0,99 €
Mehr erfahren.
In Tirana werden zwei Schriftsteller ermordet und ein weiterer verletzt. Alle waren Mitglieder des Online-Schriftstellerforums 'Dry Fish'. Werden die Ermittler den Serienmörder hinter den 'drei Fischen' finden? Oder sind sie unwissentlich Teil einer viel komplexeren Geschichte? Auf der Suche nach der Wahrheit bewegen sich die Ermittler zwischen Fiktion, Verschwörung und Witz.
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Veröffentlichungsjahr: 2024
Ähnliche
DRY FIS(C)H
Ishmael KARDRYNI
Serie: BALKAN PULP 6
Copyright © 2024 Ishmael Kardryni All rights reserved
The characters and events portrayed in this book are fictitious. Any similarity to real persons, living or dead, is coincidental and not intended by the author.
No part of this book may be reproduced, or stored in a retrieval system, or transmitted in any form or by any means, electronic, mechanical, photocopying, recording, or otherwise, without express written permission of the publisher.
German:
© 2024 Ishmael Kardryni. Alle Rechte vorbehalten.
English:
© 2024 Ishmael Kardryni. All rights reserved.
Cover design by: Ishmael Kardryni
Dies ist ein fiktives Werk, inspiriert von wahren Begebenheiten. Einige Charaktere und Ereignisse sind Teile der Phantasie des Autors und jegliche Ähnlichkeiten zu tatsächlichen Personen oder Ereignissen sind teilweise zufällig. Obwohl die Geschichte auf realen Ereignissen basiert, wurden bestimmte Ereignisse und Charaktere für dramatische Effekte verändert.
Roni
Es war schrecklich. Das Opfer hing über unseren Köpfen, gefangen in einem Wirrwarr aus alten Telegrafenkabeln, Stromleitungen, Internet-und Fernsehanschlüssen und illegalen Überwachungskameras.
Sein Gesicht war aufgedunsen und blau. Sein Kopf hing herab wie ein Hoden mit Elephantiasis. Von Kabeln verdreht und nackt erinnerte mich sein Körper an einen dieser grotesken Braten, die auf albanischen Hochzeiten serviert werden. Blut tropfte von seinem Gesäß und seinen Oberschenkeln. Jemand hatte einen Eimer unter ihn gestellt.
Von der gegenüberliegenden Bar erklang die Stimme von Ardit Gjebrea, der "Jon" sang. Im Hintergrund der Chor von Frauen und Männern, die auf der Straße schreien. Beni, der Besitzer des Cafés, warf mir einen wissenden Blick zu. Er und die übliche Bande von Pennern und Betrunkenen hatten den Billardtisch verlassen, um sich an dem Grauen zu ergötzen.
Es war zweifellos aufregender als die türkischen Telenovelas auf Gang TV, denn eine kleine Gruppe von Hausfrauen hatte ihre Küchen verlassen, während der Fernseher noch lief. Die Frauen schlenderten durch die Straßen unter den räuberischen Blicken von Bami, dem Schuster, der für sein Wissen über Ehebrecherinnen und ihre kaputten Absätze und abgetretenen Sohlen bekannt war.
„Wo hast du das her?“ fragte Aldo. Er deutete auf ein Buch mit Gedichten von Rita Petro, das ich in meiner Gesäßtasche hatte.
„Das habe ich bei einer Ermittlung in einem erotischen Friseursalon beschlagnahmt. Die Besitzerin hatte eine Vorliebe für erotische Literatur. Es lag im Wartezimmer auf einem Sofa, umgeben von Dildos, Pornomagazinen, Sexmaschinen und Trockenhauben.“
„Sie muss Albanerin gewesen sein. Vielleicht weiß Rita Petro, wie man diese Trockenhauben in dem illegalen Bordell benutzt."
„Ich weiß es nicht. Die Frauen kamen aus Venezuela. Vielleicht hat sie nur Werbung gemacht."
"Für die Trockenhauben?“, lächelte Aldo.
"Rita ist bei geilen Jugendlichen ziemlich beliebt. Bisher haben wir sie nur gesehen, angefasst und gekostet, aber sie ist die erste Schriftstellerin, die auf Albanisch über Muschis geschrieben hat. Auch wenn ihr Stil zu trocken ist für so ein feuchtes Thema.
"Alles Kitsch", sagte Aldo und ging weiter.
„Sieht nach Selbstmord aus, oder?“
„Aldo“, rief ein Polizist. „Wir haben auch diese Tafel gefunden. Ein paar Kinder haben es umgeworfen und mit Steinen beworfen, als wäre es eine Zielscheibe. Es war, wie die Zeugen sagten, um den Hals des Opfers gebunden.“
„Was hat das zu bedeuten?“, fragte Aldo und zeigte auf das Schild, auf dem ein Fisch mit der Aufschrift „Roni“ gemalt war.
"Die Mörder und Schriftsteller in diesem Land werden immer rätselhafter," sagte ich und lenkte Aldos Aufmerksamkeit auf zwei hagere Typen in neuen Anzügen, deren Haarschnitt aussah wie der eines schlecht gelaunten Gärtners. "Sicherheitsdienst", flüsterte ich.
"Tja, Friseursalons darf man nicht schließen lassen." Aldo lachte.
Sie sahen uns an und eilten davon.
Terxhuman
Der Chef des Kommissariats versammelte uns alle in der Bar neben dem Kommissariat. Miti war schon am frühen Morgen dort und schon betrunken, als Aldo und ich ankamen.
Er schaute auf das Protokoll und sagte: "Also, wer ist dieser Spider-Man? Ein Fernmeldetechniker, vielleicht neu eingestellt? Ein Einbrecher oder ein Liebhaber? Ich hatte mal eine Geliebte in der Nachbarschaft. Gott, war sie heiß. Wer weiß, ob sie noch da wohnt." Dann bestellte er ein Bier und eine Portion Köfte.
"Diese Person - Ron Telegrafi heißt das Opfer - war ein sogenannter Internet-Schriftsteller", sagte ich.
"Interessant", mischte sich Miti ein, "bisher hatte ich nur von Kombinats-oder Genossenschaftsschriftstellern gehört."
"Und was hat er dort gemacht? Von welchem Haus ist er gesprungen? Warum?" fragte der Chef. Er steckte sich eine Köfte in den Mund, nahm einen großen Schluck Essigwasser und fuhr fort: "Mann, die Köfte sind gut. Essig soll den Cholesterinspiegel senken. Für den Blutdruck nehme ich Raki."
"Das wissen wir noch nicht. Die ganze Nachbarschaft der ’Komuna e Parisit’ ist ein Spaghettiblock. Eine richtige Betonbarrikade aus Balkonen und Fenstern, von denen man nicht weiß, wohin sie führen", erklärte ich.
"Und wir wissen noch nicht, ob es Selbstmord oder Mord war", fügte Aldo hinzu.
"Was hat er geschrieben? Vielleicht finden wir eine Antwort in seinen Aufzeichnungen. Was wollte er uns mit seinem Tod sagen?", fragte der Chef.
"Er wollte ein albanischer David Foster Wallace sein. Er schrieb schwer zugängliche Texte, die niemand verstand. Er war ein Postmoderner", antwortete ich.
"Ein Postmoderner? Wallace?" fragte der Chef. "Du meinst schwul? Als ob wir nicht genug von diesen Typen hätten. Aber die Europäische Union will noch mehr. Sollen wir sie aus Thailand importieren? Die werden uns bestimmt an den Pranger stellen."
"Nein, Chef, postmodern sind die, die die Wahrheit in Frage stellen."
"Na gut, jetzt weiß er wenigstens, was wahr ist. Und wir müssen es auch herausfinden, Leute. Die Statistiken sind nicht gut. Die Kriminalität steigt."
"Ich dachte, der albanische Wallace wäre dieser Schriftsteller in Frankreich, I. Azizi", wunderte sich Miti.
