ECONOMISCHE WEZENS E-Book

Denny N. Dwight

• Herausgeber: Freeze Verlag
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 348

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Boek 1 van 3: Hardy is een heetgebakerde jonge man die, gedreven door persoonlijke demonen, zijn vaderland de rug toekeert en zich aanmeldt bij het leger. Maar de oorlog blijkt heel anders te zijn dan in de verhalen de brute realiteit sleurt hem mee in een wereld van corruptie, verraad en meedogenloze machtsstrijd. Wanneer geheim agent Frank hem uit een ramp redt, alleen om hem vervolgens een baan in een nieuwe ramp aan te bieden, duikt Hardy nog dieper in de duistere afgronden van complotten binnen de elite. Net als hij denkt dat hij de bodem heeft bereikt, bewijst het lot het tegendeel. Gevangen in een Russische cel, waar hij een levenslange straf uitzit, ziet hij hoe de wereld buiten instort. Een mysterieuze plaag verspreidt zich razendsnel en verandert de doden in onverzadigbare roofdieren. Afgesneden van de beschaving, vast in een ijskoud oord, verandert de gevangenis in een dodelijke val waarin overleven eerder in dagen dan in weken wordt gemeten. Dan verschijnt Bartosz. Een man op de vlucht, die beweert dat de apocalyps geen speling van de natuur is. Hij zweert dat één enkel wezen deze nachtmerrie op de wereld heeft losgelaten. Wanneer de ondoden door de verdedigingslinies van de gevangenis breken, wagen Hardy, Bartosz en een kleine groep overlevenden een gewaagde uitbraak. Hun enige hoop ligt in een afgelegen hut, diep in de eindeloze Russische bossen. Maar de ondoden zijn nog maar het begin. Honger, meedogenloze kou en de ware monsters die in de harten van mensen schuilen, maken van overleven een brute strijd. Terwijl Hardy vecht voor zijn leven, ontdekt hij iets onverwachts: zichzelf. Maar net als hij begint te geloven in iets groters dan overleven, slaat het toe. Het wezen dat slechts een mythe had moeten zijn. En vanaf dat moment draait het voor Hardy niet langer alleen om overleven. Het wordt persoonlijk. Denny N. Dwight presenteert met Economic Creatures een duister eerbetoon aan de horror- en actiefilms van de jaren 80, 90 en 2000. Boordevol filmcitaten, keiharde actie en klassiek zombiechaos worden hier alle clichés gevierd en opnieuw geïnterpreteerd.

Leseprobe

DENNY N. DWIGHT

ECONOMISCHE WEZENS

BOEK EEN - EEN VERHAAL OVER DE ONDODEN

1e druk 2025

© / Copyright: 2025 Denny N. DwightUitgever: Freeze VerlagOorspronkelijke titel: Economic Creatures – Buch eins - Eine Geschichte über die UntotenOmslagfoto: Denny N. DwightOmslagontwerp, illustratie: Denny N. DwightRedactie (logische fouten): Sebastian Kroker, Tim DonartRedactie (spelling en grammatica): Valeska Harrer

Dennis NowakowskiDinnendahlstr. 4346145 OberhausenE-mail: [email protected]

Dit werk, inclusief alle inhoud, is beschermd door auteursrecht. Alle rechten voorbehouden. Nadruk of reproductie (ook gedeeltelijk) in welke vorm dan ook (druk, fotokopie of ander procedé), evenals opslag, verwerking, vermenigvuldiging en verspreiding met behulp van elektronische systemen van welke aard dan ook, geheel of gedeeltelijk, is zonder uitdrukkelijke schriftelijke toestemming van de uitgever verboden. Alle vertaalrechten voorbehouden.

HET WEZEN

Het zweet gutste uit al mijn poriën terwijl ik door het bos strompelde. De duisternis maakte het lopen verdomd lastig, en om de haverklap zwiepten kleine takken in mijn gezicht, die mijn huid pijnlijk openscheurden. Langzaam begonnen de pijnscheuten van mijn eerste gevecht met dat wezen op te spelen. Mijn gezicht zeurde nog van de snelle klap die het me, bewust of niet, had uitgedeeld. Gelukkig bloedde mijn neus niet meer; het bloed was opgedroogd en bevroren. De klotesneeuw viel non-stop uit de hemel en benam me soms het zicht, hoewel ik de silhouetten van de talloze ondoden waar ik langs sloop goed kon onderscheiden. Een paar keer struikelde ik over takken, stenen of dode boomstronken, omdat die vervloekte mist als een witte deken over de grond hing en me het zicht naar beneden ontnam. Gelukkig ving ik mezelf telkens op en kon ik zonder kleerscheuren verder rennen. Maar elke stap kon het tij in het voordeel van mijn achtervolger keren. Als ik nu mijn been zou breken of mezelf op een andere manier zou blesseren, was het gedaan. Het was echt ongelooflijk wat voor streken het weer me de afgelopen maanden had geleverd. Waarvoor ik op de vlucht was, wist ik zelf niet precies, ook al had ik dat wezen al eens ontmoet en het een en ander gehoord. Het kwam dichterbij, stap voor stap. Door een gewetenloze beest dwars door het struikgewas gejaagd worden, is een ervaring die ik niemand toewens. Tot nu toe was ik altijd de drijvende kracht geweest, niet het slachtoffer, en daarom kotste ik dubbel van deze situatie. Voelden mensen zich zo voordat ik hun leven nam? Een slok van je eigen medicijn smaakt voor geen meter, maar ergens klopte de vergelijking ook niet. Ik had nooit uit willekeur of wraak gemoord. Ik was gewoon een slachtoffer van, laten we zeggen, de omstandigheden, voerde bevelen uit, of moest mezelf verdedigen. Nee, de situatie waarin ik zat, was het werk van gewetenloze krachten die niets om de mensheid gaven. Ze creëerden iets dat qua wreedheid amper te overtreffen was en de wereld in ellende stortte. Een wezen dat ons besmette, ons veranderde en maakte tot iets dat elke nachtmerrie tart. Het maakte ons tot iets zonder geweten, zonder angst of empathie, maar met een onverzadigbare honger naar vlees. Een sluipend proces waar je aanvankelijk weinig aandacht aan schonk, totdat je de rekening gepresenteerd kreeg. Dat overkomt gelukkig alleen anderen, zo zoemt het al eeuwen in de hoofden van mensen. Niet alleen met betrekking tot de huidige situatie, nee, op alles wat ons perfecte leventje kon verstoren. Oorlogen interesseerden niemand, zolang ze maar ver genoeg weg waren. Ons eigen leven werd zo opgetuigd als we het nodig hadden en wilden. Voorgespiegeld door lui die nooit ergens gebrek aan hadden, die nooit honger leden of door verlies werden geteisterd. De types die ons vertelden waar het in het leven om draaide, maar zelf geen dag hard hoefden te werken voor hun luxe. Degenen die ons met hun valse grijns vanaf het scherm toelachten en ons voorlogen wat goed en fout was. Zij waren het die ons morele waarden over mensen en hun rechten inhamerden, maar zelf over lijken gingen. Die ons vertelden dat alles in orde was, terwijl ze hun eigen bevolking onderdrukten, oorlogen voerden, of erger nog, oorlog, armoede en honger naar ons toe brachten. Maar het absolute hoogtepunt van onze systematische uitroeiing was de “Ene”.

Dat wezen dat me nu door dit eindeloze bos joeg. Eerlijk gezegd had ik het zelf zo gewild. Knettergek, als ik er nu over nadacht. Wie springt er nou vrijwillig in een haaienbak en snijdt zichzelf eerst nog open? Waarom ik mezelf dit aandeed, vroeg ik me af. Nadat de wereld naar de klote was gegaan, waren er, afgezien van de strijd om te overleven en het zoeken naar voedsel, geen echte doelen meer om na te jagen. Voor velen was overleven al zwaar genoeg, omdat er geen winkelcentra of burgerketens meer waren. Pas nu beseften mensen hoe afhankelijk ze waren van de concerns die hen ziek en onzelfstandig lieten vegeteren. Ze consumeerden media die hen steeds dommer maakten, ontmoetten elkaar op sociale netwerken die hen vriendschappen voorspiegelden. Het oerinstinct van de jager, van het individu, was ons al heel lang geleden afgenomen. We werden grootgebracht als incapabele massaconsumenten die niet moesten nadenken en uiteindelijk naar het slachthuis zouden worden geleid. Mij slacht niemand af. Probeer het maar, maar vrijwillig ga ik niet op het schavot liggen. Zeker niet voor dat verdomde wezen dat me zo dicht op de hielen zat dat ik dacht zijn adem in mijn nek te voelen. Dat beest zorgde ervoor dat ik een rustig, misschien zelfs lang leven de rug toekeerde, geen rekening hield met mijn veiligheid en mijn nieuwe thuis achterliet. Hoeveel zielen staan op jouw conto? Je bent misschien niet zoals degenen die je hebt gebeten en tot verdoemenis hebt veroordeeld, maar je bent ook niet zo slim als een mens. Ik krijg je nog wel, en dan maak ik je af. Je zult niemand meer je gif in de aderen spuiten en weerloze mensen in verscheurende monsters veranderen. Het einde van het bos lag recht voor me. Nu vooral niet struikelen. Niet nu. Ik minderde langzaam vaart totdat ik stilstond. Met mijn handen op mijn dijen gesteund, hapte ik naar adem en keek een paar seconden scherp om me heen. Een griezelig tafereel, zoals ik het nog kende uit oude horrorfilms die mijn vader me altijd liet zien. Ik hield van die films en ook van die onnatuurlijke angst die ze opriepen. De realiteit, hier en nu, maakte me niet bang. De kleine jongen van toen, die in het donker niet kon slapen, bestond allang niet meer. Nog maar een paar meter tot de rand van het bos. Dahinter strekte zich een open plek uit, zo groot als een voetbalveld, die vreemd genoeg niet zo dichtgesneeuwd was als de rest van de omgeving. Een geluid rukte me uit mijn gedachten en liet me omdraaien. Alleen duisternis, takken, boomstammen en die spookachtige stilte. Iets schoot kort door de mist en wierp een lange schaduw over het glinsterende wit van de bosbodem. Ik keerde om en sprintte over het veld, dat abrupt eindigde bij een steile afgrond. Ik keek naar beneden, kon de grond niet zien en overwoog heel even om te springen. Maar mijn overlevingsdrang won. Zelfs de toppen van de hoge bomen waren amper te zien, omdat de dichte mist ze opslokte als een reusachtige mantel. Rambo kon tenminste nog zien wat hem te wachten stond toen hij zich van de rotswand losmaakte en in een boom sprong.

Drijfnat steunde ik met mijn handen op mijn dijen. Gulzig hapte ik naar lucht, mijn adem dampte in de kou. Mijn longen brandden als vuur. Hopelijk had de sneeuw mijn sporen niet uitgewist, schoot het door mijn hoofd. Nee, ik hield mezelf niet voor de gek. Hij zou me sneller vinden dan me lief was. Hij móést me vinden. Dit was iets persoonlijks, iets dat voor eens en altijd beslecht moest worden. Geluiden klonken op uit het bos, dat als een reusachtige, dreigende schaduw voor me lag, en deden me opkijken. Ik hield mijn adem in, keek zoekend naar rechts en naar links. Een paar seconden was het ijzig stil. Toen zag ik hem. Langzaam tekende zijn gestalte zich af uit het donkere bos en bleef bewegingloos staan. De nacht, de vallende sneeuw en het mistige bos achter hem maakten hem onwerkelijk. Groot, slungelig, lang haar en klauwen die je in stukken konden scheuren. Hij stond daar maar, roerloos, net zoals een paar minuten geleden, toen we elkaar voor het eerst troffen en vochten. Ook al zag ik zijn ogen niet, ik voelde de koude blik die een rilling over mijn rug joeg. Zijn armen bungelden voor zijn lijf, in een licht gebogen houding, en zo stond hij daar, me een halve eeuwigheid opnemend. Ik trok mijn dikke jas en coltrui uit, die me bij mijn plan zouden hinderen, en voelde meteen de ijzige kou die naar de warmte van mijn lijf graaide. Maar nu was ik tenminste weer wakker, fris en klaar voor alles. Nu was er geen ontkomen meer aan, niet voor mij, niet voor hem. Een voor een doken er meer silhouetten achter hem op, die zich uit de mist losmaakten en wankelend op me afkwamen. Eerst nog hier en daar een, maar al snel steeg hun aantal tot boven de dertig, voor zover ik kon zien. Zijn leger van hersenloze ondoden, die hij niet eens hoefde te commanderen. Hoewel ik hem lange tijd die gave had toegedicht om de wereld verder in chaos te storten. Mijn hart sloeg ineens in mijn keel, mijn speekselklieren gaven er de brui aan. Misselijkheid borrelde op en mijn handen begonnen te trillen. Ik voelde me als Arnold in *Predator*, toen hij eindelijk oog in oog stond met het monster en eerst een pak slaag kreeg voordat het toeval hem een hint gaf en zijn hachje redde. Op zo’n toeval kon ik nu alleen maar hopen. Ik had geen vuurwapens meer, en mijn mes lag ergens ver weg in de sneeuw. Ondanks de kleine verrassing die ik in mijn broekzak verborgen hield, sloeg de twijfel een paar hartslagen lang toe. Had ik mezelf dit keer misschien overschat? Een beroerd moment om de voor- en nadelen af te wegen van de situatie waarin ik mezelf met mijn grote bek had gemanoeuvreerd. Hij leek nu ineens groter, dreigender dan een paar minuten geleden.

Plotseling, en met een snelheid die ik niet van hem had verwacht, stormde de donkere gestalte op me af. Eerst op twee benen, met korte, snelle passen. Toen steeds meer op handen en voeten, als een dol geworden beest dat zijn prooi, die hij al in de pocket waande, absoluut niet wilde laten ontglippen. Nog zo’n dertig meter scheidden ons. Met elke sprong, elke meter, werd het wezen sneller, als een aanstormende wolf in een bloedroes. Alleen doelgerichter, agressiever, onvoorspelbaarder. Telkens als hij de besneeuwde grond raakte, week de mist, die leek op de damp van een badkuip vol heet water, opzij, alsof zelfs de natuur dit wezen vreesde en vrijwillig de weg vrijmaakte. Nog vijftien meter. Het leek vreemd, maar hoe dichter hij naderde, hoe rustiger ik werd. Mijn handen trilden niet meer, mijn hartslag was bijna normaal. Een laatste dromerige blik naar de bewolkte maan, die nu als een reusachtige gloeilamp boven het tafereel hing en deze koude nacht in een donker grijsblauw kleurde. Ik greep in mijn broekzak en haalde het enige wapen tevoorschijn dat mijn leven nu nog kon redden. Ik was niet bang. Mijn lijf zat vol adrenaline, mijn spieren stonden op knappen en mijn focus lag alleen op hem. Ik had nog nooit een gevecht verloren en zou ook nu niet falen. Met die gedachten begon ik mijn sprint, recht op mijn tegenstander af.

“Kom maar op, klootzak,” ontsnapte het me.

ENKELE JAREN EERDER

Ik zou willen dat ik kon zeggen dat ik de redder van de mensheid ben, maar helaas is dat niet zo. Ik ben geen slimme wetenschapper die een tegengif heeft ontwikkeld tegen dit, laten we het een virus noemen, noch had ik enig idee hoe ik dit kon stoppen. Ik ben geen genie, heb geen superkrachten en beschikte ook niet over speciale wapens. Dit hele einde-van-de-wereld-scenario overviel mij net zo onverwachts als ieder ander op deze planeet. Of beter gezegd, degenen die het had móéten overvallen. Wat ons overkwam, was geen toeval, ook al wilden onze staatshoofden en hun mediapionnen ons dat doen geloven. De illusie van toeval werd de mensen veel te lang ingeprent, waardoor iedereen geloofde in een ongeluk waarvan de omvang niet te voorspellen of te beheersen was. De verantwoordelijken voor deze tragedie leunden achterover en bekeken het spektakel vanaf een veilige afstand, zoals ze altijd al deden. Hoe ik het zo lang heb volgehouden in deze nieuwe wereld, is geen geheim en vervult me ook niet echt met trots. Ik was een egoïstische eenling die het geen moer kon schelen hoe het met anderen ging. Gaf iemand erom hoe het met mij ging, wat ik had meegemaakt en doorstaan? Nee, dat deed niemand. Dus maakte ik dezelfde fout als miljoenen anderen. Ik negeerde de rest van de wereld en richtte me op mijn eigen problemen, die eigenlijk nooit echte problemen waren. Vergeleken met de ellende in andere landen hadden wij het lange tijd verdomd goed. De isolatie van de rest van de maatschappij vertroebelt je blik, zoals ik al snel merkte. Op een gegeven moment ga je alles vanaf een voetstuk bekijken en laat je geen andere mening meer toe. Het is makkelijk om rechter en beul te spelen als er niemand is die je tegenspreekt.

Kort geleden was ik nog gevangene nummer 187 in het strafkamp van Kolonie 56. Zeven uur rijden van de dichtstbijzijnde beschaving, diep in een bosgebied in Rusland. Daar stond dat voormalige zwaarbeveiligde gevangeniscomplex. Alleen ingewijden kenden de exacte locatie, anders zouden de vluchtpogingen de pan uit rijzen. Het had de charme van een werkkamp uit de Tweede Wereldoorlog. Dubbele draadhekken, bovenaan afgezet met prikkeldraad, omsloten het terrein. Vier hoge wachttorens met zwaar bewapende bewakers maakten het idyllische gevangenisplaatje compleet. Muren waren daar niet nodig.

Ooit krioelde het daar van 260 veroordeelde misdadigers, die samen meer dan achthonderd moorden op hun geweten hadden. Velen wachtten lang op hun executie, totdat in 1996 de doodstraf in Rusland werd afgeschaft. Hun straffen werden omgezet in vijfentwintig jaar cel. De levenslang gestraften zaten in het zwaarbeveiligde gedeelte, in een- of tweepersoonscellen; de rest leefde in een grote gemeenschappelijke ruimte. Er golden duidelijke regels en hiërarchieën onder de gevangenen. In de winter konden de temperaturen dalen tot min veertig graden Celsius, wat zo nu en dan slachtoffers eiste. Aan ontsnapping, zonder hulp van buitenaf, was niet te denken. Zelfs als iemand het kamp uit wist te komen, zou hij binnen een uur in een ijslolly veranderen of eerder door wilde dieren worden verslonden. Mijn gevangenennummer kregen we van de bewakers. Het was een code uit het Californische strafwetboek, het artikel voor moord. Lange tijd staarde ik naar de muren in eenzame opsluiting, nadat ik drie Sovjets had uitgeschakeld die me onder de douche opwachtten. Ondanks verschillende littekens en schaafwonden lukte het me de aanvallers te neutraliseren. Geen ongewoon verhaal achter die muren. Maar de bewakers, die vaak beide ogen stevig dichtknepen, waren verbaasd, omdat het om oude rotten ging, die niet scrupuleuzer hadden kunnen zijn. Ivan, een naam die niet stereotyper kon zijn, was de leider van een drietal dat regelmatig nieuwelingen verkrachtte. Een beer van een vent, die je beter niets weigerde als je aan je leven hing. Ik leunde met mijn hoofd tegen de gele, licht glanzende tegels en voelde het aangenaam warme water dat op mijn nek spatte en langs mijn rug, over mijn benen, tot aan mijn voeten stroomde. De chloorlucht van het schoonmaakmiddel waarmee ze dagelijks de douches en toiletten poetsten, irriteerde al een paar minuten mijn gevoelige reukzin. Ik hoorde ze al op de gang die naar de gemeenschappelijke douches leidde. Ik wist dat ze kwamen om me in de tang te nemen en hun regels op te leggen, in ruil voor mijn fysieke ongeschondenheid. De deur ging open en mijn zintuigen verscherpten. Ze waren met z’n drieën, met handdoeken om hun heupen geslagen en op goedkope, versleten badslippers. Ze kwamen recht op me af, zeiden iets in het Russisch en lachten honend. De matte weerspiegeling van de tegels was een handig voordeel. Zo zag ik hoe ze zich achter me opstelden. Een halve cirkel, waaruit ontsnappen onmogelijk leek als je zo stom was om rechtuit te willen vluchten. Drie kale kerels met lange, borstelige baarden en een shitload aan gevangenistatoeages. Ze waren zeker van hun zaak en brachten de nonchalance van een routine die ze waarschijnlijk tientallen keren hadden uitgevoerd. Ivan zei iets in het Russisch dat niet bepaald vriendelijk klonk. Ik draaide het water dicht, greep mijn handdoek waarin ik eerder een groot stuk zeep had gewikkeld, en sloeg hard toe terwijl ik me naar hen omdraaide. De eerste klap, een perfecte voltreffer midden in Ivans gezicht, bracht hem meteen van zijn stuk. Net als zijn maten, die deze plotselinge aanval niet hadden zien aankomen. Ze verloren hun evenwicht, gleden uit hun badslippers en smakten op de harde vloer. Die glibberige slippers irriteerden me vanaf de eerste seconde, dus had ik ze al uitgedaan. Die onoplettendheid werd mijn tegenstanders nu fataal. Ik greep Ivan bij zijn nek, die nog steeds zijn handen voor zijn gezicht hield, en ramde mijn knie met volle kracht in zijn kruis. Na een diepe schreeuw greep hij naar zijn ballen en zakte zijlings in elkaar. Bloed stroomde uit zijn neus en druppelde op de tegelvloer. Zijn handlangers probeerden net weer op te staan, toen ik hen afwisselend met de handdoek en de zeep om hun oren mepte. Snelle, harde slagen tegen de schedel maken zelfs de taaiste tegenstander uiteindelijk bewusteloos. Met de groeten van Private Paula, schoot het door mijn hoofd.

Ik was al op weg naar de deur, dacht mijn punt wel duidelijk gemaakt te hebben, toen de drie weer opstonden en me vol haat aankeken. Bij allemaal droop bloed uit hun neus en hun gezichten zagen er al flink gehavend uit. Toen stormden ze brullend op me af. Zelfgemaakte messen van glasscherven, god mag weten waar ze die ineens vandaan haalden, waren in deze muren schering en inslag. Die zou ik nu voelen. Het waren ongecoördineerde steken, waarvan de meeste hun doel misten. De paar die raak waren, bezorgden me slechts onbeduidende snijwonden. Toch maakten ze me razend. De eerste die ik te pakken kreeg, duwde ik de vuistgrote zeep in zijn mond en sloeg zo hard met mijn handpalm dat die in zijn keel vast kwam te zitten. Met wijd opengesperde ogen staarde hij me aan, terwijl hij wanhopig probeerde de zeep eruit te krijgen. Ivans tweede handlanger trapte ik zijn scheenbeen door en sloeg zijn hoofd zo hard tegen de muur dat de tegels braken. Bloedovergoten zakte hij in elkaar. Ik keek even over mijn schouder en zag hoe zijn maat omviel, met zeepbellen uit zijn mond bij de smak. Overbleef de kale Ivan, die zich opnieuw voor me opstelde en nog steeds dacht dat hij me met zijn spierbundels kon intimideren. Hij haalde ver uit met zijn rechtervuist, klaar om mijn kin te verbrijzelen. Terwijl hij uithaalde, had ik rustig een sigaret kunnen opsteken. Zijn spieren maakten hem zo traag dat ik alle tijd had om te bedenken hoe ik hem zou neerhalen. Nog een trap in zijn kruis maakte een einde aan deze aanval, en hij zakte voor me op zijn knieën.

“De volgende keer meen ik het,” flapte ik er arrogant uit, terwijl ik mijn knie in zijn gezicht ramde en hem definitief knock-out sloeg. Ze overleefden het, maar moesten naar een speciale kliniek worden gevlogen. De bewakers en zelfs de gevangenisdirecteur wuifden het incident weg als een gewone vechtpartij, omdat ze geen lastige vragen wilden over een mogelijke verkrachting door drie gevangenen. Verbluffend wat zo’n actie teweegbracht bij medegevangenen en bewakers. Niemand keek me meer scheef, behalve die ene knul die dacht me van achteren te kunnen aanvallen tijdens het avondeten. Met een wurgdraad wilde hij me van kant maken. De keuze van zijn wapen was ronduit dom. Midden tussen andere gevangenen en bewakers wilde hij me langzaam wurgen. Geen echte kracht, geen stevige stand. Met een spons had hij meer schade aangericht. Nog voordat iemand kon ingrijpen, lag de jongen dood op de grond. Misschien had ik hem gespaard als hij me niet zo laf van achteren had aangevallen. Een dienblad, het favoriete moordwapen in talloze gevangenisfilms, is veelzijdig en laat gemene verwondingen achter. Je kon de angst van de andere gevangenen bijna ruiken terwijl ik doodkalm probeerde een nieuwe portie eten te halen. De bewakers legden me neer met tasers. Later, in eenzame opsluiting, hoorde ik dat de aanvaller Ivans zoon was, die samen met zijn vader vastzat en wraak wilde nemen voor zijn pa. Een onhandige knul die alleen dankzij zijn vader zo lang had overleefd. Een moordenaar van de tweede generatie, in dezelfde bajes. Wat een verrotte wereld. Niemand maalde om wat zich achter deze muren afspeelde. De Conventie van Genève had geen betekenis in Kolonie 56. Over Amnesty International werd hard gelachen. De perfecte plek om mensen te laten verdwijnen. De tijd zou de rest doen om ze in de vergetelheid te laten raken.

Mijn vader kwam oorspronkelijk uit Detroit, Michigan, en ontmoette mijn moeder tijdens een zakenreis in Berlijn. Hij haalde haar snel weg bij mijn opa, een gemene zuipschuit en tiran, en liet hem een aandenken achter in de vorm van een flink pak slaag. Kort daarna vloog hij met haar naar de Verenigde Staten. Niet veel later, in augustus 1991, zag ik ter wereld en werd ik gedoopt als Hartmuth Edward Mora. Maar zolang ik me kan heugen, noemde iedereen me Hardy. Mijn vader was een zorgzame man die het welzijn van zijn gezin vooropstelde. Hij was altijd onderweg om geld te verdienen. Soms verdween hij maandenlang van de radar, wat mijn moeder bijna tot waanzin dreef. Ze huilde vaak uit bezorgdheid om haar vermiste man. Van mobiele telefoons moest mijn pa niets hebben, dus was hij moeilijk te bereiken. Mijn ouders vielen elkaar altijd dolgelukkig in de armen zodra hij thuiskwam. Toen ik ouder werd, vroeg ik mijn ma wat voor werk mijn vader deed, waardoor hij zo vaak en zo lang van zijn gezin weg was. Ze haalde altijd haar schouders op en zei dat het iets te maken had met watermolens voor energieopwekking, waardoor hij de hele wereld over reisde. Als ik iets positiefs over mijn ouweheer moet zeggen, als hij dan eens thuis was, is het dat hij me liefde voor films bijbracht. Vooral de actiefilms uit de jaren tachtig, zoals *Die Hard* of *Lethal Weapon*, hadden zijn hart gestolen. Net als de zwart-wit monstergriezelfilms uit de vroege jaren vijftig. Jack Arnold, een briljant regisseur uit zijn tijd, was de persoonlijke held van mijn vader. Iets waar ik hem echt bewonderde, was dat hij nergens bang voor was. Hij was één meter tachtig, pezig en oogde als een vechter die zich door niemand liet kisten. Niemand waagde het om zich met mijn vader te meten. Deed iemand dat toch, dan zag het er slecht voor hem uit. Het leek alsof hij boven alles stond, zich door niets van zijn stuk liet brengen en alles aankon wat hij zich voornam.

Ik daarentegen werd op het schoolplein heen en weer geduwd, kwam regelmatig thuis met schaafwonden of blauwe plekken. Mijn moeder was een erg gelijkmoedige vrouw die alleen het goede in mensen zag, wat mijn vader soms uit zijn slof deed schieten. Maar hij maakte er geen groot punt van en hoopte dat ik ooit zou leren om voor mezelf op te komen. In veel gesprekken die vaders op een bepaald moment met hun zonen voeren, wees hij me erop dat ik nooit iets moest laten afpakken of me iets moest laten aanleunen. Ik was tenslotte zijn zoon, die nog niets wist van zijn eigen capaciteiten. Zijn bloed stroomde door mijn aderen en zou mij tot iets bijzonders maken. Tot iemand die zijn doelen met keiharde vastberadenheid nastreefde en zich door niemand liet tegenhouden, net als hij. Het waren opbeurende woorden waar ik als kind en puber niet veel waarde aan hechtte, hoewel ze hun uitwerking niet misten. Kort daarna sloeg ik voor het eerst van mijn leven terug en gaf vier klasgenoten een pak slaag die me voor de zoveelste keer wilden aanpakken. Dat ze allemaal een stuk ouder waren, deerde me niet. Mijn moeder maakte een enorme ophef over de zaak, beschuldigde mijn vader ervan dat hij me deze onzin in mijn hoofd had geprent en dat dit niet de manier was om conflicten op te lossen. Het was de eerste keer dat ik mijn ouders hoorde ruziën. Kort daarna kwam mijn vader mijn kamer binnen, ging naast me op bed zitten en glimlachte naar me.

“Hoe voelde het om eindelijk van je af te bijten en die kleine ettertjes hun plek te wijzen?” fluisterde hij. Even dacht ik na over het antwoord, niet wetend of ik moest liegen of de waarheid moest spreken. Eerlijkheid was een ander stokpaardje van mijn vader, al vermoedde ik toen al dat zijn zogenaamde baan slechts een smoes was en dus ook een leugen. Ik koos voor de waarheid.

“Onbeschrijflijk. Ik voelde me bevrijd.”

Hij glimlachte, aaide me over mijn hoofd en ging weer weg. De dag erna vertrok hij voor weer een zakenreis, waar hij nooit van terugkwam. Weken werden maanden, maanden werden jaren. Mijn moeder was ontroostbaar en raakte steeds verder verwijderd van de realiteit, terwijl de schulden ons langzaam de nek omdraaiden. We werden gedwongen terug te keren naar Berlijn, omdat er in Amerika geen toekomst voor ons was. Zij werkte in een wasserij, terwijl ik rondhing, ruzie zocht en steeds verder afgleed in de criminaliteit. Ik voelde me onaantastbaar, onoverwinnelijk, en dat straalde ik ook uit.

Mijn moeder zei ooit dat ik die arrogantie van mijn vader had geërfd. Geweld loerde om elke hoek, en de kans om daar ooit uit te komen was praktisch nul. Het mooie beeld van Berlijn dat in glanzende folders en media werd geschetst, heb ik nooit gekend. Georganiseerde misdaad, drugshandel en prostitutie waren aan de orde van de dag. Daarnaast corrupte agenten, machteloze instanties en incapabele politici die allemaal hun ogen sloten voor de realiteit. Toen kwam de diagnose van mijn moeder, en mijn wereld stortte in. Een jaar van hopeloosheid lag voor ons. Haar overlijden, na een lange en zware strijd tegen kanker, deed me besluiten mijn thuisland de rug toe te keren. Ik mis de gesprekken met haar. Bij een occasioneel kopje koffie legde ze me uit hoe het leven in elkaar zat, hoe zij de wereld zag en hoe onrechtvaardig die was. Op een subtiele manier maakte ze me duidelijk waar ik stond in het leven en dat niemand me uit deze ellende zou komen halen. Bij racistische opmerkingen die ik toen vaak maakte, keek ze me altijd teleurgesteld aan, wat pijnlijker was dan welke klap ook. Beoordeel de mens, niet zijn afkomst, hamerde ze er telkens in, en ze had gelijk. Een goedhartige vrouw die nooit iemand kwaad wilde doen, gevangen in een wereld die haar uiteindelijk met voeten had getreden. Zij was de reden dat ik geen gewetenloze crimineel werd en mijn gevoel voor fatsoen en rechtvaardigheid aanscherpte. Meer nog, ze leerde me om niet alles blind te geloven, maar te onderzoeken en de waarheid te achterhalen.

“Laat je niet afleiden door wat er gebeurt, maar zoek uit wat de oorzaak is. Niets gebeurt zomaar,” zei ze altijd. Een wijsheid die zich onuitwisbaar in mijn brein brandde. Ze had mijn vader onvoorwaardelijk liefgehad, zonder enige twijfel. Toch was het een liefde geboren uit vuur en water. Ze werd begraven op een grauwe, regenachtige dag. Alleen stond ik met een roos in mijn hand voor haar graf en huilde bittere tranen. Waarschijnlijk ook tranen van angst. Angst om nu helemaal alleen te zijn, niemand meer aan mijn zijde te hebben die de vele levensvragen kon beantwoorden die op mijn ziel brandden. Mijn vader verscheen niet op de begrafenis van zijn overleden vrouw. Ik hoorde nooit meer iets van hem en sprak vanaf die dag ook nooit meer over hem. Dat was beter zo. Vele verspilde jaren waarin ik steeds verder op het verkeerde pad raakte, maakten me duidelijk dat ik iets moest veranderen. Het was slechts een kwestie van tijd voordat ik mijn eerste moord zou plegen. Mijn opvliegende aard en omgang met louche figuren waren niet bepaald bevorderlijk voor mijn toekomst. Dus liet ik dat leven achter me. Ik probeerde het althans. Maar mijn verleden klopte regelmatig aan de deur, trok me telkens weer mee in dat moeras van geweld en haat dat ik maar niet begreep. Na talloze banen die me niet gelukkig maakten maar ziek, leek het leger mijn ticket uit deze hel. Dus tekende ik voor een levenslange verbintenis. Als ik maar snel weg was en mijn verleden voorgoed kon begraven. De militaire structuren waren strak en gingen me al snel tegenstaan. Ik had sowieso weinig op met regeringen en hun leiderschapsstijlen, die amper van elkaar verschilden. Toch ging ik in 2016, direct na mijn basistraining, naar de gevechtstraining, die me psychisch uitputte en mijn krachten tot het uiterste testte. Toch zagen ze mij als een natuurtalent dat zo snel mogelijk naar het front moest. Reddingsoperaties in Iran, Irak en Syrië toonden me het ware gezicht van oorlog, en ik haatte het. Naast de verzengende hitte die ons allemaal kapotmaakte, waren het de verscheurde lichamen van vrouwen en kinderen die me ’s nachts uit mijn slaap hielden. Gesneuvelde kameraden, aan stukken gereten door landmijnen of in de rug geschoten, achtervolgden me lang in mijn dromen. Velen hielden de psychologische druk niet vol en dienden hun ontslag in. Anderen werden in zinken kisten naar huis gestuurd, maar kregen geen enkele aandacht in de media. Het waren beelden en onmenselijke omstandigheden die zich voor altijd in mijn hoofd brandden. Onze missie in het Midden-Oosten werd steeds meer een schending van het internationaal recht, wat de westerse politiek vakkundig negeerde.

Waarvoor vochten we hier in godsnaam? Voor vrede of tegen terreur? Tegen het kwaad dat de Verenigde Staten zo vaak personifieerden? Natuurlijk niet. Die uitspraken waren pure propaganda voor de bevolking, welke dan ook. Het ging altijd alleen om winst en macht. Daarom waren wij hier, als loopjongens van onze regeringen. Net als onze vijanden, die ook slechts marionetten van het systeem waren. Niemand was goed of slecht. Er waren alleen rijke mensen en uitschot. Al vóór 2015, toen de grenzen van Europa opengingen, waren eenheden van de VS in het Midden-Oosten om de machtsverhoudingen daar veilig te stellen. Natuurlijk ging het hen niet om de olie- of gasvoorraden die daar in overvloed waren. Het ging hen altijd om de vrijheid van mensen, die bevrijd moesten worden uit een dictatoriaal regime. Een filosofie die qua absurditeit amper te overtreffen was. Ik weet niet hoe vaak ik die onzin tijdens mijn loopbaan moest aanhoren. Het vertrouwen in mijn geboorteland, het land waar mijn vader vandaan kwam en waarover hij met trots sprak, was op een dieptepunt beland dat ik niet langer wilde steunen.

Onze eenheid besloot dit waanzinnige circus het hoofd te bieden en te vragen waarom. Ze bestempelden vier soldaten, inclusief mij, als deserteurs en dreigden met een militaire rechtbank toen we onze wapens voorgoed neerlegden. Omdat we samenwerkten met de Verenigde Staten, werd de druk alleen maar groter. Een doorgedraaide kolonel genaamd Shaw, door iedereen Tombstone genoemd, dreigde ons zelfs met een vuurpeloton. Tombstone voerde elk bevel direct en extreem nauwkeurig uit, hoe het ook luidde. Ondanks zijn hoge rang hield hij van acties aan het front en liet zich dat privilege niet afpakken. Bovendien hield hij geweldige toespraken, als een footballcoach die zijn team oppept voor een glorieuze overwinning. Een voorbeeldige soldaat die niet te veel vragen stelde. Zo bombardeerde hij regelmatig kleine dorpen, doodde talloze burgers en grijnsde nog arrogant in zijn chique uniform. Waarschijnlijk wachtten er, na deze overduidelijke schending van het internationaal recht, nog meer medailles op hem die hij vol trots op zijn borst kon spelden. Een onhoudbare situatie waar de meesten zich bij neerlegden, omdat met Tombstone niet te spotten viel en hij duidelijk aan het langste eind trok. Mijn eenheid, Team Rescue Storm, bestond uit vier soldaten, getraind voor speciale reddingsoperaties. John B. Reilly, een geschifte monteur uit Kansas, die in zijn vrije tijd altijd een cowboyhoed droeg en non-stop naar Katy Perry luisterde, wat ons bijna tot waanzin dreef. Killian O’Brien, een niet minder gekke Ier die constant met Reilly overhoop lag, hoewel ze beste vrienden waren. Een verder rustige kerel die bedachtzaam met problemen omging en veel boeken las. Jaques le Fleur, een zwarte reus van twee meter, die jaren geleden van Amerika naar Frankrijk was gevlucht, omdat de Fransen zoals bekend niemand uitleverden. De precieze omstandigheden legde hij niet uit, al kon je opmaken dat het om een gewelddaad moest gaan. Wie hem beter kende, wist dat hij geen vlieg kwaad deed. Integendeel, hij was een hilarische vent die altijd de stemming wist te verbeteren als de shit weer eens aan het dampen was.

Ik stond lang bekend als een opvliegende eenling die zich niets liet voorschrijven en ook weleens bevelen negeerde. Die houding bracht me vaak in lastige situaties, waar de jongens me een paar keer uit moesten boksen om te voorkomen dat ik eruit vloog. Meestal ging het om gewelddadige aanvaringen met andere soldaten die mijn Duitse afkomst door het slijk haalden. Ze noemden mijn moeder een nazi-hoer die door alle geallieerden was genomen. Opmerkingen die ze beter voor zich hadden kunnen houden. Het intellectuele niveau van mijn kwelgeesten lag ver onder dat van de stront van een kakkerlak. En als ik zoiets zeg, wil dat wat betekenen. Een keer nam ik het tegen vier man tegelijk op en kreeg ik amper een schram. Weer was het een heerlijk gevoel om al mijn energie en opgekropte woede eruit te laten. Het waren mijn kameraden, vooral O’Brien, die me de les lazen en duidelijk maakten dat het zo niet verder kon. Ze dreven die opvliegende aard eruit, waar mijn moeder al over had geklaagd. Met succes. In de weken erna werd ik rustiger, jogde veel om mijn overtollige energie kwijt te raken en mijn agressie te temperen. Ik las veel boeken en keek met de jongens naar actiefilms die me aan mijn jeugd en de helaas weinige uren met mijn vader deden denken. We werden een hechte club die blind op elkaar kon vertrouwen. Talloze missies en tientallen geredde soldaten die eindelijk naar huis mochten, stonden op ons conto. Toch hield Tombstones terreurcampagne niet op. Onder valse vlag waren er steeds meer reddingsoperaties die uitdraaiden op pure aanvalsscenario’s, waar onze eenheid niet aan meedeed en onverrichter zake vertrok. Wij waren er immers om mensen te redden, niet om ze in de rug te schieten.

Op een dag stelde Jaques kolonel Shaw voor de voltallige eenheid ter verantwoording. Er was al maanden geen verzet meer, laat staan tegenaanvallen van de vijand. Waarom waren we hier nog en vochten we tegen ongewapende burgers? We adviseerden Tombstone het rustig aan te doen voordat hij voor het Internationaal Gerechtshof in Den Haag zou worden gesleept. Tombstone keek Jaques een paar seconden glimlachend aan. Hij noemde hem denigrerend een “nigger met hersens” en vroeg zich af hoe dat mogelijk was. Toen lachte hij hard, trok achteloos zijn pistool en schoot Jaques van dichtbij door zijn hoofd. De twee meter lange reus klapte in elkaar en bleef bewegingloos liggen, terwijl het bloed pulserend uit zijn hoofd spoot. We waren verlamd door zoveel koelbloedigheid. Jaques’ bloed drupte van mijn gezicht terwijl ik naar het levenloze lichaam van mijn vriend staarde. Toen richtte Shaw op Reilly, die naast Jaques’ lijk stond en ongelovig naar het lichaam van onze vriend keek. Een nieuwe, luide knal liet Reilly ook in elkaar zakken, met een dikke fontein bloed uit zijn hoofd. O’Brien, die achter Reilly stond, stak kalmerend zijn handen op, probeerde op Shaw in te praten.

“Stop met deze waanzin…”

Een nieuwe knal maakte een eind aan zijn zin en aan O’Briens leven. Mijn hartslag bonkte luid in mijn oren. Alles om me heen leek ineens in slow motion te bewegen toen Tombstone op mij richtte. Ik stapte naar voren, greep zijn pols met de wapenhand en sloeg met mijn andere hand tussen zijn onder- en bovenarm. Hij keek in de loop van zijn eigen pistool en haalde, zonder te weten wat hem overkwam, de trekker over. Met de hersenmassa die uit zijn hoofd spatte, vloog ook zijn chique officierspet weg. Zwijgend zakte ik langzaam op mijn knieën en keek met wijd open ogen naar de levenloze lichamen van mijn vrienden. Met trillende handen raakte ik ze aan, hopend dat er nog ergens leven in zat. Mijn verstand weigerde het gruwelijke tafereel te accepteren dat zich seconden geleden had afgespeeld, terwijl mijn ogen zich langzaam vulden met tranen. Eén ding wist ik zeker: ik was weer alleen op de wereld. Als door watten gefilterd hoorde ik het gepraat van de mannen die me omsingelden. Toen ik opkeek, hadden tientallen G.I.’s met M16’s in de aanslag me ingesloten. Onze poging tot een rechtvaardigere wereld zou me nog duur komen te staan. De rechtszaak was een farce. Ik zou Tombstones wapen hebben gegrepen, eerst hem en daarna mijn vrienden hebben neergeschoten. Oorlogstrauma was de officiële diagnose. Daarnaast werd ik als deserteur bestempeld en voor ontoerekeningsvatbaar verklaard. Rechtstreeks naar de gevangenis. Opsluiting op hoog bevel, omdat ik nu een ontoerekeningsvatbare vijand van democratische waarden was. Sommigen noemden me zelfs een terrorist die geëlimineerd moest worden. Over mijn dode kameraden, mijn broers die me meer dan eens het leven hadden gered, kon men heen stappen. Gewoon drie extra zinken kisten, verzonden naar de nabestaanden, netjes verpakt met een vlag en een berg smerige leugens. Maar voor Tombstone, de aanstichter van dit bloedbad, kreeg ik vijfentwintig jaar. Geen woord over zijn oorlogsmisdaden en de talloze slachtoffers op zijn conto. Er waren geen verslagen of getuigenissen van andere soldaten die mij hadden kunnen ontlasten. Alleen mijn vlekkeloze staat van dienst en het uitschakelen van talloze vijanden behoedden me voor executie. Weinig troost. Maar daarom zat ik niet in Kolonie 56.

EEN AANBOD DAT IK NIET KON WEIGEREN

Na mijn oneervolle ontslag uit militaire dienst zat ik enkele maanden in een of andere woestijngevangenis in Afghanistan, wachtend tot er iets zou gebeuren. Het zand en de zon maakten het me knap lastig. Mijn steeds langer wordende haar en baard dreven me bijna tot waanzin. Op een slapeloze nacht kwam bewaker Jim naar mijn cel, opende de deur en verdween weer. Een keurig geklede man stapte mijn, laten we het een onderkomen noemen, binnen. Met een donkere zonnebril die in zijn zwarte, vrij kortgeknipte haar was geschoven, kwam hij dichterbij. Donkerbruine ogen namen me op. Met een colbert onder de ene arm en een dikke map onder de andere stond hij nu op enige afstand voor me. Onder zijn oksels hadden zich zweetplassen gevormd die zijn hemelsblauwe overhemd daar donkerder kleurden. Hij had iets van een gladde vertegenwoordiger die je snel wilt lozen. Maar zijn kleding en optreden deden meer denken aan een federale agent. Met een lichte grijns op zijn gezicht stond hij daar maar, zei geen woord en staarde me aan.

“Geen echt handige outfit voor deze contreien, of wel?” flapte ik er spottend uit.

“Niet echt,” antwoordde de stevig gebouwde man, terwijl hij plaatsnam op de tweede brits tegenover de mijne. Hij opende de map, waarop duidelijk leesbaar mijn naam, rang, wapendienst en een lange code stonden. Toen begon hij hardop voor te lezen.

“Hartmuth Edward Mora, geboren op 6 augustus 1998 in Detroit, Michigan. In 2013 met zijn moeder, Josefine Mora, teruggekeerd naar Berlijn, Duitsland. Hank Edward Mora is sinds 2011 spoorloos verdwenen. Josefine Mora overleed op 21 oktober 2014. Moeilijke jeugd. Opvliegend temperament. Neiging tot geweldsuitbarstingen. Trad op 1 januari 2016 in dienst bij de Bundeswehr. In 2020 speciale training in Israël. Was tot 2029 actief in het Nabije en Midden-Oosten. Diverse operaties achter vijandelijke linies. Geen onderscheidingen…”

“Bedankt voor de opfrissing van mijn cv,” onderbrak ik hem. “Wilt u mijn levensverhaal verfilmen? Neem dan alsjeblieft de jonge Jeremy Renner voor de rol. Ze zeggen dat ik sprekend op hem lijk.”

De vreemdeling keek kort over de map heen, maar richtte zich snel weer op de inhoud in zijn handen.

“Was Hank Edward Mora uw vader?” vroeg hij.

“Ja,” bevestigde ik licht geïrriteerd. Ik zweeg lang, kon zijn blik en de manier waarop hij naar mijn vader vroeg niet plaatsen. Stond er iets belangrijks over mijn vader in die map waar ik niets van wist, of probeerde hij me alleen maar te lokken? Ik besloot af te wachten en mijn tegenstander de kans te geven zich uit te leggen. Nadat hij zwijgend door de map had gebladerd, klapte hij die abrupt dicht en monsterde me van top tot teen.

“Een vervelende situatie waarin u zichzelf hebt gebracht, Hardy.”

Ik ging rechtop zitten en keek hem in de ogen.

“Nee, een klotesituatie waarin een doorgedraaide kolonel genaamd Shaw me heeft gebracht,” beet ik hem toe.

Hij grinnikte kort, stond op en liep een tijdje heen en weer door mijn cel.

“Tombstone was ons al lang een doorn in het oog. Hij bracht Uncle Sam flink in diskrediet, leunde op de onaantastbaarheid van de Verenigde Staten en deed wat hij wilde. Een losgeslagen cowboy, als u het mij vraagt. Uw ingrijpen heeft ons een hoop gedoe en papierwerk bespaard.”

Ongelovig schudde ik mijn hoofd en keek naar de lange agent, die nu met gekruiste armen tegen de celdeur leunde en me opnam.