Sumisa al Profesor D. E-Book

Amélie Moigne

• Herausgeber: Ô Plaisir - INT
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Spanisch

Seitenzahl: 225

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Ofelia ama el sexo. Sus placeres son vulgares, intensos, absolutos. Pero en sus prácticas lujuriosas, Ofelia ha sido quebrada. Se había entregado en cuerpo y alma a su “bailarín”: el amor de su vida, su Maestro, su todo.

Sometida a una relación BDSM truncada, él la abandonó después de destruirla. Al no creer más en el amor, decide ahora distanciar sus deseos de su vida cotidiana.

Desde entonces, va y viene al ritmo de sus placeres, compartiendo su existencia entre la escuela de danza y sus noches de desenfreno. Ofelia recorre la noche en el Donjon, un club libertino de sadomasoquismo, donde conocerá al Maestro D. Bajo el amparo de las máscaras, comienzan un degradante vals de sexo, lujuria y obscenidad.

Pero la verdadera pregunta es: ¿Ofelia cumplirá su propia promesa?

SOBRE LA AUTORA

Amélie Moigne es una autora francesa especializada en literatura erótica. Describiéndose como una pluma libre, escribe con pasión relatos sensuales y atrevidos que exploran los deseos inconfesables y las relaciones prohibidas. Se ha impuesto rápidamente en el mundo de la novela erótica con historias cautivadoras en las que la sensualidad y la intensidad de las emociones están en el centro de la trama. Su talento le ha permitido alcanzar un gran éxito entre los lectores. Entre sus obras más destacadas se encuentra “Sumisa de mi empleador y sus sobrinos”, un bestseller número uno en Amazon, que presenta a una chef privada contratada por una familia de ricos estadounidenses para un verano en el Verdon, donde descubre placeres inesperados. Amélie Moigne publica principalmente en la editorial Ô Plaisir, una casa especializada en literatura erótica. Continúa escribiendo con pasión, ofreciendo a sus lectores relatos cada vez más ardientes y adictivos.

Leseprobe

Portada

Página de título

Prólogo

Ofelia

Un gemido se me escapa. No puedo evitarlo, siempre es así. Siempre que me asalta un miembro impaciente. El hombre detrás de mí es un desconocido. Lo conocí esta misma noche, sin embargo, sé su nombre y su papel en mi pequeño mundo.

Autor reconocido de novelas policíacas, en el pasado intentó escribir algunos títulos más eróticos sin alcanzar el éxito esperado. Son precisamente esos libros los que adoro, porque en ellos he identificado la destreza de un hombre hábil con su herramienta y talentoso para llenar el cuerpo de una mujer.

Otro gemido.

Su palma presiona mis labios para amordazarme adecuadamente y evitar que llamemos la atención. Eso nos obligaría a detener nuestro pequeño interludio.

Antes de continuar, os advierto de inmediato. Seguid vuestro camino si os molesta la vulgaridad. A mí me encanta profundamente, no tengo ninguna vergüenza en degradarme. Me deleita ser tomada como una perra en celo, adoro que me asalten brutalmente y me insulten con palabras humillantes. En resumen, todas esas cosas que escandalizan a las feministas más acérrimas. No tengo nada en contra de ellas mientras me dejen vivir mi sexualidad libremente y comprendan que esta no está destinada a dulzuras empalagosas.

—Chss, nos van a pillar —susurra el amante que me sostiene. Su voz vibra de placer, rasgándose con la respiración entrecortada del deseo. Sus grandes manos están sobre mí, sus enormes palmas recorren mi cuerpo frágil y su silueta me mantiene bajo su peso musculoso, permitiéndome sentirlo por completo.

El tren que nos lleva de vuelta desde Italia está detenido, en plena campiña francesa, con casi todas sus luces apagadas y la calefacción al mínimo. Un problema eléctrico causa esta interrupción y obliga a la gente a esperar con impaciencia. Supongo que los demás compartimentos individuales no están haciendo lo que nosotros, no se entregan a una vulgaridad desenfrenada… una pena para ellos. No saben lo que se pierden.

De rodillas en el asiento, con los antebrazos apoyados, él está detrás de mí, su miembro bien enterrado en mi húmedo refugio. Una mano en mi boca, la otra en mi cadera, gruñe de placer cada vez que puede penetrarme profundamente y disfruta poseyéndome.

Cuando golpea mi trasero, su gran palma cayendo sobre mi piel clara, me estremezco. La intensidad de tal asalto me paraliza y mi sexo se contrae alrededor de su falo, atrapándolo por un instante.

Sorprendido, retira su mano y me pregunta al oído:

—¿Un poco masoquista además de ser una zorra?

—Si supieras… —me río, girando ligeramente mi torso, lo suficiente para alcanzar su boca en un beso.

Mi flexibilidad me permite deslizar un brazo sobre su nuca, enredar mis dedos en su cabello y dejar que nuestras lenguas bailen al compás de nuestros cuerpos.

A menudo adopto posiciones mucho más «difíciles», tanto porque soy una hambrienta del sexo como por mi profesión: soy bailarina, profesora para ser exactos. Y debo decir que eso me sirve mucho en mis frenesíes carnales, ya sean improvisados o planificados.

No soy voluptuosa, ni mucho menos, mi cuerpo es frágil, casi delgado a veces, y el término estilizada me describe mejor que cualquier otro. No tengo grandes pechos, ni una cintura de modelo pin-up ni nada por el estilo. Mi metro sesenta y mi peso pluma me convierten en un cuerpo menudo, y añadid que no tengo ninguna intención de ser una mujer «femenina». No tengo nada de la clásica ninfómana. Aunque, no me gusta ese término: adoro el sexo sin que sea algo enfermizo y disfruto con el mayor de los placeres…

En fin.

Mi boca se separa, no soy aficionada a los besos largos y románticos, lo que quiero es exaltarme y sospecho que él sabrá llevarme donde deseo.

Él agarra mi pecho para apretarlo y pellizca el pezón entre sus dedos, haciéndome estremecer con un dolor delicioso que vuelve a provocar contracciones en mi sexo.

—Joder… —gruñe, prisionero de esa sensación. Me río de ello, inclinándome un poco hacia adelante, permitiéndome moverme sobre su miembro con un juego sensual.

Él se deja hacer, admirando mis movimientos, levantando su camiseta para contemplar mejor mi trasero que se empala cuidadosamente en su miembro cubierto.

La indecencia de la situación, la posibilidad de ser vistos por la pequeña ventana de la puerta, mi semi-desnudez, todo eso compone una escena magnífica. Gimo a pesar de mí misma, más fuerte, dejando escapar confesiones que intento retener sin mucho éxito.

Me ordena callarme una vez, dos, y se ve obligado a sentarse para colocarme sobre él. Esta vez, presiona sus dedos contra mi boca, pega mi espalda contra su torso y comienza a embestirme. Sosteniendo una pierna en alto, disfruta manteniéndome así.

—Joder, eres tan ligera…

Puede hacer lo que desee, y eso me encanta.

—No es frecuente encontrar zorras tan bonitas como tú.

Nueva exaltación por mi parte. Sí, por si aún dudabais, mi gusto por los insultos está bien presente… me encantan las palabras groseras, la vulgaridad y los términos cargados de vicio. Adoro recibirlos durante el sexo. La humillación que conllevan me hace sentir cosas indescriptibles. Explicaré mejor las sutilezas más adelante, por ahora, me limitaré a dejarme llevar por sus murmullos lascivos, temblando al ritmo de esas indecencias, con la mente en llamas.

El tren arranca… no me doy cuenta.

El sudor resbala ahora por mi piel, al igual que mi néctar por su miembro. Nuestras carnes chocan, húmedas, melodía pegajosa del placer que me hace vibrar cada vez más.

—¿Te gusta, saco de mierda? Claro que te gusta, eres una perra.

Me susurra eso, perfectamente consciente del efecto que produce. Continúa con sus comentarios dudosos que habrían apagado a muchas mujeres, pero yo me estremezco cada vez más. Me tenso, mi sexo atrapa con más fuerza su miembro y, bajo mi control, él eyacula. Su miembro se contrae. En el pequeño depósito del preservativo, deja su líquido blanco y se queda inmóvil. Recuperando el aliento.

Al darse cuenta de que aún me sostiene, no retira su miembro, que se va suavizando, saldrá por sí solo, pero asalta mi sexo con sus dedos.

No pronuncia una palabra más, concentrado en mí, me posee con esos gestos y esa pertenencia pasajera es aún más maravillosa para mí que todo lo demás. Mis ojos se ponen en blanco, mi respiración, atrapada por su palma, aspira el olor de su piel y el calor que compone mi aire. Clavo mis uñas en sus antebrazos, brutalmente poseída por ese escalofrío que crece hasta esa explosión salvadora.

Mi sexo se libera de su propia exaltación, sorprendiéndolo con un jadeo admirativo que se toma el tiempo de contemplar.

El momento se detiene… el silencio del tren golpea nuestros oídos. Él besa mi piel delicadamente, sin apresurarse, tomando su tiempo para esos besos fugaces que yo no pido…

Nuestras bocas sonríen sin mirarse, nunca volveré a ver a este atractivo moreno. No está en mis intenciones volver a verlo, darle mi nombre o mi número. Lo dejo tranquilamente, me visto con mi chándal y la voz del tren anuncia que llegamos a la estación de Marsella.

Perfecto…

Recojo mis cosas, un gracias, un guiño, ajusto mis auriculares en los oídos y me dirijo a esperar la llegada frente a las grandes puertas del tren…

Capítulo 1

Ofelia

El sudor deja en mi piel una película húmeda. Mi cabello, al igual que mi ropa, se pega a mi cuerpo, mi corazón late desbocado, golpeando mi pecho a toda velocidad. Tengo calor. La voz profunda de Geoff Casttellucci vibra en los altavoces de la sala de baile, casi despertando mis pensamientos.

¿Os he dicho ya que soy hipersensible a las voces? No a cualquiera, me encantan las graves, intensas, pausadas y con una energía fuerte, casi eléctrica. Si tenéis la oportunidad de perderos en YouTube, os invito a dejar que el vibrato del cantante que escucho ahora os lleve por las cálidas notas de su timbre de barítono y lo entenderéis… Sin embargo, cuando estoy en mi arte, Dios, cómo odio ese término pretencioso, olvido mis delirios eróticos, mis emociones fáciles y me entrego a lo que mejor sé hacer después de follar: bailar.

Fuera, la lluvia cae con fuerza, golpeando los cristales con sus gotas redondas. Solo mis pasos cuentan por ahora, así como las emociones que quiero transmitir.

Preparar el concurso de artes escénicas de Lyon exige una disciplina que adoro imponerme. La escuela de danza donde trabajo presentará varias coreografías, incluida la que estoy trabajando ahora. La consigna es simple: ballet moderno.

Así que mandé a la mierda los clásicos, incluso los remasterizados. Ya no soporto Giselle, El Lago de los Cisnes u otros grandes nombres que aseguran facilidad, pero no originalidad. Bailaré sobre I See Fire, versionada por el barítono cuya voz disfruto con cada movimiento.

Como miembro de la escuela de danza de Ignacio Sáa, tengo ciertas obligaciones de exigencia. El director de la escuela, un argentino de unos cuarenta años, a menudo exige una forma de perfección. Desde que me uní a las filas de su compañía escénica, disfruto progresando en mi trabajo con entusiasmo. Hay que decir que el entorno a veces me hace olvidar que esto es un trabajo. Por supuesto, hay padres demasiado entrometidos, pero afortunadamente no trabajo con niños. Los bailarines y bailarinas del establecimiento son jóvenes adultos y no, no tenemos nada que ver con la serie Un Paso Adelante… os veo venir con vuestras ideas preconcebidas.

Situada en el viejo Lyon, la escuela ocupa un antiguo almacén de tejedores. Hace más de diez años, creo, que todo esto fue rehabilitado y modernizado, ofreciendo cinco salas de baile y un teatro escénico para las representaciones. Tener un lugar aquí, como alumno, es un poco como alcanzar el Santo Grial. Ignacio Sáa fue durante veinte años un artista codiciado en la escena internacional, obligado a dejar sus actividades por una lesión, sigue siendo una eminencia en el ámbito. Entrar en su escuela es también obtener la posibilidad de formar parte de compañías de ballet contemporáneo o clásico más que selectivas. Proporciona recomendaciones que hacen soñar a bailarines de todas las edades.

Yo, personalmente, los ballets, esas cosas, ya me han cansado. Formé parte de una compañía hace tiempo, cuando aún estaba con quien llamo «elBailarín». No volvería a eso por nada del mundo. No despierta buenos recuerdos y ni siquiera es culpa de mis compañeros de trabajo, no, es únicamente culpa de ese famoso bailarín.

Mis pensamientos divagan, y ahí están de nuevo sus rasgos angulosos y su aire despreciativo. Sus ojos incisivos despiertan una falsa dualidad en mí: con su expresión mediocre de superioridad que me impone, creo desearlo cuando en realidad no.

Mi piel se eriza. Intento escapar de mi propia mente. Un sabor amargo se expande en mi garganta. ¿Será porque os estoy hablando de ello? ¿O será culpa de la prensa «rosa» que ha mostrado su cara por todas partes? Ambas posibilidades parecen bastante razonables.

Un giro me eleva más de lo necesario, mi aterrizaje es imperfecto, acompañado de un «salto» hacia el suelo, siento un pequeño dolor en el tobillo, nada «importante».

—¿No se suponía que me esperarías para ensayar?

La voz profunda del profesor de danza me sorprende, perdida en mis pensamientos y en mis asuntos, suelto una horrible palabrota:

—¡Joder, Ignacio! Ya te he dicho que no juegues a ser sigiloso.

Una risa agita sus labios finos y ahí están sus ojos adornados con esas encantadoras arrugas que le quedan tan bien. Las pupilas oscuras de Ignacio Sáa se iluminan con un brillo seductor y yo muestro mi descontento con un resoplido elocuente.

Si llegué aquí como profesora, fue un poco por casualidad. Hace un año, necesitaba cambiar de vida, alejarme de mi antigua compañía y de París. Podría haberme ido a Nueva York, hay mucho que hacer allí, o incluso regresar a mi Escocia natal. El destino eligió por mí cuando recibí una oferta de trabajo del propio Sáa.

—No es mi culpa que bailes con la mente distraída.

Mi mirada se dirige ligeramente hacia él, un poco más severa de lo necesario, después de todo, es mi superior… pero ninguna sombra oscurece sus rasgos.

De pie en el marco de la puerta, el imponente artista me observa con diversión. No sabría decir si ahora es un amigo o un compañero algo cercano. Ignacio y yo… nos conocemos desde hace tiempo, conocido de mi antiguo compañero, fue al convertirme en profesora aquí cuando me acerqué más a él. No diría que eso nos ha hecho inseparables, pero nos permitimos algunas familiaridades fáciles.

Contrariamente a lo que podríais imaginar, dado mi evidente libertinaje sexual, nunca he follado con Sáa. No realmente por falta de oportunidades, en realidad, me he reconstruido sobre todo este último año. Y además, no quiero volver a tener nada que ver con un coreógrafo. Gracias, ya he tenido suficiente.

Así que sí, es una pena, porque con su aire de Hugh Jackman y su culo de escándalo, estoy perdiendo algo. Pero, me da igual, no quiero volver a sufrir como he sufrido. Punto.

—¿Todo bien?

Sorprendida por su pregunta, me levanto del suelo y oculto el leve dolor que me muerde el tobillo. Apago la música y cojo una toalla para secar el sudor de mi piel.

—Claro, ¿por qué no iba a estar bien?

¿Habrá notado la falsedad de mi seguridad en mi tono? Quiero creer que mi sonrisa lo convence por completo.

Un aire desesperado lo invade, sus hombros se hunden y es su turno de suspirar pesadamente. Acercándose con un paso casi demasiado autoritario, no me deja tiempo para nada y se arrodilla frente a mí para examinar mi tobillo.

Joder…

Mi corazón late ahora por otra razón y me quedo inmóvil al sentir sus enormes manos rozar mi pie y colocarlo sobre su rodilla.

Me siento idiota.

Vosotros también os sentiríais estúpidos en esta postura y con esta sensación impregnada en vosotros, ¡creedme!

Bajando mis ojos hacia él, distingo los músculos perfectos que forman la línea de sus hombros, tener una espalda así debería estar prohibido por ley o alguna convención europea. Supongo que podría ser un arma de destrucción masiva de bragas…

—Vamos a poner un poco de frío aquí, ¿de acuerdo? Aunque me gustaría que no entrenaras sin mí, hay cosas que quiero revisar en tu coreografía.

—No habías terminado tu clase y yo no puedo quedarme hasta tarde. Tengo algo planeado esta noche.

—No hay problema, es culpa mía.

Delicadamente, coloca mi pie de nuevo en el suelo y se levanta. Me siento diminuta frente a él. Cabe destacar que mi pequeño metro sesenta no tiene nada que hacer frente a su metro noventa. Apenas llego a sus pezones… para que os hagáis una idea.

Cuando me observa desde su altura, a veces tengo la impresión de que podría envolverme con todo su ser de un solo movimiento… es perturbador. Se queda ahí, apenas unos segundos, mirándome, y yo respiro el olor de su sudor. ¿Por qué tiene un aroma tan atractivo después del esfuerzo? Podría hundir mi nariz en su piel… no diría que huele mal, tiene una nota fuerte que emana de él y siento que su firma olfativa me hace… temblar. Si me escuchara a mí misma…

¡No! ¡Ofelia! ¡Sé buena! Guarda tu libido en el fondo de tus bragas que no llevas y concéntrate en otra cosa.

—Siéntate.

—Pero estoy bien —suspiro, interrumpida por un fruncimiento de ceño.

—Sentada, ordena.

Obedezco.

Sentándome en el banco de danza, gruño y hago un puchero por pura formalidad al verlo alejarse.

De paso, mi inexistente braga ha explotado… ¡puf!

Sola unos minutos, cojo mi teléfono, dejando que mi mirada se fije, al desbloquearlo, en el rostro casi perfecto del bailarín que sigue pegado al artículo del periódico:

Mickael Stan, un segundo bebé en camino con su nueva pareja Anna Veist.

No estoy celosa de esa idea de tener hijos. La verdad es que es mucho más complicado. Una extraña tristeza me invade y no consigo deshacerme de ella. Pensaba que ya me había curado un poco de este lío. Parece que no.

El regreso de Ignacio me saca de mis pensamientos. Siempre me siento un poco como una niña a su lado, aunque ya casi tengo treinta años, no compensa nuestra diferencia de casi veinte años. Al mismo tiempo, ¿necesito compensarla? No lo creo.

De vuelta de rodillas frente a mí, me doy cuenta de que muchas mujeres soñarían con estar en mi lugar. Ignacio tiene todo el encanto del argentino moreno y cuarentón. Su acento es casi inexistente ahora, pero reaparece un poco según su cansancio. Las jóvenes bailarinas y bailarines babean por él y su culo de acero. Yo, vacunada contra los coreógrafos, soy imperturbable. Y además, me niego a dejarme llevar por cualquier sensación de deseo. Ya he sufrido bastante en el pasado con «el Bailarín». Pero me repito, ¿qué más da?

Delicadamente, coloca sobre mi tobillo una bolsa de pequeñas bolitas azules congeladas. El frío me provoca un ligero reflejo de descontento y aprieto los dientes emitiendo un sonido poco sexy.

—¿Qué? No me gusta el frío…

Niega con la cabeza, sonriendo de lado, y yo pongo los ojos en blanco. Aun así, un gracias asoma en mi boca.

—No tienes nada, creo, solo una pequeña contusión pasajera. Pero no reanudes el entrenamiento, un poco de descanso no te hará daño.

Dejando mi pie con cuidado, se pone de pie. Es aún más alto cuando estoy sentada.

—Supongo que no necesitarás mi ayuda, ¿verdad?

Mi asentimiento y mi enorme sonrisa lo hacen suspirar. Me conoce un poco, aunque no seamos amigos cercanos, sabe que no soy del tipo que quiere apoyo o cosas por el estilo.

Tengo una cabeza dura y, potencialmente, un deseo enfermizo de manejarlo todo sola… Especialmente mi pequeño trasero.

—Buenas noches, Ignacio.

—Buenas noches, Ofelia —cede, dejándome allí.

Lo veo marcharse, bueno, más bien observo su bonito trasero mientras sale de la sala, preguntándome si morder esa hermosa pareja de nalgas sería tan grave para mi línea…

Capítulo 2

Ofelia

Al pasar frente a la panadería, aún abierta, mis ojos se deslizan hacia el pan como si fueran las nalgas del coreógrafo. Me río sola al verlas —el pan, claro, no los melocotones de Ignacio—y me cuelo dentro para comprar algo para cenar. Esta idea de devorar un trasero en metáfora me ha dado antojo de un bocadillo con huevos, bacon y quizá unas alubias con salsa.

Lo sé, es asqueroso para cualquier paladar que no sea el mío, pero me muero de ganas y no, aunque folle tanto, no es un antojo de embarazo. Ya os veo venir con vuestras conclusiones fáciles. Así que, para zanjar el tema de una vez y dejarlo claro: soy estéril. No, no es eso lo que me pasa.

No os pongáis tristes por mí, nunca he querido tener hijos ni he sentido la más mínima fibra maternal. Mi cuerpo siempre supo, mucho antes que yo, que no tenía sentido proporcionarme esos deseos biológicos y esa necesidad reproductiva. Conocía de antemano los problemas que me habitan y que no me permitirían calmar esos delirios.

Así que, mi hipoplasia tubular y yo os certificamos que no hay ningún polichinela en el horno.

Simplemente tengo un hambre voraz y me encanta comer… comida basura y grasa. Porque sí, con mi cuerpo de gamba, creo que podría competir con jugadores de rugby que no hubieran comido en dos días.

Así que, con el pan en la mano, me dirijo a casa. La lluvia ha cesado, pero eso no impide que el frío atraviese mis capas de ropa. Y pensar que tendré que salir de nuevo mucho menos «vestida»...

No, no desnuda, pero casi, según mi plan para esta noche.

—¿Diga? —respondo rápidamente al descolgar el teléfono mientras continúo mi paseo nocturno.

—¡Hola, Ofe! ¿Cómo estás?

—Hola, Alice...

Alice es una de mis pocas amigas. No diría que soy antisocial, pero perdí a casi todo el mundo tras mi ruptura. Hay que admitir que nunca tuve mucha gente a mi alrededor; «el Bailarín» se encargó de aislarme para reforzar su control, y solo frecuentaba a la compañía y a él. Para ser sincera, los profesionales se quedaron con el jefe en lugar de apoyarme. ¡Y ni siquiera les guardo rencor por ello!

—¿Dónde estás?

La azafata me cuenta cosas desde las Maldivas. Mientras aquí estamos en pleno invierno, ella disfruta de la estación seca en ese pequeño paraíso al otro lado del mundo. (No estoy muy segura de la geografía, pero bueno, sigamos...).

Arrancando un trozo de pan y llevándomelo a la boca, la dejo hablar sola. No es por falta de interés, es que siempre funcionamos así. Nos llamamos una vez al mes y charlamos sobre nuestras vidas. No soy nada fan de las llamadas más frecuentes, primero porque al final ya no hay nada que decir, y segundo... porque me aburriría.

Sí, tengo un carácter peculiar.

Su relato me lleva a los últimos altibajos de su vida personal. Alan no está siendo amable con ella y su relación no va mejor. Siente que se acerca el final, lo que la hace entrar en pánico. No tengo muchos consejos que darle, salvo que hable con él. Al fin y al cabo, nunca han tenido problemas de comunicación.

—¿Me dirás si lo ves esta noche?

Ah, ahí vamos.

—No, y lo sabes.

Un silencio.

—Además, conoces la temática de la noche. No puede venir —intento tranquilizarla.

No está enfadada, no os preocupéis. Antes de que os escandalicéis por mi falta de solidaridad femenina, tened en cuenta una cosa: no estamos hablando de una de esas relaciones normativas y cargadas de celos posesivos absurdos.

—Lo sé —suspira—. ¿Estás lista para ir al Donjon?

—Todavía no, tengo un bocadillo que zamparme antes de las pollas.

Esa loca se ríe y yo también. Una anciana que pasea a su perro me mira escandalizada, ¡ni siquiera la miro!

Al abrir la puerta de mi edificio, me cuelo dentro y subo rápidamente las escaleras hasta mi piso.

—¡Qué tonta eres!

—¡Totalmente!

Ya en casa, me disculpo mientras dejo el teléfono. Disfruto del calor del apartamento con un suspiro de placer, y con rapidez, me quito el abrigo y la bufanda, que cuelgo en el perchero de la entrada. Las llaves van al cuenco, los zapatos quedan tirados en un rincón, y la calefacción por suelo radiante acaricia mis pies.

—¿Qué te vas a poner?

—Todavía no lo sé, hace un frío que pela aquí. Pero una cosa es segura: saldré con el chándal encima y me lo quitaré allí.

Nuestra conversación deriva.

Cada primer sábado por la noche, voy al Donjon. ¿Hace falta que os explique que es un club sadomasoquista? ¿Sí? ¿Qué pensabais? ¿Que era un sitio para jugar a rol en vivo? ¡Error!

¿Empiezan a encajar algunas piezas desde que comenzamos mi historia? ¿No? No os preocupéis, todo llegará.

Sabéis que me gusta follar, que adoro que me follen y que la vulgaridad no me asusta. No soy una puta, pero me encanta ser una zorra. ¿Mis palabras os incomodan? Aún estáis a tiempo de marcharos...

Porque os aseguro que lo disfruto... ser grosera, vibrar bajo los embates brutos de mis parejas, someterme, sufrir y escuchar palabras sucias durante el acto. La humillación me excita, me fascina la dominación y me estremezco cada vez que me dan una orden. Soy masoquista. Y soy sumisa.

Ahora ya sabéis casi todo.

Empecé a disfrutar del BDSM cuando tenía veinte años. Bueno, «empecé»... es un poco más complicado. Alrededor de los veinte, mi ginecólogo de entonces me informó de mi esterilidad, tras decidir hacerme pruebas más exhaustivas. Cuando me cayó encima la noticia de mi pequeña diferencia, sentí una necesidad visceral de tomar las riendas de mi vida. Primero porque todo el mundo lo veía como un drama, menos yo, y como no entendía mi tristeza al imponerme un esquema básico de normalidad, dejé a mi novio de tres años y decidí dejarme llevar.

Mi sexualidad en aquel entonces no era gran cosa, me aburría con el misionero/perrito y no conocía mi cuerpo tan bien como ahora. Fue acompañando a una amiga a una fiesta «especial» cuando todo cambió para mí.

No, no me lancé a una orgía sadomasoquista la primera noche, más bien la descubrí. Mi amiga solo me avisó de la «temática» en el último momento y, sin ofenderme, disfruté observando. Mi nueva excitación ante esas escenas sexuales orgásmicas me llevó a volver, profundizar en mis conocimientos, descubrir... y liberarme.

Me revelé a mí misma. Y eso, chicas, no tiene precio.

Bueno, aunque empezaba con buen pie en aquella época, me llevó dos años darme cuenta de que todo se iba al traste sin que yo lo notara. Fue en esas fiestas donde conocí al bailarín.

Era uno de mis amantes regulares, también uno de mis amos. Al principio no tenía una pertenencia definida, prefería tantear antes que comprometerme. No sé por qué él. Simplemente ocurrió. Una noche me metía su polla en la boca y me follaba el culo, otra me preparaba el desayuno después de cubrirme de semen.

Mickael ya era bastante reputado en su arte por aquel entonces y, sobre todo, era un hombre comprometido. Sus placeres BDSM no eran del gusto de su prometida, así que acudía a esas sesiones para satisfacerse. Así fue como me convertí primero en su amante, adaptándome a sus deseos, y luego me fui atando —literalmente—a él. Durante dos años tuvimos una relación incierta y yo caí bajo su control, confundiendo mis emociones con amor. Sería mentira decir que no lo amé, al contrario, lo adoraba y lo veneraba, hasta el punto de vivir solo para él.

Dejó a su prometida por mí y nos convertimos en una pareja «normal» a ojos del mundo durante siete años. Nuestra historia incluso fue bastante bonita; me integré en su compañía, donde existía con él y para él. Él decidía todo por mí y su control psicológico era... peculiar. Yo no lo veía y nadie podía percibirlo porque ya no tenía amigos.

En fin, bajo sus aparentes muestras de amor, acabó dejándome... por otra. Una a la que dejó embarazada. Me lo soltó de golpe pensando que me destrozaría. Y así fue, pero frente a algo que no puedo cambiar, no quise regodearme en el dolor. ¿Para qué? Es algo que no se puede controlar...

Sabía que quería hijos, pero siempre me prometía que no era obligatorio. In fine, me la jugó.

Sea como sea, ese interludio me permitió darme cuenta de mis errores. No fui al psicólogo y me limité a recuperar el control por mi cuenta, sin lamentarme. Es parte de mi carácter seguir adelante, así que eso hice: seguí adelante.

Por eso hoy vivo y trabajo en Lyon y, una vez al mes, además de otras noches, voy específicamente al Donjon.

—¿Me mandas una foto?

Mi conversación telefónica ha continuado con mi amiga, de hecho, estoy comiendo mientras miro mi ropa para esta noche.

—¿De mi bocadillo?

—¡No, tonta, de ti con tu conjunto!

—¡Ah! Vale, espera que termine de zampar.