Las maravillosas aventuras de Nils (traducido) E-Book

Selma Lagerlöf

• Herausgeber: ALEMAR S.A.S.
• Kategorie: Geisteswissenschaft
• Sprache: Spanisch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

- Esta edición es única;
- La traducción es completamente original y se realizó para el Ale. Mar. SAS;
- Todos los derechos reservados.
Las maravillosas aventuras de Nils es un libro clásico infantil sueco escrito por Selma Lagerlöf. Cuenta la historia de un niño travieso, Nils Holgersson, que, tras ser reducido a tamaño miniatura por un duende mágico, se embarca en una serie de aventuras a través de Suecia a lomos de un ganso. A lo largo de su viaje, Nils aprende valiosas lecciones sobre la naturaleza, la geografía y la importancia de la empatía y la cooperación. El libro es conocido por sus ricas descripciones de la campiña sueca y su mezcla de fantasía y elementos educativos. El libro se publicó originalmente en inglés en dos volúmenes; en esta edición, Las maravillosas aventuras de Nils y Otras aventuras de Nils se presentan como una única historia combinada.

Leseprobe

Índice

Introducción

El Elfo

Los gansos salvajes

El gran paño a cuadros

Por la noche

Noche

Juego de la Oca

En la granja

Vittskövle

En el Parque del Claustro de Övid

Ratas negras y grises

La cigüeña

El encantador de ratas

La gran danza de las grullas en Kullaberg

Cuando llueve

La escalera de los tres peldaños

Por el río Ronneby

Karlskrona

Viaje a Öland

Punto Sur de Öland

La gran mariposa

La tormenta

La oveja

Agujero del Infierno

La ciudad en el fondo del mar

La ciudad viva

La leyenda de Småland

La vasija de barro

Secuestrados por cuervos

La cabaña

La vieja campesina

De Taberg a Huskvarna

Jarro, el pato salvaje

El pato señuelo

El descenso del lago

La profecía

La tela casera

Karr

Vuelo de Grayskin

Indefensa, la serpiente de agua

Las polillas monja

La gran guerra de las polillas

Retribution

En Närke

Víspera de mercado

La ruptura del hielo

La herrería

Los cisnes

El nuevo perro guardián

La ciudad que flota sobre el agua

Las Hermanas

Skansen

En la cañada de la montaña

En cautiverio

La Faja Preciosa

Día del Bosque

Una gran hoja verde

La Nochevieja de los Animales

En Medelpad

El pan

El incendio forestal

Los Cinco Exploradores

El paisaje en movimiento

La reunión

Osa, la niña ganso, y Little Mats

Con los lapones

A la mañana siguiente

El primer día de viaje

Leyendas de Härjedalen

Vermland y Dalsland

Una pequeña granja

Camino del mar

El regalo de los gansos salvajes

El viaje a Vemminghög

Por fin en casa

La despedida de los gansos salvajes

Las maravillosas aventuras de Nils Selma Lagerlöf

Introducción

Este libro, que es la última obra del mayor escritor de ficción de Suecia, se publicó en Estocolmo en diciembre de 1906. Se convirtió inmediatamente en el libro más popular del año en Escandinavia.

Hace cuatro años, el autor recibió el encargo de la Asociación Nacional de Profesores de escribir un libro de lectura para las escuelas públicas.

Dedicó tres años al estudio de la naturaleza y a familiarizarse con la fauna y la avifauna. Buscó folclore y leyendas inéditos de las distintas provincias. Las ha entretejido ingeniosamente en su historia.

El libro se ha traducido al alemán y al danés, y los críticos de libros de Alemania y Dinamarca, así como los de Suecia, son unánimes al proclamar que se trata de la mejor obra de Selma Lagerlöf.

Un crítico ha dicho: "Desde los días de Hans Christian Andersen, no hemos tenido nada en la literatura juvenil escandinava que se pueda comparar con este notable libro". Otro crítico ha escrito: "La señorita Lagerlöf tiene la aguda percepción de la psicología animal de un Rudyard Kipling."

El Dagblad de Estocolmo dijo entre otras cosas: "El gran autor permanece como en un segundo plano. La profetisa es olvidada por las voces que hablan a través de ella. Es como si el libro hubiera brotado directamente del alma de la nación sueca".

Sydsvenska Dagbladet escribe: "Lo significativo de este libro es que, mientras uno sigue con inquietante interés las cambiantes escenas y aventuras, aprende muchas cosas sin ser consciente de ello... La imaginación del autor despliega una riqueza casi inagotable en la invención de nuevas y siempre cambiantes aventuras, contadas de forma tan convincente que casi nos las creemos. Como lectura de entretenimiento para los jóvenes, este libro es una adquisición decidida. La íntima mezcla de ficción y realidad es tan sutil que resulta difícil distinguir dónde acaba una y empieza la otra. Es un clásico... Una obra maestra".

De Gefle Posten: "El autor es aquí, como siempre, el gran contador de historias, el más grande, quizá, de la literatura escandinava desde los tiempos de Hans Christian Andersen. Para los niños cuya imaginación ha sido alimentada por Ashbjørnsen, Andersen y Las mil y una noches, Nils Holgersson siempre será precioso, así como para los que somos mayores".

Del Göteborg Posten: "Selma Lagerlöf nos ha dado un buen empujón hacia adelante. Entre otras cosas que ha hecho por nosotros y por nuestros hijos, ha recreado para nosotros nuestra geografía... Por el camino de la imaginación ha intentado abrir el corazón de los niños a la comprensión de los animales, al tiempo que, con tacto y juego, deja caer en las pequeñas mentes sedientas de conocimiento una comprensión exhaustiva de los hábitos y características de los diferentes animales. Nos lleva con ella... y da forma para nosotros, mayores y pequeños, a una nueva infancia en sintonía con el pensamiento de nuestro tiempo. ¿Qué es lo que no toca en este maravilloso libro? ... Así como Mowgli, que tenía la llave de todas las lenguas de la selva, encontró una vez el camino a todos sus pequeños hermanos y hermanas en el gran mundo civilizado, así el Thumbietot del país de las hadas sueco guiará a muchas pequeñas almas sedientas de niños, no sólo por las carreteras de la aventura, sino también por el camino de la seriedad y el aprendizaje".

Otro crítico dice: "Más allá de toda duda, El viaje de Nils Holgersson es uno de los libros más notables jamás publicados en nuestro idioma. Creo que ninguna otra nación tiene un libro de este tipo. Uno puede hacer tal o cual comentario sobre una u otra fase del mismo, pero el conjunto le impresiona a uno como tan magistral, tan grande y tan sueco, que uno deja el libro con un sentimiento de gratitud por el privilegio de leer algo así. Hay un profundo trasfondo de seriedad sueca en toda esta historia de Nils Holgersson. Nos pertenece. Forma parte de nosotros".

Ny Tid escribe: "El libro de Selma Lagerlöf contiene tanta información -no, el doble- como los antiguos lectores. Familiariza a los niños con la naturaleza de Suecia; les interesa su mundo de aves, tanto domesticadas como salvajes; sus animales domésticos y del bosque, incluso sus ratas. Explica su vegetación, su suelo, sus formaciones montañosas, sus condiciones climáticas. Te da a conocer las costumbres, las supersticiones y el folclore de las distintas zonas del país. Se ocupa de la industria agrícola, las casas solariegas y las fábricas; las ciudades y las cabañas de los campesinos, e incluso las perreras. Tiene una palabra para todo; un interés en y por todo. Porque, fíjense ustedes, este libro no ha sido remendado por un diletante, por comités... Ha sido escrito por una vidente de gran talento y corazón cálido, para quien la naturaleza infantil no ha sido un estanque turbio en el que pescar, sino un espejo claro e impresionable. La autora ha cumplido su misión de forma totalmente convincente. Ha tenido suficiente imaginación y habilidad para mezclar todo el árido material de viajes y naturaleza en la armoniosa belleza de la fábula. Ha sabido combinar lo útil con lo bello, como ningún pedante de lo práctico, o de lo estético, lo ha soñado jamás. Ha convertido la absorción de conocimientos en un juego de niños: un placer. Su estilo es el más sencillo, el más fácil de comprender para los niños... Sus expresiones son enérgicas sin ser bulliciosas; muy juguetonas y humorísticas sin ser locuaces. Su obra es un libro de texto modelo y, por lo tanto, una obra de arte acabada".

Del Göteborg Morgon Posten: "La fama de su grandeza literaria avanza sin una voz discordante; llena su propia tierra, y viaja a lo largo y ancho fuera de sus fronteras ... Con la misma modestia con la que señala una moraleja, con la misma delicadeza y discreción da información. Todo te llega a través de las aventuras, o a través de las imágenes concretas de la forma omnímoda de la imaginación ... Nadie que haya conservado una partícula de su mente infantil puede escapar a la genuina hechicería de la poesía de Nils Holgersson".

Una nueva historia de la literatura, titulada Frauen der Gegenwart, del Dr. Theodore Klaiber, menciona a la Srta. Lagerlöf como la escritora más destacada de nuestro tiempo, y dice que está recibiendo el mismo homenaje afectuoso por su arte en otros países, que el que se le ha concedido en Suecia. El Dr. Klaiber no ve en ella simplemente a "una poetisa soñadora alejada del mundo". La encuentra demasiado enérgica y valiente para ello.

"Pero ella ve la vida con otros ojos que nuestros contemporáneos. Todo su mundo se convierte en saga y leyenda... Más que todos los demás autores modernos, tiene ese amor omnímodo por todo que nunca decae ni se cansa", dice el Dr. Klaiber.

Torsten Fågelqvist, conocido escritor sueco, termina su reseña del libro con estas observaciones: "Nuestra guía tiene una visión clara, polifacética y maternal. Habla todos los idiomas: el de los animales y el de las flores, pero sobre todo el de la infancia. Y lo mejor de todo es que, bajo su hechizo, todos se ven obligados a convertirse en niños".

En la versión inglesa se ha eliminado parte de la información puramente geográfica del original sueco de "La historia de Karr y Grayskin" y de los relatos posteriores. El autor ha prestado su valiosa ayuda para recortar algunos capítulos y abreviar otros. También, con la aprobación del autor, se han hecho recortes donde la materia descriptiva era meramente de interés local. Pero la historia en sí está intacta.

Velma Swanston Howard

El niño

El Elfo

Domingo, 20 de marzo.

Había una vez un niño. Tenía -digamos- unos catorce años; largo, de articulaciones flojas y cabeza de remolque. Aquel muchacho no servía para mucho. Lo que más le gustaba era comer y dormir, y después de eso, hacer travesuras.

Era domingo por la mañana y los padres del niño se preparaban para ir a la iglesia. El chico se sentó en el borde de la mesa, en mangas de camisa, y pensó en la suerte que tenía de que tanto su padre como su madre se marcharan y la costa estuviera despejada durante un par de horas. "¡Bien! Ahora puedo coger la pistola de papá y disparar sin que nadie se entrometa", se dijo.

Pero fue casi como si el padre hubiera adivinado los pensamientos del muchacho, porque justo cuando estaba en el umbral -listo para empezar- se detuvo en seco y se volvió hacia él. "Ya que no quieres venir a la iglesia con mamá y conmigo -dijo-, lo menos que puedes hacer es leer el oficio en casa. ¿Prometes hacerlo?"

"Sí", dijo el chico, "eso lo puedo hacer fácilmente". Y pensó, por supuesto, que no leería más de lo que le apetecía leer.

El muchacho pensó que nunca había visto a su madre tan insistente. En un segundo estaba junto a la repisa cerca de la chimenea, sacó el Comentario de Lutero y lo puso sobre la mesa, frente a la ventana abierta al servicio del día. También abrió el Nuevo Testamento y lo colocó junto al Comentario. Por último, acercó el gran sillón comprado en la subasta parroquial del año anterior y que, por regla general, sólo podía ocupar el padre.

El muchacho se sentó pensando que su madre se estaba complicando demasiado la vida con aquella tirada, pues no tenía intención de leer más que una página o dos. Pero ahora, por segunda vez, era casi como si su padre pudiera ver a través de él. Se acercó al muchacho y le dijo en tono severo: "¡Recuerda que debes leer con atención! Porque cuando volvamos, te interrogaré a fondo; y si te has saltado una sola página, no te irá bien".

"El servicio tiene catorce páginas y media", dijo su madre, como si quisiera amontonar la medida de su desgracia. "Tendrás que sentarte y empezar a leer de una vez, si esperas terminarlo".

Y se marcharon. Y mientras el muchacho se quedaba en la puerta mirándolos, pensó que había caído en una trampa. "Supongo que se estarán felicitando, creyendo que han dado con algo tan bueno que me veré obligado a quedarme sentado y pendiente del sermón todo el tiempo que estén fuera", pensó.

Pero su padre y su madre no se felicitaban por nada semejante, sino que, por el contrario, estaban muy afligidos. Eran campesinos pobres y su casa no era mucho más grande que un huerto. Cuando se instalaron allí por primera vez, el lugar no podía alimentar más que a un cerdo y un par de gallinas; pero eran gente extraordinariamente laboriosa y capaz, y ahora tenían vacas y gansos. Las cosas les habían salido muy bien, y habrían ido a la iglesia aquella hermosa mañana, satisfechos y felices, si no hubieran tenido que pensar en su hijo. Papá se quejaba de que era aburrido y perezoso; no se había preocupado de aprender nada en la escuela, y era tan bueno para todo que apenas se le podía hacer cuidar gansos. Mamá no negaba que esto fuera cierto, pero estaba muy afligida porque era salvaje y malo, cruel con los animales y de mala voluntad con los seres humanos. "¡Que Dios ablande su duro corazón y le dé mejor disposición!", dijo la madre, "o de lo contrario será una desgracia, tanto para él como para nosotros".

El muchacho permaneció de pie durante largo rato y reflexionó sobre si debía leer el oficio o no. Finalmente, llegó a la conclusión de que, esta vez, lo mejor era ser obediente. Se sentó en la butaca y empezó a leer. Pero cuando llevaba un rato murmurando en voz baja, el murmullo pareció tener un efecto tranquilizador sobre él y empezó a asentir.

Hacía un tiempo estupendo. Sólo era veinte de marzo, pero el chico vivía en el municipio de West Vemminghög, en el sur de Escania, donde la primavera ya estaba en pleno apogeo. Aún no estaba verde, pero era fresca y estaba brotando. Había agua en todas las zanjas, y la pata de potro del borde de la zanja estaba en flor. Todas las malas hierbas que crecían entre las piedras eran marrones y brillantes. Los bosques de hayas en la distancia parecían hincharse y espesarse a cada segundo. El cielo era alto y de un azul claro. La puerta de la cabaña estaba entreabierta y en la habitación se oía el trino de la alondra. Las gallinas y los gansos revoloteaban por el patio, y las vacas, que sentían el aire primaveral en sus establos, daban voces de aprobación de vez en cuando.

El muchacho leía y asentía y luchaba contra la somnolencia. "¡No! No quiero dormirme", pensó, "porque entonces no acabaré con esto en toda la mañana".

Pero, de algún modo, se quedó dormido.

No sabía si había dormido poco o mucho, pero se despertó al oír un ligero ruido a su espalda.

En el alféizar de la ventana, frente al niño, había un pequeño espejo desde el que se veía casi toda la casa. Cuando el niño levantó la cabeza, miró por casualidad en el espejo y vio que la tapa del cofre de su madre estaba abierta.

Su madre poseía un gran cofre de roble, pesado y forrado de hierro, que no permitía abrir a nadie más que a ella misma. Allí atesoraba todas las cosas que había heredado de su madre, y de ellas era especialmente cuidadosa. Había un par de vestidos de campesina de los viejos tiempos, de tela casera roja, con corpiño corto y camisa trenzada, y un alfiler de pecho adornado con perlas. Había tocados de lino blanco almidonado y pesados adornos y cadenas de plata. Hoy en día, a la gente no le gusta ir vestida así, y su madre había pensado varias veces en deshacerse de las cosas viejas; pero, de algún modo, no había tenido el valor de hacerlo.

El niño vio claramente en el cristal que la tapa del cofre estaba abierta. No entendía cómo había sucedido, pues su madre había cerrado el cofre antes de marcharse. Jamás habría dejado abierto aquel precioso cofre cuando él estaba solo en casa.

Se volvió desanimado y aprensivo. Temía que un ladrón se hubiera colado en la casa. No se atrevió a moverse, sino que se quedó quieto mirando por el espejo.

Mientras esperaba sentado a que el ladrón hiciera su aparición, empezó a preguntarse qué sería aquella sombra oscura que caía por el borde del cofre. Miró y miró, y no quería creer lo que veían sus ojos. Pero lo que al principio parecía una sombra, se le fue haciendo cada vez más claro, y pronto vio que era algo real. Era nada menos que un elfo el que estaba allí sentado, ¡astrado por el borde del cofre!

Sin duda, el muchacho había oído historias sobre elfos, pero nunca había soñado que fueran criaturas tan diminutas. No medía más que el ancho de una mano, y estaba sentado en el borde del pecho. Tenía la cara vieja, arrugada y sin barba, e iba vestido con una levita negra, pantalones a la rodilla y un sombrero negro de ala ancha. Estaba muy arreglado y elegante, con sus cordones blancos en la garganta y las muñequeras, sus zapatos abrochados y los lazos de sus ligas. Había sacado del arcón una pieza bordada, y se sentó a contemplar la anticuada obra con tal aire de veneración, que no se dio cuenta de que el muchacho se había despertado.

El niño se sorprendió un poco al ver al elfo, pero, por otro lado, no se asustó especialmente. Era imposible tener miedo de alguien tan pequeño. Y como el duende estaba tan absorto en sus propios pensamientos que ni veía ni oía, el muchacho pensó que sería muy divertido gastarle una broma; empujarlo hacia el cofre y cerrarle la tapa, o algo por el estilo.

Pero el chico no era tan valiente como para atreverse a tocar al elfo con las manos, sino que miró alrededor de la habitación en busca de algo con lo que pincharlo. Dejó vagar su mirada del sofá a la mesa de hojas; de la mesa de hojas a la chimenea. Miró las teteras, luego la cafetera, que estaba en un estante, cerca de la chimenea; el cubo de agua cerca de la puerta; y las cucharas y cuchillos y tenedores y platillos y platos, que podían verse a través de la puerta entreabierta del armario. Miró la pistola de su padre, que colgaba de la pared junto al retrato de la familia real danesa, y los geranios y fucsias que florecían en la ventana. Por último, vio una vieja mariposa que colgaba del marco de la ventana. Apenas la vio, se acercó a ella, la cogió, saltó y la balanceó junto al borde del arcón. Estaba asombrado de la suerte que había tenido. Apenas sabía cómo lo había conseguido, pero había atrapado al duende. El pobrecillo yacía con la cabeza hacia abajo en el fondo de la larga trampa, sin poder liberarse.

En un primer momento, el muchacho no tenía la menor idea de lo que debía hacer con su premio. Sólo tenía la particularidad de balancear el cepo hacia delante y hacia atrás, para impedir que el elfo se afianzara y trepara.

El elfo empezó a hablar y a suplicar, tan lastimosamente, su libertad. Les había traído buena suerte -decía- durante tantos años, y merecía un trato mejor. Ahora, si el muchacho lo liberaba, le daría una moneda vieja, una cuchara de plata y un penique de oro, tan grande como la caja del reloj de plata de su padre.

Al muchacho no le pareció una gran oferta; pero sucedió que, después de tener al duende en su poder, le tuvo miedo. Sentía que había llegado a un acuerdo con algo raro y extraño, algo que no pertenecía a su mundo, y estaba encantado de librarse de aquella cosa horrible.

Por eso aceptó inmediatamente el trato y detuvo el cepo para que el duende pudiera salir de él. Pero cuando el duende estaba casi fuera de la trampa, el muchacho pensó que debería haber negociado por grandes propiedades y toda clase de cosas buenas. Al menos debería haber estipulado lo siguiente: que el duende debía conjurar el sermón en su cabeza. "Qué tonto fui al dejarlo ir!", pensó, y empezó a sacudir violentamente el lazo para que el duende volviera a caer.

Pero en el instante en que el muchacho hizo esto, recibió tal bofetón en la oreja, que creyó que su cabeza volaría en pedazos. Lo estrellaron primero contra una pared y luego contra la otra; se hundió en el suelo y quedó tendido, sin sentido.

Cuando despertó, estaba solo en la cabaña. La tapa del arcón estaba bajada y la liebre de mariposa colgaba en su lugar habitual, junto a la ventana. Si no hubiera sentido cómo le ardía la mejilla derecha, por aquella caja en la oreja, habría estado tentado de creer que todo había sido un sueño. "En cualquier caso, padre y madre insistirán en que no ha sido otra cosa", pensó. "No es probable que hagan concesiones a ese viejo sermón, a causa del duende. Lo mejor será que vuelva a leerlo", pensó.

Pero mientras caminaba hacia la mesa, se dio cuenta de algo notable. No podía ser posible que la casita hubiera crecido. Pero, ¿por qué se veía obligado a dar tantos pasos más de lo habitual para llegar a la mesa? ¿Y qué pasaba con la silla? No parecía más grande que hace un rato, pero ahora tenía que subir primero al peldaño y luego trepar para alcanzar el asiento. Lo mismo ocurría con la mesa. No podía mirar por encima sin subirse al brazo de la silla.

"¿Qué es esto?", dijo el niño. "Creo que el duende ha embrujado tanto el sillón como la mesa, y toda la cabaña".

El Comentario yacía sobre la mesa y, según todas las apariencias, no estaba cambiado; pero también debía de haber algo raro en ello, porque no conseguía leer ni una sola palabra sin pararse en el propio libro.

Leyó un par de líneas y luego levantó la vista. Al hacerlo, su mirada se posó en el espejo; y entonces gritó en voz alta: "¡Mira! Ahí hay otro".

Pues en el cristal vio claramente a una criaturita que iba vestida con capucha y calzones de cuero.

"¡Vaya, ése va vestido exactamente igual que yo!", dijo el niño, y juntó las manos, asombrado. Pero entonces vio que la cosa del espejo hacía lo mismo. Entonces empezó a tirarse del pelo y a pellizcarse los brazos y a dar vueltas; y al instante hizo lo mismo tras él; él, el que se veía en el espejo.

El niño dio varias vueltas alrededor del cristal, para ver si no había un hombrecillo escondido detrás, pero no encontró a nadie; y entonces empezó a temblar de terror. Ahora comprendía que el duende lo había embrujado y que la criatura cuya imagen veía en el cristal era él mismo.

Los gansos salvajes

El muchacho no podía creer que se había transformado en elfo. "No puede ser más que un sueño, una extraña fantasía", pensó. "Si espero unos momentos, seguramente volveré a convertirme en un ser humano".

Se colocó ante el cristal y cerró los ojos. Los abrió de nuevo al cabo de un par de minutos, y entonces esperó comprobar que todo había pasado, pero no fue así. Era -y seguía siendo- igual de pequeño. Por lo demás, era el mismo de antes. El cabello ralo y pajizo, las pecas en la nariz, los remiendos en los pantalones de cuero y los lunares en las medias eran todos iguales, con la excepción de que habían disminuido.

No, de nada le serviría quedarse quieto y esperar, de eso estaba seguro. Debía intentar otra cosa. Y pensó que lo más sensato que podía hacer era intentar encontrar al elfo y hacer las paces con él.

Y mientras buscaba, lloraba y rezaba y prometía todo lo que se le ocurría. Nunca más faltaría a su palabra con nadie; nunca más se portaría mal; y nunca, nunca más se quedaría dormido durante el sermón. Si pudiera volver a ser un ser humano, sería un niño tan bueno, servicial y obediente. Pero por mucho que lo prometiera, no le sirvió de nada.

De pronto recordó que había oído decir a su madre que todos los pequeñuelos vivían en los establos, y decidió ir allí a ver si encontraba al duende. Fue una suerte que la puerta de la cabaña estuviese parcialmente abierta, porque nunca habría podido alcanzar el cerrojo y abrirla; pero ahora se deslizó por ella sin ninguna dificultad.

Cuando salió al vestíbulo, buscó a su alrededor los zapatos de madera, pues en la casa, para estar seguro, había andado en calcetines. Se preguntaba cómo se las arreglaría con aquellos grandes y torpes zapatos de madera; pero, justo en ese momento, vio un par de zapatos diminutos en el umbral de la puerta. Cuando observó que el duende había sido tan considerado que también había hechizado los zapatos de madera, se sintió aún más turbado. Evidentemente, su intención era que esta aflicción durara mucho tiempo.

En el paseo de madera frente a la casita, saltó un gorrión gris. Apenas había visto al niño cuando gritó: "¡Teetee! ¡Teetee! ¡Mira a Nils el gansito! ¡Mira a Thumbietot! Mira a Nils Holgersson Thumbietot!"

Al instante, tanto los gansos como las gallinas se volvieron y miraron fijamente al muchacho; y luego lanzaron un cacareo espantoso. "Gallo-el-i-cú", cantó el gallo, "¡bastante bueno para él! Cock-el-i-coo, me ha tirado del peine".

"¡Ka, ka, kada, se lo tiene merecido!", gritaron las gallinas; y con ello mantuvieron un cacareo continuo. Los gansos se juntaron en un apretado grupo, pegaron sus cabezas y preguntaron: "¿Quién puede haber hecho esto? ¿Quién puede haber hecho esto?"

Pero lo más extraño de todo fue que el niño entendió lo que decían. Estaba tan asombrado que se quedó como clavado en el umbral de la puerta, escuchando. "Debe de ser porque me he transformado en elfo -dijo-. "Probablemente por eso entiendo el habla de los pájaros".

Le pareció insoportable que las gallinas no dejaran de decir que le estaba bien empleado. Les tiró una piedra y gritó:

"¡Cállate, paquete!"

Pero no se le había ocurrido antes que ya no era el tipo de muchacho que las gallinas debían temer. Todo el gallinero se abalanzó sobre él y formó un círculo a su alrededor; entonces todas gritaron a la vez: "¡Ka, ka, kada, te lo mereces! Ka, ka, kada, ¡te ha servido!"

El chico intentó escapar, pero las gallinas corrieron tras él y gritaron hasta que pensó que perdería el oído. Es más que probable que nunca hubiera podido escapar de ellas si no hubiera aparecido en ese momento el gato de la casa. En cuanto las gallinas vieron al gato, se calmaron y fingieron que no pensaban en otra cosa que en escarbar en la tierra en busca de lombrices.

Inmediatamente, el niño corrió hacia el gato. "¡Querido gatito!", le dijo, "seguro que conoces todos los rincones y escondrijos de por aquí... Serás un buen gatito y me dirás dónde puedo encontrar al duende".

El gato no respondió de inmediato. Se sentó, enroscó la cola en un gracioso anillo alrededor de las patas y se quedó mirando al chico. Era un gran gato negro con una mancha blanca en el pecho. Su pelaje, liso y suave, brillaba a la luz del sol. Tenía las garras recogidas y los ojos de un gris apagado, con una estrecha raya oscura en el centro. El gato parecía totalmente bondadoso e inofensivo.

"Sé muy bien dónde vive el elfo", dijo con voz suave, "pero eso no quiere decir que vaya a contártelo".

"¡Cariño, tienes que decirme dónde vive el duende!", dijo el niño. "¿No ves cómo me ha embrujado?".

El gato abrió un poco los ojos, de modo que la maldad verde empezó a brillar. Giró sobre sí mismo y ronroneó de satisfacción antes de responder. "¿Acaso debo ayudarte porque tantas veces me has agarrado por la cola?", dijo al fin.

Entonces el niño se puso furioso y olvidó por completo lo pequeño e indefenso que era ahora. "Puedo volver a tirarte de la cola", dijo, y corrió hacia el gato.

Al instante siguiente, el gato estaba tan cambiado que el chico apenas podía creer que fuera el mismo animal. Se le erizaron todos los pelos del cuerpo. El lomo estaba encorvado; las patas se habían alargado; las garras raspaban el suelo; la cola se había vuelto gruesa y corta; las orejas estaban echadas hacia atrás; la boca era espumosa; y los ojos estaban muy abiertos y brillaban como chispas de fuego rojo.

El chico no quiso dejarse asustar por un gato y dio un paso adelante. Entonces el gato dio un salto y aterrizó justo sobre el niño; lo derribó y se le echó encima, con las patas delanteras sobre el pecho y las fauces abiertas sobre la garganta.

El chico sintió cómo las afiladas garras se hundían a través de su chaleco y su camisa y se le clavaban en la piel; y cómo los afilados colmillos le hacían cosquillas en la garganta. Gritó pidiendo ayuda, tan fuerte como pudo, pero nadie acudió. Pensó que había llegado su última hora. Entonces sintió que el gato sacaba las garras y le soltaba la garganta.

"¡Ya está!", dijo, "ya está bien. Te dejaré ir esta vez, por el bien de mi señora. Sólo quería que supieras quién de nosotros dos tiene el poder ahora".

El gato se marchó con el mismo aspecto tranquilo y piadoso que la primera vez que apareció en escena. El muchacho estaba tan cabizbajo que no dijo una palabra, sino que se apresuró a ir al establo a buscar al duende.

En total no había más de tres vacas. Pero cuando el muchacho entró, se oyó tal bramido y tal pataleo que fácilmente se habría creído que eran por lo menos treinta.

"Moo, moo, moo", bramó Mayrose. "Menos mal que existe la justicia en este mundo".

"Moo, moo, moo", cantaban los tres al unísono. No podía oír lo que decían, porque cada uno intentaba gritar más que los demás.

El chico quiso preguntar por el elfo, pero no pudo hacerse oír porque las vacas estaban en pleno alboroto. Seguían como solían hacer cuando dejaba entrar a un perro extraño. Pataleaban con las patas traseras, sacudían el cuello, estiraban la cabeza y medían la distancia con los cuernos.

"¡Ven aquí, tú!", dijo Mayrose, "¡y recibirás una patada que no olvidarás en un santiamén!".

"¡Ven aquí", dijo Lirio de Oro, "y bailarás sobre mis cuernos!".

"¡Ven aquí, y probarás lo que se siente cuando me lanzas tus zapatos de madera, como hiciste el verano pasado!", berreó Estrella.

"¡Ven aquí y se te pagará por la avispa que me soltaste en la oreja!", gruñó Lirio Dorado.

Mayrose era la mayor y la más sabia de todas, y la que estaba más loca. "¡Ven aquí!", dijo, "¡para que pueda pagarte por las muchas veces que le has quitado el cubo de leche a tu madre; y por todas las trampas que le tendiste, cuando venía cargada con los cubos de leche; y por todas las lágrimas cuando ha estado aquí y ha llorado por ti!".

El niño quería decirles que lamentaba no haber sido amable con ellas y que, a partir de ahora, nunca se portaría mal si le decían dónde estaba el duende. Pero las vacas no le hicieron caso. Armaban tal alboroto que empezó a temer que alguna de ellas lograra soltarse; y pensó que lo mejor que podía hacer era alejarse tranquilamente del establo.

Cuando salió, estaba completamente desanimado. Comprendía que nadie en el lugar quisiera ayudarle a encontrar al elfo. Y de poco le serviría, probablemente, que encontraran al elfo.

Se arrastró hasta el ancho seto que cercaba la granja y que estaba cubierto de zarzas y líquenes. Allí se sentó a pensar en cómo le iría si nunca volvía a ser un ser humano. Cuando papá y mamá volvieran de la iglesia, tendrían una sorpresa. Sí, una sorpresa, y la gente vendría en tropel desde el este de Vemminghög, desde Torp y desde Skerup. Todo el municipio de Vemminghög vendría a mirarlo. Tal vez papá y mamá se lo llevarían y lo mostrarían en el mercado de Kivik.

No, eso era demasiado horrible para pensarlo. Preferiría que ningún ser humano volviera a verlo.

Su infelicidad era simplemente espantosa. Nadie en el mundo era tan infeliz como él. Ya no era un ser humano, sino un monstruo.

Poco a poco empezó a comprender lo que significaba dejar de ser humano. Ahora estaba separado de todo; ya no podía jugar con otros chicos, no podía hacerse cargo de la granja después de que sus padres se hubieran ido; y ciertamente ninguna chica pensaría en casarse con él.

Se sentó y miró su casa. Era una casita de troncos, que yacía como aplastada contra la tierra, bajo el alto tejado inclinado. Las letrinas también eran pequeñas, y los trozos de tierra eran tan estrechos que un caballo apenas podía girar sobre ellos. Pero por pequeño y pobre que fuera el lugar, ahora era demasiado bueno para él. No podía pedir un lugar mejor que un agujero bajo el suelo del establo.

Hacía un tiempo maravillosamente hermoso. Brotaba, ondulaba, murmuraba y trinaba a su alrededor. Pero él estaba allí sentado con una pesada pena. Ya nunca sería feliz por nada.

Nunca había visto el cielo tan azul como hoy. Las aves de paso venían de viaje. Procedían de tierras extranjeras, habían atravesado el mar del Este, pasando por Smygahuk, y ahora se dirigían hacia el Norte. Eran de muchas clases diferentes, pero él sólo conocía los gansos salvajes, que venían volando en dos largas filas, que se unían en ángulo.

Ya habían pasado volando varias bandadas de gansos salvajes. Volaban muy alto, y aún así pudo oír cómo chillaban: "¡A las colinas! Ahora nos vamos a las colinas!".

Cuando los gansos salvajes vieron a los gansos mansos, que paseaban por la granja, se hundieron más cerca de la tierra, y llamaron: "¡Vamos! ¡Venid! Nos vamos a las colinas".

Los mansos gansos no pudieron resistir la tentación de levantar la cabeza y escuchar, pero respondieron muy sensatamente: "Estamos bastante bien donde estamos. Estamos bastante bien donde estamos".

Era, como hemos dicho, un día extraordinariamente bueno, con una atmósfera en la que debía de ser una verdadera delicia volar, tan ligera y estimulante. Y con cada nueva bandada de gansos salvajes que pasaba, los gansos domesticados se volvían más y más revoltosos. Un par de veces batieron las alas, como si tuvieran la intención de seguir volando. Pero entonces una vieja mamá ganso les decía: "No sean tontos. Esas criaturas tendrán que pasar hambre y frío".

Había un joven ánsar a quien los gansos salvajes habían despertado la pasión por la aventura. "Si viene otra bandada, la seguiré", dijo.

Entonces llegó una nueva bandada, que chilló como las demás, y el joven gavilán respondió: "¡Un momento! ¡Esperad un momento! Ya voy".

Extendió las alas y se elevó en el aire; pero estaba tan poco acostumbrado a volar, que volvió a caer al suelo.

En cualquier caso, los gansos salvajes debieron de oír su llamada, pues se dieron la vuelta y volaron lentamente para ver si se acercaba.

"¡Espera, espera!", gritó, e hizo otro intento de volar.

Todo esto lo oyó el niño, tendido en el seto. "Sería una lástima", pensó, "que el gran ganso se marchara. Sería una gran pérdida para papá y mamá que no estuviera cuando volvieran de la iglesia".

Cuando pensó en esto, una vez más se olvidó por completo de que era pequeño e indefenso. De un salto se metió en la pata del ganso y le echó los brazos al cuello. "¡Oh, no! Esta vez no se va volando, señor", gritó.

Pero justo en ese momento, el gavilán estaba considerando cómo debía ponerse manos a la obra para levantarse del suelo. No podía pararse a sacudírselo de encima, así que tuvo que ir con él por los aires.

Avanzaron tan deprisa hacia las alturas que el muchacho se quedó sin aliento. Antes de que tuviera tiempo de pensar que debía soltarse del cuello del ganso, estaba tan alto que, de haber caído al suelo, se habría matado al instante.

Lo único que pudo hacer para sentirse un poco más cómodo fue intentar subirse al lomo del ganso. Y allí se retorció de inmediato, pero no sin considerables problemas. Tampoco era fácil mantenerse seguro sobre el resbaladizo lomo, entre dos alas que se balanceaban. Tuvo que clavar profundamente las plumas y el plumón con ambas manos para no caer al suelo.

El gran paño a cuadros

El chico se había mareado tanto que tardó un buen rato en volver en sí. El viento aullaba y golpeaba contra él, y el susurro de las plumas y el vaivén de las alas sonaban como toda una tormenta. Trece gansos volaban a su alrededor, batiendo las alas y tocando el claxon. Bailaban ante sus ojos y zumbaban en sus oídos. No sabía si volaban alto o bajo, ni en qué dirección lo hacían.

Al cabo de un rato, recobró el juicio suficiente para comprender que debía averiguar adónde le llevaban los gansos. Pero no era tan fácil, porque no sabía cómo reunir el valor suficiente para mirar hacia abajo. Estaba seguro de que se desmayaría si lo intentaba.

Los gansos salvajes no volaban muy alto porque el nuevo compañero de viaje no podía respirar en el aire más delgado. Por su bien, también volaban un poco más despacio de lo habitual.

Por fin, el muchacho se obligó a echar una mirada hacia la tierra. Entonces pensó que bajo él se extendía una gran alfombra formada por un número increíble de cuadros grandes y pequeños.

"¿Dónde diablos estoy ahora?", se preguntó.

No vio más que un control tras otro. Algunos eran anchos y cruzados, y otros largos y estrechos; en todos había ángulos y esquinas. Nada era redondo ni estaba torcido.

"¿Qué clase de tela grande y a cuadros es ésta que estoy mirando?", se dijo el chico sin esperar que nadie le respondiera.

Pero al instante los gansos salvajes que volaban a su alrededor gritaron: "Campos y prados. Campos y prados".

Entonces comprendió que la gran tela a cuadros sobre la que viajaba era la tierra llana del sur de Suecia; y empezó a entender por qué tenía ese aspecto a cuadros y multicolor. Reconoció primero los cuadros verde brillante: eran campos de centeno sembrados en otoño, que se habían mantenido verdes bajo las nieves invernales. Los de color gris amarillento eran rastrojos, restos del cultivo de avena del verano anterior. Los marrones eran antiguos prados de trébol, y los negros, pastizales abandonados o barbechos arados. Los cuadros pardos con los bordes amarillos eran, sin duda, bosques de hayas, pues en ellos se encuentran los grandes árboles que crecen en el corazón del bosque, desnudos en invierno, mientras que las pequeñas hayas, que crecen a lo largo de los bordes, conservan sus hojas secas y amarillentas hasta bien entrada la primavera. También había cuadros oscuros con centros grises: eran las grandes fincas edificadas rodeadas de casitas con tejados de paja ennegrecidos y parcelas divididas en piedras. Y también había cuadros verdes en el centro con bordes marrones: eran los huertos, donde las alfombras de hierba ya se estaban poniendo verdes, aunque los árboles y arbustos que los rodeaban seguían con su corteza desnuda y marrón.

El chico no pudo contener la risa al ver lo comprobado que estaba todo.

Pero cuando los gansos salvajes le oyeron reír, gritaron en tono de reproche: "Tierra fértil y buena. Tierra fértil y buena".

El muchacho ya se había puesto serio. "¡Y pensar que puedes reírte; tú, que te has encontrado con la desgracia más terrible que le puede ocurrir a un ser humano!", pensó. Y por un momento estuvo bastante serio; pero no tardó en volver a reír.

Ahora que se había acostumbrado un poco al viaje y a la velocidad, de modo que podía pensar en algo más que en sostenerse sobre el lomo del ganso, empezó a notar lo lleno que estaba el aire de pájaros que volaban hacia el norte. Y se oían gritos y llamadas de bandada en bandada. "¿Así que habéis venido hoy?", chillaron algunos. "Sí", respondieron los gansos. "¿Cómo creéis que va la primavera?".

"Ni una hoja en los árboles y agua helada en los lagos", fue la respuesta.

Cuando los gansos sobrevolaban un lugar donde veían alguna ave mansa y semidesnuda, gritaban: "¿Cómo se llama este lugar? ¿Cómo se llama este lugar?". Entonces los gallos ladeaban la cabeza y respondían: "Este año se llama Lillgarde, igual que el año pasado".

Probablemente, la mayoría de las cabañas llevaban el nombre de sus propietarios, como es costumbre en Skåne. Pero en lugar de decir "de Per Matsson" o "de Ola Bosson", los gallos dieron con nombres que, a su modo de ver, eran más apropiados. Los que vivían en granjas pequeñas y pertenecían a aldeanos pobres gritaban: "Este lugar se llama Grainscarce". Y los que pertenecían a las chozas más pobres gritaban: "Este lugar se llama Little-to-eat, Little-to-eat, Little-to-eat".

Las granjas grandes y bien cuidadas recibían nombres altisonantes de los gallos, como Luckymeadows, Eggberga y Moneyville.

Pero los gallos de los grandes latifundios eran demasiado altos y poderosos para condescender a algo parecido a una broma. Uno de ellos cacareó y gritó con tanto entusiasmo que parecía querer que le oyeran hasta el sol: "Esta es la finca de Herr Dybeck; lo mismo este año que el año pasado; este año que el año pasado".

Un poco más allá se pavoneaba un gallo que cantaba: "¡Esto es Swanholm, seguro que todo el mundo lo sabe!"

El chico observó que los gansos no volaban en línea recta, sino que zigzagueaban de un lado a otro por todo el sur, como si estuvieran contentos de estar de nuevo en Skåne y quisieran presentar sus respetos a cada lugar.

Llegaron a un lugar donde había varios edificios grandes y de aspecto torpe, con grandes y altas chimeneas, y a su alrededor un montón de casas más pequeñas. "Esto es la Azucarera Jordberga", gritaron los gallos. El niño se estremeció al sentarse sobre el lomo del ganso. Debería haber reconocido aquel lugar, pues no estaba muy lejos de su casa.

Aquí había trabajado el año anterior como vigilante; pero, para estar seguro, nada era exactamente igual a sí mismo cuando uno lo veía así, desde arriba.

¡Y piensa! ¡Piensa! Osa, la chica ganso, y el pequeño Mats, ¡que fueron sus camaradas el año pasado! Al muchacho le habría gustado saber si aún andaban por aquí. Imagínate lo que habrían dicho si hubieran sospechado que volaba sobre sus cabezas.

Pronto se perdió de vista Jordberga, y viajaron hacia Svedala y el lago Skaber y de vuelta por el claustro de Görringe y Häckeberga. En un solo día, el muchacho vio más de Escania de lo que había visto nunca en todos sus años de vida.

Cuando los gansos salvajes se cruzaban con gansos mansos, ¡se divertían muchísimo! Volaban hacia delante muy despacio y gritaban "Nos vamos a las colinas. ¿Vienes? ¿Vienes?"

Pero los gansos mansos respondieron: "Todavía es invierno en este país. Has salido demasiado pronto. ¡Volad! Volad!"

Los gansos salvajes se agacharon para que se les oyera un poco mejor, y llamaron: "¡Ven! Te enseñaremos a volar y a nadar".

Entonces los gansos mansos se enfadaron y no les respondieron ni con un bocinazo.

Los gansos salvajes se hundieron aún más -hasta casi tocar el suelo- y entonces, rápidos como un rayo, se levantaron, como si se hubieran asustado terriblemente. "¡Oh, oh, oh!", exclamaron. "Esas cosas no eran gansos. Sólo eran ovejas, sólo eran ovejas".

Los que estaban en el suelo estaban fuera de sí de rabia y chillaban: "¡Que os fusilen a todos! Todos vosotros".

Cuando el chico oyó todas estas burlas se echó a reír. Luego recordó lo mal que le habían ido las cosas y se echó a llorar. Pero al segundo siguiente estaba riendo de nuevo.

Nunca antes había cabalgado tan rápido; y cabalgar rápido y temerariamente, eso siempre le había gustado. Y, por supuesto, nunca había soñado que el aire fuera tan fresco y vigorizante, ni que de la tierra surgiera un aroma tan fino a resina y tierra. Tampoco había soñado nunca cómo sería cabalgar tan alto sobre la tierra. Era como volar lejos de las penas, los problemas y las molestias de todo tipo.

Akka de Kebnekaise

Por la noche

El gran ganso manso que los había seguido en el aire se sentía muy orgulloso de que se le permitiera viajar de un lado a otro por el sur del país con los gansos salvajes y bromear con los pájaros mansos. Pero a pesar de su entusiasmo, empezó a cansarse a medida que avanzaba la tarde. Intentó respirar más hondo y dar golpes de ala más rápidos, pero aun así se quedó varios metros por detrás de los demás.

Cuando los gansos salvajes que volaron en último lugar, se dieron cuenta de que el manso no podía seguirles el ritmo, empezaron a llamar al ganso que cabalgaba en el centro del ángulo y encabezaba la comitiva: "¡Akka de Kebnekaise! Akka de Kebnekaise!"

"¿Qué quieres de mí?", preguntó el líder.

"El blanco se quedará atrás; el blanco se quedará atrás".

"¡Dile que es más fácil volar rápido que despacio!", gritó el líder, y siguió corriendo como antes.

El ganso intentó seguir el consejo y aumentar la velocidad, pero quedó tan exhausto que se hundió en los sauces que bordeaban los campos y los prados.

"¡Akka, Akka, Akka de Kebnekaise!", gritaban los que volaron en último lugar y vieron lo mal que lo estaba pasando.

"¿Qué queréis ahora?", preguntó la líder, y sonaba terriblemente enfadada.

"El blanco se hunde en la tierra; el blanco se hunde en la tierra".

"¡Dile que es más fácil volar alto que bajo!", gritó el líder, y ella no aminoró la marcha lo más mínimo, sino que siguió corriendo como antes.

El gansito trató también de seguir este consejo; pero cuando quiso levantarse, se quedó tan sin aliento que estuvo a punto de reventarse el pecho.

"¡Akka, Akka!", volvieron a gritar los últimos en volar.

"¿No podéis dejarme volar en paz?", preguntó la líder, y sonaba aún más enfadada que antes.

"El blanco está a punto de derrumbarse".

"¡Dile que el que no tenga fuerzas para volar con el rebaño puede volver a casa!", gritó el líder. No tenía la menor idea de disminuir la velocidad, pero siguió corriendo como antes.

"Así sopla el viento", pensó el ganso. Enseguida comprendió que los gansos salvajes nunca habían tenido la intención de llevarlo a Laponia. Sólo lo habían atraído lejos de casa por deporte.

Se sintió completamente exasperado. Pensar que ahora le iban a fallar las fuerzas para no poder demostrar a esos vagabundos que hasta un ganso domesticado servía para algo. Pero lo más provocador de todo era que se había encontrado con Akka de Kebnekaise. Oca mansa como era, había oído hablar de una oca líder, llamada Akka, que tenía más de cien años. Tenía tanta fama que los mejores gansos salvajes del mundo la seguían. Pero nadie despreciaba tanto a los gansos mansos como Akka y su bandada, y con gusto les habría demostrado que era su igual.

Voló lentamente detrás del resto, mientras deliberaba si debía dar media vuelta o continuar. Finalmente, la pequeña criatura que llevaba a la espalda le dijo: "Querido Morten Gansito, 1 sabes muy bien que es simplemente imposible para ti, que nunca has volado, ir con los gansos salvajes hasta Laponia. ¿No darás media vuelta antes de matarte?".

Pero el muchacho del granjero era casi lo peor que conocía el ganso, y en cuanto se dio cuenta de que aquella criatura enclenque creía realmente que no podría hacer el viaje, decidió aguantar. "Si dices una palabra más sobre esto, te tiraré en la primera zanja que pasemos", dijo, y al mismo tiempo su furia le dio tanta fuerza que empezó a volar casi tan bien como cualquiera de los otros.

No es probable que hubiera podido mantener este ritmo mucho tiempo, ni tampoco era necesario; porque, justo en ese momento, el sol se puso rápidamente; y al atardecer los gansos volaron hacia abajo, y antes de que el niño y el ganso-ganso supieran lo que había sucedido, estaban de pie en las orillas del lago Vomb.

"Probablemente pretenden que pasemos aquí la noche", pensó el muchacho, y bajó de un salto del lomo del ganso.

Estaba en una estrecha playa junto a un lago de buen tamaño. Era feo de ver, porque estaba cubierto casi por completo de una costra de hielo ennegrecida y desigual, llena de grietas y agujeros, como suele ser el hielo de primavera.

El hielo ya se estaba deshaciendo. Estaba suelto y flotaba, y tenía un amplio cinturón de agua oscura y brillante a su alrededor; pero aún quedaba lo suficiente como para extender el frío y el terror invernal por el lugar.

Al otro lado del lago parecía haber un campo abierto y luminoso, pero donde los gansos se habían posado había un espeso pinar. Parecía como si el bosque de abetos y pinos tuviera el poder de atar el invierno a sí mismo. Por lo demás, el suelo estaba desnudo, pero bajo las afiladas ramas de los pinos había nieve que se había derretido y helado, derretido y helado, hasta endurecerse como el hielo.

El chico pensó que se había topado con un desierto ártico, y se sentía tan miserable que quería gritar. También tenía hambre. No había probado bocado en todo el día. ¿Pero dónde iba a encontrar comida? En el mes de marzo no crecía nada comestible ni en el suelo ni en los árboles.

Sí, ¿dónde iba a encontrar comida, y quién le daría cobijo, y quién le arreglaría la cama, y quién le protegería de las fieras?

Porque ahora el sol se había ido y la escarcha venía del lago, y la oscuridad se hundía desde el cielo, y el terror avanzaba por el sendero del crepúsculo, y en el bosque empezaba a repiquetear y a crujir.

Ahora el buen humor que el muchacho había sentido cuando estaba en el aire, había desaparecido, y en su miseria miró a su alrededor en busca de sus compañeros de viaje. Ahora no tenía a nadie más que a ellos a quien aferrarse.

Entonces vio que el ganso lo estaba pasando aún peor que él. Estaba postrado en el lugar donde se había posado y parecía a punto de morir. Tenía el cuello apoyado en el suelo, los ojos cerrados y la respiración sonaba como un débil silbido.

"Querido Morten Ganso", dijo el niño, "¡trata de conseguir un trago de agua! No hay ni dos pasos hasta el lago".

Pero el ganso no se movió.

El muchacho había sido ciertamente cruel con todos los animales, y con la oca en tiempos pasados; pero ahora sentía que la oca era el único consuelo que le quedaba, y temía terriblemente perderla.

En seguida el muchacho empezó a empujarlo y arrastrarlo para meterlo en el agua, pero el ganso era grande y pesado, y le costó mucho trabajo; pero al fin lo consiguió.

El ganso se metió de cabeza. Por un instante permaneció inmóvil en el fango, pero pronto asomó la cabeza, se sacudió el agua de los ojos y olfateó. Luego nadó, orgulloso, entre juncos y algas.

Los gansos salvajes estaban en el lago delante de él. No habían mirado a su alrededor en busca del ganso ni de su jinete, sino que se habían dirigido directamente al agua. Se habían bañado y acicalado, y ahora se tumbaban y engullían algas de estanque medio podridas y trébol de agua.

El ganso blanco tuvo la suerte de divisar una perca. La cogió rápidamente, nadó hasta la orilla con ella y la depositó delante del muchacho. "Gracias por ayudarme a entrar en el agua", dijo.

Era la primera vez que el niño oía una palabra amistosa aquel día. Estaba tan contento que quiso echarle los brazos al cuello al ganso, pero se contuvo; y también estaba agradecido por el regalo. Al principio debió de pensar que sería imposible comer pescado crudo, pero luego se le ocurrió probarlo.

Tanteó para ver si aún llevaba consigo su cuchillo de vaina; y, efectivamente, allí estaba, colgado del botón trasero de sus pantalones, aunque estaba tan reducido que apenas era tan largo como una cerilla. En cualquier caso, le sirvió para desescamar y limpiar el pescado, y no tardó en comerse la perca.

Cuando el muchacho hubo saciado su hambre, se sintió un poco avergonzado porque había sido capaz de comer una cosa cruda. "Es evidente que ya no soy un ser humano, sino un verdadero elfo", pensó.

Mientras el muchacho comía, el ganso permanecía en silencio a su lado. Pero cuando hubo tragado el último bocado, dijo en voz baja: "Es un hecho que nos hemos topado con un pueblo de gansos engreídos que desprecian a todas las aves mansas."

"Sí, lo he observado", dijo el chico.

"¡Qué triunfo sería para mí poder seguirlos hasta Laponia y demostrarles que hasta un ganso domesticado puede hacer cosas!".

"Sí, sí", dijo el muchacho, y lo pronunció así porque no creía que el gansito pudiera hacerlo; pero no quería contradecirlo. "Pero no creo que pueda ir solo en un viaje así -dijo el gansito-. "Me gustaría preguntarte si no podrías acompañarme y ayudarme". El chico, por supuesto, no esperaba otra cosa que volver a su casa lo antes posible, y estaba tan sorprendido que apenas sabía qué contestar. "Creía que tú y yo éramos enemigos", dijo. Pero el gansito parecía haber olvidado esto por completo. Sólo recordaba que el muchacho acababa de salvarle la vida.

"Supongo que debo volver a casa con papá y mamá", dijo el muchacho. "Te llevaré con ellos en otoño", dijo el ganso. "No te dejaré hasta que te deje en la puerta de tu casa".

El muchacho pensó que sería mejor para él no tener que presentarse ante sus padres durante un tiempo. No se mostró reacio a la idea, y estaba a punto de decir que estaba de acuerdo, cuando oyeron un fuerte estruendo detrás de ellos. Eran los gansos salvajes que habían subido del lago -todos a la vez- y se pusieron a sacudirse el agua del lomo. Después se dispusieron en una larga fila -con el ganso líder en el centro- y se acercaron a ellos.

Cuando el ganso blanco observó a los gansos salvajes, se sintió incómodo. Había esperado que fueran más parecidos a los gansos domesticados y que sintiera un parentesco más cercano con ellos. Eran mucho más pequeños que él y ninguno era blanco. Todos eran grises con una pizca de marrón. Casi le daban miedo sus ojos. Eran amarillos y brillaban como si tuvieran fuego detrás. Siempre le habían enseñado que lo más apropiado era moverse despacio y con un movimiento de balanceo, pero aquellas criaturas no andaban, medio corrían. Sin embargo, se alarmó mucho cuando les miró los pies. Eran grandes y tenían las suelas desgarradas y harapientas. Era evidente que los gansos salvajes nunca cuestionaban lo que pisaban. No tomaban caminos secundarios. Por lo demás, estaban muy aseados y bien cuidados, pero por sus patas se veía que eran pobres gansos salvajes.

El ganso sólo tuvo tiempo de susurrarle al chico: "Habla rápido, pero no les digas quién eres", antes de que los gansos se les echaran encima.

Cuando los gansos salvajes se detuvieron frente a ellos, hicieron muchas reverencias con el cuello, y el ganso-ganso hizo lo mismo muchas veces más. Tan pronto como terminaron las ceremonias, el ganso líder dijo: "Ahora supongo que oiremos qué clase de criaturas sois".

"No hay mucho que contar sobre mí", dijo el ganso. "Nací en Skanor la primavera pasada. En otoño me vendieron a Holger Nilsson, de West Vemminghög, y allí vivo desde entonces".

"No pareces tener ningún pedigrí del que presumir", dijo el ganso líder. "¿Qué es, entonces, lo que te hace tan altivo que deseas asociarte con gansos salvajes?".

"Será porque quiero enseñaros a los gansos salvajes que nosotros, los mansos, también podemos servir para algo", dijo el gansero.

"Sí, estaría bien que nos lo enseñaras", dijo el líder-ganso. "Ya hemos observado lo mucho que sabes volar; pero tal vez seas más hábil en otros deportes. Posiblemente seas fuerte en un partido de natación".

"No, no puedo presumir de serlo", dijo el ganso. Le pareció que la gansa líder ya había tomado la decisión de enviarlo a casa, así que no le importó mucho la respuesta. "Nunca he nadado más lejos que a través de una zanja de marga -continuó-.

"Entonces supongo que eres un crack del sprint", dijo el ganso.

"Nunca he visto correr a un ganso domesticado, ni yo mismo lo he hecho nunca -dijo el ganso-ganso; y dio a las cosas una apariencia mucho peor de lo que eran en realidad.

El gran blanco estaba seguro ahora de que la líder-ganso diría que bajo ninguna circunstancia podían llevarle con ellos. Se quedó muy sorprendido cuando ella dijo: "Respondes a las preguntas con valentía; y quien tiene valor puede llegar a ser un buen compañero de viaje, aunque al principio sea ignorante. ¿Qué te parece si te quedas con nosotros un par de días, hasta que veamos para qué sirves?".

"Eso me gusta", dijo el ganso, y se sintió muy feliz.

En ese momento, la líder-ganso señaló con su pico y dijo: "¿Pero quién es ese que tienes contigo? Nunca había visto nada igual".

"Ese es mi camarada", dijo el ganso. "Ha sido cuidador de gansos toda su vida. Será muy útil llevarlo con nosotros en el viaje".

"Sí, puede estar bien para ser un ganso domesticado", respondió el salvaje. "¿Cómo lo llamas?"

"Tiene varios nombres", dijo el ganso a regañadientes, sin saber cuál se le ocurriría, pues no quería revelar que el niño tenía nombre humano. "Se llama Thumbietot", dijo al fin.

"¿Pertenece a la familia de los elfos?", preguntó el líder-ganso.

"¿A qué hora soléis retiraros los gansos salvajes?", dijo rápidamente el gansero, tratando de eludir la última pregunta. "Mis ojos se cierran por sí solos más o menos a esta hora".

Se podía ver fácilmente que el ganso que hablaba con el ganso era muy viejo. Todo su conjunto de plumas era gris hielo, sin ninguna veta oscura. La cabeza era más grande, las patas más toscas y los pies estaban más gastados que cualquiera de los otros. Las plumas estaban rígidas; los hombros, nudosos; el cuello, delgado. Todo esto se debía a la edad. Sólo en los ojos el tiempo no había hecho mella. Brillaban más que los demás, como si fueran más jóvenes.

Se volvió, muy altiva, hacia el ganso. "Comprenda, señor ganso de Tame, que yo soy Akka de Kebnekaise. Y que el ganso que vuela más cerca de mí -a la derecha- es Iksi de Vassijaure, y el de la izquierda, Kaksi de Nuolja. Comprended también que el segundo ganso de la derecha es Kolmi de Sarjektjakko, y el segundo, a la izquierda, es Neljä de Svappavaara; ¡y detrás de ellos vuelan Viisi de Oviksfjällen y Kuusi de Sjangeli! Y sepan que éstos, así como los seis gansos que vuelan en último lugar -tres a la derecha y tres a la izquierda- son todos gansos de alta montaña de la mejor raza. No nos tomen por marineros de agua dulce que se relacionan por casualidad con todo el mundo. Y usted no debe pensar que permitimos compartir nuestros aposentos a cualquiera que no nos diga quiénes fueron sus antepasados".

Cuando Akka, el ganso líder, hablaba de este modo, el muchacho se adelantaba enérgicamente. Le había afligido que el ganso-ganso, que había hablado tan alegremente por sí mismo, diera respuestas tan evasivas cuando se trataba de él. "No quiero ocultar quién soy -dijo-. "Me llamo Nils Holgersson. Soy hijo de un granjero y, hasta hoy, he sido un ser humano; pero esta mañana..." No llegó más lejos. En cuanto dijo que era humano, el ganso líder retrocedió tres pasos, y los demás aún más. Todos alargaron el cuello y le sisearon con rabia.

"Lo he sospechado desde que te vi por primera vez en estas costas", dijo Akka; "y ahora puedes largarte de aquí inmediatamente. No toleramos seres humanos entre nosotros".

"No es posible", dijo meditabundo el ganso, "que los gansos salvajes tengáis miedo de alguien tan pequeño. Mañana, por supuesto, volverá a casa. Seguro que puede pasar la noche con nosotros. Ninguno de nosotros puede permitirse que una criaturita tan pobre se pasee sola por la noche, entre comadrejas y zorros".