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- Herausgeber: Christophe Lucquin Éditeur
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Französisch
Une poésie noire effroyablement enivrante.
Des enfants est un texte qui perturbe, ce genre de texte qu’on lit une fois, que l’on repose, que l’on n’oublie pas. Et puis, il y a cette envie irrésistible de le reprendre, alors, on le reprend, on le relit, on avale chaque page, chaque mot est pesé, ressenti, chaque évocation devient image, on voit, on sent, on vit. Et on a peur. Parce qu’il est hors du commun.
Une expérience littéraire comme il en existe peu.
EXTRAIT
C’est longtemps qu’on a pris cette habitude qui est à peu près la même chose que d’acheter du poisson frais au marché. On renifle, on soupèse, on compare, on ne repart jamais déçu. À la fin, on les jette au coin d’une rue sans un regard ni rien. On crache l’arête avant de poursuivre notre chemin.
On n’est pas longs à entrer dans leur vie. C’est rien de compliqué, frapper à une porte et repartir avec un enfant sous le bras. Ça nous prend dès le réveil, ces envies pareilles à celles des bêtes. Plus tard, on les entend partager leurs impressions, par exemple que derrière cette violence il y a toujours une manière de douceur. On trouve bien qu’ils exagèrent. Quelquefois même on rougit.
CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE
- « Avec son premier roman, Laurent Audret offre une vision fragmentée de l’esprit des contes de Grimm qui, à lire, sont infiniment plus osés que leurs versions édulcorées, aujourd’hui lues aux petits. Les « victimes » et les « bourreaux » s’échangent les voix. […] Les lunettes du moralisme ne servent à rien pour lire
Des enfants. »
(Clément Ghys, Libération, 5 décembre 2013)
- « L’air de rien, d’abord comme atone, sans éclat, le texte finit par se refermer sur le lecteur. Un premier roman troublant, qui joue sur les silences, sur ce qui n’est pas dit. L’horreur susurrée, presque belle. Parce qu’il n’y a pas de sujet dont la littérature ne puisse s’emparer. »
(L’Hebdo (Suisse), 24 décembre 2013)
A PROPOS DE L’AUTEUR
Laurent Audret est né en 1974. Le peu qu'on sait de lui on l'apprendra en lisant
Monsieur de Phocas, de Jean Lorrain. Son livre fétiche.
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Seitenzahl: 29
Veröffentlichungsjahr: 2015
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Des enfants
Des enfants
Laurent Audret
Christophe Lucquin Editeur
C’est longtemps qu’on a pris cette habitude qui est à peu près la même chose que d’acheter du poisson frais au marché. On renifle, on soupèse, on compare, on ne repart jamais déçus. À la fin, on les jette au coin d’une rue sans un regard ni rien. On crache l’arête avant de poursuivre notre chemin.
On n’est pas longs à rentrer dans leur vie. C’est rien de compliqué, frapper à une porte et repartir avec un enfant sous le bras. Ça nous prend dès le réveil, ces envies pareilles à celles des bêtes. Plus tard, on les entend partager leurs impressions, par exemple que derrière cette violence il y a toujours une manière de douceur. On trouve bien qu’ils exagèrent. Quelquefois même on rougit.
Aux premiers jours de chaleur on quitte la vallée pour la montagne. La chasse aux enfants bat son plein. Les plus beaux d’entre eux s’accumulent au fond de nos filets. Tout le monde est heureux y compris les parents auxquels il est égal de savoir si leurs enfants seront jamais rendus à la vie quotidienne. Le plus difficile reste encore de faire son choix. Après, il n’y a qu’à tendre la main.
Pendant ces marches longues et harassantes qui nous paraissent une éternité, il n’y a rien d’autre qu’un grand vide entre les enfants et nous. On regrette quelquefois notre silence qui fait paraître les choses plus équivoques qu’elles ne le sont en réalité. On devrait faire des efforts, seulement l’angoisse ne rend pas leur peau plus attachante, plus douce à respirer. Au contraire. Une fois portés par ce parfum, rien d’autre n’a d’importance que notre seul plaisir qu’on voudrait prolonger jusqu’à la fin des temps.
Ça prend des journées entières de marche pour quitter définitivement la vallée et atteindre les hauteurs à travers des chemins connus de nous seuls. Les enfants ne se laissent pas devancer, ils enjambent les souches, contournent les arbustes épineux, ridiculisent le moindre obstacle. On les dirait des pois sauteurs, de petites taches loin devant nos yeux. C’est flagrant : depuis le commencement ils nous imposent leur propre rythme. On ne sait pas quoi répondre à ça. On est un peu vexés, pour tout dire.
