Jouw beurt, Agent Trevellian: Thriller E-Book

Frank Maddox

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 147

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Jouw beurt, Agent Trevellian: Thriller van FRANK MADDOX Een bloedbad in de haven van New York is nog maar het begin. Voor FBI-agent Jesse Trevellian begint een spel op leven en dood, waarbij de hele stad het schaakbord is. Wanneer dertig ton cocaïne en tientallen lichamen opduiken in de haven, denkt agent Trevellian dat hij te maken heeft met een brute drugsoorlog. Maar de echte vijand is onzichtbaar: een losgeslagen militaire eenheid die bekendstaat als deGeesten, die met chirurgische precisie toeslaat en de stad in chaos stort. Trevellian raakt verwikkeld in een dodelijk duel met twee briljante meesters in de misdaad:Anya Volkov, de ijskoude koningin van de Russische maffia, die New York wil veroveren als een schaakspel, en Dmitri "Der Wolf" Volkov, een wrede slachter voor wie geweld het enige antwoord is. Trevellian wordt opgejaagd door de FBI en in het vizier genomen door de onderwereld. Hij moet de regels overtreden en gevaarlijke allianties smeden. Om een wereldwijde catastrofe te voorkomen, moet hij dieper dan ooit tevoren de schaduwwereld induiken. Maar zijn ware tegenstander is een geest uit het verleden, een man die aan alle touwtjes trekt en wiens einddoel de vernietiging van de moderne wereld is. Een adembenemende thriller vol onverwachte wendingen. Net wanneer je denkt de regels te kennen, verandert de vijand het spel. Kan één agent een onzichtbare oorlog winnen als al zijn doelwitten al ten dode opgeschreven zijn?

Leseprobe

Frank Maddox

Jouw beurt, Agent Trevellian: Thriller

UUID: 687d6ae1-c08f-4465-9487-dbcb116ea341

Dieses eBook wurde mit Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Copyright

Jouw beurt, Agent Trevellian

Jouw beurt, Agent Trevellian: Thriller

Woordenlijst

landmarks

Titelseite

Cover

Inhaltsverzeichnis

Buchanfang

Copyright

Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presenteert, Cassiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door auteur

© deze editie 2025 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westphalia

De fictieve personages hebben geen enkele relatie met bestaande personen. Eventuele overeenkomsten in namen zijn toevallig en onbedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg ons op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg ons op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Bezoek het blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

Jouw beurt, Agent Trevellian

Frank Maddox

Jouw beurt, Agent Trevellian: Thriller

van FRANK MADDOX

Een bloedbad in de haven van New York is nog maar het begin. Voor FBI-agent Jesse Trevellian begint een spel op leven en dood, waarbij de hele stad het schaakbord is.

Wanneer dertig ton cocaïne en tientallen lichamen opduiken in de haven, denkt agent Trevellian dat hij te maken heeft met een brute drugsoorlog. Maar de echte vijand is onzichtbaar: een losgeslagen militaire eenheid die bekendstaat als deGeesten, die met chirurgische precisie toeslaat en de stad in chaos stort.

Trevellian raakt verwikkeld in een dodelijk duel met twee briljante meesters in de misdaad:Anya Volkov, de ijskoude koningin van de Russische maffia, die New York wil veroveren als een schaakspel, en Dmitri „Der Wolf“ Volkov, een wrede slachter voor wie geweld het enige antwoord is.

Trevellian wordt opgejaagd door de FBI en in het vizier genomen door de onderwereld. Hij moet de regels overtreden en gevaarlijke allianties smeden.

Om een wereldwijde catastrofe te voorkomen, moet hij dieper dan ooit tevoren de schaduwwereld induiken. Maar zijn ware tegenstander is een geest uit het verleden, een man die aan alle touwtjes trekt en wiens einddoel de vernietiging van de moderne wereld is.

Een adembenemende thriller vol onverwachte wendingen. Net wanneer je denkt de regels te kennen, verandert de vijand het spel. Kan één agent een onzichtbare oorlog winnen als al zijn doelwitten al ten dode opgeschreven zijn?

Jouw beurt, Agent Trevellian: Thriller

Frank Maddox

Hoofdstuk 1

De geur van dood en zout water hing zwaar in de vochtige ochtendlucht. Het was een maagomkerende mix, een stank die aan kleding bleef plakken en dagenlang bleef hangen. 5:30 uur. De dageraad kroop aarzelend over de daken van Red Hook, Brooklyn, en de dichte mist die vanuit de haven binnendrong, verzwolg de blauwe zwaailichten van de tientallen hulpdiensten tot een pulserende, griezelige gloed.

"Het lijkt erop dat iemand een verdomd feest heeft gegeven en vergeten is de gasten naar huis te sturen," gromde Milo Tucker naast me. Hij trok de kraag van zijn versleten leren jas strakker, alsof hij het koud had, maar ik wist dat dit zijn manier was om met de horror om te gaan. We stonden aan de rand van een uitgestrekt pakhuis op Pier 9, en een slagveld strekte zich voor ons uit.

Overal lagen lijken. Grotesk geposeerd, doorzeefd met kogels, lagen ze tussen vorkheftrucks en opgestapelde pallets. Plassen bloed, bijna zwart in de mist, verbonden ze als een macabere mozaïek. Op het eerste gezicht telde ik twintig, misschien wel vijfentwintig doden. De meesten zagen eruit alsof ze rechtstreeks uit een casting voor een Narcos-film waren gestapt: dure pakken, gouden sieraden, hun gezichten bevroren in maskers van horror.

"Dit was geen gewone overval," zei ik, terwijl ik voorzichtig over een lege patroonhuls stapte. Het kaliber was zwaar, militair. "Dit was een executie."

Een NYPD-kapitein in uniform met vermoeide ogen en een dun snorretje kwam naar ons toe. Op zijn naambordje stond "Kowalski".

"Trevellian, Tucker. Fijn dat je er bent," zei hij. "Dit is ver boven ons salaris."

"Wat hebben we, kapitein?" vroeg Milo.

"Een uur geleden kwam er een anonieme melding binnen. Er werd melding gemaakt van een schietpartij. Tegen de tijd dat de eerste patrouille arriveerde, was het al voorbij. De daders waren verdwenen; alleen dit was er nog." Hij maakte een vaag gebaar dat de hele chaos omvatte. "We hebben tot nu toe 38 doden geteld. Alle slachtoffers lijken tot één groep te behoren. Geen overlevenden."

Ik liep naar een van de open zeecontainers, waaruit een zoete, bijna kunstmatige bananengeur opsteeg. Maar daaronder hing een andere, chemische geur. Ik pakte mijn zaklamp en scheen erin. Achter de eerste kratten bananen stonden nog meer kratten, in plastic verpakt. Eén ervan was opengescheurd en er stroomde wit poeder uit.

"Cocaïne," merkte ik op. "Heel veel."

"We hebben een eerste schatting," zei Kowalski, terwijl hij in zijn ogen wreef. "De narcoticabrigade denkt dat deze drie containers hier..." Hij wees naar drie enorme stalen kisten. "...in totaal zo'n dertig ton bevatten. De grootste vondst in de geschiedenis van de stad."

Dertig ton. Genoeg om heel New York tien jaar lang op reis te sturen. Een straatwaarde die het bruto binnenlands product van sommige kleinere staten overtrof. Dit was geen drugsdeal meer. Dit was een invasie.

‘Wie dit ook gedaan heeft,’ zei Milo, terwijl hij met de punt van zijn schoen tegen een aanvalsgeweer naast een lijk duwde, ‘heeft zichzelf zojuist tot koning van New York gekroond.’

"Of doelwit nummer één voor iedereen die een wapen kan dragen," corrigeerde ik hem. Ik knielde naast een van de lichamen. De man droeg een maatpak, maar zijn handen waren die van een arbeider, eeltig en ruw. Onder zijn jas vond ik een tatoeage op zijn onderarm: de omtrek van Colombia met een schorpioen in het midden.

“Cali-kartel?” vroeg Milo.

"Of een van hun opvolgers. In ieder geval zijn dit geen doorsnee straatdealers uit de Bronx." Ik stond op en keek om me heen. De daders waren professionals geweest. Snel, bruut en efficiënt. Ze hadden een hele organisatie met één klap onthoofd en de grootste schat ervan buitgemaakt.

"Zijn er sporen van de aanvallers?" vroeg ik aan Kowalski.

De kapitein schudde zijn hoofd. "Niets. Geen getuigen, geen bruikbare hulzen die niet uit de wapens van de slachtoffers kwamen. Ze kwamen en gingen als spoken. Alleen één ding is vreemd."

Hij leidde ons naar een plek achter de containers. Daar, op het natte asfalt, lag een klein, zwart apparaatje, niet groter dan een pakje sigaretten, met één knipperende led.

"Wat is er?" vroeg Milo.

"Geen idee," gaf Kowalski toe. "Het lijkt wel een soort stoorzender. Onze radio's sloegen op hol binnen een straal van 50 meter totdat een van mijn mannen het ding vond en uitschakelde. Het is geen standaarduitrusting. Het lijkt zelfgemaakt."

Ik boog me voorover. De behuizing was 3D-geprint, de interne bedrading was netjes en professioneel. Dit waren geen gewone gangsters. Dit waren mensen met technische kennis.

"Pak het in en stuur het rechtstreeks naar ons lab," instrueerde ik Kowalski. "Zeg tegen je mensen dat ze ermee moeten omgaan als met een rauw ei."

Toen we de plaats delict verlieten en terugliepen naar de auto, hing de mist nog steeds zwaar boven de stad. De stilte na de storm was oorverdovend. Dit bloedbad was niet het einde van iets. Het was het begin. Een bloedige, oorverdovende knal die een oorlog aankondigde die de straten van New York in een rivier van bloed zou veranderen. En wij zaten er middenin.

*

"Dertig ton cocaïne, achtendertig dode leden van de Colombiaanse drugsmaffia en een groep hightech spookmoordenaars die spoorloos verdwijnen. Dit, heren, is niet alleen een zaak voor de drugsbestrijdingsdienst. Dit is een bedreiging voor de nationale veiligheid."

Meneer McKee stond met zijn rug naar ons toe bij het raam van zijn kantoor op de 26e verdieping van Federal Plaza. Het uitzicht over Lower Manhattan was die dag grauw en somber, passend bij de sfeer in de zaal. Milo en ik zaten aan de lange vergadertafel, samen met Clive Caravaggio, de plaatsvervangend speciaal agent, en Orry Medina, wiens stoïcijnse uitdrukking nog steeds even ondoorgrondelijk was.

"De slachtoffers zijn geïdentificeerd," vervolgde McKee, terwijl hij zich naar ons omdraaide. Zijn gezicht was een serieus masker. "Ze vormen de volledige leiding van het Restrepo-kartel in New York. Ze waren hier om persoonlijk de grootste zending uit hun carrière in ontvangst te nemen. Iemand wist ervan. Iemand met precieze informatie en de capaciteiten om een paramilitaire operatie op touw te zetten."

Max Carter, onze kantooranalist, zette een scherm aan de muur aan. Beelden van de plaats delict flitsten op, gevolgd door organigrammen en foto's van de vermoorde maffiabazen.

"De aanvallers hebben niet zomaar de bewakers uitgeschakeld," legde Max uit. "Ze hebben doelbewust de commando- en controlestructuur van het kartel uitgeschakeld. De aard van de schotwonden, de precisie van de aanvallen – dit waren geen amateurs. We gaan uit van een team van minstens twaalf, misschien vijftien schutters, perfect gecoördineerd."

"En wat dacht je van dit stoorapparaat?" vroeg ik.

Max schakelde over naar een foto van het kleine zwarte apparaatje. "Onze technici in het lab zijn zowel verbaasd als geschokt. Het is een speciaal gebouwde frequentieblokkering die specifiek gericht is op mobiele telefoons, gps-systemen en politieradio's. De componenten zijn standaard, maar de manier waarop ze zijn geassembleerd en geprogrammeerd is uiterst geavanceerd. Dit is niet het werk van een doorsnee elektronicahobbyist."

"We zijn dus op zoek naar een bende moordenaars met een ingenieur in het team", vatte Milo samen.

"Dat is het, of ze kopen hun apparatuur van iemand die weet wat hij doet," zei McKee. "En dat is je eerste aanwijzing. Max, wat heb je ontdekt?"

"Ik heb de oorsprong van de specifieke microchips achterhaald," zei Max, typend op zijn toetsenbord. "Er zijn maar een handvol dealers in de regio Tristate die deze specifieke processors verkopen zonder de gebruikelijke protocollen. Een van hen is een zekere Hector 'El Chispas' Vargas. 'Chispas' betekent vonk. Hij runt een kleine, louche elektronicawinkel in Queens die als dekmantel dient voor de verkoop van illegale bewakingsapparatuur en andere gadgets."

Een foto van "El Chispas" verscheen op het scherm. Een magere man met nerveuze ogen en een dunne snor.

"Vargas is eerder veroordeeld voor medeplichtigheid aan illegaal afluisteren", voegde Max eraan toe. "Hij is een kleine vis, maar hij zwemt in een vijver met enorme haaien."

"Tucker, Trevellian," zei McKee, zijn blik op ons gericht. "Ga naar meneer Vargas. Ik wil weten wie deze apparatuur van hem heeft gekocht. Wees overtuigend. Deze man is onze enige schakel met de moordenaars. De rest van jullie," hij draaide zich naar Clive en Orry, "zal de gebruikelijke informanten benaderen. Nu het Restrepo-kartel uit beeld is, zullen de andere organisaties – de Russen, de Triaden, de overblijfselen van de Italiaanse families – proberen het vacuüm op te vullen. Ik wil weten wie de eerste stap zet."

"We kunnen ons voorbereiden op een regelrechte oorlog", zei Clive dreigend.

"De oorlog is vanochtend in Red Hook begonnen," antwoordde meneer McKee. "Het is onze taak om er een einde aan te maken voordat de hele stad in brand staat. Aan de slag."

De winkel van Hector "El Chispas" Vargas in Elmhurst, Queens, stonk naar oud soldeer, stof en angst. Hij stond vol met oude televisies, radio's en bergen elektronisch schroot. Vargas stond achter een toonbank, nauwelijks zichtbaar onder het gewicht van printplaten en een wirwar van draden, en deed alsof hij een oude buizenradio repareerde.

Toen Milo en ik binnenkwamen, deinsde hij terug. Een spiertje onder zijn linkeroog begon oncontroleerbaar te trillen.

"Kan ik helpen?" vroeg hij met een vettige glimlach die niet in zijn ogen verscheen.

Ik legde mijn identiteitskaart op de toonbank, vlak naast een stoffige oscilloscoop. "Special Agent Jesse Trevellian, FBI. Dit is mijn collega, Milo Tucker. We willen u graag een paar vragen stellen."

De glimlach bevroor op zijn gezicht. "FBI? Ik heb niets gedaan."

"Dat hebben we niet gezegd," zei Milo, terwijl hij nonchalant tegen een stapel oude monitoren leunde. "We denken alleen dat u ons misschien kunt helpen. Het gaat over een paar specifieke microchips die u onlangs hebt verkocht."

Ik schoof een foto van het stoorapparaat over de toonbank naar hem toe. "Dit kleine kunstwerkje hier. Iemand heeft er een hoop ellende mee veroorzaakt. Een heleboel ellende."

Vargas staarde naar de foto, zijn gezicht werd asgrauw. "Zoiets heb ik nog nooit gezien."

"Lieg niet tegen ons, Hector," zei ik met een kalme, koude stem. "We weten dat de chips van jou afkomstig zijn. We hebben de serienummers. De vraag is niet:bijZe hebben ze verkocht. De vraag is:een vrouw.“

"Ik heb veel klanten. Ik kan me niet iedereen herinneren."

Milo grinnikte zachtjes. "Probeer het toch maar. De klant die we zoeken heeft waarschijnlijk contant betaald en een hele kist meegenomen. Hij was professioneel en wist precies wat hij wilde. En de mensen voor wie hij werkt hebben vanochtend 38 mannen geëxecuteerd in een havenloods in Brooklyn."

Het zweet brak uit op Vargas' voorhoofd. Hij veegde het weg met zijn handrug. "Ik weet van niets."

"Verkeerd antwoord," zei ik, terwijl ik voorover leunde zodat er nog maar een paar centimeter tussen ons zat. "Kijk, Hector, je hebt twee opties. Optie één: Je praat met ons. Je geeft ons een naam, een beschrijving, wat dan ook. We gaan weg, en misschien vergeten we zelfs dat we hier ooit zijn geweest. Optie twee: Je blijft stil. Dan nemen we je mee voor medeplichtigheid aan massamoord. En terwijl je in een cel op Federal Plaza zit, lekken we het nieuws dat je samenwerkt met de FBI. Hoe lang denk je dat je het zult overleven als de vrienden van je cliënten erachter komen?"

Zijn ademhaling was snel en oppervlakkig. Hij keek heen en weer tussen Milo en mij, gevangen als een dier in een val.

"Ze... ze maken me kapot," fluisterde hij.

"We stoppen je in de gevangenis, waar je de rest van je leven zult doorbrengen," antwoordde Milo. "Kies je gif."

Vargas slikte moeizaam. Seconden verstreken die een eeuwigheid leken te duren. Het enige geluid was het gezoem van een oude plafondventilator.

"Oké, oké!" bracht hij er uiteindelijk uit. "Het was gewoon een man. Hij is hier twee weken geleden gekomen. Hij heeft zijn naam niet genoemd."

"Beschrijf hem," eiste ik.

"Lang. Dominicaans, denk ik. Heel kalm, heel koud. Hij had een litteken dat over zijn linkerwenkbrauw liep. En hij had de koudste ogen die ik ooit heb gezien. Als glas."

"Heeft hij iets gezegd? Waar hij naartoe gaat, voor wie hij werkt?"

"Nee. Niets. Hij legde een lijst met de onderdelen op de toonbank, betaalde contant en was weer weg. Maar..." Hij aarzelde.

"Maar wat?", drong Milo aan.

"Hij is iets kwijt. Een sleutelhanger." Vargas boog zich onder de toonbank en haalde er een kleine, zilveren sleutelhanger uit. Hij had de vorm van een gestileerd spook, met twee lege gaten in zijn ogen. "Ik wilde hem roepen, maar hij was al weg."

Ik pakte de sleutelhanger. Hij was van massief zilver, koud en zwaar.

"Heb je zoiets ooit eerder gezien?" vroeg ik.

Vargas schudde zijn hoofd. "Nee. Nooit."

We hadden wat we wilden. Het was niet veel, maar het was een begin. Een symbool. Een geest.

Toen we de winkel verlieten en terugliepen naar de grijze straten van Queens, voelde ik de strop langzaam strakker worden. We jaagden niet op een gewone bende. We jaagden op spoken.

Plotseling ging mijn telefoon. Het was meneer McKee. Zijn stem klonk nog gespannener dan voorheen.

"Trevellian. Vergeet de elektronicawinkel. We hebben een nieuw probleem. Een veel groter probleem."

"Wat is er, meneer?"

Tien minuten geleden werd een Maersk-vrachtschip gekaapt in de haven. Een groep gewapende mannen nam het over. Ze namen de bemanning in gijzeling en stelden één eis.

Een koud vermoeden bekroop me. "En wat zou dat dan zijn?"

"Ze willen de dertig ton cocaïne uit politiebeslag nemen. Ze geven ons een uur. Anders blazen ze het schip op. Midden in de haven van New York."

Ik sloot mijn ogen. De oorlog beperkte zich niet langer tot de straten. Hij had zojuist een compleet nieuwe, angstaanjagende dimensie bereikt. En de tijd tikte.

Ik sloot mijn ogen en drukte mijn telefoon tegen mijn oor terwijl het lawaai van Queens vervaagde tot een ver gemompel om me heen. Een gekaapte Maersk. Gijzelaars. Een bom. Midden in de vervloekte haven van New York. Dit was geen misdaad meer. Dit was een terroristische daad, uitgevoerd met de precisie van een militaire invasie.

"Waar ben je?", riep McKee door de telefoon.

"Queens. We hebben net met elektronicawinkel Vargas gesproken."

"Vergeet Vargas. Ga onmiddellijk terug naar Federal Plaza. Er wordt een crisiscentrum opgezet. De kustwacht, de politie van New York, het ministerie van Binnenlandse Veiligheid – ze zijn allemaal onderweg. Jij bent de enige schakel met deze mensen. Schiet op."

De lijn was dood.

Milo keek me aan, zijn gezicht een mengeling van ongeloof en grimmige vastberadenheid. "Je maakt een grapje."

"Ik wou dat het zo was," zei ik, terwijl ik al naar onze auto sprintte. "Ze hebben deMaersk Ohioen hun bemanning. En ze willen hun coke terug.”

De rit terug naar Manhattan was een nachtmerrie vol loeiende sirenes en roekeloze manoeuvres. Milo zat achter het stuur, zijn knokkels wit, en hield het stuur stevig vast. Ik hield het zilveren Phantom-amulet in mijn hand en staarde ernaar alsof het me de antwoorden kon geven die we zo hard nodig hadden. Deze mensen waren geen gewone gangsters. Ze planden hun acties van tevoren, berekenden de risico's en sloegen vervolgens met overweldigende kracht toe. Het bloedbad in de haven was slechts de eerste daad. Dit was de tweede. Ze hadden de drugs niet zomaar gestolen; ze waren van begin af aan van plan geweest om ze kwijt te raken, om ze vervolgens op de meest spectaculaire en angstaanjagende manier die je je maar kunt voorstellen, terug te krijgen.

*

Toen we bij Federal Plaza aankwamen, heerste er een georganiseerde hysterie. Tientallen agenten en functionarissen van verschillende instanties renden door de gangen. De lucht was gespannen in de grote vergaderzaal, die nu dienstdeed als crisiscentrum. Livebeelden van helikopters die op veilige afstand boven de haven cirkelden, werden op een enorme monitorwand getoond.

Daar lag, majestueus en onheilspellend tegelijk, deMaersk Ohio, recht voor het Vrijheidsbeeld. Een perfect ansichtkaartbeeld van horror.

Meneer McKee stond in het midden van de kamer, de telefoon tegen één oor gedrukt, terwijl hij met zijn vrije hand naar een kaart wees. Hij zag ons aankomen en wenkte ons.

"Trevellian, Tucker. Rapporteer."

"We hebben met de elektronicatechnicus gesproken," begon ik, terwijl ik de zilveren sleutelhanger op tafel legde. "Hij heeft de onderdelen voor de stoorzender aan een man verkocht. Dominicaanse man, lang, met een litteken boven zijn linkerwenkbrauw. De man is deze sleutelhanger kwijtgeraakt."

McKee bestudeerde het spooksymbool even. "Max!" riep hij.

Max Carter, die al gebogen over een console zat, kwam snel naar hem toe. "Meneer?"

"Zoek uit wat dit is," beval McKee, terwijl hij de hanger in zijn hand duwde. "Ik wil alles weten. Elke bende, elke organisatie, elke militaire eenheid die dit symbool gebruikt. En ik wil het nu."

Toen draaide hij zich weer naar ons om. "De situatie is erger dan je denkt. De kapers beweren dat het schip is uitgerust met genoeg C4 om Liberty Island in de haven tot zinken te brengen. Maar dat is nog niet alles."

Hij tikte op een van de monitoren. Er verscheen een laadlijst.