Dos relatos: El regreso y In partenza E-Book

Calvert Casey

• Herausgeber: Linkgua
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Narrativa
• Sprache: Spanisch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Seitenzahl: 33

Beschreibung

Entre los relatos de Calvert Casey hay uno que revela de manera poética la terrible fuerza trágica que parecía guiar a ese escritor cubano.  Se trata de «El regreso», un cuento que es a la vez historia de la imposibilidad de saber estar. Y que también muestra que el regreso del exilio no es completamente posible. El protagonista de su relato, quiere alcanzar aquello que había dejado atrás, en una búsqueda que acaba trágicamente. El personaje compara su vida neoyorkina con la vida cubana de los habitantes de la isla, los ve más felices, más en paz. Sobre todo, cree ver que saben estar consigo mismos y así lo manifiesta. «Esta gente sabía estar. Se repitió la frase varias veces: sabían estar, saber estar, regocijado del descubrimiento feliz. En aquel frío Norte, él había perdido el viejo arte de saber estar (la frase allí era incluso intraducible) y tendría que aprenderlo de nuevo, pacientemente, amorosamente.» En el relato «In Partenza» construido en primera persona, Casey nos habla de la noche anterior al inicio de un largo viaje. Así complementamos el ritual de «El regreso». En este relato se añade, al mundo onírico del primero, una sesión espiritista que el narrador ve primero con alegría. Sin embargo, aquello desemboca en tragedia o, más bien, en presagio de tragedia. Creemos que estos Dos relatos de Calvert Casey no son un resumen de su obra. En cambio sí que sitúan una arista de su sensibilidad. Casey fue, según Italo Calvino, «un escritor para quien la literatura era una sutil exploración entre la vida y la muerte» y una reflexión sobre los «bordes, los excesos y los diversos sentidos de un más allá del orden de lo natural o lo normal».

Leseprobe

Calvert Casey

Dos relatos

Barcelona 2023

Linkgua-ediciones.com

Créditos

Título original: Notas de un simulador.

© 2023, de la presente edición Red ediciones S.L.

e-mail: [email protected]

Diseño de cubierta: Red ediciones S.L.

ISBN ebook: 978-84-9897-449-2

ISBN CM: 978-84-9897-261-0

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Sumario

Créditos 4

El regreso 7

I 7

II 14

III 19

In partenza 27

El regreso

I

Mais essayez, essayez toujours...

J. P. Sartre

Le jeux sont faits

¿Cómo se llamaban esas cosas? ¿Actos fallidos? ¿Alienación del yo? Traducía mal los conceptos psicológicos a la moda, que había leído en inglés sin entenderlos mucho, más bien para impresionar a los demás.

Pero ¿cuál, cuál de los muchos actos que realizaba y que había realizado eran realmente actos auténticos que no respondían a la última lectura apresurada de libros de los que solo había llegado a cortar las primeras páginas con el rico corta papel de empuñadura inverosímil, a la conversación oída a medias, a la influencia del último conocimiento que trabara, a la última película vista?

De la gama total de actos posibles había recorrido una enorme variedad en sus cuarenta años de vida, pero ninguno tenía el menor viso de realidad. Todos se habían inscrito como sobre el lecho arenoso de un río de aguas vagas y tenían el mismo sabor desolado de la arena.

Era como si entre él y cada uno de los episodios de su vida, entre él y las gentes que conocía y que parecían tenerle cierto apego, se interpusiera un vacío del que hubieran extraído el aire, y los contemplara del lado de allá, lejanos, como objetos tumefactos a los pocos segundos de nacer, incapaz de cruzar la terrible barrera y tocarlos.

Y después de cada episodio —no admitían otro nombre— viajar, amar, odiar, trabajar, hablar, se quedaba inerte, un poco indestructible, como inviolado y entero, no consumado, no usado, dispuesto de nuevo a henchirse de posibilidades, como una virgen terca cuya virginidad se restaurara milagrosamente al final de cada noche de amor; el cráneo brilloso bajo los cabellos ya muy escasos, las sienes un poco grises, pero el rostro joven, extrañamente adolescente bajo el ralo mechón sin vida.

Las manos delataban su verdadera edad. Eran las manos de un hombre viejo, un poco nudosas, como ajadas por los mil actos sin vida y sin sangre, las mil caricias hechas al azar por falta de otra cosa mejor.

«¡Pero hasta cuándo tendrás tú cara de adolescente!», le decían sus amigas, mujeres interesantes, de elegancia cansada y de amantes más cansados aún, que le envidiaban la eterna frescura de las mejillas.

Su imaginación alcanzaba proporciones no vistas. Y era, se decía a sí mismo con dolorosa lucidez, su única, su auténtica, su verdadera vida.

Caminando por las calles, en la mesa, en la bañadera, después de dormir, leyendo durante horas con la mirada fija en una misma letra, hablando con las gentes sin hablarles, mirándolas sin mirarlas, en el teatro, donde las piezas se le quedaban a medio oír, oyendo música sin entenderla, trabajando sin trabajar: imaginaba.

Imaginaba que podía hablar con todos los seres humanos, de los que se sentía separado por aquel extraño vacío infranqueable. Compensaba el vacío imaginando que hablaba y era escuchado con viva atención y luego citado por todos e invitado a todas partes. Imaginaba que todos le miraban, que los adolescentes se le rendían. Era admirado y deseado por todos. Imaginaba una interminable conversación, brillante, cáustica y profunda, en la que solo él participaba, y hablaba, hablaba a toda velocidad, con frases inteligentes, plenas de ideas brillantes sobre la filosofía, el poeta o la novela de moda.