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- Herausgeber: Luzifer-Verlag
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Serie: Blackshaw
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2021
Der ehemalige Navy SEAL Ben Blackshaw entdeckt beim Austerntauchen in der eisigen Chesapeake Bay das gesunkene Wrack eines Rennbootes, millionenschwer beladen mit Kisten voller Goldbarren. Eine der Kisten enthält jedoch eine schmutzige Nuklearbombe. Und mit Öffnung der Kiste hat er versehentlich einen vierundzwanzigstündigen Countdown bis zu ihrer Detonation ausgelöst. Wenig später sieht er sich dem skrupellosen CIA-Agenten Maynard Chalk gegenüber, der sowohl das Gold als auch die Bombe zurückholen möchte - koste es, was es wolle. Ben Blackshaw und die schlitzohrigen Insulaner müssen Chalks Invasion zurückschlagen, um ihr Überleben zu sichern. Die Aussicht auf unermesslichen Reichtum und absolute Macht wird von neidischem Argwohn begleitet. Mord und Meuterei in Blackshaws Reihen spielen Chalk in die Hände. Doch Blackshaw überzeugt seine kleine nachbarschaftliche Guerilla-Armee davon, dass die harten Zeiten Geschichte sind, wenn sie es schaffen sollten, das verwaiste Gold für sich zu beanspruchen und die Bombe zu entschärfen, bevor diese ihre Insel aus der Chesapeake Bay katapultiert. Keine siebzig Meilen von Washington D.C. entfernt stehen sich die Inselbewohner auf der einen Seite und Chalk und seine blutrünstigen Schläger auf der anderen Seite gegenüber. Wenn Blackshaw scheitert, könnte sein wagemutiges Unterfangen als Auslöser des Dritten Weltkriegs in die Geschichte eingehen … ★★★★★ »DRECKIGES GOLD ist ein meisterhaft geschriebenes Abenteuer voller politischer Intrigen, doppelmoraliger Machenschaften, verdeckter Operationen und Deliverance-artigem Einfallsreichtum. Die geschickt aufeinander abgestimmten Stimmen von Ben und seinem Erzrivalen ziehen einen unweigerlich in die gefährliche Welt, die Mr. Whitehill gewoben hat, und machen Lust auf mehr, wie ein Dealer, der Gratisproben eines neuen Rauschmittels verteilt. Dieses Buch wird Sie mit Sicherheit begeistern und überraschen!« - Amazon.com ★★★★★ »Eine rasante, intensive Geschichte voller Wendungen, die einen nicht mehr loslässt. Ja, ich bin fast die ganze Nacht aufgeblieben, um dieses Buch zu beenden. Ich musste wissen, wie es ausgeht … Wenn Sie Intrigen und Spannung mögen, sollten Sie sich dieses Buch von Robert Blake Whitehill unbedingt zulegen.« - Amazon.com ★★★★★ »Schnell, spannend und ein echter Pageturner. Ich kann den nächsten Teil kaum erwarten. Die Charaktere sind gut durchdacht, die Handlung übersteigt die Vorstellungskraft, und es ist eine dieser Geschichten, bei denen man aufsteht und mitfiebert.« - Amazon.com (Neuauflage von DEADRISE - GNADENLOSE JAGD)
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ein Ben Blackshaw Thriller - Band 1
Robert Blake Whitehill
übersetzt von Tina Lohse
Copyright © 2012 by Robert Blake Whitehill All rights reserved. No part of this book may be used, reproduced or transmitted in any form or by any means, electronic or mechanical, including photocopying, recording, or by any information storage or retrieval system, without the written permission of the publisher, except where permitted by law, or in the case of brief quotations embodied in critical articles and reviews.
Für meine Familie
Während ich DEADRISE schrieb, war es mir vergönnt, mit einer hervorragenden Mannschaft von Rettungssanitätern zu arbeiten, die ihren Dienst bei der Montclair Ambulance Unit (www.MVAU.org) verrichten. Sie sind rund um die Uhr bereit, den Alten und Kranken, den Verletzten und den Menschen in Not zu helfen, die vermutlich die schlimmsten zehn Minuten ihres Lebens durchmachen. Diese tapferen Helden sind Mavis Oklahoma Amoakohene, Matt Antolino, Colin Bloody Baker, Justin Banasz, Rescue Mary Berghoefer, Sgt. Tuna Berghoefer, Robert Bertoli, Kris The Beav Bevacqua, Benjamin J. Campos, Deputy Chief Frank Carlo, Michelle Carlo, Richard Chang and the Rescue Gang, Greelensky Charles, Sean Coffey Like the Drink But Spelled Differently, Michael Bigfoot Craig, Brett Davis, Chris DeAngelis, Vincent DeRosa, William Fitzpatrick, Deana Flynn, Elise Fournier, Lt. Aaron Avi Friedman, Ariana Goodman, Steve Goodman, Adam Gubar, Matt Guth, Sean Happy Meal Graham, Brack Healy, Brian Heff Heffernan, Deborah Herr, Sara Herr, Jim High, Jr., Jim High, Sr., Jonathan Doogie Hirsh, Rennie Jacob, Drew Johnson, Renee Karain, Anna Kasko, Corey Keepers, Dan Kosciuszko, Anastasia Lambert, Nick The Saint Lindstedt, Aaron Cheeks Lowe, Elisa MacLean, Sgt. Julie Fireball Martin, Tim Thanks for the Bagel McLoughlin, Alejandra Menendez, Paul Middlemiss, Michael Minnicozzi, Andy Montick, Tim T-Pain Peterson, Stacy Hayes Przybylinski, Ron Roberts, Mark Rossi, Lisa Schneider, Jeanne Scott, Joe Sente, Chief Jamie Simpson, Sue Simpson, Jim Skiba, Denise Smyth, Don Stapp, Sam Sutherlin, Jason Swayze, Justin Thompson, Kelley Tierney, Jeanine Troisi und Erica Wolfe.
Impressum
überarbeitete Ausgabe Originaltitel: DEADRISE Copyright Gesamtausgabe © 2021 LUZIFER Verlag Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.
Cover: Michael Schubert Übersetzung: Tina Lohse
Dieses Buch wurde nach Dudenempfehlung (Stand 2021) lektoriert.
ISBN E-Book: 978-3-95835-617-7
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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek: Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über
Inhaltsverzeichnis
TEIL I
Heimkehr
KAPITEL 1
Ben Blackshaw tauchte in der Chesapeake Bay nach Austern, nicht nach Leichen. Die Novemberkälte ließ Tag für Tag jegliche Hoffnung auf Behaglichkeit um ein paar Grad mehr schwinden. Der Triebsand, in der Nachsaison aufgewirbelt von einem in einem Anfall von Kreativität von der Weltorganisation für Meteorologie Odette benannten Hurrikane, verschleierte seine Sicht. Es war schwierig, die Plastikobstkisten zu füllen, die an seinem Deadrise angeleint waren, einem flach aufgekimmten Austernboot, fünf Meter über ihm. Ein anderes Austernriff würde vielleicht bessere Ausbeute liefern. Er sah auf seine Uhr. Nicht die besten Aussichten. Da war kaum Zeit, aufzutauchen, das Boot wer weiß wie weit zu fahren und wieder runterzutauchen zu einem anderen Felsen, bevor es dunkel wurde. Luft strömte Ben durch den Schlauch von Miss Dotsys Kompressor zu, der in einem rissigen Atemregler endete, der zwischen seinen Zähnen klemmte. Die Luft, die durch diese alte Ausrüstung gepresst wurde, schmeckte, als hätte sie zuerst einen Sumpf passiert, bevor sie in seinem Mund ankam. Solch eine krude Ausstattung hätte auf Cousteaus Calypso vielleicht gallischen Spott von der Speedo-und-Wollmützen-Fraktion geerntet, aber sie brachte Ben hautnah an seinen Fang. Das war es, was er wollte. Austern von der Wasseroberfläche aus zu harken oder gar sie auszubaggern, funktionierte nur blind und war verdammt langsam. Die Austernsaison wurde jedes Jahr kürzer, da die Verschmutzung in der Bucht den Meeresfrüchtebestand abtötete. Ben musste Geld verdienen. Es gab da jemand Besonderes. Ben hatte Pläne. Bis zu dieser makabren Entdeckung lichtete sich der Triebsand viel zu langsam. Ben vertrieb sich die Zeit, die er wie so oft grabend und grapschend im frostigen Dunkel verbrachte, indem er Plastic Houses von Chester River Runoff summte, der einen Bluegrass-Band, die er wirklich mochte. Der Text wetterte gegen die heimtückische Zersiedelung der Vorstädte und sprach redegewandt Bens Humor an, der so böse war, wie das Wetter zu werden drohte, während der neue Sturm namens Polly den Süden auffrischte. Es schien, als würden die modernen Zeiten Ben zurücklassen, mit nur wenig Hoffnung, aufholen zu können, selbst wenn er gewollt hätte. Dann, wie aus dem Nichts, gab eine gefährliche Strömung Ben einen Schubs und spülte die schwebenden Ablagerungen fort, als wäre ein Vorhang gelüftet worden. Und da war er. Ein toter Mann. Offensichtlich ein Ertrunkener, der nahe der Kante des Austernfelsens trieb, die Zehen im Schlamm versunken wie für das letzte Gebet. Doch sein Gebet war wohl nicht erhört worden, wie das R-Gespräch nach Hause von jemandem, der seine Sippe einmal zu oft angeschnorrt hatte.
Die langen weißen Haare des Toten umwehten seinen Schädel wie ein Heiligenschein. Kleine Fische schossen zwischen seinen sanft wehenden Locken hindurch. Was Ben von dem Gesicht des Toten erkennen konnte, war erbleicht und aufgedunsen. Er war höchstens ein paar Tage hier unten. Das Wasser und seine Bewohner zersetzen einen Toten schnell und unschön. Asche zu Asche, Fleisch zu Fischfutter.
Eine Blaukrabbe dinierte an einer ausgestreckten Hand. Spatelförmige Krabbenbeine und die Fingerknochen des Toten winkten Ben zu. Komm näher. Ben hatte zuvor schon tote Menschen gesehen, hauptsächlich Kriegsopfer. Mehr Männer, als er zählen konnte, waren durch seine eigene Hand gestorben. Eine stolze Nation hatte ihm für jedes terminierte Ziel gedankt. Das war jedoch in einem anderen Land gewesen. Ein toter Soldat in einer fremden Wüste und ein aufgeschwemmter Mann in heimischen Gewässern waren nun wirklich zwei Paar Stiefel. Der Ertrunkene ließ Ben den bitteren Geschmack von Galle in den Rachen steigen. Solche Tragödien waren hier häufig genug. Normalerweise betrunkene Bootsfahrer im Sommer, aber es gab auch andere, die hier aus der Nähe kamen. Nicht zum ersten Mal dachte Ben über die Ironie nach. Auf Smith Island, wo er geboren und groß geworden war und wo er sich zu Hause wähnte, erkämpften sich viele Fischer mühsam ihren Lebensunterhalt in der Chesapeake Bay, hatten aber nie gelernt, darin zu schwimmen.
Wie auch immer Bens Gefühle bezüglich des menschlichen Daseins waren, dieser Tote war weniger eine Tragödie als eine Unterbrechung seiner Arbeit. Die rechtlichen Scherereien, die damit einhergingen, eine Leiche den entsprechenden Behörden zuzuführen, würden ihn in den nächsten Stunden und Tagen wertvolle Zeit auf dem Meeresboden kosten. Ben war hin- und hergerissen. Er sah wieder auf die Uhr und blickte in die beinahe leere Obstkiste. Er hätte vor zehn Minuten das Wasser verlassen und all das hier vermeiden können. Er konnte die Leiche und die mitgeführten Probleme immer noch zurücklassen und nach oben schwimmen, um woanders noch reichlich Austern zu fangen. Der Fang des Tages war insgesamt recht dürftig ausgefallen und würde noch nicht einmal die Spritkosten decken. Auftauchen und Verdienen oder einen Moment mehr investieren, um die wachsende Neugier zu stillen. Ben fragte sich, ob er den Mann kannte. Den Luftschlauch hinter sich herziehend ruderte und schleppte er sich am Boden entlang auf die Überreste zu, wie Diver Dan, der bleifüßige TV-Helmtaucher aus den Sechzigern, dessen Wiederholungen er als Kind gesehen hatte. Mit jedem Schritt tauschte sein undichter, alter Taucheranzug das Wasser nah an seinem Körper gegen kalten, brackigen Schlamm. Ben wusste genau, was ein NFL-Trainer durchmachte, wenn nach einem gewonnenen Spiel der Eiskübel über seinem Kopf ausgeschüttet wird. Doch er hatte keine Umkleide mit heißer Dusche in der Nähe, und er hatte sicherlich keine jubelnden Fans. Die ersten Anzeichen von Unterkühlung waren hier unten Bens ständige Begleiter, und sie versuchten immer, ihn zu töten. Die zusammengefallene Rettungsweste eines Piloten flatterte um den Nacken des Toten und verdeckte das Meiste seines Gesichts. Das war Ben recht. Obwohl sie leicht aufgebauscht war, erkannte er die Jacke als eine alte, grüne Armeejacke. Nicht ungewöhnlich unter den Kriegsveteranen auf Smith Island. Irgendetwas aber war eigenartig daran. Ein Funke von Vertrautheit jagte durch Bens von Kälte gebeutelten Verstand. Seine Synapsen zündeten, aber doch das Timing stimmte nicht; wie ein alter, klappriger Motor, der dringend eine Überholung brauchte. Vielleicht war es ein Freund von ihm. Möglicherweise ein Nachbar. Gott bewahre, hoffentlich kein Verwandter. Von denen hatte er sowieso zu wenig. Dann, hinter der Schulter der Leiche, erblickte Ben das Wrack.
Nach weiterem Stapfen stand er in einem flachen Wirbel aus Triebsand am Bug einer wunderschönen Nantucket Lance. Des einen Freud … Sie war etwa siebeneinhalb Meter lang und viel schicker als seine Miss Dotsy. Bens uraltes Boot besaß die klassischen, schwungvollen Chesapeake-Linien, gefertigt aus Bootssperrholz. Sie wurde von einem Atomic-Four-Motor angetrieben, einem bescheidenen Vierzylinder, der Rauch spuckte, ratterte und fauchte; und obwohl laut und schmutzig, war er so zuverlässig wie ein Schweizer Uhrwerk. Bei Vollgas schaffte Miss Dotsy höchstens zehn Knoten. Und das mit der Strömung. Die Fiberglasrakete, die vor ihm auf dem Meeresboden lag, hatte eine Mittelkonsole und drei große Mercury 225-Pro-XS-Motoren am Heckbalken. Viel zu viel Leistung für solch ein kleines Boot. Dieses Schätzchen würde wie ein geölter Blitz davonflitzen und wäre bei Vollgas kaum unter Kontrolle zu halten. Es war nicht wirklich ein Rennboot. Es war ein Schlepper, ein modernes Schmuggelboot.
Diesem Punkt wurde Nachdruck verliehen, als Ben eine Art Fracht festgezurrt unter einer Plane entdeckte. Mit seinem alten Tauchermesser schnitt er einen der Gurte durch, entfaltete eine Ecke der Plane und hob sie an. Das Wasser trübte sich mit Schlick und es dauerte einen Moment, bis die Sicht wieder klar wurde. Ben erblickte einen Haufen gestapelter Boxen. Oder Munitionskisten? Er konnte sich bei dem schlechten Licht nicht sicher sein. Aber was auch immer, es war nun Bergungsgut. Sein Bergungsgut. Des anderen Leid. Vielleicht war etwas altes Erbsilber in den Kisten. Oder wenigstens interessanter Trödel, den ein Sammler bei der nächsten Auktion in Crumpton begehren könnte. Er zielte mit seiner Tauchlampe auf die nächste Kiste. Der Riegel, die Scharniere, die üblichen Schwachpunkte lagen alle im Inneren. Das war eigenartig, aber na gut. Vielleicht würden die Kisten selbst ein Sümmchen einbringen. Er bohrte mit der Messerspitze im Schloss herum. Kein Glück. Das Schlüsselloch war ein flacher Schlitz. Ben verdrehte das Messer kräftig. Es sprang mit einem knackenden Ping entzwei. Verdammt. Ein neues Messer war teuer. Ein weiterer Rückschlag angesichts seines Versuchs, Geld zu sparen. Vielleicht würde etwas aus seiner Küchenschublade in die Messerhülle passen.
Als Ben das abgebrochene Ende des Messers aus dem Schloss zog, beschlich ihn plötzlich eine vage Erinnerung. Die Rädchen in seinem Kopf begannen zu knirschen und zu kreischen, verzahnten sich dann schlussendlich miteinander und summten im Einklang.
Wie der tote Mann, so schien ihm auch das Boot seltsam vertraut. Obwohl Ben sich sicher war, das Boot tatsächlich noch nie zuvor gesehen zu haben, war es ihm an vielen langen Winterabenden als der Traum eines einzelnen Mannes beschrieben worden. Ein Vergnügungsboot, ja, aber mit genug Leistung, um ein Patrouillenboot der Natur- und Wasserschutzpolizei abzuhängen. Es war kein Arbeitsboot, zumindest nicht für gesetzestreue Arbeit. Es war der Traum eines armen Seemanns. Nicht wirklich praktisch und sicherlich bescheiden im Vergleich zu den Megajachten der Reichen und Impotenten.
Ja, Ben bemerkte die viel gepriesene Raymarine-Radarkuppel, die hoch auf dem Mast thronte. Und da saß die neueste Generation des Garmin-GPS. Gesonderte Treibstoffleitungen, Tanks, Ölabscheider und Batterien für jeden Motor. Check. Hochleistungs-Trimmruder von Lenco. Check. Viele weitere Spezialanfertigungen, Überflüssiges und Ausfallsicherungen, an deren Beschreibungen sich Ben erinnern konnte, lagen da vor ihm auf dem Grund. Der Mann, der so sehnsüchtig von diesem perfekten Schnellboot gesprochen hatte, war vor fünfzehn Jahren verschwunden. Ben wurde schlecht vor Entsetzen. Er hatte das verrottende Gesicht nicht wiedererkannt, aber er war dem wahr gewordenen Traum eines toten Mannes auf die Schliche gekommen.
Wachgerüttelt, die Müdigkeit und Kälte vergessen, bahnte sich Ben seinen Weg zu dem friedlich betenden Leichnam. Beim Gedanken an den Kontakt mit dem durchweichten Toten unterdrückte er einen Würgereiz und ergriff das Jackenrevers. Er las den ausgeblichenen Namen, der auf dem Stoffstreifen über der rechten Brusttasche gedruckt war. Nicht der richtige Name.
Ben kannte diesen Mann. Er fühlte es, aber er hatte keinen Beweis. Frustriert klaubte er die Brieftasche aus der inneren Jackentasche. Als seine Taschenlampe flackerte, wurde die kleine Schrift auf dem Führerschein ein- und ausgeblendet. Er schüttelte die Lampe kräftig. Der Lichtstrahl erhellte sich für einen Moment. Der Name auf dem Führerschein war auch nicht richtig und er unterschied sich von dem auf der Jacke. Tom Chase. Ein Alias vielleicht? Ben sammelte mehr Fragen als Antworten. Viel mehr Fragen als Austern.
Es war das Foto auf dem Führerschein, das Ben den Atem verschlug. Blasen stiegen nicht länger aus seinem Atemregler, als sich seine Nackenmuskeln wie eine Schlinge zusammenzogen. Er richtete sein schwindendes Licht auf das Bild, um sicherzugehen. Die gesamte Welt verschwamm vor seinen Augen. Er klappte die Brieftasche zu, zog die Rettungsweste nach unten und enthüllte das Gesicht des Kadavers vollständig. Ein totes Auge wurde von den maritimen Marodeuren konsumiert. Nun war es eine halb geschlossene Augenhöhle. Das andere Auge, das rechte, blickte ihn glänzend und unerbittlich an. Ben dachte, dass er die verräterische Narbe erkannte, die von der Stirn über das Auge bis runter zur Wange verlief.
So viel Zeit war vergangen. Zu viele Fragen und Wahrheiten würden nun für immer unausgesprochen bleiben. So hätten die Dinge eigentlich nicht enden sollen. Odysseus, der Krieger, hatte es nach so langer Zeit beinahe nach Hause geschafft.
Mit einem Male spürte Ben wieder die Kälte. Sein Körper schmerzte vor Traurigkeit und er hörte das Todesrasseln der Hoffnung in seinem Herzen. Alles, was durch den Kummer in den Tiefen seiner Seele an seinen gefrorenen Verstand drang, war die Begrüßung eines Jungen aus alten Tagen. »'n Abend, Paps.«
KAPITEL 2
Maynard Chalk ließ sich von ihr nichts vormachen. Und er hasste sie mit fiebriger Leidenschaft. Mit übermenschlicher Anstrengung unterdrückte er den Drang, ihr gleich hier im Flugzeug die Kehle zu durchtrennen. Die Menschen hinter dem Vorhang, einschließlich ihrer Gehilfen und einer Handvoll Journalisten, wussten, dass Senatorin Lily Morgan, (R) Wisconsin, alles andere als die liebliche Großmutter war, die sie vorzugeben schien. Ihr weißes Haar war zu einem flaumigen Dutt gezerrt, ihre matronenhafte Figur und die rosafarbenen Apfelbäckchen verleumdeten ein skrupelloses Wesen, das nur von sehr Wenigen außerhalb der Mixed Martial Arts geteilt wurde. Ihr kleiner Zirkel gleich gesinnter Soziopathen beinhaltete Chalk, der sich in dem breiten Ledersessel neben ihr rekelte. Er tröstete sich selbst. Er musste so schnell wie möglich wieder nach Washington zurück, doch er konnte genauso gut die Mitfluggelegenheit mit der privaten Bombardier Challenger 605 der Senatorin nutzen. Chalk war Senatorin Morgans Mädchen für alles, aber nur noch für kurze Zeit. Der wahre Preis des Fluges bestand darin, dass er es über sich ergehen lassen musste, von ihr durch den Kakao gezogen zu werden. Sie war wegen irgendetwas stinksauer, und dies war ein weiteres ihrer nervigen, geheimen Treffen, die es auszuhalten galt. Reine Zeitverschwendung. Gemäß ihres verschwiegenen Protokolls hatte er ihren Jet in Milwaukee betreten, lange bevor sie das Flugfeld erreichte, damit sie ja nicht gemeinsam von der Presse gesehen wurden. Am Ende des Fluges nach D. C. würde Chalk eine ganze Stunde im dunklen, kalten Flugzeug warten müssen, bis die Limo der Senatorin und jegliche Reporter den Flughafen verlassen hatten. Was zwischen Start und Landung geschah, war für Chalk normalerweise die reinste Hölle. Senatorin Morgan nannte es aufmunternde Worte. Die angesehene Dame aus Wisconsin zischte: »Es macht die Runde, du wärst zurzeit nicht gerade in Bestform und dass mit dieser Operation etwas nicht stimmt. Läuft denn alles, wie es soll? Spuck schon aus. Ich will einen Lagebericht. Nennt ihr durchgeknallten Vietnam-Landeier das nicht so?« Chalk würde die Fünfziger bald hinter sich lassen und im Moment fühlte sich jedes seiner Lebensjahre zehnmal so lang an. Er hatte der Senatorin vor vielen Jahren geholfen ins Amt zu kommen, erst auf lokaler und dann auf nationaler Ebene, indem er entscheidende Bezirksmeldungen vereitelt hatte. Verdeckte Operationen waren schließlich sein Hauptgeschäft. Dank Chalk hatte die Senatorin nun genug Schlüsselpositionen in diversen Komitees inne, um jeden Tag der Woche Hinterzimmergeschäfte vom Typ Iran-Contra-Affäre abzuwickeln. Als Gegenleistung beteiligte sie ihn am Gewinn. Aufträge wie diese waren sein tägliches Brot seit seinen Seelen zerstörenden Touren in Südostasien als Geheimagent von Air America. Im Laufe seiner dubiosen Tätigkeiten hatte er für sieben US-Präsidenten dafür gesorgt, dass sie gewisse Sachverhalte glaubhaft abstreiten konnten. Heimlich, still und leise erledigte er all die verräterische Flickarbeit, die jedes moderne Staatsschiff über Wasser hielt. Neben Chalks Truppe sahen die Söldner von Winedark Inc. wie unfähige Schlappschwänze aus.
Chalk entkrampfte mühsam seinen Kiefer, zimmerte ein Lächeln zusammen und klatschte es in sein Gesicht. »Ich glaube, du meinst Landser. Und alles, was mit dieser Nummer zu tun hat, läuft wie geschmiert. Wer zum Teufel behauptet, es gäbe Probleme?« Lily Morgan blickte Chalk mit ihren wachen, funkelnden Augen scharf an. Dann griff sie in ihren gesteppten Strickbeutel. Chalk unterdrückte den Drang, sich wegzulehnen. So halb erwartete er, dass sie eine Waffe oder Viper aus ihrer Tasche zog. Stattdessen holte sie eine farbenfrohe Plätzchendose hervor, öffnete sie und bot ihm einen Schokoladenkeks an. »Ich weiß, wie sehr du die magst.«
Gesund und kräftig, wie er war, tätschelte er sein kleines Bäuchlein und winkte den Leckerbissen ab. »Nein danke. Ich muss ein bisschen auf den alten Waschbärbauch achten.«
Er vermutete, dass eine Prise Zyankali Teil des Rezeptes war, bis Lily selbst einen Keks aß.
»Also, wer verbreitet diese abscheulichen Lügen über meine Operation?«
Sie zeigte mit ihrem Keks auf ihn und verstreute die Krümel, während sie kaute. »Das kann dir egal sein, Maynard. Dieser Auftrag muss perfekt laufen. Es ist eine Frage der nationalen Sicherheit und wird die Wirtschaft unseres Landes tief greifend beeinträchtigen, weit über die derzeitige Regierung hinaus …«
»Blablabla.« Chalk rollte mit den Augen. »Spar dir das für dein nächstes Gebetsfrühstück mit Pfannkuchen. Aber lass die Finger vom Sirup, okay? Um Himmels willen, dein Arsch bekommt schon seine eigene Postleitzahl.«
Lily senkte ihre Stimme. »Hör gut zu, Saftsack. Wenn diese Sache in die Hose geht, sitz' ich tief in der Scheiße. Was auch bedeutet, dass dein Leben dann keinen Pfifferling mehr wert sein wird. Beide beteiligten Parteien müssen absolut zufrieden sein, wenn du den Deal ausgehandelt hast. Jeder muss genau das erhalten, was er bezahlt hat, also geht nichts in die eigene Tasche, klaro?«
»Sicher, klar wie Hechtsuppe. Kann dieser verdammte Vogel nicht schneller fliegen? Ich muss mich noch um richtige Geschäfte kümmern.«
Er hatte die alte Schachtel so satt. Abgesehen von den Sticheleien hob sie so langsam wirklich ab. Ihr größter Fehler bestand darin, dass sie vergaß, dass sie ein offenes Buch für ihn war. Sie wurde langsam gierig und teilte ihm nur äußerst ungern seinen rechtmäßigen Anteil zu. So, wie er sie kannte, könnte sie einen Maulwurf in seiner Mantelgesellschaft, Right Way Umzüge und Lagerung, platziert haben, mit der Anweisung, diesen Deal zu seiner letzten Aktion zu machen. Obwohl diese Mission von Problemen geplagt wurde, war Senatorin Morgans Eifer, ihm das unter die Nase zu reiben, der einzige Hinweis darauf, dass sie für den Ärger verantwortlich war, was er wenigstens sich selbst beweisen wollte. Oma Lily hätte gar nicht wissen können, dass es eine Panne gab, wenn sie nicht selbst Sand ins Getriebe gestreut hätte. Er würde sich zukünftig in Acht nehmen. Chalk scherte sich kein bisschen darum, dass ihm Verfolgungswahn unterstellt wurde. Er wusste bereits, dass er darunter litt. Er hatte die Diagnose und die Rezepte, die das bewiesen. Zu einem großen Teil hielt ihn diese Paranoia aber am Leben. Während sie hier in der blauen Ferne herumeierten, ging auf dem Boden wirklich alles in die Binsen. Er konnte kaum still sitzen.
Chalks getreuer Lieferant, Tom Chase, war kürzlich mit sehr wichtiger Fracht verschwunden. Chalk hatte in den letzten vierundzwanzig Stunden nichts von ihm gehört. Es gehörte zu Right Ways vorgeschriebenem Missionsprotokoll, alle sechs Stunden Bericht zu erstatten. Falls sich der betroffene Kurier bis heute Abend pünktlich um sechs nicht meldete, mit nur vier Stunden und zwölf Minuten Verspätung, würde es bald heiß hergehen. Richtig heiß sogar. Chalk grinste Senatorin Morgan breit und selbstgefällig an. »Es ist alles in Butter, Lil. Ich hab dich oder Uncle Sam noch nie enttäuscht.«
Die Dame aus Wisconsin lächelte zurück. Sie zog Chalk zu gerne auf. Er hasste sie dafür so sehr, dass er seine Fäuste ballte, bis die Knöchel weiß wurden, drückte sie aber fest in seinen Schoß, um nicht etwa einen verhängnisvollen Karateschlag gegen ihre Speiseröhre zu landen.
Mit halb geschlossenen Augen säuselte sie: »Wir haben vierzig Minuten, bevor wir in Dulles landen.« Sie zog ein kleines Spitzentaschentuch hervor, das mehr aus Luft als aus Stoff bestand, tupfte sich die Kekskrümel aus den Mundwinkeln, wischte noch mehr Krümel von ihrem breiten Busen und zeigte dann mit dem Daumen auf das Schlafquartier im Heck des Flugzeugs. »Willst du dein Glück versuchen?«
Chalk stöhnte innerlich. Nein, sie wollte keinen Sex, Gott sei Dank, zumindest nicht von ihm. Zusätzlich zu dem Bett enthielt das hintere Abteil ein elegantes Metallschachbrett mit Elfenbeinfiguren, die mit Magneten gegen Turbulenzen oder unsportliche Anfälle von Groll gesichert waren. In seiner Jugend war Chalk ein viel gepriesenes Schachgenie gewesen. Die Senatorin war dagegen eine planlose Nachzüglerin ohne Sinn für Strategie oder irgendeiner Ahnung von Taktik. Sie hätte Chalks Spielfiguren genauso gut mit Schnipsern ihres Mittelfingers vom Brett entfernen können, anstatt mit irgendeiner Form von Talent. Und doch hatte Chalk sie nur ein einziges Mal schachmatt gesetzt, bei ihrer ersten Partie vor Jahren. Er hatte nur fünf Züge gebraucht.
Der Sieg resultierte in derartigem Protestgeschrei vonseiten der Senatorin, dass der Erste Offizier des Flugzeugs mit gezogener Waffe durch die Tür gesprungen kam, da er befürchtet hatte, dass ein Attentat auf dreizehnhundert Meter Höhe verübt worden war. Senatorin Morgan sprach für den Rest des Fluges nicht mehr mit Chalk und sie beantwortete über die nächsten zwei Wochen keinen seiner Anrufe, während sie schmollte. Und in der Zwischenzeit waren sie bei einigen lukrativen Geschäften schlecht weggekommen.
Inzwischen achtete Chalk sehr darauf, jede Partie zu verlieren, und schrieb seinen frühen Erfolg dem Anfängerglück zu. Sie war arrogant genug, um zu glauben, dass sie ihn seitdem immer überlistete. Nicht gewillt, sich völlig kampflos zu ergeben, zwang Chalk sie, sich jeden Sieg hart zu erkämpfen, soweit es ihre mickrigen Fähigkeiten erlaubten.
Aus irgendeinem Grund wurde ihre beinahe chaotische Art zu spielen sogar noch schlimmer, falls das überhaupt möglich war. Es wurde immer schwieriger für Chalk, ihre Partien auszudehnen oder gar, sie zu verlieren. Er würde nie wieder riskieren, mit ihr den Boden aufzuwischen, aus Angst vor einem weiteren lächerlichen Ausbruch, einer weiteren, kostspieligen Funkstille.
Als er ihr durch die Sitzreihen zum Schachbrett folgte, sinnierte er darüber nach, dass es bei der Arbeit mit der Senatorin zu viele verdammte Möglichkeiten gab, aufs Kreuz gelegt zu werden.
KAPITEL 3
Bleib cool. Steig in die Luftschleuse. Konzentriere dich. Ben coachte sich immer wieder selbst mittels eines betäubenden Mantras aus Verzögerung und Verdrängung, welches er Hunderte Male auf langen Scharfschützenmissionen verwendet hatte. Wie konnte sein Verstand die Ungeheuerlichkeit dessen erfassen, was er entdeckt hatte? Er würde später darüber nachdenken und sich darum kümmern.
Dann ließen ihn die Mantras im Stich und die Tatsachen kamen wie Backsteine in seiner Magengrube an. Dies war sein Vater. So lange vermisst und so nahe am Ziel, an der Wiedervereinigung. Warum zur Hölle musste Ben derjenige sein, der ihn fand? Und falls das Wrack und die abgesoffenen Überreste erst ein paar Tage alt waren, wo war sein Vater in den letzten Jahren gewesen, in denen man ihn für höchstwahrscheinlich tot gehalten hatte?
Mit einem der älteren Werkzeuge seiner früheren Dienstzeit zerschmetterte Ben im Geiste diesen schweren Brocken an Informationen in kleinere Teile. Dann fegte er sie hinter eine dicke, innere Mauer, hinter der Hunderte andere tote Gesichter auf Wiederbelebung und Gerechtigkeit warteten. Mit frisch freigeräumtem Kopf und hoch konzentriert machte er sich an die Arbeit.
Ben wusste bereits, dass die Kisten mit ihren Hightechschlössern und Metallhäuten gewöhnlichen Aufbruchmethoden widerstehen würden. Vielleicht könnte er sie zu seinem Haus zerren und mit seiner Schweißausrüstung öffnen? Himmel, nein. Das würde zu viele Fragen aufwerfen. Das war schon eigenartig. Ben hätte den Moment, in dem er beschloss, dass dies nächtliche Arbeit sein würde, nicht bestimmen können. Bis zu dem Zeitpunkt war er in allen Dingen ein ehrlicher und entgegenkommender Mann gewesen. Zu seiner eigenen Überraschung hatte er seine dunkle Entscheidung ganz natürlich, unterbewusst getroffen. Vielleicht war es sein Smith-Island-Erbe, das sich wie ein lange schlummerndes Gen hervortat. Die DNS seines Volkes war nicht nur bereit zu harter, ehrlicher Arbeit im Sonnenlicht, sondern war auch gestählt für blutige Jobs im Zwielicht. Dieses Wrack und alles, was damit zu tun hatte, war für die Schatten. Er war sich nun ganz sicher. Zweifellos war diese Angelegenheit am besten weit entfernt von neugierigen Blicken zu handhaben. Bens eigene Gewissheit verstörte ihn. Dieser Pfad beinhaltete, Paps die letzten Riten, die ihm gebührten, zu verweigern.
Erst mal langsam. Mach dir später Gedanken darüber.
Es musste einen Schlüssel zu diesen Kisten geben. Ben durchwühlte die Jackentaschen des toten Mannes. Nur ein namenloser Leichnam, redete er sich ein. Ben sammelte einfach Informationen. Nichts, was er nicht auch im Dienste seines Landes getan hatte. Er fand keinen Schlüssel. Da war etwas Schweres in der großen Seitentasche der Jacke, aber er zog es nicht heraus. Ben wusste, wonach er suchte. Er konzentrierte sich darauf, den Schlüssel zu finden.
Sorgfältig tastete er die Eingrifftaschen der Hose ab und hob dann die Patten der Cargotaschen an. Kleingeld, ein kleines Taschenmesser. Wo war der Schlüssel? Nicht sicher, ob er sich gegen Übelkeit, Gewissensbisse oder beides wappnete, schob Ben die Rettungsweste zur Seite und griff in den Hemdkragen. Er vermied es, noch einmal auf das Gesicht zu schauen, und erfühlte ein schlichtes Kettchen. Hundemarken? Er hob die Kette über den Kopf seines … des … des Toten. Nicht eines, sondern zwei graue, flache Metallplättchen baumelten an der Kette. Sie waren so breit wie eine Kreditkarte und genauso dünn. Es waren weder Buchstaben noch Zahlen darauf. Nur zufällig aussehende Rillen und Löcher in beide Seiten gestanzt.
Ohne einen weiteren Blick auf die Leiche bewegte sich Ben wieder zu dem Wrack hinüber. Noch mehr Eiswasser drang in seinen Anzug und komplementierte die Kälte in seinem Herzen. Er hob die Ecke der Plane an, die er zuvor befreit hatte. Wieder wurde Schlick aufgewirbelt. Eine weitere ärgerliche Ewigkeit, bis das Wasser aufklarte. Er probierte es mit dem ersten Schlüssel. Es gab ein kratzendes Geräusch, Metall auf Metall. Das Schloss ließ sich nicht erweichen. Ben drehte den Schlüssel herum, schob ihn wieder hinein. Es passierte immer noch nichts. Er platzte vor Neugier. Wofür zum Teufel war Richard Willem Blackshaw in den Tod gegangen?
Bei diesem Gedanken sah sich Ben plötzlich nach seiner Mutter Ida-Beth um. Er hatte guten Grund zu glauben, dass auch sie ganz in der Nähe sein konnte. Doch da war kein Anzeichen von einer zweiten Leiche. Gott sei Dank. Ben wollte sie so in Erinnerung behalten, wie sie war, als er sie vor Jahren zuletzt lebendig gesehen hatte, nicht so verrottend wie seinen Vater hier unten.
Bens kalte, steife Finger stellten sich etwas ungeschickt an, als er den zweiten Schlüssel versuchte. Da rührte sich nichts. Er drehte ihn um und scharrte nervös an der Öffnung, bevor er den Schlitz traf und den Schlüssel wieder hineinschieben konnte. Schließlich hörte er das dumpfe Geräusch eines aufspringenden Schlossriegels. Er wuchtete den schweren Deckel mit beiden Händen hoch.
Selbst auf dem Grund der Chesapeake Bay, die Sonne versteckt hinter fünf Metern trüben Wassers und einer Schicht grauer Wolken, war der strahlende Glanz unverwechselbar. Bens Augen weiteten sich. Er streckte die Hand aus. Welch ein Segen! Die Kiste war randvoll mit Gold.
KAPITEL 4
Ben klappte den Deckel zu, als ob ihn jemand gesehen haben könnte. Sand wirbelte umher. Er fühlte sich töricht und sein Herz pochte, als er den Deckel erneut anhob. Zugleich prachtvoll und unwirklich, aber da lag es vor ihm. Mit dem zerbrochenen Ende seines Messers ritzte er mit Leichtigkeit eine dünne Linie in die weiche Oberfläche eines großen Goldbarrens. Er bemerkte ein undeutliches Motiv, das in jeden Barren gegossen war. Es sah wie ein grob skizzierter, schiefer Smiley aus. Als ob die fröhliche Ikone der Siebziger einen Schlaganfall erlitten hätte. Falls dies das Prägezeichen war, war es das eigenartigste und primitivste, das Ben sich vorstellen konnte. Er klaubte einen der leuchtenden Barren aus der Kiste. Mehr als zehn Kilo, schätzte er. Er hatte keine Ahnung, was es wert war, aber er wusste, es war ein Vermögen. Dann kam sein Verstand schliddernd zum Stehen wie ein Pick-up auf einer buckligen Schotterpiste. Er starrte auf die gesamte Ladung. Zwei Kisten hoch mal zwei Kisten breit mal fünf Kisten hintereinander entlang des Bootskiels. Zwanzig Kisten. Und alle konnten gefüllt sein wie diese. Unmöglich! Bens Haut kräuselte sich. Eidechsen rannten mit ihren scharfen, trockenen Klauen seine Wirbelsäule entlang.
Das Gefühl würde ihn wieder überkommen, sobald alle Kisten geöffnet und ihr Inhalt offenbart war. Denn eine enthielt eine Ladung, auf der ein größerer Fluch lag als auf dem Gold. Die heimtückische Fracht beinhaltete nicht den üblichen Strauß aus bunten Drähten, wie man es aus Fernsehfilmen kannte. Kein schwarzes Isolierband, keine Sprengkapseln, nicht mal ein Handyauslöser. Die Baupläne für diese Chaosmaschine fingen mit dem Periodensystem der Elemente an. Anders als seine konventionellen Kollegen würde diese isotopische Büchse der Pandora niemals ticken, solange kein Geigerzähler in der Nähe war. Doch Ben wusste bisher nichts davon.
Er ließ den Barren und die Brieftasche in seinen Sammelbeutel fallen, in dem er all die interessanten Fundsachen aus der Chesapeake Bay verstaute. Der Beutel war vorn an seinem Tauchgürtel befestigt. Das zusätzliche Gewicht zog an seinen Hüften. Ben nahm den Atemregler für einen Moment aus dem Mund, um die Kette mit den Schlüsseln über seinen Kopf zu ziehen. Er stieg auf das Deck des gesunkenen Schnellboots und stieß sich in Richtung Miss Dotsy ab. Erschöpfung kombiniert mit dem Extragewicht des Goldes machten aus der kurzen Strecke einen Kraftakt, als würde man die Niagarafälle hinaufschwimmen. Die Schlüssel klimperten auf seiner Brust. Bevor Bens Kopf die Oberfläche durchbrach, griff seine Hand bereits verzweifelt nach Miss Dotsys Schanzkleid. Ein Schraubstock spannte sich um Bens Arm, gleich über dem Ellbogen. Mit einer Wucht, die ihm beinahe die Schulter auskugelte, wurde er aus dem Wasser gehievt und landete auf Miss Dotsys Deck wie ein gegaffter Speerfisch. Dies war Knocker Ellis' Vorstellung davon, jemandem zur Hand zu gehen. Dann entspannten sich Knocker Ellis' drahtige Sehnen und knochenharte Muskeln unter seiner tiefbraunen Haut und gaben Ben frei. Er hatte schon lange akzeptiert, dass Ellis jeden Tag stundenlang Scheffelkörbe handhaben konnte, als würden sie nichts wiegen, trotz der Tatsache, dass sich sein Alter irgendwo nördlich der sechzig befand. Ben konnte seine Überraschung kaum verbergen, dass Ellis ihn mit gleicher Leichtigkeit aus dem Wasser wuchtete. Nicht zum ersten Mal suchte er Knocker Ellis' dunkle Augen nach Hinweisen ab, wer sein Austernsortierer wirklich war. Wie immer konnte er nichts in dessen ungerührtem Gesicht lesen, das sorgfältig arrangiert zu sein schien, um eine Lebenszeit voller Wunden zu verstecken.
Knocker Ellis war Richard Blackshaws einziges Crewmitglied und Sortierer seit über einem Jahrzehnt. Als Bens Vater verschwand, übernahm Ben das Kommando über die Miss Dotsy. Es war selbstverständlich und unbestritten, dass Knocker Ellis mit dem neuen Kapitän ausschiffen würde. Einen Moment lang fühlte es sich für Ben realer an, ergreifender, sich klarzumachen, dass es Ellis' früherer Boss war, anstatt Bens eigener Vaters, der nur wenige Meter unter Miss Dotsys Kiel trieb. Nach seinem wenig eleganten Einstieg spuckte Ben den Atemregler aus und schälte die Taucherbrille von seinem Gesicht. Er erinnerte sich, wie der Sortierer sich seinen Spitznamen verdient hatte, und beschloss, sich in Acht zu nehmen. Ellis hatte mal erzählt, dass er nach seinem Großvater benannt worden war. Als kleiner Junge hatte sein Großvater sich wohl als Krabbenklopfer für Pennies abgerackert, wobei er die breiten Oberschalen der Blaukrabben auskratzte, damit sie für die Restaurants mit losem Krabbenfleisch gefüllt werden konnten. Es war einer der wenigen Jobs, die einem schwarzen Jungen in jenen Tagen erlaubt waren. In Ellis' Fall hatte der Name Knocker genauso viel mit seinem Vorfahren zu tun wie sein mörderischer linker Kinnhaken. Der konnte einen Mann ungespitzt in den Boden rammen, so hatte es Ben gehört.
Knocker Ellis stellte den Kompressor aus, wickelte den Luftschlauch zu einer ordentlichen Rolle und zog die Kiste an Bord. Ellis schaute missbilligend auf den halb leeren Korb, sagte aber nichts. Und er erwähnte auch nicht die komischen Schlüssel, die von Bens Hals baumelten. Das war seine Art. Er sortierte schnell die wenigen Austern unterhalb der Vorschriftsgröße aus und warf sie wieder ins Wasser. Dann wanderte sein Blick zu den Wolken, die die Ausläufer von Polly ankündigten, dem nächsten Sturm, der sie ersäufen wollte. Er hielt immer ein wachsames Auge auf Sturmböen oder Luftwogen, die in der Bucht so plötzlich auftauchen konnten. Da Ben auf dem Meeresboden die Austerngrößen sehr gut selbst einschätzen konnte, bestand der Großteil seiner Arbeit darin, den Luftkompressor und den Bootsmotor zu pflegen. Ben versuchte, entspannt zu wirken. Was sollte er dem Mann erzählen, falls überhaupt? Er musste etwas sagen, wenigstens, um den schlechten Fang zu erklären. Ben griff in seinen Leinenbeutel und zog einen kleinen Block Pinienholz hervor, aus dem er zurzeit eine Stockente schnitzte. Er betrachtete das Holz genau, bevor er das rasiermesserscharf geschliffene Schnitzmesser zur Hand nahm. Aus irgendeinem Grund war die letzte Ente, die er kreiert hatte, mit einem dämlichen Grinsen herausgekommen, das eher an eine Disney-Figur erinnert hatte, als an irgendetwas Natürliches. Ellis schaute ihm zu.
Ohne seine Augen von dem hölzernen Vogel zu nehmen, log Ben: »Hatte 'nen Wadenkrampf.«
Knocker Ellis drehte sich um und checkte mit einer schwieligen, nackten Hand den glühend heißen Ölstab des Vierzylindermotors. Es kam selten vor, dass er den Mund aufmachte. Seine Haltung allein sagte: Kauf ich dir nicht ab. Ben wusste, dass er nicht umhinkam, Ellis einzuweihen. Von Rechtswegen hatte er genauso viel Anspruch auf einen Teil des Bergungsguts wie auf einen Teil des Austernfangs. Ben betrog niemals einen Freund, aber was war Ellis für ihn eigentlich genau? Bens Vater hatte ihm bedingungslos vertraut. Das war fünfzehn Jahre her. Wie Ben gerade erfahren musste, konnte bereits in fünfzehn Sekunden so viel passieren, dass es das Leben eines Mannes veränderte, ganz zu schweigen von fünfzehn Jahren. Er schabte einen hauchdünnen Holzspan vom Schnabel der Ente. Der Kringel segelte in der auffrischenden Brise davon.
Für Ben war dieses Gold ein letztes Vermächtnis seines Vaters. Natürlich ahnte er, dass es seinem Vater vermutlich nicht rechtmäßig gehört hatte, aber Besitz war neun Zehntel des Gesetzes. Die Frage blieb unterdessen, für wen war das Geschenk wirklich beabsichtigt gewesen? Nur für Ben? Für jeden auf Smith Island? Vielleicht war dieses Vermögen eine Rückzahlung für hundert Jahre schwerer Verluste, die Bens Familie und Nachbarn erleiden mussten. Im Jahr 1900 verbot die Lacey-Verfügung, ein frühes Gesetz im Eifer gut gemeinter Naturschutzbemühungen, seinen Ururgroßvätern, Wasservögel über die Staatsgrenzen hinweg zu verkaufen. Als dieses Gesetz weder den Appetit noch die Jagd auf Enten und Gänse eindämmen konnte, wurden ihre großkalibrigen Vogelflinten im Jahr 1910 von der Regierung konfisziert, weil sie immer noch zu effektiv waren. Wo die Inselbewohner einst genug Wasservögel erlegt hatten, um die Ostküste zu versorgen, waren sie nun auf Eigenbedarfsjagd mit kleineren Flinten beschränkt. Als wäre das noch nicht genug gewesen, wurde das Hauptjagdgebiet seiner Leute 1954 von der Naturschutzbehörde geschluckt und dem staatlichen Wildtierschutzgebiet im Norden zugefügt, was aus ehrlichen Männern Wilderer machte, falls magere Zeiten sie zwangen, in ihren alten Revieren zu jagen.
Heutzutage waren mehr als achtzehn Quadratkilometer tabu für die Inselschützen, angefangen in Sichtweite ihrer eigenen Haustüren. Als Wasserverschmutzung und Krankheiten durch Abflusswasser der Landwirtschaft und Überbauung von Eigentumswohnungen an den Küsten der Chesapeake Bay die Fisch-, Blaukrabben-, Austern- und Muschelbestände töteten, da weite Teile der Bucht zu sauerstoffarmen Todeszonen wurden, in denen nichts leben konnte, waren es Ben und seinesgleichen, die ihre Arbeitssaison kürzen mussten, damit die Fischerei überleben konnte. Wieder einmal wurden sie beschuldigt, zu effizient zu sein. Man vergaß gerne, dass Bens Verwandte in jedem Krieg des zwanzigsten Jahrhunderts für eine Regierung gekämpft und geblutet hatten und gestorben waren, die entschlossen schien, sie verhungern zu lassen. Ben selbst hatte mit Auszeichnung gedient.
Zwei weitere Schnitte von Bens Messer entlang des hölzernen Entenschnabels. Er war schon näher an der richtigen Form, aber irgendetwas stimmte noch nicht. Nein. Ben entschied, dass er das Gold nicht zurückgeben würde, wer auch immer es vor seinem Vater besessen hatte. Nicht, solange es ein wenig von dem Leid auf Smith und Tangier Island lindern konnte. Sicherlich nicht, solange Bens Vater ertrunken ein paar Meter unter ihm trieb. Nicht, solange Ben Luft holte.
Ein weiterer Schnitt mit dem Messer. Der Entenschnabel stimmte immer noch nicht. Ben wurde klar, warum er es hinauszögerte, Ellis über seinen Fund zu informieren. Solange Ben der Einzige blieb, der wusste, wo Dick Blackshaws Leiche war, hatte er mit seinem Vater eine düstere Vertrautheit im Tod gefunden, die ihnen im Leben lange gefehlt hatte. Sagte man jemand anderem, dass Dick Blackshaw tot war, sprach man die Worte auch nur zu einer anderen Person, so wurde die entfernte Wahrheit plötzlich real.
Lonesome George, ein halbzahmer Kanadareiher, segelte auf breiten Schwingen heran und beanspruchte seinen Ich-bin-der-König-der-Welt!-Posten auf Miss Dotsys Bug. Die gewiefte, majestätische Kreatur kannte Ben und Knocker Ellis als leichte Opfer. Er schnorrte täglich Almosen in Form von frisch aus der Schale gelösten Austern. Ellis nahm eine aus dem mageren Fang. Er hebelte sie flink mit dem Messer auf und ließ das zuckende Fleisch nach vorne schnellen. Lonesome George schnappte es sich mitten in der Luft, ruckte zweimal seinen Kopf, um den Happen in seinem Schnabel zu positionieren, und schluckte runter. Trotz eines heiseren Schreis, einem Zucken seines Brustgefieders und einem bettelnden gelben Auge gab Ellis dem fliegenden Schmarotzer danach nichts mehr. Ben stählte sich selbst, brachte es zur Sprache. »'n paar Probleme da unten.«
Knocker Ellis nickte, schien so was erwartet zu haben. Der große Mann wartete stumm darauf, dass Ben weitersprach.
»Der Sturm hat ein Boot versenkt. Da unten bei dem Austernfelsen. Nantucket Lance. Schönes Boot.«
Knocker Ellis dachte kurz nach. »Tuckets sinken nicht.« Diese drei Worte ließen den langatmigen Fidel Castro stumm erscheinen.
Ben kämpfte mit der Überraschung, Ellis so gesprächig zu erleben. Und Ellis hatte recht. Wie hatte Ben das übersehen können? All die Anzeigen und die Fernsehwerbung für die Nantucket Lance prahlten mit ihren geschlossenen Flotationskammern. Der Hersteller zersägte in einem Demonstrationsvideo den Rumpf auf einem See erbarmungslos in kleine Abschnitte, doch jedes Stück blieb über Wasser. Die Anzeigen waren erstaunlich und sicherlich überzeugend. Dennoch lag da ein unsinkbares Boot auf dem Grund der Chesapeake Bay. Und wieso trieb ein ertrunkener Mann mit einer einwandfreien Rettungsweste im Schlamm bei diesem Boot? Vielleicht war die Weste doch nicht ganz einwandfrei. Ben wollte es beim nächsten Tauchgang überprüfen.
Er schob die letzte Frage beiseite. »Ich weiß, was ich gesehen hab.« Anstatt seinen Verlust zu enthüllen, sprach er lieber den Gewinn an. »War nich' allzu viel Ladung.«
Knocker Ellis schaute ihn kritisch an. »So? Wie groß?«
»Siebeneinhalb Meter vielleicht. Mittelkonsole. Drei 250er-Mercurys. Könnte ein hübsches Sümmchen erzielen.«
Knocker Ellis kommunizierte für einen Moment mit seinem inneren Taschenrechner. »Müssen an die zweieinhalb Tonnen Ladung sein.« Er schüttelte den Kopf und lächelte leicht, als bewunderte er etwas, das Ben nicht verstehen konnte.
Ben fragte: »Willst du mir was erklären und vielleicht mal den undurchschaubaren, allwissenden Powerboot-Guru sein lassen?«
»Volllastkapazität«, sagte Ellis einfach.
Ben war genervt. »Ich rede von einem gesunkenen Boot, das nicht sinken sollte, und du klingst wie eine Gebrauchsanweisung.«
Ellis' Blick sagte alles. Ben fühlte sich wie ein Anfänger.
Ellis sprach, als würde er Allgemeinwissen zitieren: »Die Volllastkapazität einer siebeneinhalb-Meter-Nantucket-Lancer mit Mittelkonsole liegt bei zweieinhalb Tonnen. Sie wird nicht sinken, solange Ladung, Ausrüstung, Passagiere, Treibstoff und Wasser in der Plicht dieses Gewicht nicht übersteigen. Miss Dotsys Kapazität dürfte ein paar Hundert Kilo mehr betragen, einfach wegen ihrer Größe.« Das erklärte das Boot, aber nicht Knocker Ellis' plötzliche Belesenheit darüber.
In Erwartung von Bens Frage sagte Ellis: »Ich wollte selbst immer eine Lance, sollte ich es mir je leisten können, in den Ruhestand zu gehen. Also hab ich mich belesen.« Ellis nickte in Richtung des Stapels Scheffelkörbe, die Ben noch zu füllen hatte. »Ich muss sagen, der Ruhestand wird auf sich warten lassen, wenn du die Arbeit schmeißt, zum Krämpfekriegen, Schnitzen, Jammern und was weiß ich.«
Nachdem er sonst üblicherweise wochenlang schweigen konnte, war Ellis plötzlich redselig, scharfsinnig und besserwisserisch. Ben wurde klar, dass er diesen Mann überhaupt nicht kannte. »Vielleicht ist die goldene Uhr gar nicht so weit weg.«
Ellis wirkte interessiert. »Wie meinst du das?«
»Dazu komm' ich noch, aber du musst erst etwas anderes wissen.« Ben sah dem westlichen Horizont entgegen, um Ellis nicht in die Augen sehen zu müssen. »Der Kapitän ist mit dem Schiff untergegangen.«
Knocker Ellis verfiel wieder in sein Schlechte-Neuigkeiten-Schweigen. Ein langer, tiefer Atemzug. »Jemand, den du kennst?«
Bens Hände verkrampften sich. Das Messer schnitt tief. Der kleine Schnabel der Holzente brach ab. Ben und Ellis starrten auf die verstümmelte Schnitzfigur. Ben warf sie über Bord und sah zu, wie sie auf den Dünungen davon tanzte. »Du kanntest ihn länger als ich.«
Ellis schüttelte langsam den Kopf. War das die Bestätigung einer Vermutung oder einer Angst, dass etwas schiefgelaufen war? Ben war sich nicht sicher.
Ellis sah Ben in die Augen. »Ihr Blackshaws habt 'ne höllische Art und Weise, die Dinge anzupacken. Du glaubst, es ist dein Vater? Nach all der Zeit fern der Insel?«
»Wie ich sagte, es ist erst vor Kurzem gesunken. Der Sturm hat das Boot erwischt.«
Knocker Ellis hakte nach. »Sicher, dass du ihn wiedererkannt hast? Nach fünfzehn Jahren und ein paar Tagen auf dem Grund?«
»Der Leichnam, das Gesicht, ja, das war schrecklich anzusehen. Aber da ist diese Armeejacke. Die mochte er. Der Name daran ist falsch. Der Führerschein hatte auch einen ganz anderen Namen. Nicht überraschend. Er hätte seinen Eigenen schon lange geändert. Vielleicht mehr als einmal. Das Führerscheinfoto? Das war so hell wie der Tag. Es ist Paps. Älter, aber unverwechselbar. Hier, sieh selbst.«
Ben zog die Brieftasche aus seinem Sammelbeutel und reichte Ellis den Führerschein.
Ellis sah ihn sich mit zusammengekniffenen Augen an. Seine Schultern beugten sich, als wäre eine große Last auf sie gelegt worden. »Tut mir leid, Ben. War ein guter Mann.«
»Schätze schon. Solange er in der Nähe war.« Zorn blitzte in Knocker Ellis' Augen auf, als Ben den Führerschein zurücknahm.
Ellis griff nach dem Funkgerät in Miss Dotsys kleiner Kombüse. Er stellte Kanal 16 ein, die Frequenz, die von der Natur- und Wasserschutzpolizei abgehört wurde. Ben zog den Goldbarren aus seinem Sammelbeutel und legte ihn mit einem dumpfen Geräusch auf den Motorkasten.
Mit dem Rücken zu Ben nahm Ellis das Sprechgerät in die Hand. »Wir bringen das besser hinter uns. Melden das den Behörden. Der verdammte Sturm kommt zurück.«
»Knocker Ellis. Wir müssen reden.«
Ben schaffte es nicht, die Anspannung in seiner Stimme zu verbergen. Ellis drehte sich um, sah den goldenen Batzen und kniff die Augen zusammen. »Na so was, Ben. Worüber denn bloß?«
»Stell das Funkgerät ab.«
Ellis gehorchte. Er zog sogar das Stromkabel aus der Rückseite des Empfängers. Er wusste, dass ein klemmendes Sprechgerät anderen Seeleuten, die auf einer öffentlichen Frequenz mithörten, Stunden an Unterhaltung bieten konnte. Lockere Plauderei auf Sendung hatte sogar die Standorte von lange geheim gehaltenen Austernfelsen enthüllt. Es war Zeit für größere Sorgfalt.
Ellis wies mit dem Kopf auf den Goldbarren. »Ist das die Ladung, die du erwähnt hast?«
Ben nickte. Knocker Ellis näherte sich dem Motorkasten und strich langsam mit einem knorrigen Finger über das Gold. Als er lächelte, sah es aus, als würde sein goldener Eckzahn mit dem Barren kommunizieren, schimmernde Strahlen, die sich über Reichtum und Unheil austauschten.
Ellis räusperte sich. »Mehr davon da unten?«
Ben nickte wieder. »Hab zwanzig Kisten gezählt. Zwei mal sechs in jeder Kiste.«
»Meine Güte. Da haben wir aber mal tüchtig Schwein.« Knocker Ellis fuhr wieder den Computer in seinem Kopf hoch und rechnete los. »Zweihundertvierzig Barren. Eine Menge Gold, falls in jeder Kiste welches ist. Und hier ist ein Stempel. Vier-null-null o-z-t.«
Ben grübelte laut. »Okay, das sind vermutlich Feinunzen.«
Ellis fuhr mit seiner Rechnung fort. Und mit seinem Vortrag. »Zwölf Feinunzen sind ein Troy-Pfund. Ein schottisches Troy-Pfund hat sechzehn Feinunzen. Zumindest, wenn man nach der Gesellschaft der Goldschmiede der Stadt Edinburgh geht, spätes siebzehntes Jahrhundert. Vierhundert durch sechzehn sind glatte fünfundzwanzig imperiale Pfund. Das ist ein altes Maß. Altes Gold. Was ist mit dem Stempel? Wie ein Grinsegesicht, aber ein bisschen schief.«
Ben starrte seinen Sortierer an. »Du bist ziemlich gut informiert, Ellis. Aber sag nichts. Du hast dich über Investitionsgüter informiert für …«
»Für meinen Ruhestand, ja, Ben. Als Absicherung für schlechte Zeiten.« Ellis antwortete gelassen, aber die Warnung an Ben, nicht weiterzugraben, war deutlich.
»Da du so schön in Fahrt bist, würdest du eine Vermutung anstellen, wie viel eine Feinunze wert ist, sagen wir, gegen Ende des gestrigen Goldmarkts?«
Ellis kratzte sich am Kopf. »Weiß nicht. Wenn ich schätzen müsste …«
Ben verschränkte seine Arme. »Oh, bitte.«
»Das käme so auf 1732 Penunzen. Ist in letzter Zeit ziemlich schnell gestiegen, aber nicht so schnell wie Silber oder Palladium. Ist trotzdem eine ordentliche Absicherung, wenn der Aktienmarkt weich wird und mit Feiglingen und Betrügern durchlöchert ist. China und Indien sind die großen Goldmärkte, aber hauptsächlich für Schmuck. Da es immer ein paar Jahre dauert, neue Goldminen einzubringen, ist die Nachfrage für ein Weilchen ein bisschen höher als das Angebot, bevor sich der Preis stabilisiert, ganz zu schweigen von einer Korrektur nach unten. Aber nimm mich nicht beim Wort.«
Ben nahm den Goldbarren in die Hand und sprach leise: »Dieses kleine Ding ist sechshundertdreiundneunzigtausend Dollar wert?« Knocker Ellis lächelte. »Mehr oder weniger. Und du glaubst, davon sind noch mehr da unten?«
»Ja, ich würde sagen, ziemlich viele. Was geht hier vor sich, Ellis? Hinter jedem Wort von dir stecken noch ein halbes Dutzend mehr. Würdest du mich vielleicht aufklären?«
Nun war Ellis an der Reihe, gen Horizont zu sehen. »Ich würde sagen, wir haben Probleme. Und mit allem gebührlichen Respekt, wir haben auch einen Toten.«
»Der hält sich.«
Ellis Augenbrauen zuckten einen Millimeter nach oben, was bei ihm eine Zurschaustellung enormer Überraschung war. »Könnte tüchtig Ärger geben, falls wir das für uns behalten, Ben. Bußgelder. Deine Lizenz wäre weg. Laut Gesetz …«
Bens Stimme war fest. Seine Augen klar. »Das Gesetz ist gerade nicht an Bord. Ich beende die Austernsaison dieses Jahr etwas früher.«
Ellis sah wieder auf den Goldbarren und lächelte ein wenig. »Aye aye, Captain Blackshaw.«
Ben war sich sicher, dass Knocker Ellis mehr wusste, als er vorgab. In diesem Moment war die plötzliche Geschwätzigkeit des Sortierers die geringste der heutigen Überraschungen. Ben fühlte sich von den Geheimnissen derart umzingelt, wie das Wasser der Bucht hart und kalt von allen Seiten drücken konnte. Ging man zu tief, konnte es das Leben aus einem herauspressen.
KAPITEL 5
Das alte, abgeschiedene Holzrahmenhaus außerhalb von St. Mary's City, Maryland, war so dunkel wie eine Bärenhöhle. Die Wolken hielten sämtliches Mondlicht von den Fenstern fern. Die Stromversorgung zu dem einsamen Außenlicht, installiert in einer alten Eiche, war am Sicherungskasten gekappt worden. Chalk war bei dieser Art von Einsätzen in seinem Element. Er hasste es, Zeit mit der Senatorin zu verbringen. Sie war ein alter Hund, der keine neuen Tricks lernte. So, wie der Gebrauch von Chaos Chalk belebte, kostete es ihn jedes Mal ein Stück seiner dunklen Seele, sich mit der Senatorin gut zu stellen. Und trotzdem, Geschäft war Geschäft. Er ließ den Nachmittagsflug hinter sich. Natürlich hatte Tom Chase, Chalks durchgebrannter Kurier, es nicht für nötig befunden, sich um sechs Uhr zu melden. Das Warten war vorüber, die Zeit zu handeln gekommen. Chalk hatte seine Agenten drinnen und um das Haus herum verteilt. Wie eine Plage von Spinnen, bereit für die Ankunft einer einzelnen Fliege, warteten sie auf eine Frau namens Nelly Vickers.
Tom Chase hatte Miss Vickers im vorigen Jahr zur Weihnachtsfeier von Right Way Umzüge und Lagerung begleitet. Obwohl sie nicht gerade ihren Hintern auf dem Firmenkopierer vervielfältigt hatte, war sie beschwipst und quirlig gewesen und Chalk hatte sie angequatscht und sich ein paar Details gemerkt. Tom Chase war zu dem Zeitpunkt noch neu bei der Firma gewesen. Ein Buch mit sieben Siegeln. Nelly, ein steiler Zahn um die vierzig, wusste nicht sonderlich viel über ihr Date. Sie hatte ihn erst neulich kennengelernt. Heute Abend hatte Chalk sich ein wenig Hilfe von den Spionagenerds in Quantico verschafft. Sie verfolgten Vickers Spur bis zu ihrem Haus in diesem abgelegenen Waldstück. Momentan hatte sie die zweifelhafte Ehre, Chalks einziger Anhaltspunkt zu sein. Sein einziges Guckloch in ein Privatleben, welches Chase völlig von der Arbeit getrennt hatte. Vielleicht hatte sie Chase seit der Party etwas besser kennengelernt. Vielleicht konnte Chalk ihr helfen, sich an etwas zu erinnern, wenn sie stocknüchtern, nackt und mit Kabelbindern an die Metallbeine ihres Küchentisches gefesselt war. War einen Versuch wert, oder nicht? Chalk lehnte sich in einem durchgesessenen Fernsehsessel im grabesstillen Wohnzimmer zurück. Wenn er sein Nachtsichtgerät aufsetzte, hatte er eine klare Sicht auf die Eingangstür. Tiefe Spurrillen und Schuhabdrücke Größe vierzig draußen auf dem Boden verrieten ihm, dass sie dort reinkommen würde. Nicht durch die Seitentür in der Küche.
Er schwenkte ein Glas mit achtunddreißigjährigem Balblair-Scotch aus seinem eigenen Flachmann. Er nippte und badete seine Zunge im Hochlandhonig. Sobald das alles vorbei war, wollte er vielleicht die Flasche mit dem sechzigjährigen MacAllan anbrechen, die er für eine besondere Gelegenheit aufgehoben hatte. Er scherte sich einen Dreck um den Lalique-Kristalldekanter oder das Zwanzigtausend-Dollar-Preisschild. Nach diesem Desaster würde er etwas brauchen, das wahrhaft Wiedergutmachung in einer rauchig-flüssigen Sprache verkündete, die er und sehr wenig andere sprachen. Seine Glock 21 lag auf einem Beistelltisch, eine Kugel in der Kammer. Da war ein kleiner Ölfleck von der Pistole auf ihrer Ausgabe des Chesapeake-Bay-Magazins. Das war egal. Ihr Abonnement war im Begriff, gekündigt zu werden. Im Dunkeln betrachtete Chalk die Kette von Dummheiten, die ihn zu diesem Haus geführt hatte. Er war genauso verärgert über seinen neuen Mann, Bill Slagget, wie über seinem altbewährten Stellvertreter, Simon Clynch. Beide Schergen kauerten hinter Möbeln ganz in der Nähe. Wo zum Teufel kam das Wort Scherge eigentlich her? Trotz alledem hoffte Chalk, dass sie es unbequem hatten und Krämpfe bekamen. Hauptsächlich war Chalk sauer auf sich selbst. Er hätte Tom Chase nicht allein mit einem so wichtigen Auftrag betrauen sollen. In seinem Innersten wusste Chalk, dass er selbst Schuld an dieser Misere hatte. Das konnte allem ein Ende setzen, sein Leben eingeschlossen, selbst wenn Senatorin Morgan es nicht bereits auf ihn abgesehen hätte.
Bei diesem Job hätte Simon Clynch mit Tom Chase zusammenarbeiten sollen. Doch dazu war nicht gekommen. Clynch war einem üblen Fall von Lebensmittelvergiftung zum Opfer gefallen, zugezogen bei einem normalerweise sicheren Sushi-Laden, den sie mochten, nahe des U-Circles in D. C. Clynch hatte gejammert, dass er auf dem Höhepunkt seiner Krankheit auf fünfzig Metern Entfernung durch ein Nadelöhr scheißen könnte. Auf die gleiche Weise war auch Slagget mit Dünnpfiff auf dem Porzellanthron gefangen gewesen, genau zu dem entscheidenden Zeitpunkt, als der Auftrag bei Right Way einging. Chalk hatte den Bakterien mit etwas Übelkeit getrotzt, seinen gusseisernen Darm jedoch nicht entleert. Er hätte persönlich mit Tom Chase in den Einsatz gehen können und sollen. Trotz besseren Wissens hatte er sich dagegen entschieden. Er war zu Hause geblieben. Es war immerhin sein Geburtstag gewesen. Er hatte es vorgezogen, diesen besonderen Abend nach alter Gewohnheit zu verbringen: mit seiner Lieblingsprostituierten, Phoebe DeLyte.
Als er an seine eigenartigen Beziehungen zu Senatorin Lily Morgan und Phoebe DeLyte dachte, fühlte Chalk sich ein wenig wie Robin Hood. Er, der Stecher der Witwen und Waisen, beraubte die Reichen und verteilte das Geld unter seinen Armen. Genauso wie in den letzten Jahren hatte sich Phoebe ihr Geld verdient, wie Aphrodite selbst, hatte ihn bis zum Morgen fröhlich gevögelt, bis Chalk in einen sabbernden, katatonischen Zustand verfallen war. Nun musste Chalk für diese Fehleinschätzung bezahlen. Jesus im Himmel. Vielleicht würde er Tom Chase kreuzigen, sobald sie ihn gefunden hatten. Dar Gavin, einer von Chalks Männern, der am Eingang von Vickers langer Auffahrt postiert war, gab Chalk durch einen Funkohrhörer Bescheid. »'98er Grand Cherokee. Rot. Kennzeichen stimmt. Weiblicher Fahrer. Fliegt solo.«
Chalk antwortete in sein taktisches Headset. »Verstanden.«
Er schlürfte den restlichen Scotch, steckte den Flachmann ein und stellte den Fernsehsessel aufrecht. Dann legte er sein Nachtsichtgerät an. Die Welt aus Schatten wurde in schimmerndes Smaragdgrün getaucht. Er steckte seine Pistole ins Holster und tastete seine Jackentaschen ab. Gartenschere: an Ort und Stelle. Kneifzange. Gasfeuerzeug. Drei Teppichmesser. Zahnseide, um arterielle Blutungen einzudämmen. Die Gegenstände waren alle an den Stellen, wo er sie üblicherweise bei solchen Gelegenheiten aufbewahrte. Er nannte sie sein Maniküre-Kit. Chalk schlängelte die Finger seiner rechten Hand durch die Löcher eines viel benutzten Schlagrings. Er war mehr als bereit für diese Unterredung. Er war gespannt. Die Zeit drängte. Chalk flüsterte Slagget und Clynch zu. »Die Party geht los, Jungs.«
Die beiden Männer zuckten unruhig. Der Jeep fuhr vor das Haus. Eine Autotür knallte im Dunkeln zu. Ein kurzes, undamenhaftes Fluchen über den augenscheinlichen Stromausfall. Der helle, schmale LED-Lichtstrahl einer Taschenlampe ging draußen an. Ein Schlüssel schabte am Schloss und glitt dann hinein. Nelly Vickers schob die Tür auf und trat ein.
Chalk brachte seine schwarzen Lederschuhe und Kaki-Bundhosen tänzelnd in den Lichtkegel, den ihre Taschenlampe auf den Boden zeichnete. Er flüsterte: »Hola, chica.«
Sie riss die Lampe hoch und keuchte entsetzt, als sie Chalk erblickte. Sie verlagerte ihr Gewicht rückwärts, aber zu spät. Sein Messingschlagring schmetterte hart gegen ihre Schläfe. Nelly Vickers ging zu Boden wie von einem Konzertflügel begraben. Kein Problem. Wenn die Befragung begann, würde sie munter und hoch konzentriert sein. Und sie würde wissen, dass Chalk es todernst meinte.
KAPITEL 6
Da das Wetter wieder schlechter wurde, trafen Ben und Knocker Ellis ein paar Entscheidungen. Als Erstes verpflichteten sie sich zu Verschwiegenheit. Anderenfalls würden sich die Neuigkeiten sehr schnell verbreiten, und sie brauchten Zeit, um die Situation unter Kontrolle zu bekommen. Sie mussten sich am heutigen Abend genauso benehmen wie am Ende von tausend Tagen zuvor. Die wachsenden Dünungen trieben die Flotte der heimkehrenden Austernboote nahe an ihren derzeitigen Ankerplatz. Die Kisten mussten auf dem Grund versteckt bleiben. Die Männer mussten warten, um sie hochzubringen. Es ging niemand, der bei klarem Verstand war, nach Einbruch der Dunkelheit Austern sammeln, selbst bei klarem Wetter. Außerdem galt das als unfairer Vorteil in Smith Islands ertragsarmer Kultur. Die Saison für Vergnügungsboote war fast vorbei, aber es bestand die Gefahr, auf Freizeitmatrosen vom Typ Sturmjäger zu treffen, die den Tod vom Bugspriet aus herausforderten.
Ben tauchte ein letztes Mal. Er zog den Leichnam am Jackenkragen zum Wrack hinüber und band ihn dort am Knöchel mit einem Spanngurt fest.
Dann brachten sie ihren Fang nach Crisfield am Ostufer. Glücklicherweise erklärte allein das Wetter, warum all die Seeleute, einschließlich Ben, um ihre üblichen Zahlen verlegen waren.
