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- Herausgeber: Falsaria
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Spanisch
Inmerecida Intromisión en la historia Demolición de los inocentes Predicción del arribo del terror Institución de la maldad La parábola de la telaraña y el saltamontes Queja contra la humanidad Traición en el viaje hacia la juventud
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Veröffentlichungsjahr: 2019
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El último niño
Jota Kintana
© Jota Kintana
© El último niño
ISBN
Editado por Tregolam (España)
© Tregolam (www.tregolam.com). Madrid
Calle Colegiata, 6, bajo - 28012 - Madrid
Todos los derechos reservados. All rights reserved.
1ª edición: 2019
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ANTEPENÚLTIMO
Inmerecida Intromisión en la historia
Demolición de los inocentes
Predicción del arribo del terror
Institución de la maldad
La parábola de la telaraña y el saltamontes
Queja contra la humanidad
Traición en el viaje hacia la juventud
PENÚLTIMO
La maldición del ritual
Purificación del último niño
Nadie es profeta en sus salmos
Tiempos de juego y sociedad
El perdón de las plegarias rotas
Corrección fraterna
Censuras entre divagaciones a elitistas y/o pillos
ÚLTIMO
El escándalo y el mendigo
Tributo al trueno
La última mujer
Primer anuncio del fin
Curación de la niñez
Multiplicación de las almas
La inevitable tribulación
La señal del humo
Persecución por causa de una carta (I)
Persecución por causa de una carta (II)
Segundo anuncio del fin
Muerte del intelectual
Anuncio de la traición
La negación de los suyos
Difícil terrorífico mísero
el paso del tiempo fue el desaliento final:
la gente no salió más a reclamar
esperaba llenar esa plaza de gente
pero la grandeza de la anómala soledad
convirtió las noches en normalidad:
el último niño –el monuelo–
envejeció al pronunciar aquellas tres palabras
pregunté al monuelo –el niño viejo–
y él preguntó también en el mismo mundo sin niños
en aquel lugar de ancianos:
concluye que las respuestas
siempre son simples después de pensarlas demasiado
y las escribe todas en su pena
una sola pero del grosor del diario de otra vida entera
ignora lo que no sabe
porque lo sabe todo en este angustiante jardín de sabiduría
que no lo es en realidad
porque la rareza de su conocimiento
no cabe en el idioma del imparable llanto
el monuelo es empujado en su cochecito
sin embargo él es el conductor de sus expresiones
que con el paso del tiempo
se difuminan cada vez más:
cuando las ruedas del coche giran
las del mundo de sus recuerdos también:
memorias de la triste silueta
que simula un animal herido
torcido de dolor
su obesidad de alusiones
lleva una bolsa de latas retorcidas
que cuelga de un hombro y del otro
la exacerbada esperanza
puesta en noticias distintas que
en horas pasando páginas
analiza en el paciente paisaje del murmullo
sin reconocerlo
has visto al monuelo
no has hablado con él
o quizás lo subestimaste
quizás te hizo sentir pequeño
como si fuera necesario ver sus facciones
para constatar su existencia
¿no estará cansado ya?
no cumple años pero evoluciona sin reír
siendo el último niño este niño viejo
antes de partir tiene la consigna
de apagar el sol que cuelga de la cornisa del jardín
no porque haya sido expulsado
–no puede serlo–
y porque no puede ser echado
tendrá que salir por voluntad propia
este ente malo con tendencia a todo el bien
secándose las lágrimas
pregunta entonces como si no pasara nada
pero no entiendo su pregunta
es probable que él tampoco entienda la mía
quizás mi relación con el monuelo
se limite a nuestra compartida historia
extensa como un árbol
que tiene la edad de la mentira y del engaño
sin conclusión por supuesto
como este poemario al apagar la luz.
Antepenúltimo
tu niñez:
ese barco en la mirada
que un día partió sin despedirse.
Sara Vanégas Coveña
Pero yo soy un niño que llama a su
madre detrás de las rocas…
Nicanor Parra
Busco emerger.
Reconoces el esbozo de mi rostro, un rostro con máscara crean mis facciones, en tu piel, amor, en tu aura de guayacán fosfórico.
Busco emerger uno y completo, en demasía distinto al mundo de otros, ¿no se trata de eso?
Dejo atrás jilgueros azafranados, perecieron en garras de desilusión, manzanos que sombra tacañean a los labios recogidos de la tarde artificial.
Vienen por mí nombres sin bendecir, vienen extrañas intenciones, sobre todo ambiguas.
Yo sé. Así como lo extraño no es ambiguo, lo ambiguo sí es extraño. Son las garras de las desbarradas intenciones.
Si aclararse no logran, no emergeré listo, quedaré expuesto.
Hasta entonces guardo en mis ojos el bellísimo contenido, amor, de tus ojos de cristal.
INMERECIDA INTROMISIÓN EN LA HISTORIA
Con tres vueltas de cordón umbilical en el cuello nació el último niño, con dos manos en la boca. Solo como todos, en lo íngrimo no hay mérito.
No hay mérito en casi nada.
Dice él, incapaz de diferenciar modestia de pesimismo.
A lo largo de la vida ha sido verdugo de sus dedos. Y cómo protegerlos. Lo probó todo hasta forrarlos con cinta Scotch. Lo dice porque lo intentó alguna vez. Nada.
Descascarar, véase las manos de madera, desprenderse, llover del cuerpo cuando de ellas reniega el cuerpo como bocas sobre barro, defecándolas.
O al menos desvistiéndolas de fonemas, esparcidas huellas en el delta de la incongruencia de la voluntad, confuso acto sobre piel tierna y absurda.
Descascarados segundos de vida, diminutas imágenes plasmadas por doquier, evidencia palpable de su vida al transcurrir.
Créase por fin en un estado de natural canibalismo, en este ritual, en manos voluntarias rumbo al aserradero de los dientes que las devoran hasta el horizonte de los brazos.
Falange expuesta en el rito: causa conocida: desesperación, bosque infectado de sietecueros como si los dedos no doliesen como una colmena de furia y de saliva.
Manos en la boca, tres vueltas de cordón umbilical media vida después, alrededor de su cuello.
