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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Französisch
Roman policier de Peter Haberl & Chris Heller Une nouvelle enquête pour le commissaire Marquanteur et ses collègues marseillais. Adrienne a dix-huit ans et est une criminelle. Un vol dans la rue lui est fatal. Elle a maintenant le choix : deux ans de prison ou trois mois dans un centre d'aide à la jeunesse. Adrienne opte pour le centre d'aide à la jeunesse. Mais ce qui l'attend, elle et quelques autres filles, est pire que la prison !
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Seitenzahl: 164
Veröffentlichungsjahr: 2025
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Le commissaire Marquanteur et ses collègues corrompus : France Polar
Inhaltsverzeichnis
Le commissaire Marquanteur et ses collègues corrompus : France Polar
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Le commissaire Marquanteur et ses collègues corrompus : France Polar
Roman policier de Peter Haberl & Chris Heller
Une nouvelle enquête pour le commissaire Marquanteur et ses collègues marseillais.
Adrienne a dix-huit ans et est une criminelle. Un vol dans la rue lui est fatal. Elle a maintenant le choix : deux ans de prison ou trois mois dans un centre d'aide à la jeunesse. Adrienne opte pour le centre d'aide à la jeunesse. Mais ce qui l'attend, elle et quelques autres filles, est pire que la prison !
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Alfred Bekker
Roman par l'auteur
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Tout ce qui concerne la fiction !
Prologue : Ombre sur Marseille
Le soleil se cachait peu à peu derrière l'horizon de Marseille, faisant briller les rues de la ville d'une lueur chatoyante. Tout près des rives du Vieux-Port, les lumières des bateaux de pêche scintillaient, se balançant au rythme des douces vagues. Mais alors que le jour glissait vers le royaume de la nuit, la véritable âme de la ville commençait à se révéler - un mélange trouble de charme et de dépravation qui donnait à Marseille son caractère unique.
Dans les ruelles labyrinthiques du quartier du Panier, à un jet de pierre du port, s'étendait un réseau de petites boutiques et de cafés. L'air était rempli de l'odeur du café fraîchement préparé et de l'arôme des fruits de mer d'un bistrot voisin. Antoine, un homme âgé au visage ridé et au béret bas sur le visage, s'installa à l'une des tables. D'un léger tressaillement du poignet, il dessina un vieux jeu de cartes sur la table. Les yeux des joueurs autour de lui reflétaient le sérieux qu'exigeait le jeu - ici, on jouait plus que de l'argent, c'était la fierté et l'honneur qui étaient en jeu.
"Ce soir, messieurs, je joue pour le cage à oiseaux", dit Antoine avec un sourire qui dévoilait ses dents jaunes. Les hommes, un groupe hétéroclite de marchands attirés par le crépuscule, répondirent par des murmures d'approbation. Chacun d'entre eux avait ses propres secrets, étroitement enveloppés sous leurs manteaux usés. C'étaient de petits voyous qui savaient que leur survie dépendait de l'humeur d'un paquet de cartes chance. Et pourtant, ils étaient satisfaits de leur sort, car ici, ils étaient quelqu'un - irremplaçable dans leur petit monde.
À quelques rues de là, une ruelle beaucoup plus sombre menait à un bâtiment discret, qui devait se cacher parmi les autres, comme s'il ne voulait pas être découvert. C'est là que se trouvait le club "Saphir", une boîte de nuit exclusive dont la réputation dépassait largement les frontières de la ville. À l'intérieur, des lumières dans les tons bleus et violets traversaient l'espace, tandis que les rythmes des DJ faisaient sans effort déborder les corps des clients (au rythme de mouvements vibrants).
Lina, l'une des principales attractions de la soirée, se tenait sous les projecteurs, faisant tournoyer son corps avec une grâce et une sensualité qui captivaient le public. Avec son sourire assuré et son pouls trop rapide, elle était la muse de nombreux hommes qui passaient la plupart de leurs soirées au Bar ses Lafitte. Malgré son magnétisme et la richesse d'un public aussi illustre, le sourire de Lina n'était souvent qu'une façade. Derrière la tentation se cachait un cœur qui hurlait à la liberté, hors des bâillons de la vie nocturne et des mains protectrices des hommes qui pensaient la posséder.
Angelo et Fabian étaient assis à une table près du pupitre du DJ - deux silhouettes sombres aux têtes rapprochées et aux visages sérieux. Angelo, un chef de clan haut placé dont les affaires rendaient le port invisible, dominait la scène en regardant avec assurance Fabian, son récent associé. Fabian, le cerveau intelligent derrière une entreprise florissante spécialisée dans la gastronomie et le divertissement "excellent", était tout à fait à l'aise avec l'idée d'un arrangement commercial presque criminel. Mais une mésaventure anodine dans la logistique avait mis à l'épreuve leur relation.
"Vous vouliez des résultats, Angelo, et je vous en donne. Les complications occasionnelles font partie des affaires", a expliqué Fabian en se penchant nonchalamment en arrière. "Le nouveau club va crever le plafond et laisser tout le reste derrière lui une fois que tout sera en place".
Angelo a haussé les sourcils, sceptique - personne ne pouvait mener ses affaires sans sa bienveillance explicite, et la tentation de garder le contrôle était grande. Mais Fabian et Angelo savaient tous deux qu'ils étaient fondamentalement dépendants l'un de l'autre, pour la romance et le risque de la vie nocturne de cette ville maintenait leur lien.
Alors que l'énergie électrisante du club couronnait les nuits, une autre mélodie restait audible dans les rues - le doux bourdonnement de pas solitaires sur les pavés. Non loin de là, Irina, une prostituée aux longs cheveux châtains, vendait ses services à une file interminable de clients cachés dans les rues latérales.
Un soir, alors que le crépuscule s'était enfoncé dans la nuit, Irina a rencontré Abdel. C'était un proxénète dont l'intelligence commerciale et les vêtements inutilement chers révélaient une fierté dépravée. Mais entre eux, cette nuit-là, il y eut plus qu'un simple échange commercial. Un lien profond, qu'ils ne pouvaient pas admettre, les unissait alors qu'ils marchaient ensemble dans le froid de la nuit, leurs ombres dansant le long des pavés.
"Un jour", chuchota Irina alors que les lumières de la ville tentaculaire se reflétaient dans ses yeux, "je commencerai une nouvelle vie. Loin d'ici, un endroit où je ne vaudrai pas seulement quelque chose, mais où je pourrai aussi vivre quelque chose".
Abdel la regarda sans dire un mot, conscient de la tuerie silencieuse qui entourait chacun de ses pas. Et pourtant, il admirait sa force, sachant que lui aussi était prisonnier d'une cage dont la clé avait été perdue depuis longtemps - ou peut-être reniée.
Loin des paillettes et de la misère occasionnelle de l'animation nocturne de Marseille, une petite silhouette se faufilait dans les rues - un pickpocket qui, malgré sa petite taille, savait rester quasiment invisible parmi les passants. Il s'appelait Nico, il avait à peine quinze ans, mais il était doté d'une habileté qui lui valait le respect, voire la crainte.
Nico connaissait chaque raccourci, chaque cachette et chaque point aveugle de la ville. C'était sa maison, ou du moins ce qu'il en restait. Il avait des mains talentueuses qui pouvaient non seulement vider les sacs, mais aussi réparer les skateboards - une compétence qui le rendait tout à fait respectable dans la communauté des skateurs du Vieux Port.
Dans l'ombre d'une menace imminente, c'est Nico qui, lors d'une rencontre inattendue, allait devenir une marionnette dans une mise en scène bien plus grande. Mais ce soir-là, alors qu'il écoutait, perdu dans ses pensées, le lapin rôti des touristes, il n'était qu'un jeune garçon dans la ville froide dont il était le seul gitan survivant.
C'est ainsi que vivait Marseille, pleine de contradictions et d'histoires. Une ville d'ombre et de lumière, de rêveurs incorrigibles et de gens qui avaient abandonné depuis longtemps. Et tandis que la nuit s'apaisait, il y avait dans l'air un sentiment que seul l'un d'entre eux pouvait vraiment percevoir clairement.
Cette nuit-là, il se passerait quelque chose d'inattendu qui tirerait la ville de ses rêves indolents, mais à ce stade, alors que tout le monde retournait à ses chaumières, à ses clubs et à ses allures, Marseille semblait sommeiller paisiblement dans sa pesanteur.
Mais le calme qui régnait sur Marseille était trompeur et fugace, comme l'ombre d'un nuage qui passe dans une nuit éclairée par la lune. Les rues, qui à cette heure n'entendaient guère que le murmure du vent entre les rangées de maisons, portaient en elles une tension, invisible et pourtant palpable pour ceux qui s'aventuraient dans les recoins les plus cachés de cette ville.
Sous l'ancienne gare, dans un tunnel depuis longtemps détourné de sa fonction première, un groupe de personnes s'était rassemblé. Il s'agissait de ceux qui n'avaient pas d'autre refuge, dont la vie en marge de la société suivait un cours incertain - des sans-abri, des réfugiés, des âmes perdues à la recherche d'un abri pour la nuit.
Assise au milieu des cartons et des couvertures, Camille était une femme aux origines nord-africaines et aux yeux aussi profonds que la mer elle-même. Autrefois cuisinière dans un restaurant prestigieux, des circonstances de la vie qu'elle ne pouvait plus nommer aujourd'hui l'avaient conduite ici, dans les coins les plus cachés de Marseille, où l'espoir n'était qu'un faible écho.
À côté de Camille se trouvait Olivier, un ancien musicien dont les mains, qui dansaient autrefois avec des cordes dans des harmonies célestes, étaient maintenant raides et rigides à cause du froid. Lui aussi était un enfant de cette ville, élevé dans les quartiers de la Belle de Mai, où les rêves semblent souvent aussi tangibles que le prochain repas qui ne veut jamais arriver.
"Savais-tu que les étoiles brillaient plus fort aujourd'hui ?", demanda doucement Camille en levant les yeux vers les lumières à peine visibles du firmament de la ville. C'était une question qu'elle posait souvent, une faible tentative pour noyer la dure réalité.
Olivier se contenta d'acquiescer et de sourire fugitivement. Le monde autour d'eux menaçait peut-être de s'effondrer, mais à cet instant, là, au plus profond de l'éphémère, ils trouvaient du réconfort dans la compagnie silencieuse et le rythme sans cesse renouvelé de la ville au-dessus d'eux.
Au même moment, dans un coin étonnamment calme et ordonné du Cours Julien, Bernard était assis dans un café isolé, tenant sa tasse d'expresso d'une main calme. On l'appelle l'enfant-magnat - un homme d'affaires, riche et influent, mais connu pour aller toujours plus loin que ce que la loi lui permettrait pour faire tourner ses affaires.
Bernard était toujours en première ligne lorsqu'il s'agissait d'affaires douteuses, car il avait tissé au fil des ans un réseau de relations qui s'étendait jusqu'aux plus hautes sphères de la société urbaine. Aujourd'hui, cependant, il semblait perdu dans ses pensées et en retrait de manière atypique lorsqu'il regardait dans la rue vide. Ses actions, habituellement calculées et ciblées, ont pris une tournure que même lui n'aurait pas pu prévoir.
A cet instant, une silhouette franchit la porte - Amélie, une femme élégante vêtue d'un manteau sur mesure, dont l'allure à elle seule était capable de remplir la pièce. D'un regard rapide, elle saisit Bernard et s'assit en face de lui sans un mot. Ils se connaissaient suffisamment pour se passer de mots - leurs affaires étaient interconnectées et compliquées, et l'épée de Damoclès de la concurrence planait au-dessus d'eux.
"La situation évolue", a commencé Amélie en regardant dans sa tasse plate comme si elle y cachait la réponse. "Nos stratégies actuelles ne fonctionnent plus".
Bernard hocha prudemment la tête tandis qu'il tournait les mots dans sa tête, un plan silencieux se formant dans les profondeurs de son intellect aiguisé. "Nous devons rester flexibles - la ville est une bête organique qui n'abandonnera pas sa proie sans se battre".
Un étoilé noir, émissaire de l'ombre entre passé et futur, fit vrombir son moteur alors qu'il descendait la promenade. Dans les rues de Marseille, chacun chassait son malheur avec ardeur, et la nuit devenait le terreau d'histoires inavouables.
Pendant ce temps, le vieux phare au bout de la jetée semblait regarder de haut, comme un gardien patient, tout ce qui se déroulait sous sa lumière vigilante. Malgré les vagues d'agitation et de trahison qui allaient bientôt déferler sur elle, elle s'accrochait à ces moments de calme que seule une nuit profonde et émouvante comme celle-ci pouvait faire naître.
Un peu à l'écart, deux garçons étaient assis sur le mur du port et pêchaient. Ils observaient l'eau, partageaient leurs rêves de chiffons et la loyauté inavouée de ceux qui s'efforçaient de grandir ensemble. Et au loin, à l'horizon, les premières rougeurs de l'aube ajustaient leurs ombres au drame à venir.
Mais pour l'instant, ce n'était que Marseille la nuit. Une ville comme aucune autre, à la fois imparfaite et brillante. Un lieu où le destin s'est attaché et a chargé une histoire - une histoire qui allait bientôt être dévoilée et commencer à faire sentir quel fleuve allait maintenant trouver son cours.
1
Je suis entré dans la cantine de la préfecture et j'ai regardé autour de moi. La salle était pleine de gens, tous en uniforme ou en costume - je les connaissais tous. Mais mon regard s'est arrêté sur un homme qui se tenait au fond de la salle et qui était en train de se servir quelque chose à manger.
Lorsqu'il s'est approché, je l'ai immédiatement reconnu : Cyril Thoreau. Un ancien collègue qui avait pris un congé sabbatique il y a quelques années et qui avait passé du temps à l'étranger ces derniers mois.
Je me suis approché de lui et nous nous sommes salués chaleureusement. "Ça fait longtemps que je ne l'ai pas vu", ai-je dit en souriant.
"Oui, c'est vrai", répondit Cyril en souriant. "Mais c'est bon d'être de retour".
Nous avons échangé des banalités sur son voyage à l'étranger et sur ce qui s'était passé à la police de Marseille pendant son absence.
Mais notre conversation a été soudainement interrompue lorsqu'un grand bruit a résonné dans la pièce - on aurait presque dit une explosion.
J'ai immédiatement sauté sur mes pieds et regardé autour de moi. Les autres clients semblaient perplexes, mais mes années d'expérience en tant qu'enquêteur me disaient que ce n'était pas une coïncidence.
Cyril m'a examiné avec ses yeux inquiets : "Mais qu'est-ce que c'était ?"
"Je ne sais pas exactement", ai-je répondu brièvement alors que nous sortions lentement de la pièce." Mais nous ferions mieux de découvrir rapidement ce qui se passe".
Nous avons couru dans les couloirs jusqu'à ce que nous soyons enfin en sécurité - pour découvrir que nos soupçons étaient confirmés. Il s'agissait d'un attentat contre la préfecture.
J'ai regardé Cyril et j'ai dit sérieusement : "Nous devons trouver qui est derrière tout ça".
C'est ainsi que mon enquête a commencé, avec la conviction que je trouverais le coupable. Avec mon ancien collègue à mes côtés, j'allais tout faire pour que les responsables rendent des comptes. Je savais que l'affaire ne serait pas facile. Les pistes étaient confuses et les suspects nombreux. Mais j'étais déterminé à retourner chaque pierre et à examiner chaque possibilité.
Jour après jour, nous avons travaillé dur sur cette affaire, en analysant les preuves, en interrogeant les témoins et en fouillant les bases de données. Nous avons continué à trouver de nouveaux indices, mais aucun ne nous a permis de remonter jusqu'au coupable.
Mais je n'ai pas abandonné. Je savais pertinemment que plus le coupable restait impuni, plus le danger pour notre société augmentait.
Et finalement, ma persévérance a porté ses fruits : nous avons pu confondre le responsable de l'attentat et le traduire en justice.
Cela avait été un combat difficile, mais à la fin, tous nos efforts avaient été récompensés. La justice avait été rendue et je pouvais regarder en arrière avec une bonne conscience pour ce que nous avions accompli.
Pour moi, c'était clair : si vous voulez vraiment changer les choses dans ce monde, vous devez être prêt à tout faire pour y parvenir, même si cela signifie aller jusqu'au bout pour atteindre vos objectifs !
Et puis je me suis réveillé.
*
Ou plutôt, quelqu'un m'a secoué l'épaule.
"Qu'est-ce qui se passe ?"
Je me suis assis dans le lit.
À côté de moi, il y avait Rita.
Je l'avais rencontrée il y a quelques jours. Rita avait des cheveux noirs, des seins énormes et un sourire enchanteur.
Et elle dormait généralement nue, ce que je considérais comme une bonne habitude.
Ses seins se détachaient clairement dans la pénombre. La lumière des néons qui entrait de l'extérieur jouait avec les formes de son corps.
Mais elle ne montrait pas son sourire enchanteur pour le moment.
Ses traits exprimaient l'inquiétude. "Que s'est-il passé ?"
"Je ne sais pas".
"Tu gémissais et tu parlais".
"Dans son sommeil" ?
"Oui".
"J'ai fait un rêve".
"Un cauchemar ?"
"Non".
"Alors quoi ?"
"Ce n'était pas un cauchemar, mais c'était quand même bizarre".
"Qu'est-ce que tu veux dire, Pierre ?"
"J'ai rêvé que je retrouvais un ancien collègue".
"Comme ça ?"
"Et plus précisément à la cantine de la préfecture de police".
"Cela n'a encore rien d'anormal".
J'ai haussé les épaules. "Le collègue s'appelait Cyril Thoreau".
"Ce n'est pas non plus inhabituel".
"Ce qui est inhabituel, c'est que je n'ai jamais eu de collègue qui s'appelle Cyril Thoreau".
"Quand nous rêvons, nous rêvons de choses qui n'ont jamais pu se produire. C'est ce qui arrive. C'est pour cela que ce sont des rêves".
"Oui. Mais pendant le rêve, j'étais totalement convaincu de bien connaître ce Cyril Thoreau. Il a pris un congé sabbatique pour pouvoir regarder le monde pendant un certain temps".
Elle a ri. Et ses seins se balançaient en même temps. "Tu devrais peut-être faire ça de temps en temps, Pierre".
"Quoi ?"
"Un congé sabbatique. Une année de pause. Vous en avez peut-être besoin avec tout le stress auquel vous êtes soumis. Commissaire à la Force spéciale de la police criminelle contre le crime organisé. A la longue, ça use les nerfs, j'imagine".
Je l'ai regardée.
"Une année sur une île déserte avec vous ? Tu crois que ça pourrait me guérir ?"
"Bien sûr !", a-t-elle soufflé.
"Et qu'en est-il de tous les criminels qui ne sont pas arrêtés pour cette raison et qui, au lieu de cela, sont en liberté ?"
"Tu te crois irremplaçable, n'est-ce pas ?"
"Ne le suis-je pas ?"
"Le commissaire Pierre Marquanteur, l'irremplaçable, sans qui Marseille serait en désordre. C'est ce que vous croyez ?"
Je ne pouvais pas m'empêcher de sourire.
"Eh bien..."
"Quoi ?"
"Je ne veux pas exagérer".
"Tu ne veux pas ?"
"Non".
"Alors pourquoi le fais-tu ?"
Elle s'est blottie contre moi. Ses seins étaient pressés contre mon bras supérieur.
"Tu dois te lever tôt demain matin, non ?"
"Oui", ai-je dit.
"Alors, profitons de ce temps".
"Utilité ?"
"Vous pourrez toujours dormir demain pendant le service", a-t-elle souri.
*
Marseille, en France. Une chaude journée ensoleillée de mars. Les gens étaient assis sur les bancs des jardins publics et dans les rues piétonnes, le visage tourné vers le soleil, et se détendaient. Des enfants, mais aussi des adultes, tenaient des cornets de glace dans leurs mains et léchaient ce délice froid. Une femme d'une soixantaine d'années se tenait à un passage piéton et attendait que le feu passe au vert.
Soudain, une moto s'est approchée. Le conducteur et les passagers portaient un casque avec la visière baissée. Lorsque la femme est arrivée au feu, le conducteur a freiné la moto, le passager a attrapé le sac de la femme et le lui a arraché, puis le conducteur a accéléré à nouveau. Avant que quiconque ne se rende compte de quoi que ce soit, la moto et les deux voleurs ont disparu dans une rue latérale.
La femme qui s'était fait arracher son sac avait fait deux pas dans la rue, avait trébuché et était tombée. Une voiture s'était arrêtée au dernier moment dans un crissement de roues.
De l'autre côté de la rue se trouvaient une fillette d'une douzaine d'années, un homme d'âge moyen et une femme d'une vingtaine d'années.
D'autres véhicules se sont arrêtés derrière la voiture qui a failli écraser la femme âgée. Une voiture a également ralenti sur la voie opposée. Le conducteur a quitté le véhicule et s'est précipité vers la femme. La fillette, l'homme et la jeune femme qui se trouvaient de l'autre côté de la route se sont précipités sur la chaussée. D'autres conducteurs ont sauté de leur véhicule.
"Elle a grillé un feu rouge ?", a crié quelqu'un.
"Je ne l'ai pas renversée !", s'est défendu l'homme devant la voiture duquel la femme était allongée sur l'asphalte.
