Attilas Durchzug E-Book

Peter Stein

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 122

Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

Woody Allen behauptet, dass er immer gleich in Polen einmarschieren will, wenn er Wagner hört. Weniger lustig ist es, wenn sich Rassisten über Kopftuchmädchen auslassen, wenn Verschwörungstheoretiker Fantasien über Bill Gates zum Besten geben oder wenn Rechtspopulisten gegen Ausländer hetzen. Was treibt solche Demagogen? Ist der Wahnsinn familiär bedingt oder genetisch programmiert? Sind es charakterliche Defizite, die sich Bahn brechen? Könnten sich die Irren zur Abwechslung auch mal beherrschen? Attilas Durchzug ist ein Feuerwerk phantastischer Szenen. Soon-Yi, die Ehefrau Woody Allens, debattiert mit ihrem Berliner Freund Acardij Barrat über Attila Heldmann. Das Leben des Schreihalses wird von A bis Z durchleuchtet. Nach 136 Seiten und 46 überaus unterhaltsamen Kapiteln möchte man, wenn es nicht so schrecklich wäre, fast Mitleid mit dem Würstchen haben.

Leseprobe

Copyright: © 2021 Peter Stein

Lektorat: Susanne Feick

Cover: Roman Kulon

Satz: Roman Kulon

Verlag: Peter Stein • Rothenbaumchaussee 7 • 20148 Hamburg

978-3-9823183-0-1 (Paperback)

978-3-9823183-3-2 (Hardcover)

978-3-9823183-2-5 (e-Book)

Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind zufällig.

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlages und des Autors unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung.

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der

Deutschen Nationalbibliografie.

Bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Attilas Durchzug

Peter Stein

Attilas Durchzug

oder

Der Mob und das Schicksal

Roman

1

SSeit 20 Minuten liegt Soon-Yi neben ihrem Mann im Bett.

Die Adoptivtochter und Ehefrau Woody Allens trägt ein Flanell-Nachthemd, gerade geschnitten, knöchellang. Wohlverdienter Trost des Alters: Mit ihrer größten Wärmflasche auf dem Bauch und dem neuen Roman von Siri Hustvedt kommt sie zur Ruhe. Den unglaubwürdigen, allein von reißerischer Spannung getragenen Thriller, in dem es von Mord, Verrat und Tümpel-Gas nur so wimmelte, hat sie weggelegt. Sie ist von den Unmengen erbärmlicher Niedertracht in entlegenen, waldreichen Landstrichen abgestoßen. Nach all den modernden Leichen sehnt sie sich nach intelligenter, vegetarischer Literatur. Ein gutes Buch ist das Flüstern der Geschichte, das durch den Lärm der Zeit zu hören ist. Das liefert Hustvedt. Ihr neuer 480-Seiten-Roman handelt von den irrsinnigen Versuchen einer Frau, ihre Krallen an der Seele eines Mannes zu wetzen.

Soon-Yi blättert mit Bedacht um. Geräusche des Lebens machen Woody rasend. Manchmal hat sie das Gefühl, ihre Liebe zu ihm sei anormal, ja krankhaft.

Von Zeit zu Zeit lässt sie den Band sinken und checkt die Nachrichten. Dabei träumt sie von schrankenloser Liebe, ohne Gedanken an ein Morgen, ohne Reue. Wie jeden Abend möchte sie Kontakt und sucht unter der Decke seinen Fuß.

Seit Jahren ist sie es, die in der vermeintlich stabil konsolidierten Ehe den Ton angibt. In gewissen Abständen – nicht allzu häufig, sie will ihn nicht übermäßig kontrollieren – wirft sie einen Blick in Woodys Tagebuch oder vielmehr in das, was sie dafür hält. Woody ist klug genug, sie mit unverdächtigen Anekdoten und erfundenen Abenteuern zu beruhigen. Der Schlüssel zu seiner Seele liegt in seiner Hand.

Er liest ebenfalls. Soon-Yi vermutet, dass er wieder in einer seiner Schwarten über ausgestorbene Tiere wühlt. Sie heißt das nicht gut, will das Eheglück aber nicht durch Feindseligkeit überschatten. Tatsächlich beschäftigt ihn ein kulturpessimistischer Essay, klug geschrieben, wenn auch verdammt düster. Jetzt liest er ihr sogar vor, eine Unterbrechung, die sie nicht sonderlich schätzt: »Wir stehen heute vor den letzten freien Beziehungen, die der Mensch mit seiner natürlichen Umwelt unterhält. Tendenziell alle menschlichen Organe und Fähigkeiten sind an Maschinen und Computer ausgelagert.

Befreit von Gesten, Muskeln, Gedächtnis, befreit von seiner Fantasie, an deren Stelle die Perfektion des Fernsehens getreten ist, befreit von der Tier- und Pflanzenwelt, vom Wind und von der Kälte, befreit von all dem Unbekannten der Gebirge und Meere, steht Homo sapiens am Ende seiner Laufbahn. Wie soll das veraltete Säugetier mit den archaischen Bedürfnissen, die einst die Triebkraft seines Aufstiegs bildeten, seinen Stein den Berg hinaufrollen, wenn ihm nur noch das Bild seiner Wirklichkeit geblieben ist?«

»Ach Woody, Darling«, sagt sie, »was liest du da? Das ist doch vollkommen übertrieben. Willst du nicht lieber schlafen?«

Sekunden später realisiert sie, dass die Dämme gegen Mikroben, Viren und Bakterien Lücken haben: Seit den 1960er-Jahren zirkulieren Corona-Stämme. Der Erdball ist mehr als zweieinhalb Mal umkreist. In Fledermäusen und Kamelen veränderte sich der Erreger. Dann sprang er über. Jetzt ist er tödlich.

2

Vielleicht pulsiert das Leben noch bei den Inuit oder in irgendwelchen höher gelegenen Teilen der Mongolei, vielleicht flammt es auch gerade an der Copacabana wieder auf – Soon-Yi Previn und Woody Allen stranguliert der Lockdown. Die beiden ducken sich schnörkellos und hoffen das Beste. Raum und Zeit dehnen sich noch stärker aus als sonst. Geklagt wird nicht, selbst das Abstandsgebot am Bagel-Stand finden sie richtig. Selbstverständlich lassen sie sich impfen. Wie alle hamstern sie Klopapier und Lebensmittel, vor allem Wein, Nudeln, Öl und – obwohl sie nicht backen – Mehl.

Andererseits: Ohne einen kleinen Tabubruch, den einen oder anderen Exzess, ohne Libidoregulation hält das keiner aus. Die Nähe im Kino etwa ist tausendmal schöner als Netflix zu Hause, auch wenn eine Wolldecke, Rosmarin-Meersalz-Chips und eine Flasche Châteauneuf-du-Pape bereitstehen. Das Dunkel im Kino gibt Gelegenheit sich kennenzulernen, seine Hand auf eine andere zu legen. Vielleicht rutscht der Rock der Dame etwas höher, möglicherweise zeigt die Schöne Bein. Wenn das Paradies einmal erreicht ist, in genau 329.000.000.102 Jahren, werden alle glücklich sein. Bis dahin wird weiter erniedrigt und geschuftet. Panther springen Tapiren an die Gurgel, Meere werden leergefischt, Thailänderinnen sind zu Diensten. Bis dahin bleibt die Zivilisation eine riesige Bestie. Nicht alles, was die menschliche Gesellschaft auf der Zielgeraden hervorbringt, ist genießbar.

Das grausame Geflecht von Zufällen, das zum Beispiel Attila ins Verderben führt, bestand vom ersten Moment an.

3

In New York ist das The Ziegfeld trotz seines anspruchsvollen Programms in der Regel brechend voll. Die Sitze werden von Jahr zu Jahr breiter, noch besser gepolstert und opulenter. Seit Netflix ihnen im Nacken sitzt, statten die Kinobetreiber bereits ihre Standard-Sessel mit Bluetooth, Kühlsystem und raffinierten Massagefunktionen aus. Auf Wunsch wird man mit seiner Steuerberaterin oder der Kfz-Zulassungsstelle verbunden.

Bei Viren-Alarm ist jede zweite Reihe leer. Zusätzlich hat der Pandemie-Algorithmus die ungeraden Plätze gesperrt. Nur Paare dürfen zusammensitzen.

Drei Tage nachdem Soon-Yi mit dem neuen Roman von Siri Hustvedt begann, ist das Wetter wie üblich nicht berechenbar. Vor dem Lichtspielhaus beginnt die abendliche Randale als harmlose Kakophonie. Plötzlich gießt es mit furchterregender Wucht, die unter Wasser gesetzte Straße verwandelt sich in einen reißenden Bach. In der Menschenmenge entwickelt sich ein kollektiver Wutausbruch. 25 Lügenbarone, eingefallen aus dem gesamten Ballungsraum, genießen den Krawall. Zusammen mit einigen skrupellosen Aufrührern verbreiten sie das Gerücht, die meisten Karten hätte sich das Establishment unter den Nagel gerissen, mit den üblichen Methoden – Bestechung, Spenden, Korruption.

Drinnen hat es angefangen. Vorweg ein Dokumentarfilm, acht Minuten, sehr geschmackvoll vertont. Es sind meist unterirdische Aufnahmen, aber auch einige mit Drohnen aus der Luft. Extreme Nahaufnahmen von Talpa europaea, dem Maulwurf – seiner Schnauze, seinen Krallen, dem Fell. Der in unterirdischen Gängen lebende Fleischfresser wühlt sieben Meter pro Stunde – ein ununterbrochener, methodischer Prozess von Durchbrüchen in der Erdrinde. Der Grund wird unterminiert. Es ist erstaunlich, wie nah Naturfilmer kommen. Der Abspann ist mit Aufnahmen von Giraffen und Okapis unterlegt, die zum Trinken die gestreckten Beine spreizen müssen.

Der Hauptfilm: Melancholia, der Endzeitstreifen Lars von Triers. In der achtminütigen Eingangssequenz Zeitlupenaufnahmen eines zusammenbrechenden Pferdes, herabfallender Vögel sowie eines vagabundierenden Planeten. Das Ganze kulminiert in einer Kollision der Erde mit dem Himmelskörper, der nicht mehr das dominierende Objekt seiner Umlaufbahn ist. Dazu läuft Richard Wagners Prélude von Tristan und Isolde.

Soon-Yi Previn, geschmackvoll geschminkt, die Haare mit Glätteisen in Form gebracht, fröstelt. Sie trägt einen dicken karierten Hosenanzug, der aussieht wie aus Vorhangstoff geschneidert. Als geborene Nimmerwarmblütlerin hat sie den Mantel über die Knie gelegt.

Soon-Yi und ich sind Komplizen. Die Hierarchie in unserer Freundschaft ist nicht festgelegt. Sie ist klüger, frisst mir aber manchmal – selten – aus der Hand. Häufiger habe ich Ja und Amen zu sagen.

Abends skypen wir, zuletzt gestern, kurz. Verkehrssprache ist Englisch. Bei ihren Fachausdrücken hört es aber bei mir auf. Auch rasendes Tempo, wenn sie empört ist, überfordert mich.

4

Ich kenne Soon-Yi seit Urzeiten. Bis heute ist da unerschütterliche Sympathie. Wunderbarerweise ist Woody nicht eifersüchtig.

Schon im College war sie ein Ereignis. Obwohl ein Musterbeispiel an Stoizismus und eisiger Rechtschaffenheit, zeigte sie sich genauso wild wie tabulos. Gegen jede Schändung ihrer Intelligenz lehnte sie sich auf.

Sie ist schmal, eher knochig als zart. Ein Energiebündel mit ins Gesicht geschriebenen Gefühlen. Zum Glück spielt sie nicht Poker, das wäre eine Katastrophe.

Eine Frau mit ansteckender Energie, die schon morgens fantastisch riecht. Die Beziehungen, die sie hatte, waren von Anfang an explosiv – leidenschaftlich, widerruflich. Den Tonfall ihrer Stimme finde ich bis heute verführerisch. Da ist etwas Neckisches, Verwirrendes, Rassiges. Waren wir zusammen in der Kiste? Nein, nie – ich wusste damals nicht, wie attraktiv ich war.

Im College gaben große, durchtrainierte Anarchisten den Ton an – beim Rudern, beim Baseball, in der Band. Soon-Yi spielte Cello. Manchmal wagte sie sich an einen Kontrabass, der sie um einen halben Kopf überragte. Ich war nicht schlecht beim Basketball, außerdem bearbeitete ich die Drums. Zusammen lieferten wir Fundament und Rhythmus. Ehrlicherweise müsste sie zugeben, dass sie – seit sie sich ihrem Bikram-Yoga widmet und einen elaborierten Vortrag nach dem anderen hält – nur noch selten übt.

Soon-Yi betrachtet die Welt mit klarem Verstand für Niedertracht. Seit ihrer Diss. über kognitive Beeinträchtigungen ist sie bei ihren Pädagogikkollegen als intellektuelle Scharfschützin gefragt. Man schätzt ihre hervorstechende Präzision.

Wenn ich mit ihr skype, blödeln und schwatzen wir gern. Aber wir zoffen uns auch, mit Wumms, und besprechen die Dinge des Lebens. Da ist viel Vertrauen und Zuhören. In ihrem Fach – Drogenmissbrauch, Kriminalität, Amok und alle sonstigen Entwicklungsstörungen bei Heimkindern – ist sie bemerkenswert breit aufgestellt. Im Übrigen ahnt der engere Freundeskreis, dass sie aus den Drehbüchern ihres Mannes frauenfeindliche Klischees und Steilpässe für Rassisten streicht. Für Woody ist sie das leuchtende Ufer seines Lebens.

Im Moment nascht sie gesalzenes Popcorn. Sie fingert in ihrer 2-Liter-Tüte nach den letzten Resten. Neben ihr Woody in der Jacke, die sie ihm vor zwei Jahren gestrickt hat und die allmählich ausleiert. Hinter ihnen rutscht eine Tüte Pommes frites zwischen die Sitze. Woody ist sowohl von dem Geräusch als auch vom Geruch des Popcorns genervt. Er brummelt: »Wenn ich Wagner höre, will ich immer gleich in Polen einmarschieren.«

Soon-Yi sucht seine Hand, drückt sanft und sagt: »Schatzelchen, beruhige dich, die Musik ist gleich zu Ende!«

5

24 Stunden später, an einem Tag mit wolkenweicher Tiefe, fragt mich Soon-Yi via Skype, ob ihr Mann trotz seiner 85 Jahre, seiner müden Gehweise, trotz der immer dunkler werdenden Ringe unter den Augen und trotz des ihm eingeschriebenen DNA-Codes eine Chance habe, anders als militärisch auf die Musikdramen des deutschen Komponisten zu reagieren? Oder sei das Unglück so tief in seine Chromosomen eingraviert, dass er sich gezwungen sehe, ab 5.45 Uhr zurückzuschießen?

Sie will mich provozieren. Ich sage ihr deutlich, dass ich die Gefechtslage schon seit Langem so sehe: Steuerhinterzieher und Taschendiebe stoßen zu Recht auf Kopfschütteln, wenn sie vor Gericht mit ihren Genen kommen. Andererseits gilt es in weiten Kreisen der Gesellschaft noch immer als normal, Herrschaft und Besitz mit Abstammung zu legitimieren. Das allerdings ist offensichtlich weder gerecht noch konfliktfrei. Ich gestatte mir zu erwähnen, dass in Europa zwischen 1247 und 1779 immerhin zwanzig Erbfolgekriege tobten.

Ich fahre mit meinem Onkel fort. Trotz einer künstlichen Hüfte hatte der es wirklich drauf. Der alte Herr hat gesagt, ich fand das geheimnisvoll: »Das Erbe ist Fluch und Segen.«

Heute ist sonnenklar, dass das stimmt. Die Nachkommen wissen allzu häufig nicht, wohin mit dem ganzen Schotter. Andere greifen verzweifelt zu Arsen, Rizin und Thallium, aufgelöst in einem halben Liter Bio-Bier oder in unfiltriertem, naturtrübem Apfelsaft, um ihre Vorfahren um die Ecke zu bringen.

Der Dramen sind bekanntlich viele: Manch alter Herr steuert auf die 96 zu, stirbt und stirbt aber nicht und vielleicht wird man auch gar nicht bedacht. Oder die zähe Monarchin, die partout nicht das Zeitliche segnen will, obwohl der Thronfolger mittlerweile grau und schlaff ist. Anderes will man bitte gar nicht erben: die schiefe Nase, das fliehende Kinn, den Jähzorn, die Dummheit.

Soon-Yi wirft leicht grummelnd ein: »Es gibt Schicksale. Die Neigung zu Schwerverbrechen wie Mord, Sadismus, die Gründung einer Bank und Genozid mag vielleicht familiär begünstigt sein. Aber einfach nur schlechtes Benehmen und ein fragwürdiger Charakter sind mit Sicherheit nicht genetisch bedingt!«

»Meine Liebe«, antworte ich ohne zu zögern, »wundere dich nicht zu früh. Ich habe nachgesehen: Im 19. Jahrhundert in Italien, in Deutschland bis 1945, war Lombrosos genetische Theorie über die Entstehung von Kriminalität en vogue. Cesare Lombroso (* 6.11.1835; † 19.10.1909), in Verona unter dem Namen Ezechia Marco Lombroso in einer jüdischen Familie geboren, propagierte einen biologisch bedingten Determinismus. Er wandte sich früh von der religiösen Orthodoxie seines Vaters ab und schrieb sich 1853 an der medizinischen und chirurgischen Fakultät der Universität Pavia ein. Das Studium schloss er 1858 mit einer Arbeit über den Kretinismus in der Lombardei ab. Zwischen 1863 und 1872 war er Verantwortlicher für verschiedene Irrenanstalten. 1874/75 wurde er außerordentlicher Professor für Gerichtsmedizin, Hygiene und Toxikologie. Ab 1876 lehrte er zusätzlich Hygiene. Er war überzeugt, dass Kriminelle eine höhere Prozentzahl von physischen, nervösen und mentalen Anomalien zeigen. Er erklärte das mit Degeneration und Atavismus.«

»Und jetzt?« Soon-Yi drängt, die ollen Kamellen sein zu lassen.

Ich versuche, auf sie einzugehen: »Anhänger der Erbgesundheitslehre träumen bis heute von Rassenhygiene – Augenfarbe, Haarfarbe, Höhe der Stirn, Breite der Brust, Silhouette der Nase. Im Glauben an angeborene Eigenschaften einer Rasse verlangen sie einen blutreinen Gen-Pool, um den Anteil positiv bewerteter Erbanlagen zu vergrößern und vermeintlich negative Erbanlagen auszumerzen.«

Soon-Yi schüttelt den Kopf und sieht mich ungläubig an. »Aber selbst diese Chromosomenfreunde müssen doch wissen, dass der Zufall eine immense Rolle spielt. Es gibt dauernd Mutationen und Entwicklungen, das Erbgut verändert sich spontan oder weiß der Himmel warum – Klima, Umweltgifte, Ernährung, Stress, Wonne!«

Ich nehme einen Schluck Soda und setze fort: »Beste Soon-Yi, ich versichere dir, dass du in Deutschland heute kaum noch jemanden findest – jedenfalls niemanden, der ernst zu nehmen ist –, der glaubt, dass die ganze Bandbreite universeller Unmenschlichkeit bis hin zu abweichendem Verhalten vererbt wird.«

Soon-Yi nickt: »Das Skurrile, das Schrille hat doch offensichtlich viele Wurzeln. Irgendein kleiner Neurotiker schlägt immer über die Strenge, irgendeine histrionische Persönlichkeit gibt regelmäßig den Abartigen. Aber ja, viele Familien leben im Großen und Ganzen über Jahrzehnte hinweg zu Gottes Gefallen strebsam, unauffällig und sittsam. Da brennt dann gar nichts an.«

»Einverstanden. Andererseits kennen wir gemeingefährliche Psychotiker und schlimmste Borderliner. Und es gibt eben auch veritable Stammbäume, die aufs Schwerste von Wahnsinn getränkt sind. Werfen wir nur mal einen Blick auf Gudrun Himmler (* 8.8.1929; † 24.5.2018), die Tochter Heinrich Himmlers. Die Dame schwor dem Nationalsozialismus auch nach 1945 nicht ab. Zusammen mit Adolf von Ribbentrop, dem Sohn des hingerichteten NS-Außenministers (* 2.9.1935, seit 1985 verheiratet mit Christiane Gräfin und Edle Herrin von und zu Eltz, der Mutter des späteren WireCard-Lobbyisten, Plagiators und Verteidigungsministers Karl-Theodor zu Guttenberg), erklärte sie: „Mein Vater ist ein großer Mann gewesen, der aber sehr missverstanden und dessen guter Name von den Juden zerstört worden ist.“«

Soon-Yi: »Ihr mit eurem Adel in Europa! Vollkommen irre!«