen an den anderen Ort?“
Aber an diesem Punkt brach Felicitys Theologie zusammen. Sie drehte Peter den Rücken zu und ging verächtlich davon.
Die Geschichtenerzählerin kam mit einem neuen Argument auf den Punkt zurück.
„Wir haben so einen netten Pfarrer, Peter. Er sieht genauso aus wie auf dem Bild von St. John, das mir mein Vater geschickt hat, nur dass er alt ist und weiße Haare hat. Ich weiß, dass du ihn mögen würdest. Und selbst wenn du Methodist werden willst, schadet es dir nicht, in die presbyterianische Kirche zu gehen. Die nächste methodistische Kirche ist sechs Meilen entfernt, in Markdale, und dorthin kannst du momentan nicht gehen. Geh in die presbyterianische Kirche, bis du alt genug bist, um ein Pferd zu haben.“
„Aber was ist, wenn mir die presbyterianische Kirche zu gut gefällt und ich nicht mehr wechseln will, wenn ich es möchte?“, wandte Peter ein.
Insgesamt hatte die Geschichtenerzählerin es nicht leicht, aber sie blieb hartnäckig, und eines Tages kam sie zu uns und verkündete, dass Peter nachgegeben hatte.
„Er geht morgen mit uns in die Kirche“, sagte sie triumphierend.
Wir waren draußen auf Onkel Rogers Hügelweide und saßen auf glatten, runden Steinen unter einer Gruppe von Birken. Hinter uns stand ein alter grauer Zaun, an dessen Ecken Veilchen und Löwenzahn dicht wuchsen. Unter uns lag das Carlisle-Tal mit seinen von Obstgärten umgebenen Gehöften und fruchtbaren Wiesen. Sein oberes Ende war von einem zarten Frühlingsnebel verschleiert. Der Wind wehte über das Feld wie Wellen von süßem Duft – nach Farnkraut und Balsam.
Wir aßen kleine Marmeladen-„Teigtaschen“, die Felicity für uns gebacken hatte. Felicitys Teigtaschen waren einfach perfekt. Ich sah sie an und fragte mich, warum es nicht genug war, dass sie so hübsch war und so leckere Teigtaschen backen konnte. Wenn sie nur interessanter wäre! Felicity hatte nicht einen Hauch von dem unbeschreiblichen Charme und der Anziehungskraft, die jede Bewegung der Geschichtenerzählerin umgab und sich in jedem ihrer Worte und jedem ihrer Blicke zeigte. Na ja, man kann nicht alles haben! Die Geschichtenerzählerin hatte keine Grübchen an ihren schlanken, braunen Handgelenken.
Wir alle genossen unsere Teigtaschen, außer Sara Ray. Sie aß ihre, aber sie wusste, dass sie das nicht hätte tun sollen. Ihre Mutter mochte keine Snacks zwischen den Mahlzeiten und schon gar keine Marmeladenteigtaschen. Als Sara einmal in Gedanken versunken war, fragte ich sie, worüber sie nachdachte.
„ Ich versuche, mir etwas auszudenken, was Mama nicht verboten hat“, antwortete sie mit einem Seufzer.
Wir waren alle froh, dass Peter in die Kirche gehen würde, außer Felicity. Sie war voller düsterer Vorahnungen und Warnungen.
„ Ich bin überrascht von dir, Felicity King“, sagte Cecily streng. „Du solltest froh sein, dass der arme Junge einen guten Start bekommt.“
„Er hat einen großen Flicken auf seiner besten Hose“, protestierte Felicity.
„Na ja, das ist besser als ein Loch“, sagte die Geschichtenerzählerin und wandte sich elegant ihrer Teigtasche zu. „Gott wird den Flicken schon nicht bemerken.“
„Ja, aber die Leute aus Carlisle werden es sehen“, erwiderte Felicity in einem Ton, der andeutete, dass die Meinung der Leute aus Carlisle viel wichtiger war. „Und ich glaube nicht, dass Peter einen einzigen anständigen Strumpf besitzt. Wie würdest du dich fühlen, wenn er mit durch die Löcher sichtbarer Haut an den Beinen in die Kirche geht, Fräulein Geschichtenerzählerin?“
„ Ich hab überhaupt keine Angst“, sagte die Geschichtenerzählerin standhaft. „Peter weiß es besser.“
„ Na ja, ich hoffe nur, dass er sich hinter den Ohren wäscht“, sagte Felicity resigniert. „Wie geht es Pat heute?“ fragte Cecily, um das Thema zu wechseln . „Wie geht es Pat heute?“ fragte Cecily, um das Thema zu wechseln. „Wie geht es Pat heute?“ fragte Cecily.
„Wie geht es Pat heute?“, fragte Cecily, um das Thema zu wechseln.
„Pat geht es kein bisschen besser. Er hängt nur in der Küche herum“, sagte die Geschichtenerzählerin besorgt. „Ich bin in die Scheune gegangen und habe eine Maus gesehen. Ich hatte einen Stock in der Hand und habe danach geschlagen – so. Ich habe sie totgeschlagen. Dann habe ich sie Paddy gebracht. Kannst du dir das vorstellen? Er hat sie nicht einmal angesehen. Ich mache mir solche Sorgen. Onkel Roger sagt, er braucht eine Medizin. Aber wie soll er sie nur einnehmen, das ist die Frage. Ich habe ein Pulver in etwas Milch gemischt und versucht, es ihm in den Hals zu schütten, während Peter ihn festhielt. Schau dir nur die Kratzer an, die ich davon habe! Und die Milch ist überall hingekommen, nur nicht in Pats Hals.“
„Wäre es nicht schrecklich, wenn – wenn Pat etwas zustoßen würde?“, flüsterte Cecily.
„Na ja, wir könnten eine fröhliche Beerdigung veranstalten“, sagte Dan.
Wir schauten ihn so entsetzt an, dass Dan sich schnell entschuldigte.
„ Ich wäre selbst sehr traurig, wenn Pat sterben würde. Aber wenn er es doch tun würde, müssten wir ihm ein angemessenes Begräbnis bereiten“, protestierte er. „Paddy ist doch wie ein Mitglied unserer Familie.“
Die Geschichtenerzählerin aß ihren Apfelkuchen auf, streckte sich auf dem Gras aus, legte ihr Kinn in die Hände und schaute in den Himmel. Wie immer trug sie keine Haare und ihr scharlachrotes Band war wie ein Stirnband um ihren Kopf gebunden. Sie hatte frisch gepflückte Löwenzahnblätter darum gewunden, sodass es wie eine Krone aus leuchtend goldenen Sternen auf ihren glatten, braunen Locken aussah.
„ Schaut mal, die lange, dünne, spitzenartige Wolke dort oben“, sagte sie. „Woran erinnert euch das, Mädchen?“
„ Ein Hochzeitsschleier“, sagte Cecily.
„Genau das ist es – der Hochzeitsschleier der stolzen Prinzessin. Ich kenne eine Geschichte darüber. Ich habe sie in einem Buch gelesen. Es war einmal“ – die Augen der Geschichtenerzählerin wurden verträumt, und ihre Stimme schwebte wie vom Wind verwehte Rosenblätter in der Sommerluft – „da war einmal eine Prinzessin, die war die schönste Prinzessin der Welt, und Könige aus allen Ländern kamen, um um ihre Hand anzuhalten. Aber sie war so stolz wie schön. Sie lachte alle ihre Freier aus. Und als ihr Vater sie drängte, einen von ihnen zum Ehemann zu wählen, richtete sie sich hochmütig auf – so –“
