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- Herausgeber: Editorial Bubok Publishing
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Spanisch
- Veröffentlichungsjahr: 2022
Hay un bosque talado, de hombres yaciendo, sobre una tierra empapada, de color indeleble; del color vino tinto. Hay troncos sobre troncos, y troncos sin ramas. Y un olor perdurable a pólvora y miedo. Ha cesado el estruendo. Han ahogado sus gritos, las bocas del infierno. Ya no escupen veneno. Un silencio que aterra vaga por el páramo, y entre escombros de cuerpos, una voz se levanta, una voz pausada y firme: Apela a la libertad, a la empatía, a la tolerancia. Clama por el respeto y la hermandad… Injuria a la sinrazón. Otras voces rielan, sobre la meseta inerte. Y las palabras se entienden, y hombro con hombro, caminan los hombres. Ha cesado el estruendo.
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Seitenzahl: 39
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DISPARA CON
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Jesús Gordo Batuecas
© Jesús Gordo Batuecas
© Dispara con las palabras, no hables con las armas
Junio 2022
ISBN papel: 978-84-685-6726-6
ISBN ePub: 978-84-685-6725-9
Editado por Bubok Publishing S.L.
Tel: 912904490
C/Vizcaya, 6
28045 Madrid
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Índice
CON LOS VERSOS DE OKUPAS
ABRES LA PUERTA
23 DE ABRIL
EL ALMA ENTRE LAS PÁGINAS
DESDE MI BUHARDILLA
COMO DOS TONTOS
…CUANDO LO HEMOS PERDIDO
ECHÁNDOTE DE MENOS
A PUNTO DE NIEVE
CANTABRICO
MADRID
PRIMAVERA CON GIN TONIC
CHAVELA VARGAS
POR SI AÚN ESTÁS
INVIERNO
RETO DE AMOR
HAY QUE SENTIRLO
NACER EN EL 60
NACER EN EL 60
SIN RESPIRAR
AQUELARRE BAJO EL SOL
BELLA APARICIÓN
LA MAJA
MUJER INGRATA
SABER PERDER
SÚCUBO
LA CHICA DEL PERAL
APAGÓN
LA GRAN EXPERTA
EL CINE ALBALÁ
NO VALE MIRAR
NO VALE MIRAR
NO VALE MIRAR II
HUNDIDOS
AUSENCIA
¿DONDE LA CEGUERA?
ESCALOFRÍO
UN CUENTO TRISTE
LUISA
EL TREN DE LAS 7:37
CON EL MÓVIL POR LOS BARES
¿QUIÉN ENTRA EN UN GARITO?
COMO SI FUERAN PIQUITOS
CUANDO TE MIRO ME ATRAES
ME CITAS EN LA PENUMBRA
ME ESPERAS SOBRE TU LECHO
NOS REGABA EL SOL
SOFOCADO LLEGUÉ AL BAR
COMO UN FÓSFORO EN UN CREMATORIO
COMO CUANDO ERA UN NIÑO
NOS MIRAMOS EN UN BAR
SOBRE LA ALFOMBRA
UNA HISTORIA CON IRENE
¿QUIEN NO SOÑÓ?
DESEAR EN SILENCIO
IMAGINAR
EL¡ZÁS!
SIGLO XXI
IRENE
LUZ TENUE
LA CONCIENCIA
LA VERÉ ESTA NOCHE
CÓMPLICES
HOY ANHELO LA META
LA CITA
EL DESENLACE
CON LOS VERSOS DE OKUPAS
ABRES LA PUERTA
Abres la puerta, las paredes blancas,
y otras puertas que nunca se abren.
El pasillo:
como una lengua desértica languidece en la penumbra.
Un sofá dormita estéril, con su propio frío en los cojines.
Y con todas sus velas desplegadas, navega el silencio,
por la calma chicha de la casa.
De repente:
la luz de la pantalla ilumina mi ostracismo,
los dedos cobran vida, agilizándose,
sobre el sonido ronco de las teclas.
Y fluyen los versos,
inundando el hogar, con voces escritas.
23 DE ABRIL
Contigo he conocido sitios inimaginables,
incluso del espacio.
Contigo he conocido el amor, el odio,
la verdad, la guerra…
Contigo he conocido el silencio y la paz,
de mi salón…de mi alcoba…
Pero sobre todo me has enseñado a soñar.
A soñar… Entre el olor de las páginas.
EL ALMA ENTRE LAS PÁGINAS
Yo nací como todos los bebes,
en un jubiloso ambiente de alegría y felicitaciones.
Aunque no fui engendrado desde el amor
ni desde la pasión, ni siquiera de penalti.
Yo fui concebido metódicamente,
con un A.D.N. y unos rasgos predeterminados.
Únicamente se dejo al azar la versatilidad
de información y conocimientos que quisieran
inculcarme, para retenerlos, y a posteriori
iluminar las mentes de aquellos que
necesitaran de mi sabiduría.
Poco a poco me fui mezclando entre las gentes,
aunque muchos me aceptaron, la mayoría
me daba la espalda, y mientras se alejaban
les oía murmurar:
- Carece de alma.
Y se volvían hacia sus antiguos maestros,
con los iris brillando desde la emoción,
acariciando su piel, oliendo su añoranza.
Sentí envidia de ellos, de su encuadernación,
de sus ilustraciones, del sonido de sus páginas,
de las letras danzando en armónicas hileras,
describiendo un lugar, una ficción, un personaje…
Quise tener manos para poder tocarlos, tener nariz
para impregnarme de recuerdos,
quise ser papel para sentir en mí
la sangre de la pluma, de manos del autor.
Pero yo soy un e-book, amigos míos,
y mi piel sin alma es fría e inodora.
DESDE MI BUHARDILLA
Hay un ojo de buey en mi buhardilla,
que se fija, mira, y ve pasar.
Hay un ojo de buey en mi buhardilla,
que al mirar de lejos,
mira el mar.
Y a una pareja fiel cada mañana,
pasear sobre la piel humedecida del camino,
un amor tejido por el tiempo,
ahora ya bordado,
con los hilos sedosos de las canas.
COMO DOS TONTOS
Te recuerdo entonces, paseando entre las nubes,
nubes junto al río, a ras de hierba.
Te recuerdo entonces, en bici por las tardes,
