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- Herausgeber: Vaso Roto Ediciones
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Spanisch
Enola Gay fue el avión desde el que se lanzó la bomba de Hiroshima. Basándose en este acontecimiento, el autor profundiza sobre la inconsciencia y la maldad. En la línea de algunos de sus autores favoritos: Paul Celan, Hart Crane, James Merrill o John Ashbery, el libro más reciente de Luis Armenta Malpica lo confirma como una voz extraordinaria en el panorama de la literatura mexicana y de la lengua española. La apuesta por el libro total que ha sido una constante en su quehacer poético: universo de correspondencias que van ora hacia la hecatombe primera del big bang, ora a la fatalidad de las bombas atómicas. Enola Gay es una historia profunda y emotiva, plena de hallazgos e intenciones, en la cual la palabra detona sus múltiples efectos sobre una Hiroshima personal y no alejada de los hechos históricos. Palabra capaz de derribar el muro de Berlín al compás de Pink Floyd, y todo "eso", a la manera de Inger Christensen.
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Veröffentlichungsjahr: 2020
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Primera edición: febrero 2019
© Luis Armenta Malpica
© Vaso Roto Ediciones, 2019
España
C/ Alcalá 85, 7° izda.
28009 Madrid
www.vasoroto.com
Grabado de cubierta: Víctor Ramírez
Queda rigurosamente prohibida, sin laautorización de los titulares del copyright,bajo las sanciones establecidas por las leyes,la reproducción total o parcial de esta obrapor cualquier medio o procedimiento.
eISBN: 978-84-121958-2-8
BIC: DCF
Luis Armenta Malpica
Enola Gay
a Lucero Alanís y Miguel Maldonado,otros ladrillos de la misma pared.
Índice
LIBER INFERNI
Viento divino sobre Hiroshima
Versiones acústicas sobre un hecho atómico
Versiones encontradas en un misil cualquiera
Bonsái: un libro bajo la almohada
Treno por las víctimas de Hiroshima
Pasajes de Osamu
La última rosa
LIBER PURGATORII
Caballos desbocados
Poema sin cuadro héroe
Poema sin héroe cuadro
Ojalá estuvieras aquí
Un bárbaro en el jardín
Versiones en blanco nieve
Teoría y práctica de la caza
Apostillas
LIBER PARADISI
Secreto de Estado
Equivocación de animal
Copia [al carbón]
Otras versiones de la rendición de Hiroito
Pronunciamiento de los hibakusha
La corrupción de un ángel
Kinjiki: el color prohibido
Confesiones de una máscara
Seppuku de Mishima
Corte final
LIBER INFERNI
La dulzura tiene un nombre: rosael estallido.
ZBIGNIEW HERBERT
Viento divino sobre Hiroshima
[Secreto de Estado]
Toda bomba tiene un padre
y un sitio de concepción. Podemos decir
Los Álamos y no es un corazón
por más desierto
la roja fortaleza. Si pensamos
en las tres vías
que acercan el latido de uno y otro
el padre es un lisiado de la guerra
y un niño quien detonó la bomba.
¿A qué tercero responsabilizamos desde abajo?
En el Memorial Fletcher hay una lista de posibilidades
pero según nos dice Enola Gay
nadie tiene la culpa. Todo amor nace
de algún deseo. En este diario
insistir sobre las consecuencias del avance
y retroceso
un secreto de Estado
nos detiene. Hay alguien
que no es Dios
ni la guerra. El deseo
se deshace en cianuro
si alguien más lo cuestiona.
El padre destrozado es todo nuestro.
El hijo lo consigna sin vergüenza. ¿A qué espíritu
en llamas (paloma o bombardero) invocamos
desde la curvatura del relámpago?
Algo tiene la luz que irradian ambos ojos
cuando se miran cómplices. Son piedras
que se frotan. El sol deja
sus manchas en los hombros
sus esquirlas más hondas
debajo de la piel
y un cáncer infumable en la garganta
que es un tubo
de ensayo
para otra bomba atómica.
El hongo es tan secreto
que se curva y retrae.
Desaparece incluso los ojos de quien ama
durante esa ebriedad
: mensaje
que no llega en botella
a un puerto del Pacífico
y cuya insolación le viene de saberse
misil.
La palabra cayó
como una bomba. Eso era.
Descreer en la guerra no disipa su efecto.
Como si la ceniza se diese
por vencida
al ver a Little Boy. Y cediera
al poder expansivo de una simple respuesta que nunca
imaginara dentro del alfabeto: el sol
se deslizaba desde su mano al mundo
que apenas vio
de frente: la palabra
cayó
impertinente
y sólida
(como la vista
a ese mar
amarillo
que fue dejando
atrás)
del hongo
de lo incierto.
Calló
pálidamente
a los peces metálicos
que observaban
su avance…
y en un cerrar los párpados
en una obturación para la historia
eso dejó de ser el Little Boy:
al tocar el botón se hizo
el silencio.
El piloto se llamaba Paul Tibbets
y Robert Lewis, el Irlandés Indómito
le dijo estas palabras: ¡Dios mío, qué hemos hecho!
Pero ambos oficiales lo sabían: era un trabajo más.
Hicieron de este mundo un sitio más seguro.
No soy ninguno de ellos.
Cada vez que despierto, pongo mi pie
