Eis und Regen E-Book

Giacomo Fusi

• Herausgeber: GPM EDIZIONI
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

Mit gerade einmal siebenundzwanzig Jahren ist Tom Kalson ein reicher und berühmter Hollywood-Schauspieler, der es mit der Unterstützung seines Freundes Jeremy Timos und seines vertrauenswürdigen Agenten Clark Stardan geschafft hat, sich in der Welt der Scheinwerfer, der Kameras, des Ruhms und des Ruhms, von der jeder träumt, zu etablieren und nun, nominiert für einen Oscar als bester Schauspieler, seine Karriere voranzutreiben.Sein Leben wird plötzlich auf den Kopf gestellt, als er Rain kennenlernt, ein neunzehnjähriges Mädchen mit rabenschwarzen Haaren und eisigen Augen, in das er sich unsterblich verliebt... Doch diese neue Romanze ist nicht das Einzige, was Toms Leben auf den Kopf stellt: Die Geister einer dunklen Vergangenheit, eine Mordanklage und ein Detektiv, der den Fall unbedingt lösen will, stellen seine Stärke auf die Probe und zwingen ihn, sich mit einer Welt zu arrangieren, die ebenso schön wie grausam ist...

Leseprobe

Giacomo Fusi

G. Fusi "Das Eis und der Regen

Gpm-Ausgaben

Via Pozzo, 34

20069 Vaprio d'Adda (MI)

E-Mail: [email protected]

Umschlagabbildung von pixabay.com "StokSna/2577986"

Idee zum Umschlag ©Giacomo Fusi

Umschlaggestaltung von ©Iolanda Massa

ALLE RECHTE VORBEHALTEN.

1

Ein bitterer Geschmack in meinem Mund erinnert mich daran, dass ich wach bin und vor allem daran, dass ich gestern Abend viel getrunken habe. Mein Kopf beginnt zu pochen, und ich bin gezwungen, aus dem Bett aufzustehen und michzumMedizinschrank zu schleppen.

Ich öffne die Tür und durchstöbere die vielen Kartons: ein Meer von Antidepressiva in Pillenform, Flüsse von Flaschen mit Psychopharmaka und Schmerzmitteln fließen in Windeseile durch meine Finger.Gleichzeitig schnappe ich mir eine dunkelblaue Packung und eine Glasflasche, die schon wer weiß wie langeimSchrank steht. Ich ziehe eine weiße Tablette aus dem hellgrauen Blister, schlucke sie herunter und trinke dazu einen langen Schluck von etwas, das Bier sein könnte. Ich kann nicht einmal die Flüssigkeit identifizieren, die meine Kehle hinunterfließt und sich mit dem kleinen weißen Umschlag in meinem Magen vermischt.

Es ist erstaunlich, wie durstig man am Morgen ist, wenn man am Abend zuvor sturzbetrunken war.

Ich lasse die Flasche auf dem Tisch im Flur stehen, einbisschenmehr Unordnung ist kein Problem. Mein Haus ist nach der Party von gestern Abend bereits ein einziges Chaos. Ich krabble an der Wand entlang ins Bad und stelle die Dusche an. Während ich darauf warte, dassdasWasser heiß wird, hinterlasse ich Nancy, meiner Putzfrau, einer fantastischen Puertoricanerin in den Fünfzigern, eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter. Ich ziehe mich aus, lasse meine Kleider auf den Boden fallen, und als ich unter die Dusche gehen will, überrascht mich ein Würgereiz mit Erbrochenem. Ich katapultiere mich auf die Toilette und spuckedenganzen Alkohol vom Vorabend aus.

"Verpiss dich", denke ich, während ich mir mit dem Handrücken den Mund abwische und mit der anderen Hand die Toilette spüle. Ich stehemühsam auf und stapfe zur Dusche; ich schaffe es, hineinzukommen, und sofort trifft mich eineKaskadekochenden Wassers. Ich ließ meine Gedanken schweifen und versuchte vergeblich, mich daran zu erinnern, was ich am Abend zuvor getan hatte.

Ich denke zurück an den Beginn meiner Karriere, an meine ersten Schritte in der Welt des Kinos, an die vielen Vorsprechen, die ich hatte, an die vielen Male, die mich meine Mutter in ihrem roten Chevrolet herumfuhr, dem Auto, das mein Großvater ihr hinterlassen hatte, bevor er starb.

Wenn ich nur daran denke, muss ich schon wieder würgen.

Ich schäume mich ein und versuche, mich an die Aufgaben zu erinnern, die ich für den heutigen Tag in meinem Terminkalender markiert habe, und - was noch schwieriger ist - an die Aufgaben, die ich für die ganze Woche markiert habe.

Ich soll einen Termin beim Schneider haben, obwohl ich nicht mehr weiß, wann, denn die Oscar-Verleihung rückt näher und ich muss noch ein anständiges Kleid finden, um nicht neben der Masse an falschem Lächeln meiner Schauspielerkollegen entstellt zu werden. Heute Nachmittag habe ich ein Treffen mit Journalisten, und heute Abend bin ich zur Live Actor Show eingeladen, einer blöden Talkshow, in der man mit lächerlichen Fragen bombardiert wird, oder es zumindest versucht. Es ist nicht leicht, einen Schauspieler in Ehrfurcht zu versetzen. Erstens gibt es im wilden Nachtleben Hollywoods unzählige unangenehme Situationen, und zweitens, falls der Moderator geschickter ist als erwartet und es schafft, eine unerwünschte Frage zu stellen, gelingt es uns immer, einen neutralen oder amüsierten Gesichtsausdruckzu machen, nur um ihm nicht die Genugtuung zu geben, uns in die Quere gekommen zu sein. Schließlich sind wir Schauspieler, das ist unser Job.

Ichsteige aus der Dusche und greife mit einer Hand nach dem Handtuch, während ein Schauer von Tropfen wie ein Frühlingsregen auf den Boden fällt.

Ich wickle das Handtuch um meine Taille und starre auf mein beschlagenes Spiegelbild, das durch zu viel Dampf entstanden ist. Das Kondenswasser verhindert, dass ich die schwarzen Säcke unter meinen Augen sehe, die dunklen Ringe, die nur eine endlose Nacht voller Alkohol und Drogen verursachen kann.

Ich seufze und versuche, die glänzende Oberfläche des Spiegels mit meiner Handfläche zu säubern, ohne Erfolg.

Ich bleibe regungslos stehen, immer noch einwenigbenommen, während meine geisterhafte Gestalt mich anstarrt. Ich beobachte mich genau und mein Verstand beginnt zu versagen. Ich kann an nichts denken und für eine unendliche Sekunde entfliehe ich der Realität. Mein Gehirn, das vom Rest der Welt abgeschnitten ist, wandert zwischen unbestimmten Gedanken umher und wartet darauf, dass der Güterzug, der mein tägliches Leben ist, mich überrollt und auf den Gleisen zerquetscht.

Meine Sekunde der Unendlichkeit endet damit, dass sie mir langsam entgleitet, schleichend, und ich werde mir meines Körpers bewusst, meiner Arme, meiner Beine, meines Magens, meiner vom Teer der Zigaretten ruinierten Lunge. Ich fange an, mich abzutrocknen, ich kann das feuchte Gefühl auf meiner Haut und auf meinem Körper, das durch das Fitnessstudio und die körperliche Aktivität entstanden ist, nicht ertragen. Man kann nicht in Hollywood leben und denken, man sei nicht in perfekter Form.

Drogen beiseite.

Abgesehen von den vielen Arbeitsstunden, die eine gewisse körperliche und geistige Fitness erfordern, besteht das eigentliche Problem darin, dass wir ständig in einem Schaufenster leben; hinter jeder Ecke könnte ein Paparazzo stehen, der bereit ist, ein Foto von mir auf der Titelseite des einflussreichsten Klatschmagazins zu veröffentlichen. Es ist nicht erlaubt, nicht in perfekter Form zu sein, als gäbe es eine Klausel in den Verträgen, die wir unterschreiben, eine von denen, die in winzigen Buchstaben in den hintersten Ecken des Papiers stehen, die besagt, dass man einen perfekten Körperbau haben muss, um arbeiten zu können.

Ich ziehe meine Boxershorts an, weil ich im Moment nichts anderes anziehen will. Ich verlasse das Bad, gehe den Flur entlang und betrete die Küche. Ich höre ein undeutliches Knurren in meinem Magen und beschließe, mir etwas zuzubereiten, um meinen Hunger zu stillen. Der Kater der letzten Nacht hat bei mir einen gewissen, unerklärlichen Appetit hinterlassen. Ich öffne den Kühlschrank und versuche herauszufinden, welche der Speisen auf den Regalen noch genießbar sind, und entscheide mich für etwas Milch.

Ich hole meine alte Captain-America-Tasse aus dem Schrank, ein altes Geschenk meiner Mutter, das sie mir gekauft hatte, nachdem ich es geschafft hatte, ein Vorsprechen für die Rolle eines Statisten in einer Fernsehserie zu bestehen, die in Amerika sehr populär geworden war, als ich acht Jahre alt war. Ich erinnere mich, dass die Rolle sehr einfach war: Ich musste nur in meiner Unterwäsche auf einem Himmelbett liegen und den Neffen mit dem Konsum einer der Hauptfiguren spielen. Es war ein Kinderspiel. Drei Episoden, kein einziges Wort. Der Beginn einer großen Karriere. Das Wichtigste ist, in das Geschäft einzusteigen, die richtigen Leute zu treffen und Kontakte zu den einflussreichsten Leuten in der Branche zu haben. Und meine Mutter war ein echter Profi darin. Wer weiß, wie viele Leute sie ficken musste, um mich dahin zu bringen, wo ich jetzt bin, nur damit sie mit ihrem geliebten Sohn prahlen kann. Dennwennsie es für jemanden getan hat, dann sicher nicht für mich.

Nach dem Vorsprechen für die fantastische Rolle des sterbenden Jungen gingen wir in eine Eisdiele in dem alten Kino in der Nähe unseres Hauses, das ebenfalls mit verschiedenen Geräten aus dem aktuellen Film ausgestattet war. Erdbeer- und Zitroneneis als Belohnung. Und die Tasse als Bonus.

Ich gieße kalte Milch ein und gebe ein paar Cerealien dazu, die ich aus dem Schrank hole. Ich stelle den Karton und die restliche Milch auf den Tisch, Nancy wird in etwa zwanzig Minuten hier sein. Bis dahin werde ich nicht mehr da sein, und sie kann das Haus wieder in seinem wahren Glanz erstrahlen lassen.

Ich ließ mich auf meine 235.000-Dollar-Couch fallen und riskierte, etwas von meiner Milch darauf zu verschütten. Als ob mich das interessiert.

Ich schalte den Fernseher ein und mache mich bereit, mein Leben im 65-Zoll-Format zu sehen, so grau und dünn wie ein Blatt Papier. Mein ganzes Wesen ist in ein paar Millimeter Plastik eingeschlossen und durch einen hochauflösenden LED-Bildschirm geschützt.

Derjenige, der in diesem Fernsehen agiert, bin ich, und ich bin dieser Jemand. Dasselbe Leben, dieselben Emotionen, dieselbe Mimik, dieselbe"Klatschpappe". Alles dasselbe.

Ich nehme einen Löffel Kalzium und Ballaststoffe zu mir, während ich geistesabwesend die Bilder auf dem Bildschirm betrachte. Ich greife nach der Fernbedienung und wechsle den Kanal, um etwas Besseres zu finden. Ich lasse die Kanäle laufen, bis ich eine Sendung über den Beginn des Lebens auf der Erde finde. Dokumentarfilme haben mich schon immer fasziniert, und schon als Kind verbrachte ich ganze Abende auf dem Sofa, mit den Augen am Fernseher klebend. Vor dem Einschlafen war das Sofa mein Zufluchtsort. Meine Mutter machte mir ein Glas heiße Milch, ich schnappte mir meine Lieblingsdecke und saß im Schneidersitz, gebannt von den Bildern, die über den Fernsehschirm liefen. Der Unterschied bestand darin, dass das Sofa nicht so viel Geld kostete, mein Fernseher kein 60-Zoll-High-Definition-Fernseher war und, was am wichtigsten war, meine Milch warm war.

Zellen in allen Formen und Farben tanzen auf meinem Fernsehbildschirm, während ich konzentriert einer tiefen Stimme zuhöre, die erzählt, dass unsere Existenz auf diesem Planeten einer Gruppe winziger Kieselalgen zu verdanken ist, mikroskopisch kleinen und scheinbar nutzlosen einzelligen Wesen, die vor etwa hundert Millionen Jahren begannen, Sauerstoff in die Atmosphäre zu kacken. Gebannt höre ich zu, wie der Mann erklärt, wie dieseimUniversum wohl einmalige Tatsache eine Kettenreaktion ausgelöst hat, als ich durch das Geräusch meines Mobiltelefons abgelenkt werde.

Ich nehme das Gerät in die Hand und sehe denjenigen an, der es gewagt hat, meinen kleinen Moment der absoluten Ruhe zu stören.

Dies ist eine Nachricht von Angelica Filler.

Eine tolle Muschi.

Miss Angelica war eine der schönsten Frauen, die man in Los Angeles finden konnte. Man konnte sie nicht als Homo sapiens sapiens bezeichnen, aber was der liebe Gott ihr an grauer Substanz verwehrt hatte, machteer durch atemberaubende Schönheit wieder wett. Angelica war ein klassisches Beispiel dafür, wie ein perfekter Körperbau und ein bisschen Talent einen in neunzig Prozent der Fälle an die SpitzedesOlymps des Ruhms bringen können. Wenn Sie dann noch einen Agenten haben, der sich etwas traut, werden Sie nicht nur die Erfolgsleiter erklimmen, sondern sich einen Platz neben dem mächtigen Zeus sichern.

Die Botschaft ist einfach und prägnant.

"Übermorgen, 22 Uhr, Party bei mir zu Hause! Verpassen Sie es nicht! Ich verlasse mich darauf!" Jeder einzelne Buchstabe klingt wie eine moralische Pflicht, als ob es nicht einmal im Entferntesten eine Überlegung wert wäre, nicht auf die Party zu gehen. Widerwillig füge ich die Verpflichtung der Liste derer hinzu, die ich bereits auf meinem Mobiltelefon habe. Ich würde mich lieber erschießen lassen, als zu dieser Party zu gehen. Die Hälfte der Gäste werden meine Kollegen sein unddieandere Hälfte ein Haufen schnatternder Gänse, die uns nur ins Bett kriegen wollen.Diezweite Hälfte besteht zum Teil aus den Kindheitsfreunden der schönen Angelica; die Hollywood-Venus wurde aus einem dieser lächerlichen Schönheitswettbewerbe für verwöhnte kleine Mädchen herausgesucht und von dort aus in die Filmindustrie geschleppt. Ohne durch das Tor zu gehen.

Ich sehe sie schon vor mir, wie sie im Alter von vier Jahren auf der Bühne von Little Miss California oder Little Miss Ohio oder irgendeinem anderen Staat mit dem Hintern wackelt wie eine professionelle Tänzerin.Und dort hat sie all ihre erstaunlichen und interessanten Freunde kennengelernt.

Ich tippe ein "OK" als Antwort, nur um ihr mitzuteilen, dass ich sehr gerne an ihrer unumgänglichen Party teilnehmen werde. Ich liebe Partys, aber nicht, wenn ich sie in der Gesellschaft von Menschen verbringen muss, die ich kaum kenne. Ich betrachtedieUhr, die an der Wand hängt, ein weiteres Designerstück, das jemand für mich gekauft hat, um mein Leben zu verschönern.

Es ist 11.30 Uhr.

Ich stehe auf und beschließe, mich fertig zu machen, um zum Mittagessen zu gehen. Jeremy wartet auf mich bei Just Food, einem meiner Lieblingslokale. Ich stelle meine Tasse in die Spüle und gehe durch den Raum in meinen begehbaren Kleiderschrank. So wie es aussieht, könnte sie größer sein alsdieWohnung, in der ich als Kind gewohnt habe. Meine alte Küche ist jetztdieHemdenecke, das Badezimmer die Hosenecke, das Schlafzimmer ist voll mit Pullovern und T-Shirts, der Hauswirtschaftsraum wurde mit Unterwäsche überflutet und im Wohnzimmer, wenn man diesen 6 Quadratmeter großen Raum in meinem alten Haus so nennen kann, stehen meine Schuhe. Vielleicht war es wirklich das, was meine Mutter für mich wollte, Luxus. Oder vielleicht hat sie es nur aus einem Gefühl der persönlichen Erfüllung heraus getan. Ich werde es wohl nie erfahren. Ich habe seit Jahren keine stabile Beziehung zu meiner Mutter, nur gelegentliche Telefonate, seit ich beschlossen habe, mein Leben auf meine Art zu leben und sie und ihre Meinung von mir fernzuhalten.

Ich gehe zur Garderobe im Bad und komme in einer engen Jeans wieder heraus, wähle ein weinrotes T-Shirt und stecke meine Füße in meine bewährten Chuck Taylors. Aus einem Regal hole ich meine Ray-Bans hervor, ohne die meine Augenringe auf der Titelseite jeder Boulevardzeitung der Welt zu sehen wären.

Ich bewege mich wie ein Gespenst in die Küche, die Pillen helfen, aber sie lassen einen Kater nicht so leicht verschwinden. Ich hinterlasse einen Post-it-Zettel auf dem Küchentisch mit einer Nachricht für Nancy:

"Nancy, das Hausist ein einziges Chaos. Ich weiß, dass es so gut wie neu sein wird, wenn ich zurückkomme. Umarmungen. Tom."

Einerseits meine ich diese Worte wirklich.

Andererseits möchte ich mir nur etwas zu essen verdienen. Außerdem bezahle ich ihr genug, um in meinem Haus aufzuräumen.

Ich nehme das Handy, das auf dem Sofa liegt, und stecke es in meine Tasche. Ich suche nach den Hausschlüsseln, und es ist keine leichte Aufgabe, sie inmitten des Chaos von Kleidung, Essensresten und wer weiß,wasnoch alles zu finden. Ich finde sie unter dem Küchentisch, und nur Gott weiß, wie sie dort hingekommen sind. Ich höre auf zu versuchen, den Weg meines Hausschlüssels zu rekonstruieren, öffne die Tür und gehe auf den Treppenabsatz hinaus. Mein Palast befindet sich im fünften Stock eines Mehrfamilienhauses. In Beverly Hills, versteht sich. Leider habe ich kein Penthouse, denn als die Wohnungen, die so groß sind wie die Villen in den Vierteln, zum Verkauf angeboten wurden, habensiemir ein paar Drehbuchautoren vor der Nase weggeschnappt. Oder besser gesagt, aus meiner Brieftasche.

Ich schließe die Tür mit zwei Riegeln. Das ist sicherlich nicht nötig. Es gibt nur einen Eingang zum Gebäude und der Wachmann, der ihn bewacht, sieht aus wie ein ehemaliger Sträfling. Er ist zwei Meter groß, geschultert wie ein Schwimmer und muskulös wie ein Stier. Ich habe das Gefühl, dass er kein Problem damit hätte, jedem eine Kugel in den Kopf zu jagen, der es wagt, ihn herauszufordern, indem er versucht, ohne seine Zustimmung den Eingangdes Gebäudes zupassieren.Einbisschen wie Zerberus, der dreiköpfige Hund aus der Mythologie, der den Hades, das Totenreich der alten Griechen, bewacht.

Ich stecke die Schlüssel zurück in meine Tasche, drehe mich um und drücke den Knopf, um den Aufzug zu rufen.Ich spiegele mich im glänzenden Metall der Türen, um mich zu vergewissern, dass nichts fehl am Platz ist. Das Spiegelbild ist das eines hübschen sechsundzwanzigjährigen Jungen, groß, gut aussehend, mit blauen Augen und elegantem braunen Haar.

Die Türen gleiten auf, und mein Bild wird durch die Reflexion des an der Innenwand des Fahrgastraums angebrachten Spiegels ersetzt.Ich gehe hinein und warte darauf, dass die Metallplatten wieder an ihren Platz zurückkehren. Im Neonlicht des Aufzugs drücke ich einen Knopf und beginne meine Fahrt ins Erdgeschoss.

Ich lehne mich gegen die Wand und schlage die Beine übereinander. Ich werfe noch einen kurzen Blick in den Spiegel, richte mein Hemd zurecht und setze mein bestes Lächeln für die Welt auf. Während meine Seele mitdemAufzug ins Zentrum der Hölle hinabfährt, schreibe ich Jeremy eine SMS, dass ich das Haus verlassen werde.

Jeremy Timos: groß, gut aussehend, Topmodel eines sehr bekannten Modehauses, das in der ganzen Welt bekannt ist. Mein bester Freund, immer.

Das einzig Gute daran, von meiner Mutter von einem Vorsprechen zum nächsten gejagt zu werden, war, dass ich einen Jungen wie mich getroffen hatte, der dieses Leben genauso hasste wie ich und der eine Mutter wie meine hatte, die bereit war, um die halbe Welt zu reisen, um ihn zu jemandem zu machen.

Ich selbst bin noch schöner.

Wir wurden sofort Freunde.

Das erste Mal, als ich Jeremy sah, saß ich im Warteraum eines Lagerhauses in Hollywood. Ich wartete darauf, dass ich an der Reihe war und lernte den Text eines schlechten Films auswendig, einer Komödie über ein privates Internat und die Kämpfe zwischen Lehrern und Schülern, als ein blondhaariger Junge mit grünen Augen sich vor lauter Anspannung auf mich erbrochen hatte und, damit nicht zufrieden, auf mir zusammenbrach, so dass wir uns beide auf dem Boden wälzten und er sich mit seinem eigenen Erbrochenen beschmutzte.

Unseren Müttern fielen die Augen aus den Höhlen und sie fingen an zu schreien, als sie uns ins Badezimmer zerrten, um uns für das Vorsprechen hübsch zu machen. Meine Mutter hatte mir meine mit Erbrochenem befleckte Hose und mein Hemd ausgezogen und mich in meiner Unterwäsche inmitten einer stinkenden Toilette zurückgelassen. Ich hatte Angst, dass ein anderer Bewerber kommen und mich in diesem Zustand sehen könnte, und schaute mich ängstlich um, um mich zu vergewissern, dass ich tatsächlich allein war, und traf auf den Blick und das leichenblasse Gesicht von Jeremy, der ebenfalls von seiner Mutter in seiner Unterwäsche ausgesetzt worden war. Er hatte mich angelächelt und eine Entschuldigung geflüstert. Ich lächelte zurück und sagte ihm, dass es mir egal sei und dass ich dank seiner Magenschmerzen das Vorsprechen verpasst hätte. Als Jeremy und ich beste Freunde wurden, stritten sich unsere Mütter auf dem Fußboden und beschuldigtensich gegenseitig, einen Sohn geboren zu haben, der so ein Arschloch war, dass erdemanderen das Vorsprechen ruinierte.

Von da an sah ich Jeremy bei jedem Vorsprechen und er sah mich. Das Problem war, dass wir uns nicht einmal grüßen konnten, weil unsere Mütter sich hassten. Wir tauschten flüchtige Blicke voller Emotionen aus, wie sie zwei Verliebte austauschen, wenn sie sich auf der Straße Hand in Hand mit ihrem jeweiligen Ehepartner begegnen.

Wir haben uns angefreundet, ohne ein Wort miteinander zu reden und uns gleichzeitig alles mit den Augen zu sagen. Vielleicht ist das der Grund, warum Jeremydereinzige Mensch auf der Welt ist, der mich wirklich versteht, der einzige, derinmeine Seele schauen und sie von innen nach außen kehren kann.

Bei unseren stillen Treffen ließen unsere Mütter keine Gelegenheit aus, uns unsere Erfolge unter die Nase zu reiben, die Rollen, die wir bekommen hatten, und die Rollen, für die wir nominiert waren. Es war uns egal, wir waren zu sehr damit beschäftigt, uns gegenseitig anzuschauen, als dass wir uns das kindische Gezänk unserer Erzieherinnen hätten anhören können.

Als ichzehn Jahre alt war, hatte mir meine Mutter ein Handy geschenkt, als Belohnung für meine vorgetäuschte Beharrlichkeit bei dem Versuch, der beste Schauspieler der Welt zu werden, und als sie davon erfuhr, hatte Jeremys Mutter das Gleiche getan. Beim nächsten Vorsprechen, als ich den Vorsprechraum betrat und er ihn verließ, hatte der Junge so getan, als würde er mir einen Schulterklopfer geben, und mir einen zerknüllten Zettel mit seiner Handynummer in die Tasche gesteckt.

Ich habe die Nächte nicht mehr gezählt, in denen ich mit Jeremy über unsere Träume, die Welt, die Vorsprechen, mich, ihn, alles und nichts gesprochen habe. Und bei jedem Vorsprechen kreuzten sich unsere Blicke und vermittelten Dinge, die nie ausgesprochen worden waren.

Bei den Castings war ich dann plötzlich allein.

Jeremy und seine Mutter waren sozusagen verschwunden. Offenbar war er besser darin, auf Fotos gut auszusehen als zu schauspielern, und sie hatte keine Gelegenheit ausgelassen, ihn der Hollywood-Welt zu entreißen und ihn in die Modewelt zu werfen.

Wir blieben in Kontakt, geschützt durch die Geheimhaltung unserer Mobiltelefone und das nicht vorhandene Verhältnis unserer Mütter zur Technik.

Jahre später, im Alter von 17 Jahren, teilten wir uns eine winzige Wohnung in Hollywood, als unsere Karrieren in Schwung kamen und wir nicht mehr von unseren geliebten Müttern, sondern von Agenten betreut wurden, die bereit waren, ihre eigenen Kinder zu verkaufen, um einen Vertrag von irgendjemandem in der Film- und Modeindustrie zu bekommen. Jeremys Mutter dachte offenbar, er wohne in einer Villa in einem Vorort von Los Angeles, aber sie war zu sehr damit beschäftigt, ihre zweite Tochter ins Showgeschäft zu bringen und sie zu jedem Vorsprechen zu schleppen, zu dem sie Jeremy jemals geschleppt hatte, um ihn zu besuchen und herauszufinden, dassdieAdresse, die er ihr gegeben hatte, eigentlich eine Tankstellewarund nicht die Wohnung ihres geliebten und fast berühmten Sohnes.

Meiner hingegen kam leider nur alle sechs Monate zu Besuch und blieb ein ganzes Wochenende lang. Während der Tage des Schreckens, wie wir sie nannten, übernachtete Jeremy bei Freunden, und auf diese Weise gelang es uns, meine Mutter über unser Zusammenleben im Unklaren zu lassen.

Obwohl das Haus klein war, hatte es zwei getrennte Schlafzimmer, und immer wenn meine Mutter ankam, richtete sie sich im Zimmer meiner besten Freundin ein, weil sie es für unbenutzt hielt.

Wir amüsierten uns über die Vorstellung, dass unsere Eltern nicht wussten, dass wir uns eine von ihnen bezahlte Wohnung teilten, und vor allem, dass sie die Laken, in denen meine Mutter geschlafen hatte, wegwarfen, sobald sie das heilige Flugzeug bestiegen hatte, das sie von mir wegbringen würde.

Der leichte Ruck, den der Aufzug beim Anhalten im Erdgeschoss verursacht, holt mich in die Realität zurück. Ich lösemich von der Metallwand und gehe zum Ausgang, während ich mit einer bewusst lässigen Geste, die die drei Teenager-Töchter der Produzenten im ersten Stock aufhorchen lässt, meine Sonnenbrille aufsetze.

2

Ich gehe zum Eingang und begrüße mit einer Handbewegung Frank, den Mann, der sich um den Bardienst und alle Bedürfnisse von uns Wohnungsbewohnern kümmert, Begleiter vieler Abende und persönlicher Psychologe all der Seelen, die an seinen Tresen torkeln und, nachdem sie ein paar Spirituosen zu viel bestellt haben, anfangen, ihm ihre Probleme und psychischen Störungen ins Gesicht zu plappern.

Frank erwidert den Gruß und zwinkert mir zu. Er freut sich, dass ich noch am Leben bin, nachdem er mich wahrscheinlich am Abend zuvor mit ein paar Freunden feiern sah.

Der bewaffnete Bulle, der den Eingang bewacht, öffnet die Tür und flüstert mir mit zusammengebissenen Zähnen einen guten Morgen zu, der in seiner Höhlenmenschenstimme fast beängstigend wirkt.

Er trägt einen schwarzen Anzug und ein Hemd, das zu eng ist, um seine Muskeln zu verbergen, und dessen Kragen ein paar unschöne Tätowierungen erkennen lässt. Ich erwidere den Gruß wohlwollend, denn ich möchte nicht, dass ich ihn nicht begrüße, damit er nervös wird und ich am Ende in seinen stumpfen Händen sitze.

Ich gehe ein paar Blocks weiter, halte an einer Kreuzung an, und während ich darauf warte, dass die Ampel grün wird, höre ich mein Handy klingeln. Es ist Jeremy, der mir eine SMS schickt, dass er ein paar Minuten zu spät kommt und gerade das Haus verlässt. Ich sage ihm, er solle sich keine Sorgen machen, stecke das Telefon in meine Tasche und beschließe, etwas Zeit zu gewinnen, indem ich die Hauptstraße hinunterlaufe, vier Schritte anderfrischen Luft können nur gut tun.

Die grüne Ampel schaltet sich ein, und ich und der Strom der Wartenden setzen sich in Bewegung, während die nervösen Autofahrer uns mit drohender Miene beobachten, verärgert über die zweiminütige Verspätung, die sie durch unsere Durchfahrt erleiden. Ich biege in eine Straße rechts ein und schaue in den Himmel, es ist ein schöner Tag, die Sonne scheint und es gibt keine einzige Wolke weit und breit, die Ruhe vor und nach dem Sturm. Wieder höre ich ein nerviges Geräusch aus meinem Handy und sehe den Namen meiner Mutter auf dem Display. Das ist nur fair, denke ich, denn es war ein so schöner, ruhiger Moment, dass man ihn einfach nicht ruinieren konnte. Ich zwinge mich, zu antworten, denn ich weiß, dass sie nicht aufhören wird, bisichdie grüne Taste auf der Wählscheibedrücke, und sie kann mir nicht alles sagen, was mit ihr los ist.

"Hallo Mama, wie geht es dir?" Die Aufregung in meiner Stimme ist spürbar, aber ich kann und will mich nicht zurückhalten."Hallo, Süße!", ruft die Stimme sechstausend Meilen entfernt, so laut, dass sie sicher von allen um mich herum gehört wurde. Es ist in Ordnung, sagt sie mir, sie kommt mich vielleicht nächsten Monat besuchen, weil es Priscilla nicht gut geht und sie den Flug nach Kalifornien vielleicht nicht schaffen wird. Priscillaistder hässliche Pinscher meiner Mutter, eine winzige Ratte, die jedes Mal, wenn sie mich sieht, nicht aufhört zu bellen, oder besser gesagt zu quieken. Keine Sorge", antworte ich und verstehe, dass der Hund zu sehr betroffen sein könnte.

So geht es noch eine Weile weiter, wir überhäufen uns gegenseitig mit unnützen und sinnlosen Worten, mit Nettigkeiten, auf die wir nicht verzichten können. Ich verstehe immer noch nicht den wahren Grund für den Anruf, meine Mutter hat mich nie angerufen, nur um sich zu vergewissern, dass es mir gut geht, dass ich etwas esse, dass ich etwas zu tun habe oder dass ich nicht tot bin. Es fällt mir schwer, auch nur ein winziges Signal zu erkennen, ein überbewertetes Wort, das den Grund des Anrufs offenbaren könnte.

"Liebe"

Da ist sie. Es fängt gleich an.

Ich bin sehr neugierig, was er dieses Mal von mir will. Ich hoffe, dass es nur darum geht, Geld oder so etwas zu bekommen. Wenn ja, kann ich den Anruf in weniger als hundertzwanzig Sekunden beenden und wieder in den blauen Himmel schauen, ohne weitere Störungen.

"Priscilla muss sich einer sehr teuren tierärztlichen Behandlung unterziehen, und wenn wir das zu den Kosten für den Psychologen addieren, wissen Sie, wie viel das ausmacht? Verrücktes Zeug!"

Es ist verrückt, diese Spitzmaus zum Psychologen zu bringen.

Ich vermeide es zu sagen, ich habe keine Lust zu streiten, und die Sekunden vergehen wie im Flug.

"Tut mir leid, Mama, ich muss gehen, ich bin mit Arbeit überhäuft. Ich telegrafiere Ihnen, sobald ich zu Hause bin, denn ich möchte nicht, dass Priscilla ihren Psychologen aufgeben muss."

Du bist ein Schatz, sagt er mir, arbeite hart, mach weiter, gib nie auf, du bist gut.

Und Sie mögen mein Geld.

Ich lege auf, flüstere ein Hallo in Lichtgeschwindigkeit und schaue wieder in den Himmel. Da ist eine kleine, unbedeutende, verdammte Wolke, die von wer weiß woher aufgetaucht ist und diese perfekte blaue Leinwand befleckt. Ich greife in meine Tasche auf der Suche nach Zigaretten und finde sie seltsamerweise leer. Ich bin kein starker Raucher, ich genieße gerne ab und zu eine schöne Zigarette in Ruhe. Wenn iches mit demAlkohol nicht übertreibe, habe ich am nächsten Morgen meist keine Zigaretten in der Tasche.

Genau so, wie es jetzt geschieht.

Ich sehe einen Automaten an der Ecke, hole mein Portemonnaie heraus und fummele nach dem richtigen Kleingeld. Ich stecke sie einzeln in den Schlitz des Automaten, drücke den Knopf mit dem Lucky-Strike-Aufkleber und warte, bis das Päckchen in den Behälter am Fuß des Automaten fliegt. Ich warte auf den dumpfen Aufprall meiner fünf Dollar in Tabak auf dem Metall, und als ich ihn höre, greife ich in die Tür und ziehe das Päckchen heraus. Schnell packe ich es aus und drehe mich um, um einen Mülleimer zu suchen, in den ich das zerrissene Plastik werfen kann. Ein paar Meter weiter sehe ich einen und will gerade gehen, als ich von zwei schreienden Damen angegriffen werde, die sich auf mich stürzen und ihre Handys zücken, um mit mir das Foto des Jahrhunderts zu machen und es ihren Freunden zu schicken, die gemütlich auf dem Sofa sitzen und häkeln. In einer Nanosekunde reiße ich mich von meiner anfänglichen Bestürzung los und beginne zu lächeln. Die Dame macht das Foto und ich sehe mich und die beiden Männer für immer auf den Pixeln des Telefons gedruckt. Sie fragen mich, ob ich ihnen ein Autogramm geben kann, und werfen mir ein zerknittertes Blatt Papier und einen zerfledderten Stift ins Gesicht.

"Kein Problem", sage ich, "unter welchem Namen soll ich es machen, muss ich etwas Bestimmtes schreiben?".

Nachdem er ein "To Mary, with love, Tom Kalson" gekritzelt und ein strahlendes Lächeln aufgesetzt hat, beginnt die Flut der Fragen. Ich antworte wohlwollend, während ich innerlich alle Götter dafür verfluche, dass sie sich zusammengetan haben. Ich sage Mary und Marys Freund, dass sie mich entschuldigen müssen, aber ich habe es eilig, ich muss mich wirklich beeilen, und dass es eine wahre Freude war, sie kennenzulernen. Ich verabschiede mich von ihnen und mache mich in zügigem Tempo auf den Weg, immer mitderKlasse und Eleganz, die ich in der Öffentlichkeit an den Tag lege. Ich höre die Damen hinter mir kreischen wie Vierzehnjährige bei ihrem ersten Konzert, und ichbiegeso schnell ich kann um die Ecke.

Ich habe das Altpapier noch in der Hand, ich muss einen anderen Mülleimer finden.

Ich biege nach links ab und sehe den Club auf der anderen Straßenseite. Ich habe keine Zeit, nachzusehen, ob Jeremy schon an unserem üblichen Tisch sitzt, als mich eine Hand an der Schulter packt und mich zwingt, mich umzudrehen, als ich eine Stimme höre, die sagt: "Bitte mach ein Foto mit mir!"

Ich drehe mich um, meine Augen voller Wut, bereit, jeden zu beschimpfen, der es wagt, mich so anzufassen, und werde mit Jeremys Grinsen konfrontiert. Ich beruhige mich schnell und fange an zu lachen, gebe ihm einen freundschaftlichen Schlag auf die Schulter und drohe, das nie wieder zu tun.

Wir gehen gemeinsam zum Restaurant, reden über dies und das, über berufliche Verpflichtungen und darüber, wie sehr wir eine Pause brauchen.

Wir setzen uns, und obwohl mir der Abend noch im Magen liegt, bestelle ich ein leichtes Sandwich mit Salat und Tomaten und eine kleine Flasche stilles Wasser. Jeremy tut das Gleiche, er muss selbst eine ziemlich komplizierte Nacht gehabt haben.

Der Kellner kommt mit unseren Bestellungen und stellt sie auf den Tisch, entkorkt das Wasser und schenkt es in Gläser ein.

Jeremy erzählt mir, wie er gestern Abend fast in eine Schlägerei geraten wäre, wie es ihm gelungen ist zu entkommen und wie er sich heute Morgen auf magische Weise in seinem eigenen Bett wiedergefunden hat. Er war mit ein paar Models ausgegangen, Marta und Christine, zwei schönen, netten und klugen Mädchen, die ich auch kenne. Sie kamen gerade aus einem Club, wo sie zum Tanzen angehalten hatten, als Christines Freund Igor, ein Schwergewichtsboxer, die brillante Idee hatte, dem Anführer einer Biker-Gang, einem klassischen Muskelprotz mit Kopftuch und Harley, einen Haken ins Gesicht zu schlagen.

Natürlich wusste der Zentaur die Geste nicht zu schätzen, und es kam zu einer regelrechten Straßenschlägerei mit Ketten, Schlagringen und Messern. Während die Bodyguards des Clubs, den sie gerade verlassen hatten, und die Polizei die Schlägerei stoppten, oder vielmehr versuchten, sie zu stoppen, indem sie abwechselnd ein paar Schläge einsteckten und austeilten, war es Jeremy und Marta gelungen, durch einen Seitenausgang des Clubs zu verschwinden.

"Ich würde Ihnen gerne mehr erzählen, wirklich, aber ich kann mich an nichts erinnern. Ich weiß nicht einmal, ob ich am Ende mit Marta geschlafen habe! Ich weiß nur, dass ich heute Morgen in meinem Zimmer war und nicht einmal mehr weiß, wie ich dorthin gekommen bin", sagt Jeremy, während er mir sein Handy reicht und aufdenArtikel auf dem Bildschirm zeigt. Ich las "Stadt als Ring: Boxer in Straßenkampf verwickelt", wie der Schwergewichts-Champion verhaftet wurde, nachdem er ins Krankenhaus eingeliefert wurde, um seine Wunden zu nähen, und wie er auf Kaution freigelassen wurde. Mit einer schönen schwarz-weißen Nahaufnahme als Krönung.

Als ob es für einen VIP-Champion wie ihn ein Problem wäre, das Geld aufzutreiben, um aus dem Gefängnis zu kommen.

Ich habe auch ein kurzes Interview mit Christine gelesen, in dem sie, wahrscheinlich unter Tränen, sagt, dass sie mit einem solchen Menschen, mit einem solchen Schurken nichts mehr zu tun haben will.

Keine große Sache, Igor hat ihn nie gemocht.

Als ich gerade zu Ende lese, wie hart und schwierig es sein muss, mit jemandem zu leben, der so gewalttätig ist wie der amtierende Champion, erscheint eine Nachricht von Angelica Filler auf Jeremys Handy. Genau dieselbe Nachricht, die ich nichteinmaleine Stunde zuvor erhalten hatte. Wie damals, als wir Kinder waren, sieht Jeremy mich an, seine grünen Augen bohren sichin meineSeele und prüfen meine Gedanken zu diesem Thema, er zeichnet ein Grinsen und tippt eine Antwort.

Ich sehe ihn an, ich brauche nicht zu fragen, ich weiß, er wird kommen.

Jetzt, wo ich weiß, dass ich mich nicht den ganzen Abend allein langweilen muss, wird mein Tag plötzlich besser.

Aus meiner Tasche ziehe ich die Schachtel Lucky Strike, die ich gerade gekauft habe, es ist einer dieser Momente, in denen man eine Zigarette genießen kann. Ich ziehedasFeuerzeug heraus, ein schwarzes Zippo mit dem eingravierten Erscheinungsdatum von "Life of a man", dem ersten Film, in dem ich die Hauptrolle spielte, ein Geschenk meines Agenten, das ich sehr schätze. Ich drücke mit dem Daumen, um das Metallteil zu öffnen, aberdasFeuerzeug rutscht mir zwischen den Fingern durch und landet auf dem Boden, wo es zwischen den Füßen der Passanten hindurchrollt.

Der grüne Plastiktisch, an dem Jeremy und ich sitzen, steht direkt auf dem Bürgersteig. Das bedeutet, dass wir immer bereit sind, eine plötzliche Flucht zu ergreifen, falls eine Gruppe von Männern oder ein Journalist uns entdeckt. Um ehrlich zu sein, passiert das Jeremy häufiger als mir, vor allem, seit er praktisch nackt für eine berühmte Parfümwerbung posiert hat und Fotos von den wohlgeformten Bauchmuskeln, den feinen Gesichtszügen, den tiefliegenden Augen und dem durchtrainierten, schlanken Körper meines besten Freundes in Städten auf der ganzenWelt, einschließlich Los Angeles,aufgehängt und ausgestellt wurden.

Widerwillig stehe ich auf, um mein Feuerzeug zu holen, bevor es zertrampelt oder wer weiß wohin getreten wird. Ich weiche einem Passanten aus und stoße mit einem anderen zusammen, murmele ein "Entschuldigung", ohne darüber nachzudenken, bücke mich, um mein Zippo aufzuheben, und stoße dabei gegen den Boden. Ich begreife nicht sofort, was passiert, ich spüre nur einen starken Schmerz in meinem Rücken und sehe die Gebäude um uns herum horizontal. Ich versuche aufzustehen, aber es geht nicht, irgendetwasmussmich blockieren.

Während ich versuche, wieder klar zu werden und zu verstehen, was passiert, trifft mich etwas im Gesicht, bricht mir die Lippe und hinterlässt einen metallischen Blutgeschmack in meinem Mund.

Die Wut durchdringt meinen Körper und ein Adrenalinschub gibt mir die Kraft, mich hochzuziehen. Ich springe mit aller Kraft auf und sehe, wie ein schwarzer Fleck wieder auf den Boden fällt.

Es ist ein Mädchen, in den Zwanzigern.

Ich kann ihr Gesicht nicht sehen, es ist von einem Sträußchen sehr schwarzer Haare verdeckt. Sie muss esgewesen sein, die mich mit voller Wucht getroffen hat und mich auf den Boden fallen ließ, so dass ich nicht mehr aufstehen konnte.

Mein Gehirn versucht immer noch, die Dynamik des Geschehens zu rekonstruieren, als ich sehe, wie ein Mann das Mädchen an den Haaren packt und ihr eine endlose Reihe von Beleidigungen zuruft.

Ich vergesse schnell die Nervosität, die ich ihr gegenüber empfinde, und die Tatsache, dass sie mich praktisch angegriffen hat, und gehe schnell auf den Mann zu, der sie angreift.

Ich packe ihn mit einer Kraft, die nicht die meine ist, an der Schulter und zwinge ihn mit einem Ruck, seinen Griff um das rabenschwarze Haar loszulassen.

"Was zum Teufel machst du da?", versuche ich ihm zu sagen, als ich wieder auf dem Boden lande, diesmal dankeinerRechten des Mannes, die mich an der Lippe trifft, genau an der Stelle, an der ich vorhin getroffen wurde.

Scheiße, heute ist kein guter Tag.

Ich stehe schnell auf, das tägliche Training im Fitnessstudio hilft in solchen Fällen, und will den Mann gerade zurückschlagen, als Jeremy mich mit einer Hand wegzieht und dem Fremden mit der anderen eine Rückhand gibt.

Während Jeremy dem Mann droht, er solle nicht einmal daran denken, aufzustehen, erinnere ich mich an das Mädchen, das immer noch am Boden liegt und ziemlich erschüttert ist. Ich gehe hinüber und knie mich neben sie. Während ich ihr zuflüstere, sie solle ruhig bleiben und sich keine Sorgen machen, streiche ich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht und stecke sie hinter ihr Ohr.Meine frühere Einschätzung war richtig, sie ist nichtälterals zwanzig Jahre.

Und sie ist wunderschön.

Ihr langes schwarzes Haar umrahmt ein göttliches Gesicht mit feinen, eleganten Zügen. Ihre von der Anstrengung leicht geröteten Wangen machen sie noch schöner, als hätte sie sich absichtlich so geschminkt, um ihre schmale Nase, die roten Lippen und die Eisaugen zu betonen. Sie wendet sich mir für einen Moment zu, und ich fühle mich von ihrem Blick durchbohrt; ich bleibe regungslos, unfähig, mich zu bewegen, unfähig zu atmen, als könnte sie mich kontrollieren, indem sie mich einfach nur ansieht.

Sie sagt, dass es ihr gut geht und flüstert ein "Danke", während sie ihren Blick wieder senkt.

Ich drehe mich zu Jeremy um, abgelenkt von den Rufen, die aus seiner Richtung kommen.

Jemand muss die Polizei gerufen haben, und zwei Beamte, die zufällig nur einen Block entfernt auf Streife waren, legen dem Mann Handschellen an, nachdem sie ihn mit der Wange auf den Asphalt gedrückt haben, während Jeremy mit einem dritten Beamten spricht, der auf mich und das Mädchen zeigt und zu erklären versucht, was passiert ist. Ich stehe auf, putze die Kleidung, die ich trage, so gut ich kann, drehe mich um und reiche jemandem die Hand... da ist niemand.

Wo vor einer Sekunde noch das Mädchen mit den kalten Augen saß, ist jetzt nur noch Leere.

Ich drehe mich hastig um und schaue über die Menge der Passanten hinweg, die stehen geblieben sind, um das Spektakel eines Schauspielers und eines Models zu genießen, die sich mit einem Fremden streiten.

Ich schaue noch einmal in alle Richtungen, sie kann sich nicht in Luft aufgelöst haben, aber ich kann sie nirgends sehen.

Verblüfft fahre ich mir mit der Hand durch die Haare und versuche, meine Gedanken zu ordnen, und gehe ein Stück weiter zu Jeremy, der immer noch mit den Agenten spricht.

Der Polizist sieht mich an und fragt mich kurz: "Sind Sie in Ordnung?", und seinem Blick nach zu urteilen, muss ich ziemlich viel Prügel bezogen haben.

Ich fahre mit der Zunge über meine Lippe und schmecke wieder das Blut, begleitet von einem leichten Brennen. Ich strecke eine Hand aus und streiche mit dem Finger über die Schnittwunde, um das AusmaßdesSchadens zu bestimmen. Nichts Ernstes, so scheint es zumindest. Ich habe bald ein Treffen mit den Journalisten und hoffe, dass die Maskenbildner die Wunde verdecken können, sonst muss ich die Rolle des barmherzigen Samariters spielen und ihnen erzählen, wie ich das kleine Mädchen heldenhaft aus den Fängen des bösen Mannes gerettet habe, obwohl ich eigentlich nur mein Feuerzeug holen wollte.

Das Feuerzeug!

Ich suche den Boden ab und kann ihn nirgends entdecken. Ich bewege meine Augen schnell von einer Seitezur anderen, umdenAsphalt abzutasten, wennihnniemand aufgesammelt hat, muss er noch in der Nähe sein. Ich versuche immer noch, die Ruhe zu bewahren, als ich spüre, wie ein Beamter meinen Arm berührt und fragt: "Ist dasIhrer?" und reichte mir das kleine Metallrechteck.

Ich bedanke mich, nehme nach dem Sturz eine Zigarette aus der zerknitterten Schachtel und zünde sie schließlich an.

Jeremy kommt auf mich zu, packt mein Kinn und zwingt mich, ihm mein Gesicht zuzuwenden. Er untersucht meinen Mund mit einem kritischen Blick, als wäre er ein Arzt, und entscheidet, dass es nichts Ernstes ist, oder zumindest besser als erwartet, wenn man bedenkt, wie stark der Schlag war, den mir der Idiot verpasst hat.

Nervös frage ich die Beamtin, eine kleine, stämmige Frau in den Fünfzigern, ob ich meine Version des Sachverhalts schildern soll, aber sie antwortet, dass das nicht nötig sei.

"Ihr Freund hat uns bereits alles gesagt, was wir wissen müssen", sagt er und rollt mit den Augen.

Anscheinend hat unser Schwarm wieder zugeschlagen.

Ich wollte nicht erzählen,wie ein 20-jähriges Mädchen, das nicht mehr als 48 Kilo wog, mich wie ein professioneller Ringer niederschlug und mir ins Gesicht trat.

Da stehe ich nun mitten auf einer der belebtesten Straßen von Los Angeles, zusammengeschlagen in meinem Visum, in schmutziger Kleidung und umringt von Menschen, die ein Foto mit mir haben wollen.

Das Ganze hat etwas Surreales an sich.

Einer der Zuschauer versucht, einen Schritt nach vorne zu machen, aber ich starre ihn an, es ist mir egal, ob ich einen schlechten Eindruck mache und es ist mir alles egal. Und jetzt gehen Sie mir aus dem Weg.

Jeremy kommt zurück und reicht mir das Telefon. Es ist fast zwei Uhr, wir haben nochetwasZeit, bevor uns unsere Sternverpflichtungen trennen. Nervöse Informationen beginnen in meinem Gehirn und rauschen hinunter zu meinen Beinen, bereit, den ersten Schritt zu machen, als ich die StimmederAgentin höre, die mich ruft.

Turnabout, offenbar noch nicht Zeit, den Schauplatz zu verlassen.

Er geht zügig auf mich zu und holt ein Fahrscheinheft heraus.

Ich versuche mir vorzustellen, was für eine obskure Ausrede er sich einfallen lässt, um mich zu bestrafen; sicherlich würde ein gewöhnlicher Beamter, der einen Prominenten bestraft, Aufsehen erregen und es vielleicht auf die Titelseite einer kleinen Zeitung schaffen, aber ich kann und will nicht glauben, dass das alles ist, was er tut. Und doch kann ich keinen Grund finden, ich bin derjenige, der sie hat!

Ich ziehe den besten Opferblick auf, den ich in meinem Repertoire habe, und bereite mich darauf vor, mich zu entschuldigen und einen Ausweg aus der Situation zu suchen, ohne eine Strafe zahlen zu müssen.

"Entschuldigen Sie, Mr. Kalson, ich habe keine Zettel mehr, würden Sie meiner Tochter Katye ein Autogramm geben? Sie ist ein großer Fan von dir!"

"Nein, Ma'am, Sie sind willkommen, denn Sie sorgen für die Sicherheit auf unseren Straßen, das und mehr, keine Sorge", sage ich mit zusammengebissenen Zähnen und versuche, so wahrheitsgemäß wie möglich zu klingen, während ich aus dem Augenwinkel sehe, wie Jeremy seinen Mund mit der Hand bedeckt, um ein Grinsen zu verbergen.

3

Jeremy zerrt mich weg, während der Agent immer noch verträumt auf mein Autogramm starrt, als wäre es ein Originalgemälde eines berühmten Malers.Wir bahnen uns einen Weg durch die Menge der Schaulustigen, die sich nur zögerlich lichtet.

"Der hat wirklich den Verstand verloren", sagt Jeremy, als wir weitergehen, ohne wirklich zu wissen, wohin wir gehen sollen. Wir wandern durch die Stadt und kreuzen den Weg von Seelen, die in die entgegengesetzte Richtung laufen und in ihren eigenen Gedanken versunken sind.

Wir biegen nach rechts in eine kleine Seitenstraße des Sunset Boulevard ein und finden endlich Ruhe: Die Straße ist menschenleer, keine Passanten, die wie besessen telefonieren, keine Taxifahrer, die hupen und gegen das Auto vor ihnen wettern.

Jeremy stößt eine klapprige Tür auf und wir betreten einen alten Laden. Der Ort ist sehr klein, ein Loch von nicht einmal zwanzig Quadratmetern, schwach beleuchtet und mit deckenhohen Regalen voller Vinyls, die sich entlang der drei Innenwände erstrecken. Das Schaufenster ist nicht minder beeindruckend, überflutet von Schallplatten, die sich ungeordnet in jeder verfügbaren Ecke stapeln. Eine alte Glocke über der Tür kündigt unsere Ankunft an, indem sie mit dem kleinen Klöppel gegen das vergoldete Metall schlägt. Von hinten kommt ein "Eine Sekunde, ich bin gleich bei Ihnen", begleitet vom Klappern einer Kiste, die wahrscheinlich gerade auf den Boden gefallen ist. Kurz darauf erscheint ein Mann in den Sechzigern, Al, der Ladenbesitzer, einer der musikalischsten Menschen, die ich je getroffen habe.

Wir waren gerade in die Stadt der Engel gezogen, als wir zum ersten Mal in Als Laden gingen. Vinyl ist eine von Jeremys größten Leidenschaften, und Good Vinyl war der Ort, nach dem er jahrelang gesucht hatte, ein Zufluchtsort voller Musik, wenn die Dinge nicht richtig liefen. Jeremy, wenn er nicht zu mir kam, landete immer dort, wenn er ein Problem hatte. Er verbrachte ganze Nachmittage damit, mit dem Besitzer über Noten, Soli, Sänger, Bands und Genres zu diskutieren, und Al behandelte ihn wie seinen eigenen Sohn.

Al war einmal ein Vater gewesen.

Sein Sohn war ein paar Jahre bevor Jeremy und ich einzogen an einer seltsamen Krankheit gestorben. Er muss ungefähr in unserem Alter gewesen sein, höchstens ein paar Jahre älter. Er war krank geworden, als er elf Jahre alt war, und einige Zeit später gestorben, was Al's jetzige Ex-Frau in eine Depression stürzte und ihn in seinem Laden zurückließ, ausgeliefert an all das Vinyl und die Erinnerungen, die die Musik in seinem Kopf auslöste. Als seine Frau mit einem Neun-Millimeter-Schuss in den Kopf Selbstmord beging, konnte Al nicht mehr in dem Haus leben, das sie bis dahin mühsam gekauft und gemeinsam bewohnt hatten.

Er verkaufte die Villa und verschwand mit dem Geld.

Er war eine Zeit lang unterwegs gewesen, war von Staat zu Staat gependelt, ohne ein klares Ziel zu haben, und hatte versucht, sich selbst in einem abgelegenen Teil der Welt zu finden.

Er hat uns nie viel über seine Reisen erzählt, Al. Er zeigte uns ein paar Fotos, erzählte uns von ein paar sporadischen Abenteuern, mehr nicht. Eines Morgens kamen wir in den Laden und fanden Al in Tränen aufgelöst vor, wie er einen Jungenin denDreißigern umarmte, der groß war und dessen Haare so blond waren, dass er weiß aussah. Sein Name war Nadel, und sie hatten sich in Thailand oder einem anderen östlichen Staat in der Nähe kennen gelernt. Sie hatten sich ein Zimmer geteilt und eine Zeit lang zusammen gearbeitet, bis Al zur nächsten Etappe seiner ziellosen Reise aufgebrochen war. Zufällig war der Junge, der nie aufgehört hatte zu reisen, in den Plattenladen gegangen, und sie hatten sich gefunden.

Wie heißt es so schön? Die Welt ist klein.

Dann war Al plötzlich wieder da. Niemand weiß wie, aber nachdem er um die halbe Welt gereist war und die meisten der spektakulärsten Orte der Welt gesehen hatte, beschloss er, an den einenOrtzurückzukehren, den er so sehr hasste.

Seltsam, wie er sich selbst oder den Schatten, der von ihm übrig geblieben ist, an dem Ort wiederfand, von dem er geflohen war.

Mit dem Geld, das er übrig hatte, kaufte er ein Bett und eine Küchenzeile und richtete sie im Hinterzimmer ein; er hatte sich seine perfekte kleine Welt geschaffen, eine Realität, in der es nur ihn, seine Platten und seine Kunden gab.

Er geht an dem kleinen Tresen vorbei, begrüßt mich und umarmt Jeremy, der die Umarmung liebevoll erwidert.DieUmarmung löst sich auf, und Al packt Jeremy am Arm und zerrt ihn zu einem der vielen Tannenzapfen aus Vinyl im Laden, wo er in schneller Folge eine Reihe von Namen und Titeln ausspuckt, die die Augen meines besten Freundes zum Leuchten bringen.

Die Diskussion zwischen den beiden nimmt ein Ausmaß an, das mir nicht passt, und so beschließe ich, eine Zigarette zu rauchen, bevor ich mich in eine Diskussion einmische, bei der ich stammelnd nicht weiß, was ich sagen soll. Ich bin immer noch nervös wegen der Situation, die wir gerade erlebt haben, und das Nikotin wird mir helfen, meine angespannten Nerven zu beruhigen. Ich stecke mir meine zweite Zigarette des Tages in den Mund und wende mich zur Haustür, als ich sie am Schaufenster vorbeigehen sehe.

Das ist sie, das ist das Mädchen mit den Eisaugen, das mich kurz zuvor angegriffen, zu Boden geworfen und ins Gesicht getreten hat.

Ich ziehe kräftig am Griff und eile aus dem Laden.

Die Straße ist voller als zuvor, aber ich kann immer noch deutlich das Rabenhaar erkennen, das leicht zwischen den Passanten schwebt. Ich setze mich in Bewegung und versuche, nicht zu sehr aufzufallen und sie gleichzeitig nicht aus den Augen zu verlieren. Ich sehe, wie sie nach rechts in eine Straße einbiegt, die zum Sunset Boulevard führt, und das schwarze Haar umdieEcke verschwindet.

Ich beschleunige mein Tempo und versuche, ruhig zu wirken, obwohl ich am liebsten losrennen, sie am Handgelenk packen und sie zwingen würde, mir zu erzählen, welche Probleme sie mit dem Mann von früher hatte.Ich weiß nicht warum, aber ich würde es so machen.

Obwohl ich sie noch nie gesehen habe, obwohl ich sie wahrscheinlich nie wieder sehen werde.

Ich bog umdieEcke und sie war verschwunden. Verschwunden.

Es ist schon das zweite Mal innerhalb einer halben Stunde, dass er verschwunden ist, und das macht mich langsam sehr nervös.

Ich bleibe auf dem Bürgersteig stehen, meine Augen suchen nach irgendeinem Zeichen von ihr, als sich plötzlich ein seltsames Gefühl seinen Weg durch meinen Geist bahnt.Jemand beobachtet mich, aber ich kann nicht erkennen, wer oder wo es ist. Sie scheinen alle ihren täglichen Geschäften nachzugehen, einige telefonieren, andere lesen die Zeitung, einige sitzen an der Bar und schlürfen Saft oder Kaffee, einige arbeiten und einige stehen einfach nur da und tun nichts. Doch so sehr ich mich auch anstrenge, ich kann nicht herausfinden, welcher Blick mich gerade anstarrt. Ich ziehe das Telefon heraus und tue so, als würde ich einen Anruf erhalten und ihn annehmen, zumindest würde das meine regungslose Anwesenheit auf dem belebten Bürgersteig rechtfertigen. Ich rede eine Weile, laufe hin und her, beantworte einsilbige Fragen, die nur in meinem Kopf existieren, während mein Blick immer noch durch die Menge wandert, um das Mädchen zu entdecken. Ich verabschiede mich von meinem falschen Gesprächspartner und stecke das Telefon zurück in meine Tasche. Ich erinnere mich, dass ich noch eine unangezündete Zigarette im Mund habe, nehme mein vertrautes Feuerzeug aus der Tasche und zünde die Flamme mit einer schnellen Bewegung an.

Ich atme tief ein und spüre, wie das Nikotin in meine Lungen und Venen strömt, und während es jeden Winkel meines Körpers erreicht, fühle ich eine seltsame Ruhe in mir aufsteigen.

Ich nehme einen weiteren Zug und dieses Mal klingelt tatsächlich mein Telefon. Es ist Jeremy, er hat mich nicht mehr im Laden gesehen und fragt sich bestimmt, wo ich bin. Ich sage ihm, dass ich auf dem Weg bin und in zehn Minuten oder so da sein werde.

Ich gehe langsam zurück zu Jeremy, gegen die Strömung, um Passanten zu vermeiden, die angezündete Zigarette zwischen den Lippen, die eine leichte Rauchfahne hinter sich lässt.

Ich frage mich, wer dieses Mädchen wirklich ist, woher diese schlanke, geheimnisvolle Gestalt kommt. Ich überqueredieKreuzung, biege rechts ab und stehe vor Good Vinyl. Jeremy wartet auf mich, er lehnt am Schaufenster des Ladens und hält eine biologisch abbaubare Plastiktüte in den Händen, auf der das Logo von Al prangt und die mit seinen neuen Einkäufen gefüllt ist.

Ich durchstöbere die Tasche voller bunter Plattencover nach etwas, das mir gefallen könnte. Normalerweise läuft das so: Jeremy kauft und ich leihe mir eine der Neuanschaffungen für ein paar Wochen aus; ich bin kein großer Musikkenner, aber ein paar Songs auf dem Plattenspieler zu hören hat immer seinen Reiz.