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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
In 'Rilla auf Ingleside' von Lucy Maud Montgomery taucht der Leser ein in das Leben der jungen Rilla Blythe während des Ersten Weltkriegs. Das Buch beschreibt detailreich die Auswirkungen des Krieges auf das Leben einer kanadischen Kleinstadt und die damit verbundene moralische und emotionale Entwicklung der Hauptfigur. Rilla auf Ingleside ist der achte und letzte Band der Anne-Shirley-Reihe von Lucy Maud Montgomery und zugleich einer der bewegendsten. Im Mittelpunkt steht nicht mehr Anne selbst, sondern ihre jüngste Tochter Rilla – ein fröhliches, sorgloses Mädchen von fünfzehn Jahren, das an der Schwelle zum Erwachsenwerden steht, als der Erste Weltkrieg ausbricht. Rillas Leben verändert sich von einem Moment auf den anderen. Ihre Brüder und Freunde melden sich freiwillig zum Kriegsdienst, und die idyllische Welt von Ingleside wird von Angst, Trauer, Hoffnung und Verantwortung erschüttert. Rilla, die zu Beginn noch oberflächlich und unbeschwert erscheint, wächst an den Herausforderungen der Zeit: Sie organisiert Hilfsaktionen, pflegt Verwundete, übernimmt Verantwortung für ein zurückgelassenes Kriegsbaby und lernt, Schmerz und Verlust mit Würde zu tragen. Die Charakterentwicklung Rillas ist das Herzstück des Romans. Ihre Wandlung von einem verspielten Teenager zu einer jungen Frau mit Mitgefühl, Stärke und Tiefgang zeigt Montgomerys meisterhafte Fähigkeit zur Charakterzeichnung. Rilla auf Ingleside ist nicht nur ein Entwicklungsroman, sondern auch eine eindringliche literarische Auseinandersetzung mit den Auswirkungen des Krieges auf die Heimatfront. Themen wie Pflichtgefühl, Verlust, Hoffnung und das Durchhalten in dunklen Zeiten stehen im Vordergrund. Trotz der ernsten Thematik bleibt die poetische Sprache Montgomerys erhalten, ebenso wie ihre tiefe Verbundenheit zur Landschaft von Prince Edward Island. Rilla tritt hier in die Fußstapfen ihrer Mutter Anne und verkörpert jene Werte – Empathie, Mut, Lebensfreude –, die die Reihe von Beginn an geprägt haben. Das Buch bleibt ein starkes, bewegendes Finale der Anne-Reihe und ein literarisches Denkmal für die stillen Heldinnen des Alltags. Montgomerys literarischer Stil zeichnet sich durch ihre lebendige Beschreibung der Natur und der menschlichen Gefühle aus, was den Leser tief in die Handlung eintauchen lässt. Als Teil der 'Anne auf Green Gables'-Serie fügt sich 'Rilla auf Ingleside' nahtlos in das Gesamtwerk der Autorin ein und bietet den Lesern einen faszinierenden Einblick in die Zeitgeschichte Kanadas. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Rilla auf Ingleside
Inhaltsverzeichnis
I. Glen "Notizen" und andere Sachen
Es war ein warmer, goldener, wolkiger, liebenswerter Nachmittag. Im großen Wohnzimmer von Ingleside saß Susan Baker mit einer gewissen grimmigen Zufriedenheit, die sie wie eine Aura umgab; es war vier Uhr, und Susan, die seit sechs Uhr morgens ununterbrochen gearbeitet hatte, fand, dass sie sich eine Stunde Ruhe und Klatsch redlich verdient hatte. Susan war in diesem Moment vollkommen glücklich; an diesem Tag war in der Küche fast alles unheimlich gut gelaufen. Dr. Jekyll war nicht Herr Hyde gewesen und hatte ihr daher nicht auf die Nerven gegangen; von ihrem Platz aus konnte sie den Stolz ihres Herzens sehen – das Beet mit den Pfingstrosen, die sie selbst gepflanzt und gezüchtet hatte und die so blühten, wie kein anderes Pfingstrosenbeet in Glen St. Mary jemals blühte oder blühen konnte, mit purpurroten Pfingstrosen, silbrig-rosa Pfingstrosen und Pfingstrosen, die so weiß waren wie Winter-Schnee.
Susan trug eine neue schwarze Seidenbluse, die genauso aufwendig war wie alles, was Frau Marshall Elliott jemals trug, und eine weiße gestärkte Schürze, die mit einer komplizierten, gut 12 cm breiten Häkelspitze verziert war, ganz zu schweigen von den passenden Einlagen. Susan fühlte sich daher wie eine gut gekleidete Frau, als sie ihre Ausgabe der Daily Enterprise aufschlug und sich darauf vorbereitete, die „Notizen“ aus Glen zu lesen, die, wie Fräulein Cornelia ihr gerade mitgeteilt hatte, eine halbe Spalte füllten und fast jeden in Ingleside erwähnten. Auf der Titelseite der Enterprise stand in großen schwarzen Lettern, dass ein gewisser Erzherzog Ferdinand an einem Ort mit dem seltsamen Namen Sarajevo ermordet worden war, aber Susan hielt sich nicht mit solchen uninteressanten, unwichtigen Dingen auf; sie war auf der Suche nach etwas wirklich Wichtigem. Oh, da war es – „Notizen aus Glen St. Mary“. Susan machte es sich gemütlich und las jedes einzelne laut vor, um jede mögliche Befriedigung daraus zu ziehen.
Frau Blythe und ihre Besucherin, Fräulein Cornelia – alias Frau Marshall Elliott – unterhielten sich in der Nähe der offenen Tür, die zur Veranda führte, durch die eine kühle, herrliche Brise wehte, die einen Hauch von geheimnisvollem Parfüm aus dem Garten mit sich brachte und charmante, fröhliche Echos aus der mit Weinranken behangenen Ecke, wo Rilla, Fräulein Oliver und Walter lachten und sich unterhielten. Wo immer Rilla Blythe war, dort war Gelächter.
Es gab noch einen weiteren Bewohner des Wohnzimmers, der sich auf einem Sofa zusammenrollte und nicht übersehen werden durfte, da er ein Wesen mit ausgeprägter Individualität war und darüber hinaus die Auszeichnung hatte, das einzige Lebewesen zu sein, das Susan wirklich hasste.
Alle Katzen sind geheimnisvoll, aber Dr. Jekyll und Herr Hyde – kurz „Doc“ genannt – war es in dreifacher Hinsicht. Er war eine Katze mit einer doppelten Persönlichkeit – oder aber, wie Susan schwor, er war vom Teufel besessen. Schon seine Geburt war von etwas Unheimlichem umgeben gewesen. Vier Jahre zuvor hatte Rilla Blythe ein geliebtes Kätzchen gehabt, weiß wie Schnee, mit einer frechen schwarzen Schwanzspitze, das sie Jack Frost nannte. Susan mochte Jack Frost nicht, obwohl sie keinen triftigen Grund dafür nennen konnte oder wollte.
„Nehmen Sie mich beim Wort, Frau Dr. Blythe“, pflegte sie unheilvoll zu sagen, „aus dieser Katze wird nichts Gutes.“
„Aber warum denkst du das?“, fragte Frau Blythe.
„Ich glaube nicht – ich weiß es“, war alles, was Susan antwortete.
Bei den anderen Bewohnern von Ingleside war Jack Frost sehr beliebt; er war so sauber und gepflegt und ließ keinen Fleck auf seinem schönen weißen Fell zu; er schnurrte liebenswert und kuschelte sich gerne an; er war absolut ehrlich.
Und dann ereignete sich in Ingleside eine häusliche Tragödie. Jack Frost hatte Kätzchen!
Es wäre sinnlos, Susans Triumph zu beschreiben. Hatte sie nicht immer darauf bestanden, dass diese Katze eine Täuschung und eine Falle sein würde? Jetzt konnten sie es selbst sehen!
Rilla behielt eines der Kätzchen, ein sehr hübsches mit einem besonders glänzenden Fell in dunklem Gelb mit orangefarbenen Streifen und großen, seidigen, goldenen Ohren. Sie nannte es Goldie, und der Name schien passend für das kleine verspielte Wesen, das in seiner Kindheit nichts von seiner finsteren Natur ahnen ließ. Susan warnte natürlich die Familie, dass von den Nachkommen dieses teuflischen Jack Frost nichts Gutes zu erwarten sei, aber Susans Kassandra-ähnliches Gemecker wurde ignoriert.
Die Blythes waren so daran gewöhnt, Jack Frost als männliches Wesen zu betrachten, dass sie sich diese Gewohnheit nicht abgewöhnen konnten. Also benutzten sie weiterhin das männliche Pronomen, obwohl das Ergebnis lächerlich war. Besucher waren immer ziemlich schockiert, wenn Rilla beiläufig von „Jack und seinem Kätzchen“ sprach oder Goldie streng sagte: „Geh zu deiner Mutter und sag ihr, sie soll dein Fell waschen.“
„Das ist nicht anständig, Frau Doktor“, sagte die arme Susan bitter. Sie selbst fand einen Kompromiss, indem sie Jack immer als „es“ oder „das weiße Biest“ bezeichnete, und zumindest ein Herz schmerzte nicht, als „es“ im folgenden Winter versehentlich vergiftet wurde.
Innerhalb eines Jahres war „Goldie“ ein so offensichtlich unpassender Name für das orangefarbene Kätzchen, dass Walter, der gerade Stevensons Geschichte las, ihn in Dr. Jekyll und Herr Hyde änderte. In seiner Dr. Jekyll-Stimmung war die Katze ein schläfriger, liebevoller, häuslicher, kissenliebender Kater, der es mochte, gestreichelt zu werden, und es genoss, gepflegt und gekrault zu werden. Besonders liebte er es, auf dem Rücken zu liegen und sich sanft die glatte, cremefarbene Kehle streicheln zu lassen, während er vor schläfriger Zufriedenheit schnurrte. Er war ein bemerkenswerter Schnurrer; noch nie hatte es in Ingleside eine Katze gegeben, die so ununterbrochen und ekstatisch schnurrte.
„Das Einzige, worum ich eine Katze beneide, ist ihr Schnurren“, bemerkte Dr. Blythe einmal, als er Docs klangvoller Melodie lauschte. „Es ist das zufriedenste Geräusch der Welt.“
Doc war sehr hübsch; jede seiner Bewegungen war anmutig, seine Posen waren großartig. Wenn er seinen langen, dunkel geringelten Schwanz um seine Pfoten schlang und sich auf die Veranda setzte, um lange Zeit unverwandt in die Ferne zu starren, hatten die Blythes das Gefühl, dass eine ägyptische Sphinx keine passendere Gottheit für das Portal hätte sein können.
Wenn ihn die Herr Hyde-Stimmung überkam – was vor Regen oder Wind immer der Fall war –, war er ein wildes Tier mit veränderten Augen. Die Verwandlung kam immer plötzlich. Er sprang mit einem wilden Knurren aus seiner Träumerei hervor und biss jede Hand, die ihn zurückhalten oder streicheln wollte. Sein Fell schien dunkler zu werden, und seine Augen glänzten mit einem teuflischen Licht. Er hatte wirklich eine überirdische Schönheit. Wenn die Verwandlung in der Dämmerung stattfand, verspürten alle Ingleside-Bewohner eine gewisse Angst vor ihm. In solchen Momenten war er eine furchterregende Bestie, und nur Rilla verteidigte ihn und behauptete, er sei „so eine nette streunende Katze“. Streunend war er auf jeden Fall.
Dr. Jekyll liebte frische Milch; Herr Hyde rührte keine Milch an und knurrte über seinem Fleisch. Dr. Jekyll kam so leise die Treppe herunter, dass ihn niemand hören konnte. Herr Hyde machte seine Schritte so schwer wie die eines Mannes. An mehreren Abenden, als Susan allein im Haus war, „erschreckte er sie zu Tode“, wie sie sagte, indem er dies tat. Er saß mitten auf dem Küchenboden und starrte sie eine Stunde lang ununterbrochen mit seinen schrecklichen Augen an. Das zerrte an ihren Nerven, aber die arme Susan hatte zu viel Ehrfurcht vor ihm, um zu versuchen, ihn zu vertreiben. Einmal wagte sie es, einen Stock nach ihm zu werfen, woraufhin er sofort wild auf sie zusprang. Susan rannte aus dem Haus und wagte es nie wieder, sich mit Herrn Hyde anzulegen – allerdings ließ sie seine Missetaten an dem unschuldigen Dr. Jekyll aus, den sie jedes Mal, wenn er es wagte, seine Nase in ihr Reich zu stecken, schmählich aus ihrem Reich jagte und ihm bestimmte Leckereien vorenthielt, nach denen er sich sehnte.
„Die vielen Freunde von Fräulein Faith Meredith, Gerald Meredith und James Blythe“, las Susan und ließ die Namen wie süße Häppchen auf der Zunge zergehen, „freuten sich sehr, sie vor einigen Wochen aus dem Redmond College willkommen zu heißen. James Blythe, der 1913 sein Kunststudium abgeschlossen hatte, hatte gerade sein erstes Jahr in der Medizin beendet.“
"Faith Meredith ist wirklich das hübscheste Geschöpf, das ich je gesehen habe", kommentierte Fräulein Cornelia über ihrer Filethäkelarbeit. "Es ist erstaunlich, wie sich diese Kinder entwickelt haben, seit Rosemary West in das Pfarrhaus gezogen ist. Die Leute haben fast vergessen, was für kleine Schelmchen sie einmal waren. Anne, meine Liebe, wirst du jemals vergessen, wie sie sich früher benommen haben? Es ist wirklich erstaunlich, wie gut Rosemary mit ihnen zurechtkommt. Sie ist eher eine Freundin als eine Stiefmutter. Sie alle lieben sie und Una verehrt sie. Was den kleinen Bruce angeht, macht Una sich ihm gegenüber einfach zum perfekten Sklaven. Natürlich ist er ein Schatz. Aber hast du jemals ein Kind gesehen, das seiner Tante so ähnlich sieht wie er seiner Tante Ellen? Er ist genauso dunkel und genauso emphatisch. Ich kann kein einziges Merkmal von Rosemary in ihm erkennen. Norman Douglas schwört immer lautstark, dass der Storch Bruce für ihn und Ellen bestimmt hatte und ihn versehentlich in die Pfarrei gebracht hat.
„Bruce liebt Jem“, sagte Frau Blythe. „Wenn er hierherkommt, folgt er Jem still wie ein treuer kleiner Hund und schaut zu ihm auf unter seinen schwarzen Augenbrauen. Ich glaube fest daran, dass er alles für Jem tun würde.“
„Werden Jem und Faith ein Paar werden?“
Frau Blythe lächelte. Es war bekannt, dass Fräulein Cornelia, die einst eine so erbitterte Männerhasserin gewesen war, sich in ihren letzten Jahren tatsächlich der Partnervermittlung verschrieben hatte.
„Sie sind erst mal nur gute Freunde, Fräulein Cornelia.“
„Sehr gute Freunde, glauben Sie mir“, sagte Fräulein Cornelia mit Nachdruck. „Ich weiß alles über die jungen Leute.“
„Ich bin mir sicher, dass Mary Vance dafür sorgt, Frau Marshall Elliott“, sagte Susan bedeutungsvoll, „aber ich finde es unanständig, über die Verheiratung von Kindern zu sprechen.“
„Kinder! Jem ist einundzwanzig und Faith ist neunzehn“, erwiderte Fräulein Cornelia. „Du darfst nicht vergessen, Susan, dass wir alten Leute nicht die einzigen Erwachsenen auf der Welt sind.“
Die empörte Susan, die jede Anspielung auf ihr Alter verabscheute – nicht aus Eitelkeit, sondern aus einer quälenden Angst, dass die Leute sie für zu alt zum Arbeiten halten könnten –, kehrte zu ihren „Notizen“ zurück.
„Carl Meredith und Shirley Blythe sind letzten Freitagabend von der Queen's Academy nach Hause gekommen. Wir haben gehört, dass Carl nächstes Jahr die Schule in Harbour Head leiten wird, und wir sind sicher, dass er ein beliebter und erfolgreicher Lehrer sein wird.“
„Er wird den Kindern jedenfalls alles beibringen, was es über Insekten zu wissen gibt“, sagte Fräulein Cornelia. „Er hat jetzt die Queen's Academy abgeschlossen, und Herr Meredith und Rosemary wollten, dass er im Herbst direkt nach Redmond geht, aber Carl ist sehr unabhängig und will sich einen Teil seines Studiums selbst finanzieren. Das wird ihm gut tun.“
„Walter Blythe, der in den letzten zwei Jahren in Lowbridge unterrichtet hat, hat gekündigt“, las Susan. „Er will im Herbst nach Redmond gehen.“
„Ist Walter schon stark genug für Redmond?“, fragte Fräulein Cornelia besorgt.
„Wir hoffen, dass er bis zum Herbst wieder fit ist“, sagte Frau Blythe. „Ein fauler Sommer an der frischen Luft und in der Sonne wird ihm sehr gut tun.“
„Typhus ist schwer zu überstehen“, sagte Fräulein Cornelia mit Nachdruck, „vor allem, wenn man so knapp davongekommen ist wie Walter. Ich denke, er sollte noch ein Jahr lang nicht aufs College gehen. Aber er ist so ehrgeizig. Gehen Di und Nan auch mit?“
„Ja. Sie wollten beide noch ein Jahr unterrichten, aber Gilbert meint, sie sollten diesen Herbst besser nach Redmond gehen.“
„Das freut mich. Sie werden ein Auge auf Walter haben und dafür sorgen, dass er nicht zu viel lernt. Ich nehme an“, fuhr Fräulein Cornelia fort und warf Susan einen Seitenblick zu, „dass es nach der Abfuhr, die ich vor ein paar Minuten bekommen habe, nicht mehr sicher ist, wenn ich andeute, dass Jerry Meredith Nan schöne Augen macht.“
Susan ignorierte das, und Frau Blythe lachte wieder.
„Liebe Fräulein Cornelia, ich habe alle Hände voll zu tun, nicht wahr? – mit all diesen Jungen und Mädchen, die um mich herumschwärmen? Wenn ich das ernst nehmen würde, würde es mich völlig erschüttern. Aber das tue ich nicht – es ist noch zu schwer zu begreifen, dass sie erwachsen sind. Wenn ich meine beiden großen Söhne anschaue, frage ich mich, ob sie wirklich die dicken, süßen Babys mit den Grübchen sein können, die ich neulich geküsst und geknuddelt und in den Schlaf gesungen habe – erst neulich, Fräulein Cornelia. War Jem nicht das süßeste Baby im alten Haus der Träume? Und jetzt hat er einen Bachelor-Abschluss und wird der Liebeswerbung beschuldigt.“
„Wir werden alle älter“, seufzte Fräulein Cornelia.
„Der einzige Teil von mir, der sich alt anfühlt“, sagte Frau Blythe, „ist mein Knöchel, den ich mir brach, als Josie Pye mich in den Green-Gables-Zeiten herausforderte, über den Firstbalken der Barrys zu balancieren. Wenn der Wind aus Osten kommt, schmerzt er. Ich will nicht zugeben, dass es Rheuma ist, aber es tut eben weh. Was die Kinder betrifft – sie und die Merediths planen einen fröhlichen Sommer, bevor sie im Herbst wieder mit dem Lernen beginnen müssen. Sie sind so eine vergnügungslustige kleine Schar. Sie halten dieses Haus in einem ständigen Wirbel aus Heiterkeit.“
„Geht Rilla auch zur Queen's, wenn Shirley zurückgeht?“
„Das ist noch nicht entschieden. Ich glaube eher nicht. Ihr Vater meint, sie sei noch nicht stark genug – sie ist ihrer Kraft entwachsen – sie ist wirklich absurd groß für ein Mädchen, das noch nicht einmal fünfzehn ist. Ich möchte nicht, dass sie geht – es wäre schrecklich, wenn ich im nächsten Winter kein einziges meiner Kinder zu Hause hätte. Susan und ich würden uns gegenseitig bekämpfen, um die Monotonie zu durchbrechen.“
Susan lächelte über diesen Scherz. Die Vorstellung, dass sie sich mit „Frau Dr. Cornelia“ streiten würde!
„Will Rilla selbst gehen?“, fragte Fräulein Cornelia.
„Nein. Die Wahrheit ist, dass Rilla die Einzige in meiner Herde ist, die keine Ambitionen hat. Ich wünschte wirklich, sie hätte ein bisschen mehr Ehrgeiz. Sie hat überhaupt keine ernsthaften Ideale – ihr einziges Ziel scheint es zu sein, Spaß zu haben.“
„Und warum sollte sie das nicht haben, Frau Dr. Dear?“, rief Susan, die es nicht ertragen konnte, auch nur ein einziges schlechtes Wort über jemanden aus Ingleside zu hören, selbst wenn es von einem ihrer eigenen Leute kam. „Ein junges Mädchen sollte Spaß haben, davon bin ich überzeugt. Sie wird noch genug Zeit haben, um über Latein und Griechisch nachzudenken.“
„Ich würde mir ein wenig Verantwortungsbewusstsein von ihr wünschen, Susan. Und du weißt selbst, dass sie furchtbar eitel ist.“
„Sie hat etwas, worauf sie eitel sein kann“, erwiderte Susan. „Sie ist das hübscheste Mädchen in Glen St. Mary. Glaubst du etwa, dass all diese MacAllisters, Crawfords und Elliotts jenseits des Hafens in vier Generationen eine Haut wie die von Rilla zustande bringen könnten? Das könnten sie nicht. Nein, Frau Dr. Dear, ich weiß, wo mein Platz ist, aber ich kann nicht zulassen, dass du Rilla herabwürdigst. Hör mir zu, Frau Marshall Elliott.“
Susan hatte eine Gelegenheit gefunden, sich an Fräulein Cornelia für ihre Sticheleien über die Liebesangelegenheiten der Kinder zu rächen. Sie las die Meldung mit Genuss vor.
„Miller Douglas hat beschlossen, nicht in den Westen zu gehen. Er sagt, das alte P.E.I. sei gut genug für ihn und er werde weiterhin für seine Tante, Frau Alec Davis, auf der Farm arbeiten.“
Susan sah Fräulein Cornelia scharf an.
„Ich habe gehört, Frau Marshall Elliott, dass Miller um Mary Vance wirbt.“
Dieser Schlag traf Fräulein Cornelia mitten ins Herz. Ihr rundliches Gesicht errötete.
„Ich will nicht, dass Miller Douglas sich um Mary dreht“, sagte sie scharf. „Er stammt aus einer niedrigen Familie. Sein Vater war eine Art Ausgestoßener der Douglases – sie haben ihn nie wirklich zu sich gezählt – und seine Mutter war eine dieser schrecklichen Dillons aus Harbour Head.“
„Ich glaube, ich habe gehört, Frau Marshall Elliott, dass Mary Vances eigene Eltern nicht gerade aristokratisch waren.“
„Mary Vance hat eine gute Erziehung genossen und ist ein kluges, intelligentes und fähiges Mädchen“, erwiderte Fräulein Cornelia. „Sie wird sich nicht an Miller Douglas verschleudern, glauben Sie mir! Sie kennt meine Meinung zu dieser Angelegenheit, und Mary hat mir noch nie ungehorsam gewesen.“
„Nun, ich glaube nicht, dass du dir Sorgen machen musst, Frau Marshall Elliott, denn Frau Alec Davis ist genauso dagegen wie du und sagt, dass keiner ihrer Neffen jemals eine namenlose Niemand wie Mary Vance heiraten wird.“
Susan kehrte zu ihrem Lamm zurück, mit dem Gefühl, in diesem Wortgefecht die Oberhand gewonnen zu haben, und las eine weitere „Notiz“.
„Wir freuen uns zu hören, dass Fräulein Oliver für ein weiteres Jahr als Lehrerin eingestellt wurde. Fräulein Oliver wird ihren wohlverdienten Urlaub in ihrem Zuhause in Lowbridge verbringen.“
„Ich bin so froh, dass Gertrude bleibt“, sagte Frau Blythe. „Wir würden sie schrecklich vermissen. Und sie hat einen hervorragenden Einfluss auf Rilla, die sie verehrt. Sie sind trotz ihres Altersunterschieds beste Freundinnen.“
„Ich dachte, ich hätte gehört, dass sie heiraten wird?“
„Ich glaube, das wurde mal gesagt, aber ich hab gehört, dass es um ein Jahr verschoben wurde.“
„Wer ist der junge Mann?“
„Robert Grant. Er ist ein junger Anwalt in Charlottetown. Ich hoffe, Gertrude wird glücklich. Sie hatte ein trauriges Leben mit viel Bitterkeit und sie nimmt alles sehr intensiv wahr. Ihre erste Jugend ist vorbei und sie ist praktisch allein auf der Welt. Diese neue Liebe, die in ihr Leben getreten ist, scheint ihr so wunderbar, dass sie wohl kaum an ihre Beständigkeit zu glauben wagt. Als ihre Hochzeit verschoben werden musste, war sie ganz verzweifelt – obwohl das sicherlich nicht die Schuld von Herrn Grant war. Es gab Komplikationen bei der Abwicklung des Nachlasses seines Vaters – sein Vater starb letzten Winter – und er konnte nicht heiraten, bevor diese Probleme geklärt waren. Aber ich glaube, Gertrude empfand das als schlechtes Omen und befürchtete, dass ihr Glück ihr irgendwie doch noch entgleiten würde.“
„Es ist nicht gut, Frau Dr., wenn du deine Zuneigung zu sehr auf einen Mann richtest“, bemerkte Susan ernst.
„Herr Grant liebt Gertrude genauso sehr wie sie ihn, Susan. Sie misstraut nicht ihm, sondern dem Schicksal. Sie hat eine leicht mystische Ader – manche würden sie wohl abergläubisch nennen. Sie glaubt gelegentlich an Träume, und wir konnten ihr das nicht ausreden. Ich muss auch zugeben, dass einige ihrer Träume – aber Gilbert darf mich nicht hören, wenn ich solche Ketzereien andeute. Was hast du Interessantes entdeckt, Susan?“
Susan hatte einen Ausruf von sich gegeben.
„Hör dir das an, Frau Dr. Dear. “Frau Sophia Crawford hat ihr Haus in Lowbridge aufgegeben und wird künftig bei ihrer Nichte, Frau Albert Crawford, wohnen.„ Das ist doch meine Cousine Sophia, Frau Doktor! Wir haben uns als Kinder gestritten, wer eine Sonntagsschulkarte mit den Worten “Gott ist Liebe„ in Rosenblättern bekommen sollte, und haben seitdem nicht mehr miteinander gesprochen. Und jetzt zieht sie direkt gegenüber von uns ein.“
„Du musst den alten Streit beilegen, Susan. Es geht doch nicht, mit den Nachbarn zerstritten zu sein.“
„Cousine Sophia hat den Streit angefangen, also kann sie sich auch wieder versöhnen, Frau Dr.“, sagte Susan hochmütig. „Wenn sie das tut, bin ich hoffentlich christlich genug, ihr entgegenzukommen. Sie ist keine fröhliche Person und war ihr ganzes Leben lang eine Spaßbremse. Als ich sie das letzte Mal sah, hatte sie tausend Falten im Gesicht – vielleicht mehr, vielleicht weniger – von all den Sorgen und Vorahnungen. Sie hat bei der Beerdigung ihres ersten Mannes schrecklich geheult, aber sie hat in weniger als einem Jahr wieder geheiratet. Der nächste Zettel beschreibt den besonderen Gottesdienst in unserer Kirche am vergangenen Sonntagabend und sagt, dass die Dekoration sehr schön war.“
„Das erinnert mich daran, dass Herr Pryor Blumen in der Kirche strikt ablehnt“, sagte Fräulein Cornelia. „Ich habe immer gesagt, dass es Ärger geben würde, wenn dieser Mann aus Lowbridge hierher ziehen würde. Er hätte niemals zum Ältesten gewählt werden dürfen – das war ein Fehler, den wir noch bereuen werden, glaubt mir! Ich habe gehört, dass er gesagt hat, wenn die Mädchen weiterhin “die Kanzel mit Unkraut verschmutzen„, würde er nicht mehr in die Kirche gehen.“
„Die Kirche lief sehr gut, bevor der alte Schnurrhaare-auf-dem-Mond nach Glen kam, und ich bin der Meinung, dass sie auch ohne ihn weiterlaufen wird, wenn er einmal weg ist“, sagte Susan.
„Wer um alles in der Welt hat ihm diesen lächerlichen Spitznamen gegeben?“, fragte Frau Blythe.
"Nun, die Lowbridge-Jungs nennen ihn so, seit ich mich erinnern kann, Frau Dr. Dear – wahrscheinlich, weil sein Gesicht so rund und rot ist und er diesen sandfarbenen Bart um den Mund herum hat. Man sollte ihn aber niemals so nennen, wenn er es hört, das können Sie mir glauben. Aber schlimmer als sein Bart, Frau Dr. Dear, ist, dass er ein sehr unvernünftiger Mann ist und viele seltsame Ideen hat. Er ist jetzt Ältester und man sagt, er sei sehr religiös, aber ich kann mich noch gut daran erinnern, Frau Dr. Dear, wie er vor zwanzig Jahren dabei erwischt wurde, wie er seine Kuh auf dem Friedhof von Lowbridge weidete. Ja, das habe ich nicht vergessen, und ich denke immer daran, wenn er in der Versammlung betet. Nun, das sind alle Notizen, und sonst steht nichts Wichtiges in der Zeitung. Ich interessiere mich nie besonders für fremde Länder. Wer ist dieser Erzherzog, der ermordet wurde?
„Was geht uns das an?“, fragte Fräulein Cornelia, ohne zu ahnen, welche schreckliche Antwort auf ihre Frage das Schicksal gerade bereitete. „In diesen Balkanstaaten wird ständig jemand ermordet oder wird ermordet. Das ist dort ganz normal, und ich finde nicht, dass unsere Zeitungen solche schockierenden Dinge drucken sollten. Die Enterprise wird mit ihren großen Schlagzeilen viel zu sensationslüstern. Nun, ich muss nach Hause. Nein, Anne, meine Liebe, es hat keinen Sinn, mich zum Abendessen zu bitten. Marshall ist der Meinung, dass es sich nicht lohnt zu essen, wenn ich nicht zu Hause bin – typisch Mann. Also muss ich los. Meine Güte, Anne, was ist denn mit dieser Katze los? Hat sie einen Anfall?“, fragte Doc, als Doc plötzlich auf den Teppich vor Fräulein Cornelias Füßen sprang, die Ohren anlegte, sie anschimpfte und dann mit einem wilden Sprung durch das Fenster verschwand.
„Oh nein. Er verwandelt sich nur in Herrn Hyde – was bedeutet, dass es vor dem Morgen regnen oder stürmisch werden wird. Doc ist so zuverlässig wie ein Barometer.“
„Nun, ich bin dankbar, dass er diesmal draußen tobt und nicht in meiner Küche“, sagte Susan. „Und ich gehe jetzt, um mich um das Abendessen zu kümmern. Bei so vielen Leuten, wie wir derzeit in Ingleside sind, müssen wir rechtzeitig an die Mahlzeiten denken.“
II. Morgentau
Draußen war der Rasen von Ingleside voller goldener Sonnenflecken und faszinierender Schatten. Rilla Blythe schaukelte in der Hängematte unter der großen Waldkiefer, Gertrude Oliver saß neben ihr am Fuß der Bäume, und Walter lag ausgestreckt auf dem Rasen und war in eine Rittergeschichte vertieft, in der alte Helden und Schönheiten aus längst vergangenen Zeiten für ihn wieder lebendig wurden.
Rilla war das „Baby“ der Familie Blythe und war ständig heimlich empört, weil niemand ihr glaubte, dass sie schon erwachsen war. Sie war fast fünfzehn und nannte sich selbst auch so, und sie war genauso groß wie Di und Nan; außerdem war sie fast so hübsch, wie Susan sie fand. Sie hatte große, verträumte, haselnussbraune Augen, eine milchige Haut mit kleinen goldenen Sommersprossen und zart geschwungene Augenbrauen, die ihr einen zurückhaltenden, fragenden Blick verliehen, der die Leute, vor allem Jungs im Teenageralter, dazu brachte, ihr antworten zu wollen. Ihr Haar war reif, rotbraun und eine kleine Delle in ihrer Oberlippe sah aus, als hätte eine gute Fee sie bei Rillas Taufe mit dem Finger hineingedrückt. Rilla, deren beste Freundinnen ihr ihre Eitelkeit nicht absprechen konnten, fand ihr Gesicht sehr hübsch, machte sich aber Sorgen um ihre Figur und wünschte sich, ihre Mutter würde ihr längere Kleider erlauben. Sie, die in den alten Tagen im Regenbogental noch so mollig und rundlich gewesen war, war jetzt, in der Phase, in der Arme und Beine wuchsen, unglaublich schlank. Jem und Shirley quälten sie, indem sie sie „Spinne“ nannten. Doch irgendwie gelang es ihr, ihre Unbeholfenheit zu überspielen. Ihre Bewegungen hatten etwas an sich, das den Eindruck erweckte, sie würde nicht gehen, sondern tanzen. Sie war sehr verwöhnt und ein bisschen verzogen, aber dennoch war man allgemein der Meinung, dass Rilla Blythe ein sehr liebes Mädchen war, auch wenn sie nicht so klug war wie Nan und Di.
Fräulein Oliver, die an diesem Abend in den Urlaub fuhr, hatte ein Jahr lang in Ingleside gewohnt. Die Blythes hatten sie aufgenommen, um Rilla eine Freude zu machen, die in ihre Lehrerin total verliebt war und sogar bereit war, ihr Zimmer zu teilen, da kein anderes frei war. Gertrude Oliver war achtundzwanzig und hatte ein hartes Leben hinter sich. Sie war ein auffälliges Mädchen mit eher traurigen, mandelförmigen braunen Augen, einem klugen, etwas spöttischen Mund und einer riesigen schwarzen Haarpracht, die ihr um den Kopf fiel. Sie war nicht hübsch, aber ihr Gesicht hatte einen gewissen Charme, der interessant und geheimnisvoll war, und Rilla fand sie faszinierend. Sogar ihre gelegentlichen Launen, in denen sie düster und zynisch war, übten eine Anziehungskraft auf Rilla aus. Diese Launen traten nur auf, wenn Fräulein Oliver müde war. Ansonsten war sie eine anregende Gesellschaft, und die fröhliche Clique in Ingleside dachte nie daran, dass sie so viel älter war als sie selbst. Walter und Rilla waren ihre Lieblinge, und sie war die Vertraute für die geheimen Wünsche und Sehnsüchte der beiden. Sie wusste, dass Rilla sich danach sehnte, „auszugehen“ – wie Nan und Di auf Partys zu gehen, elegante Abendkleider zu tragen und – ja, man muss nichts beschönigen – Verehrer zu haben! Und zwar mehrere! Was Walter anging, wusste Fräulein Oliver, dass er eine Reihe von Sonetten „an Rosamond“ – also Faith Meredith – geschrieben hatte und dass er eine Professur für englische Literatur an einem großen College anstrebte. Sie kannte seine leidenschaftliche Liebe zur Schönheit und seinen ebenso leidenschaftlichen Hass auf Hässlichkeit; sie kannte seine Stärken und Schwächen.
Walter war wie immer der hübscheste der Ingleside-Jungs. Fräulein Oliver fand Gefallen daran, ihn wegen seines guten Aussehens anzuschauen – er war genau so, wie sie sich ihren eigenen Sohn gewünscht hätte. Glänzendes schwarzes Haar, strahlend dunkelgraue Augen, makellose Gesichtszüge. Und ein Poet bis in die Fingerspitzen! Diese Sonettenfolge war wirklich bemerkenswert für einen zwanzigjährigen Jungen. Fräulein Oliver war keine voreingenommene Kritikerin und sie wusste, dass Walter Blythe eine wunderbare Begabung hatte.
Rilla liebte Walter von ganzem Herzen. Er neckte sie nie wie Jem und Shirley. Er nannte sie nie „Spinne“. Sein Kosename für sie war „Rilla-meine-Rilla“ – ein kleines Wortspiel mit ihrem richtigen Namen, Marilla. Sie war nach Tante Marilla aus „Vormittag in Green Gables“ benannt worden, aber Tante Marilla war gestorben, bevor Rilla alt genug war, um sie richtig kennenzulernen, und Rilla hasste den Namen, weil sie ihn furchtbar altmodisch und spießig fand. Warum hatten sie ihr nicht ihren Vornamen Bertha gegeben, der schön und würdevoll war, statt dieses alberne „Rilla“? Walters Version gefiel ihr zwar, aber niemand sonst durfte sie so nennen, außer Fräulein Oliver ab und zu. „Rilla-meine-Rilla“ klang in Walters melodischer Stimme sehr schön für sie – wie das Plätschern eines silbernen Baches. Sie hätte für Walter sterben können, wenn es ihm etwas genützt hätte, sagte sie Fräulein Oliver. Rilla mochte Kursivschrift so sehr wie die meisten fünfzehnjährigen Mädchen – und der bitterste Tropfen in ihrem Becher war der Verdacht, dass er Di mehr von seinen Geheimnissen erzählte als ihr.
„Er denkt, ich bin noch nicht alt genug, um das zu verstehen“, hatte sie einmal rebellisch zu Fräulein Oliver geklagt, „aber das bin ich! Und ich würde sie niemals jemandem erzählen – nicht einmal Ihnen, Fräulein Oliver. Ich erzähle Ihnen alles – ich könnte einfach nicht glücklich sein, wenn ich ein Geheimnis vor Ihnen hätte, meine Liebste – aber ich würde niemals seine verraten. Ich erzähle ihm alles – ich zeige ihm sogar mein Tagebuch. Und es tut mir furchtbar weh, wenn er mir etwas nicht erzählt. Aber er zeigt mir alle seine Gedichte – sie sind wunderbar, Fräulein Oliver. Oh, ich lebe nur in der Hoffnung, dass ich eines Tages für Walter das sein werde, was Wordsworths Schwester Dorothy für ihn war. Wordsworth hat nie etwas geschrieben, das auch nur annähernd an Walters Gedichte heranreicht – Tennyson auch nicht.“
„Das würde ich nicht sagen. Beide haben eine Menge Schund geschrieben“, sagte Fräulein Oliver trocken. Dann bereute sie es, als sie den verletzten Blick in Rillas Augen sah, und fügte hastig hinzu:
„Aber ich glaube, Walter wird auch ein großer Dichter werden – eines Tages – und du wirst sein Vertrauen mehr gewinnen, wenn du älter wirst.“
„Als Walter letztes Jahr mit Typhus im Krankenhaus lag, war ich fast verrückt geworden“, seufzte Rilla ein wenig wichtig. „Sie haben mir nie gesagt, wie krank er wirklich war, bis alles vorbei war – Vater hat es ihnen nicht erlaubt. Ich bin froh, dass ich es nicht wusste – ich hätte es nicht ertragen können. Ich habe mich jeden Abend in den Schlaf geweint. Aber manchmal“, schloss Rilla bitter – sie sprach gerne ab und zu bitter, um Fräulein Oliver nachzuahmen – „manchmal denke ich, dass Walter Hund Montagmehr liebt als mich.“
Hund Montagwar der Hund der Familie Ingleside, so genannt, weil er an einem Montag zu ihnen gekommen war, als Walter Robinson Crusoe gelesen hatte. Eigentlich gehörte er Jem, aber er hing auch sehr an Walter. Jetzt lag er neben Walter, die Nase an seinen Arm geschmiegt, und wedelte begeistert mit dem Schwanz, wenn Walter ihn abwesend streichelte. Montag war kein Collie, kein Setter, kein Jagdhund und auch kein Neufundländer. Er war einfach, wie Jem sagte, ein „ganz gewöhnlicher Hund“ – ein sehr gewöhnlicher Hund, fügten gemeine Leute hinzu. Montags Aussehen war sicherlich nicht seine Stärke. Schwarze Flecken waren willkürlich über seinen gelben Körper verstreut, einer davon verdeckte offenbar ein Auge. Seine Ohren waren zerfetzt, denn Montag war in Ehrenangelegenheiten nie erfolgreich gewesen. Aber er besaß einen Talisman. Er wusste, dass nicht alle Hunde schön oder eloquent oder siegreich sein konnten, aber dass jeder Hund lieben konnte. In seiner unscheinbaren Hülle schlug das liebevollste, treueste und loyalste Herz, das je ein Hund hatte, und aus seinen braunen Augen blickte etwas, das einer Seele näher kam, als es jeder Theologe zulassen würde. Alle in Ingleside mochten ihn, sogar Susan, obwohl seine einzige unglückliche Neigung, sich in das Gästezimmer zu schleichen und dort auf dem Bett zu schlafen, ihre Zuneigung auf eine harte Probe stellte.
An diesem besonderen Nachmittag hatte Rilla keinen Grund, sich über die aktuellen Umstände zu ärgern.
„War der Juni nicht ein herrlicher Monat?“, fragte sie und blickte verträumt in die Ferne, wo kleine, silberne Wolken friedlich über dem Regenbogental hingen. „Wir hatten so eine schöne Zeit – und so ein schönes Wetter. Es war einfach in jeder Hinsicht perfekt.“
„Das gefällt mir gar nicht“, sagte Fräulein Oliver mit einem Seufzer. „Es ist irgendwie unheilvoll. Eine perfekte Sache ist ein Geschenk der Götter – eine Art Entschädigung für das, was danach kommt. Ich habe das so oft erlebt, dass ich es nicht hören mag, wenn Leute sagen, sie hätten eine perfekte Zeit gehabt. Der Juni war allerdings herrlich.“
„Natürlich war es nicht besonders aufregend“, sagte Rilla. „Das Aufregendste, was in Glen in diesem Jahr passiert ist, war, dass die alte Fräulein Mead in der Kirche ohnmächtig geworden ist. Manchmal wünsche ich mir, dass einmal etwas Dramatisches passieren würde.“
„Wünsch dir das nicht. Dramatische Ereignisse haben immer einen bitteren Beigeschmack für jemanden. Was für einen schönen Sommer ihr fröhlichen Menschen haben werdet! Und ich werde in Lowbridge trübselig sein!“
„Du kommst doch oft vorbei, oder? Ich glaube, dieser Sommer wird viel Spaß bringen, auch wenn ich wie immer nur am Rande dabei sein werde. Ist es nicht schrecklich, wenn die Leute dich für ein kleines Mädchen halten, obwohl du keins bist?“
„Du hast noch viel Zeit, erwachsen zu werden, Rilla. Wünsch dir nicht, dass deine Jugend vorbei ist. Sie vergeht viel zu schnell. Du wirst das Leben schon früh genug genießen können.“
„Das Leben kosten! Ich will es verschlingen“, rief Rilla lachend. „Ich will alles – alles, was ein Mädchen haben kann. In einem Monat werde ich fünfzehn, und dann kann mir niemand mehr sagen, ich sei ein Kind. Ich habe einmal jemanden sagen hören, dass die Jahre zwischen fünfzehn und neunzehn die besten Jahre im Leben eines Mädchens sind. Ich werde sie perfekt machen – einfach mit Spaß füllen.“
„Es hat keinen Sinn, darüber nachzudenken, was du tun wirst – du wirst es mit ziemlicher Sicherheit nicht tun.“
„Aber man hat doch viel Spaß beim Nachdenken“, rief Rilla.
„Du denkst an nichts als Spaß, du Affe“, sagte Fräulein Oliver nachsichtig und hielt sich Rillas Kinn vor Augen, das wirklich das Nonplusultra an Kinn war. „Nun, wozu ist man sonst fünfzehn? Aber hast du vor, im Herbst aufs College zu gehen?“
„Nein – auch nicht in irgendeinem anderen Herbst. Ich will nicht. Ich habe mich noch nie für all diese -ologien und -ismen interessiert, für die Nan und Di so verrückt sind. Außerdem gehen schon fünf von uns aufs College. Das reicht doch. In jeder Familie gibt es bestimmt einen Dummkopf. Ich bin gerne bereit, der Dummkopf zu sein, wenn ich dafür hübsch, beliebt und charmant sein kann. Ich kann nicht klug sein. Ich habe überhaupt kein Talent, und du kannst dir gar nicht vorstellen, wie angenehm das ist. Niemand erwartet etwas von mir, also werde ich auch nie dazu gedrängt, etwas zu tun. Und ich kann auch keine häusliche, kochende Kreatur sein. Ich hasse Nähen und Staubwischen, und als Susan mir nicht beibringen konnte, wie man Kekse backt, konnte es niemand. Vater sagt, ich arbeite nicht und spinne auch nicht. Deshalb muss ich wohl eine Lilie auf dem Feld sein“, schloss Rilla mit einem weiteren Lachen.
„Du bist noch zu jung, um dein Studium ganz aufzugeben, Rilla.“
„Oh, Mutter wird mir nächsten Winter einen Lesekurs bezahlen. Das wird ihr Bachelor-Abschluss aufpolieren. Zum Glück lese ich gern. Schau mich nicht so traurig und missbilligend an, Liebste. Ich kann nicht ernst und nüchtern sein – für mich sieht alles rosig und wie ein Regenbogen aus. Nächsten Monat werde ich fünfzehn – und nächstes Jahr sechzehn – und das Jahr danach siebzehn. Gibt es etwas Bezaubernderes?“
„Klopfe auf Holz“, sagte Gertrude Oliver halb lachend, halb ernst. „Klopfe auf Holz, Rilla-meine-Rilla.“
III. Mondbeschienene Fröhlichkeit
Rilla, die immer noch ihre Augen zukniff, wenn sie schlafen ging, sodass sie immer aussah, als würde sie im Schlaf lächeln, gähnte, streckte sich und lächelte Gertrude Oliver an. Letztere war am Abend zuvor aus Lowbridge gekommen und hatte sich überreden lassen, am nächsten Abend zum Tanz im Leuchtturm „Four Winds“ zu bleiben.
„Der neue Tag klopft schon an die Fenster. Was er uns wohl bringen wird?“, fragte Rilla.
Fräulein Oliver zitterte ein wenig. Sie begrüßte die Tage nie mit Rillas Begeisterung. Sie hatte lange genug gelebt, um zu wissen, dass ein Tag Schreckliches bringen konnte.
„Ich finde, das Schönste an den Tagen ist ihre Unvorhersehbarkeit“, fuhr Rilla fort. „Es ist toll, an einem goldenen Morgen so aufzuwachen und sich zu fragen, welche Überraschungen der Tag bereithält. Ich träume immer zehn Minuten lang, bevor ich aufstehe, und stelle mir all die wunderbaren Dinge vor, die bis zum Abend passieren könnten.“
„Ich hoffe, dass heute etwas ganz Unerwartetes passiert“, sagte Gertrude. „Ich hoffe, dass die Post Nachrichten bringt, dass der Krieg zwischen Deutschland und Frankreich abgewendet wurde.“
„Oh ja“, sagte Rilla vage. „Es wäre schrecklich, wenn es nicht so wäre, denke ich. Aber für uns macht das doch nicht wirklich etwas aus, oder? Ich finde, ein Krieg wäre bestimmt aufregend. Der Burenkrieg war es angeblich, aber daran kann ich mich natürlich nicht erinnern. Fräulein Oliver, soll ich heute Abend mein weißes Kleid tragen oder mein neues grünes? Das grüne ist natürlich viel schöner, aber ich trau mich fast nicht, es zum Tanz am Strand anzuziehen, weil ich Angst habe, dass etwas damit passiert. Und machst du mir die Haare auf die neue Art? Keine der anderen Mädchen in Glen trägt sie so, und es wird für Aufsehen sorgen.“
„Wie hast du deine Mutter überredet, dich zum Tanz gehen zu lassen?“
"Oh, Walter hat sie überredet. Er wusste, dass ich untröstlich wäre, wenn ich nicht hingehen dürfte. Es ist meine erste richtige Erwachsenenparty, Fräulein Oliver, und ich habe eine Woche lang jede Nacht wach gelegen und darüber nachgedacht. Als ich heute Morgen die Sonne scheinen sah, wollte ich vor Freude jubeln. Es wäre einfach schrecklich, wenn es heute Abend regnen würde. Ich denke, ich werde das grüne Kleid tragen und es riskieren. Ich möchte auf meiner ersten Party so hübsch wie möglich aussehen. Außerdem ist es einen Zentimeter länger als mein weißes Kleid. Und ich werde auch meine silbernen Pantoffeln tragen. Frau Ford hat sie mir letztes Weihnachten geschickt, und ich hatte noch keine Gelegenheit, sie zu tragen. Sie sind so wunderschön. Oh, Fräulein Oliver, ich hoffe so sehr, dass mich einer der Jungs zum Tanzen auffordert. Ich würde vor Scham sterben – wirklich, wenn mich niemand auffordert und ich den ganzen Abend an die Wand gedrängt sitzen muss. Natürlich können Carl und Jerry nicht tanzen, weil sie die Söhne des Pfarrers sind, sonst könnte ich mich darauf verlassen, dass sie mich vor der völligen Schande bewahren würden.
„Du wirst jede Menge Tanzpartner haben – alle Jungs von der anderen Seite des Hafens kommen – es werden viel mehr Jungs als Mädchen da sein.“
„Ich bin froh, dass ich keine Pfarrers Tochter bin“, lachte Rilla. „Die arme Faith ist so wütend, weil sie sich heute Abend nicht zum Tanzen traut. Una ist das natürlich egal. Sie hat sich noch nie für Tanzen interessiert. Jemand hat Faith erzählt, dass es in der Küche für alle, die nicht tanzen, Karamellbonbons gibt, und du hättest ihr Gesicht sehen sollen. Sie und Jem werden wohl den größten Teil des Abends draußen auf den Felsen sitzen. Wusstest du, dass wir alle bis zu dem kleinen Bach unterhalb des alten Traumhauses laufen und dann zum Leuchtturm segeln werden? Wird das nicht einfach traumhaft sein?“
„Als ich fünfzehn war, habe ich auch in Kursivschrift und mit Superlativen gesprochen“, sagte Fräulein Oliver sarkastisch. „Ich denke, die Party verspricht, für junge Leute angenehm zu werden. Ich erwarte, mich zu langweilen. Keiner dieser Jungs wird sich die Mühe machen, mit einer alten Jungfer wie mir zu tanzen. Jem und Walter werden mich aus Mitleid einmal mitnehmen. Du kannst also nicht erwarten, dass ich mich mit deiner rührenden jugendlichen Begeisterung darauf freue.“
„Hatten Sie denn keinen Spaß bei Ihrer ersten Party, Fräulein Oliver?“
„Nein. Ich habe mich schrecklich gefühlt. Ich war schäbig und hässlich, und niemand hat mich zum Tanzen aufgefordert, außer einem Jungen, der noch hässlicher und schäbiger war als ich. Er war so unbeholfen, dass ich ihn hasste – und selbst er hat mich nicht wieder aufgefordert. Ich hatte keine richtige Mädchenzeit, Rilla. Das ist ein trauriger Verlust. Deshalb möchte ich, dass du eine großartige, glückliche Kindheit hast. Und ich hoffe, dass du dich dein ganzes Leben lang gerne an deine erste Party erinnern wirst.“
„Letzte Nacht habe ich geträumt, ich wäre auf einem Ball und mitten im Trubel habe ich gemerkt, dass ich meinen Kimono und meine Hausschuhe anhatte“, seufzte Rilla. „Ich bin vor Schreck aufgewacht.“
„Apropos Träume – ich hatte einen gelegentlichen“, sagte Fräulein Oliver abwesend. „Es war einer dieser lebhaften Träume, die ich manchmal habe – sie sind nicht das vage Durcheinander gewöhnlicher Träume – sie sind so klar und real wie das Leben.“
„Was hast du geträumt?“
„Ich stand hier in Ingleside auf der Verandatreppe und schaute hinunter auf die Felder der Schlucht. Plötzlich sah ich in der Ferne eine lange, silbrig glitzernde Welle, die sich über ihnen brach. Sie kam näher und näher – nur eine Abfolge kleiner weißer Wellen, wie sie manchmal an den Sandstrand schlagen. Das Tal wurde verschluckt. Ich dachte: “Die Wellen werden doch nicht bis nach Ingleside kommen„, aber sie kamen näher und näher – so schnell –, bevor ich mich bewegen oder rufen konnte, brachen sie direkt vor meinen Füßen – und alles war weg – dort, wo das Tal gewesen war, war nichts als eine stürmische Wasserfläche. Ich versuchte zurückzuweichen – und sah, dass der Saum meines Kleides blutig war – und ich wachte auf – zitternd. Ich mag diesen Traum nicht. Er hatte etwas Unheilvolles an sich. Solche lebhaften Träume werden bei mir immer wahr.“
„Ich hoffe, das bedeutet nicht, dass ein Sturm aus dem Osten aufzieht, der die Party ruiniert“, murmelte Rilla.
„Unverbesserliche Fünfzehnjährige!“, sagte Fräulein Oliver trocken. „Nein, Rilla-meine-Rilla, ich glaube nicht, dass so schnell etwas so Schreckliches passieren wird.“
Seit einigen Tagen lag eine unterschwellige Spannung in Ingleside. Nur Rilla, die ganz in ihr eigenes aufkeimendes Leben vertieft war, bemerkte davon nichts. Dr. Blythe sah ernst aus und sagte wenig über die Tageszeitung. Jem und Walter waren sehr an den Nachrichten interessiert. Jem suchte Walter an diesem Abend aufgeregt auf.
„Oh Mann, Deutschland hat Frankreich den Krieg erklärt. Das bedeutet, dass England wahrscheinlich auch kämpfen wird – und wenn es das tut, dann wird der Pfeifer aus deiner alten Fantasie endlich kommen.“
„Das war keine Fantasie“, sagte Walter langsam. „Es war eine Vorahnung – eine Vision – Jem, ich habe ihn an diesem Abend vor langer Zeit wirklich für einen Moment gesehen. Was, wenn England tatsächlich kämpft?“
„Na, dann müssen wir alle einspringen und ihr helfen“, rief Jem fröhlich. „Wir können doch die “alte graue Mutter der Nordsee„ nicht allein kämpfen lassen, oder? Aber du kannst nicht mitgehen – die Typhus hat dir einen Strich durch die Rechnung gemacht. Schade, oder?“
Walter sagte nicht, ob es eine Schande war oder nicht. Er blickte schweigend über die Schlucht zu dem sich im Nebel liegendem Hafen.
„Wir sind die Jungen – wir müssen mit Zähnen und Klauen kämpfen, wenn es zu einem Familienstreit kommt“, fuhr Jem fröhlich fort und zerzauste seine roten Locken mit einer starken, schlanken, empfindlichen braunen Hand – die Hand eines geborenen Chirurgen, wie sein Vater oft dachte. „Was für ein Abenteuer das wäre! Aber ich nehme an, Grey oder einer der anderen vorsichtigen alten Knacker wird die Sache in letzter Minute noch regeln. Es wäre allerdings eine Schande, wenn sie Frankreich im Stich lassen würden. Wenn sie es nicht tun, wird es spannend. Nun, ich denke, es ist Zeit, sich für die Feier am Leuchtturm fertig zu machen.“
Jem ging pfeifend davon – „Mit hundert Dudelsackpfeifern und a’ und a’“ – und Walter blieb lange dort stehen, wo er war. Auf seiner Stirn lag ein feiner, nachdenklicher Schatten. All das war mit der Schwärze und Plötzlichkeit eines Gewittersturms über sie hereingebrochen. Noch vor wenigen Tagen hatte niemand auch nur an so etwas gedacht. Es war absurd, jetzt daran zu denken. Irgendein Ausweg würde sich finden. Krieg war etwas höllisches, grauenhaftes, abscheuliches – zu abscheulich und grauenhaft, um im zwanzigsten Jahrhundert zwischen zivilisierten Nationen geschehen zu können. Schon der bloße Gedanke daran war abscheulich und erfüllte Walter mit Unbehagen, weil er eine Bedrohung für die Schönheit des Lebens darstellte. Er wollte nicht daran denken – er würde diesen Gedanken mit aller Entschlossenheit aus seinem Geist verbannen. Wie schön war das alte Glen in seiner reifen Augustpracht, mit seiner Kette von laubumrankten alten Gehöften, bestellten Wiesen und stillen Gärten. Der westliche Himmel glich einer großen goldenen Perle. Weit unten war der Hafen von aufkommendem Mondlicht überhaucht. Die Luft war erfüllt von köstlichen Klängen – schläfriges Pfeifen der Rotkehlchen, wunderbare, wehmütige, sanfte Windstimmen in den dämmrigen Bäumen, das Rascheln der Zitterpappeln, die in silbernen Flüstern miteinander sprachen und ihre zarten, herzförmigen Blätter schüttelten, helles, jugendliches Lachen aus den Fenstern der Zimmer, in denen sich die Mädchen für den Tanz zurechtmachten. Die Welt war getränkt in eine betörende Schönheit aus Klang und Farbe. Er wollte nur an diese Dinge denken und an die tiefe, feine Freude, die sie ihm schenkten. „Jedenfalls wird niemand von mir erwarten, dass ich gehe“, dachte er. „Wie Jem sagt – das Typhusfieber hat das schon geregelt.“
Rilla lehnte sich in ihrem Zimmerfenster, angezogen für den Tanz. Eine gelbe Stiefmütterchenblüte rutschte aus ihrem Haar und fiel wie eine goldene Sternschnuppe auf die Fensterbank. Sie versuchte vergeblich, sie zu fangen – aber es waren noch genug übrig. Fräulein Oliver hatte einen kleinen Kranz daraus für das Haar ihres Lieblingskindes geflochten.
„Es ist so wunderbar still – ist das nicht herrlich? Wir werden eine vollkommen schöne Nacht haben. Hören Sie, Fräulein Oliver – ich kann die alten Glocken im Regenbogental ganz deutlich hören. Sie hängen dort schon seit über zehn Jahren.“
„Ihr Windspiel erinnert mich immer an die himmlische Musik, die Adam und Eva in Miltons Eden gehört haben“, antwortete Fräulein Oliver.
„Als wir Kinder waren, hatten wir immer so viel Spaß im Regenbogental“, sagte Rilla verträumt.
Heute spielte niemand mehr im Regenbogental. An Sommerabenden war es dort sehr still. Walter ging gerne dorthin, um zu lesen. Jem und Faith trafen sich dort oft; Jerry und Nan gingen dorthin, um ungestört ihre endlosen Streitereien und Diskussionen über tiefgründige Themen fortzusetzen, die ihre bevorzugte Art des Liebesspiels zu sein schienen. Und Rilla hatte dort ihr eigenes kleines Waldtal, wo sie gerne saß und träumte.
„Ich muss schnell in die Küche, bevor ich mich Susan zeige. Sie würde mir nie verzeihen, wenn ich es nicht täte.“
Rilla wirbelte in die schattige Küche von Ingleside, wo Susan gerade prosaisch Socken stopfte, und erhellte den Raum mit ihrer Schönheit. Sie trug ihr grünes Kleid mit den kleinen rosa Gänseblümchengirlanden, ihre Seidenstrümpfe und silbernen Pantoffeln. In ihrem Haar und an ihrem cremefarbenen Hals trug sie goldene Stiefmütterchen. Sie war so hübsch und jung und strahlend, dass sogar Cousine Sophia Crawford sie bewundern musste – und Cousine Sophia Crawford bewunderte nur wenige vergängliche irdische Dinge. Cousine Sophia und Susan hatten ihre alte Fehde beigelegt oder ignoriert, seit erstere in Glen gekommen war, und Cousine Sophia kam oft abends vorbei, um einen Nachbarschaftsbesuch zu machen. Susan hieß sie nicht immer begeistert willkommen, denn Cousine Sophia war nicht gerade eine aufregende Gesellschaft. „Manche Besuche sind Besuche, und manche sind Heimsuchungen, Frau Dr.“, sagte Susan einmal und ließ damit durchblicken, dass Cousine Sophia zu Letzteren gehörte.
Cousine Sophia hatte ein langes, blasses, faltiges Gesicht, eine lange, dünne Nase, einen langen, dünnen Mund und sehr lange, dünne, blasse Hände, die sie meist resigniert auf ihrem schwarzen Kalikoschoß faltete. Alles an ihr wirkte lang und dünn und blass. Sie sah Rilla Blythe traurig an und sagte traurig:
„Ist das alles dein eigenes Haar?“
„Natürlich“, rief Rilla empört.
„Ach, na ja!“, seufzte Cousine Sophia. „Es könnte besser für dich sein, wenn es nicht so wäre! So viel Haar raubt einem Menschen die Kraft. Ich habe gehört, dass es ein Zeichen für Schwindsucht ist, aber ich hoffe, dass das bei dir nicht der Fall ist. Ich nehme an, ihr werdet heute Abend alle tanzen gehen – wahrscheinlich sogar die Jungs vom Pfarrer. Seine Mädchen werden wohl nicht so weit gehen. Ach, ich habe mich noch nie für Tanzen begeistern können. Ich kannte einmal ein Mädchen, das beim Tanzen tot umgefallen ist. Wie jemand nach so einem Schicksalsschlag jemals wieder tanzen kann, ist mir unbegreiflich.“
„Hat sie jemals wieder getanzt?“, fragte Rilla frech.
„Ich habe dir doch gesagt, dass sie tot umgefallen ist. Natürlich hat sie nie wieder getanzt, die arme Kreatur. Sie war eine Kirke aus Lowbridge. Du gehst doch nicht mit nacktem Hals so los, oder?“
„Es ist ein warmer Abend“, protestierte Rilla. „Aber ich ziehe einen Schal um, wenn wir aufs Wasser gehen.“
„Ich weiß von einer Bootsladung junger Leute, die vor vierzig Jahren in einer Nacht wie dieser – genau in einer Nacht wie dieser – in diesem Hafen segeln gegangen sind“, sagte Cousine Sophia düster, „und sie sind gekentert und ertrunken – alle bis auf den letzten. Ich hoffe, euch passiert heute Nacht nichts dergleichen. Hast du schon mal was gegen die Sommersprossen versucht? Ich fand Wegerchensaft immer sehr gut.“
„Du musst ja eine Expertin für Sommersprossen sein, Cousine Sophia“, sagte Susan und eilte Rilla zu Hilfe. „Du warst als Kind fleckiger als jede Kröte. Rillas kommen nur im Sommer, aber deine blieben das ganze Jahr über, und du hattest nicht einmal eine Grundfarbe wie sie. Du siehst wirklich hübsch aus, Rilla, und diese Frisur steht dir gut. Aber du gehst doch nicht in diesen Pantoffeln zum Hafen, oder?“
„Oh nein. Wir werden alle unsere alten Schuhe zum Hafen anziehen und unsere Pantoffeln tragen. Gefällt dir mein Kleid, Susan?“
„Das erinnert mich an ein Kleid, das ich hatte, als ich ein Mädchen war“, seufzte Cousine Sophia, bevor Susan antworten konnte. „Es war grün mit rosa Blümchen drauf und hatte Volants von der Taille bis zum Saum. Wir haben nicht so die knappen Sachen getragen, die die Mädchen heute tragen. Ach, die Zeiten haben sich geändert, und ich fürchte, nicht zum Besseren. Ich habe an diesem Abend ein großes Loch hineingemacht, und jemand hat eine Tasse Tee darüber verschüttet. Es war völlig ruiniert. Aber ich hoffe, deinem Kleid passiert nichts. Es sollte vielleicht etwas länger sein, finde ich – deine Beine sind so furchtbar lang und dünn.“
„Frau Dr. Blythe findet es nicht gut, wenn kleine Mädchen sich wie Erwachsene kleiden“, sagte Susan steif, um Cousine Sophia nur eine kleine Abfuhr zu erteilen. Aber Rilla fühlte sich beleidigt. Ein kleines Mädchen, wirklich! Sie stürmte empört aus der Küche. Das nächste Mal würde sie nicht hinuntergehen, um sich Susan zu zeigen – Susan, die glaubte, dass niemand erwachsen sei, bevor er sechzig war! Und diese schreckliche Cousine Sophia mit ihren Sticheleien über Sommersprossen und Beine! Was ging eine alte – eine alte Bohnenstange wie sie etwas darüber, dass jemand anders lang und dünn war? Rilla fühlte sich in ihrer ganzen Freude an sich selbst und ihrem Abend getrübt und verdorben. Ihre Seele war bis auf die Zähne verbittert, und sie hätte sich hinsetzen und weinen können.
Aber später hob sich ihre Stimmung wieder, als sie sich in der fröhlichen Menge wiederfand, die zum Four Winds Light unterwegs war.
Die Blythes verließen Ingleside zu den melancholischen Klängen des Heulens von Dog Montag, der in der Scheune eingesperrt war, damit er nicht als ungebetener Gast zum Leuchtturm kam. Sie holten die Merediths im Dorf ab, und andere schlossen sich ihnen an, als sie die alte Hafenstraße entlanggingen. Mary Vance, strahlend in blauem Krepp mit einer Spitzenüberkleid, kam aus Fräulein Cornelias Tor und schloss sich Rilla und Fräulein Oliver an, die zusammen gingen und sie nicht besonders herzlich begrüßten. Rilla mochte Mary Vance nicht besonders. Sie hatte nie den demütigenden Tag vergessen, an dem Mary sie mit einem getrockneten Kabeljau durch das Dorf gejagt hatte. Mary Vance war, um ehrlich zu sein, bei niemandem aus ihrer Clique besonders beliebt. Trotzdem genossen sie ihre Gesellschaft – sie hatte eine so scharfe Zunge, dass es anregend war. „Mary Vance ist eine Gewohnheit von uns – wir können nicht ohne sie, selbst wenn wir wütend auf sie sind“, hatte Di Blythe einmal gesagt.
Die meisten aus der kleinen Gruppe waren irgendwie paarweise unterwegs. Jem ging natürlich mit Faith Meredith, und Jerry Meredith mit Nan Blythe. Di und Walter waren zusammen und vertieft in ein vertrauliches Gespräch, um das Rilla sie beneidete.
Carl Meredith ging mit Miranda Pryor spazieren, mehr um Joe Milgrave zu ärgern als aus irgendeinem anderen Grund. Joe war bekannt dafür, dass er sich sehr nach Miranda sehnte, aber seine Schüchternheit hinderte ihn daran, ihr seine Gefühle zu zeigen. Joe könnte vielleicht genug Mut aufbringen, um sich an Mirandas Seite zu schleichen, wenn die Nacht dunkel wäre, aber hier, in dieser mondhellen Dämmerung, konnte er es einfach nicht. Also schlenderte er hinter der Prozession her und dachte Dinge über Carl Meredith, die man nicht aussprechen durfte. Miranda war die Tochter von Schnurrhaare-auf-dem-Mond; sie teilte zwar nicht die Unbeliebtheit ihres Vaters, war aber auch nicht besonders begehrt, da sie ein blasses, unscheinbares kleines Wesen war, das zu nervösem Kichern neigte. Sie hatte silbrig blondes Haar und große, porzellanblaue Augen, die aussahen, als hätte sie als Kind einen großen Schreck bekommen und wäre nie darüber hinweggekommen. Viel lieber wäre sie mit Joe spazieren gegangen als mit Carl, bei dem sie sich überhaupt nicht wohlfühlte. Dennoch war es auch eine Ehre, einen College-Studenten an ihrer Seite zu haben, noch dazu einen Sohn des Pfarrers.
Shirley Blythe war mit Una Meredith zusammen, und beide waren eher still, weil sie so waren. Shirley war ein sechzehnjähriger Junge, ruhig, vernünftig, nachdenklich und voller stiller Humor. Er war noch immer Susans „kleiner brauner Junge“ mit seinen braunen Haaren, braunen Augen und seiner klaren braunen Haut. Er ging gern mit Una Meredith spazieren, weil sie nie versuchte, ihn zum Reden zu bringen oder ihn mit Geschwätz nervte. Una war genauso süß und schüchtern wie in den Tagen im Regenbogental, und ihre großen, dunkelblauen Augen waren genauso verträumt und sehnsüchtig. Sie hatte ein Geheimnis, eine sorgfältig gehütete Schwärmerei für Walter Blythe, die niemand außer Rilla ahnte. Rilla hatte Verständnis dafür und wünschte sich, Walter würde ihre Gefühle erwidern. Sie mochte Una lieber als Faith, deren Schönheit und Selbstbewusstsein die anderen Mädchen etwas in den Schatten stellte – und Rilla mochte es nicht, in den Schatten gestellt zu werden.
Aber gerade jetzt war sie sehr glücklich. Es war so schön, mit ihren Freundinnen die dunkle, glänzende Straße entlang zu trippeln, die mit kleinen Fichten und Tannen gesäumt war, deren Balsam die Luft um sie herum harzig duften ließ. Hinter den Hügeln im Westen lagen Wiesen im Abendlicht. Vor ihnen lag der glänzende Hafen. Eine Glocke läutete in der kleinen Kirche über dem Hafen, und die verhallenden, traumhaften Töne starben um die dunklen, amethystfarbenen Spitzen herum. Der Golf dahinter war im Abendlicht noch silbrig blau. Oh, es war alles herrlich – die klare Luft mit ihrem salzigen Duft, der Balsam der Tannen, das Lachen ihrer Freundinnen. Rilla liebte das Leben – seine Blüte und seinen Glanz; sie liebte das Plätschern der Musik, das Summen der fröhlichen Gespräche; sie wollte für immer auf dieser Straße aus Silber und Schatten weitergehen. Es war ihre erste Party, und sie würde eine großartige Zeit haben. Es gab nichts auf der Welt, worüber sie sich Sorgen machen musste – nicht einmal ihre Sommersprossen und ihre zu langen Beine – nichts außer einer kleinen quälenden Angst, dass niemand sie zum Tanzen auffordern würde. Es war wunderschön und erfüllend, einfach nur am Leben zu sein – fünfzehn zu sein – hübsch zu sein. Rilla holte verzückt tief Luft – und hielt den Atem ziemlich abrupt an. Jem erzählte Faith eine Geschichte – etwas, das im Balkankrieg passiert war.
„Der Arzt verlor beide Beine – sie waren zerquetscht – und er wurde auf dem Schlachtfeld liegen gelassen, um zu sterben. Und er kroch von Mann zu Mann, zu allen Verwundeten um ihn herum, so lange er konnte, und tat alles, um ihre Leiden zu lindern – ohne an sich selbst zu denken – er band gerade einen Verband um das Bein eines anderen Mannes, als er zusammenbrach. Sie fanden ihn dort, die toten Hände des Arztes hielten den Verband noch fest, die Blutung war gestillt und das Leben des anderen Mannes war gerettet. Was für ein Held, nicht wahr, Faith? Ich sage dir, als ich das gelesen habe ...“
Jem und Faith gingen weiter, damit sie sie nicht hören konnten. Gertrude Oliver zitterte plötzlich. Rilla drückte ihr mitfühlend den Arm.
„War das nicht schrecklich, Fräulein Oliver? Ich weiß nicht, warum Jem in so einer Situation, in der wir alle Spaß haben wollen, so grausame Geschichten erzählt.“
"Findest du das schrecklich, Rilla? Ich fand es wunderbar – wunderschön. Eine solche Geschichte lässt einen schämen, jemals an der menschlichen Natur gezweifelt zu haben. Die Tat dieses Mannes war gottgleich. Und wie die Menschheit auf das Ideal der Selbstaufopferung reagiert. Was mein Zittern angeht, weiß ich nicht, woher es kam. Der Abend ist doch warm genug. Vielleicht geht jemand über die dunkle, sternenbeleuchtete Stelle, die mein Grab sein wird. Das wäre die Erklärung, die der alte Aberglaube geben würde. Aber ich werde in dieser schönen Nacht nicht daran denken. Weißt du, Rilla, wenn es Nacht wird, bin ich immer froh, dass ich auf dem Land lebe. Wir kennen den wahren Zauber der Nacht hier, wie es Stadtbewohner nie können. Jede Nacht ist schön auf dem Land – sogar die stürmischen. Ich liebe einen wilden Nachtsturm an dieser alten Golfküste. Eine Nacht wie diese ist fast zu schön – sie gehört der Jugend und der Traumwelt, und ich fürchte mich ein wenig davor.
„Ich fühle mich, als wäre ich ein Teil davon“, sagte Rilla.
„Ja, du bist jung genug, um keine Angst vor perfekten Dingen zu haben. Nun, da sind wir am Haus der Träume. Es wirkt einsam in diesem Sommer. Sind die Fords nicht gekommen?“
