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- Herausgeber: Editorial Recién Traducido
- Kategorie: Sachliteratur, Reportagen, Biografien
- Sprache: Spanisch
El 'Spleen de París' de Charles Baudelaire es una colección de poemas en prosa que captura la esencia de la vida urbana durante el siglo XIX. Este libro destaca por su exploración de temáticas modernas a través de un lenguaje poético y, a menudo, melancólico, reflejando el malestar existencial del autor conocido como 'spleen'. El estilo de Baudelaire en esta obra es innovador al romper las convenciones tradicionales de la poesía en verso, dando lugar a un nuevo espacio literario para la poesía en prosa. El 'spleen', símbolo del tedio y la angustia moderna, se yuxtapone de manera brillante con epifanías de belleza efímera, creando un contraste fascinante en el corazón del texto. Charles Baudelaire es un poeta central en el simbolismo y la modernidad literaria. Su experiencia personal —marcada por severas crisis emocionales, la búsqueda de experiencia estética y una relación tumultuosa con el París en transformación— se vierte en su obra. Influenciado por escritores como Edgar Allan Poe, Baudelaire enfrenta su propio siglo de avances y alienaciones a través de sus escritos. 'El Spleen de París' es resultado de su necesidad de capturar la fugacidad y el dinamismo de la experiencia citadina. Recomiendo 'El Spleen de París' tanto a los entusiastas de la poesía como a aquellos interesados en la historia cultural de la modernidad. La obra no solo ofrece una ventana hacia las experimentaciones literarias del siglo XIX, sino que también resuena con las inquietudes contemporáneas sobre la vida urbana. A través de su rica imaginería y profunda introspección, Baudelaire ofrece caminos para explorar la eterna dicotomía entre belleza y desasosiego, invitando a lectores modernos a reconsiderar su relación con su entorno.
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Veröffentlichungsjahr: 2026
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El spleen de París
Índice
A ARSÈNE HOUSSAYE
Mi querido amigo, te envío una pequeña obra de la que no se podría decir, sin injusticia, que no tiene ni cabeza ni cola, ya que, por el contrario, todo en ella es a la vez cabeza y cola, de forma alternativa y recíproca. Considera, por favor, las admirables comodidades que esta combinación nos ofrece a todos, a ti, a mí y al lector. Podemos cortar donde queramos, yo mi ensueño, tú el manuscrito, el lector su lectura; pues no suspendo la voluntad rebelde de este último en el interminable hilo de una trama superflua. Quita una vértebra y las dos partes de esta tortuosa fantasía se unirán sin dificultad. Córtala en muchos fragmentos y verás que cada uno puede existir por separado. Con la esperanza de que algunos de estos fragmentos sean lo suficientemente vivos como para complacerte y divertirte, me atrevo a dedicarte la serpiente entera.
Tengo una pequeña confesión que hacerte. Fue hojeando, por vigésima vez al menos, el famoso Gaspard de la Nuit, de Aloysius Bertrand (un libro conocido por ti, por mí y por algunos de nuestros amigos, ¿ no tiene todos los derechos para ser llamado famoso? ) cuando se me ocurrió la idea de intentar algo similar y aplicar a la descripción de la vida moderna, o más bien de una vida moderna y más abstracta, el procedimiento que él había aplicado a la pintura de la vida antigua, tan extrañamente pintoresca.
¿Quién de nosotros, en sus días de ambición, no ha soñado con el milagro de una prosa poética, musical, sin ritmo ni rima, lo suficientemente flexible y lo suficientemente entrecortada como para adaptarse a los movimientos líricos del alma, a las ondulaciones de la ensoñación, a los sobresaltos de la conciencia?
Es sobre todo de la frecuentación de las grandes ciudades, del cruce de sus innumerables relaciones, de donde nace este ideal obsesivo. Tú mismo, querido amigo, ¿no has intentado traducir en una canción el grito estridente del vidriero y expresar en una prosa lírica todas las sugerencias desoladoras que ese grito envía a las buhardillas, a través de las nieblas más altas de la calle?
Pero, a decir verdad, me temo que mis celos no me han traído buena suerte. Tan pronto como empecé el trabajo, me di cuenta de que no solo me quedaba muy lejos de mi misterioso y brillante modelo, sino que además estaba haciendo algo (si es que se puede llamar algo) singularmente diferente, un accidente del que cualquiera, excepto yo, se enorgullecería sin duda, pero que no puede sino humillar profundamente a un espíritu que considera el mayor honor del poeta cumplir justo lo que se ha propuesto hacer.
Tu afectuoso, C. B.
I EL EXTRANJERO
— ¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime? ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?
— No tengo padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
— ¿Tus amigos?
— Estás utilizando una palabra cuyo significado me sigue siendo desconocido hasta el día de hoy.
— ¿Tu patria?
— Desconozco en qué latitud se encuentra.
— ¿La belleza?
— Me gustaría amarla, diosa e inmortal.
— ¿El oro?
— Lo odio como tú odias a Dios.
— ¡Eh! ¿Qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
— Amo las nubes... las nubes que pasan... allá lejos... ¡las maravillosas nubes!
II LA DESESPERANZA DE LA ANCIANA
La pequeña anciana arrugada se sintió muy alegre al ver a ese niño tan bonito al que todos felicitaban, al que todos querían complacer; ese ser tan bonito, tan frágil como ella, la pequeña anciana, y, como ella también, sin dientes y sin pelo.
Y se acercó a él, queriendo hacerte muñequitas y gestos agradables.
Pero el niño, asustado, se debatía bajo las caricias de la anciana decrépita y llenaba la casa con sus chillidos.
Entonces la anciana se retiró a su eterna soledad y lloró en un rincón, diciéndose: «¡Ay, para nosotras, pobres ancianas, la edad ha pasado para complacer, incluso a los inocentes, y horrorizamos a los niños pequeños a los que queremos amar!».
III EL CONFITEOR DEL ARTISTA
¡Qué penetrantes son los atardeceres de otoño! ¡Ah, penetrantes hasta el dolor! Porque hay ciertas sensaciones deliciosas cuya vaguedad no excluye la intensidad; y no hay punta más afilada que la del Infinito.
¡Qué gran deleite es sumergir la mirada en la inmensidad del cielo y del mar! ¡Soledad, silencio, incomparable castidad del azul! Una pequeña vela que tiembla en el horizonte y que, por su pequeñez y aislamiento, imita mi irremediable existencia, la melodía monótona del oleaje, todas estas cosas piensan por mí, o yo pienso por ellas (pues en la grandeza de la ensoñación, el yo se pierde rápidamente); piensan, digo, pero musical y pintorescamente, sin argucias, sin silogismos, sin deducciones.
Sin embargo, estos pensamientos, ya salgan de mí o broten de las cosas, pronto se vuelven demasiado intensos. La energía en la voluptuosidad crea un malestar y un sufrimiento positivo. Mis nervios, demasiado tensos, solo producen vibraciones estridentes y dolorosas.
Y ahora la profundidad del cielo me consterna; su claridad me exaspera. La insensibilidad del mar, la inmutabilidad del espectáculo, me revuelven... ¡Ah! ¿Hay que sufrir eternamente o huir eternamente de la belleza? Naturaleza, encantadora sin piedad, rival siempre victoriosa, ¡déjame! ¡Deja de tentar mis deseos y mi orgullo! El estudio de la belleza es un duelo en el que el artista grita de miedo antes de ser derrotado.
