La Trampa del Cadáver de Connecticut E-Book

Tyler Colins

• Herausgeber: Next Chapter
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Spanisch

Veröffentlichungsjahr: 2022

Beschreibung

Una estancia de una semana en una espeluznante mansión de Connecticut que está llena de pasadizos ocultos, cadáveres que desaparecen y extravagantes receptores de herencias. Y si eso no es suficiente para crear momentos espeluznantes en la apartada finca, azotada por una tormenta, ¿qué tal un fantasma llamado Fred?

La estipulación del testamento de la tía de Jill-Jocasta Fonne dice: si un huésped se va antes de tiempo, su parte se dividirá entre los que se queden. El primero en marcharse - de forma permanente - muere a las pocas horas de llegar.

Pronto, la gente empieza a caer como moscas. Jill y sus socias, Rey y Linda, se ponen el gorro de detective aficionado e intentan resolver los misteriosos asesinatos. Otros se suman, y comienzan el caos y los tropiezos.

Leseprobe

LA TRAMPA DEL CADÁVER DE CONNECTICUT

LOS MISTERIOS DE TRIPLE AMENAZA

LIBRO UNO

TYLER COLINS

Traducido porENRIQUE LAURENTIN

ÍNDICE

1. La Llegada

2. Camina por esta Senda

3. ¿En qué estaban pensando?

4. La campana para la cena de los Tolleth

5. Hecho… Como la cena

6. Postres Mortíferos

7. El Desayuno se Hace Presente

8. Sorpresa, Sorpresa

9. Una Visita a la Mansión

10. La Mansión de nunca acabar

11. Salga, Salga, Dondequiera que Esté

12. Esconde-y-Busca

13. Salga, Salga, Dondequiera que Esté

14. 1-2-3, Ya lo Tienes

15. Qué atasco

16. La Caída de los Hongos

17. Corre, Corre, Eres Libre

18. Qué sorpresa

19. Un Cuento con Dos Colas

20. Grande pero [no tan] malo

21. Un Golpe en la Cabeza Vale más que Dos…

22. Pequeñas jarras marrones

23. Anillo alrededor del Rosal

24. Así es Como se Desmorona la Galleta

25. Asesinato Escribieron

26. ¿Quién lo ha hecho realmente?

27. Tres en un Desafío

28. Si la Agenda se Ajusta …

29. Siempre Funciona Diferente en las Películas

30. Casi Siempre

31. A por ello

32. Lo Mejor está por Llegar

33. Bien está lo que Bien Acaba… más o menos

Acerca de la Autora

Derechos de Autor (C) 2014 Tyler Colins

Maquetación y Derechos de autor (C) 2020 por Next Chapter

Publicado en 2020 por Next Chapter

Arte de portada por CoverMint

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con hechos, lugares o personas reales, vivas o muertas, es pura coincidencia.

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de este libro puede ser reproducida o transmitida en cualquier forma o por cualquier medio, electrónico o mecánico, incluyendo fotocopias, grabaciones, o por cualquier sistema de almacenamiento y recuperación de información, sin el permiso escrito del autor.

Esta novela está dedicada a los que disfrutan de las novelas policíacas de la vieja escuela.

1

LA LLEGADA

"Infierno" era la mejor palabra descriptiva de la finca de Moone Connecticut. La mansión parecía la guarida de un demonio y podría ser el escenario soñado por un director de cine de terror. Oscura e indómita, promovía una cualidad de inframundo. Sin embargo, todo en sus extensos terrenos también transmitía una sensación de armonía, como si el descuido, casi perfecto en su precisión, hubiera sido cuidadosamente ejecutado.

Un grueso arco de rosales muertos que rodeaba una fuente desequilibrada de querubines saltarines ostentaba una simetría descarnada y desconcertante, mientras que un gran jardín invadido, un parche de hierbas sin vida y una mata circular de cornejos poseían un orden extrañamente inquietante. En el extremo oriental de la finca había un elaborado cenador de piedra rodeado de hiedra exánime retorcida como brazos nervudos y artríticos. Más allá se encontraba un bosquecillo de cedros perfectamente alineado. Con su singular calidad estética, el terreno recordaba a las remanentes obras figurativas del artista futurista Giacomo Balla.

La velocidad del viento y las precipitaciones eran nulas, y había un sutil pero agradable aroma a heno en el aire. Hacía bastante calor para ser mediados de noviembre en el Estado de la Nuez Moscada, pero, no obstante, un escalofrío me recorrió la columna vertebral. Me reí. Dejad que Mathilda Reine Moone (nacida Fonne), mi siempre encantadora y puntillosa tía, viva en un lugar tan agradablemente horripilante como éste. Y a ella le correspondió idear esta locura de una semana, en la que varias personas debían permanecer en la finca de la gran dama fallecida durante siete días para cada una heredar doscientos mil dólares. El truco: la casa de ciento cincuenta años estaba encantada. Un fantasma llamado Fred vagaba por los pasillos superiores. Aparentemente, no balanceaba cadenas, ni gemía, ni golpeaba las paredes, pero era conocido por cantar una ronda de "Little Brown Jug".

Thomas Saturne, el abogado de Manhattan que había supervisado la lectura del testamento, tenía diferentes teorías sobre quién era el espectro de dos metros de altura: a) un forajido del siglo XIX con pistola y látigo que había huido hacia el norte en un intento de escapar a las represalias legales; b) un sirviente lascivo que había cabreado al mozo de cuadra jugando a las casitas con la esposa de éste; c) un vagabundo que se había colado en la casa y se había quedado atrapado en un pasadizo o hueco, o; d) una combinación de todo ello.

La travesía desde Wilmington (Carolina del Norte) había sido agotadora, y sólo había dormido unas seis horas en los últimos tres días gracias a Tom y Ger, que se habían visto repentinamente afectados por la gripe (sí, y había vientos Chinook en Cuba). Tom y Ger eran compañeros de la emisora local de televisión de Wilmington, donde yo trabajaba como meteorólogo. Los locutores de deportes, jóvenes, ruidosos y ensimismados, se salían con la suya porque eran jóvenes, ruidosos y guapos de GQ.

Sí, podría y debería haber tomado un vuelo, pero un viaje en coche prometía más aventura. Y la verdad es que no me gusta volar, no después de haber estado en un avión con destino a Miami que fue alcanzado por un rayo. Decir que fue uno de los momentos más aterradores de mi vida habría sido quedarse corto.

Para mantener la energía en el viaje hasta aquí, había devorado una docena de trufas de chocolate belga y cuatro cocas. Cuando me detuve a estirar las piernas en Greenwich, dos bebidas cremosas con cafeína de tamaño industrial me animaron el paso y me llenaron de energía. Cuatro caminantes, un bulldog francés y dos beagles en el parque Greenwich Point probablemente todavía estaban determinando si la entidad que habían visto pasar era un ave, un avión o una persona que se había bebido un paquete de cuatro de Red Bull.

¿Había mencionado que si los siete invitados lograban permanecer en el curso, cada uno recibiría la misma cantidad? Si uno se marchara antes, su parte se dividiría entre el resto. Si seis personas se iban, la última persona en pie recibiría todo el tinglado. ¿Y si se van todos? Algunas organizaciones benéficas se lo repartirían todo. ¿Qué tan cinematográficamente fabuloso era eso?

Hablando de cine, en los extremos opuestos de un largo balcón enmohecido había dos gárgolas regordetas. Incluso a cincuenta metros de distancia de la fachada, que parecía un decorado, se podía ver una grieta irregular a lo largo del rostro lascivo de la de la derecha. La de la izquierda parecía aburrida, como si estuviera cansada de estar sentada allí durante demasiadas décadas y, sin embargo, en sus ojos felinos se vislumbraba una pizca de diablura, como si estuviera esperando el momento adecuado para emprender una travesura.

"Oye Floyd", dijo Ojos de Gato con una sonrisa pícara, ”después de todos estos años, mi comentario finalmente te ha hecho reír".

"No fue tu comentario, Marv, es tu cara fea y pétrea". Y se carcajeó estridentemente.

¿Primer acto Dos en una Guillotina debuta en Comedy Central o qué? ”¿Qué os parece, chicos? ¿Jill Fonne anunciadora del tiempo y escritora de comedia?"

Los gemelos respondieron con miradas torvas.

Vale, no hay que dejar el trabajo diurno.

Faltaba una hora para el atardecer civil y el brillante sol que se ponía estaba de un extraño color amarillo ciruela. Tuve que entrecerrar los ojos mientras el Chrysler Sebring se deslizaba a través del resto de un ancho y sinuoso camino de entrada bordeado de arbustos disecados, sauces llorones y crujientes hojas otoñales. Al final se encontraba la enorme casa en todo su asombroso esplendor: un número neogótico de múltiples alas que provocaría escalofríos de alegre expectación a los cazadores de lo paranormal. Sólo faltaba la niebla tan espesa como sopa de guisantes.

Una canción de Bruno Mars anunciaba una llamada en mi móvil mientras me acercaba a un Bentley SI bicolor de 1958. Sin dudas, perteneciente a Thomas Saturne. ¿Quién más conduciría un coche así? No Mathilda Reine, la difunta propietaria de la magnífica mansión. Siempre le habían gustado los coches deportivos y había tenido unos cuantos en su época, incluyendo un Ferrari 308 GTsi y un Jaguar XKR. Decía que le gustaban los coches como sus hombres: largos y rápidos. Mathilda Reine nunca había sido una persona que tuviera pelos en la lengua.

"Llegas tarde, como siempre. Ya hace un rato hemos almorzado -al que se te esperaba- y también hemos terminado el té. ¿Dónde estás?"

"Es genial ser amado y extrañado. Estaré allí en dos minutos mi pequeño pastel Bundt. Beso, beso".

Mi novio Adwin parecía enfadado. Tenía la costumbre de vigilar siempre su lenguaje porque trabajaba con personas que decían palabrotas y maldecían demasiado; decía que eso hacía que su cabello naturalmente liso se rizara como el de un Bichon Frise. El tipo era todo lo que se puede suponer que es un pastelero (introspectivo, creativo y comprometido) y lo que se puede esperar de un peluquero (que se inclina hacia lo feo). Pero el hecho de haber sido criado por cuatro hermanas mayores y dos tías podía fomentar lo "femenino" en cualquiera.

No era demasiado alto, pero sí delgado como Ichabod-Crane, por lo que resultaba difícil creer que el tipo pudiera inhalar un trozo de tarta de queso y arándanos del tamaño de un bloque de hormigón y tres brownies de caramelo y castañas en una sola sentada. Adwin no era mi tipo, pero llevábamos dos años juntos. Todo el mundo había asegurado que no duraría más de tres semanas, lo que demostraba que la gente a menudo no sabía de lo que hablaba.

Introduje el móvil forrado en piel de cachorro en una guantera atestada de envoltorios arrugados de M&M, paquetes de pañuelos de papel y una gran lata de energía líquida carbonatada. El artilugio inalámbrico había pasado suficiente tiempo pegado a mis oídos y pulgares durante los últimos días y estaba cansada de hablar y enviar mensajes de texto incesantemente, de atender a los egos de los productores y patrocinadores, y de trabajar lo que parecían 24 horas diarias. Y tal vez también estaba un poco cansada de ser meteoróloga, o chica del tiempo, como se expresaban los chicos acerca del programa. No me malinterpreten. A pesar de la apatía que me había invadido últimamente, me seguía gustando mucho el trabajo, aunque el horario podía resultar pesado en ocasiones. Aunque fuera una persona matutina, las tres de la mañana eran a veces demasiado temprano. Y tipos como Tom y Ger me habían quitado el aliento más de una vez. Sin embargo, ahora que había llegado a Connecticut, me sentía rejuvenecida y extrañamente tentada a comprobar la historia de la casa y sus antiguos habitantes.

Además de informar a los telespectadores sobre las condiciones meteorológicas, también cubría eventos interesantes y divertidos, como ferias, exposiciones de mascotas, inauguraciones de tiendas y centros comerciales, y todo lo que cayera bajo los ámbitos del interés local. Ser meteorólogo tenía sus ventajas, como estar al tanto de las últimas noticias (algunas de las cuales el público nunca llegaba a enterarse), recibir regalos y que la gente te saludara en el mercado como si fueras su prima favorita. En ocasiones, eso sí, podían ponerse nerviosos porque les decían que llevaran un jersey de lana pero no les aconsejaban que llevaran botas impermeables.

Tomé la bebida energética y tragué burbujas calientes con sabor a falsas bayas, haciendo una mueca. Sabor: 0. Vigor: 1. Querida tía Mathilda. La mayoría de la familia Fonne la consideraba una chiflada. Yo siempre la encontré agradablemente excéntrica. Matty, o tía Mat como yo la llamaba, era la hermana de mi madre, una de seis. De mayor a menor teníamos a Mathilda Reine, Rowena Jaye, Ruth June, Jane Sue, Sue Lou y Janis Joy. ¿Crees que los nombres son divertidos? Deberías haber conocido al dúo que los eligió: Jocasta Genvieve y Elmer Finkston Fonne. Mi abuela (la abuela JoGen para la familia) había trabajado los fines de semana en la fuente de soda de su padre, y una pegajosa y dulce tarde de julio las miradas de los perpetuos bromistas se cruzaron en torno a un bidón de cerveza de raíz y el resto, como dice el refrán, fue historia. Mi abuelo pasó los siguientes treinta años como gerente, director general y luego vicepresidente de una empresa especializada en juegos de trucos y artilugios divertidos, muchos de los cuales habían adornado las mantas de la Fonne durante décadas.

A los dieciocho años, la tía Mat había conocido a un extravagante caballero del viejo mundo que se llamaba Reginald Charles Moone IV. A ninguno de los Fonnes les agradó demasiado la relación, sobre todo porque Reginald Moone era veinte años mayor que ella, pero se casó con él a pesar de todo. Viajaron a Francia por unos meses. Se mantuvo en contacto con un par de hermanas, como mi madre Janis Joy y su hermana Rowena Jaye, y les sacó la lengua (y el dedo) al resto. Tal vez la familia estaba celosa de que ella hubiera encontrado el amor verdadero y/o se hubiera casado con alguien rico; a mí me pareció que se trataba de uvas amargas.

Mamá sólo había visitado a Matty una vez, después de que se rompiera una pierna y un brazo en un accidente de esquí acuático hace veintisiete años, cuando yo tenía cinco. Por aquel entonces vivíamos en Dallas, pero acabamos volviendo a Wilmington, la sede original de los Fonnes, donde mamá abrió un hostal de Cama y desayuno, de "bienestar" con bastante éxito. Cuando terminó la visita de dos semanas y media a Connecticut, volvió con cinco kilos menos y tres tonos más pálidos, y nunca habló del viaje. Incluso se habló poco de "Kooky Matty" y la familia pensó que las dos hermanas se habían peleado, pero los que estaban al tanto (la tía Rowena Jaye y yo) sabíamos que se mantenían en contacto regularmente.

La tía Mat me había escrito a menudo, primero por correo postal y luego por correo electrónico, y me había llamado cada pocos meses a lo largo de los años. Afirmaba que yo era su favorita, aunque nunca explicaba si se trataba de su sobrina favorita, de una persona, de una amiga por correspondencia o para hacer galletas.

¿Los demás que pasaban los siete días en la mansión de Moone -de jueves a jueves para ser exactos- eran también "favoritos"? Tenían que serlo o sino ¿por qué habrían sido invitados? Estaba la prima Reynalda, la única hija de la tía Rowena Jaye que, como había mencionado, también había mantenido contacto con la tía Mat, pero en menor medida. Rey era una mocosa temperamental y una aspirante a actriz, radicada en California en esos días, por supuesto. Empezó como bailarina de drupa en un anuncio de zumo de frutas y le siguieron actuaciones como jamona, tomate y viuda. Pasó a hacer pequeños papeles en películas de serie B y actualmente interpreta a una zorra intrigante en una serie dramática de segunda categoría sobre una rica ciudad del norte de California invadida por hombres lobo y zombis. En nuestros años de juventud, cuando nos llevábamos bien, lo hacíamos de maravilla; cuando no, las garras se alargaban y el cabello volaba. En la última década nos habíamos llevado bastante bien, probablemente porque habíamos madurado lo suficiente como para hacernos de oídos sordos a los irritantes comentarios del otro. El hecho de que sólo nos viéramos unos pocos días al año probablemente tampoco nos perjudicaba.

El testamento de la tía Mat había estipulado que Reynalda hiciera asistir a Linda Royale, su mejor (e inseparable) amiga desde hacía seis años. También había especificado que llevara a mi novio, Adwin Byron Timmins. La noche anterior había tomado un vuelo de ida y vuelta, ya que yo había tenido que entregar los resúmenes deportivos de las seis y las siete de la mañana para Tom, que probablemente estaba en alguna playa con su morena del mes. La tía Mat había hablado con Adwin en algunas ocasiones y siempre habían parecido llevarse bien, quizá demasiado bien; más de dos veces había tenido que arrancar el teléfono de los huesudos dedos de Adwin. ¿Y por qué nunca se había reído tanto de mis chistes?

Otros miembros de la tripulación de la Extravagancia de Siete Días eran el cuñado de la tía Mat, el abogado londinense Jensen Q. Moone, vecinos y amigos de toda la vida, los hermanos Prunella y Percival Sayers, y Thomas Saturne, el probable propietario del Bentley. También se sumó al viaje, y posiblemente para garantizar que todo funcionara sin problemas gracias a su sólido y sensato sentido de los negocios, la amiga de muchos años de la tía Mat, May-Lee Sonit. Analista de negocios de éxito convertida en propietaria de una tienda de antigüedades, una mujer atractiva con una piel suave del color de un Frappucino de Starbucks. El Flautista de Hamelín había florecido desde el día en que abrió las brillantes puertas de la tienda, de color rojo arándano, en 1999. Su clásico conjunto azul marino y dorado susurraba, no, gritaba, "lo estoy haciendo muy bien".

Había una criada y un mayordomo que llevaban con mi tía prácticamente desde que llegó a Connecticut, lo que los hacía bastante viejos en mi opinión, y una cocinera que llevaba más de diez años a su servicio.

¿Se habría asegurado la tía Mat de que los esqueletos, los de verdad, estuvieran metidos en los armarios? ¿Habría colocado manos y cabezas de goma cortadas en cajones y armarios? ¿Habría necrófagos y fantasmas luminiscentes mirando a través de los espejos y las ventanas? ¿O sería Fred el único espíritu? A la dulce anciana siempre le habían gustado los fines de semana de misterio y asesinatos y los grandes finales, hasta el punto de que se había asegurado de morir con una explosión. La sexagenaria murió con un espléndido desvanecimiento en una ópera: La Mascarada de Carl Nielson. Podría haber pensado en una Scarlet O'Hara desmayada mientras caía con gran delicadeza por un balcón y aterrizaba con tanta gracia en el regazo de un neurocirujano atónito. Se había asegurado de que su funeral -extravagantes arreglos florales, admiradores y curiosos bien considerados, y música interpretada por una orquesta de veinte músicos - fuese igual que un servicio conmemorativo de los Kennedy o los Rockefeller. Un notable actor shakespeariano, uno que había preferido mantener su nombre fuera de los titulares (por el episodio de los estiletes y el champán, quizá), pronunció los detalles de su testamento con el corazón y el alma del Rey Lear mientras Thomas Saturne se había fundido en una pared lejana con un gemido y una mueca. Sin embargo, esta semana que viene tenía que ejecutar la obra maestra.

Empezaba a sospechar que este mini viaje no iba a ser tan malo después de todo. De hecho, podría acabar siendo muy divertido. Por lo menos, el tiempo de inactividad –que últimamente era muy escaso- estaría más que bienvenido.

Observé la estructura de piedra gris que no parecía pertenecer a este lado del Atlántico y respiré profundamente dos veces, apagué OneRepublic y el coche, e introduje los guantes y la bufanda en un bolso. Agarrando un ordenador portátil y dos bolsos Burberry, subí los estrechos escalones que conducían a las puertas de color negro ébano. Una aldaba con forma de cabeza de dragón descansaba a la altura de la barbilla. ¿Qué? ¿Nigún ojo inyectado en sangre mirando por la mirilla? ¿Ningún sirviente repugnantemente repulsivo que se cerniera más allá de las cortinas de encaje que cubrían la ventana ovalada a la izquierda de las puertas? Qué decepción. Si conocieras a la tía Mat como yo la conozco, habrías esperado algo dramático y exagerado.

2

CAMINA POR ESTA SENDA

La pesada aldaba de latón sonó como un tom tom y el "thump-thump-thump" resonó por toda la enorme vivienda como si los sonidos hubieran sido amplificados por un altavoz.

Un sirviente trajeado de mayordomo eduardiano abrió la puerta. Su rostro estaba tan curtido como los arbustos y los árboles, y sus manos, aunque cubiertas por guantes de algodón blanco, parecían delgadas y de la mitad del tamaño que deberían tener. Quizá se habían encogido con el lavado (las manos, no los guantes).

Comenzó a inclinarse. Si el anciano se inclinaba demasiado, se derrumbaría como un árbol joven arrastrado por el viento. "Señora".

¿Era esto parte del acto? Vale, picaré. "Señor, soy Jill Jocasta Fonne, la sobrina de Mathilda Reine Moone."

"Llega tarde". Los ojos, planos y oscuros como los de un buitre, miraban largo y tendido, pero su rostro, al igual que su tono, no revelaba ninguna expresión. Bien podría haber dicho: "Vaya, pero el tiempo es terriblemente agradable para esta época del año".

Sonreí y me encogí de hombros. ”Tomé hacia la izquierda en lugar de a la derecha en…"

"Pase". Señaló el vestíbulo, que era grandioso, lleno de mármol negro y dorado, y con una estatua de un dios griego anodino situada entre dos grandes espejos rectangulares, adornados con rosas aureadas. O tal vez era romano. En cualquier caso, era feo. Ni siquiera tenía un bonito…

"Deje sus maletas junto a los espejos y sus llaves en la balaustrada. Me encargaré de que su coche sea atendido. Pase por aquí”.

Tuve la tentación de recrear una escena de comedia clásica y caminar como él: con los hombros encorvados y una pronunciada cojera.

Ingresamos a un gran salón o sala que podría haber albergado a los personajes de Sir Arthur Conan Doyle. Con el carmesí, el castaño y el oro viejo como colores predominantes, y pesadas telas de terciopelo y damasco. Los muebles de influencia victoriana y eduardiana estaban situados sobre y alrededor de una inmensa alfombra persa que cubría tres cuartas partes de un suelo de madera oscura. Olía ligeramente a sándalo, fresco y cálido, no tan fuerte como el incienso, sino sutil como una colonia masculina de buena calidad. Sobre una chimenea exquisitamente tallada, de proporciones de Ciudadano Kane, colgaba el retrato más grande que jamás había visto: los retratos de Mathilda y Reginald Moone, pintados décadas atrás, eran impecables.

Ella lucía feliz. Extasiada, en realidad. Y joven. No más de treinta años. Una gargantilla compuesta por grandes diamantes y zafiros decoraba un largo y delicado cuello. Trajeada con un vestido de crepé de seda azul celeste sin hombros y largos guantes blancos, tenía el rostro y los rasgos de una bailarina del Bolshoi: delgados y exagerados, y exóticos. Su cabello era muy parecido al que había visto en una foto que publicó en Facebook hacía ya tres años -rubio como el trigo y espeso-, pero en lugar de enroscarse alrededor de los hombros como en los últimos años, lo llevaba a la manera de Jane Mansfield en Too Hot to Handle.

Reginald parecía tenso. O bien no le gustaba posar o no se sentía cómodo con el elegante esmoquin y el sombrero de copa. Posiblemente ambas cosas. El hombre era guapo, como Clark Gable (tenía las mismas orejas), pero tenía unos ojos inusualmente oscuros. Los míos habían sido descritos como de color negro, pero los suyos eran tan oscuros y cavernosos como abismos. Parecía como si uno pudiera ser absorbido por ellos hasta el punto de no poder escapar. En la base de una nariz griega había un bigote de Dick Dastardly (largo y delgado como un lápiz), negro como la cabeza llena de cabello ondulado que coronaba una cara esférica. La única palabra que me vino a la mente: espeluznante. Nunca había conocido ni hablado con el hombre que había muerto cuando yo tenía veintitrés años. Mamá y sus hermanas rara vez lo mencionaban y mamá nunca había tenido fotos de él, de lo contrario habría recordado esa cara. Lo único que sabía de él era que había comerciado con antigüedades.

"Por deseo de tu tía, siéntete como en casa. Beatrice, nuestra doncella, vendrá enseguida".

Me di la vuelta para encontrar al mayordomo cojeando apresuradamente hasta perderse de vista.

Adwin se levantó de un largo sofá que parecía recién tapizado en terciopelo color castaño. Había sido arreglado para la ocasión, lo que en este caso significaba unos pantalones negros de algodón en lugar de unos vaqueros y un jersey marrón nuez de punto de cable en lugar de una sudadera con capucha. Se quitó las gafas Nike de forma cuadrada, se adelantó, me agarró por la cintura y me rozó la frente con sus finos labios. No era el tipo más romántico -excepto el día de San Valentín, cuando hacía los más increibles regalos -, pero era mío. "¿Cómo está mi pequeña tarta de mantequilla?"

"Es Jilly. Siempre ha sido una chica muy buena, siempre sabe lo que pasa. Siempre fue una chica más sana". La prima Reynalda cantó la introducción o el saludo, o lo que sea, de "Cornflake Girl" de Tori Amos. Estaba segura de que nunca volvería a escuchar esa canción de la misma manera.

Con una sonrisa y una copa en la mano, la larguirucha mujer estaba de pie junto a un aparador de caoba de principios del siglo XIX que también servía de barra. Con su metro setenta de estatura, ya era alta, pero con aquellos tacones de diez centímetros tan finos sobresalía por encima de todos los presentes. El vaso con hielo contenía centeno y jengibre, sin duda; le gustaba esa combinación desde el día en que descubrió los clubes nocturnos y los salones. En la última media década, Rey había perdido seis kilos y una nariz aguileña, y en lugar de llevar el cabello lacio de color arena en la espalda, lucía una corta melena platino en punta. Las gruesas gafas que llevaba desde los ocho años habían desaparecido y los ojos verde hierba brillaban en lugar de los gris ceniza. Es curioso, nunca me había fijado en lo redondos que eran. La mujer tenía un aspecto estupendo, un ejemplo de que la gente podía cambiar, al menos físicamente. No estaba tan segura de si la espinosa personalidad hubiera mejorado.

Su mejor amiga, Linda Royale, llevaba unos vaqueros de diseño idénticos a los de Rey y un ajustado jersey de lana de color grosella que dejaba ver unos brazos bien tonificados, pero que no hacía mucho por la piel de tono crema ni por los intrigantes ojos almendrados de color latte. De pie junto a una lámpara alta y antigua, su cabello ondulado y largo hasta la barbilla estaba parcialmente cubierto por una pantalla de cuentas de pana dorada. No parecía lo suficientemente ebria como para querer hacer un baile con la pantalla, así que tal vez intentaba pasar a un segundo plano. Parecía un poco incómoda, como si no estuviera segura de estar aquí. O tal vez no tenía ganas de enfrentarse a fantasmas cantantes y sirvientes hoscos durante los próximos días. O tal vez no le gustaba la bebida que había estado bebiendo. Parecía una sustancia espesa y roja, el placer líquido de Nosferatu. Nada como para crear ambiente. La cena probablemente consistiría en pasta con forma de fantasma y pralinés de ojos.

"¿Qué puedo ofrecerte?" preguntó Adwin, acercándose al aparador.

Señalé el oporto de Linda. "¿Es O-positivo o AB-negativo?"

"B+." Los labios abotonados de Linda formaron una sonrisa divertida. "Más o menos como el propio oporto. Un pequeño y agradable número, no del todo perfecto A+, pero aún así demasiado dulce para este amante de la cerveza rubia".

Me reí, contenta de ver que Linda había desarrollado el sentido del humor; había que tener uno sirviendo de compañera a Reynalda Fonne-Werde.

Un gato negro de pelo corto me sorprendió cuando frotó su largo y corpulento cuerpo a lo largo de mi pierna y luego se dejó caer sobre mi pie. Vaya, vaya. Este peludo no era un peso pluma. ”¿Quién eres tú?"

"Fred", respondió mi primo en nombre del felino. "Ahora es el dueño oficial de la casa".

"¿No es Fred como en 'Fred el Fantasma'?"

"Fred como en Fred Frou-Frou Fat Cat". Arqueó un par de veces las cejas fuertemente delineadas.

"Como la tía Mat". Miré del gato a ella y viceversa. "Oye, Gato Gordo, me estás aplastando los dedos de los pies".

Adwin, caballero blanco y amante de todas las cosas peludas y no humanas, acudió al rescate; Fred encontró un nuevo lugar de descanso en una otomana de terciopelo negro y dorado.

Percival y Prunella Sayers se pusieron de pie y todos empezaron a hablar animadamente. Intercambié una mirada divertida con Adwin mientras aceptaba una copa de Shiraz, mi bebida preferida, y me sentaba en el borde de una chaise longue victoriana con marco de caoba que podría haber adornado un vestíbulo del castillo de Windsor en aquella época.

Mi novio se acomodó a mi lado y me pasó un delgado brazo por los hombros. Me acomodé, contenta de observar la extraña colección que teníamos ante nosotros. Observar a la gente e imaginar lo que pasaba por sus mentes era algo que me gustaba hacer, y este grupo ciertamente estaba estimulando mi imaginación. Sin duda, este iba a ser un evento interesante, si no instructivo.

3

¿EN QUÉ ESTABAN PENSANDO?

A pesar de que nunca había escrito guiones de cine o televisión, sí había redactado algunos especiales de cinco y diez minutos, principalmente sobre viajes nacionales y consejos de salud y belleza. Pero la idea de ser guionista de cine siempre ha estado presente en mi mente, como la cicatriz producto de una caída del manzano familiar durante la infancia. La creación de un guión "mental" ocurría en los momentos más extraños… como ahora.

REY

(mirando a su primo por encima de su bebida, pasando un largo dedo por el borde)

¿Por qué las bolsas bajo los ojos de Jilly? ¿No ha escuchado hablar del corrector?

No ha perdido ese aspecto artístico que ha tenido durante demasiados años. Mira todo ese negro: pantalones, cuello de tortuga y esas extrañas botas-zapatos. ¿Cree que está en el Outback? Al menos se ha librado de la "chica gótica". Hace veinte años ya era demasiado equilibrada para cumplir ese rol, y ahora no parece muy diferente.

Fue una inteligente decisión dejarse crecer el cabello hasta los hombros y ponerle reflejos burdeos a ese cabello negro como el cuervo. Ahora bien, si sólo añadiera color a esos pómulos altos y a los labios de Angelina Jolie.

(sorbos pensativos)

¿Qué pasa con ese Adwin? Ella obviamente volteó la cabeza. Es un poco lindo: Justin Bieber conoce a Criss Angel. Así que no es una pareja perfecta, pero al menos están juntos. Aparte de un puñado de aventuras de dos semanas, no he tenido una relación en tres años. Linda dice que soy muy exigente, muy nervioso y de alto mantenimiento. Al diablo con eso. ¡Soy una actriz, por el amor de Dios! Mis tres ex - picaportes - no aprendieron eso lo suficientemente rápido.

LINDA

(mirando hacia el puerto)

Debería haber optado por el centeno y el jengibre como Rey. ¿Quién necesita una sobrecarga de azúcar líquido fortificado? Maldita sea. Cuando Rey había dicho ”diversión en el pintoresco Connecticut", esperaba galerías y tiendas y restaurantes, no un campo adormecido y una mansión estirada. Cielos, el lugar huele como si alguien hubiera muerto aquí. Oye, espera un segundo. ¡Lo hicieron!

MAY-LEE

(mirando con cautela de Percival a Prunella)

Esto promete ser un asunto intrigante, especialmente con los Sayers: Miss Nutbar y Mister Weird.

ADWIN

(colocándose nuevamente las gafas)

Preferiría estar perfeccionando mi último pastel de mousse: sorpresa de bayas de acai-goji.

Tal vez debería llevar menos coñac la próxima vez.

(mira a Jill)

Parece estár falta sueño, lo que significa que dará otro nuevo significado a la palabra "perra".

PANORAMA. BEATRICE LA CRIADA atraviesa la habitación como si pesara trescientos kilos en lugar de cien y empieza a sustituir una botella vacía de Shiraz australiano por otra nueva. THOMAS SATURNE la toma antes de que toque el aparador.

Thomas, cuyos ojos son tan oscuros y brillantes como la capa de Bela Lugosi, rellena su vaso mientras PERCIVAL SAYERS intercambia una mirada con su hermana, PRUNELLA SAYERS, y luego la observa pasearse hasta el aparador para reponer whiskies y gaseosas.

THOMAS

(mira con circunspección a su alrededor)

Qué larga y lúgubre va a ser esta estancia. Maldita sea, ¿por qué Matty me hace participar en estas travesuras? Soy demasiado viejo para esto, y demasiado profesional.

La mujer siempre había sido un ala-ding y eso me gustaba bastante de ella. Era el cereal de la cosecha de frutas a las gachas insípidas cuando se trataba de los clientes perpetuamente aburridos con los que he tenido que tratar.

Thomas se afloja la corbata, se rasca el cuello enrojecido y se sienta en una de las dos sillas con brazos de tela. Mira a un hombre que entra en la habitación.

THOMAS

Al menos hay una persona con la que puedo relacionarme: Jensen Moone. Me recuerda al Dr. Abraham Van Helsing. Tal vez sea esa mirada melancólica o atormentada que tiene, como un hombre de gran conocimiento y experiencia que ha sufrido más de lo debido durante el último medio siglo o algo así. O tal vez sea ese enorme crucifijo dorado que sobresale de esa camisa rígida. Es extraño. ¿Qué tiene esa cara? Eso es. Parece que se pasa todo el día chupando ciruelas -sin duda, resultado de la estirada esfera jurídica londinense-, pero al menos podemos hablar de derecho.

JENSEN

(asiente a Thomas y reclama su bebida de una larga repisa de mármol)

Ese hombre es demasiado malhumorado, como un viejo tío soltero melancólico atrapado en un sombrío hogar de posguerra, y come demasiadas Bubble'n'Squeak por el aspecto de esos tubos alrededor de su vientre. ¿Y por qué no se ha aplicado ungüento en esas extrañas manchas del cuello y la cara? Está sentado ahí rascándose como un mestizo infestado de pulgas. No, mejor dicho, como una morsa.

Si el tipo no va a llevar trajes hechos a medida, podría hacer un esfuerzo por planchar y coordinar su atuendo listo para usar. ¿En qué estaba pensando el hombre cuando metió esa camisa azul cielo demasiado pequeña en esos pantalones marrones? ¿Y dónde compró esa horrible corbata marrón y crema? En Marks & Spencer… ¿en 1974?

(asiente a Prunella, que pasa con una sonrisa recatada)

Ahora hay una mujer llamativa. Bien formada. Enérgica. Más bien Laura Ashley, sin embargo, para alguien de sus años. La larga trenza y los Birkenstocks deben desaparecer. Pero llamativa, sin duda.

PERCIVAL

(notándo la mirada apreciativa de Jensen)

Tendré que vigilarlo. Prunella es demasiado bonita y demasiado ingenua para su propio bien. Es mejor que mantenga la vista en sus amigos emplumados y se quede con sus socios del Gremio Plume & Bill. El cuñado de Matty es demasiado rico y sofisticado, y demasiado serio para su propio bien. El Sr. Abogado de Londres parece chupar limones -no, mejor dicho, ciruelas- todo el día y sufrir las repercusiones de ello. Mierda. No puedo esperar a que estos siete días acaben.

PRUNELLA

(le entrega a su hermano un vaso con una enorme sonrisa)

Esto va a ser muy divertido, lo sé. ¡Matty siempre organizaba fiestas para morirse!

PERCIVAL

(sonríe alegremente y se toma la bebida)

mierda.

4

LA CAMPANA PARA LA CENA DE LOS TOLLETH

Aunque la excéntrica anfitriona estaba ausente, la cena abarcaba lo estrafalario. Alrededor de una larga mesa de comedor rectangular de caoba se habían colocado tarjetas con los nombres en negro hematita con impresiones plateadas en forma de pergamino, pero todo el mundo se simulaba ser analfabeto y se sentaba junto a aquellos con los que se sentía más a gusto.

La difusa iluminación estaba a cargo de dos candelabros plateados adornados que yacían sobre la mesa, dos candelabros victorianos de pie en la esquina más occidental, una lámpara de araña de hierro forjado de cuatro brazos suspendida en el centro de una sala inusualmente estrecha y cuatro apliques de latón en dos tonos sobre la pared. Salvo los apliques, las velas de color rojo plasma ardían con fuerza en todos ellos.

La cubertería era de estilo americano y la vajilla debía estar hecha especialmente para la ocasión. O para Halloween. La combinación de colores volvía a ser negro hematita y plata y el motivo era el ectoplasma. ¿Qué otra cosa podría ser el diseño de la sustancia protoplásmica en el centro de los platos? Bueno, tal vez un banco de niebla de San Francisco. Pero si consideras que las servilletas de lino negro estaban aseguradas por pequeños lazos en lugar de servilleteros, bueno, ectoplasma debía ser.

Si no lo supiera, habría apostado unos cuantos dólares a que la tía Mat estaba al acecho detrás de uno de los paneles de grano oscuro que cubrían tres paredes. Habría apostado también a que, si desviaba la mirada, en uno de los seis cuadros de paisajes aparecerían unos brillantes ojos marrones pelirrojos que se lanzaban a una velocidad ciclónica; o que los ojos de una de las varias cabezas de animales de la pared del fondo centellearían alegremente. En realidad, olvídate de eso. Si estuviera por aquí, probablemente se ocultaría detrás de uno de los grandes y coloridos platos cuadrados y rectangulares que cubren el bonito aparador de estilo italiano (posiblemente de aliso, pero qué sabrá la reina de los muebles suecos de bricolaje). La enjuta Beatrice levantaba uno y justo allí estaba ella, sonriendo y gritando: "¡Sorpresa! La yema la tienes tú".

Salvo por las fuentes retro, los muebles y los colores eran del viejo mundo, bonitos en su día, pero cansados y recargados ahora. A la tía Mat nunca le había agradado lo moderno, pero tenía gustos eclécticos y a veces subidos de tono. Faltaban capas de burdeles decimonónicos de rojos, negros y morados, y terciopelos y satenes.

Beatrice hacía su trabajo pesado y sus pesados zapatos ortopédicos marrones resonaban "clop-clop-clop" sobre el reluciente suelo de madera. La palabra "elegante" no estaba en el vocabulario de esta mujer. Sirvió más Chardonnay en pesadas copas multicolores que recordaban a un cuadro abstracto de Kandinsky… que había salido mal.

Todo el mundo estaba vestido con trajes de noche, del tipo más apropiado para un club de baile que para una buena cena familiar en un castillo local. Parecía que las mujeres nos habíamos enviado mensajes telepáticos por el largo pasillo del segundo piso: hazlo con estilo y/o con brillo y de color rosa. ¿Qué aterrador fue eso?

Habíamos terminado los platos de sopa y ensalada, de setas y champiñones respectivamente. Debía haber una rebaja en los botones del supermercado. O tal vez habían sido recolectados en una granja local. No era difícil imaginar a Porter, el cocinero de la casa, dando vueltas con una gran cesta de mimbre, echando un ojo crítico a los hongos comestibles. El hombre, que era tan redondo como un tipi y casi tan alto, amaba su comida tanto como ella lo amaba a él. Porter, por cierto, no era su verdadero nombre; la tía Mat decidió que era mejor como nombre de cocinero que Ralph.

"Entonces, May-Lee, ¿qué opinas? ¿Nos encuentras un grupo educado y civilizado en esta hermosa tarde de noviembre?" Prunella se rió, tocando un largo colgante de oro con forma de garra de ave que había llevado antes. Las garras estaban decoradas con pequeños diamantes y el colgante, al igual que la gruesa cadena de cuerda, parecía antiguo y costoso. A la tía Jane Sue, una entusiasta de las aves como Prunella, le habría encantado la costosa pieza antigua. Ella introdujo en el mundo de las aves cuando tenía diez años, y aunque había aprendido algunas cosas sobre las criaturas emplumadas, nunca había desarrollado la misma pasión.

La dueña de la tienda de antigüedades sonrió con una bonita sonrisa, mostrando unos pequeños dientes nacarados. "Por el momento, Prunella querida. Por el momento".

"¿Por qué no habríamos de comportarnos o ser civilizados?" preguntó Linda con curiosidad por encima de su copa de vino.

La sonrisa de May-Lee se convirtió en una sonrisa de diva. "El querido Matty es conocido por entretener a invitados de… curiosos ámbitos de la vida".

Me sentí tan confundida sobre como lucía Linda, pero decidí mantenerme al margen de cualquier extraño cara a cara que las dos damas estuvieran protagonizando.

Adwin me miró y me encogí de hombros. Se acercó y susurró: "¿Soy yo o hay tensión?".

"Hay tensión", susurré a su vez. "Pero, ¿se debe a los celos, a la rivalidad o a la simple aversión mutua?

Cruzó los ojos como respuesta y tomó su vino.

"¿Qué va a hacer cada uno con su parte?" Preguntó Rey, jugueteando con un fino tirante fucsia que insistía en caerse de un hombro delgado, con los ojos vidriosos por dos tragos de tres onzas tirados durante los últimos veinte minutos. ¿Pero quién llevaba la cuenta?

Esa pregunta iba a surgir en cualquier momento. Agité la mano como un estudiante demasiado entusiasta. "Yo montaría mi propio negocio…"

"Te refieres a tu propia estación meteorológica", dijo Adwin agitando una barra de pan con semillas de sésamo incrustadas. (¿Fue mi imaginación o asemejaba a un miembro cortado?)

"No, en absoluto. Produciría uno de los guiones que siempre he considerado escribir. Hay cuatro flotando en mi cabeza. Uno de ciencia ficción, una comedia y dos dramas. El dinero ayudaría a hacer realidad un futuro creativo".

Predecir el clima no había sido mi elección profesional inicial. Había estudiado cine durante dos años, de ahí el interés por la escritura de guiones, sin embargo, decidí que los egos que suelen congregarse en esa industria serían demasiado para soportarlos durante mucho tiempo. Pensando que sería mejor salvar el mundo, proteger las especies en peligro de extinción y contribuir a acabar con el calentamiento global, dedicándome a los estudios medioambientales. Era un pensamiento noble que nunca se materializó. En su lugar, conseguí un trabajo de administración en una emisora de cable local para poder pagar los préstamos estudiantiles. Dos años más tarde dejé de estar detrás de un escritorio para ponerme frente a una cámara.

Vi cómo Beatrice calocaba una cesta de bollos crujientes con forma de seta delante de Adwin. La expresión perpetuamente agria (que no hacía nada para realzar un rostro incapaz de botar mil barcos pero que bien podría hundirlos), transmitía que tenía mucho que decir si alguien la escuchaba. ”También viajaría a las Islas Galápagos por un par de meses".

"¿Con doscientos mil?", farfulló mi primo. Evidentemente, Beatrice no era la única presnte sin gracia.

Adwin sonrió y tomó un bollo. "A Jill le encantan esas tortugas -"

"Tortugas".

"Lo que sea. Le encantan esos seres verdes con caparazón que se mueven como si estuvieran bajo los efectos del Diasepam".

"Eso es genial". Linda.

"En realidad, eso es muy caliente - como en caliente tropical y no Miley Cyrus caliente". Emuló una pose seductora más femenina y creíble que cualquier pose de modelo que hubiera visto.

Era tentador agarrar las perillas de mantequilla con forma de puercoespín dormido o erizo de mar -redondas y con púas – y arrojárselas a mi consorte, pero probablemente las atraparía entre esos labios finos pero sensuales y emitiría un grito de victoria. Tal vez la mantequera de plata con forma de mortero de boticario antiguo tendría un mejor efecto. La tomé e imité un lanzamiento.

Adwin fingió agacharse.

"¿Y tú, novio de Jilly?" preguntó Rey, con los ojos brillantes y no necesariamente de alegría. Sirvió dos pequeñas esferas de hielo de un diminuto cubo de plata en su vaso.

"Me iría solo y montaría mi propio restaurante, y le pediría a Jill que se mudara conmigo", declaró.

"¿Con doscientos mil?", farfulló mi primo, sonando como un quemador de propano encendido en un globo aerostático.

Me vi introduciéndome una de esas esferas de hielo a través de un delgado orificio nasal en cualquier momento. ¿Mudarme contigo? Seis manzanas separaban nuestras casas, y con nuestros locos horarios y peculiares inclinaciones, vivir juntos simplemente nunca había sido un tema de conversación. Por supuesto, era muy probable también que ambos tuviéramos aversión a los compromisos y las concesiones.

”Compraría una casa de campo para mí, mi hermano y mi hermana para que pudiéramos pasar tiempo juntos durante el verano y el otoño, y las vacaciones", comentó Linda. "Y volvería a estudiar".

"¿Con que fin?", resopló mi primo.

Adwin me tomó la mano cuando alcanzaba la cubitera y me lanzó una mirada adusta.

Suspiré y bebí un trago de Chardonnay como si fuera Gatorade y yo un boxeador que acababa de culminar diez asaltos. Esa Beatrice te tiene que encantar. Hizo que me rellenaran el vaso en el último trago.

"Periodismo. Y quizá algún tipo de curso forense". Ni se inmutó lo más mínimo por las burlas de su mejor amiga. La pobre estaba probablemente acostumbrada a ello.

Mi primo puso cara de ”sí, claro, lo que sea". "Me haría un cambio de imagen total y me pondría un entrenador. Y también compraría un extenso nuevo vestuario".

Farfullé. ”Qué…"

Ejerciéndo cómo guardián de la paz, Adwin apretó mi muslo y me lanzó una fugaz mirada de "juguemos". ¿Qué hay de malo en una pequeña e inofensiva pelea entre primos?

”Podría ser divertido", dijo Prunella, con aire pensativo. "Pero ya hago suficiente ejercicio haciendo senderismo y esgrima. No, no podría malgastar el dinero en tales extravagancias. Tendría que mantener mis santuarios de aves y asuntos así".

"Qué caritativo", arrulló Rey, cruzando los ojos cuando Prunella se dio la vuelta.

"Y tú, muchacho, apuesto a que finalmente te mudarías a Irlanda y comprarías un pequeño terreno para criar ovejas y cultivar Campanula rotundifolia y Globeflower", dijo Prunella con un mal acento irlandés-inglés, dándole a su hermano un juguetón empujón en el hombro.

”Sí, y tú vendrías conmigo", sonrió él, agarrando su mano delgada y quemada por el sol y apretándola. Él también tenía acento, pero lo tenía desde mi llegada. A diferencia del acento que acababa de usar su hermano, el de Percival era consistente -y falso-, pero encajaba perfectamente con su aire afectado.

May-Lee soltó una especie de gruñido, o tal vez el vino había viajado por el pasillo equivocado. Ofreció una rápida sonrisa y apretó con una servilleta los labios de Joan Crawford: llenos, bien definidos y de color rojo prímula.

A la tía Mat le gustaban las personas extrañas, como había señalado May-Lee, y estos hermanos no podían ser más extraños. El vello de la nuca se me erizó como si hubiera sido velado por un rocío marino ártico.

Thomas casi esbozó una sonrisa. Eso debió doler.

”Qué hay de ti, May-Lee querida-querida?" preguntó Prunella con una sonrisa azucarada. "Has estado inusualmente callada toda la noche".

May-Lee imitó la sonrisa. "Creo que me gustaría participar en una expedición de caza de urogallo y/o perdiz. Siempre he querido experimentar la emoción de una cacería bajo varios tipos de cobertura, con un flusher o un pointer a mi lado. Qué divertido".

La hermana de los Sayers palideció y dio sorbos apresurados de agua.

"¿Y tú, Jensen?" preguntó Rey, inclinándose hacia adelante para mirar al abogado sentado al final de la mesa, cortando un enorme trozo de mantequilla helada. Le daba puntos por intentar involucrar a todos los miembros del grupo.

Dejó el cuchillo de la mantequilla a un lado y sonrió con fuerza. "Le compraría a la compañera una pulsera de diamantes y un viaje de tres meses a Brasil, un país que siempre ha querido visitar".

Para quitármela de encima, le imaginé añadiendo si estaba sentado en una mesa con amigos íntimos. Algo en la forma en que sus ojos verde alga, con forma de gominola, se oscurecieron, sólo por un parpadeo, sugería que no era amor lo que sentía por la mujer. Su acento inglés de la reina era impecable, pero más de tres décadas en Inglaterra se prestarían a ello; también lo harían las lecciones de elocución y un sincero deseo de presentar una imagen perfecta.

Thomas, sentado en el lado opuesto al de Jensen, saludó con la cabeza a Beatrice y Hubert, que habían entrado con bandejas de plata. Salvados por la cena. Casi se podía escuchar el "uf" del carnoso hombre mientras masticaba metódicamente un considerable trozo de bollo untado con mantequilla y se dedicaba a tocar un grupo de pequeñas manchas rojas en la base de una de sus orejas. Había adquirido más marcas desde el final de la tarde y era el anuncio perfecto para la "Muerte Roja" de Poe. Al mirarlo me dieron ganas de rascarme y le pregunté a Hubert si había loción de calamina. No la había.

El filete de falda, las patatas festoneadas y las setas salteadas mantuvieron el tema de las setas constante. El postre era una mousse con forma de seta que sabía vagamente a, bueno, sí, más setas. "Curioso" fue lo que sugirió el fruncido ceño de Adwin mientras el espeso postre frío se deslizaba por su exigente lengua.

Con suerte, Porter tenía otros motivos e ideas en mente para la semana. ¿O era esto parte de la prueba: cuánto tiempo podía alguien comer hongos preparados de cinco docenas de formas antes de gritar "¡basta!" y correr hacia una noche negra como un cuervo?

5

HECHO… COMO LA CENA

"El hombre no se ha movido desde que nos sentamos aquí". Prunella frunció los labios de color rosa salmón y miró por encima de su jerez a Thomas Saturne. ”Pensé que estaba distante o meditabundo. ¿Seguro que está muerto? ¿Cómo puede saberlo?"

El abogado estaba tumbado sobre un reposabrazos del sofá del salón, con los labios distendidos y ligeramente separados y los ojos sin ver muy abiertos. Las babas resbalaban por una barbilla puntiaguda.

Una vez más, Poe acudió a su mente y las estruendosas palabras "salpicado del horror escarlata" se abrieron paso a través de un dolor de cabeza en desarrollo. Las marcas rojas se habían oscurecido, intensas y definidas desde la cena. Parecía que una mano inexperta o ebria, había utilizado un rotulador rojo permanente para convertirlo en un dibujo de conectar los puntos. O tal vez era que se había vuelto más pálido y las marcas simplemente parecían más pronunciadas. En cualquier caso, lucía dolorido, y más hinchado que nunca con esa grasa alrededor de susección media. Se parecía a Tinky Winky, el Teletubby favorito de Adwin (había algo en los juguetones "tubbies" que nunca había dejado de entretener a mi pequeño bollito de vainilla).

"Muy muerto, opinaría yo", murmuró Percival, presionando cautelosamente la muñeca y el cuello del hombre.

"Maldita sea". Sentada ante una enorme hoguera que siseaba y escupía, Linda siguió chupando una botella de Harpoon Belgian Pale Ale.

"Dang", coincidió la prima Reynalda, sirviendo un whisky de centeno y jengibre y acercándose a una mesa auxiliar sobre la que había dos grandes jarrones de cerámica de color blanco huevo con dos docenas de dalias cada uno, negras. (La tía Mat tenía que estar más allá de las paredes.) Bebida en mano, se quedó observando con los ojos entrecerrados; una forense en ciernes preparada y dispuesta a asumir las responsabilidades requeridas del trabajo, o una actriz lista para lanzarse al papel de su vida.

La lluvia hacía retumbar el techo como si fuera un instrumento de cuerda. Monótona e interminable, la representación era tan plana como una hoja de nopal recién limpiada. Llevábamos una hora en la habitación, escuchando truenos lejanos, embriagándonosmás de lo que habíamos estado al final de la cena, mordisqueando pralinés caseros con forma de nalgas o pechos zafios, según la perspectiva. Hechos de chocolate agridulce y con un centro crujiente de turrón y nueces, era difícil no desear devorarlos a puñados. Incluso Thomas había chupado un caramelo cuando nos sentamos por primera vez, emitiendo un extraño sonido mmm-yumm-numm tan poco habitual. Luego se había retirado y se había quedado callado y solemne.

Rey, Percival y yo habíamos charlado amistosamente sobre nada en particular mientras Adwin escuchaba con una sonrisa alegre y una copa de Pinot Noir siempre llena. May-Lee había tomado notas en un diario encuadernado en cuero y el resto se había refugiado en libros electrónicos y revistas. Lo siguiente fue un grito ahogado, como el de alguien que sabe que está a punto de chocar con una locomotora y que no va a ser él el que se adentre en el vibrante horizonte. Entonces… se acabó como la cena.

”Será mejor que llamemos a un médico ". Los labios de Prunella desaparecieron por completo mientras seguía mirando al abogado muerto.

"Es un poco tarde para eso", declaró Adwin, apoyándose en la chaise longue mientras se sentaba en el suelo. Parecía más pálido que de costumbre, y eso ya era bastante pálido.

Fred el Gato, a diferencia de Fred el Fantasma, entró deambulando. Miró a su alrededor, se centró en Thomas y evidentemente decidió que el abogado fallecido sería el mejor lugar para descansar. Saltó sobre él cuerpo, se enroscó y ronroneó.

”Llamaré a la policía", se ofreció Jensen, mirando alrededor de la habitación y frunciendo el ceño. "Por Dios, ¿dónde está el maldito teléfono?".

Me tragué una risa. Al parecer, el primo Rey no era el único al que le gustaba el melodrama y la actuación mediocre.

"Vi uno en la maldita cocina".

"¡Yo iré!" Percival desapareció de la vista como un demonio de polvo que se arremolina en la tierra del arado.

"Hombre, ¿puedes creer esto?" Rey se rió, derramando su bebida sobre su vestido sin importarle.

Adwin miró por encima de sus gafas y arqueó una ceja imposiblemente alta.

"¿No es genial? Quiero decir, ¡esto es como la tía Matty!"

Linda miró a su amiga como si no estuviera segura de si estaba gritando borracha o teniendo un ataque de nervios. ”Quizá deberíamos tomar un café ".

Mi prima la miró con una preocupación similar. ”¿Está demente?", le preguntó su voz interior.

”¿Qué crees que lo mató?" Prunella cogió un pañuelo de encaje rosa que había metido en la manga de un jersey de cachemira que llevaba consigo como Linus de Charlie Brown hacía con su manta de seguridad.

Adwin sugirió un ataque al corazón; Jensen un aneurisma. Linda dijo que podría haber sido una reacción alérgica a algo, lo que Rey rechazó con un bufido.

”¿Qué crees que fue?" le preguntó Linda a su mejor amiga con rotundidad.

Posando como César a punto de lanzar un largo discurso, anunció dramáticamente: "Creo que el hombre fue envenenado. Probablemente con una sustancia deacción lenta e indetectable".

Lo que provocó otro resoplido… por mi parte. Adwin se mordió el labio y Linda vomitó la cerveza que estaba a punto de tragar.