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- Herausgeber: Tinta Libre Ediciones
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Spanisch
De mí hurgo es una colección de inquietos poemas que apuntan a remontarse a un cielo: el de manifestar, a través de la poesía, a la creación misma. Dispares etapas y recurrentes heridas componen la parcial imagen de una existencia que busca hallar un sentido inherente entre tantas cosas ajenas. De mí hurgo a un modesto orfebre de palabras, un creador que no inventa otra cosa más que su propia mirada.
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Seitenzahl: 77
Veröffentlichungsjahr: 2023
Ähnliche
Producción editorial: Tinta Libre Ediciones
Córdoba, Argentina
Coordinación editorial: Gastón Barrionuevo
Diseño de tapa: Departamento de Arte Tinta Libre Ediciones.
Diseño de interior: Departamento de Arte Tinta Libre Ediciones.
Garello, Gonzalo
De mí hurgo / Gonzalo Garello. - 1a ed. - Córdoba : Tinta Libre, 2023.
204 p. ; 21 x 15 cm.
ISBN 978-987-824-241-5
1. Antología. 2. Antología de Poesía. 3. Poesía. I. Título.
CDD A861
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Hecho el depósito que marca la Ley 11.723
Impreso en Argentina - Printed in Argentina
© 2023. Garello, Gonzalo
© 2023. Tinta Libre Ediciones
Entre las Ideas moraba el demiurgo, que vivía contemplándolas. El demiurgo ordena los elementos que, mezclados y en desorden, estaban en el espacio.
Antonio Alegre Gorri
Platón
Plato adapted the term, which in ancient Greece had originally been the ordinary word for “craftsman,” or “artisan” […] the Demiurge is the agent who takes the preexisting materials of chaos, arranges them according to the models of eternal forms, and produces all the physical things of the world.
Encyclopedia Britannica
De mí hurgo
Gonzalo Garello
Medianoche
Mira hacia la noche que está llena de acontecer.
Rainer Maria RilkeCartas a un joven poeta
“Be of good heart”, cry the dead artists out of the living past. “Our songs will all be silenced,but what of it? Go on singing”. Maybe a man’s name doesn’t matter all that much.
Orson Welles, Oja KodarF for Fake
Rescate
Mi escritura no es otra cosa queel incesante, el nostálgico rescate de aquel niño que fui, y que cae a cada instante, un poco más, en las profundidades del tiempo.
Desvelos
¿De qué tela está hecha la tristeza?¿Cómo decide la piel cuándo enamorarse?
¿Es verdad que la poesía crece como musgo sobre las rocas de la soledad?
¿De cuántos harapos está confeccionada la memoria?
¿Cuántos déjà vu soportarán los espejos?¿Quién adoptará a los secretos huérfanos?
¿Cómo saben los caminos hacia dónde ir; nunca se preguntan por rutas alternativas?
¿Qué cantidad de palpitaciones por minuto tendrá el corazón de la luna al acercarse un eclipse?
¿Qué longitud, expresada en suspiros, hay entre la seducción y el hartazgo?
Si una hoja cae,¿el árbol sigue siendo el mismo?
Si un verso es leído,¿continúa siendo el mismo?
¿Cuál es la cifra de canciones que se sabe el viento?
¿Qué proporción de átomos componen a una molécula de risa?
¿Cuál es el peso, en quilates, de la compasión?¿Cuáles son los arrepentimientos del desierto?
¿En qué naufragio enterró sus tesoros la belleza?¿En qué grado las mentiras hacen a una verdad?
¿Reirá la montaña con la cosquilla de las nubes?¿Sabrá la niebla que su abrazo confunde?
¿Cuántas lágrimas se precisan para apagar un incendio?
¿Y para regar un cultivo?¿A qué profundidad habla el silencio?
¿Qué número de aves perecieron mientras parpadeabas?
¿Regresarán las mariposas cuando vuelva a nacer?
¿A quién acude la esperanza cuando se desesperanza?
¿Cuántas veces nos besamos antes de que se encontraran nuestros labios?
¿Cuántos llaveros en tu nómina de puertas perdidas?
¿Cuántos polizones en tu barco sin perdón?¿Cómo es el idioma de la oscuridad?
¿Es el dolor la única forma desconocida para el agua?
¿Cuántas veces habré de lastimarmehasta aprender a recordar?
¿Quién llamará a los sueños que repiquetean en las salas de espera?
¿Quién extrañará a los versosque fueron rechazados de este libro?
¿Hasta cuándo deben contarlos que lloran a escondidas?
¿Cuántas uñas para ir del amor al odio?¿Se puede volver a dormir después de conocer?
¿Qué cobijo hallará a los empapados por la culpa?¿Qué sendero tomar para salir de uno mismo?
¿Se angustiarán las ideas cuando nadie las piensa?
¿De qué constelación será parte nuestro astro?¿De cuántos seres está hecha la muerte?
¿Por qué me interpelan las ventanas?¿Por qué el aroma a limón?
¿Cuándo dejará de ser hoy?¿Qué vendrá luego del olvido?
Cómo hacemos
El amorsomos todos tratando de ver cómo hacemos con la diferencia de cada uno.
Resurrección
El artees una de las formasde la resurrección.Acaso,la única.
Herida
Una heridaes un ojoque se cierrapara ver.
Aquella que vimos
Terrible conocimiento:que la luna saldráy repetirá su ciclo,noche tras noche,pero nuncajamásvolverá a ser aquella que vimos en tu balcónmientras nos tomábamos las manos.
Se busca
Palabraque se le plantea mi tristeza.
El ser
Todos preguntanqué es la poesía.Ella apenas responde:¿Y ustedes saben qué son?
Evocación
Vivir en vos como un recuerdo.Como uno que te haga arrugar los ojosal evocarlo.
Futuro
¿Qué espera tras el opacocristal de terror y audacia?¿Qué destino o artificio,qué fortuna o circunstancia?Cuando los sueños deserteny me eviten los espejos,cuando ya no sepa sery se estrenen los secretos. Seré un desgarrado cueroque se continúa en pétalo,en mármol, almendra y trigo,temblor, migajas y océano.Seré un par de versos sueltos,el eco de un punto final;seré la postrera cárcely la última libertad.Seré esa ignorada perlaque se consume en el tiempo.Seré uno más de los tantosolvidos del universo.
Hilo
La poesía es ese fino hiloque zurce nuestras partes desperdigadas.La cuestión es que para cosersehay que soportar las punzadas.
Recreo
Qué ganasde que, en mediode esta tediosa existencia,suene una campana de recreopara empezar a jugaren serioy de una vez.
Fondo
En el fondo demí
yo no estoy.
Un niño de seis o siete
Hoy he visto a un niño,seis o siete años de edad,que me miraba fijo, con cierta firmeza, tras la ventana de un auto,como si mi imagen le convocara algo.Me pregunto cuánto tiempo más perduraré en su memoria.Me pregunto, asimismo, cuántas imágenes de viejos me habrán convocado a la edad deseis o siete añosy que ya no puedo recordar.
Los pozos
Hay que salir a jugara los pozos del miedo.Cualquier monstruovisto de cercaes una mera sombrade uno mismo.
Diccionario
Humano:animal a quien hay que enseñarle a nacer una vez que ya ha nacido.
Anotación, en último lugar, de una lista de deseos
Hallartan soloun rinconcitode este gran mundoen donde sentirla permanencia.
Momento de lectura
A esta horapido que no me molesten.Estoy siendo leído por un libro.
Dos piedras al aire
El amor es lanzar dos piedras al aire y esperar que caigan juntas.
Antiguo domicilio
Cuando era niñovivía en la poesía.Luego tuve que mudarmea la adultez.
Posesión
¿Acaso debo deducir que la verdadera,la exclusiva posesión,es la que nunca se tiene? Me refiero,por supuesto,al mañana.
El ejercicio
Nos han troceado el corazóncon un manojo de desplantes.Nos han desgarrado los pulmonescon las arenillas de sus indiferencias desérticas.Nos han enclaustrado por medio de vergüenzas que ni siquiera son nuestras.Nos han silenciadoa través de pólvora vetusta.Nos han desterrado de nuestras propias pasionescon fuegos de violencia artificial.Nos han descuartizadocon un latigazo de lengua y una aspersión de palabras.
Bien.
Si nos rompieron, mejor. Tendremos el ejerciciode volver a armarnosde la manera que mejor nos plazca.
Química
Las sombras están hechas de oscuridadpero en la oscuridad absoluta desaparecen.Lo mismo sucede con nosotrosque estamos hechos de amor.
Quisiera
No quiero hacer poesía.Quisiera que la poesía me hiciera a mí.
Revisión
Y si hablaras con el niñoque dejaste paradoen el umbral de la casaen una tarde del tiempo,¿le pedirías perdón por el futuro que le aguarda?
Poder
Tal vez, no era poderpensarte, imaginarte,dibujarte,decirte.Tal vez era,simplemente,poder callara tu lado.
Fábula noctámbula
Se erige el ocaso, una oscura dama recitaalegorías en oídos adormecidos.Unta azucenas sobre el revés de los sucesosy con jerga de piélago nos habla a los vivos.
Ella busca elevarse al final de una oración,se hace llama con las ascuas de una noche ciega,va descalza sobre los cráneos del olvido,danza con las sombras para que nadie la vea.
Cigüeña nocherniega, deposita sus críasmientras la luna aúlla con lumbre ensordecedora.En su tez están todos los relatos que existen,mas ninguno la oye, tiene alas aterradoras.
¿Qué les pasa, acaso ignoran su eterno agasajo?Ella vendrá a disiparlos de la tiranía,con su huso enhebrará leyendas que atará al cielopara que no sean estrujadas por la vida.
Ella es caja y Pandora, morada de misterios;es reflejo de lo atroz, escudo de Perseo,su imagen muestra y esconde el susto de existir,nos lleva de excursión como Caronte, el barquero.
Ella siega gestas con su hoz de plumas y lenguas,sembrando la perpetua educación del mañana:que la palabra es apenas un objeto abierto,que entrar a un poema es acceder a una batalla.
