Emily Brontë, Sturmhöhe. Vollständige Ausgabe des englischen Klassikers E-Book

Emily Bronte

• Herausgeber: SK Digital Classics
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 604

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Heathcliff und Catherine wachsen gemeinsam auf dem abgelegenen Gut Wuthering Heights auf, doch ihre leidenschaftliche Liebe wird durch gesellschaftliche Schranken zerstört. Als Catherine den wohlhabenden Edgar Linton heiratet und Heathcliff verstößt, schwört er erbitterte Rache. Er kehrt Jahre später als reicher Mann zurück, um sich an allen zu rächen, die ihm Catherine genommen haben: an Edgar, dessen Schwester Isabella, und schließlich sogar Catherines Tochter. Emily Brontë erschuf mit Sturmhöhe einen der dunkelsten und leidenschaftlichsten Romane der Weltliteratur. Die wilde Moorlandschaft Yorkshires wird zur Kulisse für eine Geschichte von ungezähmter Liebe, brutaler Rache und übernatürlichen Erscheinungen. Heathcliff ist Liebender und Dämon zugleich, Catherine zerrissen zwischen Leidenschaft und gesellschaftlichen Erwartungen.

Leseprobe

Emily Brontë

Sturmhöhe

Neuübersetzung

Copyright © 2025 Novelaris

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Veröffentlichung darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung des Verlages vervielfältigt oder verbreitet werden.

ISBN: 9783689312671

Inhalt

KAPITEL I

KAPITEL II

KAPITEL III

KAPITEL IV

KAPITEL V

KAPITEL VI

KAPITEL VII

KAPITEL VIII

KAPITEL IX

KAPITEL X

KAPITEL XI

KAPITEL XII

KAPITEL XIII

KAPITEL XIV

KAPITEL XV

KAPITEL XVI

KAPITEL XVII

KAPITEL XVIII

KAPITEL XIX

KAPITEL XX

KAPITEL XXI

KAPITEL XXII

KAPITEL XXIII

KAPITEL XXIV

KAPITEL XXV

KAPITEL XXVI

KAPITEL XXVII

KAPITEL XXVIII

KAPITEL XXIX

KAPITEL XXX

KAPITEL XXXI

KAPITEL XXXII

KAPITEL XXXIII

KAPITEL XXXIV

Cover

Table of Contents

Text

KAPITEL I

1801 – Ich komme gerade von einem Besuch bei meinem Vermieter zurück – dem einzigen Nachbarn, mit dem ich mich herumschlagen muss. Dies ist wahrlich eine wunderschöne Gegend! Ich glaube nicht, dass ich in ganz England einen Ort hätte finden können, der so weit entfernt von der Hektik der Gesellschaft liegt. Ein perfekter Himmel für Misanthropen: Und Mr. Heathcliff und ich sind ein so passendes Paar, um diese Einöde zwischen uns aufzuteilen. Ein großartiger Kerl! Er ahnte nicht, wie sehr mein Herz ihm zugetan war, als ich sah, wie seine schwarzen Augen sich misstrauisch unter seinen Augenbrauen zurückzogen, als ich herangeritten kam, und wie seine Finger sich mit eifersüchtiger Entschlossenheit noch tiefer in seine Weste zurückzogen, als ich meinen Namen nannte.

„Mr. Heathcliff?“, sagte ich.

Ein Nicken war die Antwort.

„Mr. Lockwood, Ihr neuer Pächter, Sir. Ich erweise mir die Ehre, so bald wie möglich nach meiner Ankunft vorbeizukommen, um meine Hoffnung zum Ausdruck zu bringen, dass ich Ihnen durch mein Beharren auf der Pacht von Thrushcross Grange keine Unannehmlichkeiten bereitet habe: Ich habe gestern gehört, dass Sie einige Bedenken hatten …“

„Thrushcross Grange gehört mir, Sir“, unterbrach er mich mit einem zusammengezuckten Gesichtsausdruck. „Ich würde niemandem erlauben, mir Unannehmlichkeiten zu bereiten, wenn ich es verhindern könnte – treten Sie ein!“

Das „Treten Sie ein“ wurde mit zusammengebissenen Zähnen ausgesprochen und drückte die Meinung aus: „Fahren Sie zur Hölle!“ Selbst das Tor, über das er sich beugte, zeigte keine mitfühlende Bewegung zu den Worten, und ich glaube, dass mich dieser Umstand dazu bewog, die Einladung anzunehmen: Ich fühlte mich zu einem Mann hingezogen, der noch übertrieben zurückhaltender zu sein schien als ich selbst.

Als er sah, dass mein Pferd mit der Brust gegen das Tor drückte, streckte er die Hand aus, um es zu öffnen, und ging dann mürrisch vor mir den Weg hinauf, wobei er, als wir den Hof betraten, rief: „Joseph, nimm Mr. Lockwoods Pferd und bring etwas Wein.“

„Hier haben wir wohl die gesamte Hausangestelltenmannschaft versammelt“, war der Gedanke, den dieser zusammengesetzte Befehl in mir hervorrief. „Kein Wunder, dass das Gras zwischen den Pflastersteinen wächst und nur das Vieh die Hecken schneidet.“

Joseph war ein älterer, ja sogar alter Mann: sehr alt vielleicht, aber rüstig und sehnig. „Der Herr stehe uns bei!“, murmelte er vor sich hin, während er mir mein Pferd abnahm, und sah mich dabei so mürrisch an, dass ich wohlwollend vermutete, er brauche göttliche Hilfe, um sein Abendessen zu verdauen, und seine fromme Äußerung habe nichts mit meiner unerwarteten Ankunft zu tun.

Wuthering Heights ist der Name von Mr. Heathcliffs Wohnsitz. „Wuthering“ ist ein bedeutungsvolles Adjektiv aus der Provinz, das den atmosphärischen Tumult beschreibt, dem dieser Ort bei stürmischem Wetter ausgesetzt ist. Die Luft dort oben muss tatsächlich immer rein und belebend sein: Man kann die Kraft des Nordwinds, der über den Rand weht, an der übermäßigen Neigung einiger verkümmerter Tannen am Ende des Hauses und an einer Reihe von kargen Dornenbäumen erkennen, die alle ihre Äste in eine Richtung strecken, als würden sie um Almosen von der Sonne betteln. Glücklicherweise hatte der Architekt die Weitsicht, es stabil zu bauen: Die schmalen Fenster sind tief in die Wand eingelassen, und die Ecken sind mit großen, hervorstehenden Steinen geschützt.

Bevor ich die Schwelle überschritt, hielt ich inne, um die zahlreichen grotesken Schnitzereien an der Fassade und insbesondere an der Haupttür zu bewundern. Über dieser entdeckte ich inmitten einer Wildnis aus zerfallenden Greifen und schamlosen kleinen Jungen die Jahreszahl „1500“ und den Namen „Hareton Earnshaw“. Ich hätte gerne ein paar Kommentare abgegeben und den mürrischen Besitzer um eine kurze Geschichte des Ortes gebeten, aber seine Haltung an der Tür schien mich zu einer schnellen Eintrittsentscheidung oder zum vollständigen Verlassen des Ortes zu drängen, und ich hatte keine Lust, seine Ungeduld vor der Besichtigung des Inneren noch zu verstärken.

Ein Schritt führte uns in das Wohnzimmer der Familie, ohne Vorraum oder Flur: Hier nennt man es vor allem „das Haus“. Es umfasst in der Regel die Küche und den Salon, aber ich glaube, in Wuthering Heights ist die Küche gezwungen, sich ganz in einen anderen Bereich zurückzuziehen: Zumindest hörte ich tief im Inneren Stimmengewirr und das Klappern von Küchenutensilien, und ich sah keine Anzeichen von Braten, Kochen oder Backen um den riesigen Kamin herum, noch glänzten Kupfertöpfe und Zinnsiebe an den Wänden. An einem Ende reflektierten zwar sowohl Licht als auch Wärme prächtig von Reihen riesiger Zinnteller, dazwischen silberne Krüge und Kannen, die sich Reihe um Reihe auf einem riesigen Eichenschrank bis zum Dach türmten. Letzterer war nie untermalt worden: Seine gesamte Anatomie lag einem neugierigen Blick offen, außer dort, wo ein mit Haferkeksen und Bündeln von Rinder-, Hammel- und Schinkenkeulen beladener Holzrahmen ihn verdeckte. Über dem Kamin hingen verschiedene alte Gewehre und ein paar Reitpistolen, und als Verzierung waren drei bunt bemalte Kanister entlang der Kaminleiste angeordnet. Der Boden bestand aus glattem, weißem Stein; die Stühle waren hochlehnige, primitive Konstruktionen, grün gestrichen; ein oder zwei schwere schwarze Stühle standen im Schatten. In einem Bogen unter dem Geschirrschrank ruhte eine riesige, leberfarbene Pointer-Hündin, umgeben von einem Schwarm quiekender Welpen; andere Hunde spukten in anderen Nischen.

Die Wohnung und die Einrichtung wären nichts Außergewöhnliches gewesen für einen einfachen Bauern aus dem Norden mit einem hartnäckigen Gesichtsausdruck und kräftigen Gliedern, die in Kniehosen und Gamaschen gut zur Geltung kamen. Eine solche Person, die in ihrem Sessel sitzt, mit einem Becher schäumendem Bier auf dem runden Tisch vor sich, kann man in einem Umkreis von fünf oder sechs Meilen in diesen Hügeln sehen, wenn man zur richtigen Zeit nach dem Abendessen unterwegs ist. Aber Mr. Heathcliff bildet einen seltsamen Kontrast zu seiner Behausung und seinem Lebensstil. Er sieht aus wie ein dunkelhäutiger Zigeuner, kleidet sich und benimmt sich jedoch wie ein Gentleman, das heißt, er ist ebenso ein Gentleman wie so mancher Landadelige: vielleicht etwas schlampig, aber dennoch nicht unansehnlich mit seiner Nachlässigkeit, denn er hat eine aufrechte und stattliche Figur und ist eher mürrisch. Manche mögen ihn vielleicht eines gewissen unterdrückten Stolzes verdächtigen; ich habe jedoch ein inneres Gefühl, das mir sagt, dass dem nicht so ist: Ich weiß instinktiv, dass seine Zurückhaltung aus einer Abneigung gegen auffällige Gefühlsbekundungen – gegen Zeichen gegenseitiger Freundlichkeit – herrührt. Er liebt und hasst gleichermaßen im Verborgenen und betrachtet es als eine Art von Unverschämtheit, wenn man ihn dafür liebt oder hasst. Nein, ich greife zu weit vor: Ich übertrage ihm zu großzügig meine eigenen Eigenschaften. Mr. Heathcliff mag ganz andere Gründe haben, seine Hand zurückzuhalten, wenn er einen potenziellen Bekannten trifft, als die, die mich bewegen. Ich hoffe, dass meine Veranlagung eher ungewöhnlich ist: Meine liebe Mutter sagte immer, ich würde niemals ein gemütliches Zuhause haben, und erst letzten Sommer habe ich bewiesen, dass ich eines absolut nicht verdiene.

Während ich einen Monat lang das schöne Wetter an der Küste genoss, geriet ich in die Gesellschaft eines faszinierenden Wesens: einer wahren Göttin in meinen Augen, solange sie mich nicht beachtete. Ich habe meine Liebe nie laut ausgesprochen, aber wenn Blicke eine Sprache haben, hätte selbst der dümmste Idiot erraten können, dass ich bis über beide Ohren verliebt war: Schließlich verstand sie mich und erwiderte meinen Blick – den süßesten Blick, den man sich vorstellen kann. Und was habe ich getan? Ich gestehe es mit Scham – ich habe mich eiskalt in mich selbst zurückgezogen, wie eine Schnecke; mit jedem Blick zog ich mich kälter und weiter zurück; bis schließlich die arme Unschuldige an ihren eigenen Sinnen zu zweifeln begann und, überwältigt von Verwirrung über ihren vermeintlichen Fehler, ihre Mutter überredete, zu verschwinden. Durch diese seltsame Wendung meiner Veranlagung habe ich den Ruf erworben, absichtlich herzlos zu sein; wie unverdient das ist, kann nur ich selbst einschätzen.

Ich nahm am Ende des Herdsteins gegenüber dem Platz, auf den mein Vermieter zuging, Platz und füllte die Stille, indem ich versuchte, die Hundemutter zu streicheln, die ihre Kinderstube verlassen hatte und sich wolfsähnlich an meine Beine schlich, die Lefzen hochgezogen und die weißen Zähne nach einem Beutezug lechzend. Meine Streicheleinheiten provozierten ein langes, kehliges Knurren.

„Lassen Sie den Hund lieber in Ruhe“, knurrte Mr. Heathcliff im Gleichklang und unterband heftigere Demonstrationen mit einem Tritt seines Fußes. „Sie ist es nicht gewohnt, verwöhnt zu werden – sie wird nicht als Haustier gehalten.“ Dann schritt er zu einer Seitentür und rief erneut: „Joseph!“

Joseph murmelte undeutlich aus den Tiefen des Kellers, gab aber kein Zeichen, dass er heraufkommen würde; also tauchte sein Herr zu ihm hinab und ließ mich allein mit der wilden Hündin und zwei grimmigen, zotteligen Schäferhunden, die gemeinsam mit ihr eifersüchtig über alle meine Bewegungen wachten. Da ich keine Lust hatte, mit ihren Reißzähnen in Berührung zu kommen, blieb ich still sitzen; aber da ich mir vorstellte, dass sie stillschweigende Beleidigungen kaum verstehen würden, gab ich mich leider dem Augenzwinkern und Grimassen schneiden gegenüber dem Trio hin, und eine meiner Mimiken irritierte Madame so sehr, dass sie plötzlich in Wut geriet und mir auf die Knie sprang. Ich warf sie zurück und beeilte mich, den Tisch zwischen uns zu schieben. Diese Vorgehensweise erregte den ganzen Bienenstock: Ein halbes Dutzend vierfüßiger Ungeheuer unterschiedlicher Größe und unterschiedlichen Alters kamen aus ihren versteckten Höhlen in die Mitte. Ich spürte, dass meine Fersen und mein Mantel besonders angegriffen wurden, und während ich die größeren Kämpfer so gut ich konnte mit dem Schürhaken abwehrte, sah ich mich gezwungen, laut um Hilfe von jemandem aus dem Haushalt zu bitten, um den Frieden wiederherzustellen.

Mr. Heathcliff und sein Diener stiegen mit ärgerlicher Gelassenheit die Kellertreppe hinauf: Ich glaube nicht, dass sie sich auch nur eine Sekunde schneller als gewöhnlich bewegten, obwohl es am Kamin wie im Sturm tobte und kläffte. Glücklicherweise war eine Bewohnerin der Küche schneller: Eine kräftige Dame mit hochgeschlagenem Kleid, nackten Armen und vom Feuer geröteten Wangen stürzte mit einer Bratpfanne in der Hand zwischen uns und setzte diese Waffe und ihre Zunge so geschickt ein, dass der Sturm auf magische Weise nachließ und nur sie übrig blieb, die wie das Meer nach einem starken Wind keuchte, als ihr Herr die Szene betrat.

„Was zum Teufel ist los?“, fragte er und musterte mich auf eine Weise, die ich nach dieser unfreundlichen Behandlung nur schwer ertragen konnte.

„Was zum Teufel, in der Tat!“, murmelte ich. „Die Herde besessener Schweine hätte keine schlechtere Laune haben können als Ihre Tiere, Sir. Da könnte man einen Fremden genauso gut mit einem Tigerrudel allein lassen!“

„Sie lassen Menschen, die nichts anfassen, in Ruhe“, bemerkte er, stellte die Flasche vor mich hin und stellte den umgeworfenen Tisch wieder auf. „Die Hunde tun recht daran, wachsam zu sein. Möchten Sie ein Glas Wein?“

„Nein, danke.“

„Sie sind doch nicht gebissen worden, oder?“

„Wenn ja, hätte ich dem Beißer mein Siegel aufgedrückt.“ Heathcliffs Gesicht entspannte sich zu einem Grinsen.

„Kommen Sie, kommen Sie“, sagte er, „Sie sind aufgeregt, Mr. Lockwood. Hier, nehmen Sie ein wenig Wein. Gäste sind in diesem Haus so selten, dass ich und meine Hunde, das gebe ich gerne zu, kaum wissen, wie wir sie empfangen sollen. Auf Ihre Gesundheit, Sir!“

Ich verbeugte mich und erwiderte das Versprechen; mir wurde langsam klar, dass es töricht wäre, wegen des Fehlverhaltens einer Bande von Kötern schmollend dazusitzen; außerdem wollte ich dem Kerl nicht noch mehr Vergnügen auf meine Kosten bereiten, da sein Humor diese Wendung genommen hatte. Er – wahrscheinlich beeinflusst von der vernünftigen Überlegung, dass es töricht wäre, einen guten Mieter zu verärgern – lockerte sich ein wenig in seinem lakonischen Stil, Pronomen und Hilfsverben wegzulassen, und brachte ein Thema zur Sprache, von dem er annahm, dass es mich interessieren würde: eine Abhandlung über die Vor- und Nachteile meines derzeitigen Rückzugsortes. Ich fand ihn sehr intelligent in den Themen, die wir berührten, und bevor ich nach Hause ging, war ich so ermutigt, dass ich ihm einen weiteren Besuch für morgen anbot. Er wünschte sich offensichtlich keine Wiederholung meines Eindringens. Ich werde trotzdem hingehen. Es ist erstaunlich, wie gesellig ich mich im Vergleich zu ihm fühle.

KAPITEL II

Der gestrige Nachmittag begann neblig und kalt. Ich war fast geneigt, ihn vor dem Kamin in meinem Arbeitszimmer zu verbringen, anstatt durch Heide und Schlamm nach Wuthering Heights zu stapfen. Als ich jedoch vom Abendessen zurückkam (Anmerkung: Ich esse zwischen zwölf und ein Uhr zu Abend; die Haushälterin, eine matronenhafte Dame, die zusammen mit dem Haus als festes Inventar angesehen wurde, konnte oder wollte meine Bitte, um fünf Uhr bedient zu werden, nicht verstehen) – als ich mit dieser faulen Absicht die Treppe hinaufstieg und das Zimmer betrat, sah ich ein Dienstmädchen auf den Knien, umgeben von Bürsten und Kohleeimern, das einen höllischen Staub aufwirbelte, während es die Flammen mit Aschehaufen löschte. Dieser Anblick trieb mich sofort zurück; ich nahm meinen Hut und kam nach einem vier Meilen langen Fußmarsch gerade rechtzeitig am Gartentor von Heathcliff an, um den ersten federleichten Flocken eines Schneeschauers zu entkommen.

Auf diesem kahlen Hügel war die Erde hart gefroren, und die Luft ließ mich am ganzen Leib zittern. Da ich die Kette nicht entfernen konnte, sprang ich darüber hinweg, rannte den mit flaggigen Steinen gepflasterten Weg hinauf, der von vereinzelten Stachelbeersträuchern gesäumt war, und klopfte vergeblich um Einlass, bis meine Knöchel kribbelten und die Hunde heulten.

„Elende Insassen!“, rief ich im Stillen aus, „ihr verdient ewige Isolation von eurer Spezies für eure unhöfliche Ungastlichkeit. Zumindest würde ich meine Türen tagsüber nicht verschlossen halten. Es ist mir egal – ich werde hineinkommen!“ So entschlossen griff ich nach dem Riegel und rüttelte heftig daran. Joseph mit dem essigsauren Gesicht streckte seinen Kopf aus einem runden Fenster der Scheune.

„Was wollt ihr?“, rief er. „Der Meister ist unten im Stall. Geht um das Ende der Scheune herum, wenn ihr mit ihm sprechen wollt.“

„Ist niemand da, der mir die Tür öffnen kann?“, rief ich zurück.

„Da ist nur die Frau des Hauses, und sie wird dir nicht öffnen, wenn du bis zum Abend so einen Krach machst.“

„Warum? Kannst du ihr nicht sagen, wer ich bin, Joseph?“

„Nein! Ich will nichts damit zu tun haben“, murmelte der Vorarbeiter und verschwand.

Der Schnee begann dichter zu fallen. Ich griff nach der Klinke, um es noch einmal zu versuchen, als ein junger Mann ohne Mantel und mit einer Heugabel auf der Schulter im Hinterhof erschien. Er winkte mich zu sich und nachdem wir durch eine Waschküche und einen gepflasterten Bereich mit Kohleschuppen, Pumpe und Taubenschlag gegangen waren, kamen wir schließlich in dem riesigen, warmen, freundlichen Zimmer an, in dem ich zuvor empfangen worden war. Es strahlte angenehm im Schein eines riesigen Feuers, das aus Kohle, Torf und Holz bestand, und in der Nähe des Tisches, der für ein reichhaltiges Abendessen gedeckt war, bemerkte ich erfreut die „Herrin“, eine Person, deren Existenz ich zuvor nie vermutet hatte. Ich verbeugte mich und wartete, in der Annahme, sie würde mich bitten, Platz zu nehmen. Sie sah mich an, lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und blieb regungslos und stumm.

„Schlechtes Wetter!“, bemerkte ich. „Ich fürchte, Mrs. Heathcliff, die Tür muss die Folgen der gemächlichen Bedienung Ihrer Diener tragen: Ich hatte Mühe, mich bei ihnen bemerkbar zu machen.“

Sie öffnete nicht den Mund. Ich starrte sie an – sie starrte mich ebenfalls an: Jedenfalls hielt sie ihren Blick kühl und gleichgültig auf mich gerichtet, was äußerst peinlich und unangenehm war.

„Setzen Sie sich“, sagte der junge Mann barsch. „Er wird gleich kommen.“

Ich gehorchte, räusperte mich und rief die Schurkin Juno, die sich bei dieser zweiten Begegnung herabließ, mit der äußersten Spitze ihres Schwanzes zu wedeln, um meine Bekanntschaft anzuerkennen.

„Ein wunderschönes Tier!“, begann ich erneut. „Haben Sie vor, sich von den Kleinen zu trennen, gnädige Frau?“

„Sie gehören mir nicht“, sagte die liebenswürdige Gastgeberin, abweisender, als selbst Heathcliff geantwortet hätte.

„Ah, Ihre Lieblinge sind unter diesen hier?“, fuhr ich fort und wandte mich einem dunklen Kissen zu, das mit etwas wie Katzen gefüllt war.

„Eine seltsame Wahl für Lieblinge!“, bemerkte sie verächtlich.

Unglücklicherweise handelte es sich um einen Haufen toter Kaninchen. Ich räusperte mich erneut, rückte näher an den Kamin heran und wiederholte meine Bemerkung über die Wildheit des Abends.

„Sie hätten nicht ausgehen sollen“, sagte sie, stand auf und holte zwei bemalte Dosen aus dem Kaminsims.

Zuvor war sie im Schatten gestanden, jetzt konnte ich ihre ganze Gestalt und ihr Gesicht deutlich sehen. Sie war schlank und offenbar kaum älter als ein Mädchen: eine bewundernswerte Figur und das exquisiteste kleine Gesicht, das ich je gesehen hatte; kleine, sehr helle Gesichtszüge; flachsblonde Locken, oder eher goldene, die locker auf ihrem zarten Hals lagen; und Augen, die, wären sie von angenehmem Ausdruck gewesen, unwiderstehlich gewesen wären: Zum Glück für mein empfindsames Herz schwankte das einzige Gefühl, das sie ausdrückten, zwischen Verachtung und einer Art Verzweiflung, die dort seltsam unnatürlich zu erkennen war. Die Vorratsdosen waren fast außerhalb ihrer Reichweite; ich machte eine Bewegung, um ihr zu helfen; sie wandte sich mir zu, wie ein Geizhals sich wenden würde, wenn jemand versuchen würde, ihm beim Zählen seines Goldes zu helfen.

„Ich brauche Ihre Hilfe nicht“, schnauzte sie mich an, „ich kann sie selbst holen.“

„Entschuldigen Sie bitte!“, antwortete ich hastig.

„Wurden Sie zum Tee eingeladen?“, fragte sie, während sie eine Schürze über ihr ordentliches schwarzes Kleid band und mit einem Löffel voller Teeblätter über der Kanne stand.

„Ich würde gerne eine Tasse trinken“, antwortete ich.

„Wurden Sie eingeladen?“, wiederholte sie.

„Nein“, sagte ich mit einem halben Lächeln. „Sie sind die richtige Person, um mich einzuladen.“

Sie warf den Tee mit dem Löffel zurück und setzte sich verärgert wieder auf ihren Stuhl; ihre Stirn war gerunzelt und ihre rote Unterlippe vorgewölbt, wie bei einem Kind, das kurz davor ist zu weinen.

In der Zwischenzeit hatte der junge Mann sich ein ausgesprochen schäbiges Obergewand übergeworfen und stand nun aufrecht vor dem Feuer, sah mich aus den Augenwinkeln an, als gäbe es zwischen uns eine tödliche Fehde, die noch nicht gerächt war. Ich begann zu zweifeln, ob er ein Diener war oder nicht: Seine Kleidung und seine Sprache waren beide unhöflich, völlig frei von der Überlegenheit, die man bei Mr. und Mrs. Heathcliff beobachten konnte; seine dichten braunen Locken waren zerzaust und ungepflegt, sein Bartwuchs bedeckte seine Wangen wie bei einem Bären, und seine Hände waren braun wie die eines einfachen Arbeiters. Dennoch war sein Auftreten frei, fast hochmütig, und er zeigte keine der üblichen Bemühungen eines Dieners, der der Dame des Hauses zu Diensten ist. Da es keine eindeutigen Beweise für seinen Zustand gab, hielt ich es für das Beste, sein merkwürdiges Verhalten nicht zu beachten, und fünf Minuten später befreite mich das Eintreten von Heathcliff ein wenig aus meiner unangenehmen Lage.

„Sehen Sie, Sir, ich bin gekommen, wie versprochen!“, rief ich und gab mich fröhlich. „Ich fürchte, ich werde eine halbe Stunde lang vom Wetter aufgehalten, wenn Sie mir während dieser Zeit Unterschlupf gewähren können.“

„Eine halbe Stunde?“, sagte er und schüttelte die weißen Flocken von seiner Kleidung. „Ich wundere mich, dass Sie sich ausgerechnet den Höhepunkt eines Schneesturms ausgesucht haben, um herumzustreifen. Wissen Sie, dass Sie Gefahr laufen, sich in den Sümpfen zu verirren? Selbst Menschen, die mit diesen Mooren vertraut sind, verlieren an solchen Abenden oft die Orientierung, und ich kann Ihnen sagen, dass sich daran derzeit nichts ändern wird.“

„Vielleicht finde ich unter Ihren Leuten einen Führer, der bis zum Morgen im Grange bleiben könnte – könnten Sie mir einen zur Verfügung stellen?“

„Nein, das könnte ich nicht.“

„Ach wirklich! Nun, dann muss ich mich eben auf meine eigene Klugheit verlassen.“

„Hm!“

„Wirst du den Tee machen?“, fragte der Mann mit dem schäbigen Mantel und wandte seinen grimmigen Blick von mir auf die junge Dame.

„Bekommt er auch welchen?“, fragte sie und wandte sich an Heathcliff.

„Bereiten Sie ihn vor, ja?“, war die Antwort, die so wild ausgesprochen wurde, dass ich zusammenzuckte. Der Tonfall, in dem die Worte gesagt wurden, verriet eine echte Boshaftigkeit. Ich war nicht mehr geneigt, Heathcliff einen großartigen Kerl zu nennen. Als die Vorbereitungen abgeschlossen waren, lud er mich ein mit den Worten: „Nun, Sir, bringen Sie Ihren Stuhl her.“ Und wir alle, einschließlich des rustikalen Jugendlichen, versammelten uns um den Tisch: Es herrschte strenge Stille, während wir über unser Essen diskutierten.

Ich dachte, wenn ich die Wolke verursacht hatte, sei es meine Pflicht, mich zu bemühen, sie zu vertreiben. Sie konnten nicht jeden Tag so grimmig und schweigsam dasitzen, und es war unmöglich, wie schlecht gelaunt sie auch sein mochten, dass der allgemeine finstere Blick, den sie aufgesetzt hatten, ihr alltägliches Gesicht war.

„Es ist seltsam“, begann ich, während ich eine Tasse Tee trank und eine weitere entgegennahm, „es ist seltsam, wie Gewohnheiten unseren Geschmack und unsere Vorstellungen prägen können: Viele könnten sich kein glückliches Leben vorstellen, das so vollständig von der Welt abgeschnitten ist wie das Ihre, Mr. Heathcliff; dennoch wage ich zu behaupten, dass Sie, umgeben von Ihrer Familie und mit Ihrer liebenswürdigen Frau als der schützenden Kraft über Ihrem Zuhause und Ihrem Herzen …“

„Meine liebenswürdige Dame!“, unterbrach er mich mit einem fast teuflischen Grinsen im Gesicht. „Wo ist sie – meine liebenswürdige Dame?“

„Mrs. Heathcliff, Ihre Frau, meine ich.“

„Nun ja – oh, Sie wollen damit andeuten, dass ihr Geist die Aufgabe eines Schutzengels übernommen hat und über das Schicksal von Wuthering Heights wacht, auch wenn ihr Körper nicht mehr da ist. Ist es das?“

Als ich meinen Fehler bemerkte, versuchte ich ihn zu korrigieren. Ich hätte sehen müssen, dass der Altersunterschied zwischen den beiden zu groß war, als dass sie Mann und Frau sein konnten. Der eine war etwa vierzig, ein Alter, in dem Männer selten noch der Illusion nachhängen, aus Liebe mit einem Mädchen verheiratet zu sein: Dieser Traum ist dem Trost unserer Lebensabend vorbehalten. Die andere sah nicht älter als siebzehn aus.

Da dämmerte es mir: „Der Clown an meiner Seite, der seinen Tee aus einer Schüssel trinkt und sein Brot mit ungewaschenen Händen isst, könnte ihr Ehemann sein: Heathcliff junior natürlich. Das ist die Folge davon, lebendig begraben worden zu sein: Aus purer Unwissenheit, dass es bessere Menschen gibt, hat sie sich diesem Flegel hingegeben! Wie traurig – ich muss aufpassen, dass ich sie nicht dazu bringe, ihre Wahl zu bereuen.“ Der letzte Gedanke mag eingebildet wirken, war es aber nicht. Mein Nachbar kam mir fast schon abstoßend vor; aus Erfahrung wusste ich, dass ich recht attraktiv war.

„Mrs. Heathcliff ist meine Schwiegertochter“, sagte Heathcliff und bestätigte damit meine Vermutung. Während er sprach, warf er ihr einen seltsamen Blick zu: einen Blick voller Hass, es sei denn, er hat eine besonders perverse Gesichtsmuskulatur, die nicht wie die anderer Menschen die Sprache seiner Seele interpretiert.

„Ah, natürlich – jetzt verstehe ich: Sie sind der glückliche Besitzer der wohltätigen Fee“, bemerkte ich und wandte mich an meinen Nachbarn.

Das war noch schlimmer als zuvor: Der junge Mann wurde purpurrot und ballte die Faust, ganz so, als würde er einen Angriff planen. Aber dann schien er sich wieder zu fassen und unterdrückte seinen Zorn mit einem brutalen Fluch, den er mir entgegen murmelte und den ich jedoch bewusst ignorierte.

„Ihre Vermutungen sind leider falsch, Sir“, bemerkte mein Gastgeber. „Keiner von uns hat das Privileg, Ihre gute Fee zu besitzen; ihr Gefährte ist tot. Ich sagte, sie sei meine Schwiegertochter, also muss sie meinen Sohn geheiratet haben.“

„Und dieser junge Mann ist …“

„Sicherlich nicht mein Sohn.“

Heathcliff lächelte erneut, als wäre es ein allzu kühner Scherz, ihm die Vaterschaft dieses Bären zuzuschreiben.

„Mein Name ist Hareton Earnshaw“, knurrte der andere, „und ich rate Ihnen, ihn zu respektieren!“

„Ich habe keine Respektlosigkeit gezeigt“, war meine Antwort, während ich innerlich über die Würde lachte, mit der er sich vorstellte.

Er fixierte mich länger, als ich seinen Blick erwidern wollte, aus Angst, ich könnte versucht sein, ihm entweder eine Ohrfeige zu geben oder meine Heiterkeit hörbar zu machen. Ich begann mich in diesem angenehmen Familienkreis eindeutig fehl am Platz zu fühlen. Die düstere geistige Atmosphäre überwältigte und neutralisierte mehr als nur die strahlende körperliche Behaglichkeit um mich herum, und ich beschloss, vorsichtig zu sein, wenn ich mich ein drittes Mal unter diese Dachbalken wagte.

Nachdem das Essen beendet war und niemand ein Wort der Geselligkeit sprach, näherte ich mich einem Fenster, um das Wetter zu begutachten. Ich sah einen traurigen Anblick: Die dunkle Nacht brach vorzeitig herein, und Himmel und Hügel verschmolzen zu einem bitteren Wirbel aus Wind und erstickendem Schnee.

„Ich glaube nicht, dass ich es jetzt ohne einen Führer nach Hause schaffe“, rief ich unwillkürlich aus. „Die Straßen werden bereits zugeschneit sein, und selbst wenn sie frei wären, könnte ich kaum einen Schritt weit sehen.“

„Hareton, treib die zwölf Schafe in den Vorraum der Scheune. Dort werden sie geschützt sein, wenn sie die ganze Nacht im Pferch bleiben, und leg eine Planke vor den Eingang“, sagte Heathcliff.

„Wie soll ich das machen?“, fuhr ich mit wachsender Verärgerung fort.

Meine Frage wurde nicht beantwortet, und als ich mich umsah, sah ich nur Joseph, der einen Eimer Haferbrei für die Hunde hereinbrachte, und Mrs. Heathcliff, die sich über das Feuer beugte und sich damit vergnügte, ein Bündel Streichhölzer anzuzünden, das vom Kaminsims gefallen war, als sie die Teedose an ihren Platz zurückstellte. Nachdem er seine Last abgestellt hatte, warf der Erstere einen kritischen Blick durch den Raum und krächzte mit brüchiger Stimme: „Ich frage mich, wie du es aushalten kannst, hier untätig herumzusitzen, während alle anderen hinausgehen! Aber du bist ein Nichts, und es hat keinen Sinn, darüber zu reden – du wirst dich nie bessern, sondern direkt in die Hölle fahren, genau wie deine Mutter vor dir!“

Einen Moment lang dachte ich, diese eloquente Rede sei an mich gerichtet, und, ziemlich wütend, ging ich auf den alten Schurken zu, um ihn aus der Tür zu treten. Mrs. Heathcliff hielt mich jedoch mit ihrer Antwort zurück.

„Du skandalöser alter Heuchler!“, antwortete sie. „Hast du keine Angst, körperlich fortgetragen zu werden, wenn du den Namen des Teufels erwähnst? Ich warne dich, mich nicht zu provozieren, sonst werde ich deine Entführung als besonderen Gefallen erbitten! Halt! Sehen Sie her, Joseph“, fuhr sie fort und nahm ein langes, dunkles Buch aus einem Regal, „ich werde Ihnen zeigen, wie weit ich in der schwarzen Magie fortgeschritten bin: Bald werde ich in der Lage sein, ein sauberes Haus daraus zu machen. Die rote Kuh ist nicht zufällig gestorben, und Ihr Rheuma kann kaum als eine Fügung des Schicksals angesehen werden!“

„Oh, böse, böse!“, keuchte der Älteste; „möge der Herr uns vor dem Bösen bewahren!“

„Nein, du Verworfener! Du bist ein Ausgestoßener – verschwinde, oder ich werde dir ernsthaft wehtun! Ich werde euch alle aus Wachs und Ton modellieren lassen! Und der Erste, der die von mir festgelegten Grenzen überschreitet, wird – ich werde nicht sagen, was mit ihm geschehen wird – aber ihr werdet schon sehen! Geh, ich beobachte dich!“

Die kleine Hexe legte eine gespielte Boshaftigkeit in ihre schönen Augen, und Joseph, der vor aufrichtigem Entsetzen zitterte, eilte hinaus, betete und stieß dabei „böse“ aus. Ich dachte, ihr Verhalten müsse von einer Art trostlosem Spaß motiviert sein, und nun, da wir allein waren, versuchte ich, ihr Interesse für meine Notlage zu wecken.

„Mrs. Heathcliff“, sagte ich ernst, „Sie müssen mir verzeihen, dass ich Sie belästige. Ich nehme an, dass Sie mit diesem Gesicht einfach ein gutes Herz haben müssen. Zeigen Sie mir bitte einige Orientierungspunkte, an denen ich meinen Weg nach Hause finden kann: Ich habe genauso wenig Ahnung, wie ich dorthin komme, wie Sie, wie Sie nach London kommen!“

„Nehmen Sie den Weg, den Sie gekommen sind“, antwortete sie, machte es sich mit einer Kerze und dem aufgeschlagenen Buch vor sich in einem Sessel bequem. „Das ist ein kurzer Rat, aber der beste, den ich Ihnen geben kann.“

„Wenn Sie dann hören, dass ich tot in einem Moor oder einer Schneegrube gefunden wurde, wird Ihr Gewissen Ihnen dann nicht vorwerfen, dass Sie teilweise daran schuld sind?“

„Wie das? Ich kann Sie nicht begleiten. Sie würden mich nicht einmal bis zum Ende der Gartenmauer gehen lassen.“

„Sie! Es würde mir leid tun, Sie zu bitten, in einer solchen Nacht für meine Bequemlichkeit die Schwelle zu überschreiten“, rief ich. „Ich möchte, dass Sie mir den Weg beschreiben, nicht ihn zeigen, oder dass Sie Mr. Heathcliff überreden, mir einen Führer zu geben.“

„Wen? Da sind er selbst, Earnshaw, Zillah, Joseph und ich. Wen möchten Sie?“

„Gibt es keine Jungen auf dem Hof?“

„Nein, das sind alle.“

„Dann bleibt mir nichts anderes übrig, als zu bleiben.“

„Das müssen Sie mit Ihrem Gastgeber klären. Ich habe damit nichts zu tun.“

„Ich hoffe, das wird Ihnen eine Lehre sein, keine unüberlegten Ausflüge mehr in diese Berge zu unternehmen“, rief Heathcliffs strenge Stimme vom Kücheneingang herüber. „Was den Aufenthalt hier angeht, so habe ich keine Unterkünfte für Besucher: Sie müssen sich ein Bett mit Hareton oder Joseph teilen, wenn Sie bleiben.“

„Ich kann auf einem Stuhl in diesem Zimmer schlafen“, antwortete ich.

„Nein, nein! Ein Fremder ist ein Fremder, ob reich oder arm: Es passt mir nicht, jemandem freien Zugang zu diesem Ort zu gewähren, während ich nicht da bin!“, sagte der unhöfliche Kerl.

Mit dieser Beleidigung war meine Geduld am Ende. Ich stieß einen Ausdruck des Ekels aus, schob mich an ihm vorbei in den Hof und stieß in meiner Eile gegen Earnshaw. Es war so dunkel, dass ich den Ausgang nicht finden konnte, und als ich umherirrte, hörte ich ein weiteres Beispiel für ihr höfliches Verhalten untereinander. Zunächst schien der junge Mann mir helfen zu wollen.

„Ich werde ihn bis zum Park begleiten“, sagte er.

„Du gehst mit ihm zur Hölle!“, rief sein Herr oder wer auch immer er war. „Und wer soll sich um die Pferde kümmern, hm?“

„Das Leben eines Menschen ist wichtiger als ein Abend, an dem die Pferde vernachlässigt werden: Jemand muss gehen“, murmelte Mrs. Heathcliff freundlicher, als ich erwartet hatte.

„Nicht auf Ihren Befehl!“, erwiderte Hareton. „Wenn Sie Wert auf ihn legen, sollten Sie besser schweigen.“

„Dann hoffe ich, dass sein Geist Sie heimsucht, und ich hoffe, dass Mr. Heathcliff keinen neuen Pächter findet, bis das Anwesen eine Ruine ist“, antwortete sie scharf.

„Hört, hört, sie verflucht sie!“, murmelte Joseph, auf den ich zugesteuert war.

Er saß in Hörweite und melkte die Kühe im Schein einer Laterne, die ich ihm kurzerhand entriss, und rief, dass ich sie am nächsten Tag zurückbringen würde, und eilte zur nächsten Hintertür.

„Maister, Maister, er stiehlt die Laterne!“, rief der Alte und verfolgte mich. „Hey, Gnasher! Hey, Hund! Hey Wolf, halt ihn fest, halt ihn fest!“

Als ich die kleine Tür öffnete, stürzten sich zwei haarige Monster auf meine Kehle, drückten mich zu Boden und löschten das Licht, während ein gemischtes Gelächter von Heathcliff und Hareton meiner Wut und Demütigung die Krone aufsetzte. Glücklicherweise schienen die Tiere mehr darauf bedacht zu sein, ihre Pfoten zu strecken, zu gähnen und mit ihren Schwänzen zu wedeln, als mich lebendig zu verschlingen; aber sie ließen keine Auferstehung zu, und ich war gezwungen, liegen zu bleiben, bis ihre bösartigen Herren mich befreiten: Dann befahl ich den Schurken, mich hinauszulassen – auf ihre Gefahr hin, mich eine Minute länger festzuhalten –, ohne Hut und vor Wut zitternd, mit mehreren zusammenhanglosen Drohungen der Vergeltung, die in ihrer unbestimmten Tiefe der Boshaftigkeit an König Lear erinnerten.

Die Heftigkeit meiner Erregung führte zu einer starken Nasenblutung, doch Heathcliff lachte weiter, und ich schimpfte weiter. Ich weiß nicht, wie diese Szene ausgegangen wäre, wenn nicht eine Person zur Stelle gewesen wäre, die vernünftiger war als ich und wohlwollender als mein Gastgeber. Das war Zillah, die stämmige Haushälterin, die schließlich herbeieilte, um nach dem Grund für den Tumult zu fragen. Sie glaubte, einige von ihnen hätten mich tätlich angegriffen, und da sie es nicht wagte, ihren Herrn anzugreifen, richtete sie ihre lautstarke Artillerie gegen den jüngeren Schurken.

„Nun, Mr. Earnshaw“, rief sie, „ich frage mich, was Sie als Nächstes vorhaben? Wollen wir etwa Leute vor unserer Haustür ermorden? Ich sehe, dass dieses Haus nichts für mich ist – sehen Sie sich den armen Jungen an, er erstickt fast! Hör auf, hör auf, du darfst nicht so weitermachen. Komm rein, ich werde das heilen: So, jetzt halt still.“

Mit diesen Worten spritzte sie mir plötzlich einen halben Liter eiskaltes Wasser in den Nacken und zog mich in die Küche. Mr. Heathcliff folgte uns, wobei seine zufällige Heiterkeit schnell seiner gewohnten Mürrischkeit wich.

Mir war übel, schwindelig und ich war ohnmächtig; so war ich gezwungen, eine Unterkunft unter seinem Dach anzunehmen. Er wies Zillah an, mir ein Glas Brandy zu geben, und ging dann in das Hinterzimmer, während sie mir mein bedauerliches Schicksal beklagte und mich, nachdem sie seinen Anweisungen gefolgt war, wodurch ich mich etwas erholt hatte, zu Bett brachte.

KAPITEL III

Während sie mir die Treppe hinauf den Weg wies, empfahl sie mir, die Kerze zu verstecken und keinen Lärm zu machen, denn ihr Herr habe seltsame Vorstellungen von dem Zimmer, in das sie mich bringen würde, und lasse niemals freiwillig jemanden dort übernachten. Ich fragte nach dem Grund. Sie wisse es nicht, antwortete sie: Sie lebe erst seit ein oder zwei Jahren dort, und es passierten so viele seltsame Dinge, dass sie gar nicht erst anfangen könne, neugierig zu sein.

Zu verblüfft, um selbst neugierig zu sein, schloss ich meine Tür ab und sah mich nach dem Bett um. Die gesamte Einrichtung bestand aus einem Stuhl, einem Kleiderschrank und einem großen Eichenschrank, in dessen oberem Teil quadratische Ausschnitte angebracht waren, die an Kutschfenster erinnerten. Ich näherte mich diesem Möbelstück, schaute hinein und stellte fest, dass es sich um eine seltsame Art altmodischer Couch handelte, die sehr praktisch war, um zu vermeiden, dass jedes Familienmitglied ein eigenes Zimmer benötigte. Tatsächlich bildete sie einen kleinen Schrank, und die Fensterbank, die sie umschloss, diente als Tisch. Ich schob die getäfelten Seitenwände zurück, stieg mit meiner Lampe hinein, schob sie wieder zusammen und fühlte mich sicher vor der Wachsamkeit von Heathcliff und allen anderen.

Auf der Fensterbank, auf die ich meine Kerze stellte, lagen in einer Ecke ein paar verschimmelte Bücher, und sie war mit Kritzeleien übersät, die in die Farbe geritzt waren. Diese Kritzeleien waren jedoch nichts anderes als ein Name, der in allen möglichen Schriftzeichen, groß und klein, wiederholt wurde – Catherine Earnshaw, hier und da variiert zu Catherine Heathcliff und dann wieder zu Catherine Linton.

In dumpfer Lustlosigkeit lehnte ich meinen Kopf gegen das Fenster und buchstabierte weiter Catherine Earnshaw – Heathcliff – Linton, bis meine Augen sich schlossen; aber sie hatten keine fünf Minuten geruht, als ein greller Schein weißer Buchstaben aus der Dunkelheit auftauchte, so lebendig wie Gespenster – die Luft wimmelte von Catherines; und als ich mich aufraffte, um den aufdringlichen Namen zu vertreiben, entdeckte ich, dass mein Kerzendocht auf einem der antiken Bände lag und den Raum mit dem Geruch von geröstetem Kalbsleder erfüllte. Ich schnüffelte daran und setzte mich, sehr unwohl unter dem Einfluss von Kälte und anhaltender Übelkeit, auf und breitete den beschädigten Band auf meinem Knie aus. Es war ein Testament, in schmaler Schrift gedruckt und mit einem schrecklich muffigen Geruch: Auf einem Vorsatzblatt stand die Inschrift „Catherine Earnshaw, ihr Buch“ und ein Datum, das etwa ein Vierteljahrhundert zurücklag. Ich schloss es und nahm ein anderes und noch eines, bis ich alle durchgesehen hatte. Catherines Bibliothek war ausgewählt, und ihr Zustand bewies, dass sie gut genutzt worden war, wenn auch nicht ganz für legitime Zwecke: Kaum ein Kapitel war verschont geblieben, ein Kommentar in Feder und Tinte – zumindest sah es so aus – bedeckte jeden Fleck, den der Drucker frei gelassen hatte. Einige waren einzelne Sätze, andere Teile hatten die Form eines regulären Tagebuchs, gekritzelt in einer ungeschliffenen, kindlichen Handschrift. Oben auf einer zusätzlichen Seite (die wahrscheinlich ein ziemlicher Schatz war, als sie zum ersten Mal entdeckt wurde) amüsierte mich eine ausgezeichnete Karikatur meines Freundes Joseph, grob, aber kraftvoll gezeichnet. Sofort entfachte sich in mir ein Interesse für die unbekannte Catherine, und ich begann sofort, ihre verblassten Hieroglyphen zu entziffern.

„Ein schrecklicher Sonntag“, begann der Absatz darunter. „Ich wünschte, mein Vater wäre wieder da. Hindley ist ein abscheulicher Ersatz – sein Verhalten gegenüber Heathcliff ist grauenhaft – H. und ich werden rebellieren – wir haben heute Abend den ersten Schritt getan.

Den ganzen Tag hatte es geregnet; wir konnten nicht in die Kirche gehen, also musste Joseph eine Gemeinde auf dem Dachboden zusammenrufen; und während Hindley und seine Frau sich unten vor einem gemütlichen Feuer aalten – und alles andere taten, als in der Bibel zu lesen, dafür bürge ich –, wurden Heathcliff, ich und der unglückliche Pflügerjunge aufgefordert, unsere Gebetbücher zu nehmen und hinaufzusteigen: Wir wurden in einer Reihe auf einem Sack Getreide aufgestellt, stöhnten und zitterten und hofften, dass Joseph auch zittern würde, damit er uns um seiner selbst willen eine kurze Predigt halten würde. Eine vergebliche Hoffnung! Der Gottesdienst dauerte genau drei Stunden, und dennoch hatte mein Bruder die Frechheit, als er uns herunterkommen sah, auszurufen: „Was, schon fertig?“ Sonntagabends durften wir früher spielen, wenn wir nicht zu viel Lärm machten; jetzt reicht schon ein leises Kichern, um uns in die Ecke zu schicken.

„Ihr vergesst, dass ihr hier einen Herrn habt“, sagt der Tyrann. „Ich werde den Ersten vernichten, der mich aus der Fassung bringt! Ich bestehe auf vollkommener Nüchternheit und Stille. Oh, Junge! Warst du das? Frances, Liebling, zieh ihm an den Haaren, wenn du vorbeigehst: Ich habe ihn mit den Fingern schnippen hören.“ Frances zog ihm kräftig an den Haaren, setzte sich dann auf den Schoß ihres Mannes, und da saßen sie nun wie zwei Babys, küssten sich und redeten stundenlang Unsinn – dummes Geschwätz, für das wir uns schämen müssten. Wir machten es uns so gemütlich, wie es unsere Mittel zuließen, im Bogen der Kommode. Ich hatte gerade unsere Schürzen aneinandergebunden und sie als Vorhang aufgehängt, als Joseph hereinkam, der eine Besorgung aus den Ställen zu erledigen hatte. Er riss mein Werk herunter, boxte mir die Ohren und krächzte:

„Der Meister ist gerade erst begraben, der Sabbat noch nicht vorbei, und der Klang des Evangeliums noch in euren Ohren, und ihr traut euch zu küssen! Schämt euch! Setzt euch hin, ihr schlechten Kinder! Es gibt genug gute Bücher, wenn ihr sie lesen wollt: Setzt euch hin und denkt an eure Seelen!“

Mit diesen Worten zwang er uns, uns so hinzusetzen, dass wir im fernen Schein des Feuers den Text der Bücher erkennen konnten, die er uns aufgedrängt hatte. Ich konnte diese Beschäftigung nicht ertragen. Ich nahm mein schmuddeliges Buch beim Einband und warf es in die Hundehütte, wobei ich schwor, dass ich gute Bücher hasste. Heathcliff trat seines an denselben Ort. Dann gab es einen Tumult!

„Maister Hindley!“, rief unser Kaplan. „Maister, kommen Sie her! Miss Cathy hat den Rücken von ‚Th’ Helmet o’ Salvation‘ zerrissen, und Heathcliff hat seinen Fuß in den ersten Teil von ‚T’ Brooad Way to Destruction‘ gesetzt! Es ist ziemlich erschreckend, dass Sie sie so weitermachen lassen. Ach, der alte Mann hätte sie ordentlich zurechtgewiesen – aber er ist nicht mehr da!“

Hindley eilte aus seinem Paradies am Kamin herbei, packte einen von uns am Kragen und den anderen am Arm und schleuderte uns beide in die Hinterküche, wo Joseph versicherte, dass „der alte Nick“ uns so sicher holen würde, wie wir lebten. So getröstet suchten wir uns jeweils eine separate Ecke, um auf sein Erscheinen zu warten. Ich griff nach diesem Buch und einem Tintenfass aus einem Regal, öffnete die Haustür einen Spalt breit, um Licht zu haben, und habe zwanzig Minuten lang geschrieben; aber mein Begleiter ist ungeduldig und schlägt vor, dass wir uns den Mantel der Milchfrau aneignen und unter seinem Schutz über die Moore huschen sollten. Ein angenehmer Vorschlag – und wenn dann der mürrische alte Mann hereinkommt, kann er glauben, dass sich seine Prophezeiung bewahrheitet hat – wir können im Regen nicht nasser oder kälter sein als hier.

* * *

Ich nehme an, Catherine hat ihr Vorhaben umgesetzt, denn im nächsten Satz kam sie auf ein anderes Thema zu sprechen: Sie wurde weinerlich.

„Wie wenig hätte ich gedacht, dass Hindley mich jemals so zum Weinen bringen würde!“, schrieb sie. „Mein Kopf schmerzt so sehr, dass ich ihn nicht auf dem Kissen halten kann, und trotzdem kann ich nicht aufhören. Armer Heathcliff! Hindley nennt ihn einen Vagabunden und lässt ihn nicht mehr bei uns sitzen oder mit uns essen; er sagt, er und ich dürften nicht mehr zusammen spielen, und droht, ihn aus dem Haus zu werfen, wenn wir uns seinen Anweisungen widersetzen. Er hat unseren Vater dafür getadelt (wie kann er es wagen?), H. zu großzügig zu behandeln, und schwört, ihn auf seinen richtigen Platz zu verweisen –“

* * *

Ich begann schläfrig über der dunklen Seite zu nicken: Mein Blick wanderte vom Manuskript zum Druck. Ich sah einen rot verzierten Titel – „Siebzig mal sieben und der Erste der Einundsiebzig. Eine fromme Predigt von Reverend Jabez Branderham in der Kapelle von Gimmerden Sough.“ Und während ich mir halb bewusst den Kopf zerbrach, um zu erraten, was Jabez Branderham aus seinem Thema machen würde, sank ich zurück ins Bett und schlief ein. Ach, die Auswirkungen von schlechtem Tee und schlechter Laune! Was sonst könnte mir eine so schreckliche Nacht beschert haben? Ich kann mich an keine andere erinnern, die ich damit vergleichen könnte, seit ich in der Lage bin, zu leiden.

Ich begann zu träumen, fast bevor ich aufhörte, mich meiner Umgebung bewusst zu sein. Ich dachte, es sei Morgen, und ich hätte mich mit Joseph als Führer auf den Heimweg gemacht. Der Schnee lag meterhoch auf unserer Straße, und während wir uns mühsam vorwärtskämpften, ermüdete mich mein Begleiter mit ständigen Vorwürfen, ich hätte keinen Pilgerstab mitgebracht: Er sagte mir, ich würde ohne einen solchen niemals ins Haus gelangen, und schwang prahlerisch einen schweren Knüppel, den ich als solchen erkannte. Für einen Moment hielt ich es für absurd, dass ich eine solche Waffe brauchen sollte, um in meine eigene Wohnung zu gelangen. Dann kam mir ein neuer Gedanke. Ich ging nicht dorthin: Wir waren unterwegs, um den berühmten Jabez Branderham predigen zu hören, aus dem Text „Siebzig mal sieben“, und entweder Joseph, der Prediger, oder ich hatten das „Erste der Einundsiebzig“ begangen und sollten öffentlich bloßgestellt und exkommuniziert werden.

Wir kamen zur Kapelle. Ich bin auf meinen Spaziergängen schon zwei- oder dreimal daran vorbeigekommen; sie liegt in einer Mulde zwischen zwei Hügeln: einer erhöhten Mulde in der Nähe eines Sumpfes, dessen torfige Feuchtigkeit angeblich alle Zwecke der Einbalsamierung der wenigen dort deponierten Leichen erfüllt. Das Dach ist bis jetzt intakt geblieben, aber da das Gehalt des Geistlichen nur zwanzig Pfund pro Jahr beträgt und er ein Haus mit zwei Zimmern hat, das bald zu einem einzigen zu verkommen droht, will kein Geistlicher die Aufgaben eines Pastors übernehmen, zumal derzeit gemunkelt wird, dass seine Herde ihn lieber verhungern lassen würde, als sein Gehalt um einen Penny aus ihrer eigenen Tasche aufzubessern. In meinem Traum jedoch hatte Jabez eine volle und aufmerksame Gemeinde, und er predigte – mein Gott, was für eine Predigt! Sie war in vierhundertneunzig Teile gegliedert, von denen jeder einer gewöhnlichen Predigt von der Kanzel entsprach und jeder eine einzelne Sünde behandelte! Wo er sie gefunden hatte, kann ich nicht sagen. Er hatte seine eigene Art, den Ausdruck zu interpretieren, und es schien notwendig, dass der Bruder bei jeder Gelegenheit verschiedene Sünden beging. Sie waren von höchst merkwürdigem Charakter: seltsame Übertretungen, die ich mir zuvor nie hätte vorstellen können.

Oh, wie müde ich werde. Wie ich mich wand, gähnte, nickte und wieder zu mir kam! Wie ich mich zwickte und stach, mir die Augen rieb, aufstand, mich wieder hinsetzte und Joseph anstupste, um zu erfahren, ob er jemals fertig werden würde. Ich war dazu verdammt, alles anzuhören: Schließlich kam er zum „Ersten der Einundsiebzig“. In dieser kritischen Situation überkam mich plötzlich eine Eingebung; ich fühlte mich dazu bewegt, aufzustehen und Jabez Branderham als den Sünder einer Sünde anzuprangern, die kein Christ vergeben muss.

„Sir“, rief ich aus, „hier in diesen vier Wänden habe ich in einem Zug die vierhundertneunzig Punkte Ihrer Rede ertragen und vergeben. Siebzig mal sieben Mal habe ich meinen Hut genommen und wollte gehen – siebzig mal sieben Mal haben Sie mich auf absurde Weise gezwungen, mich wieder zu setzen. Der einhundertneunzigste Punkt ist zu viel. Mitleidige Mitmärtyrer, schnappt ihn euch! Zieht ihn herunter und zermalmt ihn zu Staub, damit der Ort, der ihn kennt, ihn nicht mehr kennt!“

„Du bist der Mann!“, rief Jabez nach einer feierlichen Pause und beugte sich über sein Kissen. „Siebzig mal sieben Mal hast du dein Gesicht verzogen – siebzig mal sieben Mal habe ich mich mit meiner Seele beraten – siehe, das ist menschliche Schwäche: Auch das kann vergeben werden! Der Erste der Einundsiebzigsten ist gekommen. Brüder, vollstreckt an ihm das geschriebene Urteil. Diese Ehre haben alle seine Heiligen!“

Mit diesen abschließenden Worten stürmte die ganze Versammlung, ihre Pilgerstäbe hoch erhoben, geschlossen auf mich zu; und da ich keine Waffe zur Selbstverteidigung hatte, begann ich mit Joseph, meinem nächsten und wildesten Angreifer, um seine zu ringen. Im Gedränge der Menge kreuzten sich mehrere Keulen; Schläge, die mir galten, trafen andere Köpfe. Bald hallte die ganze Kapelle von Schlägen und Gegenschlägen wider: Jeder Mann schlug auf seinen Nachbarn ein, und Branderham, der nicht untätig bleiben wollte, ließ seinen Eifer in einer Flut lauter Schläge auf die Bretter der Kanzel aus, die so klug reagierten, dass sie mich schließlich zu meiner unaussprechlichen Erleichterung weckten. Und was hatte diesen gewaltigen Tumult ausgelöst? Was hatte Jabez’ Rolle in dem Streit gespielt? Nur der Ast einer Tanne, der mein Fenstergitter berührte, als der Sturm heulte und seine trockenen Zapfen gegen die Scheiben klapperten! Ich lauschte einen Augenblick lang zweifelnd, entdeckte den Störer, drehte mich dann um, döste ein und träumte weiter: wenn möglich, noch unangenehmer als zuvor.

Diesmal erinnerte ich mich, dass ich in dem Eichenschrank lag, und ich hörte deutlich den stürmischen Wind und den treibenden Schnee; ich hörte auch den Tannenast sein neckisches Geräusch wiederholen und schrieb es der richtigen Ursache zu: Aber es ärgerte mich so sehr, dass ich beschloss, es wenn möglich zum Schweigen zu bringen; und ich dachte, ich stand auf und versuchte, das Fenster zu öffnen. Der Haken war in die Halterung eingelötet: eine Tatsache, die mir im Wachzustand aufgefallen war, die ich aber vergessen hatte. „Ich muss es trotzdem aufhalten!“, murmelte ich, klopfte mit den Fingerknöcheln gegen das Glas und streckte einen Arm aus, um den aufdringlichen Ast zu greifen; stattdessen schlossen sich meine Finger um die Finger einer kleinen, eiskalten Hand! Die intensive Angst eines Alptraums überkam mich: Ich versuchte, meinen Arm zurückzuziehen, aber die Hand klammerte sich daran fest, und eine äußerst melancholische Stimme schluchzte: „Lass mich rein – lass mich rein!“ „Wer bist du?“, fragte ich und versuchte unterdessen, mich zu befreien. „Catherine Linton“, antwortete sie zitternd (warum dachte ich an Linton? Ich hatte Earnshaw zwanzig Mal für Linton gelesen) – „Ich bin nach Hause gekommen: Ich hatte mich im Moor verirrt!“ Während sie sprach, erkannte ich undeutlich das Gesicht eines Kindes, das durch das Fenster schaute. Die Angst machte mich grausam, und als ich merkte, dass es sinnlos war, die Kreatur abzuschütteln, zog ich ihr Handgelenk auf die zerbrochene Scheibe und rieb es hin und her, bis Blut floss und die Bettwäsche durchnässte. Dennoch jammerte es weiter: „Lass mich rein!“ und hielt mich weiterhin fest, was mich vor Angst fast in den Wahnsinn trieb. „Wie soll ich das machen?“, sagte ich schließlich. „Lass mich los, wenn du willst, dass ich dich hereinlasse!“ Die Finger lockerten sich, ich zog meine Hand durch das Loch, stapelte hastig die Bücher zu einer Pyramide dagegen und hielt mir die Ohren zu, um das klägliche Flehen auszublenden. Ich schien sie über eine Viertelstunde lang geschlossen zu halten, doch in dem Moment, als ich wieder lauschte, war da wieder das traurige Wehklagen! „Verschwinde!“, schrie ich. „Ich werde dich niemals hereinlassen, selbst wenn du zwanzig Jahre lang bettelst.“ „Es sind zwanzig Jahre“, klagte die Stimme: „zwanzig Jahre. Ich bin seit zwanzig Jahren ein Findelkind!“ Daraufhin begann ein schwaches Kratzen von außen, und der Stapel Bücher bewegte sich, als würde er nach vorne geschoben. Ich versuchte aufzustehen, konnte aber kein Glied bewegen und schrie daher laut vor Angst. Zu meiner Verwirrung stellte ich fest, dass der Schrei nicht ideal war: Eilige Schritte näherten sich meiner Zimmertür; jemand stieß sie mit kräftiger Hand auf, und ein Licht schimmerte durch die Ritzen oben am Bett. Ich saß noch zitternd da und wischte mir den Schweiß von der Stirn: Der Eindringling schien zu zögern und murmelte vor sich hin. Schließlich sagte er mit leiser Stimme, offensichtlich ohne eine Antwort zu erwarten: „Ist hier jemand?“ Ich hielt es für das Beste, meine Anwesenheit zu gestehen, denn ich kannte Heathcliffs Stimme und befürchtete, er würde weiter suchen, wenn ich stillbliebe. Mit dieser Absicht drehte ich mich um und öffnete die Tür. Ich werde die Wirkung meiner Handlung nicht so schnell vergessen.

Heathcliff stand in Hemd und Hose neben dem Eingang, eine Kerze tropfte über seine Finger, und sein Gesicht war so weiß wie die Wand hinter ihm. Das erste Knarren des Eichenholzes erschreckte ihn wie ein elektrischer Schlag: Das Licht sprang ihm aus der Hand und flog einige Meter weit, und er war so aufgeregt, dass er es kaum wieder aufheben konnte.

„Es ist nur Ihr Gast, Sir“, rief ich, um ihm die Demütigung zu ersparen, seine Feigheit weiter zu offenbaren. „Ich hatte das Unglück, im Schlaf zu schreien, weil ich einen schrecklichen Albtraum hatte. Es tut mir leid, dass ich Sie gestört habe.“

„Oh, Gott verdamme Sie, Mr. Lockwood! Ich wünschte, Sie wären in der …“, begann mein Gastgeber und stellte die Kerze auf einen Stuhl, weil er sie unmöglich ruhig halten konnte. „Und wer hat Sie in dieses Zimmer geführt?“, fuhr er fort, während er seine Fingernägel in seine Handflächen grub und mit den Zähnen knirschte, um die Krämpfe im Oberkiefer zu unterdrücken. „Wer war es? Ich bin geneigt, diese Person sofort aus dem Haus zu werfen.“

„Es war Ihre Dienerin Zillah“, antwortete ich, warf mich auf den Boden und zog mich schnell wieder an. „Das wäre mir egal, Mr. Heathcliff, sie hat es verdient. Ich nehme an, sie wollte auf meine Kosten einen weiteren Beweis dafür finden, dass es hier spukt. Nun, das tut es auch – es wimmelt nur so von Geistern und Kobolden! Sie haben allen Grund, es zu schließen, das versichere ich Ihnen. Niemand wird Ihnen für ein Nickerchen in einer solchen Höhle dankbar sein!“

„Was meinen Sie damit?“, fragte Heathcliff, „und was machen Sie da? Legen Sie sich hin und schlafen Sie die Nacht aus, da Sie schon einmal hier sind, aber um Himmels willen, wiederholen Sie nicht dieses schreckliche Geräusch! Nichts könnte es entschuldigen, es sei denn, man würde Ihnen die Kehle durchschneiden!“

„Wenn die kleine Teufelin durch das Fenster hereingekommen wäre, hätte sie mich wahrscheinlich erwürgt!“, antwortete ich. „Ich werde die Schikanen Ihrer gastfreundlichen Vorfahren nicht noch einmal ertragen. War nicht Reverend Jabez Branderham mütterlicherseits mit dir verwandt? Und diese kleine Freche, Catherine Linton oder Earnshaw oder wie auch immer sie hieß – sie muss ein Wechselbalg gewesen sein – diese böse kleine Seele! Sie erzählte mir, dass sie seit zwanzig Jahren auf der Erde umherwandert: eine gerechte Strafe für ihre tödlichen Verfehlungen, daran habe ich keinen Zweifel!“

Kaum hatte ich diese Worte ausgesprochen, erinnerte ich mich an die Verbindung zwischen Heathcliff und Catherines Namen in dem Buch, die mir völlig entfallen war, bis sie nun wieder in mir wachgerufen wurde. Ich errötete über meine Unbedachtheit, aber ohne weitere Anzeichen meiner Verlegenheit zu zeigen, fügte ich schnell hinzu: „Die Wahrheit ist, Sir, ich habe den ersten Teil der Nacht in …“ Hier hielt ich erneut inne – ich wollte gerade sagen „mit dem Durchblättern dieser alten Bände“, doch dann hätte ich mein Wissen über ihren schriftlichen wie auch gedruckten Inhalt offenbart; also korrigierte ich mich und fuhr fort: „… damit, den Namen zu buchstabieren, der auf den Fensterbrett gekratzt war. Eine monotone Beschäftigung, die mich einschläfern sollte, wie Zählen oder …“

„Was soll das für ein Gerede!“, donnerte Heathcliff mit wilder Heftigkeit. „Wie – wie können Sie es wagen, unter meinem Dach? Gott! Er ist verrückt, so etwas zu sagen!“ Und er schlug sich vor Wut gegen die Stirn.

Ich wusste nicht, ob ich mich über diese Worte ärgern oder meine Erklärung fortsetzen sollte, aber er schien so stark betroffen zu sein, dass ich Mitleid mit ihm hatte und mit meinen Träumen fortfuhr. Ich versicherte ihm, dass ich den Namen „Catherine Linton“ noch nie zuvor gehört hatte, aber das häufige Lesen hatte einen Eindruck hinterlassen, der sich personifizierte, als ich meine Vorstellungskraft nicht mehr unter Kontrolle hatte. Während ich sprach, sank Heathcliff allmählich zurück in den Schutz des Bettes und saß schließlich fast vollständig dahinter versteckt. An seinem unregelmäßigen und stockenden Atem erkannte ich jedoch, dass er darum kämpfte, seine heftigen Gefühle zu überwinden. Da ich ihm nicht zeigen wollte, dass ich seinen Konflikt bemerkt hatte, setzte ich meine Toilette eher geräuschvoll fort, schaute auf meine Uhr und sinnierte über die Länge der Nacht: „Noch nicht einmal drei Uhr! Ich hätte schwören können, dass es schon sechs Uhr war. Die Zeit steht hier still: Wir müssen doch sicher schon um acht Uhr zu Bett gegangen sein!“

„Im Winter immer um neun, und um vier aufstehen“, sagte mein Gastgeber, unterdrückte ein Stöhnen und wischte sich, wie ich anhand der Bewegung seines Armschattens vermutete, eine Träne aus den Augen. „Mr. Lockwood“, fügte er hinzu, „Sie können in mein Zimmer gehen: Sie wären nur im Weg, wenn Sie so früh herunterkommen, und Ihr kindischer Aufschrei hat mir den Schlaf verdorben.“

„Und für mich auch“, antwortete ich. „Ich werde bis zum Tagesanbruch im Hof spazieren gehen und dann aufbrechen; Sie brauchen keine Wiederholung meiner Störung zu befürchten. Ich bin nun ganz davon geheilt, Vergnügen in Gesellschaft zu suchen, sei es auf dem Land oder in der Stadt. Ein vernünftiger Mensch sollte in sich selbst genügend Gesellschaft finden.“

„Reizende Gesellschaft!“, murmelte Heathcliff. „Nimm die Kerze und geh, wohin du willst. Ich werde gleich zu dir kommen. Halte dich aber vom Hof fern, die Hunde sind nicht angebunden, und im Haus hält Juno Wache, und – nein, du kannst nur auf den Stufen und in den Gängen umherstreifen. Aber geh schon! Ich komme in zwei Minuten!“

Ich gehorchte und verließ das Zimmer. Da ich jedoch nicht wusste, wohin die schmalen Flure führten, blieb ich stehen und wurde unfreiwillig Zeuge eines Aberglaubens meines Vermieters, der seltsamerweise seinem offensichtlichen Verstand widersprach. Er stieg auf das Bett, riss das Fenster auf und brach, als er daran zog, in unkontrollierbare Tränen aus. „Komm herein! Komm herein!“, schluchzte er. „Cathy, komm doch. Oh, bitte – noch einmal! Oh! Mein Herzensliebling! Hör mich diesmal endlich an, Catherine!“ Das Gespenst zeigte die übliche Laune eines Gespenstes: Es gab kein Zeichen seiner Anwesenheit, aber der Schnee und der Wind wirbelten wild herein, erreichten sogar meinen Standort und bliesen das Licht aus.

Die Welle der Trauer, die dieses Geschrei begleitete, war so qualvoll, dass mein Mitgefühl mich seine Torheit übersehen ließ, und ich zog mich zurück, halb wütend, dass ich überhaupt zugehört hatte, und verärgert, dass ich meinen lächerlichen Albtraum erzählt hatte, da er diese Qual hervorgerufen hatte; warum, war mir allerdings unbegreiflich. Ich stieg vorsichtig in die unteren Regionen hinab und landete in der Hinterküche, wo ein Lichtschein, der von dicht zusammengekehrten Kohlen ausging, es mir ermöglichte, meine Kerze wieder anzuzünden. Nichts regte sich außer einer gestromten, grauen Katze, die aus der Asche kroch und mich mit einem klagenden Miauen begrüßte.

Zwei Bänke, die einen Teil eines Kreises bildeten, umschlossen fast die Feuerstelle; auf einer davon streckte ich mich aus, und Grimalkin kletterte auf die andere. Wir nickten beide ein, bevor jemand in unser Refugium eindrang, und dann war es Joseph, der eine Holzleiter hinunterkletterte, die durch eine Falltür im Dach verschwand: der Aufstieg zu seiner Dachkammer, nehme ich an. Er warf einen finsteren Blick auf die kleine Flamme, die ich zwischen den Holzbrettern zum Leben erweckt hatte, fegte die Katze von ihrem erhöhten Platz, setzte sich selbst auf den freien Platz und begann, eine drei Zoll lange Pfeife mit Tabak zu stopfen. Meine Anwesenheit in seinem Heiligtum wurde offenbar als eine Unverschämtheit angesehen, die zu beschämend war, um sie zu erwähnen: Er setzte die Pfeife schweigend an seine Lippen, verschränkte die Arme und paffte vor sich hin. Ich ließ ihn ungestört seinen Luxus genießen; und nachdem er den letzten Zug genommen und einen tiefen Seufzer ausgestoßen hatte, stand er auf und ging so feierlich, wie er gekommen war.

Als nächstes betrat jemand mit elastischeren Schritten den Raum, und nun öffnete ich meinen Mund, um „Guten Morgen“ zu sagen, schloss ihn aber wieder, ohne den Gruß auszusprechen, denn Hareton Earnshaw sprach leise eine Reihe von Flüchen aus, die sich gegen jeden Gegenstand richteten, den er berührte, während er in einer Ecke nach einer Schaufel oder einer Spaten suchte, um sich durch die Schneeverwehungen zu graben. Er warf einen Blick über die Rückenlehne der Bank, blähte die Nasenflügel auf und dachte ebenso wenig daran, Höflichkeiten mit mir auszutauschen wie mit meiner Begleiterin, der Katze. Ich vermutete aufgrund seiner Vorbereitungen, dass das Verlassen des Hauses erlaubt war, und verließ meine harte Liege, um ihm zu folgen. Er bemerkte dies und stieß mit dem Ende seiner Schaufel gegen eine Innentür, wobei er mit einem unartikulierten Laut andeutete, dass dies der Ort sei, an den ich gehen müsse, wenn ich meinen Standort wechseln wolle.

Sie führte ins Haus, wo die Frauen bereits auf den Beinen waren; Zillah blies mit einem riesigen Blasebalg Flammenflocken den Schornstein hinauf, und Mrs. Heathcliff kniete vor dem Kamin und las bei Hilfe des Feuers in einem Buch. Sie hielt ihre Hand zwischen die Hitze des Ofens und ihre Augen und schien in ihre Beschäftigung vertieft zu sein; sie unterbrach sie nur, um die Dienerin zu schelten, weil sie sie mit Funken besprengte, oder um ab und zu einen Hund wegzuschieben, der seine Nase zu weit in ihr Gesicht steckte. Ich war überrascht, auch Heathcliff dort zu sehen. Er stand mit dem Rücken zu mir am Feuer und beendete gerade eine heftige Auseinandersetzung mit der armen Zillah, die immer wieder ihre Arbeit unterbrach, um die Ecke ihrer Schürze hochzuziehen und einen empörten Seufzer auszustoßen.

„Und du, du wertloses …“, brach er hervor, als ich eintrat, wandte sich an seine Schwiegertochter und benutzte ein so harmloses Schimpfwort wie „Ente“ oder „Schaf“, das jedoch im Allgemeinen durch einen Strich dargestellt wird. „Da bist du wieder mit deinen faulen Tricks! Die anderen verdienen ihr Brot – du lebst von meiner Wohltätigkeit! Leg deinen Unsinn beiseite und such dir etwas zu tun. Du wirst mir dafür bezahlen, dass ich dich ständig vor Augen habe – hörst du, verdammte Schlampe?“

„Ich werde meinen Unsinn beiseite legen, weil du mich dazu zwingen kannst, wenn ich mich weigere“, antwortete die junge Dame, schloss ihr Buch und warf es auf einen Stuhl. „Aber ich werde nichts tun, auch wenn du dich die Zunge wund schreist, außer dem, was mir gefällt!“