Drie Thrillers Speciaal Deel 4 E-Book

Henry Rohmer

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 447

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Misdaadthrillers van een klasse apart - hard, vol actie en verrassend in hun oplossing. Rechercheurs op het spoor van gewetenloze criminelen. Spannende romans in één boek: ideaal als vakantielezing. Soms provinciaal, soms stedelijk. En altijd anders dan je eerst denkt. Dit boek bevat de volgende drie misdaadromans: De dode vrow zonder naam (Henry Rohmer) sammenswering van de moordenars (Henry Rohmer) moordenaar zonder scrupules (Jack Raymond)

Leseprobe

Jack Raymond, Henry Rohmer

Drie Thrillers Speciaal Deel 4

UUID: f2fae1e2-07b5-455f-8782-50a6bee667db

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Drie Thrillers Speciaal Deel 4

Copyright

De dode vrouw zonder naam: Thriller

Samenzwering van de moordenaars: Thriller

Moordenaar zonder scrupules: Thriller

Drie Thrillers Speciaal Deel 4

Jack Raymond, Henry Rohmer

Misdaadthrillers van een klasse apart - hard, vol actie en verrassend in hun oplossing. Rechercheurs op het spoor van gewetenloze criminelen. Spannende romans in één boek: ideaal als vakantielezing. Soms provinciaal, soms stedelijk. En altijd anders dan je eerst denkt.

Dit boek bevat de volgende drie misdaadromans:

De dode vrow zonder naam (Henry Rohmer)

sammenswering van de moordenars (Henry Rohmer)

moordenaar zonder scrupules (Jack Raymond)

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

Cover A.Panadero

Jack Raymond is a pen-name of Alfred Bekker

Henry Rohmer is a pen-name of Alfred Bekker

© dieser Ausgabe 2023 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Folge auf Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Folge auf Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Erfahre Neuigkeiten hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Zum Blog des Verlags!

Sei informiert über Neuerscheinungen und Hintergründe!

https://cassiopeia.press

Alles rund um Belletristik!

De dode vrouw zonder naam: Thriller

Henry Rohmer

Copyright

Een boek van CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van.

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

COVER A.PANADERO

Henry Rohmer is een pseudoniem van Alfred Bekker

© van dit nummer 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

De dode vrouw zonder naam: Thriller

door Henry Rohmer

Het formaat van dit boek komt overeen met 105 paperback pagina's.

In de strijd tegen de misdaad vertrouwt de slimme rechercheur Bount Reiniger op ongewone methoden - maar af en toe ook op de schietkracht van zijn automaat.

Henry Rohmer (Alfred Bekker) is een bekend auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talrijke romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber en Janet Farell.

1

Een heldere gil doorbrak de stilte.

Bount Reiniger zoog de koude ochtendlucht in stevige trekken naar binnen terwijl hij in een gematigd tempo door het New Yorkse Central Park jogde. Rechts van hem lag de zogenaamde Pond, een vijver met aan de oevers een vogelreservaat. Het getjilp vormde een aangenaam contrast met de geluiden die anders de moloch New York domineerden.

Een oase van rust in de bruisende stad - maar niet op deze ochtend...

Van een afstand zag Reiniger drie mensen naar hem toe rennen, twee mannen en een vrouw. Maar het waren zeker geen joggers die uit plezier of gezondheid renden.

De drie kwamen snel dichterbij. De vrouw leek te vluchten voor de twee mannen die haar op enkele meters afstand op de hielen zaten. Maar deze afstand werd steeds kleiner.

"Nee!"

De vrouw hijgde en keek verwoed om zich heen. Ze droeg sportkleding. Haar lange, zwarte haar vloog door haar fijngeschoren, bruinachtige gezicht, terwijl haar achtervolgers haar bijna hadden bereikt.

Toen struikelde ze, struikelde en ging neer. De twee kerels bogen zich over haar heen en pakten haar ruw vast. Ze hapte naar lucht en had niet eens genoeg over om te gillen. De jonge vrouw was volledig uitgeput. Haar pogingen om zich los te maken leken machteloos.

Ze had waarschijnlijk toch niet veel kunnen doen tegen de ijzeren greep van haar twee tegenstanders.

Ondertussen was Bount met een korte spurt ter plaatse gekomen. Hij wilde weten wat er aan de hand was.

"Wat doen jullie?" vroeg Bount, zich richtend tot de twee mannen die hun slachtoffer inmiddels aan de armen omhoog hadden getrokken en op haar voeten hadden gezet. Ze beefde en er lag blote angst in haar ogen. Toen ze Bount zag, leek er iets als een sprankje hoop in op te laaien.

De twee mannen droegen elegante kleding en maakten een verzorgde indruk. De ene had donker haar en een snor. De andere was blond en had blauwe ogen. Zijn gezicht zag er grof en brutaal uit.

"Blijf gewoon joggen!" siste de donkerharige man. "Vooruit, maak dat je wegkomt."

"Nee!" riep de vrouw, maar de blonde sloot haar mond met zijn grote poot.

"Dit is een politieactie en geen act, meneer," beweerde de donkerharige man brutaal. Maar dat leek Bount niet erg geloofwaardig.

"Dat lijkt meer op iets anders," antwoordde hij koeltjes.

"Geloof wat je wilt!"

"Ze zullen toch wel dienstkaarten hebben!"

Bount stapte dicht bij het trio. De twee wisselden een snelle blik met elkaar. Ze leken het niet leuk te vinden dat ze met Bount iemand hadden gevonden waar ze niet zo gemakkelijk vanaf kwamen.

De donkerharige man ontblootte zijn tanden en gromde: "Natuurlijk, we hebben legitimatiebewijzen!" Hij reikte in de binnenzak en in de volgende seconde had hij een 8-millimeter pistool in zijn hand.

Bount had zoiets verwacht. Zijn palmslag kwam dan ook in een flits en wierp het pistool uit de hand van de man. De volgende linker raakte hem vierkant in het onbedekte gezicht, waardoor hij naar achteren en op de grond wankelde. Hij leek een beetje versuft.

De jonge vrouw greep haar kans en rukte zich los. Ze had bijna geen kracht meer, maar toch probeerde ze weg te rennen. Ze struikelde en viel bijna neer van zwakte. Wie wist hoe lang ze al op de vlucht was....

Haar bewegingen zagen er krachteloos en uitgeput uit, maar haar wil om weerstand te bieden was ongebroken. Ze was vastbesloten al haar eieren in één mand te leggen.

De blonde zette Bount ondertussen met een vaardige judogreep op de mat en greep toen naar het schouderholster. Er ging slechts een fractie van een moment voorbij en Bount keek in een pistoolloop die fel flitste. Bount was echter al omgerold toen het schot op de grond viel. Voordat de man een tweede keer kon schieten, sprong Bount naar voren met zijn voet en dreef in de achterkant van de knie van zijn tegenstander. De blonde verloor meteen zijn evenwicht.

Zijn schot ging in de wolken. Voor hij het wist zat Bount bovenop hem, boog zijn wapenarm om en worstelde het pistool van hem af. De man haalde diep adem en bevroor toen. Hij was allesbehalve blij dat hij nu in de loop van zijn eigen pistool moest kijken.

"Klootzak!" gromde de blonde toen Bount opstond.

De donkerharige man had verder geen aandacht besteed aan zijn medeplichtige, maar pakte zijn pistool en hervatte onversaagd zijn achtervolging op de jonge vrouw.

Bount zag dat hij hen snel zou inhalen.

Hij draaide zich om naar de blonde die op de grond lag en doodsbang leek.

Bount maakte een duidelijke beweging met de loop van het pistool.

"Ga weg!" siste hij terwijl de man hem vol ongeloof aanstaarde. "Kom op, luister je wel goed?"

Bount deed een stap terug toen de blonde weer overeind kwam.

Hij leek Bount niet te vertrouwen, misschien verwachtte hij een kogel in de rug. In plaats daarvan brandde Bount er een aan zijn voeten. Nu sprintte de blonde weg, zich steeds weer omkerend.

Maar Bount bleef niet langer bij hem, maar ging achter de donkerharige man aan.

Bount was goed in vorm en haalde hem snel in. De donkerharige man had zijn pistool in zijn hand en had de vrouw bijna bereikt. Haar voorsprong smolt met de seconde. Ze snikte en strompelde slechts min of meer vooruit.

Toen Bount dichterbij kwam, stopte hij en richtte het pistool op hem.

"Laat het pistool vallen!" schreeuwde hij.

De donkerharige man antwoordde op zijn eigen manier.

Hij draaide zich in een flits om en vuurde onmiddellijk. Maar het schot was slecht gericht en ging een halve meter over Bount heen. Hij had zo'n reactie stiekem berekend en dus barstte zijn schot slechts een fractie van een seconde later los.

De kogel ging in de arm van de donkerharige man. Hij vloekte luid, probeerde het pistool weer omhoog te trekken, maar de arm gehoorzaamde hem niet echt.

Het wapen viel op de grond terwijl het bloed door zijn edele draad sijpelde.

Met een geknepen gezicht keek hij even om naar de jonge vrouw die op enige afstand van een bankje in het park tot stilstand was gekomen en naar adem snakte. Toen Bount dichterbij kwam, maakte de gewonde vrouw een hopeloze vlucht.

"Blijf staan!" riep Bount en schoot een keer op het hoofd van de vluchtende man. Maar de man stopte niet. Hij bleef gewoon rennen en Bount dacht bij zichzelf dat er nu misschien belangrijkere dingen waren dan een wilde achtervolging.

Hij draaide zich naar de vrouw die ineengezakt op de bank zat. Toen hij dichterbij kwam, keek ze op.

Haar ogen waren donker en vol angst.

Ze leek iets te willen zeggen, maar er kwam geen geluid van haar lippen. Ze veegde met haar hand haar haren uit haar gezicht.

"Wees niet bang," zei Bount kalm. "Het is voorbij."

Ze zuchtte, probeerde iets van een glimlach en knikte. Ze had kringen onder haar ogen, als iemand die dagen niet geslapen had. Ze moest deel uitmaken van een of ander drama, waarvan Bount geen flauw idee had.

"Dank u," zei ze. Haar Engels had een minimaal accent.

Zuid-Amerika of Zuid-Europa, gokte Bount. "Wie weet wat die kerels met me hadden gedaan als jij er niet was geweest!"

Bount knikte.

"Ja, dat scheelde niet veel."

"Ik dacht altijd dat zuidelijk Central Park relatief veilig was, tenminste voor New Yorkse begrippen."

"Hij is."

Ze haalde haar schouders op. "Nou, het lijkt erop dat er hier ook gespuis is..."

Bount woog het pistool in zijn hand dat hij van de blonde had afgepakt. Het was een Beretta. "Het zou verstandig zijn om naar de politie te gaan," zei hij.

Maar ze schudde resoluut haar hoofd. Toen probeerde ze te glimlachen, deze keer met iets meer succes.

"Het heeft geen zin," zei ze met een afwijzend gebaar.

Bount trok zijn wenkbrauwen op.

"Waarom niet?"

"Je weet hoe het is! Dit soort dingen loopt op niets uit!

"Maar jij hebt wat de meeste mensen niet hebben, juffrouw..." Bount verwachtte dat de donkerogige schoonheid hem nu misschien haar naam zou vertellen, maar dat deed ze niet.

"Toch," zei ze, "is er niets gebeurd."

"Wat wilden die kerels eigenlijk van je?"

Ze aarzelde even voor ze het antwoord klaar had. "Ik veronderstel mijn geld! Wat nog meer?"

Bount had de indruk dat ze zelf niet helemaal overtuigd was van deze versie. "Zo zag het er voor mij niet uit," verklaarde de privé-detective dan ook op een toon van overtuiging.

De jonge vrouw haalde haar schouders op.

"Wat weet ik, hoe het eruit zag of wat ze wilden!" Ze keek een beetje geërgerd, stond op en keek Bount aan. "Waarom vraag je me eigenlijk zo uit?"

"Sorry, het is waarschijnlijk een beroepsziekte. Ik ben een privédetective. Mijn kantoor is trouwens vlakbij. Je ziet eruit alsof je een kop koffie en ontbijt kunt gebruiken..."

Ze leek een beetje geïrriteerd. Haar donkere ogen keken naar Bount alsof ze zijn gedachten probeerde te lezen. "Waarom doe je dit?" vroeg ze uiteindelijk. "Het was tenslotte allesbehalve onschuldig. Je hebt je leven geriskeerd."

"Ik had de indruk dat je hulp nodig had. En die indruk is niet veranderd door het feit dat die twee jongens zijn weggelopen!"

"De indruk is bedrieglijk."

"Sorry, het was maar een aanbod."

"Ik meende het niet, meneer..."

"Schoonmaker. Bount Reiniger." Bount keek haar eerlijk aan. "Ik hoop dat je weet met wie je te maken hebt.... Die twee aanvallers waren zeker geen straatdieven. Het waren vissen van een paar maten groter."

Ze draaide haar hoofd een beetje en keek langs Bount heen. Hij volgde haar blik om te zien wat de aandacht van de jonge vrouw had getrokken.

Op enige afstand stond een gedrongen maar zeer sterk uitziende man met krullend haar. Toen Reiniger hem aankeek, draaide de man met het krulhaar zich opzij en liep met steeds snellere passen weg.

"Kende je de man?"

"Nee. Waarom denk je dat?"

"Het leek erop."

Ze probeerde te glimlachen. "Zie je, dit is niet de eerste man die achter me kijkt. Vindt u dat echt zo ongewoon?" Ze pauzeerde en leek even na te denken. Toen zei ze plotseling: "Misschien neem ik dat ontbijt toch maar."

Bount glimlachte. "Te vriendelijk, dame! Wat veroorzaakte de verandering van stemming?"

"Ik geloof dat je te vertrouwen bent!"

"Of denk je dat die jongens op de hoek van de straat je weer zullen opwachten?"

"Geloof wat je wilt! Is je aanbod nog steeds geldig of niet?"

"Laten we gaan!"

2

Korte tijd later bevonden zij zich in de woning van Bount, die als flat en kantoor dienst deed en zich op een droomverdieping aan de noordkant van 7th Avenue bevond.

"Wel," werd de bekende privédetective begroet door zijn aantrekkelijke assistente June March. "Breng je je klanten al terug van het joggen?"

Bount grijnsde ondeugend in het gezicht van de blonde June.

"Wie denk je dat ik ontmoet in Central Park in de ochtend! Als ik een zakenman was, zou ik daar mijn contacten onderhouden! Je hebt alle zaken op één plek!"

June lachte.

"En iedereen in een joggingpak..."

"...en zonder de draken in de vestibule die je ophouden met afspraken na het millennium!"

Ze draaiden zich om naar de jonge vrouw die de kamer onderzocht.

"Kan ik me eerst bij jou opfrissen?"

Bount knikte.

"Natuurlijk." Hij leidde haar naar de badkamer en toen hij terugkwam, vroeg June: "Wie is de kleine?"

"Ze heeft het me nog niet verteld."

"Je haar heeft echt een beetje geleden. Wat is er gebeurd?"

"Een paar jongens zaten achter haar aan en ik kwam ertussen!" Hij legde de Beretta op tafel.

"Ze lijken goed uitgerust," zei June bij het zien van het geweer en Bount knikte.

"Dat kun je wel zeggen! Met wie die jonge vrouw ook te maken had - het waren geen simpele overvallers!"

"Is ze in shock?"

"Ik denk het niet. Ze lijkt me buitengewoon koel, gezien de situatie waarin ze zojuist verkeerde."

Toen de vreemdelinge even later uit de badkamer kwam, zaten Bount en June al aan het ontbijt. Ze ging bij hen zitten. Ze had een kleine schram op haar gezicht en haar kleren hadden een paar vlekken. Maar verder leek alles in orde met haar.

"Wilt u ons uw naam niet vertellen?" zei June, vol nieuwsgierigheid. De jonge vrouw hief haar hoofd op alsof ze moest nadenken en zei toen: "Het is beter voor jullie en beter voor mij als jullie het niet weten."

June fronste verbaasd. Ze leek nauwelijks iets met dit antwoord te kunnen. Ondertussen wendde de jonge vrouw zich tot Reiniger en probeerde het gesprek zo snel mogelijk op een of ander onschuldig terrein te sturen. Ze moest wel erg bang zijn, en bovendien had ze een bijna grenzeloos wantrouwen.

"Dus jij bent een privé-detective," mompelde ze gestrekt, terwijl ze ergens over na leek te denken.

"Ja," knikte Bount.

"Uw bedrijf lijkt het niet slecht te doen! Als ik naar uw woning hier kijk..."

"Ik mag niet klagen."

"Wat zijn dit voor mensen die je hier komt opzoeken?"

"Mensen zoals jij."

"Neem me niet in de maling!"

"Het is zoals ik zeg. Het zijn mensen met problemen, mensen die de politie niet vertrouwen en mensen die de politie niet kan helpen..."

"Iemand als jij werkt toch alleen voor miljonairs en grote verzekeringsmaatschappijen!"

"Ik heb niets tegen geld," antwoordde Bount. "Maar ik heb ook voor kleine mensen gewerkt. Ik ben in de gelukkige positie dat ik mijn opdrachten kan kiezen."

Ze at haar ontbijt met grote eetlust. Vooral van de koffie kon ze nauwelijks genoeg krijgen. Ze was slaperig, maar leek vastbesloten wakker te blijven.

"Ik ga zo naar kapitein Rogers van de stadspolitie," zei de privédetective terloops. "Rogers is mijn vriend. Ik kan je een lift geven. Dat zou geen probleem zijn..."

"Wat moet ik daar doen?"

"Ze bekijken wat foto's. Misschien zijn deze jongens je eerder opgevallen. Dan kunt u ze identificeren... Het kost u niet meer dan wat tijd, juffrouw."

"Ik heb al eens nee gezegd, meneer Reiniger."

"Noem me Bount."

"Bount."

Ze wilde geen politie en haar 'nee' klonk nogal definitief. Ze had waarschijnlijk haar redenen.

"Ben je bang dat iemand wraak neemt als je deze twee neukt?"

Ze zuchtte en streek haar blauwzwarte haar naar achteren. Een mooie vrouw, dacht Bount. Een heel mooie vrouw inderdaad. En toen werd zijn blik magnetisch naar haar getrokken.

"Ik heb al eerder geprobeerd het je duidelijk te maken, Bount..." zei ze nu op een iets mildere toon.

"Probeer het nog eens," glimlachte Bount.

Ze hief haar armen smekend op. "Ik ben u zeer dankbaar voor wat u voor mij heeft gedaan, maar de rest is mijn zaak. Mijn zaak alleen, begrijp je?"

"Om eerlijk te zijn: nee. Want het lijkt me dat er iets over je hoofd is gegaan. De kerels die je overvielen zijn zeker geen idioten. Je vindt ze overal. Geloof me!"

Bount besefte dat hij tegen een muur opliep. Hoe meer hij probeerde tot haar door te dringen, hoe meer ze zich afsloot - om welke reden dan ook.

Plotseling zei ze: "Ik denk dat ik nu moet gaan. Bedankt voor alles. Ik zal het een keer goedmaken, als ik kan."

"Waarom zo'n plotseling vertrek?" vroeg June.

De jonge vrouw probeerde te glimlachen. "Het is niet plotseling," legde ze niet overtuigend uit. "Ik moet nu gewoon gaan, dat is alles." Ze stond op en Bount volgde haar voorbeeld.

"Zal ik je naar huis brengen?" vroeg de privédetective.

"Nee, dank je."

"Zoals ik al zei, ik ben toch zo weer weg!"

"Neem me dan mee voor een ritje!"

"Oké," knikte Bount. Zijn blik zonk in haar donkere ogen en hij dacht na: Wat zou er in dat mooie hoofd om kunnen gaan? Je kon draaien en keren wat je wilde: hij kon deze vrouw gewoon niet doorgronden. Maar ze maakte het zich ook niet gemakkelijk!

3

"Je moet me vertellen waar ik heen moet!" zei Bount toen hij tien minuten later achter het stuur van zijn champagnekleurige Mercedes 500 SL zat.

De donkerogige schoonheid ging op de passagiersstoel zitten en zei kortaf: "Ga jij maar vast. Ik zeg wel wanneer ik wil uitstappen."

"Zoals ik al zei, het beste is om helemaal niet weg te gaan, maar met mij mee te gaan naar de politie."

"Laten we dat niet doen."

"Sommige mensen kunnen niet geholpen worden."

"Het is mogelijk..." Ze zuchtte. "En wat doe je nu bij de politie?"

"Oh, het gaat over een line-up. Ik wil er graag in staan. Mijn vriend Rogers en ik kwamen in de buurt van een drugsbende. Nu komt het benenwerk. Maar het moet gebeuren. Want aan het eind van de dag kunnen veroordelingen ervan afhangen."

"Wat heb jij met drugs te maken, Bount? Zijn mensen van jouw slag niet meer verantwoordelijk voor een geraffineerde moord of een spectaculaire diamantoverval?"

Bount keek haar even aan.

"Je vergist je," legde hij uit. "Hoewel... Het was eigenlijk ook een soort moord."

"Dat zul je me moeten uitleggen."

"Een nogal wanhopige man kwam naar me toe. Zijn zeventienjarige zoon had zichzelf goud geschoten. Dat was de aanleiding van het hele gebeuren, daarom zit ik erin."

"Maar dat is geen moord," zei ze. "De jongen moet geweten hebben wat hij deed. Hij wilde het zo."

"Geloof je dat echt?"

"Ja, zo zie ik het ook!"

"In dit geval was het zeker anders. De jongen was door zijn dealer plotseling voorzien van stof van een kwaliteitsniveau dat hij niet gewend was. Hij had niet meer dan zijn normale portie genomen en was nu dood. En dat was duidelijk moord, zelfs in juridische zin." Maar Bount had geen zin om het verder te bespreken. "Het onderwerp lijkt je te interesseren," merkte hij op.

"Ik ben in veel dingen geïnteresseerd."

Bount Reiniger gaf het gesprek een abrupte wending. "Hoe lang ben je al op de vlucht?"

Ze glimlachte. "Je kunt er niets aan doen, hè?"

"Zoals ik al zei, beroepsziekte."

"Ik heb deze jongens vandaag voor het eerst ontmoet."

"Je hoeft niet tegen me te liegen."

"Jij weet alles het beste, nietwaar?"

"Ik probeer het," glimlachte Bount. "Weet je wat ik denk? Ik denk dat je al dagen voor ze op de vlucht bent."

Ze probeerde haar hand te leggen op kunstmatige vrolijkheid. "Heb je bewijs?"

"Ben ik de aanklager?"

Ze wees plotseling met haar slanke arm naar rechts en vroeg: "Zie je die hoek daarachter?"

"Ja."

"Laat me er uit."

"En dan? Waar wil je heen?"

"Een straat verder is de metro."

Bount stopte aan de kant van de weg. De jonge vrouw wilde al uitstappen, maar Bount hield haar tegen.

"Wat nog meer?"

"Neem dit." Ze nam het aan en keek er fronsend naar. Het was één van Reiniger's visitekaartjes. "Misschien bedenk je je wel twee keer of ik je wel mag helpen..."

Ze stak de kaart in haar zak.

"Tot ziens, Bount."

En toen was ze al weg. Bount zag haar verdwijnen tussen de voorbijgangers. Ze bleef om zich heen kijken, alsof ze zich bekeken voelde. Men kon alleen maar hopen dat ze op een dag niet als drijver uit de East River gevist zou worden...

4

Kapitein Toby Rogers van Manhattan C/II Moordzaken was een enorme kolos wiens karakter hem uitermate geschikt zou hebben gemaakt om als Bud Spencer op te treden.

"Je bent een beetje vroeg, Bount! We moeten nog op wat mensen wachten! Maar ik kan je een vers gezette koffie aanbieden!"

"Bedankt, maar ik heb net ontbeten."

"Als het vandaag soepel verloopt, zijn we een heel eind op weg," zei Rogers. "Ik heb er alle vertrouwen in..."

Bount haalde de Beretta tevoorschijn die hij van een van de twee jongens in het park had afgepakt. Hij had het pistool in een plastic zak gestopt, hoewel het daar waarschijnlijk te laat voor was geweest. Bount had het pistool uiteindelijk opgepakt en gebruikt - waarschijnlijk bijna alle sporen vernietigend die iets konden vertellen.

"Wat is er?" vroeg Rogers.

"Vanmorgen, tijdens het joggen, had ik de gelegenheid mijn hand-to-hand gevechtstraining een beetje bij te schaven," zei Bount sarcastisch, en vertelde Rogers in korte zinnen wat er was gebeurd.

"En waar is de vrouw nu?" vroeg de dikke kapitein.

"Omhoog en weg." Bount haalde zijn schouders op. "Wat moest ik dan doen, haar met geweld naar de politie slepen?"

"Overvallen worden is tenslotte geen misdaad!"

"Je zei het!"

"En wat moet ik nu doen met de Beretta?"

"Geef het gewoon aan het lab. Misschien komt er iets uit!"

Toby Rogers haalde diep adem, zich opblazend als een walrus. "Denk je echt dat het lab niet genoeg te doen heeft, Bount? Niemand is vermoord met dit pistool en als het uit de roulatie wordt genomen, zal dat ook nooit gebeuren." Hij tilde de Beretta op en bekeek hem van alle kanten. "Het nummer is eraf gevijld..." mompelde hij.

"De ene hand wast de andere, Toby. Hoe zit het met het lab? Als ik het pistool aan jou overlaat, zijn mijn kansen om het onderzocht te krijgen groter dan wanneer ik het alleen probeer."

Rogers zuchtte en richtte zijn blik op Bount.

"Oké, Bount."

"Bedankt.

"Maar geef me dan alsjeblieft één vraag: waarom bemoei je je hiermee?"

"Pure nieuwsgierigheid," grijnsde Bount.

Een luitenant kwam binnen en wendde zich tot Rogers. "Iedereen is verzameld, kapitein!"

Rogers sloeg op zijn dijen en stond op. "Daar gaan we dan!"

Bount stak een sigaret in zijn mond en stak hem aan.

"Laten we duimen dat Jim Lacroix vandaag naar het gat wordt gestuurd!"

Ze gingen samen een onversierde kamer binnen, van waaruit men door een ruit naar een aangrenzende kamer kon kijken.

Rogers begroette een veertig- tot vijftigjarige zwarte vrouw van gedrongen postuur die een nogal verlegen indruk maakte.

"U hoeft niet bang te zijn, mevrouw Grogan," beweerde Rogers. De zwarte vrouw knikte, maar leek de politiechef niet te geloven.

"Dat is makkelijk gezegd, kapitein!"

"Je kunt niet gezien worden door dit glas," voegde Reiniger eraan toe.

Ze knikte en wendde haar blik opzij.

Martha Grogan was de hospita geweest van Ron Bogdanovich - die jongen die iemand een beetje aan de gouden greep had geholpen door hem te voorzien van pure, in plaats van de gebruikelijke, royaal verstrekte heroïne.

Ondertussen had zich aan de andere kant van de ruit een groep lange, asblonde mannen verzameld. Eén van hen was Jim Lacroix, Bogdanovich's dealer. Martha Grogan had tijdens haar eerste verhoor ter plaatse verklaard dat een man Bogdanovich regelmatig had bezocht en er kort voor zijn dood nog was geweest. Haar beschrijving paste Lacroix als een handschoen, maar nu moest ze hem nog identificeren, beschrijven als de man die kort voor zijn dood bij Bogdanovich was geweest en hem waarschijnlijk had bevoorraad.

Deze keer een dodelijke levering.

"Wat is er?" vroeg Rogers misschien iets te ongeduldig. "Is de man bij u?"

Martha Grogan slikte.

"Ik weet het niet zeker!"

"Maar dat kan niet! Je zou hem precies kunnen beschrijven," schold Rogers.

Ze was bang, dat was duidelijk. Voor wat dan ook.

Misschien had Lacroix iemand vooruit gestuurd om haar onmiskenbaar duidelijk te maken hoe ze zich moest gedragen als ze gezond wilde blijven. Of misschien was ze gewoon gekocht.

"Ik weet niet zeker of hij er is," zei ze niet overtuigend. "Misschien die helemaal rechts. Of misschien die in het midden? Ze lijken allemaal zo veel op elkaar!"

"Luister!" smeekte Rogers haar toen. "Je hoeft echt niet bang te zijn! Als je één geluid zegt, kunnen we deze kerel in het gat stoppen!"

"Voor hoe lang?"

"Heel lang, want dan is het moord!"

"Kun je me dat garanderen? Of komt het er niet op neer dat een slimme advocaat hem toch vrij krijgt?"

"Ik ben geen rechter of jury, maar als je hem herkent, dan hebben we een kans!"

"Wat als ik hem niet kan identificeren?"

Rogers viel stil en haalde diep adem. Hij deed twee of drie stappen heen en weer en mompelde toen: "Ik ben bang dat hij dan door onze vingers zal glippen!"

Ze leek weer na te denken. Je kon letterlijk haar gezicht zien terwijl de strijd in haar binnenste woedde. Toen was het besloten - en uiteindelijk, te oordelen naar het geluid van haar stem.

"Het spijt me, het was niet een van deze mannen hier!" zei ze streng.

Ze kneep haar lippen op elkaar. Haar gezicht was een masker geworden.

Rogers deed een laatste poging. "Eén van deze mannen is een moordenaar en je weet welke. Ron Bogdanovich had jouw zoon kunnen zijn. Denk aan Ron's ouders, wat het voor hen betekent als zijn moordenaar vrijuit gaat!"

Ze richtte haar ogen op Rogers en zuchtte. "Ik wou dat ik u kon helpen, kapitein. Maar ik kan u alleen vertellen wat waar is, nietwaar?"

De dikke kapitein besefte dat de zaak verloren was.

"Natuurlijk," zei hij.

"Kan ik nu gaan?"

Rogers knikte. "Ga je gang!" Toen ze weg was, sloeg hij boos met zijn vlakke hand op de muur.

"Het is echt een slecht begin van de dag, is het niet?" zei Bount.

5

Het was twee dagen later toen Bount Reiniger de donkerogige schoonheid voor de tweede keer zag - maar deze keer alleen als zwart-witfoto in de krant. June had hem erop gewezen en de betreffende pagina onder zijn neus gehouden.

WHO KNOWS THIS WOMAN?, stond er in grote letters.

De foto was niet bijzonder goed, een krantenfoto, maar Bount had zoiets vaak genoeg gezien om op het eerste gezicht te zien dat het een foto was van een dode.

"Ik vermoedde het al," mompelde Bount toonloos terwijl hij de begeleidende tekst las. Een jonge vrouw was vermoord in Yonkers. Ze was gevonden in een zijstraat met een kogel in haar hart. Helaas ontbrak bij de dode vrouw alles wat haar had kunnen identificeren. Ze had geen paspoort, geen labels in haar kleding, geen portemonnee, geen creditcard.

"Het lijkt erop dat die twee jongens haar toch te pakken hebben," zei June. "De krant zegt dat ze eergisteren is vermoord..."

"Niets specifiekers?"

"Nee."

"Ik zette haar af bij een metrostation," zei Bount. "Ze moet een vrij directe route naar Yonkers genomen hebben." Hij haalde zijn schouders op. "Ze had naar me moeten luisteren..."

"Dat zou ze gedaan hebben." June pauzeerde even en ging toen verder: "Ik weet dat dit dichter bij je staat dan je wilt toegeven. Ik zag hoe je naar haar keek..."

Bount stond op en ging naar het raam en keek naar buiten. Het was een sombere dag.

New York was vandaag een wasserette. De laatste bui was net twee minuten voorbij, maar de volgende kwam alweer over Central Park.

"De politie van Yonkers zoekt getuigen die de dode vrouw kennen," mompelde Bount. "Ik ga even langs." Hij maakte een vaag gebaar en stopte zijn handen in zijn broekzakken. "Ik denk dat dat alles is wat ik voor ze kan doen..."

6

De man waar Bount Reiniger tegenover zat in het benauwde, krappe kantoor was Clarke en hij was luitenant bij Yonkers Moordzaken. Clarke was klein en pezig en twee giftige ogen loerden in zijn diepe kassen. Een kleine terriër, leek hij voor Bount. Eentje die beet en nooit meer losliet.

Nou, dacht Bount. Iedereen heeft zijn eigen manier.

"Dus jij heet Reiniger," mompelde de giftige dwerg met een ondertoon die niet veel goeds voorspelde. "Zou het kunnen dat ik die naam eerder heb gehoord?"

"Inderdaad."

Clarke sloeg plotseling met de vlakke kant van zijn hand op tafel en stootte boos zijn hoofd naar voren. Zijn ogen waren uit hun kassen gekomen en fonkelden agressief.

"Ik wil u meteen iets duidelijk maken, meneer de schoonmaker! Het maakt niet uit of je je kantoor op een chique verdieping hebt of in een achterkamertje, of je een ster bent in je branche of gewoon een of andere bekrompen speurneus: Ik hou niet van privédetectives."

Bount haalde zijn schouders op.

"Dat spijt me!"

"En ik hou er ook niet van als jullie snuffelaars met ons professionals rommelen!"

Bount haalde diep adem. "Ten eerste zijn wij privé-personen net zo professioneel in deze business als jullie en ten tweede ben ik niet van plan me met jullie te bemoeien, Clarke. Ik onderzoek deze zaak helemaal niet, ik ben hier als getuige!"

"Oké," zei Clark, sarcastisch grijnzend. "Ik geloof je even op je woord. Vertel me wat je bij te dragen hebt aan de zaak! Vertel me niet dat je de dode vrouw kent!"

"Ik zag haar maandagochtend in Central Park toen ik mijn dagelijkse jogging deed. Twee jongens zaten haar op de hielen en ik kwam ertussen."

"Hoe nobel, meneer Reiniger. Het is zeldzaam om zoiets tegenwoordig te vinden. De meeste mensen kijken gewoon de andere kant op. Wie is de dame?"

"Ze heeft me haar naam niet verteld."

"Jammer! Hoe laat was dat precies op maandagochtend?"

"Rond zeven uur. Ik kon de Beretta van een van de jongens afpakken. Het is nog steeds in het lab. Neem contact op met kapitein Rogers als je geïnteresseerd bent in de bevindingen."

"Ik niet."

Bount fronste. Hij dacht bijna dat hij het verkeerd gehoord had.

"Heb ik dat goed begrepen?"

"Ja, dat klopt," knikte Clarke. "Ziet u, het is heel eenvoudig: op het moment dat u beweert de naamloze dame in het Central Park van New York City te hebben gezien, was ze al minstens een half uur dood."

Voor Bount was dit als een klap op het hoofd. "Maar ik ben er helemaal zeker van..."

"Het spijt me, meneer Reiniger, maar het lijkt erop dat u voor niets naar Yonkers bent gekomen." Het stond op Clarke's gezicht geschreven dat het hem helemaal niet speet. Maar het kon Bount niet echt schelen.

Zijn gedachten waren bij de naamloze dode vrouw wiens foto hij in de krant had gezien. "Zij was het," zei hij. "Ik ben er honderd procent zeker van. Zo'n gezicht vergeet je niet."

"Ze moet erg mooi geweest zijn voordat ze een lijk van haar maakten!"

Clarke haalde zijn schouders op. "Je hebt waarschijnlijk een andere vrouw gezien, Reiniger. Misschien een die erg leek op de dode vrouw en die je toen dacht te herkennen van de foto!"

Maar Bount schudde resoluut zijn hoofd.

"Ik denk het niet."

"Ga dan naar het lijkenhuis en zie het in het origineel! Misschien gaat het dan in je schedel!"

Bount liet niet los. Hij had een paar goed werkende ogen in zijn hoofd en er was geen reden om ze niet te vertrouwen. Dus bleef hij boren.

"Er zijn manieren en middelen om het tijdstip van overlijden te manipuleren. Is er een autopsie uitgevoerd?"

"De doodsoorzaak is duidelijk. Ze stierf door een kogel uit een 8 mm pistool. Een schot van dichtbij. En niemand nam de moeite om iets te knoeien. Het was een eenvoudige, brute moord. Bijna als een executie."

"Wie heeft ze gevonden?"

"Weet je wat, schoonmaker: het is precies zoals ik vreesde! Je probeert mij vragen te stellen in plaats van andersom. En dat is precies waar ik niet tegen kan. Je zei dat je deze zaak niet onderzocht, dus ik zie niet in waarom ik je ook maar iets zou moeten vertellen."

Bount fronste zijn gezicht.

"Wat als ik er nu aan zou werken?"

"Dan zou ik misschien des te meer niets tegen je zeggen, zodat je me niet steeds voor de voeten loopt!"

"Nou, dan ben ik blij dat ik mijn kantoor in Manhattan heb en niet in Yonkers!"

"Inderdaad. Je zou met mij niet veel te lachen hebben! En ik geef je nu ook de raad om je zorgen te maken over je eigen zaken."

Bount draaide zich om om te gaan. Hij zou bijna niets meer uit deze terriër krijgen. En hij vroeg zich af of hij het wel moest proberen.

Het was tenslotte Clarkes taak om de moordenaar van de jonge vrouw te vinden, niet die van Reiniger. Niemand had hem ingehuurd.

Maar voordat Reiniger terugging naar Manhattan, wilde hij de dode vrouw nog eens bekijken. Hij wilde zeker weten dat hij geen fout had gemaakt.

De dokter die Bount door de catacomben van het lijkenhuis leidde was bijna net zo bleek als de lichamen die hij in stukken sneed. Geen wonder, dacht Bount.

Tenslotte kwam de man waarschijnlijk zelden in het daglicht.

"Kende je de dode vrouw?" vroeg de dokter en Bount knikte aarzelend.

"Dat zou je kunnen zeggen."

"Je bent de eerste die denkt dat hij haar kent," zei de dokter. "En het staat nu zelfs in de krant!"

"Misschien kwam ze niet van hier."

"Alles is mogelijk, meneer."

Toen werd een lijk uit de vriezer gehaald. De dokter bedekte het gezicht en gaapte ongegeneerd. Haar gezicht had bijna alle kleur verloren.

Iemand was eerbiedig genoeg geweest om haar ogen te sluiten.

Maar dat was ze wel.

Voor Bount was er geen twijfel meer mogelijk.

"Tijdstip van overlijden?" vroeg Bount.

De dokter keek in zijn dossier. "Maandagochtend, ongeveer half zeven. Waarschijnlijk eerder."

"En wanneer is het gevonden?"

"Het is hier ook: Kort na half acht."

"Geen vergissing mogelijk?"

"Waar heb je het over?"

"Van de tijd van de dood."

De bleke dokter fronste. "Wat wil je eigenlijk? Denk je dat we hier een flater slaan?"

"Nee, het is gewoon dat ik de dode vrouw nog heel levend zag terwijl ze volgens uw informatie al onderweg was naar hier. Daarom vraag ik of het mogelijk is dat u zich vergist heeft in het tijdstip van overlijden."

Hij keek naar zijn vloer. "Mijn collega Snyder was om half acht ter plaatse en stelde de dood vast," mompelde hij. "En wanneer wilt u haar anders gezien hebben?"

"Laat maar," zei Bount. "Laat maar!" Om half acht had de dode vrouw nog steeds van haar koffie zitten nippen in Reiniger's woning.

Er klopte hier iets niet.

7

Toen Bount Reiniger terugkwam op 7th Avenue, was het middag en regende het opnieuw. Deze keer was het geen bui, maar eerder een soort continue regen die Bount de hele weg van Yonkers naar hier had vergezeld. Een nare dag - en dat in meerdere opzichten.

Maar de ongemakken waren verre van uitgeput door de vochtigheid die onophoudelijk uit de grijze lucht naar beneden druppelde. Bount besefte dit vrij snel nadat hij in zijn woonplaats was teruggekeerd.

Hij liet de deuren uit elkaar vliegen en gooide de natte jas in een hoek.

"Nog nieuws, June?" vroeg hij aan zijn assistent.

"Er zijn twee klanten in het kantoor."

Bount floot door zijn tanden.

"Twee tegelijk? Hebben ze gezegd wat ze wilden?"

"Nee," schudde June haar hoofd en gooide haar blonde manen terug in haar nek. "Ze willen je alleen persoonlijk spreken. Je wilde niet eens een kopje koffie van me!"

Het eerste wat Bount ontstemde toen hij zijn kantoor binnenkwam, was dat er iemand achter zijn bureau zat met zijn voeten omhoog. De tweede bezoeker leunde tegen het raam met zijn handen in zijn zakken.

Bount bevroor.

Dit waren de twee gorilla's waarvan de jonge vrouw was weggelopen en waarvan de foto nu in de krant te bewonderen was. De donkerharige man had een verband om zijn rechterarm en droeg die in een mitella.

Daarmee was hij voorlopig tenminste uitgeschakeld als schutter. Anders was het voor de blonde, wiens hand in zijn jaszak rustte en waarschijnlijk een pistoolgreep vasthield.

Het gezicht van de donkerharige man bleef zeer ernstig en had bijna een lijkbleke uitdrukking. De blonde daarentegen grijnsde brutaal terwijl hij op iets kauwde.

"Dus we ontmoeten elkaar weer," mompelde Bount.

"Sluit de deur!" beval de donkerharige man en liet zijn handlanger zijn woorden onderstrepen door nu zijn pistool uit zijn jaszak te trekken en op Bount te richten. "Ik hoop dat u niets doms zult doen, meneer de schoonmaker!"

"Ik hoop het omgekeerde," antwoordde Bount na het sluiten van de deur. "Wat wil je van me?"

Op het bureau lag nog steeds de krant die Bount 's ochtends had gelezen.

De donkerharige man sloeg de pagina open waar de foto van de naamloze dode vrouw stond. "Je hebt dit gelezen, nietwaar?"

"Ja." Reiniger stapte dichter naar het bureau. Voordat hij zich in de fauteuil ervoor liet vallen, wees hij naar de foto. "Dit is toch jouw werk?"

"U kunt toch niet verwachten dat wij daar iets over zeggen, meneer Reiniger."

"Nee, inderdaad niet."

"Een van de dingen waar ik voor betaald word is twee en twee bij elkaar optellen en mijn conclusies trekken." Bount wees naar het pistool van de blonde. "Acht millimeter?"

"We stellen hier de vragen, zelfs als je het niet leuk vindt!"

"Alsjeblieft! Je bent hier waarschijnlijk niet om me een bevel te geven!"

"Nee, dat zeker niet. Het gaat over iets anders."

"Daar ben ik benieuwd naar!"

"Je herinnert je de jonge vrouw, maandagochtend in Central Park .... Ik ben bang dat je in de weg liep!" Hij hief zijn verbonden arm een beetje op.

"Deze vrouw had iets in haar bezit genomen dat niet van haar was. Wij hadden de taak om het van haar terug te nemen..."

"En hoe kan ik je daarbij helpen?"

"Door het nu aan ons te overhandigen."

"Waarom neem je aan dat ik het heb?"

"Omdat ze het bij jou heeft neergelegd, als ze een greintje verstand had. Het kan ook zijn dat jij het van haar hebt afgepakt. De verbeelding kent geen grenzen."

"Dit wordt steeds interessanter," zei Bount sarcastisch.

"Hoe dan ook, ik denk niet dat deze ontmoeting in het park puur toeval was."

Bount haalde zijn schouders op.

"Sorry, ik weet nog niet eens waar het over gaat."

Het gezicht van de donkerharige man bleef onbeweeglijk. Met zijn linkerhand maakte hij een vaag gebaar. Ondertussen bewoog de blonde opzij. Hij opende een van de kantoorkasten en begon de inhoud over de vloer te verspreiden.

"Het lijkt erop dat uw antwoord mijn vriend hier niet erg overtuigt, meneer Reiniger."

De blonde grijnsde onbeschaamd. Hij genoot van wat hij deed - vooral toen zijn hand vervolgens over een plank streek en enkele nogal waardevolle vazen op de vloer deed versplinteren.

Nu werd het te veel voor Bount.

Hij gaf het bureau een stevige trap zodat het op de donkerharige man afkwam en deze samen met de stoel achterover viel. Hij vloekte onder zijn adem terwijl de blonde zijn pistool ophief.

Bount gooide zichzelf op de grond voordat de man schoot.

Juist toen vloog de deur open en kwam June binnen. Het lawaai had haar aangetrokken. In elk geval verscheen ze op het juiste moment, want de blonde draaide zich in haar richting met het pistool in zijn hand.

Bount rolde over de vloer en haalde de automaat tevoorschijn. Het ging razendsnel. De blonde aarzelde slechts een fractie van een seconde en toch was het al te laat voor hem. Hij keek recht in de loop van Reinigers automaat en kon op twee vingers natellen dat hij sneller zou schieten dan de privédetective.

"Dat is een slechte gedachte die je in je hoofd hebt," siste Bount. "Je kunt beter je schietijzer weggooien als je geen gat in je hoofd wilt!"

De blonde aarzelde even en haalde toen diep adem. Hij besefte dat hij ook deze ronde had verloren, hoe boos hij er ook over mocht zijn. Hij gooide zijn pistool op de grond. Ondertussen werkte zijn donkerharige handlanger zich onder het bureau en de stoel vandaan. Hij leek pijn te hebben, te oordelen naar zijn verwrongen gezicht. Misschien was zijn gewonde arm opnieuw geraakt. Bount's medeleven was echter beperkt.

"Laten we de rollen omdraaien!" zei Bount. "Wie heeft je gestuurd?"

De blonde keek naar zijn handlanger en leek af te wachten hoe deze zou reageren. De donkerharige leek verantwoordelijk voor het denkwerk.

"Fuck you, cleaner!" siste de laatste.

Bount wendde zich tot June. "Ga je gang en bel de politie!"

De blonde werd onrustig. De harde opstelling van de donkerharige man leek hem niet te bevallen, maar hij zei niets.

June pakte ondertussen het pistool van de blonde van de vloer en ging de voorkamer in.

Bount beval ondertussen de donkerharige man zich bij zijn handlanger tegen de muur te voegen.

"Je bluft, schoonmaker!"

"Denk je?"

Ondertussen hoorde men June vanuit de kamer ernaast de politie bellen. De blonde kreeg een blik van paniek op zijn gezicht. "Die vent is gek!" gromde hij. "Hij gaat het doen en hij laat zich vermoorden!"

"Hou je mond!" siste de donkerharige man.

"Misschien kunnen we het zo met hem eens worden!"

"Ik zei hou je mond!"

Nu onderbrak Bount: "Dat ding met die vrouw in Yonkers, waren jullie dat?"

"Geen commentaar," siste de donkerharige man.

"Wij hebben er niets mee te maken," kakelde de blonde, die zich angstig begon te voelen.

Bount bleef daarom bij hem. "De vrouw werd neergeschoten met een 8 mm pistool. Als ik me niet vergis, is jouw pistool van hetzelfde kaliber."

"Er zijn veel 8mm pistolen."

"Het lab zal uitwijzen of het deze was."

"Probeer je me erin te luizen?"

"Waarom niet? Mijn relaties met de politie zijn uitstekend!"

"Ik zeg het je, de man bluft!" gromde de donkerharige man tussen hen in. Bount bleef langer hangen bij het kat en muis spel. Hij had nog wat tijd voordat de politie arriveerde en die benutte hij door de zakken van de twee mannen te doorzoeken. Hij vond hun portemonnees.

De blonde heette Glenn Peters, de donkerharige Miles McCarthy - althans volgens hun rijbewijs. Maar die twee waren natuurlijk gewoon stromannen. Bount hoopte dat hij via hen een verdieping hoger kon komen. Hij wilde weten wie er achter zat - en nu niet alleen omdat hij de daders van de moord in Yonkers niet kon vergeven, maar omdat hij er nu zelf bij betrokken was. Of hij het nu leuk vond of niet.

In de portemonnee van de donkerharige McCarthy zat een papiertje met een adres erop geschreven. Bount trok zijn wenkbrauwen op. Er stond geen naam op, maar dat deed er niet toe.

Het was een adres dat hij kende.

Jim Lacroix. Als dat geen verrassing was!

8

Twee rechercheurs kwamen even later langs en namen Peters en McCarthy mee. Misschien zou het onderzoek van het 8 mm wapen iets aan het licht brengen.

Bount ging ondertussen een ander spoor volgen. Degene die deze twee gorilla's zijn kantoor had binnengesneld, zou hem nauwelijks loslaten. En als Jim Lacroix erbij betrokken was, was het niet zo moeilijk om uit te vinden waar het om ging: ofwel drugs ofwel zwart geld. Of beide.

Jim Lacroix woonde in een elegant penthouse, maar Bount zocht hem daar niet eens omdat hij uit ervaring wist dat hij daar alleen bij uitzondering op dit tijdstip te vinden was. Lacroix was voortdurend onderweg. Een druk bezet man die al een paar trappen omhoog was gezakt in de onderwereld hiërarchie.

Hij dealde. Cocaïne en heroïne, misschien ook andere dingen.

Enige tijd geleden had hij geprobeerd voet aan de grond te krijgen in de prostitutie, maar hij had zijn vingers verbrand. Sindsdien had hij een litteken in zijn nek, droeg meestal coltruien en deed alleen zaken waar hij iets vanaf wist.

Reiniger controleerde een paar plaatsen in de Bowery waar hij wist dat Lacroix het liefst rondhing. Immers, hij onderzocht Lacroix al een tijdje en kende de gewoonten van de dealer vrij goed.

Bount ontmoette hem uiteindelijk in een bar, zittend aan een martini. Zijn outfit was van de fijnste. Het jasje alleen al moet meer gekost hebben dan de barman in een hele maand verdiende. Op maat gemaakt.

Een brede grijns kruiste Lacroix' gezicht, waardoor een paar jaskronen zichtbaar werden.

"Dus we ontmoeten elkaar weer, schoonmaker!" kirde hij vrolijk. "Dat moet wel een knaller zijn geweest, die show van vanmorgen!"

Bount ging bij hem zitten.

"Iemand zal je op een dag betrappen, daar kun je op rekenen. Als ik het niet ben, is het misschien mijn vriend Rogers. Of een van je schone vrienden." Bount haalde zijn schouders op.

Lacroix gaf er niets om.

"Ik wist niet dat je zo'n slechte verliezer was, snoop!"

Bount haalde zijn schouders op. "Ik niet, eigenlijk. Misschien is het omdat ik mensen zoals jij niet mag!"

Lacroix lachte schor en trok zijn gezicht op. "Ik kan dat compliment in niet mis te verstane bewoordingen teruggeven!"

"Iets wat je de vrouw aandeed om haar om te draaien," merkte Bount op. "Misschien een soort pensioen om haar te doen zwijgen - of een tastbare bedreiging. Ik denk dat het een combinatie van beide was. Wortel en stok, dat is wat ze zeggen, is het niet?"

Lacroix trok zijn wenkbrauwen op. De verschijning van Reiniger had zijn humeur nog niet bedorven, wat alleen maar kon betekenen dat hij zich heel veilig voelde.

"Wat ga je nu doen, schoonmaker?"

"Laten we eens kijken."

"Mij de hele tijd schaduwen tot je denkt dat de gelegenheid er is om toe te slaan?" Hij lachte droogjes. "Je kunt lang wachten."

"Wacht maar af, Lacroix. Misschien komt het sneller dan je voor mogelijk houdt!"

"Jij en je vriend Rogers beseffen dat jullie het gewoon verkeerd hadden! Ik ben geen moordenaar. Ik heb ook niets te maken met de pure heroïne die de jongen over de Jordaan hielp." Hij haalde zijn schouders op. Een cynische trek speelde rond zijn mond.

"Echter...", mompelde hij gestrekt, "ik moet zeggen: wie dit spul inneemt, moet het ook kunnen doseren! Of er met hun handen vanaf blijven!"

"Jou horen praten maakt me ziek," bekende Bount.

"Het is niet zo dat iemand je dwingt."

"Ik ben bang van wel. Ik ben hier niet voor de jongen."

Lacroix fronste zijn wenkbrauwen. "Waarvoor dan? Probeer je mij een andere rotzooi in de schoenen te schuiven? Ik vertrouw je alles toe, schoonmaker!"

Bount had de krantenpagina met de dode vrouw uit Yonkers uitgescheurd en hield die nu onder de neus van Jim Lacroix. Deze wierp een goedkeurende blik op de foto en de kop en zei toen: "WIE KENT DEZE VROUW? - Ik ken jou zeker niet!"

"Vreemd," zei Bount. "Iemand wordt vermoord en het spoor leidt rechtstreeks naar jou! Leg het me uit als je kunt!"

"Ik weet niets!

"En hoe zit het met Glenn Peters en Miles McCarthy? Betekenen zij iets voor je?"

"Nu begrijp ik er niets meer van! Wat hebben zij te maken met de vrouw in Yonkers?"

"Ze zaten achter haar aan. En nu is ze dood. Toevallig had een van hen uw adres bij zich. Heb je de Nobel gorilla's ingehuurd?"

"Nee."

"Ik hoop dat de politie je ook gelooft."

"Waarom niet?"

"Peters droeg een 8 mm pistool. En het was precies zo'n pistool dat werd gebruikt om de jonge vrouw in Yonkers.... neer te schieten. Maar iedereen weet dat deze twee nauwelijks op eigen initiatief handelden! Het zijn lakeien. Dus zullen ze op zoek zijn naar een klant..."

"...en kom op me af. Is dat wat je me zegt?"

Bount knikte. "Je hebt het."

"Waarom zou ik die vrouw willen vermoorden?"

"Wat weet ik ervan? Je had toch een reden met die jongen?" Bount rolde de krant weer op en stopte hem in zijn jaszak, terwijl Jim Lacroix' gezicht een ijzig masker was geworden.

"Je wilt problemen voor me maken, nietwaar, schoonmaker?"

"Ja, en je kunt erop rekenen dat ik het ook maak!"

Lacroix tikte nerveus met zijn vingers op tafel. "Oké, ik ken Peters en McCarthy."

"Ze staan op je loonlijst, toch?"

"Nee. Je hebt ooit voor mij gewerkt om een paar delinquente debiteuren eraan te herinneren dat Jim Lacroix niet snel vergeten wordt."

Bount kon zich levendig voorstellen hoe dit "geheugen" er in de praktijk uitzag.

Naast de schulden was er in zulke gevallen een flinke ziekenhuisrekening....

"Voor wie werken ze nu?"

"Ik weet het niet!"

Bount stond op, greep Jim Lacroix bij de revers van zijn mooie jasje en trok hem naar zich toe. "Je probeert me voor de gek te houden, Lacroix. Maar daarvoor moest je veel eerder opstaan!"

De dealer roeide met zijn armen.

"Ik weet het echt niet, Reiniger! Maar je kunt het Tony Willis vragen."

Bount liet Lacroix los toen de barman vroeg: "Problemen, Jimmy?"

"Nee!" gromde hij en streek zijn jasje weer glad.

"Tony Willis? De manager van de Round Midnight?", vroeg Bount.

"Dat is hem. Ik heb Peters en McCarthy aanbevolen als uitsmijters daar. Ze zijn misschien bij Willis terechtgekomen."

"Ik hoop voor jou dat dat waar is!"

"En ik hoop dat ik nu van je af ben, schoonmaker!"

Bount haalde zijn schouders op en draaide zich om. Lacroix had iets van een slijmerige aal over zich. Net als je dacht dat je hem had, glipte hij door je vingers.

9

Terwijl Bount achterover leunde in zijn champagnekleurige 500 SL, bereikte hem een telefoontje van June.

"Wat is er?"

"Bount, er was hier net iemand aan de telefoon die zijn naam niet wou geven. Maar hij kende duidelijk de vrouw die je hielp in Central Park."

"Heeft hij nog iets anders gezegd? De naam van de dame, misschien?"

"Nee, hij had het net over 'de kleine' uit Central Park. Het was vrij snel, Bount. Hij wilde je persoonlijk spreken, maar daar kon ik helaas niet bij helpen."

"Wil hij weer contact opnemen?"

"Dat zei hij niet."

"Heeft hij tenminste gezegd wat hij van mij wilde en waarom hij zich niet bij die politieterriër in Yonkers heeft gemeld? Ze zijn op zoek naar iemand die de vrouw kan identificeren!"

"Ik weet het niet, Bount. Ik heb het gesprek opgenomen - als je het zo wilt noemen. Als je later terugkomt, kun je de stem beluisteren. Misschien is het een oude bekende .... Trouwens, hoe zit het met het Lacroix nummer? Is het heet?

"Meer lauw."

Bount wilde net ophangen, maar toen hoorde hij June zeggen: "Voor ik het vergeet, Bount! Trouwens, onze vriend Toby Rogers heeft ook gebeld."

"Vanwege die twee kerels die me een onvriendelijk bezoek probeerden te brengen?"

"Nee, Bount. Vanwege de Beretta."

"Nou?"

"Drie jaar geleden werd een man uit de East River gevist en met dit geweer neergeschoten."

Bount floot door zijn tanden.

"Weet je er iets meer van?"

"Rogers onderzoekt het!"

"Oké. Wie weet? Misschien is dat een punt waarop je de kluwen kunt gaan ontwarren."

Een paar minuten later had Bount Reiniger de Round Midnight bereikt.

Het was meer dan een jaar geleden dat hij hier voor het laatst was geweest, maar in de tussentijd was de plek op verbazingwekkende wijze veranderd. Een goedkope striptent was een soort chique disco geworden met een lasershow en alle denkbare chic.

Bount verwonderde zich.

Op dit uur van de dag was er natuurlijk niets te beleven op een plek als deze, dus liep hij rechtstreeks naar waar hij dacht dat het kantoor van Tony Willis was. Het stond nog steeds op dezelfde plaats en was een van de weinige dingen hier die nauwelijks veranderd waren.

Ja, dacht Bount, aan hun outfit te zien zouden Peters en McCarthy in zo'n winkel gepast hebben.

Tony Willis was allesbehalve blij toen hij Bount zag binnenkomen. Hij stond op vanachter zijn bureau. De man die zich had neergeploft in een van de chique leren stoelen was gebouwd als een kleerkast en was waarschijnlijk niet ingehuurd om de boekhouding te doen.

Toen hij Bount zag binnenkomen, vormden zich diepe groeven in zijn gezicht, een voorbode van slechte dingen die zouden komen. Maar Bount wist dat deze waakhond alleen zou bijten als zijn meester hem dat opdroeg.

"Wat wil je?" vroeg Tony Willis. "Ik heb geen goede herinneringen aan je laatste bezoek. Uiteindelijk komt het er altijd op neer dat je mijn gasten wegjaagt!"

Bount grijnsde. "Het zouden ook de gasten kunnen zijn," zei hij. "Maar hoe dan ook. Op dit moment is je plek toch leeg."

"Helaas doen dat soort dingen de ronde."

"Dan houden we het kort. Ik wil je onder vier ogen spreken."

Tony Willis haalde diep adem en gebruikte dit moment om na te denken.

Toen wendde hij zich tot de gorilla. "Ga een frisse neus halen," droeg hij de gorilla op.

De gorilla rees op tot zijn volle hoogte, onderwierp Bount aan een kritisch onderzoek en gehoorzaamde toen - met duidelijke tegenzin.

"Het lijkt erop dat er veel veranderd is wat betreft Round Midnight."

"Ja. Het is een heel andere winkel geworden met een heel ander publiek!"

"Publiek met meer geld, denk ik."

"Dat is waar je het echt opneemt."

"Ik vraag me af waar het geld voor zulke investeringen vandaan komt..."

Willis trok zijn gezicht. "Wie weet druk ik het wel af!"

"Hoe dan ook, iemand moet hier veel geld in gestoken hebben. Wie bezit Round Midnight nu?"

Willis liet de vraag onbeantwoord en zei: "Wat doe jij hier?"

"Glenn Peters en Miles McCarthy - werken zij voor u?"

"Voor een paar weken, ja. Zes dagen per week vanaf acht uur 's avonds. Waarom?"

"Dan stuurde je die kerels achter me aan!"

"Wie denk je dat ik ben!"

Reiniger haalde de foto van de dode vrouw uit Yonkers tevoorschijn en hield die voor Willis.

"Ken je haar?"

"Nee."

"Ze werkte niet toevallig voor jou?"

"Nee, zeker niet. En ik heb haar hier ook nog nooit gezien. Ik had haar wel opgemerkt, mooi als ze is." Willis trok zijn wenkbrauwen op. "Nog iets anders - of was het dat?"

"Peters en McCarthy, hebben zij misschien een soort bijbaantje?", vroeg Bount.

Willis haalde zijn schouders op in nadrukkelijke onverschilligheid. "Dat zijn mijn zaken niet!" zei hij. "Ik bemoei me gewoon met mijn eigen zaken."

Bount glimlachte flauwtjes.

"Dit ding kan je zaak worden, sneller dan je zou willen!"

"Wat bedoel je?" En toen viel zijn blik weer op het beeld van de dode.

Nu begreep hij het. "Ik geef geen moordcontracten, als je dat bedoelt."

"Wie dan?"

"Geen commentaar."

"Ken je iemand die onlangs iets verloren heeft? Zwart geld, drugs, zoiets."

Willis kneep zijn ogen tot spleetjes en leunde wat achterover.

Hij zat nu zichtbaar ongemakkelijk in zijn vel. Bount had een snaar bij Willis geraakt. Maar aan zijn gezicht te zien, moest het een tweespalt zijn.

"Ik kan rondvragen," gromde Willis.

"Doe dat," knikte Bount, zeker dat hij van deze man niets meer hoefde te horen. Er moest een reden zijn waarom Willis plotseling zulke boeien had gekregen.

Misschien was het omdat hij bijzonder dicht bij de vulkaan zat en geen zin had om iets af te doen als het tot uitbarsting kwam....

10

De man was klein, maar zeer sterk. Maar het meest opvallende aan hem was niet zijn brede schouders, waardoor hij nog iets kleiner leek dan hij in werkelijkheid was, maar zijn krullende, donkere haar.

De man met de krullenbol zat in een fastfoodrestaurant met uitzicht op de straat en morste hamburgersaus op de krant die hij voor zich had uitgespreid. WHO KNOWS THIS WOMAN, stond er en hij dacht met een vleugje cynisme: Dat krijgt ze!

Het was veel sneller afgelopen dan hij had gedacht. Hij had eigenlijk gedacht dat ze wat slimmer waren. Maar de mensen die haar hadden achtervolgd waren minstens zo slim en de krulhaar wist heel goed dat hij heel voorzichtig moest zijn als hij wilde voorkomen dat hem hetzelfde zou overkomen als haar.

Hij sloeg de bladzijde van de krant om. Hij kon dat gezicht niet meer zien.

Misschien moet ik gewoon verdwijnen," kwam het voor het eerst bij hem op. Gewoon alles vergeten en me ergens verstoppen.