Viaje al centro de la tierra (traducido) E-Book

Jules Verne.

• Herausgeber: anna ruggieri
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Spanisch

Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

- Esta edición es única;
- La traducción es completamente original y se realizó para el Ale. Mar. SAS;
- Todos los derechos reservados.

"Viaje al centro de la Tierra" es la asombrosa expedición a las entrañas del mundo emprendida por el profesor Otto Lidenbrock, un científico conocido en toda Alemania, su sobrino Axel y Hans, el guía que les acompañará durante toda la aventura. En el origen de todo, el descubrimiento por parte del científico de un antiguo pergamino en el que, en lenguaje codificado, se daban indicaciones precisas para llegar al centro de la Tierra a través de la entrada situada en un volcán islandés. Las aventuras que vive el grupo para llegar al corazón del planeta son extraordinarias y no es casualidad que el libro adquiera tanta fama para convertirse inmediatamente en uno de los más leídos de Julio Verne. Una historia destinada a despertar la imaginación de sus contemporáneos, también gracias a los espléndidos grabados de Édouard Riou, que acompañaban las primeras ediciones del libro, reproducidos aquí. El libro también se ganó un lugar destacado entre las novelas del llamado ciclo "Descubriendo el mundo perdido". Pero incluso en los años más cercanos a nosotros se ha convertido en uno de los textos de referencia del "género steampunk". Innumerables películas, series de televisión y videojuegos se han basado en esta novela.

Leseprobe

Índice de contenidos

Prefacio

Capítulo 1. El profesor y su familia

Capítulo 2. Un misterio que hay que resolver a toda costa

Capítulo 3. Ejercicios de escritura rúnica El profesor

Capítulo 4. El enemigo debe ser sometido por hambre

Capítulo 5. El hambre, luego la victoria, seguida de la consternación

Capítulo 6. Emocionantes debates sobre una hazaña sin precedentes

Capítulo 7. El valor de una mujer

Capítulo 8. Preparativos serios para el descenso vertical

Capítulo 9. ¡Islandia! Pero, ¿qué es lo siguiente?

Capítulo 10. Interesantes conversaciones con sabios islandeses

Capítulo 13. Hospitalidad bajo el Círculo Polar Ártico

Capítulo 14. Pero el Ártico también puede ser inhóspito.

Capítulo 16. Bajando el cráter con audacia

Capítulo 17. Descenso vertical

Capítulo 18. Las maravillas de las profundidades de la Tierra

Capítulo 19. Estudios geológicos in situ

Capítulo 20. Los primeros signos del sufrimiento

Capítulo 21. La compasión derrite el corazón del profesor

Capítulo 22. Fallo total del agua

Capítulo 23. El agua descubierta

Capítulo 24. ¡Bien dicho, viejo topo! ¿Puedes trabajar la tierra tan rápido?

Capítulo 25. De Profundis

Capítulo 26. El peor peligro de todos

Capítulo 27. Perdido en las entrañas de la tierra

Capítulo 28. Rescate en la Galería de los Susurros

Capítulo 29. ¡Talatta! ¡Talatta!

Capítulo 30. Un nuevo mar interior

Capítulo 32. Maravillas de las profundidades

Capítulo 33. Una batalla de monstruos

Capítulo 34. El Gran Géiser

Capítulo 35. Una tormenta eléctrica

Capítulo 36. Discusiones filosóficas tranquilas

Capítulo 37. El Museo de Geología Liedenbrock

Capítulo 39. Paisaje forestal iluminado por la electricidad

Capítulo 40. Preparando un pasaje al centro de la Tierra

Capítulo 41. La gran explosión y la carrera hacia el fondo

Capítulo 42. Velocidad hacia arriba a través de los horrores de la oscuridad

Capítulo 43 ¡Salir disparado de un volcán por fin!

Capítulo 44. Tierras soleadas en el azul del Mediterráneo

Capítulo 45. Bien está lo que bien acaba

VIAJE AL CENTRO DE LA TIERRA

JULES VERNE

1864

Traducción al inglés y edición 2021 de Ediciones Planeta

Todos los derechos reservados

Prefacio

Los "Voyages Extraordinaires" de M. Jules Verne merecen ser ampliamente conocidos en los países de habla inglesa mediante traducciones cuidadosamente preparadas.

Adaptaciones ingeniosas e ingeniosas de las investigaciones y descubrimientos de la ciencia moderna al gusto popular, que requiere que se presenten a los lectores ordinarios en la forma más ligera de la verdad y la ficción hábilmente mezclada, estos libros están seguros de ser leídos con beneficio y placer, especialmente por los jóvenes ingleses.

Ciertamente, ningún escritor antes de Julio Verne ha sido tan feliz a la hora de entrelazar juiciosamente la estricta verdad científica con un encantador ejercicio de imaginación lúdica.

Islandia, punto de partida del maravilloso viaje subterráneo imaginado en este volumen, está revestida en estos momentos de un doloroso interés debido a las desastrosas erupciones del pasado día de Pascua, que cubrieron de lava y cenizas la pobre y escasa vegetación de la que cuatro mil personas dependían en parte para su subsistencia.

Durante mucho tiempo, los nativos de esa interesante isla, que se aferran a su hogar abandonado con todo ese amor patriae que es mucho más fácil de entender que de explicar, buscarán, y no buscarán en vano, la ayuda de aquellos sobre los que caen las sonrisas de un sol más amable en regiones no desgarradas por los terremotos ni derribadas y asoladas por los incendios volcánicos.

¿Los lectores de este pequeño libro, dotados de medios para permitirse el lujo de la caridad extendida, recordarán el sufrimiento de sus hermanos del lejano norte, a quienes la distancia no ha excluido de la pretensión de ser considerados nuestros "vecinos"? Y todo lo que sus sentimientos humanos les impulsen a conceder se añadirá con gusto al Fondo de Ayuda a Islandia de Mansion-House.

En su deseo de comprobar hasta qué punto es correcta la imagen de Islandia que se dibuja en la obra de Julio Verne, el traductor espera recibir, en el curso de una o dos cartas, una comunicación de un importante hombre de ciencia de la isla, que puede proporcionar información adicional en una futura edición.

La parte científica del original francés no está exenta de algunos errores, que el traductor, con la amable ayuda del Sr. Cameron del H. M. Geological Survey, se ha aventurado a señalar y corregir.

Difícilmente puede esperarse que en una obra en la que se pretende que el elemento de diversión entre más ampliamente que el de instrucción científica, se logre un gran grado de precisión. No obstante, el traductor espera que las pequeñas desviaciones del texto, o las correcciones en las notas a pie de página de las que es responsable, hayan contribuido un poco a aumentar la utilidad de la obra.

F. A. M.

Capítulo 1. El profesor y su familia

El 24 de mayo de 1863, mi tío, el profesor Liedenbrock, se precipitó en su pequeña casa, en el número 19 de la Königstrasse, una de las calles más antiguas de la parte más antigua de la ciudad de Hamburgo.

Marta debió de llegar a la conclusión de que estaba muy atrasada, porque la cena acababa de ser puesta en el horno.

"Bueno, ahora", me dije, "si el más impaciente de los hombres tiene hambre, ¡qué alboroto hará!

"¡El señor Liedenbrock tan pronto!", gritó la pobre Marta muy alarmada, entreabriendo la puerta del comedor.

"Sí, Martha; pero lo más probable es que la cena no esté a medio hacer, pues aún no son las dos. El reloj de San Miguel acaba de dar la una y media".

"Entonces, ¿por qué el maestro ha llegado a casa tan temprano?"

"Tal vez nos lo diga él mismo".

"Aquí está, Monsieur Axel; correré a esconderme mientras usted discute con él".

Y Marta se retiró a la seguridad de sus dominios.

Me quedé solo. Pero, ¿cómo era posible que un hombre de mi mentalidad indecisa discutiera con éxito con una persona tan temperamental como el profesor? Con esta persuasión me apresuraba a ir a mi pequeño refugio en el piso de arriba, cuando la puerta crujió sobre sus goznes; unos pies pesados hicieron sonar todo el tramo de la escalera; y el dueño de la casa, pasando rápidamente por el comedor, se lanzó a toda prisa a su santuario.

Pero en su rápido caminar había encontrado tiempo para arrojar su bastón de avellano a un rincón, su áspero borde sobre la mesa, y estas pocas y enfáticas palabras a su sobrino:

"¡Axel, sígueme!"

Apenas tuve tiempo de moverme cuando el profesor volvió a gritarme:

"¡Qué! ¿Aún no ha llegado?"

Y me apresuré a ir al estudio de mi temido maestro.

Reconozco que Otto Liedenbrock no tenía malicia, pero a menos que cambie considerablemente con la edad, acabará siendo un personaje muy original.

Era profesor en el Johannæum, y estaba dando una serie de conferencias sobre mineralogía, en el curso de las cuales, al menos una o dos veces, estalló en una pasión. No es que le importara demasiado la mejora de su clase, ni el grado de atención con que le escucharan, ni el éxito que pudiera coronar su obra. Estas pequeñas cuestiones de detalle no le preocupaban demasiado. Su enseñanza era, como lo llama la filosofía alemana, "subjetiva"; era en beneficio de él mismo, no de los demás. Era un egoísta erudito. Era un pozo de ciencia, y las poleas funcionaban mal cuando había que sacar algo de ellas. En una palabra, era un avaro erudito.

En Alemania hay bastantes profesores de este tipo.

Para su desgracia, mi tío no poseía una elocuencia suficientemente rápida; no, ciertamente, cuando hablaba en casa, pero sí en sus discursos públicos; ésta es una deficiencia que hay que deplorar en un orador. El hecho es que, en el transcurso de sus conferencias en el Johannæum, el profesor a menudo se paralizaba por completo; luchaba con palabras obstinadas que se negaban a pasar por sus esforzados labios, palabras como las que se resisten y estiran las mejillas, y finalmente estallaba en la forma no solicitada de un juramento redondo y poco científico: entonces su furia se calmaba gradualmente.

Ahora bien, en mineralogía hay muchos términos medio griegos y medio latinos, que son muy difíciles de articular, y que serían muy difíciles según las medidas de un poeta. No diré una palabra contra una ciencia tan respetable, ni mucho menos. Es cierto que, en la augusta presencia de cristales romboédricos, resinas de retina, gehlenitas, fassaites, molibdenitas, tungstatos de manganeso y titanitas de circonio, por qué, el más fácil de los idiomas puede cometer un error de vez en cuando.

Sucedió, pues, que este defecto venial de mi tío se comprendió bien a tiempo, y se sacó de él una ventaja injusta; los estudiantes le esperaban en lugares peligrosos, y cuando empezaba a tropezar, eran ruidosas las risas, que no son de buen gusto, ni siquiera en los alemanes. Y si siempre había un público lleno para honrar las clases de Liedenbrock, lamento especular cuántos vinieron a divertirse a costa de mi tío.

Sin embargo, mi buen tío era un hombre de profunda erudición, un hecho que estoy muy ansioso por declarar y reafirmar. A veces podía dañar irremediablemente un espécimen por su excesivo ardor al manipularlo; pero aun así combinaba el genio de un verdadero geólogo con el ojo agudo del mineralogista. Armado con su martillo, su puntero de acero, sus agujas magnéticas, su cerbatana y su frasco de ácido nítrico, era un poderoso hombre de ciencia. Refería cualquier mineral a su lugar entre las seiscientas sustancias elementales ahora enumeradas, por su fractura, su apariencia, su dureza, su fusibilidad, su sonoridad, su olor y su sabor

El nombre de Liedenbrock se mencionaba con honor en los colegios y sociedades científicas. Humphry Davy, Humboldt, el capitán Sir John Franklin, el general Sabine, no dejaban de visitarle en su paso por Hamburgo Becquerel, Ebelman, Brewster, Dumas, Milne-Edwards, Saint-Claire-Deville le consultaban a menudo sobre los problemas más difíciles de la química, ciencia que le debía notables descubrimientos, pues en 1853 había aparecido en Leipzig un imponente folio de Otto Liedenbrock, titulado "Tratado de química trascendental", con láminas; una obra, sin embargo, que no cubría sus gastos.

A todos estos títulos de honor me gustaría añadir que mi tío fue el conservador del museo de mineralogía formado por M. Struve, el embajador ruso; una colección de gran valor, cuya fama es europea.

Así era el caballero que se dirigió a mí de esa manera impetuosa. Imagina un hombre alto y delgado, de constitución férrea y con una tez blanca que le quitaba unos buenos diez años a los cincuenta que debía tener. Sus ojos inquietos estaban en incesante movimiento detrás de sus gafas de pasta. Su larga y fina nariz era como la hoja de un cuchillo. Se oyó decir a los chicos que ese órgano estaba imantado y atraía limaduras de hierro. Pero esto no era más que un informe malicioso; no tenía ninguna atracción, salvo el tabaco, que parecía atraer hacia sí en grandes cantidades.

Cuando añadí, para completar mi retrato, que mi tío caminaba con zancadas matemáticas de un pie y medio, y que al caminar mantenía los puños firmemente cerrados, señal segura de un temperamento irritable, creo que habré dicho lo suficiente para desilusionar a cualquiera que por error hubiera deseado mucho su compañía.

Vivía en su casita de la Königstrasse, una estructura mitad de ladrillo y mitad de madera, con un frontón escalonado; daba a uno de esos canales serpenteantes que se cruzan en medio del casco antiguo de Hamburgo, y que el gran incendio de 1842, afortunadamente, había salvado.

Es cierto que la vieja casa se alzaba un poco fuera de la perpendicular, y sobresalía un poco hacia la calle; su tejado estaba un poco inclinado por un lado, como el gorro de la oreja izquierda de un estudiante de Tugendbund; sus líneas carecían de precisión; pero, al fin y al cabo, era sólida, gracias a un viejo olmo que la sostenía por delante, y que a menudo, en primavera, enviaba sus jóvenes rocíos a través de los cristales de las ventanas.

Mi tío estaba bastante bien para ser un profesor de alemán. La casa era suya y todo lo que había en ella.

El contenido vivo era su ahijada Gräuben, una joven virlandesa de diecisiete años, Martha, y yo. Como su nieto y huérfano, me convertí en su asistente de laboratorio.

Confieso libremente que era extremadamente aficionado a la geología y a todas las ciencias afines; la sangre de un mineralogista corría por mis venas, y en medio de mis especímenes era siempre feliz.

En una palabra, un hombre podía vivir bastante feliz en la pequeña y vieja casa de la Königstrasse, a pesar de la inquieta impaciencia de su amo, pues aunque era un poco demasiado excitable, me tenía mucho cariño. Pero el hombre no tenía ni idea de cómo esperar; la propia naturaleza era demasiado lenta para él.

En abril, después de haber plantado algunas pequeñas plantas de mignonette y correhuela en macetas de tierra frente a su ventana, iba y les daba un pequeño tirón de las hojas para que crecieran más rápido. Al tratar con un individuo tan extraño no había nada más que hacer que obedecer rápidamente. Por lo tanto, me apresuré a seguirlo.

Capítulo 2. Un misterio que hay que resolver a toda costa

Ese estudio suyo era un museo y nada más. Los especímenes de todo lo que se conoce en mineralogía yacían allí en su lugar en perfecto orden, y correctamente nombrados, divididos en minerales inflamables, metálicos y litoides.

Qué bien conocía todas estas piezas de la ciencia! Muchas veces, en lugar de disfrutar de la compañía de chicos de mi edad, había preferido espolvorear estos grafitos, antracitas, carbones, lignitos y turbas. Y había betunes, resinas, sales orgánicas, que debían protegerse de la más mínima mota de polvo; y metales, desde el hierro hasta el oro, metales cuyo valor actual desaparecía por completo en presencia de la igualdad republicana de los especímenes científicos; y piedras, también, suficientes para reconstruir la casa de la Königstrasse por completo, incluso con una bonita habitación extra, que me hubiera venido muy bien.

Pero al entrar ahora en este estudio no pensé en todas estas maravillas; sólo mi tío llenaba mis pensamientos. Se había arrojado en un sillón de terciopelo y tenía en sus manos un libro sobre el que se inclinaba, reflexionando con intensa admiración.

"¡Este es un libro extraordinario! Qué libro tan maravilloso!", exclamó.

Estas jaculatorias me trajeron a la memoria el hecho de que mi tío estaba sujeto a ataques ocasionales de bibliomanía; pero ningún libro viejo tenía valor a sus ojos a menos que tuviera la virtud de no estar en ningún otro lugar, o en todo caso de ser ilegible.

"Bueno, ahora; ¿no lo ves todavía? Porque tengo un tesoro invaluable, que encontré esta mañana, hurgando en la tienda del viejo Hevelius, el judío".

"¡Maravilloso!" Respondí, con una buena imitación de entusiasmo.

¿De qué servía todo este alboroto por un viejo cuarto, encuadernado en tosco becerro, un volumen amarillo y descolorido, con un sello andrajoso que dependía de él?

Pero a pesar de todo esto, las exclamaciones de admiración del profesor no dieron tregua.

"Ya ves", continuó, haciendo las preguntas y dando las respuestas. "¿No es una belleza? Sí, ¡espléndido! ¿Has visto alguna vez una encuadernación así? ¿El libro no se abre fácilmente? Sí, se detiene en todas partes. Pero, ¿se cierra igual de bien? Sí, porque la encuadernación y las hojas están al ras, todas en línea recta, y no hay huecos ni aberturas en ninguna parte. Y mira la parte de atrás, después de setecientos años. Bozerian, Closs o Purgold habrían estado orgullosos de semejante encuadernación.

Mientras hacía rápidamente estos comentarios, mi tío seguía abriendo y cerrando el viejo tomo. No pude hacer otra cosa que preguntar sobre su contenido, aunque no sentí el más mínimo interés.

"¿Y cuál es el título de esta maravillosa obra? pregunté con una impaciencia afectada que debía estar muy ciego para no ver.

"Esta obra", respondió mi tío, encendiéndose con renovado entusiasmo, "¡esta obra es el Heims Kringla de Snorre Turlleson, el autor islandés más famoso del siglo XII! Es la crónica de los príncipes noruegos que reinaron en Islandia".

"Efectivamente", exclamé, manteniéndome asombrado, "por supuesto que es una traducción al alemán...".

"¿Qué?", respondió el profesor con brusquedad, "¡una traducción! ¿Qué debo hacer con una traducción? Este es el islandés original, en la magnífica lengua vernácula idiomática, que es a la vez rica y sencilla, y admite una infinita variedad de combinaciones gramaticales y modificaciones verbales."

"Como el alemán". Me aventuré con gusto.

"Sí", respondió mi tío, encogiéndose de hombros; "pero, además de todo esto, el islandés tiene tres números como el griego, y declinaciones irregulares de nombres propios como el latín".

"¡Ah!", dije yo, un poco conmovido por mi indiferencia; "¿y el tipo es bueno?".

"¡Como! ¿Qué quieres decir con eso de "miserable Axel"? ¡Como! ¿Lo tomas por un libro impreso, ignorante? Es un manuscrito, un manuscrito rúnico".

"¿Rúnico?"

"Sí. ¿Quieres que te explique qué es?"

"Por supuesto que no", respondí con el tono de un hombre herido. Pero mi tío perseveró y me contó, en contra de mi voluntad, muchas cosas que no me importaban.

"Los caracteres rúnicos se utilizaban en Islandia en épocas pasadas. Se dice que fueron inventados por el propio Odín. Mira allí, y maravíllate, joven impío, y admira estas letras, ¡la invención del dios escandinavo!"

Bueno, bueno, sin saber qué decir, estaba a punto de postrarme ante este maravilloso libro, un modo de responder igualmente agradable a los dioses y a los reyes, y que tiene la ventaja de no darles nunca ninguna vergüenza, cuando un pequeño incidente ocurrió para desviar la conversación hacia otro canal.

Así apareció una hoja de pergamino sucia, que se deslizó fuera del volumen y cayó al suelo.

Mi tío se lanzó sobre este jirón con una avidez increíble. Un viejo documento, encerrado desde tiempos inmemoriales entre los pliegues de este viejo libro, tenía un valor inconmensurable para él.

"¿Qué es esto?", gritó.

Y extendió sobre la mesa un trozo de pergamino de cinco pulgadas por tres, a lo largo del cual estaban trazados unos misteriosos caracteres.

Aquí está el facsímil exacto. Creo que es importante dar a conocer públicamente estas extrañas marcas, ya que fueron el medio que impulsó al profesor Liedenbrock y a su sobrino a emprender la expedición más maravillosa del siglo XIX.

El profesor reflexionó unos instantes sobre esta serie de personajes; luego, levantando las gafas, pronunció:

"Estas son letras rúnicas; son exactamente como las del manuscrito de Snorre Turlleson. Pero, ¿cuál es su significado?"

Las letras rúnicas me parecían una invención de los doctos para mistificar este pobre mundo, y no me importaba ver a mi tío sufrir los dolores de la mistificación. Al menos, eso me pareció, a juzgar por sus dedos, que empezaban a trabajar con una energía terrible.

"Ciertamente es islandés antiguo", murmuró entre dientes.

Y el profesor Liedenbrock debía saberlo, pues era reconocido como un auténtico políglota. No es que hablara con fluidez las dos mil lenguas y los doce mil dialectos que se hablan en la tierra, pero conocía al menos su parte.

Así que estaba a punto de ceder, en presencia de esta dificultad, a toda la impetuosidad de su carácter, y yo me preparaba para un violento arrebato, cuando sonaron dos del pequeño reloj sobre la chimenea.

En ese momento nuestra buena ama de llaves Martha abrió la puerta del estudio, diciendo:

"¡La cena está lista!"

Me temo que mandó la sopa donde no volviera a hervir, y Martha se puso a salvo. La seguí y, sin saber apenas cómo llegué allí, me encontré sentado en mi lugar habitual.

Esperé unos minutos. El profesor no vino. No recuerdo que haya faltado nunca a la importante ceremonia de la cena. Sin embargo, ¡qué buena cena fue! Hubo sopa de perejil, una tortilla de jamón con guarnición de acedera, un filete de ternera con compota de ciruelas; de postre, fruta confitada; todo ello regado con dulce Mosela.

Todo esto mi tío estaba a punto de sacrificar a un pedazo de pergamino viejo. Como sobrino cariñoso y atento, consideré que era mi deber comer para él y para mí, lo que hice a conciencia.

"Nunca conocí tal cosa", dijo Martha. "¡El Sr. Liedenbrock no está en la mesa!"

"¿Quién podría haberlo creído?" Dije, con la boca llena.

"Algo grave está a punto de suceder", dijo la sirvienta, sacudiendo la cabeza.

Mi opinión era que no pasaría nada más grave que una terrible escena cuando mi tío descubriera que su cena había sido devorada. Había llegado a la última fruta cuando una voz muy fuerte me arrancó de los placeres de mi postre. De un salto salí del comedor al estudio.

Capítulo 3. Ejercicios de escritura rúnica El profesor

"Sin duda es rúnico", dijo el profesor, doblando las cejas; "pero hay un secreto en él, y tengo la intención de descubrir la clave".

Un gesto violento terminó la frase.

"Siéntate ahí", añadió, acercando el puño a la mesa. "Siéntate ahí y escribe".

Me senté en un momento.

"Ahora te dará todas las letras de nuestro alfabeto que corresponden a cada uno de estos caracteres islandeses. Veremos lo que nos da. Pero, para Michaelmas, si te atreves a engañarme ...."

El dictado comenzó. Hice lo que pude. Cada carta me fue entregada una tras otra, con el siguiente resultado notable:

mm.rnlls

esrevel

seecIde

sgtssmf

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kt, samn

atrateS

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frAntv

dt,iac

oseibo

KediiI

Editor: En la versión original la letra inicial es una "m" con un superíndice sobre ella. Supongo que es la forma en que el traductor escribió "mm" y lo he sustituido en consecuencia, ya que nuestra tipografía no permite ese carácter].

Una vez terminado este trabajo, mi tío rompió el papel y lo examinó detenidamente durante mucho tiempo.

"¿Qué significa todo esto?", repetía mecánicamente.

Por mi honor, no podría haberle iluminado. Además, no me preguntó y siguió hablando solo.

"Esto es lo que se llama un criptograma, o cifrado", dijo, "en el que se confunden deliberadamente las letras, que si se ordenan correctamente revelarían su significado. Piensa que debajo de esta jerga puede estar la pista de algún gran descubrimiento".

En cuanto a mí, era de la opinión de que no había absolutamente nada allí, aunque, por supuesto, me cuidé de no decirlo.

Entonces el profesor tomó el libro y el pergamino y los comparó diligentemente.

"Estos dos escritos no son de la misma mano -dijo-; la cifra es posterior al libro, una prueba indudable de lo que veré en un momento. La primera letra es una doble m, una letra que no se encuentra en el libro de Turlleson y que no se añadió al alfabeto hasta el siglo XIV. Así que hay doscientos años entre el manuscrito y el documento".

Admití que era una conclusión estrictamente lógica.

"Me inclino, pues, a imaginar -continuó mi tío- que algún poseedor de este libro escribió estas misteriosas cartas. Pero, ¿quién era ese poseedor? ¿No se encuentra su nombre en ninguna parte del manuscrito?

Mi tío se levantó las gafas, sacó una lente fuerte y examinó cuidadosamente las páginas en blanco del libro. En el anverso de la segunda, la página del título, observó una especie de mancha que parecía un borrón de tinta. Pero al mirar muy de cerca le pareció distinguir letras medio borradas. Mi tío se fijó inmediatamente en este punto como centro de interés, y se afanó en él hasta que con la ayuda de su microscopio distinguió finalmente los siguientes caracteres rúnicos, que leyó sin dificultad.

"¡Arne Saknussemm!", gritó triunfante. "¡Pues ese es el nombre de otro islandés, un sabio del siglo XVI, un célebre alquimista!

Miré a mi tío con una admiración satisfactoria.

"Esos alquimistas", continuó, "Avicena, Bacon, Lully, Paracelso, fueron los verdaderos y únicos sabios de su tiempo. Hicieron descubrimientos de los que nos asombramos. ¿No ha ocultado este Saknussemm bajo su criptograma alguna invención asombrosa? Es así, debe ser así".

La imaginación del profesor se disparó ante esta hipótesis.

"Sin duda", me aventuré a responder, "pero ¿qué interés tendría en ocultar un descubrimiento tan maravilloso?

"¿Por qué? ¿Por qué? ¿Cómo puedo saberlo? ¿No hizo Galileo lo mismo con Saturno? Ya veremos. Llegaré al secreto de este documento, y no dormiré ni comeré hasta que lo haya descubierto".

Mi comentario al respecto fue un "¡Oh!" medio reprimido.

"Tú tampoco, Axel", añadió.

"¡Maldita sea!", me dije; "¡entonces es una suerte que haya tenido dos cenas hoy!

"Primero debemos descubrir la clave de este cifrado; esto no puede ser difícil".

Al oír estas palabras levanté rápidamente la cabeza; pero mi tío continuó el soliloquio.

"No hay nada más fácil. En este documento hay ciento treinta y dos letras, es decir, setenta y siete consonantes y cincuenta y cinco vocales. Esta es la proporción que se encuentra en las lenguas del sur, mientras que las lenguas del norte son mucho más ricas en consonantes; así que esto es en una lengua del sur".

Me parece que son conclusiones muy justas.

"¿Qué idioma es ese?"

Aquí buscaba una demostración de aprendizaje, pero en cambio me encontré con un análisis profundo.

"Este Saknussemm -continuó- era un hombre muy bien informado; ahora bien, como no escribía en su lengua materna, naturalmente elegiría la que actualmente adoptan los espíritus elegidos del siglo XVI; me refiero al latín. Si me equivoco, sólo puedo probar con el español, el francés, el italiano, el griego o el hebreo. Pero los sabios del siglo XVI escribían generalmente en latín. Por lo tanto, tengo derecho a pronunciarlo, a priori, como latín. Es latín".

Me levanté de un salto de la silla. Mis recuerdos latinos se rebelaron contra la idea de que esas palabras bárbaras pudieran pertenecer a la dulce lengua de Virgilio.

"Sí, es latín", continuó mi tío, "pero es un latín confuso y desordenado; 'pertubata seu inordinata', como dice Euclides".

"Muy bien", pensé, "si puedes poner en orden esta confusión, mi querido tío, eres un hombre inteligente".

"Examinémoslo detenidamente", dijo de nuevo, cogiendo el papel en el que había escrito. "Aquí hay una serie de ciento treinta y dos cartas en aparente desorden. Hay palabras compuestas sólo por consonantes, como nrrlls; otras, sin embargo, en las que predominan las vocales, como, por ejemplo, la quinta, uneeief, o la penúltima, oseibo. Ahora bien, esta disposición no fue evidentemente premeditada; surgió matemáticamente en obediencia a la ley desconocida que regía la sucesión de estas letras. Me parece una certeza que la sentencia original fue escrita correctamente, y luego desvirtuada por una ley que aún no hemos descubierto. Quien posea la clave de este cifrado lo leerá con fluidez. ¿Qué es esta llave? Axel, ¿lo tienes?"

No respondí ni una palabra, y por una muy buena razón. Mis ojos se habían posado en un encantador cuadro, colgado en la pared, el retrato de Gräuben. La pupila de mi tío se encontraba en ese momento en Altona, con un pariente, y en su ausencia me sentí muy abatido; pues puedo confesarle ahora que la bella Virlandaise y el sobrino del profesor se amaban con una paciencia y una calma que eran todas alemanas. Nos habíamos comprometido sin que lo supiera mi tío, que estaba demasiado absorto en la geología como para entrar en unos sentimientos como los nuestros. Gräuben era una hermosa rubia de ojos azules, más bien inclinada a la gravedad y la seriedad; pero esto no le impedía amarme muy sinceramente. En cuanto a mí, la adoraba, si es que existe tal palabra en el idioma alemán. Así sucedió que la imagen de mi hermosa Virlandaise me arrojó en un instante del mundo de la realidad al de la memoria y la imaginación.

Allí me observaba la fiel compañera de mis trabajos y recreaciones. Todos los días me ayudaba a ordenar los preciosos ejemplares de mi tío; ella y yo los etiquetábamos juntos. La señorita Gräuben era una hábil mineralogista; podría haber enseñado algunas cosas a un sabio. Le gustaba investigar cuestiones científicas abstrusas. Cuántas horas agradables pasamos en el estudio; y cuántas veces envidié las mismas piedras que manejaba con sus encantadores dedos.

Luego, cuando llegaban las horas de ocio, salíamos juntos y nos adentrábamos en las sombreadas avenidas cercanas al Alster, y nos dirigíamos alegremente uno al lado del otro hacia el viejo molino de viento, que tanto mejora el paisaje en la cabecera del lago. Por el camino charlamos mano a mano; le conté historias divertidas de las que se reía con ganas. Luego llegamos a las orillas del Elba, y tras despedirnos del cisne que navegaba con gracia entre los blancos nenúfares, regresamos al muelle en vapor.

En eso estaba en mi sueño, cuando mi tío con un vehemente golpe en la mesa me arrastró de vuelta a la realidad de la vida.

"Vamos", dijo, "la primera idea que se le ocurriría a alguien para confundir las letras de una frase sería escribir las palabras en vertical en lugar de en horizontal".

"¡Claro que sí!", dije.

"Ahora hay que ver cuál sería el efecto de eso, Axel; escribe en este papel la frase que quieras, sólo que en lugar de disponer las letras de la manera habitual, una tras otra, ponlas sucesivamente en columnas verticales, de manera que se agrupen en cinco o seis líneas verticales".

Capté su significado e inmediatamente produje la siguiente maravilla literaria:

I

y

l

o

a

u

l

o

l

w

r

b

o

u

,

n

G

e

v

w

m

d

r

n

e

e

y

e

a

!

"Bien", dijo el profesor, sin leerlas, "ahora pon estas palabras en línea horizontal".

Obedecí, y con este resultado:

Iyloau lolwrb ou,nGe vwmdrn eeyea!

"¡Excelente!", dijo mi tío, tomando apresuradamente el papel de mis manos. "Esto empieza a parecerse a un documento antiguo: las vocales y las consonantes están agrupadas en igual desorden; hay incluso mayúsculas en medio de las palabras, y hasta comas, como en el pergamino Saknussemm".

Consideré estos comentarios muy inteligentes.

"Ahora", dijo mi tío, mirándome fijamente a los ojos, "para leer la frase que acabas de escribir, y que desconozco por completo, sólo tendré que tomar la primera letra de cada palabra, luego la segunda, la tercera, y así sucesivamente".

Y mi tío, para su asombro y el mío aún más, leyó:

"¡Te quiero, mi querido Gräuben!"

"¡Hola!", gritó el profesor.

Sí, efectivamente, sin saber de qué se trataba, como un amante torpe y desafortunado, me había comprometido a escribir esta infeliz frase.