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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
In "Der Scharlachrote Pimpernel" entführt Emmuska Orczy die Leser in die tumultuösen Zeiten der Französischen Revolution, in denen der geheimnisvolle Pimpernel als legendärer Held agiert. Durch eine fesselnde narrative Struktur, die sowohl Spannung als auch Romantik vereint, entfaltet sich eine Geschichte von Mut und List, während der Protagonist, Sir Percy Blakeney, unter dem Deckmantel eines einfältigen Aristokraten agiert, um verfolgte Rebellen vor der Guillotine zu retten. Orczys lebendige Charakterisierungen und ihre meisterhafte Verwendung des Dialogs vermitteln nicht nur die gesellschaftlichen Spannungen der Zeit, sondern reflektieren auch die universellen Themen von Identität und Selbstaufopferung. Emmuska Orczy, eine ungarisch-britische Schriftstellerin, geboren in 1865, war eine Pionierin des Abenteuerromans und gilt als Vorläuferin des modernen historischen Romans. Aufgewachsen in einer aristokratischen Familie und selbst eine Anwältin des Anti-Robespierreismus, zog Orczy Inspiration aus den politischen Umwälzungen ihrer Zeit. Ihr eigenes Leben, geprägt von einem tiefen Verständnis der Distanz zwischen Klassen und dem Gefühl von Heimatlosigkeit, half ihr, das geheime Leben des Pimpernel zu entwickeln, das sowohl eine Flucht als auch eine Rückkehr zu den Wurzeln darstellt. Dieses Buch ist eine eindringliche Leseempfehlung für alle, die sich für Geschichten über Tapferkeit und Gerechtigkeit interessieren. Orczys Erzählstil und die faszinierenden Wendungen der Handlung machen "Der Scharlachrote Pimpernel" zu einem unverzichtbaren Klassiker, der nicht nur die Herzen der Leser erobert, sondern auch einen kritischen Blick auf die Machenschaften der Geschichte wirft. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Der Scharlachrote Pimpernel
Inhaltsverzeichnis
KAPITEL I – PARIS: SEPTEMBER 1792
Eine wogende, brodelnde, murmelnde Menge von Wesen, die nur dem Namen nach menschlich sind, denn für Auge und Ohr scheinen sie nichts als wilde Kreaturen zu sein, beseelt von abscheulichen Leidenschaften und von der Gier nach Rache und Hass. Die Stunde, kurz vor Sonnenuntergang, und der Ort, die Westbarrikade, genau an der Stelle, an der ein Jahrzehnt später ein stolzer Tyrann ein unsterbliches Denkmal für den Ruhm der Nation und seine eigene Eitelkeit errichtete.
Den größten Teil des Tages war die Guillotine mit ihrer grausamen Arbeit beschäftigt gewesen: Alles, womit Frankreich in den vergangenen Jahrhunderten geprahlt hatte, alte Namen und blaues Blut, hatte dem Wunsch nach Freiheit und Brüderlichkeit Tribut gezollt. Das Blutbad hatte erst zu dieser späten Stunde des Tages ein Ende, weil es für die Menschen noch andere, interessantere Sehenswürdigkeiten gab, die sie kurz vor der endgültigen Schließung der Barrikaden für die Nacht noch sehen konnten.
Und so strömte die Menge vom Place de la Grève zu den verschiedenen Barrikaden, um sich dieses interessante und amüsante Schauspiel anzusehen.
Das konnte man jeden Tag sehen, denn diese Aristokraten waren solche Narren! Sie waren Verräter am Volk, natürlich alle, Männer, Frauen und Kinder, die zufällig Nachkommen der großen Männer waren, die seit den Kreuzzügen den Ruhm Frankreichs ausgemacht hatten: ihre alte Noblesse. Ihre Vorfahren hatten das Volk unterdrückt, hatten es unter den scharlachroten Absätzen ihrer zierlichen Schnallenschuhe zermalmt, und nun war das Volk zu den Herrschern Frankreichs geworden und zermalmte seine ehemaligen Herren – nicht unter ihren Absätzen, denn sie gingen in diesen Tagen meist barfuß –, sondern unter einem wirksameren Gewicht, dem Messer der Guillotine.
Und täglich, stündlich forderte das schreckliche Folterinstrument seine vielen Opfer – alte Männer, junge Frauen, kleine Kinder, bis zu dem Tag, an dem es schließlich den Kopf eines Königs und einer schönen jungen Königin forderte.
Aber so sollte es sein: Waren nicht jetzt die Menschen die Herrscher Frankreichs? Jeder Aristokrat war ein Verräter, wie es seine Vorfahren vor ihm gewesen waren: Seit zweihundert Jahren schwitzte, schuftete und hungerte das Volk, um einen lüsternen Hof in verschwenderischer Extravaganz zu erhalten; jetzt mussten sich die Nachkommen derer, die dazu beigetragen hatten, diese Höfe glanzvoll zu machen, um ihr Leben fürchten – fliehen, wenn sie der späten Rache des Volkes entgehen wollten.
Und sie versuchten sich zu verstecken und zu fliehen: Das war der eigentliche Spaß an der ganzen Sache. Jeden Nachmittag, bevor die Tore geschlossen wurden und die Marktkarren in einer Prozession an den verschiedenen Barrikaden vorbeifuhren, versuchte irgendein verrückter Aristokrat, den Klauen des Komitees für öffentliche Sicherheit zu entkommen. In verschiedenen Verkleidungen und unter verschiedenen Vorwänden versuchten sie, durch die Barrikaden zu schlüpfen, die von den Bürgersoldaten der Republik so gut bewacht wurden. Männer in Frauenkleidern, Frauen in Männerkleidung, Kinder in Bettlerkleidung: Es gab sie in allen möglichen Varianten: ehemalige Grafen, Marquisen und sogar Herzöge, die aus Frankreich fliehen, England oder ein anderes ebenso verfluchtes Land erreichen und dort versuchen wollten, die Stimmung gegen die glorreiche Revolution aufzuhetzen oder eine Armee aufzustellen, um die elenden Gefangenen im Temple zu befreien, die sich einst als Herrscher Frankreichs bezeichnet hatten.
Aber sie wurden fast immer an den Barrikaden gefasst. Sergeant Bibot hatte eine besondere Gabe dafür, Aristokraten in der perfektesten Verkleidung aufzuspüren, insbesondere am Westtor. Dann begann natürlich der Spaß. Bibot betrachtete seine Beute wie eine Katze die Maus, spielte mit ihr, manchmal eine Viertelstunde lang, und tat so, als würde er von der Verkleidung, den Perücken und anderen theatralischen Schminkutensilien, die die Identität einer ehemaligen adeligen Marquise oder eines Grafen verbargen, hinters Licht geführt.
Oh! Bibot hatte einen ausgeprägten Sinn für Humor, und es lohnte sich, an der Westbarrikade herumzuhängen, um zu sehen, wie er einen Aristokraten auf frischer Tat ertappte, als dieser versuchte, vor der Rache des Volkes zu fliehen.
Manchmal ließ Bibot seine Beute tatsächlich durch die Tore hinaus, so dass er mindestens zwei Minuten lang glauben konnte, er sei wirklich aus Paris entkommen und könnte sogar sicher die Küste Englands erreichen, aber Bibot ließ den Unglücklichen etwa zehn Meter in Richtung offenes Land gehen, dann schickte er zwei Männer hinter ihm her und brachte ihn, seiner Verkleidung beraubt, zurück.
Oh! Das war äußerst lustig, denn oft genug erwies sich der Flüchtling als Frau, als stolze Marquise, die furchtbar komisch aussah, als sie sich schließlich in Bibots Fängen wiederfand und wusste, dass am nächsten Tag ein Schnellverfahren auf sie wartete und danach die liebevolle Umarmung von Madame la Guillotine.
Kein Wunder, dass die Menge an diesem schönen Septembernachmittag begierig und aufgeregt um Bibots Tor herum stand. Die Gier nach Blut wächst mit seiner Befriedigung, es gibt keine Sättigung: Die Menge hatte heute hundert edle Köpfe unter der Guillotine fallen sehen und wollte sicherstellen, dass sie morgen weitere hundert fallen sehen würde.
Bibot saß auf einem umgestürzten und leeren Fass in der Nähe des Tors der Barrikade; eine kleine Abteilung von Citoyen-Soldaten stand unter seinem Kommando. Die Arbeit war in letzter Zeit sehr heiß gewesen. Diese verfluchten Aristokraten gerieten in Panik und versuchten mit allen Mitteln, Paris zu verlassen: Männer, Frauen und Kinder, deren Vorfahren, selbst in fernen Zeiten, diesen verräterischen Bourbonen zur Seite gestanden hatten, waren selbst Verräter und eine willkommene Beute für die Guillotine. Jeden Tag hatte Bibot die Genugtuung, einige flüchtige Royalisten zu entlarven und sie zurückzuschicken, damit sie vom Komitee für öffentliche Sicherheit unter dem Vorsitz des guten Patrioten Citoyen Foucquier-Tinville vor Gericht gestellt werden konnten.
Robespierre und Danton hatten Bibot beide für seinen Eifer gelobt, und Bibot war stolz darauf, dass er aus eigener Initiative mindestens fünfzig Aristokraten zur Guillotine geschickt hatte.
Aber heute hatten alle Sergeants in den verschiedenen Barrikaden besondere Befehle erhalten. In letzter Zeit war es einer sehr großen Anzahl von Aristokraten gelungen, aus Frankreich zu fliehen und sicher nach England zu gelangen. Es gab seltsame Gerüchte über diese Fluchtversuche; sie waren sehr häufig und außergewöhnlich gewagt geworden; die Gemüter der Menschen wurden dadurch seltsam erregt. Sergeant Grospierre war zur Guillotine geschickt worden, weil er zugelassen hatte, dass eine ganze Familie von Aristokraten unter seiner Nase durch das Nordtor entkam.
Es wurde behauptet, dass diese Fluchten von einer Gruppe Engländer organisiert wurden, deren Wagemut unübertroffen zu sein schien und die aus reinem Wunsch, sich in Dinge einzumischen, die sie nichts angingen, ihre Freizeit damit verbrachten, rechtmäßige Opfer, die für Madame la Guillotine bestimmt waren, zu entführen. Diese Gerüchte nahmen bald groteske Züge an; es bestand kein Zweifel daran, dass es diese Bande von lästigen Engländern tatsächlich gab; außerdem schienen sie unter der Führung eines Mannes zu stehen, dessen Mut und Kühnheit fast sagenhaft waren. Es kursierten seltsame Geschichten darüber, wie er und die Aristokraten, die er gerettet hatte, plötzlich unsichtbar wurden, als sie die Barrikaden erreichten und durch reine übernatürliche Einwirkung durch die Tore entkamen.
Niemand hatte diese geheimnisvollen Engländer gesehen; über ihren Mächtigen dieser Welt wurde nur mit einem abergläubischen Schaudern gesprochen. Citoyen Foucquier-Tinville erhielt im Laufe des Tages aus irgendeiner geheimnisvollen Quelle ein Stück Papier; manchmal fand er es in der Tasche seines Mantels, ein anderes Mal wurde es ihm von jemandem aus der Menge gereicht, während er auf dem Weg zur Sitzung des Komitees für öffentliche Sicherheit war. Das Papier enthielt immer eine kurze Mitteilung, dass die Bande der lästigen Engländer am Werk war, und es war immer mit einem in Rot gezeichneten Symbol unterzeichnet – einer kleinen sternförmigen Blume, die wir in England den Scharlachroten Pimpernel nennen. Innerhalb weniger Stunden nach Erhalt dieser unverschämten Mitteilung würden die Bürger des Komitees für öffentliche Sicherheit erfahren, dass es so vielen Royalisten und Aristokraten gelungen war, die Küste zu erreichen, und dass sie sich auf dem Weg nach England und in Sicherheit befanden.
Die Wachen an den Toren wurden verdoppelt, den befehlshabenden Sergeanten wurde mit dem Tod gedroht, während für die Gefangennahme dieser verwegenen und unverschämten Engländer hohe Belohnungen ausgesetzt wurden. Demjenigen, der den geheimnisvollen und schwer fassbaren Scarlet Pimpernel in die Hände bekommen würde, wurde eine Summe von fünftausend Francs versprochen.
Alle waren der Meinung, dass Bibot dieser Mann sein würde, und Bibot ließ zu, dass sich diese Überzeugung in den Köpfen aller festsetzte; und so kamen Tag für Tag Menschen, um ihn am Westtor zu beobachten, um dabei zu sein, wenn er einen flüchtigen Adligen festnahm, der vielleicht von diesem mysteriösen Engländer begleitet wurde.
Bah! sagte er zu seinem vertrauten Korporal, Citoyen Grospierre war ein Narr! Wäre ich es letzte Woche am Nordtor gewesen ...
spuckte Citoyen Bibot auf den Boden, um seine Verachtung für die Dummheit seines Kameraden auszudrücken.
Wie ist es dazu gekommen, Citoyen? fragte der Korporal.
Grospierre stand am Tor und hielt gute Wache, begann Bibot pompös, während die Menge sich um ihn scharte und gespannt seiner Erzählung lauschte. Wir alle haben von diesem naseweisen Engländer gehört, diesem verfluchten Scharlachroten Pimpernel. Durch mein Tor kommt er nicht, morbleu! es sei denn, er wäre der Teufel selbst. Aber Grospierre war ein Narr. Die Marktkarren passierten die Tore; einer war mit Fässern beladen und wurde von einem alten Mann gefahren, mit einem Jungen an seiner Seite. Grospierre war ein wenig betrunken, hielt sich aber für sehr schlau; er sah in die Fässer – in die meisten zumindest – und stellte fest, dass sie leer waren, also ließ er den Karren passieren.
Ein Murmeln des Zorns und der Verachtung ging durch die Gruppe der schlecht gekleideten Elenden, die sich um Citoyen Bibot drängten.
Eine halbe Stunde später, so fuhr der Sergeant fort, kam ein Hauptmann der Wache mit einer Gruppe von etwa einem Dutzend Soldaten zu ihm. „Ist ein Wagen durchgekommen?“, fragte er atemlos Grospierre. „Ja“, sagte Grospierre, „vor nicht einmal einer halben Stunde.“ „Und Sie haben sie entkommen lassen“, schreit der Hauptmann wütend. „Dafür kommen Sie unter die Guillotine, Bürger Sergeant! In diesem Wagen saß der ehemalige Herzog von Chalis mit seiner ganzen Familie!“ „Was!“, donnerte Grospierre entsetzt. „Jawohl! Und der Fahrer war kein anderer als dieser verfluchte Engländer, der Scharlachrote Pimpernel.“
Ein Aufschrei des Entsetzens begrüßte diese Geschichte. Citoyen Grospierre hatte für seinen Fehler auf der Guillotine bezahlt, aber was für ein Narr! Oh! Was für ein Narr!
Bibot lachte so sehr über seine eigene Geschichte, dass es eine Weile dauerte, bis er weitermachen konnte.
„Hinterher, meine Männer“, rief der Hauptmann, und nach einer Weile sagte er: „Denkt an die Belohnung; sie können nicht weit gekommen sein!“ Und damit stürmte er durch das Tor, gefolgt von einem Dutzend Soldaten.
Aber es war zu spät! schrie die Menge aufgeregt.
Sie haben sie nie bekommen!
Verflucht sei dieser Grospierre für seine Torheit!
Er hat sein Schicksal verdient!
Wie kann man nur diese Fässer nicht richtig untersuchen!
Aber diese Sticheleien schienen den Bürger Bibot außerordentlich zu amüsieren; er lachte, bis ihm die Seiten schmerzten, und die Tränen strömten ihm über die Wangen.
Nein, nein! sagte er schließlich, diese Aristokraten waren nicht im Wagen; der Kutscher war nicht der Scharlachrote Pimpernel!
Was?
Nein! Der Hauptmann der Wache war dieser verfluchte verkleidete Engländer, und jeder seiner Soldaten ein Aristokrat!
Diesmal schwieg die Menge: Die Geschichte roch zwar nach Übernatürlichem, und obwohl die Republik Gott abgeschafft hatte, war es ihr nicht ganz gelungen, die Angst vor dem Übernatürlichen in den Herzen der Menschen zu töten. Dieser Engländer musste wahrhaftig der Teufel in Person sein.
Die Sonne stand tief im Westen. Bibot machte sich bereit, die Tore zu schließen.
„En avant, die Wagen“, sagte er.
Ein Dutzend Planwagen stand in einer Reihe bereit, um die Stadt zu verlassen und die Erzeugnisse vom nahe gelegenen Land für den Markt am nächsten Morgen zu holen. Bibot kannte sie größtenteils gut, da sie zweimal täglich auf ihrem Weg in die Stadt durch sein Tor fuhren. Er sprach mit ein oder zwei ihrer Fahrer – meistens Frauen – und bemühte sich sehr, das Innere der Wagen zu untersuchen.
Man kann ja nie wissen, pflegte er zu sagen, und ich lasse mich nicht so wie dieser Trottel Grospierre erwischen.
Die Frauen, die die Karren fuhren, verbrachten ihren Tag normalerweise auf dem Place de la Grève unter der Plattform der Guillotine, strickten und tratschten, während sie die Reihen von Karren beobachteten, die mit den Opfern ankamen, die die Schreckensherrschaft jeden Tag forderte. Es war ein großer Spaß, die Aristokraten zu sehen, die zum Empfang von Madame la Guillotine kamen, und die Plätze in der Nähe der Plattform waren sehr begehrt. Bibot hatte tagsüber auf dem Platz Dienst. Er erkannte die meisten der alten Hexen, Tricoteusen, wie sie genannt wurden, die dort saßen und strickten, während ein Kopf nach dem anderen unter dem Messer fiel und sie selbst vom Blut dieser verfluchten Aristokraten bespritzt wurden.
„Hé! la mère!“, sagte Bibot zu einer dieser schrecklichen Hexen, „was haben Sie da?“
Er hatte sie früher am Tag gesehen, mit ihrer Strickarbeit und der Peitsche ihres Karrens dicht neben sich. Jetzt hatte sie eine Reihe lockiger Locken am Griff der Peitsche befestigt, alle Farben, von Gold bis Silber, hell bis dunkel, und sie streichelte sie mit ihren riesigen, knochigen Fingern, während sie Bibot anlachte.
Ich habe mich mit Madame Guillotines Liebhaber angefreundet, sagte sie mit einem derben Lachen, er hat mir diese von den Köpfen abgeschnitten, als sie heruntergerollt sind. Er hat mir für morgen noch mehr versprochen, aber ich weiß nicht, ob ich an meinem gewohnten Platz sein werde.
Ah! Wie kommt das, Mutter? fragte Bibot, der, obwohl er ein hartgesottener Soldat war, nicht anders konnte, als angesichts der schrecklichen Abscheulichkeit dieser Frau mit ihrer grässlichen Trophäe am Griff ihrer Peitsche zu erschaudern.
Mein Enkel hat die Pocken, sagte sie und deutete mit dem Daumen in den Wagen, manche sagen, es sei die Pest! Wenn das so ist, darf ich morgen nicht nach Paris kommen.
Bei der ersten Erwähnung des Wortes Pocken war Bibot hastig zurückgewichen, und als die alte Hexe von der Pest sprach, wich er so schnell er konnte vor ihr zurück.
Verflucht sollen Sie sein!, murmelte er, während die ganze Menge hastig dem Wagen auswich und ihn allein in der Mitte des Platzes stehen ließ.
Die alte Hexe lachte.
Verflucht seien Sie, Citoyen, weil Sie ein Feigling sind, sagte sie. Bah! Was für ein Mann, der vor Krankheit Angst hat.
Morbleu ! Die Pest!
Alle waren von Ehrfurcht ergriffen und schwiegen, erfüllt von Entsetzen vor der abscheulichen Krankheit, dem einzigen, was noch die Macht hatte, bei diesen wilden, verrohten Kreaturen Schrecken und Abscheu zu erregen.
Verschwinden Sie mit Ihrer von der Pest befallenen Brut! schrie Bibot heiser.
Und mit einem weiteren rauen Lachen und einem derben Scherz peitschte die alte Hexe ihren mageren Gaul und fuhr mit ihrem Wagen aus dem Tor.
Dieser Vorfall hatte den Nachmittag verdorben. Die Menschen hatten Angst vor diesen beiden schrecklichen Flüchen, den beiden Krankheiten, die durch nichts geheilt werden konnten und die Vorboten eines schrecklichen und einsamen Todes waren. Sie hingen eine Weile still und mürrisch an den Barrikaden, beäugten einander misstrauisch und mieden einander wie instinktiv, aus Angst, die Pest könnte bereits in ihrer Mitte lauern. Bald darauf tauchte, wie im Fall von Grospierre, plötzlich ein Hauptmann der Wache auf. Aber er war Bibot bekannt, und es bestand keine Gefahr, dass er sich als verkleideter, hinterlistiger Engländer entpuppte.
Ein Wagen, . . . rief er atemlos, noch bevor er das Tor erreicht hatte.
Was für ein Wagen? fragte Bibot grob.
Gesteuert von einer alten Hexe. . . . Ein Planwagen . . .
Es gab ein Dutzend davon.
Eine alte Hexe, die sagte, ihr Sohn hätte die Pest?
Ja . . .
Sie haben sie nicht gehen lassen?
Morbleu ! sagte Bibot, dessen purpurrote Wangen plötzlich weiß vor Angst geworden waren.
Der Wagen enthielt die ehemalige Comtesse de Tournay und ihre beiden Kinder, allesamt Verräter und zum Tode verurteilt.
Und ihr Kutscher? murmelte Bibot, während ihm ein abergläubischer Schauer über den Rücken lief.
„Sacré tonnerre“, sagte der Kapitän, aber es wird befürchtet, dass es dieser verfluchte Engländer selbst war – der Scharlachrote Pimpernel.
KAPITEL II – DOVER: DIE FISHERMAN'S REST
In der Küche war Sally äußerst beschäftigt – Kochtöpfe und Bratpfannen standen in Reihen auf dem riesigen Herd, der riesige Suppentopf stand in einer Ecke, und der Spieß drehte sich langsam und bedächtig und präsentierte abwechselnd jede Seite eines edlen Rinderfilets der Glut. Die beiden kleinen Küchenmädchen wuselten geschäftig umher, begierig zu helfen, heiß und atemlos, mit hochgerollten Baumwollärmeln über den knubbeligen Ellbogen, und kicherten über ihre eigenen privaten Witze, sobald Fräulein Sally ihnen einen Moment lang den Rücken zudrehte. Und die alte Jemima, von sturer Natur und von kräftiger Statur, brummte lange und leise vor sich hin, während sie den Suppentopf methodisch über dem Feuer rührte.
Was ist los? Sally! kam in fröhlichem, wenn auch nicht allzu melodischem Akzent aus dem nahe gelegenen Kaffeeraum.
Ach du meine Güte! rief Sally mit einem gut gelaunten Lachen aus. Was wollen die denn jetzt schon wieder?
Bier natürlich, brummte Jemima, Sie erwarten doch nicht, dass Jimmy Pitkin mit einem Krug fertig ist, oder?
Herr 'Arry, er sah auch ungewöhnlich durstig aus, lächelte Martha, eines der kleinen Küchenmädchen; und ihre wachen schwarzen Augen funkelten, als sie denen ihrer Begleiterin begegneten, woraufhin beide in ein kurzes und unterdrücktes Kichern ausbrachen.
Sally sah für einen Moment verärgert aus und rieb nachdenklich ihre Hände an ihren wohlgeformten Hüften; ihre Handflächen juckten offensichtlich danach, mit Marthas rosigen Wangen in Kontakt zu kommen – aber ihre angeborene gute Laune siegte, und mit einem Schmollmund und einem Achselzucken wandte sie ihre Aufmerksamkeit den Bratkartoffeln zu.
Hallo, Sally! Hey, Sally!
Und ein Chor von Zinnbechern, die von ungeduldigen Händen gegen die Eichentische des Kaffeeraums geschlagen wurden, begleitete die Rufe nach der drallen Tochter des Gastwirts.
Sally! rief eine hartnäckigere Stimme, wollen Sie die ganze Nacht mit diesem Bier verbringen?
Ich glaube, Vater könnte ihnen das Bier bringen, murmelte Sally, während Jemima stur und ohne weiteren Kommentar ein paar Krüge mit Schaumkrone aus dem Regal nahm und begann, einige Zinnkrüge mit dem selbstgebrauten Bier zu füllen, für das das "Fisherman's Rest" seit den Tagen von König Charles berühmt war. "Er weiß, wie beschäftigt wir hier sind.
Ihr Vater ist zu sehr damit beschäftigt, mit Herrn Empseed über Politik zu diskutieren, um sich um Sie und die Küche zu kümmern, murrte Jemima leise vor sich hin.
Sally war zu dem kleinen Spiegel gegangen, der in einer Ecke der Küche hing, und strich sich hastig das Haar glatt und rückte ihre Rüschenkappe in den für sie am besten geeigneten Winkel über ihren dunklen Locken. Dann nahm sie die Krüge an den Henkeln, drei in jeder starken, braunen Hand, und trug sie lachend, murrend und errötend ins Kaffeestube.
Dort gab es sicherlich keine Anzeichen von Hektik und Aktivität, die vier Frauen in der glühend heißen Küche dahinter auf Trab hielten.
Der Kaffeeraum des „Fisherman's Rest“ ist zu Beginn des 20. Jahrhunderts ein Vorzeigeobjekt. Ende des 18. Jahrhunderts, im Jahr 1792, hatte er noch nicht die Bekanntheit und Bedeutung erlangt, die ihm hundert weitere Jahre und der Wahnsinn der Zeit seitdem verliehen haben. Dennoch war es schon damals ein alter Ort, denn die Eichenbalken und -sparren waren bereits schwarz vor Alter – ebenso wie die getäfelten Sitze mit ihren hohen Rückenlehnen und die langen, polierten Tische dazwischen, auf denen unzählige Zinnkrüge fantastische Muster aus Ringen in vielen Größen hinterlassen hatten. Im bleiverglasten Fenster, hoch oben, gaben eine Reihe von Töpfen mit scharlachroten Geranien und blauem Rittersporn den leuchtenden Farbakzent vor dem trüben Hintergrund des Eichenholzes ab.
Dass Herr Jellyband, der Wirt des „Fisherman's Rest“ in Dover, ein wohlhabender Mann war, war natürlich selbst dem flüchtigsten Beobachter klar. Das Zinn auf den feinen alten Anrichten, das golden glänzende Messing über dem riesigen Kamin, der rot gekachelte Boden, der so strahlend war wie die scharlachroten Geranien auf der Fensterbank – all das bedeutete, dass seine Dienerschaft gut und zahlreich war, dass die Kundschaft beständig war und dass es sich um eine Kundschaft handelte, die es erforderlich machte, den Kaffeeraum auf einem hohen Standard an Eleganz und Ordnung zu halten.
Als Sally hereinkam, lachend, aber mit gerunzelter Stirn, und eine Reihe blendend weißer Zähne zeigte, wurde sie mit Rufen und einem Applauschor begrüßt.
Da ist ja Sally! Hurra, Sally! Ein Hoch auf die hübsche Sally!
Ich dachte, Sie wären in Ihrer Küche taub geworden, murmelte Jimmy Pitkin, während er sich mit dem Handrücken über die sehr trockenen Lippen fuhr.
Alles klar! Alles klar! lachte Sally, als sie die frisch gefüllten Krüge auf die Tische stellte. Was für eine Eile, das kann man wohl sagen! Und liegt Ihre Großmutter im Sterben und Sie wollen die arme Seele noch einmal sehen, bevor sie geht! Ich habe noch nie so eine Hektik erlebt!
Ein Chor gut gelaunten Gelächters begrüßte diesen Witz, der der anwesenden Gesellschaft für lange Zeit Stoff für viele Witze lieferte. Sally schien es nun nicht mehr so eilig zu haben, zu ihren Töpfen und Pfannen zurückzukehren. Ein junger Mann mit hellem lockigem Haar und eifrigen, strahlend blauen Augen beanspruchte den Großteil ihrer Aufmerksamkeit und ihre gesamte Zeit, während breite Witze über Jimmy Pitkins fiktive Großmutter von Mund zu Mund flogen, vermischt mit kräftigen Zügen von beißendem Tabakrauch.
Mit dem Gesicht zum Kamin, die Beine weit auseinander, eine lange Tonpfeife im Mund, stand der Gastgeber selbst, der würdige Herr Jellyband, Wirt des „Fisherman's Rest“, wie schon sein Vater vor ihm, ja, und auch sein Großvater und Urgroßvater. Herr Jellyband war von kräftiger Statur, hatte ein joviales Gesicht und eine Halbglatze. Er war in der Tat ein typischer John Bull jener Tage – der Tage, als unsere voreingenommene Engstirnigkeit ihren Höhepunkt erreichte, als für einen Engländer, sei er Lord, Yeoman oder Bauer, der gesamte europäische Kontinent eine Höhle der Unmoral war und der Rest der Welt ein unerschlossenes Land der Wilden und Kannibalen.
Da stand er nun, mein würdiger Gastgeber, fest und gut auf seinen Beinen, rauchte seine lange Churchwarden-Zigarre und kümmerte sich weder um irgendjemanden zu Hause noch um irgendjemanden im Ausland. Er trug die typische scharlachrote Weste mit golden glänzenden Knöpfen, die Cordhosen, die grauen Kammgarnstrümpfe und die schicken Schnallenschuhe, die damals jeden selbstbewussten Gastwirt in Großbritannien auszeichneten – und während die hübsche, mutterlose Sally vier Paar braune Hände brauchte, um all die Arbeit zu erledigen, die auf ihren wohlgeformten Schultern lastete, diskutierte der würdige Jellyband mit seinen privilegiertesten Gästen über die Angelegenheiten der Nationen.
Der von zwei gut polierten Lampen beleuchtete Kaffeeraum, die von der Dachsparrenkonstruktion hingen, sah in der Tat äußerst fröhlich und gemütlich aus. Durch die dichten Wolken von Tabakrauch, die in jeder Ecke hingen, wirkten die Gesichter von Herrn Jellybands Kunden rot und angenehm anzusehen, und sie waren mit sich selbst, ihrem Gastgeber und der ganzen Welt im Reinen; von allen Seiten des Raumes begleiteten laute Gelächter angenehme, wenn auch nicht hochintellektuelle Gespräche – während Sallys wiederholtes Kichern davon zeugte, dass Herr Harry Waite die kurze Zeit, die sie ihm zu widmen schien, gut zu nutzen wusste.
Es waren hauptsächlich Fischer, die Herrn Jellybands Kaffeestube besuchten, aber Fischer sind dafür bekannt, dass sie sehr durstig sind; das Salz, das sie einatmen, wenn sie auf dem Meer sind, ist der Grund für ihre ausgetrockneten Kehlen, wenn sie an Land sind. Aber „The Fisherman's Rest“ war mehr als nur ein Treffpunkt für diese bescheidenen Leute. Die Kutsche von London nach Dover fuhr täglich von der Herberge ab, und Passagiere, die über den Ärmelkanal gekommen waren, und diejenigen, die zu einer großen Reise aufbrachen, lernten alle Herrn Jellyband, seine französischen Weine und sein selbstgebrautes Bier kennen.
Es war gegen Ende September 1792, und das Wetter, das den ganzen Monat über strahlend und heiß gewesen war, hatte sich plötzlich verschlechtert; zwei Tage lang hatten sintflutartige Regenfälle den Süden Englands überschwemmt und alles getan, um die Chancen der Äpfel, Birnen und späten Pflaumen, wirklich gutes, selbstbewusstes Obst zu werden, zu ruinieren. Selbst jetzt noch prasselte es gegen die bleiverglasten Fenster und stürzte den Schornstein hinunter, was das fröhliche Holzfeuer im Kamin zum Brodeln brachte.
Lud! Haben Sie schon einmal einen so nassen September erlebt, Herr Jellyband? fragte Herr Hempseed.
Er saß auf einem der Sitze im Kamin, Herr Hempseed, denn er war eine Autorität und eine wichtige Persönlichkeit, nicht nur in The Fisherman's Rest, wo Herr Jellyband ihn immer als Kontrastfigur für politische Auseinandersetzungen auswählte, sondern in der gesamten Nachbarschaft, wo seine Gelehrsamkeit und insbesondere seine Kenntnis der Heiligen Schrift mit tiefster Ehrfurcht und Respekt betrachtet wurden. Mit einer Hand in den geräumigen Taschen seiner Cordhose unter seinem kunstvoll gearbeiteten, abgenutzten Kittel und der anderen Hand seine lange Tonpfeife haltend, saß Herr Hempseed da und blickte niedergeschlagen durch den Raum auf die Rinnsale von Feuchtigkeit, die an den Fensterscheiben herunterliefen.
Nein, antwortete Herr Jellyband mit Nachdruck, ich weiß es nicht, Herr Hempseed, wie ich es je wusste. Und ich bin seit fast sechzig Jahren in dieser Gegend.
Jawohl! Sie würden sich nicht an die ersten drei Jahre dieser sechzig erinnern, Herr Jellyband, warf Herr Hempseed leise ein. Ich weiß nicht, ob ich jemals ein Kind gesehen habe, das sich viel für das Wetter interessiert hat, zumindest nicht in dieser Gegend, und ich lebe hier seit fast fünfundsiebzig Jahren, Herr Jellyband.
Die Überlegenheit dieser Weisheit war so unbestreitbar, dass Herrn Jellyband im Moment nicht seine übliche Argumentation einfiel.
Es sieht eher nach April als nach September aus, nicht wahr? fuhr Herr Hempseed traurig fort, während ein Regenschauer mit einem Zischen auf das Feuer fiel.
Ja, das stimmt, stimmte der würdige Gastgeber zu, aber was kann man schon erwarten, Herr Hempseed, sage ich, mit einer solchen Regierung, wie wir sie haben?
Herr Hanfsamen schüttelte den Kopf, unendlich weise, aber auch von tief sitzendem Misstrauen gegenüber dem britischen Klima und der britischen Regierung geprägt.
Ich erwarte gar nichts, Herr Jellyband, sagte er. Leute wie wir zählen dort oben in Lunnon nicht, das weiß ich, und ich beschwere mich nicht oft. Aber wenn es um so nasses Wetter im September geht und all mein Obst verfault und eingeht wie der Erstgeborene der Mutter Guptian und nicht mehr taugt als sie, die Ärmsten, außer für eine Menge Juden, Hausierer und so weiter, mit ihren Orangen und so weiter wie ausländisches, gottloses Obst, das niemand kaufen würde, wenn englische Äpfel und Birnen schön prall wären. Wie die Heilige Schrift sagt –
Das ist ganz richtig, Herr 'Empseed, erwiderte Jellyband, und wie ich schon sagte, was können Sie erwarten? Da sind all diese französischen Teufel auf der anderen Seite des Ärmelkanals, die ihren König und Adel ermorden, und Herr Pitt und Herr Fox und Herr Burke streiten und zanken sich untereinander, ob wir Engländer sie auf ihrem gottlosen Weg weitermachen lassen sollten. „Lasst sie morden!“, sagt Herr Pitt. „Haltet sie auf!“, sagt Herr Burke.
Und lasst sie morden, sage ich, und zum Teufel mit ihnen, sagte Herr Hempseed nachdrücklich, denn er mochte die politischen Argumente seines Freundes Jellyband nicht besonders, in denen er sich immer verhaspelte, und hatte nur wenig Gelegenheit, die Perlen der Weisheit zu zeigen, die ihm in der Nachbarschaft einen so guten Ruf und so viele kostenlose Krüge Bier im The Fisherman's Rest eingebracht hatten.
Sollen sie doch morden, wiederholte er wieder, aber wir wollen doch keinen Regen im September haben, denn das ist gegen das Gesetz und die Heilige Schrift, die sagt –
Lud! Herr 'Arry, 'ow Sie mich erschrecken!
Es war ein Pech für Sally und ihren Flirt, dass diese Bemerkung genau in dem Moment fiel, als Herr Hempseed wieder zu Atem kam, um eine dieser biblischen Äußerungen von sich zu geben, die ihn berühmt gemacht hatten, denn dadurch brach der volle Zorn ihres Vaters über sie herein.
Also dann, Sally, mein Mädchen, also dann! sagte er und versuchte, seinem gut gelaunten Gesicht einen finsteren Ausdruck zu verleihen, hör auf, mit diesen jungen Bengeln herumzuspielen, und mach dich an die Arbeit.
Die Arbeit geht gut voran, Vater.
Aber Herr Jellyband war unnachgiebig. Er hatte andere Pläne für seine dralle Tochter, sein einziges Kind, die zu Gottes gegebener Zeit die Besitzerin von „The Fisherman's Rest“ werden sollte, als sie mit einem dieser jungen Burschen zu verheiraten, die mit ihrem Netz nur einen prekären Lebensunterhalt verdienten.
Hast du mich gehört, mein Mädchen? sagte er in diesem ruhigen Ton, dem niemand im Gasthaus zu widersprechen wagte. Machen Sie mit dem Abendessen für meinen Herrn Tony weiter, denn wenn es nicht das Beste ist, was wir tun können, und er nicht zufrieden ist, sehen Sie, was Sie bekommen, das ist alles.
Sally gehorchte widerwillig.
Erwarten Sie heute Abend besondere Gäste, Herr Jellyband? fragte Jimmy Pitkin in dem loyalen Versuch, die Aufmerksamkeit seines Gastgebers von den Umständen im Zusammenhang mit Sallys Verlassen des Raumes abzulenken.
Jawohl! Das bin ich, antwortete Jellyband, Freunde meines Herrn Tony selbst. Herzöge und Herzoginnen von jenseits des Wassers, denen der junge Lord und sein Freund, Herr Andrew Ffoulkes, und andere junge Adlige aus den Klauen dieser mordenden Teufel geholfen haben.
Aber das war zu viel für Herrn Hanfsamens mürrische Philosophie.
Lud! sagte er, warum tun sie das bloß? Ich halte mich nicht damit auf, mich in die Angelegenheiten anderer Leute einzumischen. Wie die Heilige Schrift sagt –
Vielleicht, Herr Hempseed, unterbrach Jellyband mit beißendem Sarkasmus, da Sie ein persönlicher Freund von Herrn Pitt sind und wie Sie zusammen mit Herrn Fox sagen: „Lasst sie morden!“, sagen Sie.
Entschuldigen Sie, Herr Jellyband, protestierte Herr Hempseed schwach, ich weiß es nicht, wie ich es jemals tat.
Aber Herr Jellyband hatte es endlich geschafft, auf sein Lieblings-Steckenpferd aufzusteigen, und hatte nicht die Absicht, so schnell wieder abzusteigen.
Oder vielleicht haben Sie sich mit einigen dieser Franzosen angefreundet, von denen man sagt, dass sie absichtlich hierher gekommen sind, um uns Engländer dazu zu bringen, ihre mörderischen Methoden zu akzeptieren.
Ich weiß nicht, was Sie meinen, Herr Jellyband, schlug Herr Hempseed vor, alles, was ich weiß, ist –
Alles, was ich weiß, verkündete mein Wirt lautstark, ist, dass da mein Freund Peppercorn war, der den ‚Blaugesichtigen Eber‘ besitzt, und so wahrhaftig und loyal ein Engländer, wie man ihn im ganzen Land finden könnte. Und nun schaut ihn euch an!—Er hat sich mit einigen von diesen Froschfressern angefreundet, mit ihnen angestoßen, als wären sie Engländer und nicht einfach ein Haufen sittenloser, gottloser ausländischer Spione. Nun! Und was ist passiert? Peppercorn fängt jetzt an, von Revolutionen zu reden, von Freiheit und ‚Nieder mit den Aristokraten‘, genau wie Mr. ‚Empseed hier!
Entschuldigen Sie, Herr Jellyband, mischte sich wieder Herr Hempseed schwach ein, ich weiß nicht, wie ich es je tat –
Herr Jellyband hatte sich an die Gesellschaft im Allgemeinen gewandt, die mit offenem Mund und voller Ehrfurcht den Erzählungen von Herrn Peppercorns Unterschlagungen lauschte. An einem Tisch hatten zwei Kunden – ihrer Kleidung nach Gentlemen – ihr halb beendetes Dominospiel beiseitegesprochen und hörten schon seit einiger Zeit zu, und zwar offensichtlich mit viel Vergnügen an Herrn Jellybands internationalen Ansichten. Einer von ihnen drehte sich nun mit einem leisen, sarkastischen Lächeln, das immer noch um die Mundwinkel herum lauerte, zur Mitte des Raumes, wo Herr Jellyband auf der Tribüne stand.
Sie scheinen zu glauben, mein lieber Freund, sagte er leise, dass diese Franzosen – Spione, wie Sie sie nannten, glaube ich – mächtig kluge Burschen sind, die die Ansichten Ihres Freundes Herrn Peppercorn sozusagen zu Hackfleisch verarbeitet haben. Wie haben sie das Ihrer Meinung nach geschafft?
Lud! Herr, ich nehme an, sie haben mit ihm geredet. Diese Franzosen, so habe ich gehört, haben eine große Klappe – und Herr Hempseed hier wird Ihnen erzählen, wie sie es schaffen, dass sich manche Leute ihnen völlig unterordnen.
In der Tat, ist das so, Herr Hanfsamen? erkundigte sich der Fremde höflich.
Nein, Herr! antwortete Herr Hanfsamen, sehr verärgert, ich weiß nicht, wie ich Ihnen die gewünschten Informationen geben kann.
„Nun denn, mein werter Gastgeber, hoffen wir, dass es diesen cleveren Spionen nicht gelingen wird, Ihre äußerst loyalen Ansichten zu erschüttern“, sagte der Fremde.
Aber das war zu viel für Herrn Jellybands angenehme Gelassenheit. Er brach in schallendes Gelächter aus, das bald von denen, die ihm zu Dank verpflichtet waren, erwidert wurde.
Hahaha! hohoho! hehehe! Er lachte in allen Tonlagen, mein würdiger Gastgeber, und lachte, bis ihm die Seiten schmerzten und seine Augen tränten. Über mich! Hören Sie sich das an! Haben Sie gehört, wie er gesagt hat, dass sie meine Meinung verärgern würden? – Eh? – Ich liebe Sie, Herr, aber Sie sagen schon einige seltsame Dinge.
Nun, Herr Jellyband, sagte Herr Hempseed mit Nachdruck, Sie wissen, was in der Heiligen Schrift steht: „Wer oben steht, soll sich vorsehen, damit er nicht fällt.“
Aber dann, Herr Hanfsamen, erwiderte Jellyband, der sich immer noch vor Lachen den Bauch hielt, kannten mich die heiligen Schriften nicht. Ich würde nicht einmal ein Glas Bier mit einem dieser mordenden Franzosen trinken, und nichts würde mich dazu bringen, meine Meinung zu ändern. Ich habe gehört, dass diese Froschfresser nicht einmal das Englisch des Königs sprechen können. Wenn also einer von ihnen versuchen würde, mit mir in ihrer gottverlassenen Sprache zu sprechen, würde ich sie natürlich sofort durchschauen, verstehen Sie? Und wer gewarnt ist, ist gewappnet, wie man so schön sagt.
Jawohl! Mein ehrlicher Freund, stimmte der Fremde fröhlich zu, ich sehe, dass Sie viel zu schlau sind und es mit zwanzig Franzosen aufnehmen können, und auf Ihre Gesundheit, mein würdiger Gastgeber, wenn Sie mir die Ehre erweisen, diese Flasche mit mir zu leeren.
Ich bin sicher, Sie sind sehr höflich, Herr, sagte Herr Jellyband und wischte sich die Augen, aus denen ihm noch immer reichlich Tränen des Lachens liefen, und ich habe nichts dagegen, wenn ich das tue.
Der Fremde schenkte ein paar Krüge Wein ein und bot einen dem Wirt an, den anderen nahm er selbst.
Loyale Engländer, wie wir alle sind, sagte er, während dasselbe humorvolle Lächeln um die Mundwinkel seiner schmalen Lippen spielte – loyal wie wir sind, müssen wir zugeben, dass dies zumindest eine gute Sache ist, die aus Frankreich zu uns kommt.
Jawohl! Das wird keiner von uns leugnen, Herr, stimmte der Gastgeber zu.
Und hier ist auf den besten Wirt Englands, unseren würdigen Gastgeber, Herr Jellyband, sagte der Fremde mit lauter Stimme.
Hip, hip, hurra! erwiderte die gesamte anwesende Gesellschaft. Dann gab es lautes Händeklatschen, und Krüge und Humpen machten eine klappernde Musik auf den Tischen, begleitet von lautem Gelächter über nichts Besonderes und von Herrn Jellybands gemurmelten Ausrufen:
Stellen Sie sich vor, ich werde von einem gottverlassenen Fremden übergangen! – Was? – Ich mag Sie sehr, Herr, aber Sie sagen einige seltsame Dinge.
Worin der Fremde ihm von Herzen zustimmte. Es war sicherlich ein absurder Gedanke, dass irgendjemand Herrn Jellybands fest verwurzelte Meinung über die völlige Wertlosigkeit der Bewohner des gesamten europäischen Kontinents erschüttern könnte.
KAPITEL III – DIE FLÜCHTLINGE
Die Stimmung in ganz England war zu dieser Zeit sicherlich sehr aufgeheizt gegen die Franzosen und ihre Taten. Schmuggler und legitime Händler zwischen der französischen und der englischen Küste brachten Nachrichten von jenseits des Wassers mit, die das Blut jedes ehrlichen Engländers in Wallung brachten und ihn nach Vergeltung für diese Mörder lechzen ließen, die ihren König und seine ganze Familie gefangen genommen hatten, die die Königin und die königlichen Kinder jeder Art von Demütigung ausgesetzt hatten und die sogar jetzt noch lautstark das Blut der gesamten Familie Bourbon und jedes einzelnen ihrer Anhänger forderten.
Die Hinrichtung der Princesse de Lamballe, der jungen und charmanten Freundin Marie Antoinettes, hatte alle in England mit unsäglichem Entsetzen erfüllt, und die tägliche Hinrichtung zahlreicher Royalisten aus gutem Hause, deren einzige Sünde ihr aristokratischer Name war, schien ganz Europa nach Rache schreien zu lassen.
Doch trotz alledem wagte es niemand, sich einzumischen. Burke hatte seine ganze Beredsamkeit aufgebraucht, um die britische Regierung zum Kampf gegen die revolutionäre Regierung Frankreichs zu bewegen, aber Herr Pitt war mit seiner charakteristischen Umsicht der Meinung, dass dieses Land noch nicht bereit sei, sich auf einen weiteren mühsamen und kostspieligen Krieg einzulassen. Es war an Österreich, die Initiative zu ergreifen; Österreich, dessen schönste Tochter zu diesem Zeitpunkt eine entthronte Königin war, die von einem heulenden Mob eingesperrt und beleidigt wurde; und sicherlich war es nicht – so argumentierte Herr Fox – die Aufgabe ganz Englands, zu den Waffen zu greifen, nur weil eine Gruppe Franzosen beschloss, eine andere zu ermorden.
Was Herrn Jellyband und seine Mitstreiter John Bulls betrifft, so waren sie zwar allen Ausländern mit vernichtender Verachtung begegnet, aber sie waren durchweg Royalisten und Anti-Revolutionäre und waren in diesem Moment wütend auf Pitt wegen seiner Vorsicht und Mäßigung, obwohl sie natürlich nichts von den diplomatischen Gründen verstanden, die die Politik dieses großen Mannes leiteten.
Aber jetzt kam Sally zurückgerannt, sehr aufgeregt und sehr eifrig. Die fröhliche Gesellschaft im Kaffeeraum hatte nichts von dem Lärm draußen gehört, aber sie hatte ein triefendes Pferd und einen Reiter erspäht, die vor der Tür von „The Fisherman's Rest“ angehalten hatten, und während der Stallbursche nach vorne lief, um sich um das Pferd zu kümmern, ging das hübsche Fräulein Sally zur Eingangstür, um den willkommenen Besucher zu begrüßen.
Ich glaube, ich sehe das Pferd meines Herrn Antony draußen im Hof, Vater, sagte sie, während sie durch das Kaffeestube lief.
Aber schon war die Tür von außen aufgerissen worden, und im nächsten Moment legte sich ein Arm, der in einen grauen Stoff gehüllt war und von dem der schwere Regen tropfte, um die Taille der hübschen Sally, während eine kräftige Stimme durch die polierten Dachsparren des Kaffeeraums hallte.
Lud, ich protestiere, Sally, fügte Lord Antony hinzu, als er Fräulein Sally einen Kuss auf die blühenden Wangen drückte, aber Sie werden jedes Mal hübscher, wenn ich Sie sehe – und mein ehrlicher Freund Jellyband hier muss sich anstrengen, um die Kerle von Ihrer schlanken Taille fernzuhalten. Was sagen Sie dazu, Herr Waite?
Herr Waite – hin- und hergerissen zwischen seinem Respekt vor meinem Herrn und seiner Abneigung gegen diese Art von Witzen – antwortete nur mit einem zweifelnden Grunzen.
Lord Antony Dewhurst, einer der Söhne des Herzogs von Exeter, war zu dieser Zeit der Inbegriff eines jungen englischen Gentlemans – groß, gut gebaut, mit breiten Schultern und einem fröhlichen Gesicht, sein Lachen schallte laut, wohin er auch ging. Als guter Sportler, lebhafter Gesellschafter, höflicher, wohlerzogener Mann von Welt, mit nicht zu viel Verstand, der sein Temperament trübte, war er ein allgemeiner Liebling in den Londoner Salons oder in den Kaffeestuben der Dorfgasthöfe. Im „The Fisherman's Rest“ kannte ihn jeder – denn er unternahm gern eine Reise nach Frankreich und verbrachte auf dem Hin- oder Rückweg immer eine Nacht unter dem Dach des würdigen Herrn Jellyband.
Er nickte Waite, Pitkin und den anderen zu, als er schließlich Sallys Taille losließ, und ging zum Kamin, um sich aufzuwärmen und abzutrocknen. Dabei warf er den beiden Fremden, die ihr Dominospiel leise wieder aufgenommen hatten, einen schnellen, etwas misstrauischen Blick zu, und für einen Moment trübte ein Ausdruck tiefen Ernstes, ja sogar der Besorgnis, sein heiteres junges Gesicht.
Aber nur für einen Moment; im nächsten hatte er sich Herrn Hanfsaat zugewandt, der respektvoll sein Schopfhaar berührte.
Nun, Herr Hempseed, wie schmeckt Ihnen die Frucht?
Schlecht, mein Herr, schlecht, antwortete Herr Hanfsamen traurig, aber was kann man erwarten, wenn diese Regierung diese Schurken in Frankreich begünstigt, die ihren König und ihren gesamten Adel ermorden würden.
Gelegentlich, erwiderte Lord Antony; das würden sie, ehrlicher Hempseed, zumindest diejenigen, die sie erwischen können, was Pech ist! Aber heute Abend kommen einige Freunde hierher, die sich jedenfalls ihren Klauen entzogen haben.
Als der junge Mann diese Worte sagte, schien es fast so, als würde er einen herausfordernden Blick auf die stillen Fremden in der Ecke werfen.
Doch im nächsten Moment legte Lord Antony warnend seine Hand auf den Arm meines Gastgebers.
Still! sagte er gebieterisch und blickte instinktiv wieder zu den Fremden hinüber.
Oh! Lud liebt Sie, sie sind in Ordnung, mein Herr, erwiderte Jellyband; haben Sie keine Angst. Ich hätte nichts gesagt, aber ich wusste, dass wir unter Freunden sind. Der Herr dort drüben ist ein ebenso treuer und loyaler Untertan von König George wie Sie selbst, mein Herr, mit Verlaub. Er ist erst kürzlich in Dover angekommen und macht sich in dieser Gegend geschäftlich selbstständig.
Geschäftlich? Nun, dann muss es wohl ein Bestatter sein, denn ich schwöre, ich habe noch nie ein traurigeres Gesicht gesehen.
Nein, mein Herr, ich glaube, dass der Herr ein Witwer ist, was zweifellos die Melancholie seiner Haltung erklären würde – aber er ist trotzdem ein Freund, dafür bürge ich – und Sie werden zugeben, mein Herr, dass niemand ein Gesicht besser beurteilen kann als der Wirt eines beliebten Gasthauses –
Oh, das ist in Ordnung, wenn wir unter Freunden sind, sagte Lord Antony, dem es offensichtlich nicht gefiel, mit seinem Gastgeber über das Thema zu sprechen. Aber sagen Sie, haben Sie sonst noch jemanden hier?
Niemand, mein Herr, und es kommt auch niemand, zumindest nicht ...
Jedenfalls?
Niemand, gegen den Eure Lordschaft etwas einzuwenden hätte, das weiß ich.
Wer ist es?
Nun, Mylord, Herr Percy Blakeney und seine Frau werden gleich hier sein, aber sie werden nicht bleiben –
Lady Blakeney? fragte Lord Antony etwas erstaunt.
Jawohl, mein Herr. Der Kapitän von Herrn Percy war gerade hier. Er sagt, dass der Bruder meiner Frau heute mit der Day Dream, der Yacht von Herrn Percy, nach Frankreich übersetzen wird, und dass Herr Percy und meine Frau ihn bis hierher begleiten werden, um sich von ihm zu verabschieden. Das stört Sie doch nicht, mein Herr?
Nein, nein, das macht mir nichts aus, Freund; nichts macht mir etwas aus, es sei denn, das Abendessen ist nicht das allerbeste, das Fräulein Sally zubereiten kann und das jemals im „Fisherman's Rest“ zur Seite stand.
„Das brauchen Sie nicht zu befürchten, Mylord“, sagte Sally, die die ganze Zeit damit beschäftigt gewesen war, den Tisch für das Abendessen zu decken. Und sehr fröhlich und einladend sah er aus, mit einem großen Strauß leuchtend bunter Dahlien in der Mitte und den hellen Zinnbechern und dem blauen Porzellan ringsum.
Wie viele Gedecke soll ich auflegen, Mylord?
Fünf Plätze, hübsche Sally, aber das Abendessen sollte für mindestens zehn Personen reichen – unsere Freunde werden müde sein und hoffentlich hungrig. Was mich betrifft, ich schwöre, ich könnte heute Abend einen ganzen Ochsen verdrücken.
Hier sind sie, glaube ich, sagte Sally aufgeregt, als ein entferntes Klappern von Pferden und Rädern nun deutlich zu hören war, das schnell näher kam.
Im Kaffeeraum herrschte allgemeine Aufregung. Alle waren neugierig, die vornehmen Freunde meines Lord Antony von der anderen Seite des Wassers zu sehen. Fräulein Sally warf ein oder zwei schnelle Blicke auf den kleinen Spiegel, der an der Wand hing, und der würdige Herr Jellyband eilte hinaus, um seine vornehmen Gäste selbst als Erster willkommen zu heißen. Nur die beiden Fremden in der Ecke nahmen an der allgemeinen Aufregung nicht teil. Sie beendeten in aller Ruhe ihr Dominospiel und blickten nicht einmal in Richtung Tür.
Geradeaus, Comtesse, die Tür zu Ihrer Rechten, sagte eine angenehme Stimme von draußen.
Jawohl! Da sind sie, alles in Ordnung, sagte Lord Antony freudig; los, meine hübsche Sally, und sieh zu, wie schnell du die Suppe auftischen kannst.
Die Tür wurde weit aufgerissen, und eine Gruppe von vier Personen – zwei Damen und zwei Herren – betrat den Salon, allen voran Herr Jellyband, der sich überschwänglich verbeugte und begrüßte.
Willkommen! Willkommen im alten England! sagte Lord Antony überschwänglich, als er eifrig auf die Neuankömmlinge zuging und beide Hände ausstreckte.
Ah, Sie sind Lord Antony Dewhurst, glaube ich, sagte eine der Damen mit starkem ausländischem Akzent.
„Ich helfe Ihnen gern, Madame“, antwortete er, während er feierlich die Hände beider Damen küsste, sich dann den Männern zuwandte und beiden herzlich die Hand schüttelte.
Sally half den Damen bereits, ihre Reisemäntel auszuziehen, und beide drehten sich mit einem Schaudern zum hell lodernden Kamin.
In der Kaffeestube kam Bewegung in die Gesellschaft. Sally eilte in ihre Küche, während Jellyband, der immer noch voller respektvoller Begrüßungen war, ein oder zwei Stühle um das Feuer herum aufstellte. Herr Hempseed berührte sein Schopfhaar und räumte leise den Platz am Kamin. Alle starrten neugierig, aber respektvoll auf die Fremden.
Ah, Messieurs! Was soll ich sagen? sagte die ältere der beiden Damen, während sie ihre feinen aristokratischen Hände der Wärme des Feuers entgegenstreckte und mit unaussprechlicher Dankbarkeit zuerst Lord Antony und dann einen der jungen Männer ansah, der ihre Gruppe begleitet hatte und gerade dabei war, sich seines schweren Umhangs zu entledigen.
„Nur, dass Sie froh sind, in England zu sein, Comtesse, und dass Sie nicht zu sehr unter Ihrer anstrengenden Reise gelitten haben“, erwiderte Lord Antony.
In der Tat, in der Tat, wir sind froh, in England zu sein, sagte sie, während sich ihre Augen mit Tränen füllten, und wir haben bereits alles, was wir erlitten haben, vergessen.
Ihre Stimme war musikalisch und leise, und das schöne, aristokratische Gesicht mit seinem Reichtum an schneeweißem Haar, das nach der damaligen Mode hoch über der Stirn frisiert war, strahlte viel ruhige Würde und viele edel ertragene Leiden aus.
