El Soltero E-Book

Amanda Adams

• Herausgeber: Tydbyts Media
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Spanisch

Veröffentlichungsjahr: 2018

Beschreibung

Algunos sueños son difíciles de matar.

Cuando Chance Walker era un niño, soñaba con ser muchas cosas.

Un bombero.
Un astronauta.
Un dios del rock and roll.

Lástima que nunca aprendió a tocar la guitarra.
Lástima que se entregó a la edad adulta y fue a la escuela de Derecho en lugar de a la de Rock.
Lástima que la mujer más hermosa que haya visto en su vida no quiera tener nada que ver con él.

Ella tiene secretos.
Grandes secretos.
Y si él cree que un beso va a sacudir su mundo... bueno...
Tal vez tenga razón.
Y tal vez ella pueda ser mucho más de lo que él esperaba.
¡Un Clic Ahora!

Leseprobe

El Soltero

Los hermanos Walker, Libro 1

Amanda Adams

Índice

Acerca de El Soltero

Derechos de autor

Prólogo

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Epílogo

Libros por Amanda Adams

Biografía

Libros por Amanda Adams (English)

Acerca de El Soltero

Algunos sueños son difíciles de matar.

Cuando Chance Walker era un niño, soñaba con ser muchas cosas.

Un bombero.

Un astronauta.

Un dios del rock and roll.

Lástima que nunca aprendió a tocar la guitarra.

Lástima que se entregó a la edad adulta y fue a la escuela de Derecho en lugar de a la de Rock.

Lástima que la mujer más hermosa que haya visto en su vida no quiera tener nada que ver con él.

Ella tiene secretos.

Grandes secretos.

Y si él cree que un beso va a sacudir su mundo... bueno...

Tal vez tenga razón.

Y tal vez ella pueda ser mucho más de lo que él esperaba.

¡Un Clic Ahora!

Derechos de autor

Derechos de autor 2018 Amanda Adams

El Soltero:

Los hermanos Walker, libro 1

Diseño de portada - Derechos de autor 2016 ebook indie covers

Todos los derechos reservados.

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personas, lugares y eventos son completamente producto de la imaginación del autor o usados ficticiamente. Cualquier parecido con cualquier persona, viva o muerta, es una mera coincidencia.

Prólogo

Chance Walker deslizó su dedo bajo el cuello almidonado de su camisa e intentó aflojar la corbata que amenazaba con estrangularlo. No se bajó del auto, se quedó sentado allí como un tonto, tratando de armarse de valor. Miraba los pequeños cúmulos de nieve que se alineaban en ambos lados del camino de entrada. Témpanos de hielo colgaban del techo de la casa y una cálida nube de aire blanco flotaba desde algún lugar del techo.

Miró a la puerta principal durante cinco minutos sin moverse. No había nada en este mundo que quisiera menos que entrar en esa casa, sentarse en la mesa de la cocina de la Sra. Klasky y escuchar a su esposo leer el testamento de su madre.

—¡Maldita sea! —Chance golpeó sus manos contra el volante y decidió que era hora de dejar de ser tan cobarde. Su madre estaba muerta. Perder a un ser querido es algo que le pasa a la gente todo el tiempo. Lo superaría. ¿Verdad? Eventualmente, el sudor de sus manos y la aceleración apanicada de su corazón se detendrían.

Con un suspiro salió del auto y buscó su chaqueta azul marino en el asiento trasero. Sólo iba a sentarse en una habitación con sus hermanos y un abogado, pero había aprendido de la manera difícil, hace mucho tiempo, a ir a cualquier reunión legal preparado para la batalla. Algunos instintos difícilmente mueren.

Cerró la puerta del auto de un golpe y subió por la entrada, pasando junto a un gran camión blanco, un deportivo de color rojo cereza y el Jeep de veinte años que conducía su hermano Derek cuando el tiempo lo obligaba a aparcar su Ducati Monster negra personalizada. El elegante Mercedes deportivo negro de Chance parecía el único auto de un adulto estacionado frente a la casa de ladrillo de dos pisos y con cien años de antigüedad. Y tenía que agradecérselo a su madre. Le había dejado a sus hijos una póliza de seguro de vida muy grande. Según Chance, el auto nuevo había sido su último regalo para él.

No era sorpresa que Klasky, el abogado de su madre, tuviera una camioneta o una minivan estacionada en el garaje. Los Klasky tenían ocho nietos y siempre jugaban a ser los choferes de al menos dos o tres de los más pequeños. Chance los veía por la ciudad cada vez que volvía para visitar a su madre, cosa que nunca era suficiente.

Llamó al timbre y esperó. Unos segundos más tarde, la Sra. Klasky abrió la puerta. Llevaba puestos un par de pantalones azul marino y un suéter de gran tamaño de color crema. Debía tener al menos setenta años, pero parecía diez años más joven.

—Oh, querido, estás aquí. —Ella lo empujó hacia dentro y cerró la puerta suavemente tras él—. Siento mucho lo de tu madre, cariño.

—Gracias. —¿Qué se suponía que contestara a eso? Nadie sabía qué decir cuando alguien moría. Se sentía terrible. Dolía mucho. Y no había una buena manera de expresar ninguna de esas emociones, entonces decidió enterrar su cabeza en asuntos del trabajo y no hablar de ello. Cuando la Sra. Klasky se quedó allí de pie, frotándose las manos de manera nerviosa, indicio de que estaba pensando en abrazarlo, se despejó la garganta y dio un paso atrás—. ¿Dónde están todos?

—Oh, lo siento mucho. Pasa. Pasa. Están en la cocina.

Genial. Exactamente como él esperaba.

Caminó por el pasillo lleno de fotografías, algunas viejas, otras nuevas. No conocía ninguno de aquellos rostros. Tenía las manos apretadas en puños dentro de los bolsillos de la chaqueta. No quería estar allí. No quería hablar de esto. Ni hoy, ni nunca.

—Chance. —Su hermano, Derek, se levantó de su asiento al final de la mesa y se acercó para abrazarlo. Derek olía a asfalto, aceite de motor y menta. Había dejado de mascar tabaco hace unos años, pero lo reemplazó con un hábito de mascar chicle que mantendría a las compañías de chicles en el negocio sin ayuda. Nunca salía de casa sin un paquete de hierbabuena bien guardado en uno de los bolsillos de su chaqueta de cuero negra.

—Hola, perdedor. —Después del abrazo rápido, Chance le dio una palmadita en el hombro a Derek y se sorprendió un poco al ver a sus otros dos hermanos, Jake y Mitchell, en fila para abrazarlo también.

Derek no le respondió con la misma calidez, ni siquiera con un puñetazo en el estómago. «¿Qué demonios estaba pasando? ¿Mamá muere y todos nos convertimos en tontos?», pensó Chance.

—Tarde a la fiesta, como siempre. —Jake lo tomó y lo levantó del suelo. Chance medía poco menos de 1.80 m, la misma altura que sus dos razonables hermanos. Pero el más joven, Jake, era cuatro pulgadas más alto y cincuenta libras más pesado que el resto de ellos. Llevaba la camisa de cuadros de siempre, Wranglers y botas de vaquero que convertían sus seis-cuatro en seis-seis.

—Y tú aún hueles a hamburguesas de vaca y fardos de heno. —Jake era grande, rubio, de ojos azules y más guapo que los demás. Así que, por supuesto, le habían dicho que era adoptado. Él les había creído hasta los cinco años, cuando su madre le reveló la verdad a su hijo menor.

Todos fueron adoptados.

—Amor fuerte, hermano. Pero hueles como si te hubiera limpiado el culo un asistente de baño con una toallita húmeda perfumada. ¿Te estás convirtiendo en uno de esos chicos metrosexuales de la ciudad? —Jake lo echó para atrás y Mitchell ocupó su lugar. De todos sus hermanos, Mitchell era el único que pasaba más tiempo en la ciudad que Chance.

—No, hombre. Ese sería yo. —Mitchell sonrió y tomó a Chance por los hombros. Le dio un apretón, pero se quedó ahí parado. Mitchell vivía en la ciudad ahora, pero corría hacia las montañas cada vez que podía. Diablos, su hermano le envió fotos colgando del costado de una pared de roca en un saco de dormir, a unos 30 metros de altura por el lado de un acantilado. Mitchell era cirujano y vivía para la adrenalina de la sala de emergencias. Las heridas de bala sangrientas y los apuñalamientos hacían a su hermano más feliz que el flujo constante de enfermeras con las que siempre salía.

Chance sólo sonreía. Era el único hombre de traje en la habitación. Incluso el Sr. Klasky, el abogado de ochenta años de su madre, llevaba caquis y una camiseta de golf.

El Sr. Tenso. Así lo llamaban, y mirando alrededor de la habitación, el nombre encajaba.

—Ahora que están todos aquí, podemos empezar. —El Sr. Klasky sacó un pequeño televisor con el viejo combo de VCR. La pantalla era sólo de unas diecinueve pulgadas, y tan vieja que Chance no estaba seguro de si tendría imagen a color.

Jake se echó en una de las sillas y Mitchell lo dejó ir para volver a su asiento. Chance se sentó en la mesa de la cocina y volvió a tirar de su corbata. Maldición, hacía calor aquí.

Todos ellos agradecieron respetuosamente a la Sra. Klasky mientras les servía limonada y una bandeja de galletas con chispas de chocolate, tal como lo había estado haciendo desde que estaban en la escuela primaria.

Cuando se acomodó contra la pared, Jake le ofreció su asiento, pero ella amablemente se negó.

—Chicos, van a querer sentarse para esto —dijo ella.

Sus hermanos parecían tan confundidos como él. Como el abogado de la mesa, todos lo miraron para hablar de leyes con su anfitrión.

—Con el debido respeto, Sr. Klasky, la propiedad de mi madre se repartió hace meses, cuando se enfermó por primera vez.

—Sí. Sí. Lo sé. —El hombre mayor se inclinó, buscando un enchufe en la pared para poder conectar aquel dinosaurio de televisor.

—¿Entonces por qué estamos aquí? —Chance miró desde el Sr. Klasky, quien finalmente había encontrado una toma de corriente y le estaba clavando las clavijas eléctricas, hasta su esposa, que lo miró con una ceja levantada—. Señor —añadió.

Satisfecho, el Sr. Klasky se puso de pie y se frotó las manos como un colegial entusiasmado.

—Bueno, muchachos. Le prometí a su mamá que los reuniría a todos hoy, seis semanas después de su muerte, que en paz descanse.

—¿Pero por qué? Ya todo ha sido arreglado.

—No todo. —La Sra. Klasky sacó cuatro sobres del bolsillo de su delantal. Cada uno lucía como si tuviera una tarjeta de cumpleaños de gran tamaño. Se acercó a la mesa y le dio una a cada uno de ellos—. No abran esto todavía. Tienen que ver el video primero.

Chance miró fijamente el sobre verde pálido que tenía en la mano y le dolió el corazón. Ahí estaba su nombre, escrito con letra gruesa en el frente de la tarjeta con la letra de su madre. Levantó la vista para ver las tarjetas de sus hermanos. Seguramente su madre había escrito sus nombres en cada sobre antes de morir.

—Santo cielo. —Jake se reclinó en su asiento y comenzó a golpear su sombrero de vaquero contra su rodilla, una señal segura de que estaba agitado.

El Sr. Klasky introdujo una vieja cinta VHS en el reproductor y la pantalla borrosa se volvió negra durante unos segundos. Escuchó el zumbido de la cinta mientras se reproducía y negó con la cabeza. ¿Hace cuánto que su madre había hecho esa cinta? ¿Veinte años?

Y allí estaba ella, joven y sana. Sí, probablemente hace quince años. Tendría unos doce años cuando ella hizo este video. Recordó esa cara. Esa sonrisa.

Dios, dolía verla. Pero el verdadero golpe en el estómago llegó cuando su voz resonó por la pequeña cocina.

«Hola, mis preciosos niños. Voy a hacer esta cinta y se la daré al Sr. Klasky por si me pasa algo. No planeo ir a ninguna parte, pero si lo hago, quiero que sepan que los amé más que a nada y siempre me sentí orgullosa, todos los días, de ser su madre».

Jake se sonó la nariz y apartó la mirada. Chance no se molestó. Sacó un pañuelo de su bolsillo y se secó la mejilla. ¿Cuándo iba a dejar de doler tanto? Intentó con todos los consejos de los gurús que escuchó. Trata de estar agradecido por el tiempo que compartiste con ella. Concéntrate sólo en los buenos recuerdos. Recuerda cuánto los amaba. Bla, bla, bla, bla. Un sinfín de consejos de personas que intentan ayudar. Nada ayudó. Tenía un agujero en el pecho y nada iba a llenarlo.

«Ustedes saben lo mucho que siempre los incentivé para que siguieran a sus propios corazones. Sigan sus sueños, les digo. Bueno, he estado pensando mucho en esto el año pasado. Derek tiene catorce años ahora, y veo que ya está sucediendo.

La vida se va a apoderar de ustedes y los va a despojar de sus sueños. Lo sé. El mundo real es duro e implacable. Los chicos ya no apuestan por sus sueños. Tienen que ser hombres. El mundo va a esperar de ustedes que sean duros. Y sé que pueden ser duros como un clavo. Todos ustedes. Sé de dónde vienen. Nacieron en un mundo duro. Traté de mostrarles una vida diferente, pero tengo miedo. Temo a que crezcan y olviden quiénes son realmente. No quiero que olviden sus sueños.

Así que hice algo un poco loco. Tal vez lo recuerden, tal vez no, pero en mi cumpleaños hace unos años les pedí a cada uno de ustedes que escribieran una tarjeta muy especial...»

Chance la carta que tenía en la mano mientras un recuerdo se agitaba, un recuerdo de hace mucho tiempo. Una tarjeta con su superhéroe favorito en el frente. Un sobre verde a juego.

De ninguna manera.

La risa de su madre lo golpeó y él levantó la cabeza para ver sus ojos y su sonrisa brillantes una vez más. Era la mujer más hermosa que había visto. Siempre lo sería, por dentro y por fuera. Incluso calva y enferma, ella había sido hermosa para él. Verla así, joven, sana y riendo. Se sintió como si fuera un niño otra vez.

«Le voy a pedir al Sr. Klasky que guarde estas tarjetas por un tiempo. Algún día moriré. Tal vez tenga noventa años, tal vez no, pero si me voy y necesitan que se los recuerde, él les recordará quiénes son realmente».

Se puso seria y se inclinó hacia adelante hasta que su cara llenó toda la pantalla.

«Los amo. A todos y cada uno de ustedes. Y cada uno de ustedes me hizo una promesa años atrás. Y muerta o no, espero que la mantengan».

Luego se volvió a reír. «Muerta o no. ¿Qué les parece eso? Los amo. No olviden para qué nacieron. Abran sus tarjetas ahora. Léanlas. Y sobre todo, recuerden por qué las escribieron. Cumplan su promesa. Los amo, y saben que los estaré observando».

Chance miró el papel seco y el borde amarillento que corría a lo largo del sello de su sobre. Sabía lo que encontraría al abrir la tarjeta... una imagen gruñona de El Increíble Hulk en el frente de la tarjeta. Su enmarañada escritura de cuarto grado por dentro. Se acordó de aquel día, y de su madre riendo con él mientras escribía línea tras línea...

Demonios, estaba tan jodido.

1

Erin Michaelson vio al Sr. de Traje y Corbata en cuanto entró a la tienda. Alto, en forma y con buena apariencia, su traje azul oscuro moldeaba sus anchos hombros a la perfección. Su cabello castaño ondulado parecía tan suave que sus dedos se torcieron por una encimera de cristal.

Sus ojos eran cálidos y bien enfocados dondequiera que mirase. El color marrón chocolate profundo de sus ojos estaba perfectamente enmarcado por unas pestañas más largas que las de ella, lo que no era justo.

Inclinada sobre el mostrador para ver más de cerca, derribó el contenedor de lápices en la caja registradora con un fuerte estruendo. Bolígrafos, lápices y sujetapapeles salieron volando sobre el vidrio, haciendo un fuerte ruido que llamó su atención.

Mierda. Ahí viene.

Los nervios se le aceleraron y se apresuró a recoger los bolígrafos, pero su condenada presencia hizo temblar sus dedos y se le cayó la mitad de ellos. ¿Qué pasaba con eso?

—Déjame ayudarte. —Ahora estaba cerca, tan cerca que ella podía oler su picante colonia, como una mezcla de chocolate negro y canela. Su olor invadió su sistema y la hizo imaginar que lo mordisqueaba. En todas partes. Parecía un par de años mayor que ella y su dedo anular estaba desnudo, aunque no era como que ella estuviera mirando. No. Ella tenía la loca urgencia de enterrar su nariz contra su cuello para ver si olía igual de bien de cerca.

En unos cinco segundos limpió todo el desorden y se puso de pie, mirando la boca de Erin con ojos oscuros y melancólicos. Ella habría donado un litro de sangre en ese mismo momento para saber lo que él estaba pensando, porque parecía que podría estar, posiblemente, podría ser, tal vez, pensando en besarla, lo que la hizo pensar en devolverle el beso. Sin pensarlo, se mojó los labios lentamente, preguntándose si se daría cuenta.

Él no se movió, y ella empezó a sentirse como un pájaro enjaulado detrás del mostrador.

—Emm, gracias. Por ayudar.

—Claro. —Él sonrió y la miró a los ojos. Ella deseaba que no lo hubiera hecho porque su corazón latía con fuerza y se sentía como si un auto estuviera rugiendo en su pecho.

Como ella permaneció tan congelada como una escultura de hielo, él asintió rápidamente y deambuló hacia atrás, hacia las guitarras donde Samantha parecía demasiado ansiosa por ayudarlo a seleccionar una guitarra.

«Genial. Chica rara y perdedora ve a chico atractivo y se congela una vez más», pensó. ¿Por qué siempre se asustaba y perdía los nervios? ¿Por qué no podía ser más como su alter ego en el escenario? Esa perra era salvaje y valiente, un completo animal en el escenario.

Su alter ego saltaría sobre el mostrador y lo seguiría, pero las mariposas en su estómago la mantenían de su lado del mostrador. Además, su camiseta deshilachada de la banda de rock, sus pantalones de mezclilla andrajosos, su cola de caballo y su cara descubierta eran un muy fuerte repelente de hombres. Ella realmente necesitaba mantener la cabeza recta, no distraerse por un sueño andante.

Bajó la mirada a la canción que estaba escribiendo. Sip. Lo más inteligente que pudo hacer fue dejar que Samantha se acercara al chico guapo. Samantha era hermosa, burbujeante y estaba vestida con un adorable suéter y leggings. Mientras que Sam nunca conocía desconocidos y podía hablar con cualquiera, Erin sabía que se le veía tranquila e intensa en un buen día. Sam era fuego y Erin hielo. La banda de Erin, Fourth Strike, había practicado hasta las dos de la madrugada, y ella tenía que estar trabajando en la tienda de música a las ocho. Apenas había tenido tiempo de ducharse, mucho menos de ponerse lápiz labial y perfume.

Su cliente solitario se tomó su tiempo con las guitarras, tocando muchas de ellas con sus manos largas y delgadas. Pasó las yemas de sus dedos por los lados lisos y los bordes ásperos suavemente, exploró las guitarras como lo haría un amante. El estudio y la atención completa que le dio a los instrumentos la hizo retorcer. Su reverencia por las guitarras se manifestó en el suave deslizamiento de sus dedos y la mirada serena de su rostro, y ella no pudo evitar que su imaginación reemplazara las seis cuerdas que tenía bajo sus manos por las suaves inclinaciones y curvas de su propia carne desnuda.

Dios, qué patética. Si él la excitaba tan sólo estando parado ahí en la tienda, sería mortal para sus sentidos si realmente empezara a tocar. ¿Podía tocar? La forma en la que envolvió sus manos alrededor del instrumento la hizo pensar que sí podía. El pensamiento lo hizo subir aún más en la escala de lo sexy.

Sacudiendo la cabeza para despejarla, se obligó a mirar hacia otro lado. Había crecido pobre, pero había visto a los de su tipo bastante a menudo. Ropa fina. Hoyuelo en la barbilla. Hombros anchos y una forma de erguirse que gritaba confianza.

Tipos como él habían hecho algo de sí mismos. Parecía un corredor de bolsa o un banquero, alguien cómodo jugando con el dinero y la vida de la gente. No quería enredarse con ese tipo de hombres. Un hombre así podría hacerle doler el corazón y mojarle las bragas al mismo tiempo. Totalmente peligroso y fuera de su alcance. Podía hacerla querer cosas que ella no tenía por qué querer. Un tipo así le rompería el corazón en un millón de pedacitos.

Su voz se inclinó hacia ella en el mostrador y ella cerró los ojos. Por supuesto que su voz sería suave y profunda, el tipo de voz que hacía que todo su cuerpo estuviera ansioso por arrancarle la ropa y rogarle que le hablara sucio. Dios, su mente estaba en la alcantarilla. Ella trató de no escuchar mientras él hablaba con Samantha sobre los diferentes modelos de guitarras que estaban montados en la pared.

Pasaron unos quince minutos y Erin hizo lo mejor que pudo para ignorar a Samantha y a aquel dios del sexo andante mientras recorrían toda la sección de guitarras. Se acercaron cada vez más a donde ella estaba inclinada sobre la vitrina de cristal junto a la caja registradora.

—Oye. Quiere la Gibson. —Samantha se acercó y puso la costosa guitarra sobre el vidrio. Erin ni siquiera levantó la vista—. Va a necesitar un...

—Necesito un estuche. —Sus palabras se superpusieron a las de Erin y ella miró hacia arriba, llamando su atención cuando hablaron exactamente al mismo tiempo.

—Oh, cierto. —Samantha tomó del brazo al Sr. Hermoso y lo llevó a los estuches de guitarras. Regresó corriendo para tomar la guitarra que Erin sostenía—. Cierto. Lo siento. Hay que adaptar la guitarra a la caja.

Erin no respondió, sólo regresó a su batalla actual con la nueva letra de la canción de la banda. Su hermano, AJ, ya la había ayudado a pulir el riff de la guitarra y ella tenía una gran melodía martillada en el piano, pero, ¿las letras? Esa era generalmente su parte favorita del proceso. Hoy se le estaba ocurriendo un gran cero.

Por qué no puedes ver

Por qué no puedo estar

Perdida en ti...

No. Eso fue una basura total.

Borró las dos últimas líneas y volvió a empezar.

Por qué no puedes ver

Por qué eres tan malo conmigo

Me haces sangrar...

Mierda. Terrible. Odiaba las letras quejumbrosas. Casi hizo un agujero en el papel con su goma de borrar esta vez. Más valía que empezara a garabatear en otra hoja de papel, porque esta tenía los acordes de guitarra y todas las notas de la melodía del piano escritas en clave de Sol. Si lo arruinaba, tendría que empezar de nuevo.

Hmmm.

Dicen que debemos vivir y aprender

¿Pero todo lo que hacemos es lujuriar y querer? ¿Romper? ¿Chofer?

Se echó a reír de su propio chiste y lo borró todo con frustración. La canción tenía posibilidades, pero su cerebro se quedó totalmente en blanco con las palabras, tal como lo había estado durante las últimas seis semanas. Una sequía total de canciones. Incluso AJ había empezado a preocuparse. Erin no sabía por qué no fluía nada. Se sentía agotada. Y cansada. Y no estaba segura de que a alguien le importara una mierda lo que ella escribiera.

Ella había escrito toda la música original que la banda tocaba, pero últimamente se sentía completamente sin inspiración. Nada había cambiado. No iban a ir a ninguna parte. Los contrataban para los mismos conciertos en los mismos bares noche tras noche, semana tras semana. Cada bar tenía sus clientes habituales. Sabía que cada martes por la noche en el bar The Red Crow tendría a las mismas doce personas borrachas escuchándola, y que ya habían estado allí la semana anterior.

Pero tal vez, sólo tal vez, finalmente habían conseguido un respiro. Le había enviado a AJ las buenas noticias hace una hora. Por fin habían conseguido un concierto para la semana siguiente en el Funk Club. Era un popular club de baile pop que frecuentemente albergaba a algunos de los nombres más prometedores de la música. Y la dueña, a quien había estado acechando durante semanas tratando de conseguir el concierto, le dijo que Wesley Shipton de Shipton Records había pedido verlos tocar.

¡Qué momento tan increíble! Casi se le cae el teléfono en el inodoro cuando recibió el mensaje.

Tocar para Shipton podría ser el respiro que necesitaban. Así que no le dijo a AJ ni a los demás quién a estar allí. Se volverían locos y harían algo estúpido, como aparecer drogados. O borrachos. O ambas cosas. La mayoría de las noches ella lograba controlarlos hasta que terminara el trabajo, pero este tipo de presión empujaba a AJ al límite.

No, el concierto del Club Funk la semana siguiente iba a ser perfecto. Suponiendo que pudiera ocurrírsele la letra de esta nueva canción. La banda había practicado la música durante semanas, pero, ¿las letras? Aún no ha habido suerte. Nada. Zip. Nada. Su musa la había abandonado completamente. Con el sello discográfico ahí para verlos tocar, era un mal momento para que su musa se tomara unas vacaciones.

«Perra malvada», pensó.

Para colmo, su padre, después de veinte años, había decidido intentar ser un padre. Las últimas tres veces que ella lo había visto, él le había gritado a ella y a su hermano menor que conseguieran un trabajo real, una vida real. Una carrera.

Lo que realmente quería era un sueldo fijo y alguien que lo cuidara. Erin, a los veinticuatro años, tenía suficientes problemas cuidándose a sí misma.

Además, ella no quería un trabajo 'real' y la vida en el cubículo. Había ido a la universidad durante dos años y la odiaba. No le importaba el cálculo o la maldita historia del mundo. Ella quería cantar y tocar su guitarra. Ella quería un contrato discográfico, giras mundiales y hombres atractivos, como el que andaba por la tienda ahora mismo, lanzándose a sus pies y rogándole que los dejara besarlos. Pero si su musa no empezaba a comportarse, nada de eso iba a pasar.

—Jamás. —Tipos como él no iban a conciertos ni le rogaban nada a ninguna mujer. El calor corrió a través de ella al pensar en sus manos y boca sobre ella. No, ¿con un tipo como él?— Yo sería la que rogaría.

—¿Disculpa? —El Sr. Maravilloso estaba de pie frente a ella con un aspecto tan caliente que tuvo que obligarse a parpadear antes de responderle. ¿Realmente acababa de decir eso en voz alta? Mierda. El calor le subió por el cuello y sabía que su cara se estaba volviendo de un color carmesí vergonzoso.

—¿Qué? —«Brillante respuesta, Erin. Realmente inteligente», pensó.

—¿Qué? —Al parecer, había logrado confundir a ambos, porque él la miraba como si tuviera dos cabezas. Cuando su mirada se dirigió a las partituras que ella había esparcido por el cristal, se apresuró a apilarlas y a empujarlas fuera de la vista en el armario detrás de ella.

—¿Puedo ayudarle?

—Sí. —Levantó un estuche en perfectas condiciones sobre el mostrador—. Tengo que pagar esto.

—De acuerdo. —Revisó la caja e introdujo la información en su registro sin levantar la tapa para comprobar que la guitarra ya estuviera dentro. Él la detuvo cuando ella le dijo el total.

—Pero ni siquiera miraste la guitarra.

—¿La Gibson, Les Paul?

—Sí.

—Sé cuánto es. Confía en mí. —Le había echado el ojo durante tres meses, desde que el dueño de la tienda la sacó de la caja. Tendría que ahorrar su dinero durante tres años para poder pagarla.

—Si no te importa, echaré un vistazo.

Ella cruzó los brazos sobre su pecho.

—Adelante. —Ella levantó una ceja, pero no movió un dedo para ayudarlo. El contacto accidental debía evitarse a toda costa.

Él le dio la vuelta al estuche y ella trató muy, muy duro de no mirarle las manos. Se derretía ante un buen par de manos. Y por supuesto, de cerca, las suyas eran preciosas. Dedos largos y fuertes con puntas cuadradas y una palma grande y bonita que podría cubrir toda la parte posterior de su cabeza o de su seno...

Oh, no. Ella no iba a ir allí.

Demasiado tarde. Sus pezones se endurecieron dentro de su sostén y ella se inclinó un poco hacia adelante para asegurarse de que no fuera tan evidente y que no estuviera dándole un espectáculo.

Cielos. ¿Cuánto tiempo hacía que no estaba con un hombre? ¿Ocho meses? ¿Y por qué estaba pensando en esto ahora? Tenía por delante el mayor concierto de su vida. Necesitaba concentrarse...

—Vale. Tenías razón. Ten. —Sacó su tarjeta de crédito negra con esa mano sexy. Ella la tomó sin responder, pero notó cómo su mirada caía sobre su pecho.

Sus estúpidos pezones probablemente se veían durísimos. No se había puesto su sostén de fuerza industrial para ir a trabajar hoy. No. Llevaba uno de esos delgados encajes y satenes que se veían sexys pero que no hacían mucho más. Ella había querido sentirse bonita esta mañana, así que se había puesto su ropa interior sexy debajo de sus pantalones de mezclilla y la camiseta que normalmente usaba en el trabajo. Pero el algodón delgado, apretado sobre satén, no iba a ocultar mucho.

Oh, bueno. Sólo otro día en la oficina.

Él firmó el recibo y ella le devolvió su copia y su tarjeta.

—Gracias por venir. Que tengas una buena tarde.

—Necesito inscribirme en clases. Estoy un poco oxidado.

Ella lo miró con ojos nuevos. Así que... ¿en realidad tocaba la guitarra?

—¿Cuánto tiempo ha pasado?

Siete años.

—Auch.

Él sonrió, y ella dejó de respirar. Ese nivel de sexy debería ser proscrito como totalmente injusto. ¿Y tenía un gran gusto para las guitarras? Si había un hombre perfecto en el mundo, ella estaba bastante segura de que lo estaba mirando ahora mismo.

—Muy bien. ¿Cómo es tu horario? ¿Estás libre los lunes por la noche? —Ella sacó el libro con el calendario de lecciones del estante detrás del mostrador y lo abrió hasta la semana siguiente. Había cuatro instructores de guitarra. Eddie sería probablemente la mejor opción. Cerca de la edad del tipo, Eddie era un excelente músico. Eddie Guitarra era el niño rico cliché que a los veinticinco años había pasado de rebelarse contra los planes de sus padres de que asistiera a la escuela de Leyes de Harvard, a simplemente rebelarse contra el status quo. Por supuesto, fue fácil para él ser un rebelde ya que sus padres todavía le pagaban el auto y el alquiler.

Bastardo con suerte.

—No.

—¿No, ¿qué? —Ella miró sus labios. Estaban llenos y parecían blandos. Besables. ¿Qué le había preguntado?

—No puedo el lunes.