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En "La Aventura del Constructor Norwood", un joven abogado, John Hector McFarlane, busca desesperadamente la ayuda de Sherlock Holmes tras ser acusado de asesinar a Jonas Oldacre, un constructor de Norwood. Oldacre había cambiado recientemente su testamento a favor de McFarlane antes de desaparecer misteriosamente, y surgen pruebas condenatorias contra el abogado. Mientras la policía, dirigida por el escéptico inspector Lestrade, cree tener a su hombre, Holmes nota inconsistencias en el caso y descubre un ingenioso plan detrás de la desaparición de Oldacre. Usando su agudo intelecto, expone un giro impactante y demuestra la inocencia de McFarlane.
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Seitenzahl: 41
Veröffentlichungsjahr: 2025
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En “La Aventura del Constructor Norwood”, un joven abogado, John Hector McFarlane, busca desesperadamente la ayuda de Sherlock Holmes tras ser acusado de asesinar a Jonas Oldacre, un constructor de Norwood. Oldacre había cambiado recientemente su testamento a favor de McFarlane antes de desaparecer misteriosamente, y surgen pruebas condenatorias contra el abogado. Mientras la policía, dirigida por el escéptico inspector Lestrade, cree tener a su hombre, Holmes nota inconsistencias en el caso y descubre un ingenioso plan detrás de la desaparición de Oldacre. Usando su agudo intelecto, expone un giro impactante y demuestra la inocencia de McFarlane.
Herencia, Engaño, Desaparición
Este texto es una obra de dominio público y refleja las normas, valores y perspectivas de su época. Algunos lectores pueden encontrar partes de este contenido ofensivas o perturbadoras, dada la evolución de las normas sociales y de nuestra comprensión colectiva de las cuestiones de igualdad, derechos humanos y respeto mutuo. Pedimos a los lectores que se acerquen a este material comprendiendo la época histórica en que fue escrito, reconociendo que puede contener lenguaje, ideas o descripciones incompatibles con las normas éticas y morales actuales.
Los nombres de lenguas extranjeras se conservarán en su forma original, sin traducción.
— Desde el punto de vista del experto en criminología — dijo el Sr. Sherlock Holmes —, Londres se ha convertido en una ciudad singularmente poco interesante desde la muerte del llorado profesor Moriarty.
— Me cuesta creer que encuentres muchos ciudadanos decentes que estén de acuerdo contigo — respondí.
— Bueno, bueno, no debo ser egoísta — dijo él, con una sonrisa, mientras apartaba la silla de la mesa del desayuno. — La comunidad es sin duda la ganadora, y nadie sale perdiendo, salvo el pobre especialista en paro, cuya ocupación ha desaparecido. Con ese hombre en el campo, el periódico matutino presentaba infinitas posibilidades. A menudo era solo el rastro más pequeño, Watson, la indicación más tenue, y sin embargo era suficiente para decirme que el gran cerebro maligno estaba allí, ya que los más leves temblores de los bordes de la telaraña recuerdan a la asquerosa araña que acecha en el centro. Pequeños robos, agresiones sin sentido, ultrajes sin propósito: para el hombre que tenía la pista, todo podía encajar en un todo conectado. Para el estudiante científico del mundo criminal superior, ninguna capital de Europa ofrecía las ventajas que Londres poseía entonces. Pero ahora... — Se encogió de hombros en una humorística desaprobación del estado de las cosas que él mismo había contribuido tanto a producir.
En la época de la que hablo, Holmes había regresado hacía unos meses, y yo, a petición suya, había vendido mi consulta y regresado a compartir el antiguo local de Baker Street. Un joven médico, llamado Verner, había comprado mi pequeña consulta de Kensington y, con asombrosa poca objeción, había pagado el precio más alto que me atreví a pedir, un incidente que solo se explicó algunos años después, cuando descubrí que Verner era un pariente lejano de Holmes y que había sido mi amigo quien realmente había encontrado el dinero.
Nuestros meses de colaboración no habían transcurrido sin incidentes como él había afirmado, pues al repasar mis notas descubro que este periodo incluye el caso de los papeles del expresidente Murillo, y también el impactante asunto del buque de vapor holandés Friesland, que casi nos cuesta la vida a ambos. Sin embargo, su naturaleza fría y orgullosa siempre se mostró reacia a cualquier cosa que tuviera forma de aplauso público, y me obligó en los términos más estrictos a no decir más palabra sobre él, sus métodos o sus éxitos, una prohibición que, como he explicado, solo se ha levantado ahora.
El Sr. Sherlock Holmes estaba reclinado en su silla después de su caprichosa protesta, y estaba desplegando su periódico matutino con tranquilidad, cuando nuestra atención fue captada por un tremendo repique de campana, seguido inmediatamente por un sonido de tamborileo hueco, como si alguien estuviera golpeando la puerta exterior con el puño. Cuando se abrió, se produjo una tumultuosa avalancha en el vestíbulo, unos pies rápidos subieron por la escalera y, un instante después, un joven frenético y con los ojos desorbitados, pálido, despeinado y palpitante, irrumpió en la habitación. Nos miró a cada uno de nosotros y, bajo nuestra mirada inquisitiva, se dio cuenta de que era necesario disculparse por esta entrada sin ceremonias.
— Lo siento, Sr. Holmes — exclamó. — No debe culparme. Estoy casi loco. Sr. Holmes, soy el infeliz John Hector McFarlane.
Hizo el anuncio como si el nombre por sí solo explicara tanto su visita como su actitud, pero pude ver, por la cara indiferente de mi compañero, que no significaba nada más para él que para mí.
— Tenga un cigarrillo, Sr. McFarlane — dijo, empujando su pitillera. — Estoy seguro de que, con sus síntomas, mi amigo el Dr. Watson le recetaría un sedante. El tiempo ha sido muy cálido estos últimos días. Ahora, si se siente un poco más tranquilo, me gustaría que se sentara en esa silla y nos dijera muy despacio y en voz baja quién es y qué es lo que quiere. Ha mencionado su nombre, como si yo debiera reconocerlo, pero le aseguro que, más allá de los hechos obvios de que es soltero, abogado, masón y asmático, no sé absolutamente nada de usted.
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