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- Herausgeber: e-artnow
- Kategorie: Sachliteratur, Reportagen, Biografien
- Sprache: Französisch
- Veröffentlichungsjahr: 2019
Ce livre numérique comprend des oeuvres majeures de Victor Hugo. L'édition est méticuleusement éditée et formatée. Victor Hugo (1802-1885), est un poète, dramaturge et prosateur romantique considéré comme l'un des plus importants écrivains de langue française. Il est aussi une personnalité politique et un intellectuel engagé qui a joué un rôle majeur dans l'Histoire du xixe siècle. Table des matières: Les Orientales (1829) Notre-Dame de Paris (1831) Claude Gueux (1834) Napoléon le petit (1852) Les Contemplations (1856) Les Misérables (1862) Les Travailleurs de la mer (1866) L'Homme qui rit (1869) Quatre-vingt-treize (1874)
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Victor Hugo: Oeuvres Majeures
Table des matières
Les Orientales (1829)
Préfaces
Préface de l’édition originale
L’auteur de ce recueil n’est pas de ceux qui reconnaissent à la critique le droit de questionner le poète sur sa fantaisie, et de lui demander pourquoi il a choisi tel sujet, broyé telle couleur, cueilli à tel arbre, puisé à telle source. L’ouvrage est-il bon ou est-il mauvais ? Voilà tout le domaine de la critique. Du reste, ni louanges ni reproches pour les couleurs employées, mais seulement pour la façon dont elles sont employées. À voir les choses d’un peu haut, il n’y a, en poésie, ni bons ni mauvais sujets, mais de bons et de mauvais poètes. D’ailleurs, tout est sujet ; tout relève de l’art ; tout a droit de cité en poésie. Ne nous enquérons donc pas du motif qui vous a fait prendre ce sujet, triste ou gai, horrible ou gracieux, éclatant ou sombre, étrange ou simple, plutôt que cet autre. Examinons comment vous avez travaillé, non sur quoi et pourquoi.
Hors de là, la critique n’a pas de raison à demander, le poète pas de compte à rendre. L’art n’a que faire des lisières, des menottes, des bâillons ; il vous dit : Va ! et vous lâche dans ce grand jardin de poésie, où il n’y a pas de fruit défendu. L’espace et le temps sont au poète. Que le poète donc aille où il veut, en faisant ce qui lui plaît ; c’est la loi. Qu’il croie en Dieu ou aux dieux, à Pluton ou à Satan, à Canidie ou à Morgane, ou à rien, qu’il acquitte le péage du Styx, qu’il soit du Sabbat ; qu’il écrive en prose ou en vers, qu’il sculpte en marbre ou coule en bronze ; qu’il prenne pied dans tel siècle ou dans tel climat ; qu’il soit du midi, du nord, de l’occident, de l’orient ; qu’il soit antique ou moderne ; que sa muse soit une Muse ou une fée, qu’elle se drape de la colocasia ou s’ajuste la cotte-hardie. C’est à merveille. Le poète est libre. Mettons-nous à son point de vue, et voyons.
L’auteur insiste sur ces idées, si évidentes qu’elles paraissent, parce qu’un certain nombre d’Aristarques n’en est pas encore à les admettre pour telles. Lui-même, si peu de place qu’il tienne dans la littérature contemporaine, il a été plus d’une fois l’objet de ces méprises de la critique. Il est advenu souvent qu’au lieu de lui dire simplement : Votre livre est mauvais, on lui a dit : Pourquoi avez-vous fait ce livre ? Pourquoi ce sujet ? Ne voyez-vous pas que l’idée première est horrible, grotesque, absurde (n’importe !), et que le sujet chevauche hors des limites de l’art ? Cela n’est pas joli, cela n’est pas gracieux. Pourquoi ne point traiter des sujets qui nous plaisent et nous agréent ? les étranges caprices que vous avez là ! etc., etc. À quoi il a toujours fermement répondu : que ces caprices étaient ses caprices ; qu’il ne savait pas en quoi étaient faites les limites de l’art, que de géographie précise du monde intellectuel il n’en connaissait point, qu’il n’avait point encore vu de cartes routières de l’art, avec les frontières du possible et de l’impossible tracées en rouge et en bleu ; qu’enfin il avait fait cela, parce qu’il avait fait cela.
Si donc aujourd’hui quelqu’un lui demande à quoi bon ces Orientales ? qui a pu lui inspirer de s’aller promener en Orient pendant tout un volume ? que signifie ce livre inutile de pure poésie, jeté au milieu des préoccupations graves du public et au seuil d’une session ? où est l’opportunité ? à quoi rime l’Orient ?… Il répondra qu’il n’en sait rien, que c’est une idée qui lui a pris ; et qui lui a pris d’une façon assez ridicule, l’été passé, en allant voir coucher le soleil.
Il regrettera seulement que le livre ne soit pas meilleur.
Et puis, pourquoi n’en serait-il pas d’une littérature dans son ensemble, et en particulier de l’oeuvre d’un poète, comme de ces belles vieilles villes d’Espagne, par exemple, où vous trouvez tout : fraîches promenades d’orangers le long d’une rivière ; larges places ouvertes au grand soleil pour les fêtes ; rues étroites, tortueuses, quelquefois obscures, où se lient les unes aux autres mille maisons de toute forme, de tout âge, hautes, basses, noires, blanches, peintes, sculptées ; labyrinthes d’édifices dressés côte à côte, pêle-mêle, palais, hospices, couvents, casernes, tous divers, tous portant leur destination écrite dans leur architecture ; marchés pleins de peuple et de bruit ; cimetières où les vivants se taisent comme les morts ; ici, le théâtre avec ses clinquants, sa fanfare et ses oripeaux ; là-bas, le vieux gibet permanent, dont la pierre est vermoulue, dont le fer est rouillé, avec quelque squelette qui craque au vent ; — au centre, la grande cathédrale gothique avec ses hautes flèches tailladées en scies, sa large tour du bourdon, ses cinq portails brodés de bas-reliefs, sa frise à jour comme une collerette, ses solides arcs-boutants si frêles à l’oeil ; et puis, ses cavités profondes, sa forêt de piliers à chapiteaux bizarres, ses chapelles ardentes, ses myriades de saints et de châsses, ses colonnettes en gerbes, ses rosaces, ses ogives, ses lancettes qui se touchent à l’abside et en font comme une cage de vitraux, son maître-autel aux mille cierges ; merveilleux édifice, imposant par sa masse, curieux par ses détails, beau à deux lieues et beau à deux pas ; — et enfin, à l’autre bout de la ville, cachée dans les sycomores et les palmiers, la mosquée orientale, aux dômes de cuivre et d’étain, aux portes peintes, aux parois vernissées, avec son jour d’en haut, ses grêles arcadés, ses cassolettes qui fument jour et nuit, ses versets du Koran sur chaque porte, ses sanctuaires éblouissants, et la mosaïque de son pavé et la mosaïque de ses murailles ; épanouie au soleil comme une large fleur pleine de parfums.
Certes, ce n’est pas l’auteur de ce livre qui réalisera jamais un ensemble d’oeuvres auquel puisse s’appliquer la comparaison qu’il a cru pouvoir hasarder. Toutefois, sans espérer que l’on trouve dans ce qu’il a déjà bâti même quelque ébauche informe des monuments qu’il vient d’indiquer, soit la cathédrale gothique, soit le théâtre, soit encore le hideux gibet ; si on lui demandait ce qu’il a voulu faire ici, il dirait que c’est la mosquée.
Il ne se dissimule pas, pour le dire en passant, que bien des critiques le trouveront hardi et insensé de souhaiter pour la France une littérature qu’on puisse comparer à une ville du moyen-âge. C’est là une des imaginations les plus folles où l’on se puisse aventurer. C’est vouloir hautement le désordre, la profusion, la bizarrerie, le mauvais goût. Qu’il vaut bien mieux une belle et correcte nudité, de grandes murailles toutes simples, comme on dit, avec quelques ornements sobres et de bon goût : des oves et des volutes, un bouquet de bronze pour les corniches, un nuage de marbre avec des têtes d’anges pour les voûtes, une flamme de pierre pour les frises, et puis des oves et des volutes ! Le château de Versailles, la place Louis XV, la rue de Rivoli, voilà. Parlez-moi d’une belle littérature tirée au cordeau !
Les autres peuples disent : Homère, Dante, Shakespeare. Nous disons : Boileau.
Mais passons.
En y réfléchissant, si cela pourtant vaut la peine qu’on y réfléchisse, peut-être trouvera-t-on moins étrange la fantaisie qui a produit ces Orientales. On s’occupe aujourd’hui, et ce résultat est dû à mille causes qui toutes ont amené un progrès, on s’occupe beaucoup plus de l’Orient qu’on ne l’a jamais fait. Les études orientales n’ont jamais été poussées si avant. Au siècle de Louis XIV on était helléniste, maintenant on est orientaliste. Il y a un pas de fait. Jamais tant d’intelligences n’ont fouillé à la fois ce grand abîme de l’Asie. Nous avons aujourd’hui un savant cantonné dans chacun des idiomes de l’Orient, depuis la Chine jusqu’à l’Égypte.
Il résulte de tout cela que l’Orient, soit comme image, soit comme pensée, est devenu, pour les intelligences autant que pour les imaginations, une sorte de préoccupation générale à laquelle l’auteur de ce livre a obéi peut-être à son insu. Les couleurs orientales sont venues comme d’elles-mêmes empreindre toutes ses pensées, toutes ses rêveries ; et ses rêveries et ses pensées se sont trouvées tour à tour, et presque sans l’avoir voulu, hébraïques, turques, grecques, persanes, arabes, espagnoles même, car l’Espagne c’est encore l’Orient ; l’Espagne est à demi africaine, l’Afrique est à demi asiatique.
Lui s’est laissé faire à cette poésie qui lui venait. Bonne ou mauvaise, il l’a acceptée et en a été heureux. D’ailleurs il avait toujours eu une vive sympathie de poète, qu’on lui pardonne d’usurper un moment ce titre, pour le monde oriental. Il lui semblait y voir briller de loin une haute poésie. C’est une source à laquelle il désirait depuis longtemps se désaltérer. Là, en effet, tout est grand, riche, fécond, comme dans le moyen-âge, cette autre mer de poésie. Et, puisqu’il est amené à le dire ici en passant, pourquoi ne le dirait-il pas ? il lui semble que jusqu’ici on a beaucoup trop vu l’époque moderne dans le siècle de Louis XIV, et l’antiquité dans Rome et la Grèce ; ne verrait-on pas de plus haut et plus loin, en étudiant l’ère moderne dans le moyen-âge et l’antiquité dans l’Orient ?
Au reste, pour les empires comme pour les littératures, avant peu peut-être l’Orient est appelé à jouer un rôle dans l’Occident. Déjà la mémorable guerre de Grèce avait fait se retourner tous les peuples de ce côté. Voici maintenant que l’équilibre de l’Europe paraît prêt à se rompre ; le statu quo européen, déjà vermoulu et lézardé, craque du côté de Constantinople. Tout le continent penche à l’Orient. Nous verrons de grandes choses. La vieille barbarie asiatique n’est peut-être pas aussi dépourvue d’hommes supérieurs que notre civilisation le veut croire. Il faut se rappeler que c’est elle qui a produit le seul colosse que ce siècle puisse mettre en regard de Bonaparte, si toutefois Bonaparte peut avoir un pendant ; cet homme de génie, turc et tartare à la vérité, cet Ali-Pacha, qui est à Napoléon ce que le tigre est au lion, le vautour à l’aigle.
Janvier 1829.
Préface de février 1829
Ce livre a obtenu le seul genre de succès que l’auteur puisse ambitionner en ce moment de crise et de révolution littéraire : vive opposition d’un côté, et peut-être quelque adhésion, quelque sympathie de l’autre.
Sans doute, on pourrait quelquefois se prendre à regretter ces époques plus recueillies ou plus indifférentes, qui ne soulevaient ni combats ni orages autour du paisible travail du poète, qui l’écoutaient sans l’interrompre et ne mêlaient point de clameurs à son chant. Mais les choses ne vont plus ainsi. Qu’elles soient comme elles sont.
D’ailleurs tous les inconvénients ont leurs avantages. Qui veut la liberté de l’art doit vouloir la liberté de la critique ; et les luttes sont toujours bonnes. Malo periculosam libertatem.
L’auteur, selon son habitude, s’abstiendra de répondre ici aux critiques dont son livre a été l’objet. Ce n’est pas que plusieurs de ces critiques ne soient dignes d’attention et de réponse ; mais c’est qu’il a toujours répugné aux plaidoyers et aux apologies. Et puis, confirmer ou réfuter des critiques, c’est la besogne du temps.
Cependant il regrette que quelques censeurs, de bonne foi d’ailleurs, se soient formé de lui une fausse idée, et se soient mis à le traiter sans plus de façon qu’une hypothèse, le construisant a priori comme une abstraction, le refaisant de toutes pièces, de manière que lui, poète, homme de fantaisie et de caprice, mais aussi de conviction et de probité, est devenu sous leur plume un être de raison, d’étrange sorte, qui a dans une main un système pour faire ses livres, et dans l’autre une tactique pour les défendre. Quelques-uns ont été plus loin encore, et, de ses écrits passant à sa personne, l’ont taxé de présomption, d’outrecuidance, d’orgueil, et, que sais-je ? ont fait de lui une espèce de jeune Louis XIV entrant dans les plus graves questions, botté, éperonné et une cravache à la main.
Il ose affirmer que ceux qui le voient ainsi le voient mal.
Quant à lui, il n’a nulle illusion sur lui-même. Il sait fort bien que le peu de bruit qui se fait autour de ses livres, ce ne sont pas ces livres qui le font, mais simplement les hautes questions de langue et de littérature qu’on juge à propos d’agiter à leur sujet. Ce bruit vient du dehors et non du dedans. Ils en sont l’occasion et non la cause. Les personnes que préoccupent ces graves questions d’art et de poésie ont semblé choisir un moment ses ouvrages comme une arène, pour y lutter. Mais il n’y a rien là qu’ils doivent à leur mérite propre. Cela ne peut leur donner tout au plus qu’une importance passagère, et encore est-ce beaucoup dire. Le terrain le plus vulgaire gagne un certain lustre à devenir champ de bataille. Austerlitz et Marengo sont de grands noms et de petits villages.
Février 1829
I – Le Feu du ciel
24. Alors le Seigneur fit descendre du ciel
sur Sodome et sur Gomorrhe
une pluie de soufre et de feu. 25. Et il perdit ces villes avec tous leurs habitant,
tout le pays à l’entour avec ceux qui l’habitaient,
et tout ce qui avait quelque verdeur sur la terre.
(Genèse.)
I
La voyez-vous passer, la nuée au flanc noir, Tantôt pâle, tantôt rouge et splendide à voir, Morne comme un été stérile ? On croit voir à la fois, sur le vent de la nuit, Fuir toute la fumée ardente et tout le bruit De l’embrasement d’une ville. D’où vient-elle ? des cieux, de la mer ou des monts ? Est-ce le char de feu qui porte les démons À quelque planète prochaine ? Ô terreur ! de son sein, chaos mystérieux, D’où vient que par moments un éclair furieux Comme un long serpent se déchaîne ?
II
La mer ! partout la mer ! des flots, des flots encore. L’oiseau fatigue en vain son inégal essor. Ici les flots, là-bas les ondes ; Toujours des flots sans fin par des flots repoussés ; L’oeil ne voit que des flots dans l’abîme entassés Rouler sous les vagues profondes. Parfois de grands poissons, à fleur d’eau voyageant, Font reluire au soleil leurs nageoires d’argent, Ou l’azur de leurs larges queues. La mer semble un troupeau secouant sa toison : Mais un cercle d’airain ferme au loin l’horizon ; Le ciel bleu se mêle aux eaux bleues. — Faut-il sécher ces mers ? dit le nuage en feu. — Non ! — Il reprit son vol sous le souffle de Dieu.
III
Un golfe aux vertes collines Se mirant dans le flot clair ! — Des buffles, des javelines, Et des chants joyeux dans l’air ! — C’était la tente et la crèche, La tribu qui chasse et pêche, Qui vit libre, et dont la flèche Jouterait avec l’éclair. Pour ces errantes familles Jamais l’air ne se corrompt. Les enfants, les jeunes filles, Les guerriers dansaient en rond, Autour d’un feu sur la grève, Que le vent courbe et relève, Pareils aux esprits qu’en rêve On voit tourner sur son front. Les vierges aux seins d’ébène, Belles comme les beaux soirs, Riaient de se voir à peine Dans le cuivre des miroirs ; D’autres, joyeuses comme elles, Faisaient jaillir des mamelles De leurs dociles chamelles Un lait blanc sous leurs doigts noirs. Les hommes, les femmes nues Se baignaient au gouffre amer. — Ces peuplades inconnues, Où passaient-elles hier ? — La voix grêle des cymbales, Qui fait hennir les cavales, Se mêlait par intervalles Aux bruits de la grande mer. La nuée un moment hésita dans l’espace. — Est-ce là ? — Nul ne sait qui lui répondit : — Passe !
IV
L’Égypte ! — Elle étalait, toute blonde d’épis, Ses champs, bariolés comme un riche tapis, Plaines que des plaines prolongent ; L’eau vaste et froide au nord, au sud le sable ardent Se dispute l’Égypte : elle rit cependant Entre ces deux mers qui la rongent. Trois monts bâtis par l’homme au loin perçaient les cieux D’un triple angle de marbre, et dérobaient aux yeux Leurs bases de cendre inondées ; Et de leur faîte aigu jusqu’aux sables dorés, Allaient s’élargissant leurs monstrueux degrés, Faits pour des pas de six coudées. Un sphinx de granit rose, un dieu de marbre vert, Les gardaient, sans qu’il fût vent de flamme au désert Qui leur fît baisser la paupière. Des vaisseaux au flanc large entraient dans un grand port. Une ville géante, assise sur le bord, Baignait dans l’eau ses pieds de pierre. On entendait mugir le semoun meurtrier, Et sur les cailloux blancs les écailles crier Sous le ventre des crocodiles. Les obélisques gris s’élançaient d’un seul jet. Comme une peau de tigre, au couchant s’allongeait Le Nil jaune, tacheté d’îles. L’astre-roi se couchait. Calme, à l’abri du vent, La mer réfléchissait ce globe d’or vivant, Ce monde, âme et flambeau du nôtre ; Et dans le ciel rougeâtre et dans les flots vermeils, Comme deux rois amis, on voyait deux soleils Venir au-devant l’un de l’autre. — Où faut-il s’arrêter ? dit la nuée encore. — Cherche ! dit une voix dont trembla le Thabor.
V
Du sable, puis du sable ! Le désert ! noir chaos Toujours inépuisable En monstres, en fléaux ! Ici rien ne s’arrête. Ces monts à jaune crête, Quand souffle la tempête, Roulent comme des flots ! Parfois, de bruits profanes Troublant ce lieu sacré, Passent les caravanes D’Ophyr ou de Membré. L’oeil de loin suit leur foule, Qui sur l’ardente houle Ondule et se déroule Comme un serpent marbré. Ces solitudes mornes, Ces déserts sont à Dieu : Lui seul en sait les bornes, En marque le milieu. Toujours plane une brume Sur cette mer qui fume, Et jette pour écume Une cendre de feu. — Faut-il changer en lac ce désert ? dit la nue. — Plus loin ! dit l’autre voix du fond des cieux venue.
VI
Comme un énorme écueil sur les vagues dressé, Comme un amas de tours, vaste et bouleversé, Voici Babel, déserte et sombre. Du néant des mortels prodigieux témoin, Aux rayons de la lune, elle couvrait au loin Quatre montagnes de son ombre. L’édifice écroulé plongeait aux lieux profonds. Les ouragans captifs sous ses larges plafonds Jetaient une étrange harmonie. Le genre humain jadis bourdonnait à l’entour, Et sur le globe entier Babel devait un jour Asseoir sa spirale infinie. Ses escaliers devaient monter jusqu’au zénith. Chacun des plus grands monts à ses flancs de granit N’avait pu fournir qu’une dalle. Et des sommets nouveaux d’autres sommets chargés Sans cesse surgissaient aux yeux découragés Sur sa tête pyramidale. Les boas monstrueux, les crocodiles verts, Moindres que des lézards sur ses murs entrouverts, Glissaient parmi les blocs superbes ; Et, colosses perdus dans ses larges contours, Les palmiers chevelus, pendant au front des tours, Semblaient d’en bas des touffes d’herbes. Des éléphants passaient aux fentes de ses murs ; Une forêt croissait sous ses piliers obscurs, Multipliés par la démence ; Des essaims d’aigles roux et de vautours géants Jour et nuit tournoyaient à ses porches béants, Comme autour d’une ruche immense. — Faut-il l’achever ? dit la nuée en courroux. — Marche ! — Seigneur, dit-elle, où donc m’emportez-vous ?
VII
Voilà que deux cités, étranges, inconnues, Et d’étage en étage escaladant les nues, Apparaissent, dormant dans la brume des nuits, Avec leurs dieux, leur peuple, et leurs chars, et leurs bruits. Dans le même vallon c’étaient deux soeurs couchées. L’ombre baignait leurs tours par la lune ébauchées ; Puis l’oeil entrevoyait, dans le chaos confus, Aqueducs, escaliers, piliers aux larges fûts, Chapiteaux évasés ; puis un groupe difforme D’éléphants de granit portant un dôme énorme ; Des colosses debout, regardant autour d’eux Ramper des monstres nés d’accouplements hideux ; Des jardins suspendus, pleins de fleurs et d’arcades, Et d’arbres noirs penchés sur de vagues cascades ; Des temples où siégeaient sur de riches carreaux Cent idoles de jaspe à têtes de taureaux ; Des plafonds d’un seul bloc couvrant de vastes salles, Où, sans jamais lever leurs têtes colossales, Veillaient, assis en cercle, et se regardant tous, Des dieux d’airain, posant leurs mains sur leurs genoux. Ces rampes, ces palais, ces mornes avenues Où partout surgissaient des formes inconnues ; Ces ponts, ces aqueducs, ces arcs, ces rondes tours, Effrayaient l’oeil perdu dans leurs profonds détours ; On voyait dans les cieux, avec leurs larges ombres, Monter comme des caps ces édifices sombres, Immense entassement de ténèbres voilé ! Le ciel à l’horizon scintillait étoilé, Et, sous les mille arceaux du vaste promontoire, Brillait comme à travers une dentelle noire. Ah ! villes de l’enfer, folles dans leurs désirs ! Là, chaque heure inventait de monstrueux plaisirs, Chaque toit recelait quelque mystère immonde, Et, comme un double ulcère, elles souillaient le monde. Tout dormait cependant : au front des deux cités, À peine encore glissaient quelques pâles clartés, Lampes de la débauche, en naissant disparues, Derniers feux des festins oubliés dans les rues, De grands angles de murs, par la lune blanchis, Coupaient l’ombre, ou tremblaient dans une eau réfléchis. Peut-être on entendait vaguement dans les plaines S’étouffer des baisers, se mêler des haleines, Et les deux villes soeurs, lasses des feux du jour, Murmurer mollement d’une étreinte d’amour ! Et le vent, soupirant sous le frais sycomore, Allait tout parfumé de Sodome à Gomorrhe ! C’est alors que passa le nuage noirci, Et que la voix d’en haut lui cria : — C’est ici !
VIII
La nuée éclate ! La flamme écarlate Déchire ses flancs, L’ouvre comme un gouffre, Tombe en flots de soufre Aux palais croulants, Et jette, tremblante, Sa lueur sanglante Sur leurs frontons blancs ! Gomorrhe ! Sodome ! De quel brûlant dôme Vos murs sont couverts ! L’ardente nuée Sur vous s’est ruée, Ô peuples pervers ! Et ses larges gueules Sur vos têtes seules Soufflent leurs éclairs ! Ce peuple s’éveille, Qui dormait la veille Sans penser à Dieu. Les grands palais croulent ; Mille chars qui roulent Heurtent leur essieu ; Et la foule accrue, Trouve en chaque rue Un fleuve de feu. Sur ces tours altières, Colosses de pierres Trop mal affermis, Abondent dans l’ombre Des mourants sans nombre Encore endormis. Sur des murs qui pendent Ainsi se répandent De noires fourmis ! Se peut-il qu’on fuie Sous l’horrible pluie ? Tout périt, hélas ! Le feu qui foudroie Bat les ponts qu’il broie, Crève les toits plats, Roule, tombe, et brise Sur la dalle grise Ses rouges éclats ! Sous chaque étincelle Grossit et ruisselle Le feu souverain. Vermeil et limpide, Il court plus rapide Qu’un cheval sans frein ; Et l’idole infâme, Croulant dans la flamme, Tord ses bras d’airain ! Il gronde, il ondule, Du peuple incrédule Bat les tours d’argent ; Son flot vert et rose, Que le soufre arrose, Fait, en les rongeant, Luire les murailles Comme les écailles D’un lézard changeant. Il fond comme cire Agate, porphyre, Pierres du tombeau, Ploie, ainsi qu’un arbre, Le géant de marbre Qu’ils nommaient Nabo, Et chaque colonne Brûle et tourbillonne Comme un grand flambeau. En vain quelques mages Portent les images Des dieux du haut lieu ; En vain leur roi penche Sa tunique blanche Sur le soufre bleu ; Le flot qu’il contemple Emporte leur temple Dans ses plis de feu ! Plus loin il charrie Un palais, où crie Un peuple à l’étroit ; L’onde incendiaire Mord l’îlot de pierre Qui fume et décroît, Flotte à sa surface, Puis fond et s’efface Comme un glaçon froid ! Le grand-prêtre arrive Sur l’ardente rive D’où le reste a fui. Soudain sa tiare Prend feu comme un phare, Et pâle, ébloui, Sa main qui l’arrache À son front s’attache, Et brûle avec lui. Le peuple, hommes, femmes, Court… Partout les flammes Aveuglent ses yeux ; Des deux villes mortes Assiégeant les portes À flots furieux, La foule maudite Croit voir, interdite, L’enfer dans les cieux !
IX
On dit qu’alors, ainsi que pour voir un supplice Un vieux captif se dresse aux murs de sa prison, On vit de loin Babel, leur fatale complice, Regarder pardessus les monts de l’horizon. On entendit, durant cet étrange mystère, Un grand bruit qui remplit le monde épouvanté, Si profond qu’il troubla, dans leur morne cité, Jusqu’à ces peuples sourds qui vivent sous la terre.
X
Le feu fut sans pitié ! Pas un des condamnés
II – Canaris
Faire sans dire
Vieille devise
Lorsqu’un vaisseau vaincu dérive en pleine mer ; Que ses voiles carrées Pendent le long des mâts, par les boulets de fer Largement déchirées ; Qu’on n’y voit que des morts tombés de toutes parts, Ancres, agrès, voilures, Grands mâts rompus, traînant leurs cordages épars Comme des chevelures ; Que le vaisseau, couvert de fumée et de bruit, Tourne ainsi qu’une roue ; Qu’un flux et qu’un reflux d’hommes roule et s’enfuit De la poupe à la proue ; Lorsqu’à la voix des chefs nul soldat ne répond ; Que la mer monte et gronde ; Que les canons éteints nagent dans l’entrepont, S’entrechoquant dans l’onde ; Qu’on voit le lourd colosse ouvrir au flot marin Sa blessure béante, Et saigner, à travers son armure d’airain, La galère géante ; Qu’elle vogue au hasard, comme un corps palpitant, La carène entrouverte, Comme un grand poisson mort, dont le ventre flottant Argente l’onde verte ; Alors gloire au vainqueur ! Son grappin noir s’abat Sur la nef qu’il foudroie ; Tel un aigle puissant pose, après le combat, Son ongle sur sa proie ! Puis, il pend au grand mât, comme au front d’une tour, Son drapeau que l’air ronge, Et dont le reflet d’or dans l’onde, tour à tour, S’élargit et s’allonge. Et c’est alors qu’on voit les peuples étaler Les couleurs les plus fières, Et la pourpre, et l’argent, et l’azur onduler Aux plis de leurs bannières. Dans ce riche appareil leur orgueil insensé Se flatte et se repose, Comme si le flot noir, par le flot effacé, En gardait quelque chose ! Malte arborait sa croix ; Venise, peuple-roi, Sur ses poupes mouvantes, L’héraldique lion qui fait rugir d’effroi Les lionnes vivantes. Le pavillon de Naples est éclatant dans l’air, Et quand il se déploie On croit voir ondoyer de la poupe à la mer Un flot d’or et de soie. Espagne peint aux plis des drapeaux voltigeant Sur ses flottes avares, Léon aux lions d’or, Castille aux tours d’argent, Les chaînes des Navarres. Rome a les clefs ; Milan, l’enfant qui hurle encore Dans les dents de la guivre ; Et les vaisseaux de France ont des fleurs de lys d’or Sur leurs robes de cuivre. Stamboul la turque autour du croissant abhorré Suspend trois blanches queues ; L’Amérique enfin libre étale un ciel doré Semé d’étoiles bleues. L’Autriche a l’aigle étrange, aux ailerons dressés, Qui, brillant sur la moire, Vers les deux bouts du monde à la fois menacés Tourne une tête noire. L’autre aigle au double front, qui des czars suit les lois, Son antique adversaire, Comme elle regardant deux mondes à la fois, En tient un dans sa serre. L’Angleterre en triomphe impose aux flots amers Sa splendide oriflamme, Si riche qu’on prendrait son reflet dans les mers Pour l’ombre d’une flamme. C’est ainsi que les rois font aux mâts des vaisseaux Flotter leurs armoiries, Et condamnent les nefs conquises sur les eaux À changer de patries. Ils traînent dans leurs rangs ces voiles dont le sort Trompa les destinées, Tout fiers de voir rentrer plus nombreuses au port
III – Les Têtes du sérail
O horrible ! o horrible ! most horrible !Shakespeare, Hamlet.
On a cru devoir réimprimer cette ode telle qu’elle a été composée et publiée en juin 1826, à l’époque du désastre de Missolonghi. Il est important de se rappeler, en la lisant, que tous les journaux d’Europe annoncèrent alors la mort de Canaris, tué dans son brûlot par une bombe turque, devant la ville qu’il venait secourir. Depuis, cette nouvelle fatale a été heureusement démentie.
I
Le dôme obscur des nuits, semé d’astres sans nombre, Se mirait dans la mer resplendissante et sombre ; La riante Stamboul, le front d’étoiles voilé, Semblait, couchée au bord du golfe qui l’inonde, Entre les feux du ciel et les reflets de l’onde, Dormir dans un globe étoilé. On eût dit la cité dont les esprits nocturnes Bâtissent dans les airs les palais taciturnes, À voir ses grands harems, séjours des longs ennuis, Ses dômes bleus, pareils au ciel qui les colore, Et leurs mille croissants, que semblaient faire éclore Les rayons du croissant des nuits. L’oeil distinguait les tours par leurs angles marquées, Les maisons aux toits plats, les flèches des mosquées, Les moresques balcons en trèfles découpés, Les vitraux, se cachant sous des grilles discrètes, Et les palais dorés, et comme des aigrettes Les palmiers sur leur front groupés.
Là, de blancs minarets dont l’aiguille s’élance Tels que des mâts d’ivoire armés d’un fer de lance ; Là, des kiosques peints ; là, des fanaux changeants ; Et sur le vieux sérail, que ses hauts murs décèlent, Cent coupoles d’étain, qui dans l’ombre étincellent Comme des casques de géants !
II
Le sérail… ! Cette nuit il tressaillait de joie. Au son des gais tambours, sur des tapis de soie, Les sultanes dansaient sous son lambris sacré ; Et, tel qu’un roi couvert de ses joyaux de fête, Superbe, il se montrait aux enfants du prophète, De six mille têtes paré !
Livides, l’oeil éteint, de noirs cheveux chargés, Ces têtes couronnaient, sur les créneaux rangées, Les terrasses de rose et de jasmins en fleur : Triste comme un ami, comme lui consolante, La lune, astre des morts, sur leur pâleur sanglante Répandait sa douce pâleur.
Dominant le sérail, de la porte fatale Trois d’entre elles marquaient l’ogive orientale ; Ces têtes, que battait l’aile du noir corbeau, Semblaient avoir reçu l’atteinte meurtrière, L’une dans les combats, l’autre dans la prière, La dernière dans le tombeau.
On dit qu’alors, tandis qu’immobiles comme elles, Veillaient stupidement les mornes sentinelles, Les trois têtes soudain parlèrent ; et leurs voix Ressemblaient à ces chants qu’on entend dans les rêves, Aux bruits confus du flot qui s’endort sur les grèves, Du vent qui s’endort dans les bois !
III
La première voix « Où suis-je… ? mon brûlot ! à la voile ! à la rame ! Frères, Missolonghi fumante nous réclame, Les Turcs ont investi ses remparts généreux. Renvoyons leurs vaisseaux à leurs villes lointaines, Et que ma torche, ô capitaines ! Soit un phare pour vous, soit un foudre pour eux ! « Partons ! Adieu Corinthe et son haut promontoire, Mers dont chaque rocher porte un nom de victoire, Écueils de l’Archipel sur tous les flots semés, Belles îles, des cieux et du printemps chéries, Qui le jour paraissez des corbeilles fleuries, La nuit, des vases parfumés ! « Adieu, fière patrie, Hydra, Sparte nouvelle ! Ta jeune liberté par des chants se révèle ; Des mâts voilent tes murs, ville de matelots ! Adieu ! j’aime ton île où notre espoir se fonde, Tes gazons caressés par l’onde, Tes rocs battus d’éclairs et rongés par les flots ! « Frères, si je reviens, Missolonghi sauvée, Qu’une église nouvelle au Christ soit élevée. Si je meurs, si je tombe en la nuit sans réveil, Si je verse le sang qui me reste à répandre, Dans une terre libre allez porter ma cendre, Et creusez ma tombe au soleil ! « Missolonghi ! — Les Turcs ! — Chassons, ô camarades, Leurs canons de ses forts, leurs flottes de ses rades. Brûlons le capitan sous son triple canon. Allons ! que des brûlots l’ongle ardent se prépare. Sur sa nef, si je m’en empare, C’est en lettres de feu que j’écrirai mon nom. « Victoire ! Amis !… — Ô ciel ! de mon esquif agile Une bombe en tombant brise le pont fragile… Il éclate, il tournoie, il s’ouvre aux flots amers ! Ma bouche crie en vain, par les vagues couverte ! Adieu ! je vais trouver mon linceul d’algue verte, Mon lit de sable au fond des mers. « Mais non ! Je me réveille enfin… ! Mais quel mystère ? Quel rêve affreux… ! mon bras manque à mon cimeterre. Quel est donc près de moi ce sombre épouvantail ? Qu’entends-je au loin… ? des choeurs… sont-ce des voix de femmes ? Des chants murmurés par des âmes ? Ces concerts… ! suis-je au ciel ? — Du sang… c’est le sérail !
IV
La deuxième voix « Oui, Canaris, tu vois le sérail et ma tête Arrachée au cercueil pour orner cette fête. Les Turcs m’ont poursuivi sous mon tombeau glacé. Vois ! ces os desséchés sont leur dépouille opime : Voilà de Botzaris ce qu’au sultan sublime Le ver du sépulcre a laissé ! « Écoute : Je dormais dans le fond de ma tombe, Quand un cri m’éveilla : Missolonghi succombe ! Je me lève à demi dans la nuit du trépas ; J’entends des canons sourds les tonnantes volées, Les clameurs aux clameurs mêlées, Les chocs fréquents du fer, le bruit pressé des pas. « J’entends, dans le combat qui remplissait la ville, Des voix crier : « Défends d’une horde servile, Ombre de Botzaris, tes Grecs infortunés ! » Et moi, pour m’échapper, luttant dans les ténèbres, J’achevais de briser sur les marbres funèbres Tous mes ossements décharnés. « Soudain, comme un volcan, le sol s’embrase et gronde… — Tout se tait ; — et mon il ouvert pour l’autre monde Voit ce que nul vivant n’eût pu voir de ses yeux. De la terre, des flots, du sein profond des flammes, S’échappaient des tourbillons d’âmes Qui tombaient dans l’abîme ou s’envolaient aux cieux ! « Les Musulmans vainqueurs dans ma tombe fouillèrent ; Ils mêlèrent ma tête aux vôtres qu’ils souillèrent. Dans le sac du Tartare on les jeta sans choix. Mon corps décapité tressaillit d’allégresse ; Il me semblait, ami, pour la Croix et la Grèce Mourir une seconde fois. « Sur la terre aujourd’hui notre destin s’achève. Stamboul, pour contempler cette moisson du glaive, Vile esclave, s’émeut du Fanar aux Sept-Tours ; Et nos têtes, qu’on livre aux publiques risées, Sur l’impur sérail exposées, Repaissent le sultan, convive des vautours ! « Voilà tous nos héros ! Costas le palicare ; Christo, du mont Olympe ; Hellas, des mers d’Icare ; Kitzos, qu’aimait Byron, le poète immortel ; Et cet enfant des monts, notre ami, notre émule, Mayer, qui rapportait aux fils de Thrasybule La flèche de Guillaume Tell ! « Mais ces morts inconnus, qui dans nos rangs stoïques Confondent leurs fronts vils à des fronts héroïques, Ce sont des fils maudits d’Eblis et de Satan, Des Turcs, obscur troupeau, foule au sabre asservie, Esclaves dont on prend la vie, Quand il manque une tête au compte du sultan ! « Semblable au Minotaure inventé par nos pères, Un homme est seul vivant dans ces hideux repaires, Qui montrent nos lambeaux aux peuples à genoux ; Car les autres témoins de ces fêtes fétides, Ses eunuques impurs, ses muets homicides, Ami, sont aussi morts que nous. « Quels sont ces cris… ? — C’est l’heure où ses plaisirs infâmes Ont réclamé nos soeurs, nos filles et nos femmes. Ces fleurs vont se flétrir à son souffle inhumain. Le tigre impérial, rugissant dans sa joie, Tour à tour compte chaque proie, Nos vierges cette nuit, et nos têtes demain ! »
V
La troisième voix « Ô mes frères ! Joseph, évêque, vous salue. Missolonghi n’est plus ! À sa mort résolue, Elle a fui la famine et son venin rongeur. Enveloppant les Turcs dans son malheur suprême, Formidable victime, elle a mis elle-même La flamme à son bûcher vengeur. « Voyant depuis vingt jours notre ville affamée, J’ai crié : « Venez tous ; il est temps, peuple, armée ! Dans le saint sacrifice il faut nous dire adieu. Recevez de mes mains, à la table céleste, Le seul aliment qui nous reste, Le pain qui nourrit l’âme et la transforme en dieu ! » « Quelle communion ! Des mourants immobiles, Cherchant l’hostie offerte à leurs lèvres débiles, Des soldats défaillants, mais encore redoutés, Des femmes, des vieillards, des vierges désolées, Et sur le sein flétri des mères mutilées Des enfants de sang allaités ! « La nuit vint, on partit ; mais les Turcs dans les ombres Assiégèrent bientôt nos morts et nos décombres. Mon église s’ouvrit à leurs pas inquiets. Sur un débris d’autel, leur dernière conquête, Un sabre fit rouler ma tête… J’ignore quelle main me frappa : je priais. « Frères, plaignez Mahmoud ! Né dans sa loi barbare, Des hommes et de Dieu son pouvoir le sépare. Son aveugle regard ne s’ouvre pas au ciel. Sa couronne fatale, et toujours chancelante, Porte à chaque fleuron une tête sanglante ; Et peut-être il n’est pas cruel ! « Le malheureux, en proie, aux terreurs implacables, Perd pour l’éternité ses jours irrévocables. Rien ne marque pour lui les matins et les soirs. Toujours l’ennui ! Semblable aux idoles qu’ils dorent, Ses esclaves de loin l’adorent, Et le fouet d’un spahi règle leurs encensoirs. « Mais pour vous tout est joie, honneur, fête, victoire. Sur la terre vaincus, vous vaincrez dans l’histoire. Frères, Dieu vous bénit sur le sérail fumant. Vos gloires par la mort ne sont pas étouffées : Vos têtes sans tombeaux deviennent vos trophées ; Vos débris sont un monument ! « Que l’apostat surtout vous envie ! Anathème Au chrétien qui souilla l’eau sainte du baptême ! Sur le livre de vie en vain il fut compté : Nul ange ne l’attend dans les cieux où nous sommes ; Et son nom, exécré des hommes, Sera, comme un poison, des bouches rejeté ! « Et toi, chrétienne Europe, entends nos voix plaintives. Jadis, pour nous sauver, saint Louis vers nos rives Eût de ses chevaliers guidé l’arrière-ban. Choisis enfin, avant que ton Dieu ne se lève, De Jésus et d’Omar, de la croix et du glaive, De l’auréole et du turban. »
VI
Oui, Botzaris, Joseph, Canaris, ombres saintes, Elle entendra vos voix, par le trépas éteintes ; Elle verra le signe empreint sur votre front ; Et soupirant ensemble un chant expiatoire, À vos débris sanglants portant leur double gloire, Sur la harpe et le luth les deux Grèces diront :
« Hélas ! vous êtes saints et vous êtes sublimes, Confesseurs, demi-dieux, fraternelles victimes ! Votre bras aux combats s’est longtemps signalé ; Morts, vous êtes tous trois souillés par des mains viles. Voici votre Calvaire après vos Thermopyles ; Pour tous les dévouements votre sang a coulé !
« Ah ! si l’Europe en deuil, qu’un sang si pur menace, Ne suit jusqu’au sérail le chemin qu’il lui trace, Le Seigneur la réserve à d’amers repentirs.
IV – Enthousiasme
Allons, jeune homme ! allons, marche !…
André Chénier
En Grèce ! en Grèce ! adieu, vous tous ! il faut partir ! Qu’enfin, après le sang de ce peuple martyr, Le sang vil des bourreaux ruisselle ! En Grèce, ô mes amis ! vengeance ! liberté ! Ce turban sur mon front ! ce sabre à mon côté ! Allons ! ce cheval, qu’on le selle ! Quand partons-nous ? Ce soir ! demain serait trop long. Des armes ! des chevaux ! un navire à Toulon ! Un navire, ou plutôt des ailes ! Menons quelques débris de nos vieux régiments, Et nous verrons soudain ces tigres ottomans Fuire avec des pieds de gazelles ! Commandenous, Fabvier, comme un prince invoqué ! Toi qui seul fus au poste où les rois ont manqué, Chef des hordes disciplinées, Parmi les grecs nouveaux ombre d’un vieux romain, Simple et brave soldat, qui dans ta rude main D’un peuple as pris les destinées ! De votre long sommeil éveillez-vous là-bas, Fusils français ! et vous, musique des combats, Bombes, canons, grêles cymbales ! Eveillez-vous, chevaux au pied retentissant, Sabres, auxquels il manque une trempe de sang, Longs pistolets gorgés de balles ! Je veux voir des combats, toujours au premier rang ! Voir comment les spahis s’épanchent en torrent Sur l’infanterie inquiète ; Voir comment leur damas, qu’emporte leur coursier, Coupe une tête au fil de son croissant d’acier !
Allons !…— Mais quoi, pauvre poète, Où m’emporte moi-même un accès belliqueux ? Les vieillards, les enfants m’admettent avec eux. Que suis-je ? Esprit qu’un souffle enlève. Comme une feuille morte, échappée aux bouleaux, Qui sur une onde en pente erre de flots en flots, Mes jours s’en vont de rêve en rêve. Tout me fait songer : l’air, les prés, les monts, les bois. J’en ai pour tout un jour des soupirs d’un hautbois, D’un bruit de feuilles remuées ; Quand vient le crépuscule, au fond d’un vallon noir, J’aime un grand lac d’argent, profond et clair miroir Où se regardent les nuées. J’aime une lune, ardente et rouge comme l’or, Se levant dans la brume épaisse, ou bien encore Blanche au bord d’un nuage sombre ; J’aime ces chariots lourds et noirs, qui la nuit,
V – Navarin
Hélas ! hélas !nos vaisseaux
Hélas ! hélas ! sont détruits !
Eschyle, Les Perses
I
Canaris ! Canaris ! pleure ! cent vingt vaisseaux ! Pleure ! Une flotte entière !— Où donc, démon des eaux, Où donc était ta main hardie ? Se peut-il que sans toi l’ottoman succombât ? Pleure ! comme Crillon exilé d’un combat, Tu manquais à cet incendie ! Jusqu’ici, quand parfois la vague de tes mers Soudain s’ensanglantait, comme un lac des enfers, D’une lueur large et profonde, Si quelque lourd navire éclatait à nos yeux Couronné tout à coup d’une aigrette de feux, Comme un volcan s’ouvrant dans l’onde ; Si la lame roulait turbans, sabres courbés, Voiles, tentes, croissants des mâts rompus tombés, Vestiges de flotte et d’armée, Pelisses de vizirs, sayons de matelots, Rebuts stigmatisés de la flamme et des flots, Blancs d’écume et noirs de fumée ; Si partait de ces mers d’Egine ou d’Iolchos Un bruit d’explosion, tonnant dans mille échos Et roulant au loin dans l’espace, L’Europe se tournait vers le rouge Orient ; Et, sur la poupe assis, le nocher souriant Disait :— C’est Canaris qui passe ! Jusqu’ici quand brûlaient au sein des flots fumants Les capitans-pachas avec leurs armements, Leur flotte dans l’ombre engourdie, On te reconnaissait à ce terrible jeu ; Ton brûlot expliquant tous ces vaisseaux en feu ; Ta torche éclairait l’incendie ! Mais pleure aujourd’hui, pleure, on s’est battu sans toi ! Pourquoi, sans Canaris, sur ces flottes, pourquoi Porter la guerre et ses tempêtes ? Du Dieu qui garde Hellé n’est-il plus le bras droit ? On aurait dû l’attendre ! Et n’est-il pas de droit Convive de toutes ces fêtes ?
II
Console-toi ! la Grèce est libre.
Entre les bourreaux, les mourants, L’Europe a remis l’équilibre ;
Console-toi ! plus de tyrans ! La France combat : le sort change. Souffre que sa main qui vous venge Du moins te dérobe en échange Une feuille de ton laurier. Grèces de Byron et d’Homère, Toi, notre soeur, toi, notre mère, Chantez ! si votre voix amère Ne s’est pas éteinte à crier. Pauvre Grèce, qu’elle était belle, Pour être couchée au tombeau ! Chaque vizir de la rebelle S’arrachait un sacré lambeau. Où la fable mit ses ménades, Où l’amour eut ses sérénades, Grondaient les sombres canonnades Sapant les temps du vrai Dieu ; Le ciel de cette terre aimée N’avait, sous sa voûte embaumée, De nuages que la fumée De toutes ses villes en feu. Voilà six ans qu’ils l’ont choisie ! Six ans qu’on voyait accourir L’Afrique au secours de l’Asie Contre un peuple instruit à mourir. Ibrahim, que rien ne modère, Vole de l’Isthme au Belvédère, Comme un faucon qui n’a plus d’aire, Comme un loup qui règne au bercail ;
Il court où le butin le tente, Et lorsqu’il retourne à sa tente, Chaque fois sa main dégouttante Jette des têtes au sérail !
III
Enfin ! — C’est Navarin, la ville aux maisons peintes, La ville aux dômes d’or, la blanche Navarin, Sur la colline assise entre les térébinthes, Qui prête son beau golfe aux ardentes étreintes De deux flottes heurtant leurs carènes d’airain. Les voilà toutes deux ! — La mer en est chargée, Prête à noyer leurs feux, prête à boire leur sang. Chacune par son dieu semble au combat rangée ; L’une s’étend en croix sur les flots allongée, L’autre ouvre ses bras lourds et se courbe en croissant. Ici, l’Europe : enfin ! l’Europe qu’on déchaîne, Avec ses grands vaisseaux voguant comme des tours. Là, l’Egypte des Turcs, cette Asie africaine, Ces vivaces forbans, mal tués par Duquesne, Qui mit en vain le pied sur ces nids de vautours.
IV
Ecoutez ! — Le canon gronde. Il est temps qu’on lui réponde. Le patient est le fort. Eclatent donc les bordées ! Sur ces nefs intimidées, Frégates, jetez la mort ! Et qu’au souffle de vos bouches Fondent ces vaisseaux farouches, Broyés aux rochers du port ! La bataille enfin s’allume : Tout à la fois tonne et fume. La mort vole où nous frappons. Là, tout brûle pêle-mêle. Ici, court le brûlot frêle, Qui jette aux mâts ses crampons, Et, comme un chacal dévore L’éléphant qui lutte encore, Ronge un navire à trois ponts. — L’abordage ! l’abordage !—
On se suspend au cordage ; On s’élance des haubans. La poupe heurte la proue. La mêlée a dans sa roue Rameurs courbés sur leurs bancs, Fantassins cherchant la terre, L’épée et le cimeterre, Les casques et les turbans. La vergue aux vergues s’attache ; La torche insulte à la hache ; T out s’attaque en même temps. Sur l’abîme la mort nage. Epouvantable carnage ! Champs de bataille flottants, Qui, battus de cent volées, S’écroulent sous les mêlées, Avec tous les combattants !
V
Lutte horrible ! Ah ! quand l’homme, à l’étroit sur la terre, Jusque sur l’Océan précipite la guerre, Le sol tremble sous lui, tandis qu’il se débat. La mer, la grande mer joue avec ses batailles. Vainqueurs, vaincus, à tous elle ouvre ses entrailles. Le naufrage éteint le combat. O spectacle ! Tandis que l’Afrique grondante Bat nos puissants vaisseaux de sa flotte imprudente, Qu’elle épuise à leurs flancs sa rage et ses efforts, Chacun d’eux, géant fier, sur ces hordes bruyantes, Ouvrant à temps égaux ses gueules foudroyantes, Vomit tranquillement la mort de tous ses bords. Tout s’embrase : voyez ! l’eau de centre est semée, Le vent aux mâts en flamme arrache la fumée, Le feu sur les tillacs s’abat en ponts mouvants. Déjà brûlent les nefs ; déjà, sourde et profonde, La flamme en leurs flancs noirs ouvre un passage à l’onde ; Déjà, sur les ailes des vents, L’incendie, attaquant la frégate amirale, Déroule autour des mâts sont ardente spirale, Prend les marins hurlants dans ses brûlants réseaux, Couronne de ses jets la poupe inabordable, Triomphe, et jette au loin un reflet formidable Qui tremble, élargissant ses cercles sur les eaux.
VI
Où sont, enfants du Caire, Ces flottes qui naguère Emportaient à la guerre Leurs mille matelots ? Ces voiles, où sont-elles, Qu’armaient les infidèles, Et qui prêtaient leurs ailes A l’ongle des brûlots ? Où sont tes mille antennes, Et tes hunes hautaines, Et tes fiers capitaines, Armada du sultan ? Ta ruine commence, Toi qui, dans ta démence, Battais les mers, immense Comme Léviathan ! Le capitan qui tremble Voit éclater ensemble Ces chébecs que rassemble
Alger ou Tetuan. Le feu vengeur embrasse Son vaisseau dont la masse Soulève, quand il passe, Le fond de l’Océan. Sur les mers irritées, Dérivent, démâtées, Nefs par les nefs heurtées, Yachts aux mille couleurs, Galères capitanes, Caïques et tartanes Qui portaient aux sultanes Des têtes et des fleurs ! Adieu, sloops intrépides, Adieu, jonques rapides, Qui sur les eaux limpides Berçaient les icoglans ! Adieu la goëlette Dont la vague reflète Le flamboyant squelette, Noir dans les feux sanglants ! Adieu la barcarolle Dont l’humble banderole Autour des vaisseaux vole, Et qui, peureuse, fuit, Quand du souffle des brises Les frégates surprises, Gonflant leurs voiles grises, Déferlent à grand bruit ! Adieu la caravelle Qu’une voile nouvelle Aux yeux de loin révèle ; Adieu le dogre ailé, Le brick dont les amures Rendent de sourds murmures, Comme un amas d’armures Par le vent ébranlé ! Adieu la brigantine, Dont la voile latine Du flot qui se mutine Fend les vallons amers ! Adieu la balancelle Qui sur l’onde chancelle, Et, comme une étincelle, Luit sur l’azur des mers ! Adieu lougres difformes, Galéaces énormes, Vaisseaux de toutes formes, Vaisseaux de tous climats, L’yole aux triples flammes, Les mahonnes, les prames, La felouque à six rames, La polacre à deux mâts ! Chaloupe canonnières ! Et lanches marinières Où flottaient les bannières Du pacha souverain ! Bombardes que la houle, Sur son front qui s’écroule, Soulève, emporte et roule Avec un bruit d’airain ! Adieu, ces nefs bizarres, Caraques et gabarres, Qui de leurs cris barbares Troublaient Chypre et Délos ! Que sont donc devenues Ces flottes trop connues ? La mer les jette aux nues, Le ciel les rend aux flots !
VII
Silence ! Tout est fait : Tout retombe à l’abîme. L’écume des hauts mâts a recouvert la cime. Des vaisseaux du sultan les flots se sont joués. Quelques-uns, bricks rompus, prames désemparées, Comme l’algue des eaux qu’apportent les marées, Sur la grève noircie expirent échoués. Ah ! c’est une victoire !— Oui, l’Afrique défaite, Le vrai Dieu sous ses pieds foulant le faux prophète, Les tyrans, les bourreaux criant grâce à leur tour, Ceux qui meurent enfin sauvés par ceux qui règnent, Hellé lavant ses flancs qui saignent, Et six ans vengés dans un jour ! Depuis assez longtemps les peuples disaient : « Grèce ! Grèce ! Grèce ! tu meurs. Pauvre peuple en détresse, A l’horizon en feu chaque jour tu décroîs. En vain, pour te sauver, patrie illustre et chère, Nous réveillons le prêtre endormi dans sa chaire, En vain nous mendions une armée à nos rois. « Mais les rois restent sourds, les chaires sont muettes. Ton nom n’échauffe ici que des coeurs de poètes. A la gloire, à la vie on demande tes droits. A la croix grecque, Hellé, ta valeur se confie…— C’est un peuple qu’on crucifie ! Qu’importe, hélas ! sur quelle croix ? « Tes dieux s’en vont aussi. Parthénon, Propylées, Murs de Grèce, ossements des villes mutilées, Vous devenez une arme aux mains des mécréants. Pour battre ses vaisseaux du haut des Dardanelles, Chacun de vos débris, ruines solennelles, Donne un boulet de marbre à leurs canons géants ! » Qu’on change cette plainte en joyeuse fanfare ! Une rumeur surgit de l’Isthme jusqu’au Phare. Regardez ce ciel noir plus beau qu’un ciel serein. Le vieux colosse turc sur l’Orient retombe, La Grèce est libre, et dans la tombe Byron applaudit Navarin. Salut donc, Albion, vieille reine des ondes ! Salut, aigle des czars qui planes sur deux mondes ! Gloire à nos fleurs de lys, dont l’éclat est si beau ! L’Angleterre aujourd’hui reconnaît sa rivale. Navarin la lui rend. Notre gloire navale A cet embrasement rallume son flambeau. Je te retrouve, Autriche !— Oui, la voilà, c’est elle ! Non pas ici, mais là, — dans la flotte infidèle.
VI – Cri de guerre du mufti
Hierro, despierta te ! Fer, réveille-toi !Cri de guerre des almogavares
En guerre les guerriers ! Mahomet ! Mahomet ! Les chiens mordent les pieds du lion qui dormait, Ils relèvent leur tête infâme. Ecrasez, ô croyants du prophète divin, Ces chancelants soldats qui s’enivrent de vin, Ces hommes qui n’ont qu’une femme ! Meure la race franque et ses rois détestés ! Spahis, timariots, allez, courez, jetez A travers les sombres mêlées Vos sabres, vos turbans, le bruit de votre cor. Vos tranchants étriers, larges triangles d’or, Vos cavales échevelées ! Qu’Othman, fils d’Ortogrul, vive en chacun de vous. Que l’un ait son regard et l’autre son courroux. Allez, allez, ô capitaines ! Et nous te reprendrons, ville aux dômes d’or pur, Molle Setiniah, qu’en leur langage impur
VII – La Douleur du pacha
Séparé de tout ce qui m’est cher,
Je me consume solitaire et désolé.
Byron
— Qu’a donc l’ombre d’Allah ? disait l’humble derviche. Son aumône est bien pauvre et son trésor bien riche ! Sombre, immobile, avare, il rit d’un rire amer. A-t-il donc ébréché le sabre de son père ? Ou bien de ses soldats autour de son repaire Vu rugir l’orageuse mer ? — Qu’a-t-il donc le pacha, le vizir des armées ? Disaient les bombardiers, leurs mèches allumées. Les imans troublent-ils cette tête de fer ? A-t-il du ramazan rompu le jeûne austère ? Lui font-ils voir en rêve, aux bornes de la terre, L’ange Azraël debout sur le pont de l’enfer ? — Qu’a-t-il donc ? murmuraient les icoglans stupides. Dit-on qu’il ait perdu, dans les courants rapides, Le vaisseau des parfums qui le font rajeunir ? Trouve-t-on à Stamboul sa gloire assez ancienne ? Dans les prédictions de quelque égyptienne A-t-il vu le muet venir ? — Qu’a donc le doux sultan ? demandaient les sultanes. A-t-il avec son fils surpris sous les platanes Sa brune favorite aux lèvres de corail ? A-t-on souillé son bain d’une essence grossière ? Dans le sac du fellah, vidé sur la poussière, Manque-t-il quelque tête attendue au sérail ? — Qu’a donc le maître ? — Ainsi s’agitent les esclaves. Tous se trompent. — Hélas ! si, perdu pour ses braves, Assis, comme un guerrier qui dévore un affront, Courbé comme un vieillard sous le poids des années, Depuis trois longues nuits et trois longues journées, Il croise ses mains sur son front, Ce n’est pas qu’il ait vu la révolte infidèle, Assiégeant son harem comme une citadelle, Jeter jusqu’à sa couche un sinistre brandon ; Ni d’un père en sa main s’émousser le vieux glaive ; Ni paraître Azraël ; ni passer dans un rêve Les muets bigarrés armés du noir cordon. Hélas ! l’ombre d’Allah n’a pas rompu le jeûne ; La sultane est gardée, et son fils est trop jeune ; Nul vaisseau n’a subi d’orages importuns ; Le tartare avait bien sa charge accoutumée ; Il ne manque au sérail, solitude embaumée, Ni les têtes ni les parfums. Ce ne sont pas non plus les villes écroulées, Les ossements humains noircissant les vallées, La Grèce incendiée, en proie aux fils d’Omar, L’orphelin, ni la veuve, et les plaintes amères, Ni l’enfance égorgée aux yeux des pauvres mères, Ni la virginité marchandée au bazar ; Non, non, ce ne sont pas ces figures funèbres, Qui, d’un rayon sanglant luisant dans les ténèbres, En passant dans son âme ont laissé le remord. Qu’a-t-il donc ce pacha, que la guerre réclame,
VIII – Chanson de pirates
Alerte ! alerte !
Voici les pirates d’Ochali qui traversent le détroit.
Le captif d’Ochali.
