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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
In "Menschenskind" entfaltet G. K. Chesterton eine tiefgründige Erzählung, die den Leser durch die komplexe Natur der menschlichen Existenz und des Glaubens führt. Der Roman zeichnet sich durch seinen charakteristischen, eloquenten Stil aus, der philosophische Reflektionen mit subtilem Humor verbindet. Chesterton setzt die Protagonisten in teils grotesken, teils tragischen Situationen in Szene und ergründet dabei die Fragen von Identität, Erlösung und den moralischen Konflikten, die das menschliche Leben durchziehen. Die Erzählung ist in den Kontext der frühen Moderne eingeordnet, als sich das gesellschaftliche Denken hinsichtlich Religion und Moral im Wandel befand. G. K. Chesterton, ein vielseitiger Denker des frühen 20. Jahrhunderts, war sowohl Schriftsteller als auch Journalist und Theologe. Sein tiefes Interesse an Philosophie und seine Fähigkeit, komplexe Themen verständlich zu machen, prägen seine Werke. Die Herausforderungen und Widersprüche seiner eigenen Zeit, gemeinsam mit seiner persönlichen Glaubensreise, haben ihn inspiriert, diese intime und universelle Erzählung zu schreiben, in der er den Leser dazu anregt, über die Essenz der Menschlichkeit nachzudenken. "Menschenskind" ist nicht nur ein reichhaltiges literarisches Werk, sondern auch eine Einladung zur introspektiven Auseinandersetzung. Leser, die an tiefgründiger Literatur interessiert sind, finden in diesem Buch sowohl unterhaltsame als auch aufschlussreiche Einblicke in das menschliche Dasein. Es ist eine Lektüre, die dazu anregt, eigene Werte und Überzeugungen zu hinterfragen und einen differenzierten Blick auf die Widersprüche des Lebens zu werfen. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Menschenskind
Inhaltsverzeichnis
Teil I. Die Rätsel des unschuldigen Smith
Kapitel 1. Wie der große Wind nach Beacon Haus kam
Ein Wind kam hoch im Westen auf, wie eine Welle unvernünftigen Glücks, und fegte über England hinweg nach Osten, den frostigen Duft der Wälder und den kalten Rausch des Meeres mit sich ziehend. In einer Million Löcher und Ecken erfrischte er einen Mann wie eine Flasche und überraschte ihn wie ein Schlag. In den innersten Gemächern verschachtelter und verwinkelter Häuser weckte er wie eine häusliche Explosion, indem er den Boden mit den Papieren eines Professors übersäte, bis sie so kostbar wie flüchtig wirkten, oder indem er die Kerze ausblies, bei deren Schein ein Junge „Die Schatzinsel“ las, und ihn in tosende Dunkelheit hüllte. Aber überall trug er Dramatik in undramatische Leben und trug den Trumpf der Krise in die Welt hinaus. Manch eine bedrängte Mutter in einem schäbigen Hinterhof hatte auf fünf zwergenhafte Hemden auf der Wäscheleine wie auf eine kleine, kranke Tragödie geschaut; es war, als hätte sie ihre fünf Kinder aufgehängt. Der Wind kam, und sie waren prall und munter, als wären fünf fette Kobolde in sie gefahren; und tief in ihrem bedrückten Unterbewusstsein erinnerte sie sich halb an jene derben Komödien ihrer Väter, als die Elfen noch in den Häusern der Menschen wohnten. Manch ein unbemerktes Mädchen in einem feuchten, von Mauern umgebenen Garten hatte sich mit derselben intoleranten Geste in die Hängematte geworfen, mit der sie sich in die Themse geworfen haben könnte; und dieser Wind riss die wogende Holzwand auf und hob die Hängematte wie einen Ballon an und zeigte ihr Formen von malerischen Wolken weit darüber hinaus und Bilder von hellen Dörfern weit darunter, als ob sie in einem Feenboot über den Himmel reiten würde. So mancher staubige Angestellte oder Geistliche, der eine Allee aus Pappeln entlang trottete, dachte zum hundertsten Mal, dass sie wie die Federn eines Leichenwagens aussähen, als diese unsichtbare Energie sie erfasste und schwang und wie einen Kranz oder eine Begrüßung aus seraphischen Flügeln um seinen Kopf schwang. Darin lag etwas Inspirierenderes und Autoritäreres als selbst der alte Wind des Sprichworts; denn dies war der gute Wind, der niemandem schadet.
Der Windstoß traf London genau dort, wo es die nördlichen Höhen erklimmt, Terrasse über Terrasse, so steil wie Edinburgh. In der Umgebung dieses Ortes blickte ein Dichter, wahrscheinlich betrunken, erstaunt auf all die himmelwärts führenden Straßen und gab ihm (vage an Gletscher und Bergsteiger mit Seilen denkend) den Namen Schweizer Hütte, den es nie wieder loswerden konnte. Irgendwo in diesen Höhen befand sich eine Terrasse aus hohen grauen Häusern, die größtenteils leer standen und fast so trostlos waren wie die Grampians. Am westlichen Ende war die Terrasse abgerundet, sodass das letzte Gebäude, eine Pension namens „Beacon Haus“, dem Sonnenuntergang abrupt seinen hohen, schmalen und aufragenden Abschluss bot, wie der Bug eines verlassenen Schiffes.
Das Schiff war jedoch nicht völlig verlassen. Die Besitzerin der Pension, eine Frau Duke, war eine jener hilflosen Personen, gegen die das Schicksal vergeblich ankämpft; sie lächelte vage sowohl vor als auch nach all ihren Unglücken; sie war zu weich, um verletzt zu werden. Aber mit Hilfe (oder besser gesagt auf Anweisung) einer energischen Nichte hielt sie immer die Überreste einer Kundschaft zusammen, hauptsächlich junger, aber lustloser Leute. Und tatsächlich standen fünf Insassen untröstlich im Garten, als der große Sturm am Fuße des hinter ihnen gelegenen Turms losbrach, so wie die See gegen den Fuß einer herausragenden Klippe brandet.
Den ganzen Tag über war der Häuserhügel über London von einer Kuppel aus kalten Wolken bedeckt und versiegelt gewesen. Doch drei Männer und zwei Mädchen fanden schließlich sogar den grauen und kühlen Garten erträglicher als das schwarze und trostlose Innere. Als der Wind kam, spaltete er den Himmel und schob die Wolken links und rechts beiseite, wodurch große klare Feuerstellen aus Abendgold zum Vorschein kamen. Das Licht und der Wind schienen fast gleichzeitig aufzubrechen; und der Wind erfasste vor allem alles mit einer erstickenden Gewalt. Das helle, kurze Gras lag wie gebürstetes Haar in eine Richtung. Jeder Strauch im Garten zerrte an seinen Wurzeln wie ein Hund am Kragen und streckte jedes springende Blatt nach dem jagenden und vernichtenden Element aus. Ab und zu knickte ein Zweig und flog wie ein Bolzen aus einer Armbrust. Die drei Männer standen steif und schräg gegen den Wind, als lehnten sie sich gegen eine Wand. Die beiden Damen verschwanden im Haus; oder besser gesagt, sie wurden ins Haus geweht. Ihre beiden Kittel, blau und weiß, sahen aus wie zwei große zerbrochene Blumen, die vom Sturm getrieben und getrieben wurden. Eine solche poetische Vorstellung ist auch nicht unangemessen, denn dieser Ansturm von Luft und Licht hatte nach einem langen, bleiernen und bedrückenden Tag etwas seltsam Romantisches an sich. Gras und Gartenbäume schienen von etwas zu glitzern, das zugleich gut und unnatürlich war, wie ein Feuer aus dem Märchenland. Es wirkte wie ein seltsamer Sonnenaufgang am falschen Ende des Tages.
Das Mädchen in Weiß war schnell genug zur Stelle, denn sie trug einen weißen Hut in der Größe eines Fallschirms, der sie in die farbigen Wolken des Abends hätte entführen können. Sie war ihr einziger Glanzpunkt und strahlender Reichtum an diesem mittellosen Ort (sie wohnte vorübergehend bei einer Freundin), eine kleine Erbin namens Rosamund Hunt, braunäugig, mit rundem Gesicht, aber entschlossen und ziemlich ausgelassen. Zusätzlich zu ihrem Reichtum war sie gut gelaunt und sah ziemlich gut aus; aber sie hatte nicht geheiratet, vielleicht weil immer eine Menge Männer um sie herum waren. Sie war nicht schnell (obwohl einige sie als vulgär bezeichnen könnten), aber sie vermittelte unentschlossenen Jugendlichen den Eindruck, gleichzeitig beliebt und unnahbar zu sein. Ein Mann fühlte sich, als hätte er sich in Kleopatra verliebt oder als würde er an der Bühnenpforte nach einer großen Schauspielerin fragen. Tatsächlich schienen einige theatralische Elemente an Fräulein Hunt zu haften; sie spielte Gitarre und Mandoline; sie wollte immer Scharaden spielen; und bei diesem großen Zerreißen des Himmels durch Sonne und Sturm spürte sie, wie ein mädchenhaftes Melodram wieder in ihr aufwallte. Zu der krachenden Orchestrierung der Luft erhoben sich die Wolken wie der Vorhang einer lang erwarteten Pantomime.
Gelegentlich war das Mädchen in Blau auch nicht ganz unbeeindruckt von dieser Apokalypse in einem privaten Garten, obwohl sie eine der prosaischsten und praktischsten Kreaturen war, die es gab. Sie war in der Tat keine andere als die energische Nichte, deren Stärke allein das verfallene Herrenhaus aufrecht erhielt. Aber als der Sturm die blauen und weißen Röcke aufblähte, bis sie die monströsen Konturen viktorianischer Reifröcke annahmen, erwachte in ihr eine fast romantische Erinnerung – die Erinnerung an ein staubiges Punch-Buch im Haus einer Tante, als sie noch ein Kind war: Bilder von Reifröcken und Krocket-Reifen und eine hübsche Geschichte, zu der sie vielleicht gehörten. Dieser halb wahrnehmbare Duft in ihren Gedanken verblasste fast augenblicklich, und Diana Duke betrat das Haus noch schneller als ihr Begleiter. Groß, schlank, adlernasig und dunkelhäutig, schien sie für eine solche Schnelligkeit geschaffen zu sein. Von der Statur her gehörte sie zu der Art von Vögeln und Tieren, die gleichzeitig lang und wachsam sind, wie Windhunde oder Reiher oder sogar wie eine unschuldige Schlange. Das ganze Haus drehte sich um sie wie um eine Stange aus Stahl. Es wäre falsch zu sagen, dass sie befahl; denn ihre eigene Effizienz war so ungeduldig, dass sie sich selbst gehorchte, bevor irgendjemand sonst ihr gehorchte. Bevor Elektriker eine Klingel reparieren oder Schlosser eine Tür öffnen konnten, bevor Zahnärzte einen Zahn ziehen oder Butler einen Korken festziehen konnten, war es bereits mit der stillen Gewalt ihrer schlanken Hände geschehen. Sie war leicht; aber es war nichts Leichtsinniges an ihrer Leichtigkeit. Sie verschmähte den Boden, und sie wollte ihn verschmähen. Die Leute reden vom Pathos und Scheitern einfacher Frauen; aber es ist eine schrecklichere Sache, dass eine schöne Frau in allem Erfolg haben kann, nur nicht als Frau.
„Es ist zum Verrücktwerden“, sagte die junge Frau in Weiß und ging zum Spiegel.
Die junge Frau in Blau antwortete nicht, zog aber ihre Gartenhandschuhe aus, ging dann zum Sideboard und begann, ein Nachmittagstuch für den Tee auszubreiten.
„Genug, um dir den Kopf wegzublasen, sage ich“, sagte Fräulein Rosamund Hunt mit der unerschütterlichen Heiterkeit einer Person, deren Lieder und Worte immer für eine Zugabe gut waren.
„Nur deinen Hut, denke ich“, sagte Diana Duke, „aber ich wage zu behaupten, dass der manchmal wichtiger ist.“
Rosamunds Gesicht zeigte für einen Augenblick die Kränkung eines verwöhnten Kindes und dann den Humor einer sehr gesunden Person. Sie brach in Gelächter aus und sagte: „Nun, es müsste schon ein starker Wind sein, um dir den Kopf abzureißen.“
Es herrschte wieder Stille, und der Sonnenuntergang, der sich immer mehr aus den trennenden Wolken schälte, erfüllte den Raum mit sanftem Feuer und tauchte die trüben Wände in rubinrote und goldene Farben.
„Jemand hat mir einmal gesagt“, sagte Rosamund Hunt, „dass es einfacher ist, den Kopf zu behalten, wenn man sein Herz verloren hat.“
„Ach, red doch nicht solchen Unsinn“, sagte Diana mit beißendem Sarkasmus.
Draußen war der Garten in goldenes Licht getaucht, aber der Wind blies immer noch heftig, und die drei Männer, die auf ihren Tribünen standen, könnten sich auch Gedanken über das Problem von Hüten und Köpfen machen. Und in der Tat war ihre Haltung, die Hüte zu berühren, typisch für sie. Der Größte der drei trotzte der Böe mit einem hohen Seidenhut, den der Wind genauso vergeblich aufzuladen schien wie den anderen mürrischen Turm, das Haus hinter ihm. Der zweite Mann versuchte, einen steifen Strohhut in allen Winkeln festzuhalten, und hielt ihn schließlich in der Hand. Der dritte hatte keinen Hut und schien, seiner Haltung nach zu urteilen, noch nie in seinem Leben einen gehabt zu haben. Vielleicht war dieser Wind eine Art Zauberstab, um Männer und Frauen zu prüfen, denn in diesem Unterschied gab es viel von den drei Männern.
Der Mann mit dem soliden Seidenhut war die Verkörperung von Geschmeidigkeit und Solidität. Er war ein großer, fader, gelangweilter und (wie manche sagten) langweiliger Mann mit glattem, hellem Haar und gutaussehenden, schweren Gesichtszügen; ein wohlhabender junger Arzt namens Warner. Aber auch wenn seine Blondheit und Fadheit auf den ersten Blick etwas albern wirkten, war er mit Sicherheit kein Dummkopf. Wenn Rosamund Hunt die einzige Person mit viel Geld war, war er die einzige Person, die bisher irgendeine Art von Ruhm erlangt hatte. Seine Abhandlung über „Die wahrscheinliche Existenz von Schmerz in den niedrigsten Organismen“ war von der wissenschaftlichen Welt allgemein als solide und gewagt zugleich gefeiert worden. Kurz gesagt, er hatte zweifellos Köpfchen; und vielleicht war es nicht seine Schuld, wenn es die Art von Köpfchen war, die die meisten Männer am liebsten mit einem Schürhaken analysieren würden.
Der junge Mann, der seinen Hut ab- und aufsetzte, war ein kleiner wissenschaftlicher Amateur und verehrte den großen Warner mit einer feierlichen Frische. Tatsächlich war der angesehene Arzt auf seine Einladung hin anwesend; denn Warner lebte nicht in einer so baufälligen Herberge, sondern in einem professionellen Palast in der Harley Street. Dieser junge Mann war wirklich der jüngste und bestaussehendste der drei. Aber er gehörte zu den Menschen, sowohl Männern als auch Frauen, die dazu verdammt zu sein scheinen, gut auszusehen und unbedeutend zu sein. Braunhaarig, hochgewachsen und schüchtern, schien er die Zartheit seiner Gesichtszüge in einer Art Braun- und Rottönung zu verlieren, während er errötend und blinzelnd gegen den Wind stand. Er war einer dieser offensichtlich unauffälligen Menschen: Jeder wusste, dass er Arthur Inglewood war, unverheiratet, moralisch, ausgesprochen intelligent, der von seinem eigenen kleinen Geld lebte und sich in seinen beiden Hobbys, der Fotografie und dem Radfahren, versteckte. Jeder kannte ihn und vergaß ihn; selbst als er dort im Schein des goldenen Sonnenuntergangs stand, war etwas an ihm undeutlich, wie auf einer seiner eigenen rotbraunen Amateurfotografien.
Der dritte Mann hatte keinen Hut auf; er war schlank, trug helle, vage sportliche Kleidung, und die große Pfeife in seinem Mund ließ ihn noch schlanker aussehen. Er hatte ein langes, ironisches Gesicht, blauschwarzes Haar, die blauen Augen eines Iren und das blaue Kinn eines Schauspielers. Ein Ire war er, ein Schauspieler war er nicht, außer in den alten Tagen von Fräulein Hunts Scharaden, und in Wirklichkeit war er ein unbedeutender und flapsiger Journalist namens Michael Moon. Es hieß einmal, er bereite sich vage auf die Anwaltsprüfung vor; aber (wie Warner mit seinem eher elefantenhaften Witz sagen würde) fanden ihn seine Freunde meistens in einer anderen Art von Bar. Moon trank jedoch nicht und betrank sich auch nicht oft; er war einfach ein Gentleman, der sich in Gesellschaft von Menschen niedrigerer Stände wohlfühlte. Dies lag zum Teil daran, dass die Gesellschaft in Gesellschaft leiser ist als in Gesellschaft: und wenn er es genoss, mit einer Bardame zu reden (was er anscheinend tat), dann vor allem, weil die Bardame das Reden übernahm. Außerdem brachte er oft andere Talente mit, um ihr zu helfen. Er teilte diesen seltsamen Trick aller Männer seiner Art, intellektuell und ohne Ehrgeiz – den Trick, mit seinen geistigen Unterlegenen herumzugehen. In derselben Pension lebte ein kleiner, unverwüstlicher Jude namens Moses Gould, ein Mann, dessen negerhafte Vitalität und Vulgarität Michael so amüsierte, dass er mit ihm von Bar zu Bar zog, wie der Besitzer eines dressierten Affen.
Die kolossale Lücke, die der Wind in den bewölkten Himmel gerissen hatte, wurde immer klarer; Kammer um Kammer schien sich im Himmel zu öffnen. Man hatte das Gefühl, dass man endlich etwas finden könnte, das leichter als Licht ist. In der Fülle dieses stillen Glanzes sammelten alle Dinge wieder ihre Farben: Die grauen Stämme wurden silbern und der triste Kies golden. Ein Vogel flatterte wie ein losgelöstes Blatt von einem Baum zum anderen, und seine braunen Federn waren von Feuer durchzogen.
„Inglewood“, sagte Michael Moon mit seinem blauen Auge auf den Vogel gerichtet, „hast du Freunde?“
Dr. Warner verwechselte die angesprochene Person und drehte sich mit einem breiten, strahlenden Gesicht um und sagte:
„Oh ja, ich gehe viel aus.“
Michael Moon grinste auf tragische Weise und wartete auf seinen eigentlichen Informanten, der einen Moment später mit einer Stimme sprach, die seltsam kühl, frisch und jung klang, als käme sie aus diesem braunen und sogar staubigen Inneren.
„Wirklich“, antwortete Inglewood, „ich fürchte, ich habe den Kontakt zu meinen alten Freunden verloren. Der beste Freund, den ich je hatte, war in der Schule, ein Kerl namens Smith. Es ist gelegentlich, dass du es erwähnst, denn ich habe heute an ihn gedacht, obwohl ich ihn seit sieben oder acht Jahren nicht mehr gesehen habe. Er war in der Schule mit mir im naturwissenschaftlichen Zweig – ein kluger Kerl, wenn auch schwul; und er ging nach Oxford, als ich nach Deutschland ging. Tatsache ist, dass es eine ziemlich traurige Geschichte ist. Ich habe ihn oft gebeten, mich zu besuchen, und wenn ich nichts hörte, habe ich nachgefragt, weißt du. Ich war schockiert zu erfahren, dass der arme Smith den Verstand verloren hatte. Die Berichte waren natürlich etwas unklar, einige sagten, er hätte sich wieder erholt; aber das sagen sie immer. Vor etwa einem Jahr erhielt ich selbst ein Telegramm von ihm. Das Telegramm ließ leider keinen Zweifel mehr an der Sache.“
„Ganz recht“, stimmte Dr. Warner stumpf zu; „Geisteskrankheit ist im Allgemeinen unheilbar.“
„Das gilt auch für geistige Gesundheit“, sagte der Ire und musterte ihn mit traurigem Blick.
„Symptome?“ fragte der Arzt. „Was stand in dem Telegramm?“
"Es ist eine Schande, über solche Dinge Witze zu machen", sagte Inglewood auf seine ehrliche, verlegene Art; "das Telegramm war Smiths Krankheit, nicht Smith. Die eigentlichen Worte lauteten: "Mann lebend mit zwei Beinen aufgefunden."
„Lebendig mit zwei Beinen“, wiederholte Michael stirnrunzelnd. „Vielleicht eine Version von lebendig und munter? Ich weiß nicht viel über Menschen, die nicht bei Sinnen sind, aber ich nehme an, sie sollten munter sein.“
„Und bei Menschen, die bei Sinnen sind?“, fragte Warner lächelnd.
„Oh, die sollten getreten werden“, sagte Michael plötzlich herzlich.
„Die Botschaft ist eindeutig verrückt“, fuhr der undurchdringliche Warner fort. „Der beste Test ist ein Hinweis auf den unentwickelten normalen Typ. Selbst ein Baby erwartet nicht, einen Mann mit drei Beinen zu finden.“
„Drei Beine“, sagte Michael Moon, „wären bei diesem Wind sehr praktisch.“
Ein frischer Ausbruch der Atmosphäre hatte sie tatsächlich fast aus dem Gleichgewicht gebracht und die geschwärzten Bäume im Garten gebrochen. Darüber hinaus waren alle möglichen zufälligen Objekte zu sehen, die den vom Wind zerfurchten Himmel durchpflügten – Strohhalme, Stöcke, Lumpen, Papier und in der Ferne ein verschwindender Hut. Sein Verschwinden war jedoch nicht endgültig; nach einigen Minuten sahen sie ihn wieder, viel größer und näher, wie ein weißes Panama, das wie ein Ballon in den Himmel ragte, einen Augenblick lang wie ein angeschlagener Drachen hin und her taumelte und sich dann so unbeholfen wie ein gefallenes Blatt in der Mitte ihres eigenen Rasens niederließ.
„Da hat jemand seinen guten Hut verloren“, sagte Dr. Warner kurz.
Fast im selben Moment kam ein weiteres Objekt über die Gartenmauer geflogen und flog dem flatternden Panama hinterher. Es war ein großer grüner Regenschirm. Danach kam eine riesige gelbe Gladstone-Tasche angeflogen, und danach kam eine Gestalt wie ein fliegendes Rad aus Beinen, wie auf dem Wappen der Isle of Man.
Aber obwohl es für einen Augenblick so aussah, als hätte es fünf oder sechs Beine, landete es auf zweien, wie der Mann in dem seltsamen Telegramm. Es nahm die Gestalt eines großen hellhaarigen Mannes in fröhlicher grüner Urlaubskleidung an. Er hatte hellblondes Haar, das der Wind wie bei einem Deutschen nach hinten strich, ein gerötetes, eifriges Gesicht wie ein Cherub und eine hervorstehende spitze Nase, ein wenig wie bei einem Hund. Sein Kopf war jedoch keineswegs engelsgleich, im Sinne von ohne Körper. Im Gegenteil, auf seinen breiten Schultern und seiner gigantischen Gestalt wirkte sein Kopf gelegentlich seltsam und unnatürlich klein. Dies führte zu der wissenschaftlichen Theorie (die durch sein Verhalten voll und ganz bestätigt wurde), dass er ein Idiot sei.
Inglewood war von Natur aus höflich, aber auch etwas unbeholfen. Sein Leben war voll von abgebrochenen Hilfsgesten. Und selbst dieses Wunderkind von einem großen Mann in Grün, der wie eine leuchtend grüne Heuschrecke über die Mauer sprang, konnte den kleinen Altruismus seiner Gewohnheiten in einer Angelegenheit wie einem verlorenen Hut nicht lähmen. Er trat vor, um die Kopfbedeckung des grünen Gentlemans zu bergen, als er von einem Brüllen wie das eines Stiers erstarrt wurde.
„Unsportlich!“, brüllte der große Mann. „Sei fair, sei fair!“ Und er holte seinen eigenen Hut schnell, aber vorsichtig und mit brennenden Augen ein. Der Hut schien zunächst wie in demonstrativer Trägheit auf dem sonnigen Rasen zu hängen und zu trödeln; aber als der Wind wieder auffrischte und stärker wurde, tanzte er wie in einem teuflischen Pas de Quatre durch den Garten. Der Exzentriker sprang ihm mit Kängurusprüngen und atemlosen Worten hinterher, bei denen es nicht immer einfach war, den Faden wieder aufzunehmen: „Fairplay, Fairplay ... Sport der Könige ... jagen ihre Kronen ... ganz menschlich ... Tramontana ... Kardinäle jagen rote Hüte ... alte englische Jagd ... hat einen Hut in Bramber Combe angefangen ... . . . Hut in Schach . . . zerfleischte Hunde . . . Hab ihn!“
Als der Wind von einem Brüllen zu einem Kreischen anschwoll, sprang er auf seinen starken, fantastischen Beinen in den Himmel, griff nach dem verschwindenden Hut, verfehlte ihn und stürzte sich mit dem Gesicht voran ins Gras. Der Hut erhob sich über ihm wie ein siegreicher Vogel. Aber sein Triumph war verfrüht; denn der Wahnsinnige, der sich auf seine Hände stützte, warf seine Stiefel nach hinten, schwenkte seine beiden Beine in der Luft wie symbolische Fahnen (so dass sie tatsächlich wieder an das Telegramm dachten) und fing den Hut tatsächlich mit den Füßen auf. Ein lang anhaltender und durchdringender Schrei des Windes spaltete den Himmel von einem Ende zum anderen. Die Augen aller Männer wurden von der unsichtbaren Böe geblendet, wie von einem seltsamen, klaren Katarakt der Transparenz, der zwischen ihnen und allen Gegenständen um sie herum hindurchsauste. Doch als der große Mann in sitzender Haltung zurückfiel und sich feierlich mit dem Hut krönte, stellte Michael zu seiner ungläubigen Überraschung fest, dass er die Luft angehalten hatte, wie ein Mann, der ein Duell beobachtet.
Während dieser große Wind auf dem Höhepunkt seiner himmelhohen Energie war, war ein weiterer kurzer Schrei zu hören, der sehr quengelig begann, aber sehr schnell endete und in abrupter Stille verschluckt wurde. Der glänzende schwarze Zylinder von Dr. Warners offiziellem Hut segelte in der langen, glatten Parabel eines Luftschiffs von seinem Kopf und verfing sich fast auf einem Gartenbaum in den obersten Ästen. Ein weiterer Hut war verschwunden. Die Menschen in diesem Garten fühlten sich in einen ungewohnten Strudel von Ereignissen geraten; niemand schien zu wissen, was als Nächstes weggeweht werden würde. Noch bevor sie darüber spekulieren konnten, war der jubelnde und jauchzende Hutjäger bereits auf halber Höhe des Baumes und schwang sich mit seinen starken, gebogenen Heuschreckenbeinen von Ast zu Ast, während er immer noch seine keuchenden, geheimnisvollen Kommentare von sich gab.
„Baum des Lebens ... Yggdrasil ... vielleicht Jahrhunderte lang geklettert ... Eulen nisten im Hut ... entfernteste Eulengenerationen ... immer noch Usurpatoren ... in den Himmel gekommen ... Mann im Mond trägt ihn ... Räuber ... nicht deiner ... gehört einem depressiven Mediziner ... im Garten ... gib ihn auf ... gib ihn auf!“
Der Baum schwang und fegte und peitschte im tosenden Wind hin und her wie eine Distel und flammte im vollen Sonnenschein wie ein Lagerfeuer. Die grüne, fantastische menschliche Gestalt, die sich lebhaft von ihrem herbstlichen Rot und Gold abhob, befand sich bereits zwischen den höchsten und verrücktesten Ästen, die durch reines Glück nicht unter dem Gewicht seines großen Körpers brachen. Er war dort oben zwischen den letzten fallenden Blättern und den ersten funkelnden Sternen des Abends und redete immer noch fröhlich, vernünftig, halb entschuldigend, in kleinen Stößen mit sich selbst. Er könnte durchaus außer Atem sein, denn sein ganzer absurder Überfall war in einem Zug verlaufen; er hatte die Mauer einmal wie einen Fußball hochgeworfen, war wie eine Rutsche den Garten hinuntergerast und wie eine Rakete den Baum hinaufgeschossen. Die anderen drei Männer schienen unter Ereignissen begraben zu sein, die sich auftürmten – eine wilde Welt, in der eine Sache begann, bevor eine andere Sache aufhörte. Alle drei hatten den ersten Gedanken. Der Baum war seit fünf Jahren dort, seit sie die Pension kannten. Jeder von ihnen war aktiv und stark. Keiner von ihnen hatte auch nur daran gedacht, ihn zu besteigen. Darüber hinaus spürte Inglewood zuerst die bloße Tatsache der Farbe. Die hellen, lebhaften Blätter, der kahle blaue Himmel, die wilden grünen Arme und Beine erinnerten ihn irrational an etwas Glühendes aus seiner Kindheit, etwas, das einem knallbunten Mann auf einem goldenen Baum ähnelte; vielleicht war es nur ein bemalter Affe auf einem Stock. Gelegentlich wurde Michael Moon, der eigentlich eher ein Humorist war, an einem empfindlicheren Nerv berührt, er erinnerte sich halb an die alten, jungen Theaterschauspieler mit Rosamund und amüsierte sich darüber, dass er fast Shakespeare zitierte –
„Für Tapferkeit. Ist die Liebe nicht ein Herkules, , der immer noch auf Bäume in den Hesperiden klettert?“
Selbst der unerschütterliche Mann der Wissenschaft hatte das helle, verwirrte Gefühl, dass die Zeitmaschine einen großen Ruck gemacht hatte und mit ziemlich ratternder Geschwindigkeit vorwärts gefahren war.
Er war jedoch nicht ganz auf das vorbereitet, was als Nächstes geschah. Der Mann in Grün, der auf dem schwachen Wipfel wie eine Hexe auf einem sehr riskanten Besenstiel ritt, streckte die Hand aus und riss den schwarzen Hut aus seinem luftigen Zweignest. Er war beim ersten Aufprall seines Durchgangs an einem schweren Ast zerbrochen, ein Gewirr von Ästen hatte ihn in alle Richtungen zerrissen, zerkratzt und zerkratzt, ein Windstoß und Laub hatten ihn wie eine Ziehharmonika plattgedrückt; und man kann auch nicht sagen, dass der zuvorkommende Gentleman mit der scharfen Nase seiner Struktur gegenüber angemessen zärtlich war, als er ihn schließlich von seinem Platz löste. Als er ihn jedoch gefunden hatte, wurde sein Vorgehen von einigen als einzigartig bezeichnet. Er schwenkte ihn mit einem lauten Triumphschrei und schien dann sofort rückwärts vom Baum zu fallen, an dem er jedoch mit seinen langen, starken Beinen wie ein Affe, der an seinem Schwanz schwingt, festhielt. So hing er mit dem Kopf nach unten über dem unbehüteten Warner und ließ den ramponierten Seidenzylinder schwerfällig auf dessen Stirn fallen. „Jeder Mensch ist ein König“, erklärte der umgekehrte Philosoph, „jeder Hut (folglich) eine Krone. Aber dies ist eine Krone aus dem Himmel.“
Und er versuchte wieder, Warner zu krönen, der sich jedoch mit großer Plötzlichkeit von dem schwebenden Diadem entfernte; seltsamerweise schien er seine frühere Dekoration in ihrem jetzigen Zustand nicht zu wünschen.
"Falsch, falsch!", rief die zuvorkommende Person lachend. "Trage immer eine Uniform, auch wenn sie schäbig ist! Ritualisten dürfen immer unordentlich sein. Geh mit Ruß auf der Hemdbrust zum Tanz, aber geh mit einer Hemdbrust. Der Jäger trägt einen alten Mantel, aber einen alten rosa Mantel. Trage einen Zylinder, auch wenn er kein Oberteil hat. Es ist das Symbol, das zählt, alter Hahn. Nimm deinen Hut, denn es ist schließlich dein Hut; sein Flor ist von der Rinde ganz abgerieben, meine Lieben, und seine Krempe ist nicht im Geringsten gekräuselt; aber um Himmels willen, er ist immer noch, meine Lieben, der nobelste Hut der Welt.
Mit diesen Worten setzte oder zerschmetterte er mit wilder Behaglichkeit den unförmigen Seidenhut auf dem Gesicht des verstörten Arztes und fiel unter den anderen Männern auf die Füße, während er immer noch redete, strahlte und atemlos war.
„Warum machen sie nicht mehr Spiele aus dem Wind?“, fragte er etwas aufgeregt. „Drachen sind in Ordnung, aber warum sollte es nur Drachen geben? Ich habe mir drei weitere Spiele für einen windigen Tag ausgedacht, als ich auf diesen Baum geklettert bin. Hier ist eines davon: Man nimmt eine Menge Pfeffer ...“
„Ich denke“, warf Moon mit sardonischer Milde ein, „dass deine Spiele bereits interessant genug sind. Darf ich fragen, ob du ein professioneller Akrobat auf Tournee oder eine reisende Werbung für Sunny Jim bist? Wie und warum setzt du all diese Energie ein, um in unseren melancholischen, aber zumindest rationalen Vororten Wände zu erklimmen und auf Bäume zu klettern?“
Der Fremde schien, soweit ein so lauter Mensch dazu in der Lage war, vertraulich zu werden.
„Nun, das ist ein Trick von mir“, gestand er offen. „Ich mache das, indem ich zwei Beine habe.“
Arthur Inglewood, der in den Hintergrund dieser Szene der Torheit gerückt war, zuckte zusammen und starrte den Neuankömmling mit zusammengekniffenen, kurzsichtigen Augen und leicht hochrotem Kopf an.
„Ich glaube, du bist Smith“, rief er mit seiner frischen, fast jungenhaften Stimme; und nach einem Augenblick des Starrens: „Und doch bin ich mir nicht sicher.“
„Ich glaube, ich habe eine Karte“, sagte der Unbekannte mit verblüffender Ernsthaftigkeit – „eine Karte mit meinem richtigen Namen, meinen Titeln, Ämtern und meiner wahren Bestimmung auf dieser Erde.“
Er zog langsam aus einer oberen Westentasche ein scharlachrotes Kartenetui und holte ebenso langsam eine sehr große Karte hervor. Schon im Moment ihrer Herstellung meinten sie, sie habe eine seltsame Form, anders als die Karten gewöhnlicher Herren. Aber sie war nur für einen Augenblick da; denn als sie von seinen Fingern zu Arthurs überging, rutschte die eine oder andere aus seinem Griff. Der schrille, reißende Sturm in diesem Garten trug die Karte des Fremden davon, um sich dem wilden Altpapier des Universums anzuschließen; und dieser große Westwind erschütterte das ganze Haus und zog vorüber.
