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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
In "Die Weiden" entfaltet Algernon Blackwood eine fesselnde Erzählung, die in der geheimnisvollen Atmosphäre der Natur eingebettet ist. Die Geschichte dreht sich um zwei Freunde, die sich in der lichtdurchfluteten Abgeschiedenheit einer Waldlandschaft verlieren und bald von den unerklärlichen Mächten der Natur gefangen genommen werden. Blackwoods literarischer Stil zeichnet sich durch eine eindringliche, fast spirituelle Prosa aus, die den Leser in die mystischen Aspekte der Umgebung einführt und eine subtile, unheimliche Spannung erzeugt. Diese Erzählung ist nicht nur eine Hommage an die Schönheit der Natur, sondern auch eine Untersuchung der menschlichen Psyche im Angesicht des Übernatürlichen. Algernon Blackwood, ein bekannter britischer Autor des frühen 20. Jahrhunderts, hat sich einen Namen als Meister des Horrorgenres gemacht, indem er oft die Grenzen zwischen Realität und Fantasie verwischt. Seine eigenen Erfahrungen in der Natur und seineVorliebe für das Unbekannte prägen seine Erzählungen, darunter "Die Weiden", die aus einer tiefen Verbundenheit mit der natürlichen Welt und einem Interesse an deren geheimnisvollen Kräften hervorgeht. Blackwoods Reisen und seine Faszination für mystische Phänomene finden in dieser Erzählung ihren Ausdruck, was seine Werke sowohl persönlich als auch universell macht. "Die Weiden" ist ein unverzichtbares Werk für Liebhaber der fantastischen Literatur und für jene, die die tiefere Bedeutung der Natur und ihrer Geheimnisse erkunden möchten. Mit seiner meisterhaften Erzählweise und der Fähigkeit, das Unheimliche und das Schöne zu vereinen, zieht Blackwood die Leser in eine Welt, in der die Grenzen zwischen Mensch und Natur verschwommen sind. Faszinierend und unvergesslich – dieses Buch ist eine Einladung, die geheimnisvollen Kräfte der Natur selbst zu erkunden. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Die Weiden
Inhaltsverzeichnis
I
Nachdem man Wien verlassen hat und lange bevor man nach Budapest kommt, fließt die Donau durch eine Region von einzigartiger Einsamkeit und Trostlosigkeit, wo sich ihr Wasser ohne Hauptfluss nach allen Seiten ausbreitet und das Land kilometerweit zu einem Sumpf wird, der von einem riesigen Meer niedriger Weidenbüsche bedeckt ist. Auf den großen Karten ist dieses verlassene Gebiet in einem flauschigen Blau eingezeichnet, das an Farbe verliert, je weiter es sich vom Ufer entfernt, und darüber ist in großen, verstreuten Buchstaben das Wort „Sumpf“.
Bei Hochwasser wird dieses große Gebiet aus Sand, Kiesbetten und mit Weiden bewachsenen Inseln fast vollständig vom Wasser bedeckt, aber in normalen Jahreszeiten biegen sich die Büsche im Wind und rascheln, wobei sie ihre silbernen Blätter dem Sonnenschein in einer sich ständig bewegenden Ebene von verwirrender Schönheit zeigen. Diese Weiden erreichen nie die Würde von Bäumen; sie haben keine starren Stämme; sie bleiben bescheidene Büsche mit abgerundeten Spitzen und weichen Konturen, die sich auf schlanken Stielen wiegen, die auf den geringsten Winddruck reagieren; biegsam wie Gräser und so ständig in Bewegung, dass sie irgendwie den Eindruck erwecken, die gesamte Ebene sei in Bewegung und lebendig. Denn der Wind lässt Wellen über die gesamte Oberfläche steigen und fallen, Wellen aus Blättern statt Wellen aus Wasser, grüne Wogen wie das Meer auch, bis sich die Zweige drehen und heben, und dann silbrig weiß, wenn ihre Unterseite der Sonne zugewandt ist.
Die Donau, die sich gerne der Kontrolle der hinteren Ufer entzieht, wandert hier nach Belieben durch das verzweigte Netz von Kanälen, die die Inseln überall durchziehen, mit breiten Alleen, durch die sich das Wasser mit einem rauschenden Geräusch ergießt, Strudel, Wirbel und schäumende Stromschnellen bildet, an den sandigen Ufern reißt, Ufermassen und Weidenbüschel mit sich reißt und unzählige neue Inseln bildet, die sich täglich in Größe und Form verändern und bestenfalls ein unbeständiges Leben besitzen, da die Flut ihre bloße Existenz auslöscht.
Genau genommen beginnt dieser faszinierende Teil des Flusslebens kurz hinter Pressburg, und wir erreichten ihn mit unserem kanadischen Kanu, einem Zigeunerzelt und einer Bratpfanne an Bord auf dem Höhepunkt einer steigenden Flut etwa Mitte Juli. Am selben Morgen, als der Himmel sich vor Sonnenaufgang rötete, waren wir schnell durch das noch schlafende Wien geschlüpft und verließen es ein paar Stunden später als bloßen Rauchfleck vor den blauen Hügeln des Wienerwalds am Horizont; wir hatten unterhalb von Fischeramend unter einem Birkenhain gefrühstückt, der im Wind rauschte; und waren dann auf der reißenden Strömung an Orth, Hainburg, Petronell (das alte römische Carnuntum von Marcus Aurelius) und so unter den finsteren Anhöhen von Thelsen auf einem Ausläufer der Karpaten, wo die March (Morava) leise von links hereinströmt und die Grenze zwischen Österreich und Ungarn überquert wird.
Mit zwölf Kilometern in der Stunde dahinjagend, waren wir bald tief in Ungarn eingedrungen, und die schlammigen Wasser – untrügliches Zeichen einer Überschwemmung – setzten uns auf manchem Kiesbett fest und wirbelten uns wie einen Korken in so manchem plötzlich aufbrausenden Strudel herum, bevor die Türme von Pressburg (ungarisch: Pozsony) sich gegen den Himmel abhoben. Dann sprang das Kanu, wie ein feuriges Ross, mit höchster Geschwindigkeit unter den grauen Mauern hindurch, passierte sicher die versunkene Kette der Fähre Fliegende Brücke, bog scharf nach links ab und stürzte sich in gelber Gischt weiter in die Wildnis aus Inseln, Sandbänken und Sumpfland jenseits – das Land der Weiden.
Der Wechsel kam plötzlich, wie wenn eine Reihe von Bioskopbildern auf die Straßen einer Stadt herabschnellt und sich ohne Vorwarnung in die Landschaft von See und Wald verwandelt. Wir betraten das Land der Verwüstung auf Flügeln, und in weniger als einer halben Stunde gab es weder ein Boot noch eine Fischerhütte noch ein rotes Dach noch irgendein Zeichen menschlicher Besiedlung und Zivilisation in Sichtweite. Das Gefühl der Abgeschiedenheit von der Welt der Menschen, die völlige Isolation, die Faszination dieser einzigartigen Welt aus Weiden, Wind und Wasser zog uns sofort in seinen Bann, sodass wir einander lachend gestanden, dass wir eigentlich einen besonderen Passierschein hätten haben müssen, um uns einzulassen, und dass wir uns etwas dreist und ohne Erlaubnis in ein eigenes kleines Königreich voller Wunder und Magie begeben hatten – ein Königreich, das anderen vorbehalten war, die ein Recht darauf hatten, mit überall ungeschriebenen Warnungen an Eindringlinge für diejenigen, die die Fantasie hatten, sie zu entdecken.
Obwohl es noch früh am Nachmittag war, machte uns das unaufhörliche Anprallen eines äußerst stürmischen Windes müde, und wir begannen sofort, nach einem geeigneten Zeltplatz für die Nacht zu suchen. Aber die verwirrende Beschaffenheit der Inseln erschwerte das Anlanden; die wirbelnde Flut trug uns an Land und spülte uns dann wieder hinaus; die Weidenzweige rissen uns die Hände auf, als wir sie ergriffen, um das Kanu zu stoppen, und wir zogen viele Meter Sandufer ins Wasser, bevor wir schließlich mit einem großen seitlichen Windstoß in einen Rückstau schossen und es schafften, die Bögen in einer Gischtwolke auf den Strand zu setzen. Dann lagen wir nach unseren Anstrengungen keuchend und lachend auf dem heißen gelben Sand, geschützt vor dem Wind und in der vollen Hitze einer sengenden Sonne, einem wolkenlosen blauen Himmel über uns und einer riesigen Armee tanzender, rufender Weidenbüsche, die sich von allen Seiten näherten, von Gischt glänzten und mit ihren tausend kleinen Händen klatschten, als wollten sie den Erfolg unserer Bemühungen beklatschen.
„Was für ein Fluss!“, sagte ich zu meinem Begleiter und dachte an den weiten Weg, den wir von der Quelle im Schwarzwald zurückgelegt hatten, und daran, wie er Anfang Juni oft durch die oberen seichten Stellen waten und das Kanu vorwärts schieben musste.
„Jetzt lässt er sich nicht mehr so leicht austricksen, oder?“ sagte er, zog das Kanu ein Stück weiter in Sicherheit den Sand hinauf und legte sich dann für ein Nickerchen hin.
Ich lag an seiner Seite, glücklich und friedlich im Bad der Elemente – Wasser, Wind, Sand und das große Feuer der Sonne – und dachte an die lange Reise, die hinter uns lag, und an die große Strecke vor uns bis zum Schwarzen Meer, und wie glücklich ich mich schätzen konnte, einen so entzückenden und charmanten Reisebegleiter wie meinen Freund, den Schweden, zu haben.
Wir hatten schon viele ähnliche Reisen zusammen unternommen, aber die Donau beeindruckte uns von Anfang an mehr als jeder andere Fluss, den ich kannte, durch ihre Lebendigkeit. Von ihrem winzigen, sprudelnden Eintritt in die Welt zwischen den Kiefernwäldern von Donaueschingen bis zu diesem Moment, als sie begann, das große Spiel des Flusses zu spielen, sich unbeobachtet und ungezügelt in den verlassenen Sümpfen zu verlieren, schien es uns, als würden wir dem Wachstum eines Lebewesens folgen. Anfangs schläfrig, aber später, als es sich seiner tiefen Seele bewusst wurde und heftige Begierden entwickelte, rollte es wie ein riesiges flüssiges Wesen durch alle Länder, die wir durchquert hatten, und hielt unser kleines Boot auf seinen mächtigen Schultern. Manchmal spielte es grob mit uns, aber immer freundlich und wohlwollend, bis wir es schließlich unweigerlich als eine große Persönlichkeit betrachteten.
Wie könnte es auch anders sein, da es uns so viel von seinem geheimen Leben erzählte? Nachts hörten wir, wie es dem Mond etwas vorsang, während wir in unserem Zelt lagen, und dabei diesen gelegentlichen Zischlaut von sich gab, der ihm eigen ist und der angeblich durch das schnelle Reißen der Kieselsteine entlang seines Bettes verursacht wird, so groß ist seine Eile. Wir kannten auch die Stimme seiner gurgelnden Strudel, die plötzlich auf einer zuvor völlig ruhigen Oberfläche aufstiegen; das Tosen seiner seichten Stellen und schnellen Stromschnellen; sein konstantes, gleichmäßiges Donnern unter allen bloßen Oberflächengeräuschen; und das unaufhörliche Zerreißen seiner eisigen Wasser an den Ufern. Wie er sich aufbäumte und schrie, wenn der Regen flach auf sein Gesicht fiel! Und wie sein Lachen dröhnte, wenn der Wind stromaufwärts blies und versuchte, seine wachsende Geschwindigkeit zu stoppen! Wir kannten all seine Geräusche und Stimmen, sein Tosen und Schäumen, sein unnötiges Plätschern gegen die Brücken; dieses selbstbewusste Plappern, wenn es Hügel zu betrachten gab; die gespielte Würde seiner Worte, wenn er durch die kleinen Städte fuhr, die viel zu wichtig waren, um zu lachen; und all diese leisen, süßen Flüstertöne, wenn die Sonne ihn in einer langsamen Kurve einfing und auf ihn herabströmte, bis der Dampf aufstieg.
